Inger Gammelgaard Madsen

Der Schrei der Kröte

Kriminalroman

Aus dem Dänischen von
Hanne Olsen

Saga

Der Schrei der Kröte

Aus dem Dänischen von Hanne Olsen

Originaltitel: Dukkebarnet © 2011 Inger Gammelgaard Madsen

Umschlaggestaltung und Umschlagmotiv: www.buerosued.de

Alle Rechte der Ebookausgabe: © 2016 SAGA Egmont, an imprint of Lindhardt og Ringhof A/S Copenhagen

All rights reserved

ISBN: 9788711571682

1. Ebook-Auflage, 2016

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt und Ringhof und Autors nicht gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com – a part of Egmont, www.egmont.com

*

Als er sich aufrichtete, versanken die blankpolierten neuen Schuhe, die er nur zu besonderen Anlässen trug, im Morast, und er wäre beinahe nach hinten umgekippt.

Das kribbelnde Gefühl von etwas Zerbrechlichem, das man zwischen den Fingern zerquetscht, überzog seine Haut auf unangenehme Weise. Gleichzeitig empfand er eine Heiterkeit, die an sexuelle Erregung erinnerte. Das Gefühl überraschte ihn – und dann auch wieder nicht. Es war wie damals mit den Kröten im Garten des Hauses seiner Kindheit, in den Pflanzen rings um den kleinen Gartenteich. Diese hässlichen, ekligen Kröten mit den Warzen auf dem Rücken! Plump und hilflos krochen sie über die gefliesten Gartenwege. Manche von ihnen waren genauso groß wie die Sohlen seiner Kinderschuhe. Wenn er auf sie trat, wedelten die kleinen Beinchen mit den vier kurzen Zehen, die wie amputiert aussahen, hilflos unter seinem Schuh. Der verzweifelt schreiende Heulton, den sie dann von sich gaben, ließ ihn nur noch fester treten. Bis er es knirschen hörte und es still wurde. Einige starben auch schweigend. Nicht alle Kröten konnten offenbar ihren Schmerz hörbar machen. Danach warf er die platten Leichen in den Gartenteich. Mama wunderte sich dann, welche Krankheit die Kröten wohl gehabt hatten, die da mit dem Bauch nach oben tot im Wasser lagen und zu riechen anfingen.

Er stand da, ließ die Arme herabhängen und streckte abwechselnd die Finger aus und ballte sie wieder zu Fäusten, um das kribbelnde Gefühl loszuwerden. Die Hose war an den Knien dreckig. Hektisch versuchte er die Erde wegzuwischen. Er atmete angestrengt, stoßweise, spürte den Schweiß als klebrige Schicht auf der Stirn. Die feuchte Luft war schwülwarm wie eine schwere Decke. Der Geruch von fauligen Blättern und Morast stieg ihm in die Nase. Die Panik kam schleichend und mischte sich mit dem Gefühl der Frustration. Er blickte sich um. Es war niemand da. Ein Glück, dass es regnete, das hielt die Leute im Haus. Er schaute zum Himmel auf und ließ den Regen in sein Gesicht prasseln. Die kleinen kalten Schläge der Tropfen auf seiner Haut ließen ihn leicht zusammenschaudern. Auch ein Gefühl, das er seit seiner Kindheit nicht mehr empfunden hatte. Mit geschlossenen Augen trank er das Wasser, das auf seine Lippen tropfte.

Unvermittelt blickte er auf sie hinab. Das Regenwasser hatte angefangen, sich in ihren Augenhöhlen zu sammeln. Der Körper war überraschend schwer, als er ihn aufhob. Ein Arm fiel schlapp nach unten, klatschte gegen seine Hüfte, als er im Regen zu laufen begann. Das Wasser strömte an ihren Wangen hinunter wie Tränen. Er spürte, wie ihm das Weinen im Hals hochstieg. Warum hatte sie geschrien? Er hasste dieses Heulen. Sie hätte einfach tun sollen, was er ihr sagte. Die Tränen mischten sich mit dem Regenwasser. Sie schmeckten salzig in seinem Mund.

1

Die Stimme des Nachrichtensprechers im Radio berichtete von verschiedenen Unruhen und Selbstmordattentaten im Mittleren Osten. Ohne zu verfolgen, was im Einzelnen gesagt wurde, lauschte sie der Stimme. Es war alles so weit weg. Wie auf einem anderen Planeten, schien es ihr. Dänemark ist einem Terrorangriff näher gekommen, seit wir zusammen mit den Amerikanern im Irak in den Krieg gezogen sind, sagte ihr Mann zwar immer wieder. Und dass die Welt grausam sei. Aber es war nicht ihre Welt. Sie fühlte sich in Dänemark geborgen, vor allem in Jütland und insbesondere in Aarhus, wo selten mehr passierte als ein paar Überfälle und die eine oder andere Vergewaltigung. Natürlich war so etwas schon schlimm genug, aber selbst das bewegte ihre kleine Welt in ihrem Haus im Aarhuser Stadtteil Brabrand nicht – eine Welt, die von einer hohen Ligusterhecke geschützt war.

Die Nachrichten waren zu Ende und wurden von Musik abgelöst. Beim Lied »Kære lille mormor« des dänischen Schlagersängers Richard Ragnwald summte sie mit. Dabei sah sie durch das Küchenfenster, wie ihre Teenager-Tochter zum Haus zurückgerannt kam. Der Abfalleimer an der Haustür war übervoll gewesen, weil sie vergessen hatten, ihn am Abend zuvor für die Müllabfuhr heute Morgen an die Straße zu stellen. Und deshalb hatte sie Maria, die ohnehin die ganze Zeit nur mit ihrem sogenannten iPod in ihrem Zimmer herumhing, gebeten, ihn hinunter zum Container zu bringen. Sie verstand sich nicht auf all diese modernen Geräte, die junge Mädchen heutzutage haben mussten.

Mit den beiden anderen, die nun längst schon von zu Hause weggezogen waren, war es nicht so gewesen. Sie hatten eigentlich nicht geplant gehabt, noch einmal ein Kind zu bekommen, aber dann ...

Sie richtete den Blick in den Himmel. Bald würde es wieder regnen. Wo blieb diesen Sommer die Sonne? Lange war kein Sommer mehr so verregnet gewesen wie in diesem Jahr 2007.

Maria taumelte atemlos in die Küche, ohne die Schuhe auszuziehen.

»Mama, Mama! Irgendwas liegt im Container!«

»Was soll da liegen?«

Im Radio hatte ein Journalist eine Diskussion mit einem Politiker angefangen. Sie schaltete aus.

»Eine Hand.« Marias Stimme zitterte.

Meine Teenager-Tochter schaut zu viele Filme, dachte sie lächelnd und fuhr fort die Schwarzbrotscheiben für das Mittagessen zu schmieren. Und an Fantasie hat es ihr auch nie gemangelt.

»Ach, da hat wahrscheinlich nur jemand eine Puppe weggeworfen, glaubst du nicht?«

»Nein!« Das Mädchen atmete schwer.

Als sie den Blick auf ihre Tochter richtete, wurde ihr bewusst, dass hier wohl wirklich etwas nicht stimmte. Maria war leichenblass. In ihren Augen leuchtete eine Angst, wie sie sie noch nie zuvor an ihr erlebt hatte. Verkrampft hielt sie die Abfalltüte noch immer fest in der Hand. Dann fing sie an zu weinen und ließ die Tüte auf den frisch geputzten Küchenboden fallen.

Beunruhigt trocknete sie sich die Hände an der Schürze ab. »Aber so was, Liebes, du musst dich täuschen. Das kann doch nicht sein!«

Sie zog sich schnell einen Pullover über.

»Dann gehe ich mal selbst hin und kläre, was genau das ist, was du da für eine Hand hältst.«

Mit sanftem Druck gebot sie Maria, die nun am ganzen Körper zitterte, sich auf einen Stuhl am Küchentisch zu setzen. Sie füllte schnell ein Glas kaltes Wasser aus dem Hahn und stellte es vor ihre Tochter hin.

»Trink einen Schluck, ich bin gleich zurück.«

»Nein, Mama, du darfst da nicht hingehen. Was ist, wenn der Mörder noch in der Nähe ist?!«

Sie lächelte nachsichtig. »Sehen wir erst einmal nach, worum es sich überhaupt handelt.«

Auf dem Weg zum Abfallcontainer fühlte sie trotzdem, wie die Unruhe in ihr aufstieg und größer wurde, und ihre Beine begannen zu zittern. Wenn es wirklich stimmte, was ihre Tochter sagte, was sollte sie dann tun? Sogleich schüttelte sie den Kopf über ihre Gedanken. Natürlich lag da keine Hand im Abfallcontainer. Die Luft war schwülwarm und feucht. Sie zog an ihrer Bluse, hielt sie vom Leib weg, um sich etwas Kühlung zu verschaffen. Die abgenutzten Clogs, die sie in Eile angezogen hatte, behinderten ihren schnellen Gang.

Der Container war ein großes, geschlossenes Modell. Jetzt war er rostig braun, aber irgendwann war er wahrscheinlich rot gewesen. Vorne befanden sich drei Klappen. Eine stand offen. Maria war offenbar weggerannt, ohne sie zu schließen. Sie blickte hinein, und ein lauwarmer Geruch von Verwesung schlug ihr entgegen. Fliegen schwirrten. Sie entdeckte die Hand zwischen den schwarzen Abfalltüten und einem alten, fleckigen Stuhlkissen. Sie hielt den Atem an. Ihr Herz fing an zu hämmern. Sah aus wie eine Menschenhand. Sie schaute sich nach einem Gegenstand um, der lang genug war, und entdeckte einen Stock auf dem Boden. Sie hob ihn auf. Er reichte genau bis zur Hand. Sie hob sie vorsichtig mit dem Stock an. Bei der Bewegung sackte eine der schwarzen Tüten zur Seite und legte den ganzen Arm frei, dazu eine Schulter und ein Stück weißen Halses. Im Licht, das durch die Klappe fiel, konnte sie sehen, dass die Farbe des dünnen Halses mehrere Schattierungen von kreideweiß bis bläulich-schwarz durchlief. Sie wusste nicht, woher sie den Mut nahm, und verstand auch noch nicht wirklich, was sie da sah. Alles verlief wie in Trance. Langsam hob sie den Stock wieder und schubste den Karton beiseite, der die Stelle verdeckte, wo der Kopf sein musste. Der Karton fiel um. Sie folgte ihm mit den Augen, während er wie in Zeitlupe ein paar Kippbewegungen vollzog, ehe er zur Ruhe kam. Dann erst richtete sie den Blick auf die Stelle, wo er gelegen hatte. Sie wollte schreien, aber es ging nicht. Es schnürte ihr die Kehle zu.

Ein Gesicht war zum Vorschein gekommen. Die Augen starrten tot und leer zum Dach des Containers hinauf, der Mund stand offen, und die Lippen waren blauschwarz. Es war ein kleines Kind. Ein kleines Mädchen.

Sie warf den Stock weg und rannte mit der Hand vor dem Mund zum nächsten Gebüsch. Ihr Zwerchfell krampfte, und sie konnte nichts dagegen tun. Der bittere Geschmack stieg hoch und brannte ihr im Rachen. Sie nahm die Hand weg, als die warme Flüssigkeit kam, und erbrach sich zwischen den Büschen.

2

Leise drang das Klingeln des Telefons durch die Badezimmertür und das dicke Frotteehandtuch hindurch, das sie sich um die nassen, frisch gewaschenen Haare gewickelt hatte. Obwohl es schon nach Mittag war, war sie gerade erst aufgestanden. Es gab nichts, wofür sie hätte aufstehen sollen. Natürlich waren da der Abwasch, das Aufräumen und die Wäsche. Das Haus sah aus, als hätte sie bis in den hellen Morgen hinein eine wilde Party gefeiert. Auch ihr Kopf fühlte sich entsprechend an. Wenn es bloß so gewesen wäre! Dann hätte sie wenigstens ihren Spaß gehabt. Stattdessen hatte sie eine ganze Flasche Rotwein allein geleert, während sie auf das sterbenslangweilige Programm auf dem Bildschirm gestarrt hatte, ohne irgendetwas davon zu sehen und zu hören. Ihre Gedanken hatten sich in einer völlig anderen Welt befunden. Als dann die Augenlider langsam schwer geworden waren und sie bemerkt hatte, dass sie in einer unbequemen Stellung eingenickt war, was ohne Zweifel sowohl Verspannungen als auch einen steifen Nacken zur Folge haben würde, hatte sie die Glotze ausgeschaltet. Sie hatte keine Energie zum Aufräumen mehr gehabt und so war sie ins Bett gefallen und in einen unruhigen Schlaf mit Albträumen gesunken, an die sie sich nun nicht mehr erinnern konnte. Aber sie blieben als ein unangenehmes Gefühl in der Seele hängen. Sie erinnerte sich an ein paar flüchtige Sequenzen. An etwas, woran sie sich nicht erinnern wollte.

»Sie sind Kamilla Holm?«, fragte die Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Ja.«

»Kamilla Holm, die freiberufliche Fotografin?«

Sie zögerte. Es klang nach Arbeit. »Ja«, antwortete sie trotzdem und dachte daran, wie viele Male sie im letzten Jahr Aufträge abgelehnt oder das Telefon gar nicht erst abgenommen hatte.

»Genau die«, bestätigte sie mit fester Stimme.

»Sie wurden mir empfohlen. Ich bin neu«, sagte die Stimme mit Kopenhagener Akzent und klang jetzt noch beflissener.

Neu wobei?, überlegte sie und schnürte sich den Gurt des Bademantels zu, während sie den Hörer zwischen Schulter und Kinn festklemmte. »Ich rufe Sie aus der Redaktion des Tageblatts an«, fuhr die Stimme fort, als hätten sich Kamillas Gedanken via Telefonleitung übertragen. Wahrscheinlich eine neue Journalistin. Die alten waren sicher alle längst weggezogen, und die ihr bekannten Presseleute, mit denen sie früher so viele Termine abgedeckt hatte – Unternehmenseinweihungen, die Festwoche in Aarhus oder politische Veranstaltungen –, waren bestimmt inzwischen durch unbekannte neue ausgewechselt worden. Es war über ein Jahr her, seit sie zuletzt für die Zeitungsredaktion gearbeitet hatte. Seit sie überhaupt gearbeitet hatte. Ihr Konto war bereits entsprechend leergeräumt. Die Bank hatte ihr kürzlich einen Brief geschrieben, um sie darauf hinzuweisen, dass sie ihren Dispositionskredit überschritten hatte – als hätte sie kein Online-Banking und wäre sich nicht selbst darüber im Klaren. Aber so konnte es nun wirklich nicht mehr weitergehen; die Bank hatte lange genug Verständnis gezeigt.

Immerhin war da offenbar noch jemand in der Redaktion, der sich an sie erinnerte und der sie empfohlen hatte. Jemand, der mit ihrer Arbeit zufrieden gewesen war. Thygesen, vermutete sie. Es war garantiert Ivan Thygesen. Sie war immer schon davon ausgegangen, dass er bis zur Pensionierung bleiben würde. Er war der Typ Chef, der bei seinen Mitarbeitern den Eindruck erweckte, kein Leben neben dem Beruf zu haben. Er saß am Schreibtisch, wenn sie am Abend nach Hause gingen, und er saß wieder dort – oder immer noch – wenn sie am Morgen wiederkamen. Das einzige Zeichen, dass sich während der Nacht etwas verändert hatte, war sein frisches Hemd.

»Ich habe eine Aufgabe für Sie – falls Sie Lust haben?« Der letzte Satz kam etwas zögernd. Thygesen hatte die Journalistin wohl auch gleich vorgewarnt, dass sie das Risiko einer ablehnenden Antwort in Kauf nehmen müsse, und mit Sicherheit stand auf ihrem Block noch eine andere Nummer, die sie anrufen konnte. Oder sogar mehrere; es gab ja genügend freiberufliche Fotografen. Offenbar hatte die Redaktion immer noch keinen festen Fotografen angestellt. Aber die Journalistin hatte sie angerufen. Jetzt war ihre Chance gekommen. Sie musste sie nutzen. Wieder anfangen.

»Natürlich«, hörte sie sich sagen.

»Können wir uns so schnell wie möglich am Edwin Rahrs Vej in Brabrand treffen? Es ist leicht zu finden.«

»Ja! Ich bin schon unterwegs.«

»Ich heiße übrigens Anne Larsen«, ergänzte die Journalistin.

Kamilla hatte sich das nasse Handtuch schon vom Kopf gerissen, noch ehe sie auflegte. Während sie sich gleichzeitig die Haare föhnte und sich anzog, kam ihr in den Sinn, dass sie gar nicht gefragt hatte, worum es überhaupt ging. Was hatte die Journalistin wohl gemeint, als sie sagte, dass der Ort leicht zu finden sei? Ihr erster Auftrag seit einem Jahr, und dann vergaß sie so wichtige Sachen. Hatte sie völlig die Routine verloren?

3

Rechtsmediziner Henry Leander kam nach Möglichkeit immer sofort mit den Kriminaltechnikern zum Fundort – ehe andere damit anfingen, auf Spuren herumzutrampeln, die möglicherweise entscheidende Beweismittel liefern könnten.

Obwohl er sich als ein erfahrener Rechtsmediziner fühlte, musste er zugeben, dass sich ihm bei jeder neuen Aufgabe angstvoll der Magen zusammenzog. Er wusste nie, welcher Anblick ihn erwartete. Doch zugleich war dieses Zusammenziehen auch das, was ihn antrieb. Es war auch ein Ziehen der Spannung, der Lust, ein Rätsel zu lösen, die Fehler des Mörders zu finden und ihn – oder sie – zu entlarven. Ohne Frage, er liebte seinen Beruf, obwohl er zur Folge gehabt hatte, dass er nach Marys Tod vor neun Jahren die Suche nach einer neuen Frau mittlerweile hatte aufgeben müssen. Sie war ihm fünfundzwanzig Jahre lang eine gute, treue und vertraute Partnerin gewesen. Nachdem sie viele Jahre lang stark geraucht hatte, war sie kurz nach ihrer Silberhochzeit an Lungenkrebs gestorben. Sie hatte sich nie daran gestört, wenn er, spät in der Nacht nach Hause gekommen, zu ihr ins Bett kroch, obwohl er bis eben mit einer verwesten Leiche beschäftigt gewesen war. Sie war Tierärztin gewesen und hatte bei ihrer Tätigkeit selbst ausgiebig in diesem und jenem gewühlt. Drei Jahre nach ihrem Tod hatte er bei Freunden eine junge Witwe kennengelernt. Sie war englischer Herkunft, wie er selbst auch und wie es auch Mary gewesen war, also hatte er geglaubt, dass sie etwas gemeinsam haben müssten. Aber die junge Witwe konnte den Gedanken an seine Toten nicht ertragen, wie sie es nannte. Sie behauptete, dass er nach ihnen stinke, und wich zurück, wenn er sie umarmen wollte. Er hatte versucht ihr zu erklären, dass er beim Berühren der Toten sterile Handschuhe trug und dass er sich duschte, bevor er zu ihr nach Hause fuhr, aber das hatte nicht geholfen. Natürlich hatte es auf Dauer nicht gutgehen können. Und so hatte er sich entschlossen – nicht zuletzt auch angesichts seines nicht mehr ganz jugendlichen Alters von neunundfünfzig Lenzen –, die Frauenjagd aufzugeben. Er kaufte sich einen English Setter, den er Bruce nannte, weil ihn etwas an ihm an Bruce Willis erinnerte, trat in den English-Setter-Verein ein und fing an, auf eine Jagd anderer Art zu gehen. Die letzten beiden Schritte unternahm er vor allem um des sozialen Miteinanders willen. Die Jagd passte zudem gut zu seinem aristokratisch britischen Aussehen, und er sah, wie er selbst fand, in seiner khakifarbenen Jagdkleidung einfach perfekt aus. Gleichzeitig gab ihm das Jagen oft die Gelegenheit, am frühen Morgen in den großen Wäldern unterwegs zu sein, wenn noch Tau auf den Spinnweben lag und sich der Morgennebel wie kühle bläuliche Bänke zwischen die Baumstämme schob. Zwar gingen nicht viele Frauen auf die Jagd, und so hatte ihm sein Hobby auf diesem Gebiet keine weiteren Möglichkeiten eröffnet, aber zumindest Bruce hatte ein Weibchen gefunden und war Vater eines Wurfs geworden, so dass sie auf diese Weise einen kleinen Familienzuwachs erhalten hatten.

Kriminalkommissar Roland Benito war bereits eingetroffen und begrüßte ihn mit einem Kopfnicken, als er den Container erreichte. Sie hatten einander lange nicht gesehen, und die Stimmung reichte nur für das formelle Nicken.

»Es ist ein kleines Mädchen«, sagte Roland. Es klang wie eine Warnung. Ein Beamter von der kriminaltechnischen Abteilung war in weißer Schutzkleidung, mit Plastiküberzügen über den Schuhen und mit einer Kamera in der Hand in den Container geklettert. Die Blitzlichter leuchteten in der Dunkelheit auf. Der Container war so eng, dass immer nur einer hineinpasste. Endlich kletterte der Kriminaltechniker heraus und bedeutete ihm mit einem Nicken, dass er mit seiner Arbeit fertig war. Ungeschickt kletterte nun Leander in den Container. Die Öffnung befand sich etwa einen Meter über dem Boden, und sein Fuß versank im Abfall, als er hineintrat. Etwas Feuchtes drang durch seine Socke. Er roch sofort die Verwesung und dachte an Ratten. Er verabscheute Ratten mehr als alles andere. Ratten konnten eine Leiche bis zur Unkenntlichkeit entstellen. Das konnte zum einen die Identifikation verzögern. Zum anderen war es kein schöner Anblick.

Er knipste die Taschenlampe an. Das Mädchen lag gebettet wie auf einer Bahre von schwarzen Abfallsäcken. Ihre Augen fixierten das Dach des Containers, als hätte etwas dort oben ihren Blick zum Erstarren gebracht. Spontan blickte auch er nach oben und schlug mit dem Hinterkopf gegen die Containerdecke. »Au, verflixt!«, rief er.

»Ist etwas passiert?«, fragte Roland und steckte den Kopf durch die Öffnung. Leander hatte die Taschenlampe verloren. Der Lichtkegel leuchtete schräg ins Gesicht des toten Mädchens und warf groteske Schatten – wie wenn sich Kinder auf ihr Kinn leuchten, um sich gegenseitig in der Dunkelheit zu erschrecken.

Leander hob die Taschenlampe auf und hockte sich neben das Mädchen, nachdem er nun schmerzhaft erfahren hatte, dass man im engen Container nicht aufrecht stehen konnte. Vorsichtig strich er die schlammigen Haare von ihrer Wange und verlor beinahe wieder die Lampe, als er sah, wie ein schwarzer Käfer eilig vom Ohr des Mädchens krabbelte und sich zwischen fauligen Blättern versteckte. Leander zog eine Grimasse, als er ihn als einen Vertreter der Gattung Necrodes littoralis erkannte – auch Totengräber genannt. Seit vielen Jahren waren Insekten sein großes Hobby. Auch das fanden die meisten Frauen bizarr. In einer Ecke im Keller hatte er einen kleinen Raum mit Brettern und Regalen eingerichtet, die voll von Gläsern und Terrarien mit Insekten waren. Einige hatte er selbst in der Natur aufgelesen, andere wurden im Keller ausgebrütet und hatten das Leben draußen nie kennengelernt. Dennoch behielten sie ihre Instinkte und ihre gewohnte Lebensart bei, und genau das faszinierte ihn. Ein Insekt kann sehr viel über das Alter einer Leiche verraten. Eier und Puppen entwickeln sich innerhalb eines exakten Zeitschemas zu Insekten, und er hatte so viel über das Thema gelesen, dass er die Entwicklungsstadien auswendig wusste, obwohl sie auch von den Temperaturen und der Luftfeuchtigkeit vor Ort abhängig waren. Er leuchtete mit der Taschenlampe im Container umher. Wie es hier um die Luftfeuchtigkeit bestellt war, war unschwer festzustellen. Nasse Tropfen troffen an den Seiten des Containers herab. Der verregnete Sommer draußen sorgte hier drinnen für ein ganz eigenes Klima. »Wie lange ist sie schon tot?«, fragte Roland draußen vor der Öffnung und Henry Leander blickte nach oben.

»Rigor Mortis ist eingetreten. Die Leichenstarre beginnt nach zwei bis vier Stunden einzusetzen. Ihr ganzer Körper ist bereits steif, das heißt, dass es auf jeden Fall mehr als acht Stunden her ist. Allerdings ist das bei einem so kleinen Körper schwieriger zu beurteilen. Aber ich kann präzisere Angaben machen, sobald ich sie bei mir in der Rechtsmedizin habe. Das Mädchen ist ungefähr zehn Jahre alt. Mit bloßen Händen erwürgt.«

Er hob die steife Hand des Mädchens an und drehte sie im Licht der Taschenlampe. »Sieht aus, als ob sie festgebunden gewesen wäre«, murmelte er und zeigte auf die wohl von einem Seil herrührenden roten Streifen an beiden Handgelenken. Roland schaute in die andere Richtung.

Henry Leander unten im Container blieb einige Zeit lautlos. Roland kannte seinen alten Freund. Sie hatten viele Jahre zusammengearbeitet, und er wusste, dass der Rechtsmediziner jetzt wie ein Spürhund das tote Mädchen untersuchte, obwohl hier weiß Gott nicht die beste Umgebung dafür war. Mit einem Ausdruck des Unbehagens im Gesicht kletterte Leander schließlich aus dem Abfallcontainer. Roland reichte ihm seinen Arm als Stütze.

»Pfui, wie abscheulich, ein Kind an so einem Ort abzulegen!«

Roland antwortete nicht. Sie hatten beide schon vieles erlebt und gesehen – insbesondere in ihrer gemeinsamen Zeit in Kopenhagen –, aber glücklicherweise war es lange her, dass sie mit einer Aufgabe wie dieser konfrontiert worden waren.

Das rot-weiß gestreifte Absperrband der Polizei flatterte im Wind um den Container. Sie gingen ein paar Schritte zur Seite. Leander zog die weißen Latexhandschuhe aus und schob sich die Nasenschutzmaske unter das Kinn. Beide schwiegen und dachten an das, was sie gerade im Container gesehen hatten.

Sobald sie den Fundort der Leiche verließen, zündete sich Roland Benito eine Zigarette an. Er musterte Leander, wobei er – wegen des Rauchs – die Augen zusammenkniff. Ein totes Kind war seiner Ansicht nach der schlimmste Anblick, dem man überhaupt ausgesetzt werden konnte.

»Hast du etwas von Bedeutung gefunden?«

»Da ließ sich nicht viel machen – mit Schutzanzug, Handschuhen und Nasenschutzmaske. Es gibt da drinnen so viel Dreck, Gartenabfall und allen möglichen Mist. Wir müssen den Container genauer untersuchen, wenn wir das Mädchen herausgenommen haben.«

Roland nickte. »Natürlich.« Er nahm einen tiefen Zug.

Den Edwin Rahrs Vej entlang hatten die Leute angefangen, falsch zu parken. Sie glotzten aus den Autofenstern oder standen neben den Autos und verfolgten das Geschehen am Container. Roland war sich darüber im Klaren, dass der Mord nicht mehr lange geheim gehalten werden konnte.

»Leider muss ich davon ausgehen, dass es sich um ein Sexualverbrechen handelt«, sagte er, während er mit finsterem Blick nach Leuten Ausschau hielt, die es wagten, über die Absperrbänder zu steigen. Er hatte Angst vor den Reaktionen in der Stadt. Schon ein Kindermord drüben in Kopenhagen, weit weg auf der Insel Seeland, konnte die Bevölkerung hier tief erschüttern. Was würde dann ein Kindermord in ihrer eigenen Stadt auslösen – Aarhus, gütiger Gott, auch »Stadt des Lächelns« genannt? Er sah schon die fettgedruckten Überschriften auf den Titelseiten der Tagespresse. Kindermord in der Stadt des Lächelns. Kleines Mädchen erdrosselt in Container aufgefunden. Und warum in einem Container gerade hier im Problembezirk Gellerup? Kein Zweifel, dass viele die Gelegenheit nutzen würden, den Vorfall mit den vielen Ausländern, der Gewalt und der hohen Kriminalitätsrate in diesem Bezirk in Zusammenhang zu bringen. Nicht gerade das Beste, was dem ohnehin schon vom Schicksal geschlagenen Viertel passieren konnte.

»Das Mädchen ist aber ganz normal angezogen. Nur ihre Beine sind nackt – und die sockenlosen Füße in den weißen Sandalen«, antwortete Leander.

Roland kam das eigenartig vor. Das Wetter diesen Sommer war für nackte Beine nicht gerade vorteilhaft. Zum Teufel mit den Pädophilen, dachte er. Wenn es nach ihm ginge, sollten sie sich ruhig nackte Kinderkörper anschauen, so viel sie wollten – auch wenn er selbst es pervers fand –, wenn sie die Kleinen nur in Ruhe ließen und nicht zur Ursache dafür wurden, dass sie auf Henry Leanders Tisch in der Rechtsmedizin landeten.

»Keine Vermisstenanzeigen?«, fragte Leander und machte einen großen Schritt über eine Pfütze.

»Nein, jedenfalls keine kleinen Mädchen. Nur die üblichen Dementen, die sich verlaufen haben, aber die finden wir zum Glück in aller Regel wieder. Du bist dir also über den Todeszeitpunkt nicht ganz sicher?«

»Noch nicht, aber das wird die Obduktion ergeben. Vielleicht erhalten wir dadurch auch einen Hinweis auf den Tatort. Das Mädchen ist erst in den Container gelegt worden, als sie schon tot war.«

»Dann haben wir also auch noch einen Tatort zu finden«, seufzte Roland.

Leander nickte. »Der Container ist nur der Fundort der Leiche. Der Tatort hat für uns eine viel größere Bedeutung. Aber den aufzuspüren wird nun deine Aufgabe sein, alter Freund.« Er tätschelte Roland ein wenig an der Schulter, um seine Worte weicher klingen zu lassen.

Roland kratzte sich die dunkle Haarpracht. »Ja, dort sollten die Kriminaltechniker die entscheidenden Beweise finden können – wenn wir ihn erst einmal ausfindig gemacht haben, heißt das.«

»Ich kann dir bestimmt schon bald eine Antwort geben«, antwortete Leander beruhigend. »Ihre Haare sind voller Schlamm und ihre Kleider durchnässt, das ist doch schon mal ein Hinweis. Beides kann unmöglich im Container passiert sein.«

»Schlamm! Wasser!« Roland breitete resigniert die Arme aus, so dass die Asche von seiner Zigarette bröselte. »In diesem feuchten Sommer kann das ja überall sein.«

Leander richtete seinen Blick in den Himmel, der schon wieder Wolken für den nächsten Schauer herantrieb. »Es hängt davon ab, was die Analyse über die Zusammensetzung des Schlamms ergibt. Schlamm ist nicht gleich Schlamm. Ich habe auch Blut auf ihrem Rock gefunden.«

»Blut! Ihr Blut?« Er befürchtete das Schlimmste.

»Es ist noch zu früh, um das zu sagen. Dazu brauchen wir erst die DNA-Analyse. Aber unmittelbar sieht es nicht so aus, als hätte sie Wunden, die so heftig geblutet haben könnten.«

»Was ist mit den Wunden von den Seilen?«

»Es sind nur Hautabschürfungen, und die haben nicht geblutet. Ich glaube nicht, dass sie allzu lange festgebunden gewesen ist – aber lange genug, um Striemen zu hinterlassen.«

Sie hatten ihre Wagen erreicht. Leander öffnete die Tür seines gebrauchten Volvos. Hinter ihnen trafen nun auch die ersten Pressevertreter ein. Sie stürzten sich auf die Polizisten, die das Gelände sicherten, und überschütteten sie mit ihren bohrenden Fragen, auf welche die Polizisten keine Antworten hatten. Stattdessen gaben sich die Beamten alle Mühe, die anstürmende Horde auf Abstand zum Container zu halten. Die blauen Blinklichter hatten Menschen aus dem Umkreis von Meilen angezogen.

»Die Schmutzgeier sind eingetroffen. Lass uns verschwinden«, seufzte Roland.

4

Als sie im Regen den Edwin Rahrs Vej entlangfuhr, sah sie sogleich das Blaulicht der Polizeiautos und die rot-weißen Bänder, die das Gelände auf der anderen Straßenseite absperrten. Sie bereute jetzt, dass sie die Journalistin nicht doch gefragt hatte, um was für eine Aufgabe es sich da handelte. Hier war offensichtlich ein Unglück geschehen – oder ein Verbrechen. Nicht gerade das, was sie momentan unbedingt brauchte. Sie hatte auf die Eröffnung einer neuen Fabrik irgendwo hier draußen im Industriegebiet gehofft oder etwa auf eine Preisverleihung für einen außergewöhnlich schönen Garten im Gartenverein Brabrand.

Die Frau, die ihr entgegenkam, sobald sie ihren silbergrauen Ford Ka geparkt hatte, sah sie aus grauen Augen unter einem roten Regenschirm prüfend an. Die Journalistin. Ihr Gesichtsausdruck machte klar, dass sie wusste, was in Kamillas Leben vorgefallen war. Der sensationslüsterne Redakteur Thygesen hatte es selbstverständlich nicht lassen können, ihr die Geschichte auf seine eigene dramatische Weise unter die Nase zu reiben. Kamilla hatte es satt, all die mitfühlenden Augen zu spüren, die deutlich ausdrückten: du arme Kleine. Sie konnte es nicht ausstehen, bemitleidet zu werden – weil sie sich selbst stark fühlte. Oder vielleicht auch deshalb, weil sie soeben gemerkt hatte, dass sie denn doch nicht ganz so stark war, wie sie geglaubt hatte.

Die junge Journalistin reichte ihr die Hand. »Anne Larsen«, stellte sie sich vor, gefolgt von einem fragenden »Kamilla Holm, ja?«. Ihre Stimme war selbstbewusst, ihr Dialekt verwies auf den Kopenhagener Szenestadtteil Nørrebro.

Für Kamilla bestand gar kein Zweifel, dass ihr Gegenüber aus der Hauptstadt stammte. Die Journalistin war klein und mager. Doch obwohl sie eher zierlich gebaut war, hatte sie einen festen, warmen Händedruck. Ihre Hand war schlank und sehnig und passte gut zum übrigen Körper. Sie kam Kamilla bleich vor unter der kurzen, rabenschwarzen Frisur. Ihr eines Auge hatte einen traurigen Ausdruck, das Lid des anderen wirkte ein wenig hängend. Kamilla schätzte sie auf Mitte bis Ende zwanzig. Das schwarze Sweatshirt mit Kapuze, das sie unter dem gelben Regenmantel trug, war etwas zu lang, die Jeans hatte verwaschene weiße Flecken, und die Hosenbeine waren unten umgeschlagen, so dass in einem Paar weißer Sportsandalen, die nun aber von Gras und Schlamm schmutzig waren, die nackten Knöchel sichtbar wurden.

»Ja, ich bin Kamilla Holm. Woher wussten Sie, dass ich es bin?«, gab sie zurück. Ihr eigener Dialekt, eine charakteristische Mischung aus den Dialekten der Städte Horsens und Aarhus, klang in ihren Ohren plötzlich hinterwäldlerisch. Auch das hatte sie zu fragen vergessen: Wie sehen Sie aus? Woran kann ich Sie erkennen? Sie kam sich unprofessionell vor und kniff im Regen die Augen zusammen. Natürlich hatte sie auch weder Regenschirm noch Regenmantel dabei.

»Thygesen hat mir ein Foto von Ihnen gezeigt«, antwortete Anne Larsen mit einem Augenzwinkern.

»Was ist hier passiert?« Kamilla ließ ihren Blick über die Meute nasser Menschen auf der einen und die wenigen Polizisten auf der anderen Seite schweifen, die die Menge auf Abstand zu halten versuchten. Ihre Stimme klang nervös.

»In einem Abfallcontainer hat man ein totes Mädchen gefunden.«

»Ein Mädchen? Tot?« Widerwillig schloss sie sich der schlanken Journalistin an, die bereits mit langen Schritten durch das nasse Gras auf die gaffende Menge zuschritt. »Ein Kind«, bestätigte sie und drehte sich um. Sensationslust schimmerte in ihren Augen. Kamillas Beine schienen nachgeben zu wollen. Ihre Knie waren wie schwere Klötze. »Ein Kind«, wiederholte sie murmelnd und folgte Anne trotzdem automatisch, als sei in ihr die alte Gewohnheit, Journalisten blind hinterherzutrotten, gewissermaßen gegen ihren Willen zu neuem Leben erwacht. Sie sah zu, wie Anne ihre journalistischen Gerätschaften vorbereitete, während sie selbst ihr den Regenschirm hielt und die Gelegenheit nutzte, für einen Moment einigermaßen im Trockenen zu stehen. Dann verschwand Anne in der Menschenmenge, während Kamilla, den Schirm in der Hand und die Kameratasche über der Schulter, am Rand des dichten Haufens stehen blieb. Die Situation war für sie ungewohnt. Früher hatte sie immer genau gewusst, was sie zu tun hatte, wenn sie mit einem Auftrag betraut worden war; das funktionierte damals rein instinktiv. Sie machte Anne ausfindig, die es geschafft hatte, das Mikrofon unter die Nase eines jungen Polizisten zu halten, der in der Menge stand und redete. Kamilla richtete einen abwägenden Blick gen Himmel und klappte den Regenschirm zu. Es sah danach aus, als würde es wieder aufklaren; eines der vielen Gewitter dieses Sommers war gerade vorübergezogen. Die Sonne schickte sich an, erneut durch die Wolken zu brechen, obwohl es noch ein wenig tröpfelte. Sie nahm die Kamera aus der Tasche und schoss eine Serie Fotos von den Polizisten, den Journalisten und den Schaulustigen, die sich um sie geschart hatten, auch wenn sie wusste, dass kein Kandidat für das Pressefoto des Jahres dabei sein würde. Irgendetwas musste sie schließlich tun.

Anne stand am Absperrband der Polizei zwischen den Büschen hinter dem Container und gab Kamilla ein Zeichen. Kamilla schielte erst zu den Polizisten hin, dann ging sie schnell zu Anne hinüber. Die Polizisten hatten so viel damit zu tun, die Leute wegzuscheuchen und Fragen zurückzuweisen, dass sie die beiden Frauen gar nicht bemerkten.

»Verdammt noch mal«, flüsterte Anne dicht an ihrer Wange, als sie sich vorbeugte, um Kamilla unter dem Absperrband hindurchzuhelfen. »Sie haben das Mädchen schon mitgenommen.«

Kamilla spürte Erleichterung in sich aufsteigen. Hätte sie den Blick von noch einem toten Kind ertragen? Warum bloß hatte sie gerade zu diesem Auftrag Ja gesagt? Es hatte zuvor bereits viele andere gegeben, die sie hätte annehmen können. Nur, weil sie nicht gefragt hatte. Deswegen hatte sie angenommen.

»Kommen Sie her!« Anne winkte sie zu sich. Die Büsche verbargen sie vor dem Blick der Polizisten. Anne hatte entdeckt, dass sich auch auf der Rückseite des Containers eine Tür befand. Diese hatten die Polizisten nicht abgesperrt. Sie hatten sie wahrscheinlich gar nicht bemerkt, weil sie hinter den Büschen versteckt lag und zudem genauso rostig war wie der Rest der Containerrückseite. Die Tür knirschte in den Angeln, als Anne sie öffnete. Intensiver Gestank drang ihnen in die Nase. Kamilla trat in etwas Schleimiges. Es war Kotze. Fast hätte sie sich ebenfalls erbrechen müssen.

»Es scheint, als ob diese Tür erst vor kurzem das letzte Mal geöffnet worden ist«, murmelte Anne. Erneut winkte sie Kamilla näher. »Los! Machen Sie ein Foto!«, sagte sie leise.

»In den Container hinein? Meinen Sie wirklich?« Sie hörte ihre eigene Stimme, laut und verwundert, wiewohl sie sich auf beiden Ohren taub fühlte. Aber sie tat, worum sie gebeten worden war. Der Blitz leuchtete im dunklen Container auf. Sie konnte auf dem Display der Kamera kein Motiv ausmachen, auch nicht im Sucher, und so schoss sie einfach ein paar Fotos aufs Geratewohl. Wenn der Blitz aufleuchtete, sah sie kurz schwarze Müllsäcke, blau gestreifte Aldi-Tüten, prallvoll mit Abfall, Kartons, altes Gerümpel, Essensreste, Blätter, Äste und vermoderte Pflanzen. »Das reicht jetzt.« Unvermittelt zog Anne sie am Ärmel. Sie hatte von ihrem Wachposten aus gesehen, dass ein Polizist auf dem Weg zu ihnen war.

»Was machen Sie da?«, rief er, gerade als sie unter dem gestreifte Band hindurchgeschlüpft und damit zurück auf »legalem« Boden waren. Anne zeigte ihm ihren Presseausweis.

»Ich kann Ihnen leider nichts über diese Sache sagen«, unterstrich er. Dann deutete er auf die Kamera, die an einem Riemen um Kamillas Hals hing. »Wovon haben Sie Fotos gemacht?«

»Nur vom Container. Wir müssen verdammt noch mal etwas in die Redaktion mitbringen, ansonsten werden wir gefeuert«, antwortete Anne Larsen und strich sich die Haare zurück.

Kamilla wunderte sich, dass Anne so gut den Unschuldsengel mimen, ja sogar dem großen Polizisten kontra geben konnte, der sich nun breitschultrig vor ihnen auftürmte. Sie selbst hatte rote Wangen vor Aufregung und hoffte, dass der Polizist es nicht bemerkte. Sie fing an, die Kotze an ihren Schuhen ins nasse Gras zu wischen.

Der Polizist nickte, vergewisserte sich sicherheitshalber aber trotzdem, dass das Schloss an der Vorderseite des Containers nicht aufgebrochen worden war und dass das Klebeband, das anzeigte, dass der Container von der Polizei versiegelt worden war, immer noch unversehrt an Ort und Stelle saß. Man konnte ja nie wissen, was die Presseleute so anstellten.

»Okay, und jetzt verschwinden Sie!« Er wandte ihnen den Rücken zu und schritt auf seine Position zurück. Groß, aufrecht und in seiner Polizeiuniform vor Autorität strotzend.

5

Es war über ein Jahr her, dass er zuletzt hierhergefahren war. Ein Kloß steckte ihm in der Kehle. Er hustete, um ihn wegzubekommen. Warum machte er das? Er hatte seine Strafe gehabt. Sanne hatte ihn verlassen, weil sie mit dem, was er getan hatte, nicht leben konnte – oder vielleicht konnte sie auch eher mit den Schuldgefühlen nicht leben, die ihn seither nicht losließen. Als ihm nach seiner Entlassung aus dem Gefängnis nahegelegt worden war, Urlaub von seiner Arbeit zu nehmen, auf die er sich ohnehin nicht mehr konzentrieren konnte, hatte sie geglaubt, er würde nun entlassen. Sie hatte geglaubt, dass nun Schluss wäre mit dem schönen Leben, dass das gute Einkommen nun weg wäre – und dann war eben Schluss mit ihr, und sie war weg. Er war weder dazu in der Lage, für ihren Lebensunterhalt zu sorgen, noch vermochte er ihr ein Kind zu schenken.

Im Gefängnis zu sein, von allen isoliert und wie ein gemeiner Verbrecher behandelt, war völlig gegen seine Natur und gegen alle Grundsätze seiner Erziehung gegangen. Er hatte es als sehr ungerecht empfunden, dass er verurteilt und eingesperrt worden war – bis ihm dann allmählich klar wurde, was er getan hatte. Er war froh, dass sein Vater bereits gestorben war. Sonst hätte er diese Schande wahrscheinlich nicht überlebt. Das senile Gehirn seiner Mutter konnte die Sache sowieso nicht verstehen, auch wenn eine Krankenschwester ihr vielleicht erzählt hatte, was geschehen war und warum ihr Sohn nicht mehr zu den gewohnten wöchentlichen Besuchen kam. Sie würde einfach lächeln und nicken und am obersten Knopf ihrer Bluse fummeln, wenn man ihr davon erzählte. Vielleicht hatte sie seine Abwesenheit ja nicht einmal bemerkt. An seine Mutter zu denken tat genauso weh wie der Gedanke an seine eigenen Leiden und Beschwernisse. Auch sie befand sich in einer Art Gefängnis. Ihrem eigenen Gefängnis. Ein Alter ohne Erinnerungen. Als der Vater starb und sie ins Pflegeheim kam, hatte er erst gemerkt, wie verwöhnt er als Kind gewesen war. Er war es gewohnt gewesen, erst von seiner Mutter bedient und umsorgt zu werden und dann von Sanne, die sich aber zunehmend dagegen verwehrte. Sie hatte es auch nicht leicht mit ihm gehabt.

Eigentlich war er ganz froh, eine Pause von der Arbeit zu haben. Er konnte die vorwurfsvollen Blicke der Kollegen nicht mehr ertragen. Auch sie waren an dem Abend angetrunken nach Hause gefahren, aber für sie war die Sache gutgegangen. Verdammte Katze! Er konnte nicht damit aufhören, sie innerlich zu verfluchen, auch wenn er sich dessen schämte. Zum Glück war sein Chef auch sein privater Freund, so dass er alles Verständnis der Welt gezeigt hatte. Wäre er nicht mit ihm befreundet gewesen, dann wäre er ohne Zweifel wirklich gefeuert worden. Es war die Idee des Psychologen gewesen, bei dem er Hilfe gesucht hatte – eigentlich hätte er nie geglaubt, dass es einmal so weit kommen würde. Der Psychologe hatte ihm den Rat gegeben, nach Jütland zurückzufahren, als eine Form von Therapie. Es sei das Beste für alle Beteiligten, hatte der Psychologe gesagt, die Angehörigen aufzusuchen und mit ihnen, falls sie es wünschten, ein Gespräch zu führen. Aber er wusste, dass er dazu nie den Mut haben würde und seine Skrupel viel zu groß waren.

Er stellte fest, dass er gerade an der Stelle vorübergekommen war, wo das Auto vor einem Jahr zum ersten Mal beinahe in den Graben gefahren wäre. Kurz danach passierte er den Unfallort selbst. Instinktiv trat er auf die Bremse, als er einen Jungen sah, der auf dem Fahrradweg fuhr, eine große Sporttasche auf dem Gepäckträger. Bilder von einem Fußball, der wie in Zeitlupe auf die Fahrbahn rollt, flimmerten vor seinen Augen, als handele es sich um eine Filmszene. Der Fußball, wie er unendlich langsam rollt, dann liegen bleibt, noch einen Augenblick leicht hin und her wiegend, als könne er sich nicht entscheiden, ob er nicht doch weiterrollen solle. Ein Anblick, der ihn noch immer wie ein Fluch verfolgte. Plötzlich wusste er, worauf es der Psychologe mit seinem Ratschlag abgesehen hatte. In ihm hatte die ganze Zeit das Bedürfnis geschlummert, den Ort wiederzusehen und die Strecke in nüchternem Zustand zurückzulegen. Vielleicht hoffte er einfach, die Zeit zurückdrehen zu können. Dass es ihm gelang, die Katze zu sehen und rechtzeitig zu bremsen. Oder dass er die verfluchte Katze einfach überfuhr, statt ihr auszuweichen. Wieder bereute er seine Hassgedanken gegenüber der Katze. Das wirklich Verfluchte war schließlich, dass er an jenem Abend nicht über Nacht geblieben war, sondern versucht hatte, die Fähre der »Mols-Linien« zurück nach Seeland zu erreichen.

Er wollte auch den Ort wiedersehen, wo alles begonnen hatte. Er fuhr nur wenige Minuten weiter, bis er den Jachthafen vor sich sah, mit seinen schönen weißen Booten auf dem blauen Meer, das im Sonnenlicht funkelte. Als er das Schild sah – Restaurant Egå Marina –, bog er auf den Parkplatz ein und parkte.

Hier hatten sie jenen verhängnisvollen Empfang gehabt, um den Abschluss eines großen Auftrags zu feiern, an dem sie über mehrere Monate hinweg gearbeitet hatten. Er wunderte sich immer noch, dass eine Aarhuser Firma eine Werbeagentur aus Seeland gewählt hatte, wo es doch so viele gute Agenturen in Aarhus gab, aber das hatte bestimmt an ihrem guten Ruf gelegen. Sie hatten im Laufe der Zeit ziemlich viele Werbepreise gewonnen. An jenem Auftrag hatten sie fast ununterbrochen Tag und Nacht gearbeitet, um die Deadlines einzuhalten und um mit den Models, den Fotos und den Filmaufnahmen alles richtig hinzubekommen. Es war eine sehr erfolgreiche Kampagne für mehrere Millionen Kronen gewesen – hatte er sich dann nicht jenen letzten Drink redlich verdient?

Im Restaurant duftete es nach gegrilltem Fisch und frischem Dill. Er merkte, dass er seit dem Frühstück nichts mehr gegessen hatte. Er setzte sich an einen gedeckten Tisch mit Aussicht über den Hafen und hängte seine Jacke über den Stuhl. Obwohl das Restaurant recht voll war, dauerte es nicht lange, bis ein junger Kellner kam und ihm die Speisekarte reichte. Er entschied sich rasch für warmen Räucherlachs und reichte dem liebenswürdigen Kellner die Speisekarte zurück. Der verbeugte sich, wie er es in der Berufsschule für Kellner gelernt hatte. Der Kellner reichte ihm noch die Weinkarte, aber er winkte mit einer knappen Handbewegung ab und bat stattdessen um einen Krug kaltes Wasser mit Eiswürfeln.

Während er auf den Lachs wartete, schweiften seine Gedanken zu jenem festlichen Empfang zurück. Alle waren sie so fröhlich und sorglos gewesen. Nichts hatte ihnen passieren können.

Unvermittelt setzte sich ein langer, schlanker Mann auf den Stuhl ihm gegenüber, ein Sandwich auf dem Teller und ein kaltes Bier in der Hand. Aus seinen Erinnerungen gerissen, nahm er erst jetzt wahr, dass auch am Stuhl gegenüber eine Jacke hing und er sich also an einen Tisch gesetzt hatte, der schon besetzt war. Er entschuldigte sich und wollte aufstehen, aber der schlanke Mann bat ihn zu bleiben.

»Ich kann ein wenig Gesellschaft brauchen. Troels Mortensen«, stellte er sich vor, bevor er sich seinem Sandwich zuwendete.

»Danny Cramer. Sind Sie sicher, dass ich nicht störe?«

Der andere kaute und nickte nachdrücklich. »Sie sind nicht von hier, oder? Kopenhagener?«

Er erklärte, dass er Seeländer sei und sich in Jütland in den Ferien befinde.

Kurz danach wurde der Lachs serviert.

»Das sieht verdammt gut aus«, sagte Troels und nickte zu seinem Teller hin. »Jemand, der sich’s leisten kann. Darf ich fragen, was Sie beruflich machen?«

»Ich arbeite in der Führungsetage einer Werbeagentur«, antwortete er, wohl wissend, dass der andere keine Ahnung haben würde, was das bedeutete. Nicht viele haben eine Vorstellung davon, was in der Werbebranche vor sich geht, hatte er erfahren müssen. Sie rümpfen nur die Nase über die viele Werbung im Briefkasten und werfen sie in den Mülleimer. Manchmal sogar, ohne sie auch nur mit einem einzigen Blick anzusehen. Ohne zu wissen, dass hinter den bunten Seiten harte Arbeit steckt.

»Und Sie?«

Troels Mortensen zuckte gleichgültig die Schultern. »Ich bin immer beim Militär gewesen und vor einem Jahr aus dem Irak zurückgekommen. War verdammt gut, einmal das wirkliche Leben als Soldat kennenzulernen und nicht einfach nur irgendwo auf einem Übungsplatz zu liegen und bäng, bäng zu sagen.« Er lachte mit vollem Mund.

Danny nahm einen Schluck aus seinem Wasserglas. Er war froh darüber, dass er selbst nicht die militärische Laufbahn eingeschlagen hatte, die das Risiko mit sich bringt, international versetzt zu werden – nach Bosnien, ins Kosovo, nach Afghanistan, in den Irak und weiß Gott, was der Welt sonst noch bevorstand. Er hatte seinen Wehrdienst abgeleistet, das war für ihn genug. Er bevorzugte ein ruhigeres und sicheres Leben, auch wenn sein jetziges an ein Leben in Einsamkeit grenzte.

»Und was machen Sie jetzt, zu Hause – Urlaub?«, fragte er, um das Gespräch in Gang zu halten.

»Nein, ich habe meine Militärlaufbahn an den Nagel gehängt. Jetzt lebe ich ganz für die Fischerei. Ich habe hier in Egå einen Laden eröffnet. Angelzubehör und so weiter.« Er sagte es mit einem gewissen Stolz in der Stimme.

Nachdem er den perfekt bereiteten Lachs genossen hatte, saß er nun da und genoss die Aussicht. Er fühlte sich jetzt besser und fing an zu glauben, dass ihm das Wiedersehen mit dieser Gegend in der Tat würde helfen können. Auf einmal beugte sich eine große schlanke Frau über den Mann am Tisch. Ihre Haare hatten einen rötlichen Schimmer, als die Sonne darauf schien. Ihr Parfüm roch zart und diskret.

»Hallo, Troels!«, sagte sie und sah Danny dabei fragend und mit sehr blauen Augen an.

»Was zum Teufel – Sie sind auch hier!« Troels erhob sich verlegen, und während er seinen Arm ungeschickt um den Rücken der Frau legte, stellte er ihr Danny vor, der sich nun verpflichtet fühlte, ebenfalls aufzustehen.

»Das ist Majken Thorup«, stellte Troels vor. »Sie ist Ärztin – und eine Gehirnverdreherin.«

Sie reichte Danny ihre schmale Hand, während sie Troels mit einem finsteren Blick bedachte, in dem eine Warnung lag. Sie hatte einen warmen und selbstsicheren Händedruck.

»Wollen Sie sich nicht setzen?«, fragte Troels und deutete mit einer respektvollen Handbewegung auf einen der freien Stühle am Tisch.

Danny kam sich plötzlich aufdringlich vor. Vielleicht hatte Troels auf sie gewartet, und jetzt hatte er ihr den Platz weggenommen?

»Danke nein, ich warte auf eine Freundin«, erwiderte sie und warf einen Blick auf ihre Armbanduhr, um dann wieder Danny anzusehen. Ihre Augen hatten einen prüfenden Ausdruck, als würde sie ihn analysieren. »Kopenhagener?«, sagte sie.

Es klang mehr wie eine Feststellung denn wie eine Frage. Warum denken die Jütländer immer, dass alle Seeländer aus Kopenhagen kommen?, dachte er.

»Nein, Klampenborg – nahe beim Freizeitpark Dyrehavsbakken; der Ort, wo die Galopprennbahn ist«, erklärte er, um zu betonen, dass sein Kopenhagener Vorort nichts mit der Kleinen Meerjungfrau, den Sexshops in der Istedgade oder der Pusherstreet in Christiania zu tun hatte. »Aha, dort wo man ›Galf‹ spielt und ›Galapp‹ reitet«, ahmte Troels Mortensen lachend den hochgestochenen Akzent seiner Heimatgegend nach, wobei er übertrieben die Nase rümpfte und den kleinen Finger ausstreckte, was nun auch Danny zum Lachen brachte.

6

Kamilla warf die welken Blumen in den Abfalleimer auf dem Friedhof. Wann immer sie sich zwang, die eigenen vier Wände zu verlassen, begab sie sich zu dieser Bank auf dem Friedhof des Aarhuser Vororts Egå, zu dem sie es nicht weit hatte. Hier saß sie dann, gegenüber von Rasmus’ Grab, und starrte auf den runden Marmorstein, der in goldenen Lettern seinen Namen trug. Darunter der Text: »Brutal aus dem Leben gerissen – für immer vermisst.«

Der Friedhof war ein schöner, friedvoller Ort, besonders zu dieser Jahreszeit und ganz speziell jetzt, da die Sonne schien und die Blumen auf den vielen Gräbern in voller Blüte standen.

Als Kind hatte sie vor Friedhöfen Angst gehabt und sich gefürchtet, wenn sie in der Dunkelheit an einem vorbeigehen musste. Sie hatte sich immer vor der Dunkelheit gegraust. Sie war in Horsens aufgewachsen, fünfzig Kilometer weiter südlich, wo es ganze drei Friedhöfe gab. Einer davon, Nordre Kirkegård, hatte nahe ihrer Schule gelegen, und wenn sie an den dunklen Wintermorgen, an denen ihr die Kälte in die Wangen biss, vorbeigelaufen war, hatte sie hineingeschielt und ihre Angst vor den Toten gespürt. Ihr Vater lag dort begraben. Sie war sieben Jahre alt gewesen, als er starb, und sie erinnerte sich nur schwach daran, wie sie seinen Sarg ins Grab hinabgelassen hatten. Der Gedanke, dass er dort tief in der Erde in einer Holzkiste lag, hatte bei ihr Klaustrophobie ausgelöst. Der Schularzt hatte geglaubt, dass sie an Asthma litt. Sie war nicht oft an seinem Grab gewesen, auch nicht als Erwachsene. Im Übrigen hatte sie auch kein enges Verhältnis zu ihm gehabt, als er noch lebte. In ihrer Erinnerung hatte sich einzig sein Geruch nach Fisch festgesetzt, wenn er abends müde von seiner harten Arbeit bei einem Fischexporteur im Örtchen Snaptun nach Hause gekommen war und ihr abwesend über die Wange streichelte. Sie erinnerte sich an keine gemeinsamen Erlebnisse oder herzliche Umarmungen. Letzteres galt übrigens auch für ihre Mutter. Die Mutter war in einer von der Inneren Mission geprägten frommen Fischerfamilie an der rauen jütländischen Nordseeküste aufgewachsen, aber in ihrer Jugend hatte sie gegen ihre pietistische Familie rebelliert und war an die Ostküste gezogen, um zu studieren. Noch bevor sie mit dem Studium anfangen konnte, lernte sie den Fischereiarbeiter kennen und heiratete ihn. Aber die Prägungen ihrer Kindheit und ihrer strengen Erziehung ließen sie nicht los. Nachdem der plötzliche Tod ihres Mannes aus ihr eine junge Witwe mit einer siebenjährigen Tochter gemacht hatte, betrachtete sie diesen Verlust als eine Strafe Gottes, den sie verleugnet hatte. Sie wurde verbittert und verschlossen und lebte fortan ein Leben ohne Freude. Den tragischen Tod ihres Enkels empfand sie dann ebenfalls als eine Strafe. Der Fluch Gottes werde die ganze Familie für den Rest ihres Lebens verfolgen und Gott werde alle, die wir lieben, von uns nehmen, weil wir gesündigt hätten, wurde sie nicht müde zu predigen.

Nur Kamilla und ein älterer Herr befanden sich auf dem Friedhof. Er legte gerade Blumen auf ein Grab oben an der blendend weißen Kirche. Sie fand die Kirche schön. Der älteste Teil stammte noch aus romanischer Zeit, der Turm und das sogenannte Waffenhaus waren spätgotisch. Auf der Nordseite der Kirche waren die Spuren einer zugemauerten Tür sowie mehrere zugemauerte romanische Fenster zu erkennen. Aber so alt die Kirche auch war, sie beherbergte eine moderne Kirchengemeinde. Das Kirchenpersonal, sowohl was die Pfarrer als auch was die übrigen Angestellten anging, bestand hauptsächlich aus Frauen – was beinahe zur Folge gehabt hätte, dass Kamillas Mutter die Kirche bei Rasmus’ Beisetzung rückwärts gleich wieder verließ. Auch gegen die ungewöhnliche Beerdigungszeremonie hatte ihre Mutter etwas einzuwenden gehabt, so dass sie früh und ohne ein tröstendes Wort wieder gegangen war. Sie hatte wohl nicht unnötig weiteres Unglück von oben herabbeschwören wollen.

Kamilla stand auf und wischte sich die Erde von der abgetragenen Jeans. Auf beiden Knien waren dunkle nasse Flecken. Die hatte sie sich vorhin geholt, als sie das Grab gerichtet und dabei leise zu Rasmus gesprochen hatte. Vom Erbrochenen war auf ihrem Schuh nichts mehr zu erkennen, aber allein der Anblick des Schuhs reichte aus, um ihr Unwohlsein zurückkehren zu lassen. Sie war froh, dass die Polizei das kleine Mädchen schon von der Fundstelle entfernt gehabt hatte. »Zehn Jahre alt«, hatte sie einen Journalisten zum anderen sagen hören. Nur ein Jahr älter, als Rasmus gewesen war. Auch er war ermordet worden. Ein anderer Mensch hatte ihm rücksichtslos das Leben geraubt – war das etwa kein Mord?

Unter den Strahlen der Sonne ging sie langsam nach Hause. Ihre Beine erschienen ihr schwer, als könnten sie sie nicht mehr heim ins leere Haus tragen. Der Albtraum der Nacht saß ihr noch immer in den Knochen und nagte hartnäckig an ihrem Gemüt. Als sie in ihre Wohnung trat, sah sie draußen die Katze. Sie stand aufrecht vor der Terrassentür, die Vorderpfoten kratzend auf das Glas gelegt, und miaute. Sie konnte den Laut nicht hören, sah aber, wie sich ihr Mund mit den spitzen Eckzähnen stumm öffnete.

Sie öffnete die Tür, und die Katze lief schnell in die Küche zum Futternapf, der dort stets für sie bereitstand. Lächelnd zog Kamilla ihre Jacke aus. Durch die Katze kam wenigstens ein wenig Leben ins Haus. Rasmus hatte ihr hartnäckig damit in den Ohren gelegen, dass sie sich doch eine Katze anschaffen sollten, aber sie hatte es immer entschieden abgelehnt. Die Möbel sollten nicht von Katzenkrallen ruiniert werden; außerdem wollte sie nicht, dass sie selbst alle Verantwortung für das Tier tragen musste, sobald Rasmus das Interesse verlor, wie es sowohl mit dem Hamster als auch mit dem Kaninchen der Fall gewesen war. Aber jetzt genoss sie es, das kleine Tier bei sich zu haben. Eines Morgens hatte die Katze an ihrer Tür gesessen, und Kamilla hatte sie sofort als eine Art Gesandte von ihm betrachtet. Sie sah aus wie eine schwarze Norwegische Waldkatze, trug aber kein Halsband oder ein anderes Zeichen, wodurch der Besitzer sie hätte ausfindig machen können. Fortan war die Katze bei ihr geblieben, und sie hatte sie auf den Namen getauft, von dem Rasmus im Spaß gesagt hatte, er würde ihn seiner Katze geben, sobald es ihm erst einmal gelungen sei, seine Mutter zu dieser Anschaffung zu überreden: Tarzan.

Kamilla nahm sich einen Apfel aus der Obstschale auf dem Küchentisch. Sie hatte keine Lust, etwas zu kochen, obwohl sich ihr Magen hohl und leer anfühlte – wie auch der ganze Rest ihres Körpers. Das Obst war schön in einer Glasschale arrangiert, wie für eine Fotoaufnahme – eine Gewohnheit, die sie noch immer nicht abzulegen vermochte, obwohl sie es versuchte. Eine Berufskrankheit, so konnte man es vermutlich nennen. Auch im Badezimmer waren die Cremes und Parfüms auf dem Spiegelbrett aufgereiht, als handele es sich um eine Präsentation in einem Kosmetikkatalog. Jeder konnte sofort sehen, dass sie entweder einen besonderen Sinn für Arrangement hatte oder schlicht pedantisch war. Aber Letzteres war sie bestimmt nicht. Das Haus war ein handgreiflicher Beweis dafür. Es war eigentlich nicht ihre Art, in Unordnung zu leben, aber die Ohnmacht, die sie das gesamte letzte Jahr über empfunden hatte, hatte ihr nicht eben viel Energie übrig gelassen. Schon gar nicht fürs Aufräumen.

Sie ging mit ihrer Kamera ins Arbeitszimmer hinüber und fuhr den Mac hoch. Als das »Mac OS X«-Symbol auf dem Bildschirm erschien, schloss sie die Kamera an und übertrug die Fotos von der Speicherkarte auf die Festplatte. Danach öffnete sie ihr bevorzugtes Bildbearbeitungsprogramm und wählte im Menü den Reiter »Show All«. Jetzt bekam sie eine Übersicht über alle Fotos, die sie beim und im Container aufgenommen hatte. Sie biss in den Apfel und ließ stirnrunzelnd ihren Blick über die Aufnahmen gleiten. Sie waren nichts Besonderes, aber Anne hatte sie sich zuvor bereits auf dem Display der Kamera durchgesehen und gemeint, dass sie immerhin das kranke Wesen des Mörders zum Ausdruck brachten – wie konnte ein Mensch ein Kind an einem solchen Ort hinterlassen? Um einmal völlig auszublenden, was er zuvor so mit ihr gemacht hatte, natürlich. Darüber hatte Anne auch nichts Näheres erfahren können, als sie mit ihrem Handy auf der Polizeiwache angerufen hatte. Das Mädchen sei noch nicht identifiziert, hatte man ihr mitgeteilt, und schon aus Rücksicht auf die Angehörigen wolle die Polizei in dieser Sache vorerst keine Informationen herausgeben.

Kamilla brauchte ein wenig Zeit, um die besten Fotos auszuwählen und zu bearbeiten. Einige waren recht dunkel geraten, aber durch geschickte Einstellung der Helligkeit und der Kontraste ließ sich das leidlich beheben; die Qualität war also in Ordnung. Sie hatte vor wenigen Jahren einen Kurs für Bildbearbeitung mit Photoshop besucht und beherrschte das Programm immer noch gut genug. Zufrieden schickte sie alle Fotos als Anhang an Annes E-Mail-Adresse in der Redaktion.

Die Århus Stiftstidende, die große Tageszeitung der Stadt, lag auf dem Couchtisch im Wohnzimmer. Sie setzte sich aufs Sofa und blätterte rasch durch die Seiten, bis sie das Fernsehprogramm gefunden hatte. Jetzt, in der Sommerzeit, rechneten die Sender offenbar nicht damit, dass irgendwer Lust auf Fernsehen hatte, so dass das Programm noch schlechter war als sonst und fast nur noch aus Wiederholungen bestand – Déjà-vu im buchstäblichen Wortsinn. Sie warf die Zeitung zur Seite, schaltete aber trotzdem die Glotze ein und zappte zum Sender TV 2 News. Sie landete mitten in einer Reportage über den Kindermord in Aarhus.

»... das Mordmotiv ist noch unbekannt, aber es wird vermutet, dass es sich um ein Sexualverbrechen handeln könnte.« Sie wunderte sich, woher die Fernsehreporter diese Information hatten, wo sich doch niemand auf der Polizeiwache hatte äußern wollen.

»Das Mädchen konnte noch nicht identifiziert werden, und aus Rücksicht auf die Angehörigen hat die Polizei zunächst davon abgesehen, nähere Details bekanntzugeben«, fuhr die Stimme fort. Die Bilder des rostigen Containers und des Absperrbandes in den rot-weißen Farben der dänischen Flagge flimmerten über den Bildschirm.

»Wir werden Sie mit Neuigkeiten über den Fall auf dem Laufenden halten«, versprach der Nachrichtensprecher. Hierzu wurden weitere Berichte in den Sendern TV 2 News und TV 2/Østjylland angekündigt, aber Kamilla war nicht danach, sie sich anzuschauen, und am liebsten wollte sie sowieso alles einfach vergessen. Doch obwohl sie sich noch immer todmüde fühlte, war es ihr dennoch, als sei da ein Funken neuer Energie in ihr erwacht, der nun in ihr glühte, ihr Wärme und Kraft gab. Es war ein gutes Gefühl, wieder zu arbeiten, das musste sie zugeben. Vielleicht hätte sie doch auf Majken hören sollen, die ihr schon seit langem einschärfte, sich zu zwingen, einfach einmal etwas anderes zu unternehmen, als nur den Friedhof zu besuchen. Weiterkommen, einen neuen Schritt tun. Sich nicht einfach vor der Welt zurückziehen. Aber das war leichter gesagt als getan. Dass ihr ein ekliger Container, in den jemand ein ermordetes Mädchen weggeworfen hatte, die Motivation liefern sollte, wieder mit dem Fotografieren anzufangen, wäre ihr im Traum nicht eingefallen.

Im Schlaf ruckte Tarzan irritiert mit dem Kopf und spitzte die Ohren. Von fern ertönte schwach das Klingeln ihres Handys. Es lag noch in der Tasche im Flur. Sie erreichte es gerade noch rechtzeitig.

»Kamilla, hast du denn unsere Verabredung vergessen? Restaurant Egå Marina!?«

»Majken! Mein Gott ja, das hab ich tatsächlich total verschwitzt. Entschuldigung.« Sie warf einen resignierten Blick auf ihre schmutzige Jeans. »Ich zieh mich nur noch rasch um – ich beeil mich auch.«

Bevor sie ins Badezimmer ging, warf sie noch einen kurzen Blick auf den Abwasch in der Spüle, die schmutzigen Kaffeetassen und die leeren Gläser auf dem Couchtisch. Gut, dann würde sie eben auch jetzt nicht zum Aufräumen kommen. Majken hatte schon so oft versucht, sie aus ihrer finsteren Bude ans Licht zu zerren, bis sie schließlich ihre Einladung zu einem gemeinsamen Essen auswärts akzeptiert hatte – und dann vergaß sie die ganze Sache! Was war aus ihrem gut organisierten Leben geworden? Immerhin gut, dass Majken nicht gekommen war, um sie abzuholen. Bisher war es ihr immer gelungen, zumindest oberflächlich aufzuräumen, wenn sie Besuch erwartete. Unerwartete Gäste mochte sie nicht.

7

Roland würde sich nie an jene Räumlichkeiten gewöhnen, in denen sich Henry Leander offenbar sehr wohlfühlte. Jedes Mal, wenn Roland durch die Tür zum Obduktionssaal im Institut für Rechtsmedizin trat, gerieten seine Eingeweide in eine rollende Bewegung, die er bis in den Rachen hinauf spüren konnte – zusammen mit dem bitteren Geschmack von Galle. Das war nicht etwa so, weil es dort drinnen schmutzig gewesen wäre oder einem beim Eintreten ein übler Geruch entgegenschlug. Die Räume waren vielmehr klinisch sauber, kalt und steril. Letztlich war sein eigenes Büro dreckiger. Vielleicht war es bloß der Gedanke an all das, was er auf den sterilen Stahltischen gesehen hatte, was dieses Gefühl in ihm hervorrief – und nicht zuletzt die Vorstellung, was ihn jetzt dort erwartete, wenn er das kleine Mädchen vor sich liegen sehen musste. Verbrechen gegen Kinder lösten an sich schon einen unerträglichen Brechreiz bei ihm aus.

Die anderen waren bereits eingetroffen: Henry Leander, der staatliche Rechtsmediziner Ole Albertsen und ein Arzt, den er nicht kannte, sowie Vizepolizeidirektor Kurt Olsen und Kriminaltechniker Steen Dahl, der mit seiner Kamera bereitstand.

»Haben wir immer noch keine Vermisstenanzeige?«, raunte ihm Kurt Olsen leise zu. Es herrschte eine Atmosphäre wie bei einer Beerdigung. »Nein, nicht für ein Mädchen in diesem Alter. Es werden zwei fünfzehnjährige Freundinnen gesucht, aber die treiben sich höchstwahrscheinlich nur irgendwo herum«, flüsterte Roland genauso leise zurück. Dann konzentrierten sie sich beide auf Leander, der nun feierlich seinen Kopf in die Höhe reckte und das Wort ergriff.

»Das Mädchen wurde erdrosselt. Hier sieht man die Male von Fingern am Hals.« Er zeigte auf eine Reihe blauschwarzer und lila Spuren auf dem weißen Kinderhals. Steen Dahl machte Fotos.

»Auch die dunkle, blauviolette Farbe der Leichenflecken ist ein Zeichen für Sauerstoffmangel im Blut zum Todeszeitpunkt.« Leander ließ nun seinen deutenden Zeigefinger zu den Augen des Mädchens emporwandern, die an die Decke starrten.

»Die klassischen Merkmale einer Erdrosselung – die kleinen punktförmigen Blutungen in den Augen – sind ebenfalls deutlich zu erkennen. Sie entstehen, wenn die vom Gehirn wegführenden Blutadern blockiert werden, so dass das Blut nur zum Gehirn geführt werden kann. Wenn das passiert, entsteht in den Adern ein Überdruck und die kleinen Blutadern platzen, wodurch sich diese kleinflächigen Hautblutungen bilden. Sie können auch an der Gesichtshaut, hinter den Ohren oder im Mund vorkommen.«

Steen Dahl beugte sich über den Stahltisch und machte ein Foto von den Augen, die, als nun das Blitzlicht sie traf, für einen kurzen Moment einen ganz lebendigen Ausdruck annahmen.

»Es braucht nicht viel Kraft, um so ein kleines Kind zu erwürgen, daher können wir nicht ausschließen, dass der Täter auch eine Frau gewesen sein könnte.«

»Gibt es sonst noch etwas, was darauf hindeuten könnte?«, fragte Kurt Olsen und kratzte sich am Nacken. Seine Haare wurden langsam zu lang und wellten sich wie sein Hemd, das ihm an einer Seite über die Hose hing. Überhaupt war seine ganze Person deutlich von der Tatsache gekennzeichnet, dass ihn neulich seine Frau verlassen hatte. Es war nicht einfach, im Polizeiberuf die Frauen zu behalten. Roland schätzte sich glücklich, dass er Irene hatte. Irene, die sich nie über die zeitweise vielen Überstunden und sein tagelanges Verschwinden in eine andere Welt beschwerte, wenn er einem Verbrechen nachforschte. Er hatte sie auf der Polizeiwache in Kopenhagen kennengelernt, wo sie damals als Sekretärin gearbeitet hatte. Vielleicht war das der Grund für ihr großes Verständnis. Sie wusste einigermaßen, womit sie es zu tun hatte.

»Nein, nichts Spezielles. Ich erwähne es nur, weil wir von dieser Möglichkeit nicht absehen dürfen. Es gibt keine Anzeichen für einen sexuellen Übergriff. Keine Verletzungen, kein Sperma.«

»Sie hat sich nicht verteidigt? Nicht gebissen, geschlagen, gekratzt? Hast du irgendwelche Spuren an ihren Fingernägeln gefunden?«, fragte Kurt Olsen.

Leander hob eine Hand des Mädchens an und zeigte dem Vizepolizeidirektor ihre Fingernägel. »Wie du siehst, gibt es nicht viel abzuschaben. Sie hat an den Nägeln gekaut.« Die Nägel des Mädchens wiesen kleine Reste von rosarotem Nagellack auf, alles Übrige war abgeblättert. Alle waren sie bis ganz zu den Fingerkuppen abgenagt.

»Der Tod trat sofort ein, ungefähr um fünf Uhr gestern Nachmittag.« Henry Leander sah das Mädchen liebevoll an. Roland nahm an, dass er während seiner Arbeit in beruhigendem Tonfall auf die Tote eingeredet hatte. Leanders weißer Bart hing leicht nach unten wie ein umgekehrter Fahrradlenker, der an den Seiten geknickt war, was seinem Gesicht einen traurigen Ausdruck gab, ihm aber trotzdem irgendwie den Anschein eines leisen Lächelns verlieh. Aber Leanders blaugrüne Augen lächelten nicht.

»Vielleicht war es kaltblütige Berechnung, dass der Mörder die Leiche gerade in einen Abfallcontainer geworfen hat. Auf diese Weise sorgen die äußeren Umstände dafür, dass wir von den Spuren, die wir auf der Kleidung des Mädchens gefunden haben, keinen richtigen Gebrauch machen können, solange wir nicht den Mörder und seine DNA haben, um sie mit den Spuren auf der Kleidung und mit all dem vergleichen zu können, was wir am Tatort dann womöglich noch entdecken.«

»Weil sich im Container so viel Schmutz von den Anwohnern befindet?«, hakte Ole Albertsen nach.

»Genau. Es dürfte schwierig werden zu beweisen, dass, was immer wir finden, nicht vom Abfall der anderen stammt. In einem Abfallcontainer befinden sich unzählige Spuren von allen möglichen Leuten. Da gibt es ganz viel, was wir erst einmal ausschließen müssen.«

»Kannst du uns etwas über die Seile sagen, mit denen sie gefesselt wurde?«, fragte Roland. Er brauchte jetzt dringend eine Zigarette. Unglücklicherweise überkam ihn der Drang zu rauchen immer gerade dann mit doppelter Stärke, wenn er sich an Orten befand, an denen er nicht rauchen durfte. Er fürchtete sich vor dem Rauchverbot, mit dessen baldiger Einführung die Politiker des Landes drohten.

»Die Hände wurden ihr auf den Rücken gebunden, das lässt sich an der Position der wundgeriebenen Druckstellen erkennen.« Leander griff erneut nach den Händen des Mädchens und drehte sie ein bisschen, so dass alle die roten Hautabschürfungen sehen konnten, die beide Handgelenke wie Bänder umgaben. Steen Dahl knipste weitere Fotos.

»Es ist höchstwahrscheinlich ein raues Naturseil oder ein gedrehtes Kordelseil gewesen. Vielleicht ein Manilaseil von der Sorte, wie es etwa von den Pfadfindern, in der Landwirtschaft, der Fischerei, aber auch in der Industrie benutzt wird.«

»Wir haben gerade diese Sorte Seil verwendet, als wir unsere neue Terrasse angelegt haben. Allerdings waren diese Seile mit Öl imprägniert. Gibt es Spuren von Öl?«, fragte Steen Dahl.

»Nein, leider nicht, es handelt sich um ein bereits intensiv gebrauchtes Seil. Das könnte auch erklären, warum es so starke Hautabschürfungen verursacht hat. Das Mädchen könnte natürlich auch versucht haben, es irgendwie durchzuscheuern, um sich zu befreien«, antwortete Leander nachdenklich. »Die Spuren deuten auf ein Acht-Millimeter-Seil hin.« Er packte das Mädchen mit seinen behandschuhten Händen an und drehte es vorsichtig auf die Seite, so dass ihr nackter Rücken sichtbar wurde. Direkt unter dem rechten Schulterblatt hatte sie ein kleines braunes Muttermal, das an eine Landkarte der Insel Seeland in Miniaturformat erinnerte.

Roland erfüllte es mit Abscheu, hier inmitten einer Gruppe von Männern mittleren Alters zu stehen, die alle auf einen nackten Kinderkörper starrten.

Was treibt einen Pädophilen zu seinem Handeln? Rolands kriminalistische Philosophie beruhte auf dem Grundsatz, dass ein Ermittler immer so wie der Mörder zu denken hat, um ihn finden zu können. Das würde in diesem Fall schwierig werden. Der Gedanke machte ihn mutlos.

Leander zeigte auf einen Fleck auf dem Rücken des Mädchens. Es war ein Abdruck auf der Haut, eine Vertiefung, in der sich eine Blutansammlung gebildet hatte.

»Ich finde beim besten Willen keine Erklärung, woher dieser Fleck herrühren könnte. Es sieht aus, als käme er von irgendeiner Art von Gerät mit einer blattförmigen Spitze. Schwer zu sagen, wie der Abdruck auf den Rücken des Mädchens gekommen ist. Vielleicht hat sie auf etwas gelegen.«

Leander richtete seinen Blick direkt auf Roland und Kurt Olsen. Der Ausdruck seiner Augen machte unmissverständlich deutlich, dass es jetzt ihr Problem sei herauszufinden, worum es sich dabei handelte und wo sich dieser Gegenstand nun befand.

Während des Rests der Obduktion – es war der schlimmste Teil – versuchte Roland, all seine Sinne auszublenden. Nur der Gehörsinn war ganz allein auf die Stimme des Rechtsmediziners konzentriert, der routiniert jedes Organ kommentierte, das er gerade untersuchte. Alle übrigen Geräusche versuchte er zu überhören. Er hielt den Atem an, damit die Gerüche nicht in ihn eindringen konnten, und nahm deutlich wahr, wie steif er hier dastand und auf seine Hände starrte, wobei er selbst eine so belanglose Sache bemerkte wie den schwarzen Trauerrand unter seinem rechten Daumennagel. Er hatte Irene gestern Abend im Garten ein wenig mit dem Rosenbeet geholfen. Die Obduktion eines Kindes war ein Erlebnis, das einfach nur unerträglich war.

»Ihr bekommt meinen Bericht morgen im Laufe des Nachmittags«, schloss Leander und entließ sie mit diesen Worten in die Freiheit.

Es war eine Erleichterung, aus dem Institut für Rechtsmedizin zu treten und die frische Luft einzuatmen. Die Sonne brach für einen kurzen Besuch durch die Wolken und strahlte erbarmungslos grell auf die Autodächer. Die Wärme seines schwarzen Fiat Stilo, aus dem es nach Ledersitzen roch, verlieh Rolands Brechreiz neuen Nachdruck, als er die Fahrertür öffnete. Er lehnte sich einen Augenblick gegen den Wagen, während er die dringend nötige Zigarette rauchte und den Fiat mit offenen Türen durchlüftete. Vizepolizeidirektor Kurt Olsen hatte nun ebenfalls das Gebäude verlassen und stellte sich neben ihn.

»Verdammte Sache«, meinte er und zog seine blankpolierte Stanwell-Pfeife hervor. Die Pfeife des dänischen Herstellers war sein Markenzeichen. Er stopfte sie sorgfältig mit duftendem Mac-Baren-Tabak, und man sah ihm an, wie sehr er den ersten Zug genoss. Kurt Olsen war ein Mann, der etwas von Pfeifen verstand. Roland hatte die Stanwell nie wegen zu viel Feuchtigkeit gurgeln hören.

»Wir müssen eine Pressekonferenz ansetzen. Die Buschtrommeln sind bereits lebhaft in Gang und schüren die Gerüchteküche. Keine Ahnung, wie diese Journalisten das hinkriegen. Sie scheinen eine Leiche aus der Ferne riechen zu können«, murmelte Roland halblaut.

»Wir gehen nicht an die Presse, solange wir das Mädchen nicht identifiziert haben und die Eltern nicht benachrichtigt sind. Nur blöd, dass die Presse schon davon weiß.« Kurt Olsen zog missmutig an seiner Pfeife. »Verdammt, uns fehlt eine DNA-Datenbank sämtlicher Einwohner, dann wäre sie leicht zu identifizieren. Aber wieso gibt es denn niemanden, der ein kleines Mädchen vermisst? Wir können ja nicht in ganz Brabrand herumlaufen, an jeder Tür klingeln und fragen, ob jemandem eine Tochter fehlt«, sagte Roland und klopfte die Asche von der Zigarette ab. »Sollten wir jetzt schon eine Suchmeldung herausgeben?« Kurt Olsen nickte abwägend und nahm erneut einen Zug von seiner Pfeife. »Ich möchte aber zunächst noch ein wenig abwarten – vielleicht meldet sich die Familie ja noch selbst. Aber falls das bis heute Abend nicht passiert ist, müssen wir es tun.« Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Ich würde meine Tochter nie eine ganze Nacht fortbleiben lassen, ohne zu reagieren, du etwa? Es muss besondere Umstände geben, warum das Mädchen nicht vermisst wird.«

»Oder die Eltern haben etwas zu verbergen«, knurrte Roland.

Kurt Olsen setzte sich in seinen Wagen und wollte gerade die Tür zuziehen, als er sie unvermittelt wieder aufstieß und Roland direkt ins Gesicht sah.

»Ich will alle Pädophilen haben sowie alle, die uns in Verbindung mit Kinderpornografie bekannt sind. Hol sie aus der Versenkung. Wir werden sie uns vornehmen. Dieser Typ muss verdammt noch mal gefunden werden.«

8

Es blendete, wenn man aufs Meer und die weißen Segelboote im hellen Sonnenschein hinausblickte. Kamilla nippte an dem kühlen Weißwein, den Majken bestellt hatte, und hielt Ausschau nach ihrer Freundin. Sie hatte sich vor zehn Minuten auf den Weg zur Toilette gemacht. Vielleicht hatte sie ja anstehen müssen. Es waren ziemlich viele Menschen im Lokal. Sie warf einen Blick über die Menschenmenge, da entdeckte sie sie endlich. Sie unterhielt sich mit ein paar Leuten weiter hinten im Restaurant.

Abwesend vertiefte sie sich wieder in die schöne Aussicht und die Beobachtung zweier Möwen vor dem Fenster, die versuchten, irgendetwas von einem Boot zu erhaschen. Sie konnte gar nicht aufhören, sich darüber zu wundern, wie groß und schön die Vögel in ihrem schneeweißen Federkleid waren, das jetzt in der Sonne glänzte.

»Kamilla, ich habe diese beiden Herren an unseren Tisch eingeladen.« Majkens unvermittelte Stimme ließ sie erschreckt zusammenzucken. Die Enttäuschung darüber, dass Majken fremde Menschen in ihren Kreis hineinzog, jetzt schon, stand ihr ins Gesicht geschrieben. Sie hatte gehofft, mit der Freundin ein wenig allein reden zu können. Es ging ihr zu schnell mit dem sozialen Kontakt, auf den sie immer noch keine Lust hatte, und es wunderte sie, dass Majken diese Möglichkeit überhaupt nicht in Erwägung gezogen hatte.

»Troels hier ist einer meiner Patienten. Und das hier ist Danny.« Majken zog den Mann auf eine fast ehrerbietige Art hinter Troels hervor, wie ein Zauberkünstler das weiße Kaninchen aus dem Hut zieht. Troels organisierte einen Stuhl von einem der anderen Tische, damit sie alle zusammensitzen konnten. Er rief den Kellner. Kurz danach kam der mit einer Flasche kühlem Riesling an ihren Tisch. Troels schenkte reihum ein, aber als er bei Danny angelangt war, legte der seine Hand über das Glas. »Nein danke, ich muss fahren.«

»Aha, verdammt, ein heiliger Mann.« Troels lachte.

Es war deutlich zu bemerken, dass Majken sich für Danny interessierte. Auch Kamilla musste widerwillig zugeben, dass er einen gewissen Reiz ausstrahlte. Seine Hände waren sehr hübsch und schlank. Sie lagen ruhig auf dem weißen Tischtuch. Seine Augen waren braun und von einer Wärme, die es angenehm machte, einfach in sie hineinzustarren. Sie ertappte sich selbst dabei.

Schnell wechselte die Stimmung am Tisch von peinlich-gehemmt zu lebhaft. Viele der Anekdoten, die die anderen zu berichten wussten, waren so lustig, dass auch Kamilla zuletzt dem Drang zu lachen nachgeben musste, und sich bewusst wurde, dass sie sich lange nicht mehr derart wohlgefühlt hatte. Aber dann kamen die Schuldgefühle. Wie konnte sie hier sitzen und lustig sein, wenn sie ihren Sohn verloren hatte?

»Du hättest deine Kamera mitnehmen sollen, Kamilla! Schau mal dort!« Majken riss sie aus ihren Gedanken. Sie zeigte auf das Fenster. Die beiden Möwen balgten sich um irgendetwas. Ganz in ihren Kampf versunken, kamen sie immer wieder sehr nah an das Fenster heran. Genau solche Situationen hatte Kamilla früher immer gerne mit ihrer Linse festgehalten. Die Kamera war ihr treuer Begleiter gewesen, den sie immer bei sich trug, wie ein Schüler seinen Ranzen.

»Sie sind Fotografin?« Danny klang überrascht. Als hätte er ihren Beruf bereits zu raten versucht und sei dabei zu einem ganz anderen Ergebnis gekommen.

»Ja, aber ich mache gerade eine Pause – setze für ein Jahr aus.« Sie schielte zu Majken hinüber, aber die Freundin ließ sich nichts anmerken. Sie wusste, dass Majken der Ansicht war, dass Kamilla in ihrer Trauerarbeit eigentlich längst viel weiter sein sollte. Sie hatte keine Lust, von dem Auftrag zu erzählen, den sie heute erstmals wieder übernommen hatte. Nicht jetzt, wo zwei Fremde am Tisch saßen. Übrigens gab es für sie auch eine Form von Schweigepflicht, wenn sie für die Presse arbeitete.

»Haben Sie dann ein Entwicklungslabor mit rotem Licht?« Troels sah sie aus bleichen Augen neugierig an. Allmählich begann bei ihm der Wein seine Wirkung zu zeigen.

»Heutzutage läuft alles digital, so dass Dunkelkammern nicht mehr nötig sind«, erklärte sie.

»Aber Sie besitzen ein eigenes Fotostudio?«, fragte Danny interessiert. »Ein ganz kleines. Ich arbeite freiberuflich für Werbebüros, Presse, Illustrierte und so weiter. Ich bin also meist unterwegs, wenn ich arbeite.« Bei diesen Worten musste sie daran denken, wie viele Male im letzten Jahr vergeblich bei ihr angerufen worden war. Zu Anfang hatte das Telefon sehr häufig geklingelt, dann waren die Interessenten aber immer weniger geworden. Vielleicht hatte sie inzwischen ja alle ihre festen Kunden verloren, und wovon sollte sie dann leben? Aber jetzt hatte sie ja den Job mit der Journalistin zusammen. Den Mord an dem kleinen Mädchen.

9

Es gab kein großes Empfangskomitee, als Anne in die Redaktion zurückkehrte. Der Geruch von Kaffee, IT-Ausstattung und den alten Zigaretten in Thygesens vollem Aschenbecher empfing sie, als sie ihren Rucksack gegen den Schreibtisch warf und den Regenmantel an den Kleiderhaken hängte. Auf dem Konferenztisch stand eine Thermoskanne neben gebrauchten Plastiktassen. Ein einsames halbes Brötchen mit einer dicken Schicht Butter lag eingetrocknet in einer aufgeschlitzten Bäckertüte, die den Eindruck machte, als habe sie ein Halbverhungerter gierig aufgerissen. Anne fiel ein, dass sie kein Mittagessen gehabt hatte, und ihr leerer Magen knurrte. Sie setzte sich hin und fuhr ihren Computer hoch.

»Hier, für dich!« Redaktionskollegin Britt warf das eingetrocknete Brötchen zu ihr hin, zusammen mit einem Einwegteller. Anne nahm einen schwachen Schwall ihres widerlichen Parfüms wahr. »Wie lief die Sache beim Container?«, fügte Britt mit plötzlich ärgerlichem Tonfall hinzu und setzte sich wieder an ihren Computer – mit dem Rücken zu Anne. Sie starrte lange auf das Brötchen. Die Butter hatte begonnen, am Rand dunkelgelb anzulaufen. Mit Sicherheit hatte sie all den Rauch im Raum in sich aufgesogen, während die anderen ihre Besprechung ohne Anne abgehalten hatten. Aber sie nahm trotzdem einen Bissen – wo sie es doch schon für sie aufgehoben hatten. Dann stand sie auf und holte sich die Thermoskanne. Es war auch noch Kaffee übrig, sie konnte es schwappen hören.

»Sie hatten das Mädchen schon herausgenommen, so dass wir keine Fotos von der Leiche machen konnten, aber es heißt, dass sie erdrosselt wurde – und vorher wahrscheinlich vergewaltigt«, antwortete sie, sobald sie mit Britt wieder Blickkontakt aufnehmen konnte.

»Pfui! Wie abscheulich, einem Kind so etwas anzutun. Und es dann in einem Container liegen zu lassen wie ein Stück Abfall. Verdammt noch mal! Ich hasse diese Pädophilen!«

Britts Augen machten unmissverständlich deutlich, dass sie es auch so meinte, doch ihr übriges Gesicht blieb ganz steinerne Journalistenfassade – man soll besser nicht zeigen, wie sehr schreckliche Taten einen mitnehmen, nicht als professionelle Journalistin, und Britt hatte bereits viele Jahre in der Branche gearbeitet. Sie machte selten Fehler.

Für Anne, die vor nicht allzu langer Zeit aus Kopenhagen dazugekommen war, war es nicht immer leicht gewesen, hier, an der neuen Stelle, in einen so erfahrenen und routinierten Kreis einzusteigen. Die Konkurrenz zwischen ihr und Britt war in den ersten Wochen hart und heftig gewesen, aber mittlerweile hatten sie sich aneinander gewöhnt. Außerdem verstand es Thygesen recht gut, ihnen jeweils unterschiedliche Aufträge zuzuschustern, so dass diesbezüglich kein wetteiferndes Gezerre entstand. Aber Anne wusste, wie sehr es Britt ärgerte, dass Anne meist die Kriminalfälle bekam, weil Anne schon zuvor in Kopenhagen einige Fälle erfolgreich bearbeitet hatte. Britt dagegen musste sich mit den langweiligen lokalen Themen zufriedengeben. Das kleine Radio auf dem Schreibtisch vor Britt spielte wie immer unerträgliche moderne Popmusik, seichte Songs, zu denen Britt mit dem Fuß wippte. Anne wollte am liebsten Ruhe haben, wenn sie arbeitete, und mit Britts Musikgeschmack konnte sie sowieso nichts anfangen. Anne stand mehr auf Hardrock oder neueren Rap.

»Wo ist Thygesen – und übrigens auch die anderen?«, fragte sie und schielte zu Thygesens Büro hin, während sie sich Kaffee in eine Plastiktasse einschenkte. Er war lauwarm, das spürte sie durch die Tasse hindurch – und dünn; dann hatte die Praktikantin ihn gekocht.

Britt fing wieder an zu schreiben, und ihr Tippgeräusch übertönte beinahe ihre Stimme. »Alle sind im Außendienst, und Thygesen hat eine Besprechung in der Stadt. Er sollte in einer halben Stunde wieder da sein.« Sie machte eine Pause und sah Anne an. »Übrigens hat er etwas in deine oberste Ablage gelegt und du solltest einen Blick drauf werfen.« Sie sagte es, als sei ihr das eben erst in den Sinn gekommen, aber Anne wusste, dass sie natürlich schon geschnüffelt hatte.

Sie vermisste die alten Kollegen in Kopenhagen. Sie waren dort wie eine große Familie gewesen, ohne Eifersucht und Machtkämpfe und mit ganz anderen Aufgaben als hier in diesem Provinzloch. Thygesens Team setzte sich aus einem kleinen Trupp von Frauen zusammen. Drüben in der Hauptstadt waren sie eine Fifty-fifty-Mischung aus beiden Geschlechtern gewesen. Nur Frauen untereinander – das sorgte für Reibereien. Aber offenbar wollte Thygesen es so haben. Er hat etwas von einem lüsternen alten Ferkel, dachte sie und musste dabei lächeln. Eigentlich wunderte sie sich, dass sie überhaupt angestellt worden war. Mit ihrem knabenhaften Äußeren gehörte sie nicht unbedingt zu der »Babe-Kategorie«, die Thygesen offenbar bevorzugte. Britt und die beiden anderen Frauen in der Redaktion hätten in ihren Augen problemlos bei »Baywatch« mitspielen können – in jüngeren Jahren heißt das natürlich. Mittlerweile wirkte es fast ein wenig peinlich, dass sie immer noch tief ausgeschnittene Blusen und kurze Röcke trugen. Nur die Praktikantin, Bertha, war unter dreißig Jahre alt.

Im Teenageralter war Anne eine der damals so vielen Jugendlichen gewesen, die gegen alles und jeden protestierten, leerstehende Häuser besetzten und meinten, dabei mitgeholfen zu haben, die Welt zu verändern. Ihre Nasenflügel, ihre Unterlippe und ihre Ohren hatten noch immer kleine Narben von den Piercings, wie sie bei einem echten Aufrührer irgendwie dazugehörten. Aber es war auch dieser Hintergrund gewesen, der ihr überhaupt erst Lust auf den Journalistenberuf gemacht hatte. Bei den großen Krawallen im Kopenhagener Stadtteil Nørrebro hatte alles angefangen – am 18. Mai 1993, am lauen Abend nach der Abstimmung über die Maastricht-Pläne und dem dänischen Ja zur EU. Obwohl sie eine schlimme Nacht in einer Arrestzelle verbracht hatte, war es für sie das Schlüsselerlebnis gewesen, das bei ihr den Wunsch geweckt hatte, selbst journalistisch aktiv zu werden. Aus dem Trauma von Nørrebro entstanden daraufhin sowohl ein leistungsstarkes Nørrebro-Netzwerk als auch eine dazugehörige lokale Zeitung, und sie machte bald die Erfahrung, dass sie durch journalistische Arbeit ihre Meinungen und Ansichten viel besser zum Ausdruck bringen konnte als zuvor. Plötzlich wusste sie, was sie wollte; nach all der Zeit des Nichtstuns nach Abschluss der Schule. Die Hochschule für Journalistik war hinreichend spannend gewesen, um die Sache auch bis zum Ende durchzuziehen. Die ersten Jahre über hatte sie dann in der Redaktion einer kleinen Jugendzeitung gearbeitet und alle möglichen Artikel über ungerechte politische Maßnahmen und Beschränkungen geschrieben, wofür es immer genügend Stoff gab. Später trat dann das journalistische Interesse an der Kriminalität immer weiter in den Vordergrund. Was da der Auslöser gewesen war, wusste sie selbst nicht so genau.

Es war wohl ihre unerschrockene Dreistigkeit gewesen, die ihr die Anstellung verschafft hatte, sowie die hartnäckigen Anrufe bei Thygesen und natürlich ihre ungeschminkte Ehrlichkeit – weniger ihr Aussehen. Schließlich war da ja auch ihre abschreckende Narbe an der linken Augenbraue, wodurch es aussah, als habe sie ein hängendes Auge. Es war für sie ein großes Glück gewesen, dass sie die Anstellung in Aarhus erhalten hatte, so dass sie von Kopenhagen hatte weggehen können. Den Koffer packen und sich in einer Nacht-und-Nebel-Aktion mit Kurs auf Jütland ins Auto setzen, ohne dass es jemand merkte oder sie nach ihrem Vorhaben fragte.

Sie hatte sich sehr auf die neue Aufgabe in der Provinz gefreut. Bis jetzt hatte es für sie nichts wirklich Spannendes gegeben, worüber sie hätte schreiben können. Aber nun war endlich etwas passiert, was an die gefährlicheren, heftiger zur Sache gehenden Aufträge erinnerte, die sie in Kopenhagen immer mit Vergnügen übernommen hatte. Da war etwa der Fund einer zerlegten Leiche gewesen – gut, das war selbst für sie beinahe zu viel gewesen, aber ansonsten waren es genau solche Sachen, worüber sie am liebsten schrieb. Sie wurde dadurch selbst Teil der Aufklärung, so ihr Empfinden. Ihre alte Verachtung für die Polizei stand auf einem anderen Blatt – jetzt brauchte sie die Bullen und konnte bei ihrer Arbeit ohne Skrupel alles polizeiliche Wissen ausnutzen, dessen sie habhaft wurde. Es war eine interessante Tätigkeit, die ihr Interesse vollauf fesselte.

»Gottogott, ist es schon so spät?!« Britt sprang vom Stuhl auf und sah auf ihre Uhr. »Ich habe ein Gespräch mit einem aus dem Irak heimgekehrten Soldaten – das hätte ich beinahe vergessen.« Schnell schlüpfte sie in ihre Windjacke und zog den Reißverschluss zu. »Thygesen hat mich gebeten, einen Artikel über die traumatischen Leiden zu schreiben, die sie als Soldaten durchmachen müssen. Der Junge hat mit eigenen Augen erlebt, wie mehrere Kinder durch eine Bombe in tausend Stücke zerfetzt wurden, und ist momentan psychisch ganz unten.« Britt machte eine Pause, während sie auf Annes Rücken starrte. Anne antwortete nicht, sondern saß hochkonzentriert an ihrem Computer.

»Tja, so einen Auftrag würde er dir nie geben, Anne. Du verstehst so etwas ja eh nicht«, sagte sie gehässig und stapfte aus dem Raum. Hinter ihr knallte die Tür zu.

Anne verkniff es sich, darauf zu reagieren. Sie hatte sich schon viel zu oft anhören müssen, dass ihre Ansichten extrem seien und auf nicht allzu viel Verständnis stießen, und sie wollte sich am neuen Arbeitsplatz nicht unbeliebt machen. Aber Britt hatte recht. Sie verstand es tatsächlich nicht. Sie hatte an allen erdenklichen Demonstrationen gegen den Krieg teilgenommen, ob es regnete, stürmte oder die Sonne schien. Sie verstand nicht, dass es für ausgebildete Soldaten plötzlich überraschend war, dass im Krieg Menschen getötet und verletzt wurden. Sie kehrten als psychisch angeschlagene Nervenbündel zurück und brauchten psychologische Krisenhilfe, weil der Feind sie angeschossen hatte und sie Menschen hatten sterben sehen. Ja, was hatten sie denn erwartet? Warum denn hatten sie überhaupt Soldaten werden wollen? Würde endlich kein Mensch mehr Soldat werden wollen, könnten auch keine Kriege mehr geführt werden.

Sie stand auf, schaltete Britts Radio aus und schenkte sich eine zweite Tasse Kaffee ein. Einzig das Geräusch des leise summenden Computers war zu hören. Sie war endlich allein, hatte ihre Ruhe.

Britts Telefon klingelte noch ein paarmal, aber sie nahm den Hörer nicht ab. Sie hatte schließlich einen Artikel zu schreiben.

Es waren ein paar Mails gekommen, während sie außer Haus war. Auch von Kamilla war eine dabei. Die Fotos. Anna überflog rasch die Aufnahmen. Es fehlte noch etwas Fleisch drauf, wie man im Jargon zynischerweise sagte, aber insgesamt war sie doch recht zufrieden. Sie wählte ein paar Fotos aus, die sie für ihren Artikel verwenden wollte. Er war recht schnell geschrieben, schließlich gab es auch noch nicht viele konkrete Informationen, die sie hätte verarbeiten können. Danach überflog sie die Mails und beantwortete kurz die wichtigsten, auf die sie zeitnah reagieren musste. Als sie bei der letzten Mail angelangt war, erstarrte sie. Wie konnte es möglich sein, dass er sie doch schon wieder gefunden hatte? So schnell? Ohne es bewusst wahrzunehmen, strich sie sich über die Narbe am Auge. Dann riss sie sich zusammen, löschte die Mail, ohne sie gelesen zu haben, und zog Thygesens Auftrag aus der obersten Schublade der Briefablage.

10

Seit dem Bruch mit Sanne hatte sich Danny nicht mehr allzu sehr für das andere Geschlecht interessiert. Nun saß er da und beobachtete ihr Gesicht, während sie sprach. Da war etwas in dem Ausdruck ihrer blaugrünen Augen, was ihn berührte. Sie musste Mitte bis Ende dreißig sein. Ihr Gesicht war deutlich vom Leben geprägt – sowohl von Freude als auch Trauer –, was ihm einen reifen Ausdruck verlieh. Wenn sie lächelte, traten die feinen Falten um ihre Augen deutlicher hervor. Das helle Haar war mit einer Spange zu einer improvisierten, lockeren Frisur hochgesteckt. Eine ihrer hellen Locken hatte sich in die Stirn verirrt. Er ertappte sich dabei, dass er ein heftiges Verlangen verspürte, diese Locke zärtlich wegzustreichen. Sie hatte bezaubernde kleine Sommersprossen auf der Nase. Und dann war sie Fotografin. Für ihn waren Fotografen immer Männer gewesen, die mit gierigen Blicken und sabbernden Lippen schöne Models in eng sitzender Unterwäsche fotografierten und dazu teerschwarzen Kaffee tranken, der am Boden einer Glaskanne in der Kaffeemaschine hinten im Raum langsam trocken kochte. Aber hier in Jütland verhielt es sich offenbar anders.

»Was steht denn als dein nächstes Werbeprojekt an, Danny?«, fragte Majken – sie waren inzwischen alle vier zum vertraulichen Du übergewechselt – und lehnte sich einladend zu ihm herüber, so dass er tief in ihr Dekolleté blicken konnte. Was er auch ausgiebig tat – er konnte nicht anders. Die Begegnung mit diesem Troels Mortensen hatte ihn zunächst irritiert, schließlich hatte er das Bedürfnis gehabt, allein zu sein und nachzudenken. Aber nun musste er zugeben, dass die Gesellschaft, die das Treffen mit sich gebracht hatte, bestimmt nicht schlecht für ihn war.

»Zur Zeit mache ich eine kleine Pause – setze für ein Jahr aus«, sagte er und zwinkerte Kamilla zu.

»Woher kennt ihr euch eigentlich – du und Troels?«, fragte Majken neugierig.

Er leerte den letzten Schluck Wasser in seinem Glas. Die Eiswürfel waren geschmolzen, und das Wasser war in der Sonne, die auf den Tisch knallte, lauwarm geworden. Er erklärte, dass sie einander eigentlich gar nicht kannten, sondern er sich vielmehr aus Versehen an Troels’ Tisch gesetzt hatte, ohne zu bemerken, dass er bereits besetzt war.

»Schicksal«, sagte Troels mit geheimnisschwerer Stimme, wozu er große Augen und gespenstisch wirkende Bewegungen machte. Danny konnte sich eines Schauderns nicht erwehren, hatte ihm das Schicksal in seinem Leben doch bereits reichlich genug zugesetzt. Und wer war dieser Mann überhaupt, mit dem er den Tisch geteilt hatte? Er hatte bereits nach Alkohol gerochen, als er sich zu ihm setzte.

»Bist du mit dem Auto da?«, wandte sich Majken an Troels, als hätte sie genau denselben Gedanken.

»Natürlich.« Troels leerte sein Glas und setzte es hart auf den Tisch auf, als könne er den Abstand nicht mehr richtig einschätzen.

»Wäre es nicht klüger, ein Taxi zu nehmen, Troels?«, fragte Majken vorwurfsvoll.

Danny hörte genau die Wörter seiner Kollegen wieder, genau im gleichen Lokal mit vom Alkohol schwerer Zunge ausgesprochen. Warum hatte er damals nicht auf sie gehört? Dann würde heute alles anders aussehen.

Troels hob sein Glas und prostete ins Leere. »Meine Ärztin spricht!«, sagte er mit feierlicher Stimme. »Aber ich fahr verdammt noch mal besser, wenn ich ein bisschen beschwiehipst bin«, fuhr er mit übertrieben betrunkener Stimme fort und nickte dazu triumphierend.

Kamilla griff sich ihre kleine Handtasche, stand auf und begab sich zu den Toiletten. Wie Troels sich aufführte, erfüllte sie mit Abscheu. Sie musterte ihr Gesicht im Spiegel und hatte gerade angefangen, sich die Hände zu waschen, als eine Frau mit einem kleinen Kind hereinkam. Während sie sich Lippenstift auftrug, beobachtete sie heimlich, wie die Frau dem kleinen Mädchen half, an das für sie zu hoch hängende Waschbecken zu gelangen, um sich die Hände zu waschen. Dabei sprach sie ruhig und belehrend mit dem Kind. So hatte auch sie einst Rasmus geholfen. Als die beiden wieder gegangen waren und sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, atmete sie tief durch, um das beklemmende Gefühl aus ihrer Brust loszuwerden.

Die beiden Polizisten, die an jenem Abend an ihrer Tür geklingelt hatten, würden ihr immerzu im Gedächtnis bleiben. Genauso wie die vernichtende Leere, die damals plötzlich auf sie eingestürzt war, und der hässliche, jammernde Schrei, der von irgendwo hergekommen war – sie konnte gar nicht glauben, dass er seinen Ursprung in ihrer eigenen Brust hatte. Der Hass auf den Mann, der in betrunkenem Zustand am Steuer jenes Autos gesessen hatte, war wieder da. Sie würde ihm niemals vergeben können.

Er hatte ihr das Beste genommen, was sie im Leben noch gehabt hatte. Als sie nun ihr Gesicht im Spiegel betrachtete, konnte sie sehen, dass sie sich verändert hatte. Die Augen lagen tiefer in den Höhlen, und die feinen Falten auf der Stirn schienen direkt von ihrem tiefen Kummer gegraben. Aber das Äußerliche war nicht das Schlimmste. Dem wäre abzuhelfen. Doch es stimmte etwas in ihrem Inneren nicht mehr. Als sei durch die Worte der Polizisten und das, was danach gekommen war, etwas in ihr zerstört worden.

Majken hatte ihr von den vier Trauerphasen erzählt: Zuerst die Schockphase, in der sie sich der Wirklichkeit verweigert hatte und alles Chaos gewesen war. Sie erinnerte sich an fast nichts aus dieser Zeit. Dann folgte die Reaktionsphase, in der ihr langsam bewusst geworden war, was geschehen war. Dass sie Rasmus für immer verloren hatte. Diese Zeit blieb für sie deutlich als der größte Schmerz in Erinnerung, den sie jemals erlebt hatte. Majken zufolge sollte sie jetzt in der Verarbeitungsphase sein. Die letzte Phase nannte sie dann die Neuorientierungsphase, in der schließlich neue Interessen den Verlust von Rasmus ersetzen würden. Sie hatte das Gefühl, dass sie die Phase nie erreichen würde. Wie sollte das auch geschehen?

Auf dem Weg zurück an den Tisch traf sie auf Danny. Er stand an der Tür und war dabei, sich eine Zigarette anzuzünden. Sie sahen einander an, ohne etwas zu sagen. Sie roch den Rauch seiner Zigarette. Mit dem schwachen Duft seines Aftershaves gemischt wirkte er recht angenehm. Normalerweise mochte sie Zigarettenqualm nicht.

Danny brach als Erster das Schweigen. »Ich fahre Troels Mortensen nach Hause. Dann kann er morgen das Auto holen kommen, wenn er wieder nüchtern ist.«

»Ich glaube, das ist eine gute Idee«, murmelte sie.

Das Gespräch versiegte. Sie blickte zum Tisch hinüber, wo sich Majken gerade von Troels verabschiedete. Es machte sie verlegen, mit dem geheimnisvollen Mann allein zu sein. Er war nicht auf die gleiche Weise schön wie die männlichen Models, die sie gelegentlich für diverse Modekataloge und Werbeanzeigen fotografiert hatte. Diese Männer waren oft schön, aber trotzdem ohne Reiz.

Danny nahm seine Jacke und warf sie sich über die Schulter. Er lächelte. Offensichtlich wollte er noch etwas sagen, wusste aber nicht was. Mit langsamen, unsicheren Schritten kam nun Troels zu ihnen herübergestapft und klopfte Danny mit geballter Faust auf die Schulter.

»Das hier ist verdammter Blödsinn, ich kann sehr wohl fahren«, maulte er und warf sich nachlässig die Jacke über. Dann umarmte er sie ungeschickt. Sein Atem stank nach Alkohol, sie löste sich diskret aus seinen Armen.

Majken kam, um sich von Danny zu verabschieden. Sie ließ ihre Hand ein wenig zu lange in der seinen ruhen und sah ihm dabei flirtend in die Augen. »Ich hoffe, dass wir uns wiedersehen«, sagte sie mit weicher Stimme, so dass kein Zweifel bestand, was sie mit dem betonten Wir meinte.

Kamilla zog ihre Jacke an und bedachte ihre Freundin mit einem musternden Blick. So war Majken all die Jahre über gewesen, seit sie sich kennengelernt hatten. Charmant und taktvoll. Sie wunderte sich, dass ihre so humorvolle und intelligente Freundin offenbar nie einen festen Partner in ihrem Leben gehabt hatte, zumindest hatte sie nie etwas dergleichen erzählt. Kamilla überlegte, wie lange es nun her war, dass sie selbst so verliebt gewesen war, dass es ihr förmlich den Boden unter den Füßen weggerissen hatte. Jan war ihre erste große Liebe gewesen. Sie hatten einander am Gymnasium in Horsens kennengelernt. Sie hatte sich oft gefragt, ob er für sie vielleicht nur die Fahrkarte weg von ihrer Mutter gewesen war, weg von dem traurigen Zuhause voller Selbstvorwürfe und Weltuntergangsprophezeiungen, die sich über die Jahre hinweg wie ein Mantra in Kamillas Gehirn festgesetzt hatten. Je länger sie und Jan zusammen gewesen waren, desto weniger hatten sie nämlich zueinander gepasst. Und nachdem sie Rasmus bekommen hatten, war alles nur noch schlimmer geworden. Jan war für ein Kind einfach nicht reif gewesen, das hatte sie schon während der Schwangerschaft gemerkt. Obwohl Jan seinen Sohn liebte, war die Verantwortung als Vater zu viel für ihn gewesen. Und so hatte er sich davongemacht. Und jetzt war es zu spät. Diese Chance bekäme er nie wieder.

Vor dem Restaurant blieben sie stehen und schauten dem davonfahrenden Wagen nach.

»Das hat er gut gemacht – für einen Kerl, den er gar nicht kennt«, sagte Majken mit einem leisen Lächeln. Sie legte Kamilla den Arm um die Schulter. »Hast du Lust, mit mir ein Stück spazieren zu gehen? Das Wetter ist gerade so schön.«

Sie nickte. Frische Luft war im Moment genau das Richtige für sie.

Bei klarem Wetter wie jetzt war die auf der anderen Seite der Bucht liegende Halbinsel Mols deutlich sichtbar. Sie gingen schweigend und ließen den Blick über die schönen Segelboote schweifen, die im Hafen verankert lagen – er hatte für ungefähr sechshundert Boote und hundert Jollen Platz. Aufgrund des nassen Sommers waren nicht so viele Segler von außerhalb gekommen wie sonst.

Der Eigentümer eines der Boote nutzte das trockene Wetter dazu, den Bug neu zu streichen. Eine Frau war dabei, das Deck zu schrubben. Ein älterer Herr, der aussah wie ein alter, erfahrener Seebär, saß auf einer Bank und rauchte seine Pfeife, während er das Leben auf den Booten verfolgte. Die Abendsonne hatte begonnen, den Himmel rötlich zu färben, und die einzigen Laute ringsum waren das beruhigende Schwappen des Wassers, das gegen die Mole schlug, und das Zwitschern einer Amsel in der Ferne. Es duftete nach Teer und Meer. Am Nordende des Jachthafens verfügten die Freizeitfischer über mehrere eigene Anlegestege sowie ein Klubhaus. Die Läden an den braunen Holzhäusern, die mit ihren charakteristischen, wie mit einer gezahnten Stoffschere geschnittenen Dächern an die traditionellen Häuser von Skagen erinnerten, waren geschlossen. Die Abendsonne glänzte in der großen Glasfassade des Segelklubs und spiegelte sich im Hafenbecken. Vom überdachten großen Grillplatz, der zwischen der Grillbar und dem Servicegebäude des Hafens lag, drang der Duft von Essen in Kamillas Nase, und im Weitergehen tönte vom Kinderspielplatz und der Minigolfbahn Lärm herüber. Sie hatte Rasmus oft hierher mitgenommen, wo es für einen kleinen Jungen so viel Spannendes zu sehen gab.

Majken lächelte immer noch.

»Danny hat dir gefallen, nicht wahr?«, fragte Kamilla.

Majken sah sie mit fröhlichen Augen an. »Er ist einfach der leckerste Typ, dem ich seit langem begegnet bin.«

Ihre Wortwahl ließ Kamilla lächeln – als seien Männer etwas, was man einfach konsumierte.

»Hast du dich nicht auch ein wenig zu ihm hingezogen gefühlt?«

Majken nahm sie am Arm und knuffte ihr neckend in die Hüfte, als wolle sie sie umwerfen. Kamilla zuckte die Schultern. Ja, stimmte schon, es war lange her, dass sie ein so sympathisches Exemplar des anderen Geschlechts getroffen hatte.

»Er war ganz hübsch«, gab sie zur Antwort.

»Ganz hübsch – jetzt hör aber mal, Kamilla.« Majken lachte und ließ Kamillas Arm wieder los. »Ich könnte morden, um einen solchen Mann zu kriegen.«

Sie sah plötzlich wie ein verliebter Teenager aus. So hatte Kamilla sie nie zuvor erlebt.

11

Er musste die Gelegenheit nutzen, einigermaßen zeitig nach Hause zu kommen. Roland hatte das deutliche Gefühl, dass es dazu in nächster Zeit nicht mehr so viele Möglichkeiten geben würde. Aber heute waren sie noch nicht recht vorangekommen. Am späten Nachmittag hatten sie noch eine Vermisstenmeldung an die Medien weitergegeben, die in Radio und Fernsehen ausgestrahlt worden war. Sie konnten jetzt hoffen, dass es bald Reaktionen gab, die zur Identifizierung des Mädchens führten. Dann erst konnten sie weiterkommen.

Auf dem Strandvej spürte er die Kühle des Meeres, und er roch die See und den Tang durch das offene Fenster. Ein Transporter des Aarhuser Zubringerunternehmens Unifeeder, schwer beladen mit farbigen Containern, war in gemächlichem Tempo Richtung Hamburg unterwegs. Einige Segler nutzten die Sonnenscheinphase aus, um ihre Boote ins Wasser zu lassen. Die Straßen waren bisher ziemlich frei gewesen, und wüsste er es nicht anders, es wäre ein ganz normaler Vorabend nach der Arbeit. Doch das Bild vom toten Mädchen im Container zerstörte diese Illusion. Er zündete sich eine Zigarette an und blieb geduldig im Stau stehen, der sich prompt nun doch noch eingestellt hatte. Als er endlich auf den Oddervej einfuhr, löste die Kühle des Waldes die des Meeres ab. Sein Magen knurrte hungrig. Er fragte sich, was Irene wohl zum Abendessen kochen würde. Sie selbst machte gerade eine Diät, was auch ihn in Mitleidenschaft zog – aber gerade jetzt hätte er alles essen können. Für einen kurzen Augenblick überlegte er, schnell abzubiegen und bei »Pizza und Bøf« eine Pizza mit einer dicken Schicht Mozzarella zu verdrücken und eine Cola zu trinken, aber er verkniff es sich. Er kam ohnehin schon zu spät zum Abendessen. Das konnte er Irene nicht antun. Das Haus im Aarhuser Vorort Højbjerg war Irenes Elternhaus. Es war 1953 erbaut worden, und sie hatten es übernommen, als Irenes Eltern nach ihrer Pensionierung in eine kleine Wohnung ohne großen Garten und ohne Treppen im Zentrum von Aarhus gezogen waren. Roland hatte das Haus geliebt, seit er es das erste Mal gesehen hatte. Letztes Jahr hatten sie eine Hypothek auf das Haus aufgenommen und mit dem Geld die Villa vom Keller bis zum Dachboden modernisiert. Sie hatten sich sogar ein neues Dach leisten können.

Als er in die Wohnstraße einbog, konnte er bereits den hohen Giebel und das Fenster im ersten Stock über die Bäume ragen sehen. Die Einfahrt und der Terrassenbereich waren mit italienischen Fliesen gepflastert und mit Irenes Terrakottatöpfen geschmückt, in die sie blaue Hortensien gepflanzt hatte. Ein besseres Haus hätten sie nicht haben können. Es war nicht weit bis zum Wald und zum Strandbad Ballehage, das er oft besuchte. Er liebte das Wasser – nicht nur im Sommer, sondern auch im Winter, denn er war ein aktiver Winterschwimmer. Eigentlich war das Eisbaden für einen Südländer wie ihn nicht gerade üblich. Aber wo er sich doch schon entschieden hatte, ein Wikinger zu werden, warum sollte er dann nicht auch das volle Programm absolvieren? An den frühen Wintermorgen, wenn hell die Kristalle des Schnees blitzten und die Kälte in die Haut schnitt, traf er dort auf andere mit demselben eisigen Hobby. Viele von ihnen standen bereits im hohen Alter. Ein paar dieser Kerls waren schon über neunzig, was in Roland die Überzeugung geweckt hatte, dass, wenn man in Eiswasser von ungefähr zwei Grad Celsius einstieg, das Leben von dem kalten Schock verlängert werden konnte.

Er fluchte leise und bremste, als er sah, dass sein Parkplatz besetzt war. Der blaue Saab der Schwiegereltern, Baujahr 1998, ragte bedrohlich im Schatten unter der Blutbuche auf.

Sie hatten die Gewohnheit, einen Teil des Sommers auf einem Campingplatz bei Ørnereden zu verbringen, einem beliebten Ausflugsziel im Süden von Aarhus, und während dieser Zeit waren sie häufig Gäste in der alten Villa. Natürlich war klar gewesen, dass sie diese Woche kommen würden – sie wussten, dass er und Irene gerade ihre Urenkelin zur Betreuung dahatten. Aber warum denn gerade heute Abend, wo er einfach nur mit Irene auf der Terrasse ein Glas Barolo trinken und gemeinsam das Tagesgeschehen bereden wollte? Das einzig Gute an diesem Besuch war, dass wahrscheinlich kein kalorienreduziertes Essen serviert werden würde.

Widerwillig stieg er aus dem Wagen und nahm seine Jacke vom Rücksitz. Als er in den Eingangsbereich der Villa trat, konnte er die beißenden Zigarren des Schwiegervaters riechen, die dem Duft von Speck und Knoblauch keine Chance ließen. Er bekam von diesem Zigarrengestank immer Kopfweh, obwohl er selbst rauchte – Zigaretten der dänischen Marke Cecil. Aber man musste dem armen Schwiegervater sein kleines Laster lassen, schließlich hatte er nicht viele anderen Vergnügen im Leben.

Er öffnete die Tür zum Wohnzimmer und hörte die schneidende Stimme der Schwiegermutter aus der Küche dringen. Der Schwiegervater saß gemütlich mit Zeitung und Zigarre in Rolands Lieblingsstuhl. Er blickte notgedrungen nach oben, als Roland ihn grüßte. Carl Ernst sah aus wie eine welke Topfpflanze.

Seine Frau Dagny würde wohl selbst aus dem stärksten Mann alle Kraft saugen. Er hatte sich oft gefragt, wie es denn möglich war, dass zwei solche Menschen eine Tochter wie Irene haben konnten. Sowohl Carl Ernst als auch Dagny waren voller Vorurteile. Sie hatten große Schwierigkeiten gehabt, sein »dunkelhäutiges« Aussehen zu akzeptieren, als er Teil der Familie wurde. Nur die Tatsache, dass er bei der Polizei schnell die Karriereleiter nach oben stieg, wurde als mildernder Umstand gelten gelassen. Sie waren das totale Gegenteil von Irene, die imstande war, alle möglichen Obdachlosen mit nach Hause zu bringen, damit sie etwas essen konnten und einen Ort zum Schlafen hatten. Irene hatte, nachdem sie ihre Anstellung bei der Kopenhagener Polizei aufgegeben hatte, eine Ausbildung zur Sozialarbeiterin gemacht.

Unvermittelt füllte Dagny die Türöffnung zur Küche. Sie war eine kleine Dame, fast so breit wie hoch. Eine Wulst aus überschüssigem Fett wabbelte unter ihrem Kinn. Sie hatte seit ihrer letzten Begegnung sogar noch zugelegt und sah nun aus wie eine überfette Pute. Falls Irene ohne Diät dieser Frau je in irgendeiner Weise zu ähneln drohte, würde er sie in ihren diesbezüglichen Ambitionen auf jede erdenkliche Art und Weise unterstützen.

»Guten Abend, Roland. Ich habe mir schon gedacht, dass du es bist. Du kommst gerade rechtzeitig. Das Essen steht schon auf dem Tisch«, begrüßte sie ihn. Ihr Gesicht glänzte vor Schweiß – sicher deshalb, weil sie Irene am heißen Herd energisch herumkommandiert hatte. Für den mageren alten Mann in Rolands Sessel waren das die magischen Worte, auf die er gewartet hatte. Er legte die Zigarre in den Aschenbecher und faltete mühselig die Zeitung zusammen. Dann bedachte er Roland mit einem zufriedenen Lachen und stakste an ihm vorbei in die Küche, wo er sich erneut auf Rolands gewohnten Platz setzte.

Irene stand mit dem Rücken zu ihm am Herd und war gerade dabei, einen Topf Coq au Vin mit Salz und Pfeffer abzuschmecken. Sie trug ein geblümtes Sommerkleid, das die runden Hüften erahnen ließ, die sie zur Zeit zu bekämpfen versuchte. Die dunklen Haare – nicht ihre natürliche Farbe – waren mit einer Spange hochgesteckt, aber einige reizende Locken hatten sich trotzdem an ihren verschwitzten Nacken verirrt. Hätten sie nicht Gäste gehabt, er hätte sie umarmt und auf den Hals geküsst, aber er beherrschte sich. Als sie sich aufrichtete, gab er ihr stattdessen einen Kuss auf die Wange und sah in ihre müden Augen. Sie rollte sie mit einem resignierten Ausdruck nach oben. Die Eltern hatten sie offensichtlich schon länger geplagt. »Schläft Marianna?«, flüsterte er. Sie nickte. Er lächelte sie aufmunternd an und entkorkte die für heute Abend vorgesehene Flasche Barolo. Nicht alle Pläne sollten ihnen verdorben werden. Er hoffte, dass das Campingleben ohne Fernseher sichergestellt hatte, dass seine Schwiegereltern keine Nachrichten verfolgten, aber dieses Glück blieb ihm leider versagt.

»Hast du diesen Mörder gefunden?«, fing Dagny an, sobald er sich an den Tisch gesetzt hatte. Irene ließ die Salatschüssel herumgehen.

»Wir haben es im Radio gehört, als wir hier rausgefahren sind. Ist ja schrecklich, so ein kleines Mädchen – und dann noch vergewaltigt! Was ist heutzutage denn bloß mit den Männern los!« Dagny schüttelte entrüstet den Kopf, so dass die Hautwülste unter ihrem Kinn wabbelten.

»Das Mädchen ist nicht vergewaltigt worden. Aber es ist trotzdem unheimlich«, antwortete Roland. Dieses eine Mal zumindest konnte er seiner Schwiegermutter zustimmen.

»Ich bin mir absolut sicher, dass einer dieser Ausländerjungen dahintersteckt, wie sie massenweise in Gellerup herumlaufen und Ärger machen. Ist sie nicht in Brabrand gefunden worden, ganz in der Nähe von Gellerup?«, fragte Carl Ernst, den Mund voller Huhn in Weinsoße. Dagny nickte bestätigend und sah Roland mit einem selbstgewissen Blick an, als sei sie fest überzeugt, zusammen mit ihrem Mann die Sache jetzt für ihn aufgeklärt zu haben. Zugleich spürte er Irenes Hand unter dem Tisch, die einen beruhigenden Druck auf seinen Oberschenkel ausübte. Er verstand es als Zeichen, dass er sich nicht aufregen sollte und dass sie hier an seiner Seite war und zu ihm hielt.

»Wir sind schon dabei, den Mörder zu finden, und wir werden ihn auch finden«, sagte er und bemühte sich, überzeugend zu klingen. Er hob prostend das Glas und stieß mit seinen Gästen an. Sie brachten den Rest des Abendessens ohne dramatische Zwischenfälle hinter sich. Nachdem Dagny Irene beim Abwasch geholfen und Roland derweil im Wohnzimmer versucht hatte, mit Carl Ernst ein vernünftiges Gespräch in Gang zu bringen, fuhren die Schwiegereltern zu ihrem kleinen Familienzelt nahe Ørnereden zurück.

Roland kippte den Aschenbecher mit den stinkenden Zigarrenstumpen in den Müll, füllte sich sein Weinglas neu, setzte sich in seinen skandinavischen »Stressless«-Bequemsessel und streckte die Beine entspannt auf dem dazugehörigen Hocker für die Füße aus. Irene hockte sich auf die Armlehne und vergrub ihre Hand in seinen dunklen Nackenhaaren. »Du möchtest jetzt am liebsten ein wenig Ruhe und Zeit für dich allein haben, nicht wahr, Schatz?«

Sie kannte seinen Rhythmus in einem Mordfall und wusste, dass der Besuch der Eltern zu einem unglücklichen Zeitpunkt gekommen war. Er nickte und küsste ihre Hand.

»Es ist ja auch schon spät. Ich gehe nach oben und sehe nach Marianna. Die arme Kleine ist ein wenig erkältet. Und dann geh ich ins Bett. Wir können uns morgen früh unterhalten. Soll ich etwas Musik auflegen?« Er nickte wieder und bedachte sie mit einem Blick, in dem die Dankbarkeit der ganzen Welt lag. Kurz danach drang Pavarottis Stimme wie ein verhaltener Donner durch das abgedunkelte Wohnzimmer.

Er schloss die Augen und ließ die Töne von Puccinis »Nessun dorma« seinen Kopf ausfüllen. Er versuchte, ganz in der Arie zu versinken und in seine Heimat zu entschwinden, über der der Duft von Apfelsinenund Zitronenhainen lag, aber stattdessen landete er jedes Mal in einem ekligen Container und blickte in die glänzenden, starren Augen des toten Mädchens.

Er war schon am Einnicken, als neben ihm die Titelmelodie des Films James Bond – 007 jagt Dr. No ertönte: sein Handy. Das Polizeirevier. Ein Beamter teilte ihm mit, dass sie endlich die Vermisstenmeldung eines Mädchens erhalten hatten, das auf die Beschreibung der Ermordeten passte. Die Eltern würden morgen früh um sieben Uhr im Institut für Rechtsmedizin zur Identifizierung eintreffen.

12

»Gehst du schon?«

Vera versuchte, den Vorwurf in seiner Stimme zu ignorieren. »Du weißt doch, dass heute Abend die Besprechung ist, oder hast du das vergessen, Troels? Wo warst du überhaupt? Wer hat dich nach Hause gebracht, und wo ist dein Auto?«

Sie blieb in der Türöffnung zum Wohnzimmer stehen und griff nach der Schultertasche. Er sah sie nicht an. Der Fernseher war laut aufgedreht – ein Sportkanal; jedes Mal wenn der Ball in der Nähe des Tors war, brüllte der Kommentator los und führte sich auf wie ein Idiot. In solchen Momenten vergaß er offenbar, dass er ein Mikrofon hatte. Auch seine ständigen Sportsendungen konnte sie nicht ausstehen. Es war nervig, wenn er vom Laden nach Hause kam und sogleich die Glotze einschaltete. Noch schlimmer war es, wenn er, wie jetzt, betrunken eintrudelte und sie nicht wusste, wo er gewesen war. Sein unbekümmerter Umgang mit der Zeit war der Grund gewesen, warum sie sich ihren eigenen kleinen gebrauchten Ford hatte kaufen müssen. Sie hatte nie wissen können, ob und wann das Auto zu Hause war.

»Okay, dann tschüss. Ich werde zusehen, dass ich rasch wieder nach Hause komme.«

Wuchtvoll knallte sie die Tür zu, um den Ton des Fernsehers zu übertönen. »Das brauchst du verdammt noch mal gar nicht«, murmelte er – aber erst, nachdem er die Tür hatte knallen hören.

In der Halbzeit des Fußballspiels holte er sich ein neues Bier aus dem Kühlschrank. Unter einem Stück Alufolie hatte sie ihm das Essen bereitgestellt, er musste es nur noch in die Mikrowelle schieben. Er hatte keine Lust nachzusehen, was es war. Es war selten etwas Interessantes. »Karrierefrauen haben keine Zeit, anständiges Essen für ihre lausigen Männer zu machen.« Er verzog sein Gesicht und öffnete das Dosenbier so energisch, dass es auf den Küchenboden spritzte. Er wischte die Sauerei mit einem Tuch auf, bevor er sich schwerfällig wieder aufs Sofa plumpsen ließ. Die Pausen waren beim Fußball das Schlimmste. Es nervte, dazusitzen und sich all die Spezialisten anhören zu müssen, die vorherzusagen versuchten, was in der zweiten Halbzeit passieren würde. Warum, zum Teufel noch mal, ließ man sie nicht einfach weiterspielen?

Immer mussten Spezialisten alles beurteilen. Sogar der Krieg im Irak musste von klugen Kriegsspezialisten analysiert werden. Oder von Politikern, die dort unten mal schnell einen Zwischenstopp eingelegt hatten und nun glaubten, alles gesehen zu haben und zu Hause erzählen zu können, dass alles unter Kontrolle sei. Er schnaubte verächtlich. Die hatten doch keine Ahnung, was die Soldaten dort unten durchzumachen hatten. Es war so einfach, außen vor zu stehen und zu urteilen. Sie, die Soldaten, waren es, die bleiben mussten und für die nun die Worte aus jener bekannten dänischen Hymne – »Kämpfe für alles, was du lieb hast, stirb, wenn es sein muss« – eine ganz andere Bedeutung annahmen. Bomben am Straßenrand, Angriffe aus dem Hinterhalt, Selbstmordattentate. Eine Militäruniform, die sie nicht einmal am Abend durch Zivilkleidung ersetzen durften. »Es ist kein Ferienlager«, hieß es. Aber daran bestand ja wohl auch kein Zweifel. Ihm wurde schlecht, wann immer er an die Hitze und den Gestank zurückdachte, die dort geherrscht hatten – und an die Angst, auch wenn er sie sich nicht eingestehen wollte. Nicht jetzt, nachdem er wieder zu Hause im kleinen, sicheren Dänemark angekommen war. Aber des Nachts konnte er sie nicht mehr unter den Teppich kehren. Die schrecklichen Albträume, die eigenen lauten Schreie ließen ihn fast jede Nacht hochschrecken. Es war ein Glück, dass Vera ihn längst aus dem nun nicht mehr gemeinsamen Schlafzimmer verbannt hatte. Aber wahrscheinlich hörte sie ihn trotzdem noch immer.

»Bla, bla, bla«, äffte er den Kommentator nach und zappte weiter. Von Sender zu Sender nur Werbung, Werbung, Werbung – und von so einem Zeug lebte dieser Kerl, den er im Restaurant getroffen hatte. Den Leuten Lügen erzählen, damit sie mehr Geld ausgaben. Ihnen längeres und seidiger glänzendes Haar versprechen – oder überhaupt noch irgendeinen Haarwuchs. Er lächelte verächtlich. Was für eine schwule Beschäftigung. Und dann war der Typ noch so ein heiliges Arschloch, das nicht trank und für andere den Lebensretter spielen wollte. Er hätte sehr gut selbst nach Hause fahren können, das hatte er doch schon tausendmal vorher gemacht und oft genug, wenn er noch weitaus mehr intus gehabt hatte. Troels zappte weiter und landete bei einem Sender, der Tänzerinnen in einem Nachtklub von Miami zeigte. Er nahm einen großen Schluck aus der Bierdose, während er die festen, jungen Mädchenkörper betrachtete, mit Beinen in langen schwarzen Lackstiefeln, die ihnen bis zu den Knien reichten. Sie wanden sich wie Schlangen um die glänzenden Stahlrohre, die wie in einer kleinen Feuerwache auf der Bühne aufragten. Eines der Mädchen hockte sich vor einen der Nachtklubbesucher und flirtete schamlos frech mit der Zunge mit ihm.

Sie war schön, braun und gut gebaut. Troels spürte das Pochen im Schritt wie einen Schmerz. Wie ein Höhnen. Dann richtete sich die Tänzerin auf und schubste den erregten Kunden mit einem Lachen von sich. Der konnte auch nicht. Troels’ Griff um die Bierdose wurde so fest, dass das Metall nachgab. Er zappte zurück auf den Sportsender. Die zweite Halbzeit war gerade angepfiffen worden.

Es dauerte nicht lange, bis die Bierdose leer war. Er holte die Whiskyflasche aus dem Schrank mit der Hausbar und betrachtete liebevoll die goldene Flüssigkeit, bevor er sich einschenkte.

Das Spiel endete unentschieden. Er ging in die Küche und hob die Alufolie an. Koteletts von gestern, die nur aufgewärmt werden mussten. Er rümpfte die Nase. Jetzt nicht. Es hatte auch keine Eile, weil die Sitzungen ohnehin immer lange dauerten, und vielleicht wollte sie sich ja anschließend noch amüsieren gehen. Er nahm wieder vor dem Bildschirm Platz. Nach all dem Wein im Restaurant, dem Bier und dem Whisky fühlte er sich jetzt betrunken. Trotzdem schenkte er sich noch einmal nach. Als er die Erkennungsmelodie der Spätnachrichten hörte, beschloss er, den Fernseher ausschalten. Er konnte all die Meldungen über den Irakkrieg und die Selbstmordattentäter dort nicht mehr ertragen, das Entsetzen lag noch immer wach unter seiner Haut. Aber als der Nachrichtensprecher nun mitteilte, dass in einem Container in Brabrand ein ermordetes Mädchen gefunden worden sei, hielt sein Finger auf der Fernbedienung inne. Die Leiche war noch nicht identifiziert, und die Polizei verfügte über keine weiteren Informationen. Das Unbehagen rieselte ihm den Rücken hinunter. Er leerte das Glas mit einem großen Schluck.

13

Das Geräusch der Türglocke hallte im Haus wider. Tarzan lag zusammengerollt auf dem Sofa wie ein schwarzes, flauschiges Kissen. Sie war wie ein Tornado in der Wohnung herumgewirbelt und hatte Ordnung gemacht, als sie vom Restaurant nach Hause gekommen war. Jetzt war sie sehr erleichtert, dass sie das getan hatte. Sie warf noch einen raschen bewundernden Blick über das fast aufgeräumte Wohnzimmer, dann öffnete sie die Tür.

Jan hatte Nina bei sich; einen Rosenstrauß aus dem eigenen Garten in der Hand, den sie nun Kamilla entgegenstreckte. Kamilla selbst hatte die Stöcke an einem kühlen Abend vor langer Zeit im Garten des Hauses in Mårslet bei Aarhus gepflanzt. Der Anblick von Nina ließ ihr Herz einen mittleren Galopp einlegen. Ein peinigendes Gefühl von Unzulänglichkeit übermannte sie jedes Mal, wenn sie sich in der Nähe jener Frau befand, die Jan ihr und Rasmus vorgezogen hatte.

»Wir waren gerade ein bisschen mit dem Auto unterwegs und da haben wir uns gedacht, wir fahren mal bei dir vorbei und schauen, wie’s dir so geht«, sagte Jan.

Kamilla wusste, dass das nicht stimmte. Sie nahm den Strauß entgegen und bat die beiden zögernd ins Haus.

»Stören wir gerade?«, fragte Nina rücksichtsvoll, als sie eingetreten waren.

»Nein, gar nicht. Wollt ihr eine Tasse Kaffee?«

»Nein, danke, wir fahren gleich wieder.«

Mit seinen langen, selbstsicheren Schritten, die sie aus zehn Ehejahren so gut kannte, schritt Jan ins Wohnzimmer hinüber. Seine roten Haare hatte Rasmus von ihm gehabt. Jan trug Freizeitkleidung: Jeans und ein hellblaues Hemd, das das strahlende Blau seiner Augen noch intensiver wirken ließ. In blauen Hemden hatte ihn Kamilla schon immer besonders anziehend gefunden, und es irritierte sie, dass sie jetzt noch immer dasselbe fühlte.

Ninas Kleidung stand zu derjenigen Jans in deutlichem Kontrast. Sie sah immer aus wie jemand, der sich gerade auf dem Weg zu einer Festlichkeit befindet, und ihre Frisur saß, als käme Nina direkt aus dem Haarsalon. Ihre hochhackigen Schuhe hatte sie höflich im Flur ausgezogen, damit sie auf dem glatten Holzboden keine Spuren hinterließen. In ihrem verwaschenen T-Shirt und der schäbigen Hose fühlte sich Kamilla wie eine graue Maus, und ihr Haar war noch von der Dusche nass. Da sie vorgehabt hatte, bald ins Bett zu gehen, trug sie auch kein Make-up. Sie setzte sich ihnen gegenüber aufs Sofa. Sie hatten beide ihre Jacke nicht abgelegt. Jan saß einfach nur da, trommelte mit den Fingern auf den Couchtisch und starrte auf das Foto von Rasmus im Regal. Rasmus drückte einen Fußball an sich und sein kleines Gesicht strahlte ernsten Stolz aus. Das Foto war aufgenommen worden, als er gerade mit dem Fußballspielen anfing. Sie erinnerte sich noch deutlich an jenen Abend. Jan war sehr stolz gewesen, dass sein Sohn dem Fußballverein beitreten wollte. Das ist Vaterstolz, hatte sie gedacht. Auch wenn Jan weder bei den Geburtsvorbereitungen dabei gewesen war noch beim Windelwechseln seinen Beitrag geleistet hatte, so war er doch stolz auf seinen Sohn. Kamilla erschauderte, als sie nun den Hass in Jans Augen bemerkte. Glaubte er womöglich immer noch, dass sie damals nicht gut genug auf ihren Sohn aufgepasst hatte?

Nina hatte sich eine Zigarette angezündet. Zwischen ihren langen, dünnen Fingern mit den gepflegten, lackierten Nägeln zitterte sie leicht. »Es ist gelogen«, bekannte Jan.

Kamilla kannte seine Lügen. Seine Lügen, dass er Überstunden hatte machen müssen, auf Geschäftsreise ging, ein spätes Geschäftsessen hatte – all die erfundenen Geschichten, die sie ihm damals blind abgenommen hatte. Zum Glück war Rasmus zu diesem Zeitpunkt erst fünf Jahre alt gewesen und hatte noch nicht richtig begriffen, dass sein Vater und seine Mutter nun nicht mehr zusammen waren. Sie selbst hatte es schwieriger gehabt. Plötzlich war sie mit einem kleinen Jungen allein – nur weil sein Vater ins Panikalter gekommen war und sich eine Lolita gesucht hatte. Nina war viel jünger als sie selbst. Jan könnte fast schon ihr Vater sein. Aber Kamilla hatte fest daran geglaubt, dass sich Jan zuletzt dennoch für seine Familie entscheiden würde – für sie und für Rasmus. Sie hatte sich geirrt.

»Was ist gelogen?«, hakte sie nach.

»Wir sind gerade nicht einfach nur ein bisschen mit dem Auto unterwegs gewesen«, räumte Jan ein. »Wir waren auf dem Friedhof. Es war das erste Mal. Ich habe bisher noch nicht ... gekonnt.« Er schwieg und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, als wolle er den Anblick wegwischen, der sich ihm auf dem Friedhof geboten hatte.

Nina schnippte die Asche der Zigarette in den Aschenbecher, den sie auf den Couchtisch gestellt hatte, als sie sich hinsetzte. »Ich habe ihn mitgeschleppt«, ging sie dazwischen. Sie nahm einen tiefen Lungenzug und blies dann den Rauch aus dem Mundwinkel. »Ansonsten begreift er die Wirklichkeit nie. Und jetzt will er den Mann finden, der Rasmus ermordet hat.«

Sie blickte zu Jan hin, als habe sie soeben eines seiner größten Geheimnisse gelüftet.

»Was willst du? Aber warum, Jan? Warum jetzt?«, fragte Kamilla und versuchte, ihm in die Augen zu schauen. Er beugte sich nach vorn.

»Ist dir eigentlich bewusst, dass dieses Schwein dafür, dass es unseren Sohn getötet hat, nur vier bis sechs Monate Gefängnis bekommen hat? Er ist längst wieder draußen. Fährt wieder Auto. Trinkt wieder. Vergnügt sich wieder! Er hätte lebenslänglich kriegen sollen!«

»Nein, Todesstrafe!« Nina schnippte wütend die Asche von der Zigarette, obwohl sie es doch soeben erst getan hatte.

»Es ist jetzt über ein Jahr her, Jan! Was willst du diesem Mann denn sagen, wenn du ihn gefunden hast?« Kamilla hatte bislang keinerlei Kraft dazu gehabt, auch nur einen Gedanken daran zu verschwenden, wie der Fahrer des Wagens bestraft worden war – geschweige denn ihn irgend kontaktieren zu wollen.

Jan starrte wieder auf das Foto von Rasmus. Der Hass leuchtete aus seinen Augen. Er antwortete nicht. »Da ist nichts mehr zu machen, Jan«, versuchte sie es wieder. »Selbst wenn du ihn ermordest, bekommen wir Rasmus nicht zu...« Ihre Stimme versagte.

»Er hätte eine höhere Strafe erhalten sollen! Wenn er sich an jenem Abend nicht betrunken ans Steuer gesetzt hätte, wäre der kleine Rasmus noch hier!« Mit einer aggressiven Bewegung zerquetschte Nina die Kippe im Aschenbecher und stand auf. Jan tat es ihr nach. Als ihr klar wurde, dass die beiden schon wieder gehen wollten, erhob sich Kamilla ebenfalls. Sie wusste, dass Nina Rasmus wirklich sehr gemocht hatte und dass Rasmus seinerseits Nina vergöttert hatte. Es war um seinetwillen gewesen, dass sie sich gezwungen gefühlt hatte, Nina zu akzeptieren, obwohl sich die Eifersucht tief in sie bohrte, wann immer sie die beiden zusammen gesehen hatte. Eine Zeit lang hatte sie befürchtet, dass Jan und Nina ihr Rasmus wegnehmen würden, aber zum Glück war das nicht geschehen. Nicht sie hatten ihn ihr weggenommen.

»Ich hatte gehofft, du würdest uns in dieser Sache unterstützen«, meinte Jan vorwurfsvoll, als sie draußen im Flur standen.

»Nein, vergiss es, Jan! Schlag es dir aus dem Kopf, diesen Mann zu finden, das bringt uns allen nichts. Es ist am besten, wenn wir ihm fernbleiben. Soll ich Majken fragen, ob sie sich die Zeit für ein Gespräch mit dir nehmen kann?«

»Eine Psychologin? Nein danke, ich brauche keinen Seelenklempner. Ich habe Nina, mit der ich sprechen kann.«

Er griff nach Ninas Hand, die sie ihm bereitwillig entgegenstreckte. Kamilla sah, wie er sie fest drückte.

Sie folgte ihnen bis zur Tür und blickte ihnen nach, bis das Auto auf die Straße bog und zwischen den Bäumen verschwand. An der gleichen Stelle hatte sie Rasmus zuletzt lebend gesehen – mit der großen Sporttasche und dem Fußball auf dem Gepäckträger, auf dem Weg zum Training. Der Schmerz stach ihr wieder heftig in der Brust. An jenem Abend hatte sie zuvor noch mit ihm geschimpft. Erst, weil er seine Hausaufgaben nicht gemacht hatte, dann, weil er seine Sporttasche noch nicht gepackt hatte, obwohl er für sechs Uhr mit Jonas in der Turnhalle verabredet war, und schließlich, weil er wieder nicht aufgegessen hatte. Es waren alles so unbedeutende Kleinigkeiten gewesen, über die sie wirklich nicht hätte schimpfen sollen.

Sie saß noch lange auf dem Sofa, wo eben noch Jan gesessen hatte, und starrte auf das Foto von Rasmus. Ein merkwürdiges Gefühl begann in ihr aufzusteigen. »Sechs Monate«, wiederholte sie laut ihre Gedanken. »Sechs bis neun Monate für ein Kinderleben.« Dann stand sie auf und leerte den Aschenbecher, in dem Ninas Zigarettenkippen mit ihrem roten Lippenstift auf dem Filter lagen, in den Mülleimer.

14

»Wer zum Teufel hat denn das hier erlaubt!?«

Eine Faust traf die Zeitung, auf deren Titelseite übergroß das Foto des ekelerregenden Inneren eines Abfallcontainers prangte. Beinahe wäre die Plastiktasse mit dem lauwarmem Kaffee umgekippt. Roland saß im Besprechungszimmer. Nach dem Ende der verspäteten Morgenkonferenz hatte er den diensthabenden Polizisten vom gestrigen Einsatz am Container gebeten, noch einen Moment zu bleiben. Der große Polizist stand aufrecht vor seinem Chef, aber heute strahlte er nicht dieselbe Autorität aus wie am Vortag am Container.

»Hierzu habe ich keinerlei Erlaubnis gegeben. Aber wie auch immer – immerhin kam ja etwas dabei heraus«, versuchte sich der junge Polizist mit einem unsicheren schiefen Lächeln auf den Lippen zu verteidigen. Roland entspannte sich ein wenig. Es hatte geholfen, die Stimme zu heben und mit der Faust auf den Tisch zu hauen. Er hatte schon immer Probleme gehabt, sein Temperament zu zügeln. Er gab seinen süditalienischen Genen die Schuld. Und dann hatte er heute Nacht nur ein paar Stunden geschlafen. In dem Moment, als er endlich zu Irene ins Bett geschlichen war, hatte ihr Enkelkind angefangen zu weinen – ihre Erkältung machte dem Mädchen zu schaffen. Die Kopfschmerzen von der Zigarre des Schwiegervaters hatten die ganze Nacht lang in seinem Kopf gebohrt. Der Hund des Nachbarn hatte gebellt. Aber es war nicht nur das gewesen; er hätte auch sonst nicht schlafen können. Jedes Mal wenn er ein Auge zutat, war ihm das Bild des toten Mädchens mit den dunklen Locken voll Schlamm wie ein Nachbild auf der Innenseite seiner Lider erschienen. Er sah sie an einem finsteren Ort gefesselt. Wo war dieser Ort? Wie könnten sie ihn ausfindig machen? Wie sehr er es auch versuchte, es erwies sich als völlig unmöglich, sich in die Gedanken des Mörders zu versetzen. Er fühlte sich schlapp und kraftlos. Er winkte den jungen Polizisten weg.

»In Ordnung, Dan. Wir unterhalten uns später noch mal darüber.«

Passiert ist passiert. Es nutzte nichts, Dan Vorwürfe zu machen, auch wenn er schon oft genug gute Lust gehabt hätte, ihm einen Tritt in den Hintern zu geben. Ihm kam es manchmal so vor, als glaube der noch reichlich unerfahrene junge Polizist, dass es völlig ausreiche, eine schicke Uniform überzuziehen, um Polizist zu sein. Mit der Zeit würde er ganz sicher schon noch lernen, dass es da doch um viel mehr ging. Außerdem war es Roland immer schwergefallen, mit einem Mitarbeiter zu schimpfen, der seine Fehler offen zugab, statt mit allen möglichen und unmöglichen Ausreden anzufangen oder zu versuchen, die Schuld auf andere abzuladen. Denn das hasste er. Dann wurde er wirklich wütend. Und der Junge hatte ja recht. Vielleicht war ja wirklich etwas Brauchbares bei der Sache herausgekommen. Zuallermindest ist dieses Foto ein Beweis dafür, dass wir in der Tat sehr ungeschickt vorgegangen sind, dachte er missgestimmt. Warum hatte die Polizei die zweite Türöffnung auf der Rückseite des Containers nicht entdeckt? Oder zumindest Henry Leander! Sein alter Freund hatte doch sonst Augen für alles wie ein trainierter Jagdhund. Womöglich war der Jagdhund ja mittlerweile zu alt geworden. Oder vielleicht ich selbst, schob er rasch nach, als er entdeckte, dass er gerade dabei war, genau das zu tun, was er am meisten verabscheute – den Schwarzen Peter an andere weiterzugeben.

Zudem war es Henry Leander gewesen, der die Puppe entdeckt hatte. Sie war auf dem Foto aus dem Artikel der Journalistin nirgendwo zu sehen, wohl aber auf den rechtsmedizinischen Fotos. Auf dem Zeitungsfoto dagegen war die Puppe weg. Vier Männer hatten danach gesucht. Sie hatten den stinkenden Containerinhalt durchwühlt, aber die Puppe war und blieb verschwunden. Jemand musste sie zwischenzeitlich entfernt haben – aber warum und wie? Sie hätten sie mitnehmen sollen, bevor sie den Container versiegelten, aber es war kein unmittelbarer Zusammenhang zwischen der Puppe und dem Mord an dem Mädchen zu erkennen gewesen. Es befand sich ja so viel Zeug dort. Und könnte es denn überhaupt die Puppe des Mädchens gewesen sein? Sie war gefesselt gewesen – hätte sie eine Puppe da nicht längst verloren gehabt? Roland beugte sich über den Tisch, griff nach der Thermoskanne und schenkte sich Kaffee nach. Der Tisch wies noch die Spuren der Morgenkonferenz auf. Michael hatte eine zerknüllte Serviette mit Butterflecken hinterlassen, und Kim hatte seine leere Tasse stehen gelassen, obwohl sie alle die klare Anweisung hatten, den Tisch nach den Besprechungen abzuräumen. Niemand hatte die Stühle an ihren Platz zurückgeschoben oder die Kaffeeflecken und Brotkrümel auf dem Tisch abgewischt. Manchmal war es eine Plage, Mitarbeiter zu haben, deren Ehefrauen oder Mütter tagtäglich hinter ihnen herräumten.

Der frühe Termin im Institut für Rechtsmedizin hatte den ganzen Tag durcheinandergebracht. Er hatte Irene nicht einmal Guten Morgen sagen können. Sie hatte diese Woche Urlaub genommen, um sich um Marianna kümmern zu können. Er hätte an der Identifizierung eigentlich nicht teilnehmen müssen, aber er hatte es einfach nicht lassen können. Auch die Eltern sollte man sich in so einem Fall näher ansehen. Sie hatten das Mädchen nicht als vermisst gemeldet, weil sie davon ausgegangen waren, dass sie bei der Schulfreundin übernachtete, die sie für jenen Montagnachmittag zu ihrer Geburtstagsparty eingeladen hatte. Erst am nächsten Tag hatten sie erfahren, dass ihre Tochter bei dieser Feier nie aufgetaucht war und in dieser Nacht also auch nicht bei der Freundin geschlafen hatte. Gitte hieß sie. Gitte Mikkelsen. Dass ihre Mutter – die verzweifelte und völlig geschockte Frau, die das tote Mädchen unter dem weißen Laken im Institut für Rechtsmedizin sofort als ihre Tochter erkannt hatte und danach beinahe in Ohnmacht gefallen wäre – zu berichten wusste, dass ihre Tochter in der Tat eine Puppe bei sich gehabt hatte, als sie das Haus verließ, bedeutete noch nicht gleich, dass es sich auch um genau jene Puppe aus dem Container handelte. Aber die Tatsache, dass diese Puppe jetzt verschwunden war, machte ihn misstrauisch. Die Mutter hatte sodann auch die Puppe identifizieren müssen. Auf den Fotos natürlich. Die Frau war hochschwanger. Einen Moment lang hatte Roland schon befürchtet, dass sie gleich an Ort und Stelle im rechtsmedizinischen Institut niederkommen würde.

Er blickte auf die Tafel an der Wand mit den Fotos von dem bleichen, toten Mädchen. Die Augen starrten ihn direkt an. Ihre Lippen waren trocken und blätterten ab. Wenn diese Lippen nur sprechen könnten, ihm erzählen könnten, was geschehen war ... Was hatten diese starrenden Augen gesehen, bevor sie glanzlos wurden? Da hingen auch Nahaufnahmen von ihren misshandelten Handgelenken und den Flecken auf ihrem Rücken. Er stand seufzend auf und hängte ein Foto von der Puppe in die Reihe. Dann konzentrierte er sich wieder auf das Bild auf der Titelseite des Tageblatts und zündete sich eine Zigarette an. Aha, Anne Larsen hieß die Journalistin. Wahrscheinlich nicht die Anne Larsen, überlegte er und dachte an die gleichnamige Kochbuchautorin, deren Werke über Diätküche bei Irene zu Hause auf dem Küchentisch lagen. Lieber würde er diese Bücher verbannen, das magere Fleisch durch ein richtiges Beefsteak mit Fettrand ersetzen und die wässrig dünne Soße durch eine sämige mit Fettaugen. Seinen Käse bevorzugte er ohnehin kräftig; nicht dieses trockene fünfzehnprozentige Magerzeug, das Irene jetzt kaufte. Aber wenn er sich den Anblick seiner Schwiegermutter vor das geistige Auge rief, dann verstand er Irene.

Die halb leere Plastiktasse Kaffee in der Hand ging er zurück in sein Büro, griff nach dem Telefonhörer und wählte die Nummer der Zeitungsredaktion. Und dabei war gerade er es gewesen, der soeben in der Morgenkonferenz gesagt hatte, dass sie die Presse so lange wie möglich aus der Sache heraushalten sollten. Verkehrte Welt, dachte er.

15

Er küsste eilig seine Frau zum Abschied, wühlte im Vorbeigehen ein wenig in den Haaren der Jungs. Wie gewöhnlich hockten sie auf ihren Zimmern und spielten auf ihren »Super Nintendo«-Konsolen. Sicher, das Wetter diesen Sommer war nicht unbedingt geeignet für Outdoor-Aktivitäten, aber die beiden hockten auch bei strahlendem Sonnenstein am liebsten vor ihren Bildschirmen. Mit unfreiwilliger Abscheu musste er zugeben, dass sie allmählich auch immer dicker wurden. Sie lebten eigentlich reichlich gesund, am Essen lag es also nicht; es musste die fehlende Bewegung sein. Allerdings war auch Sussi um die Hüften herum etwas breiter geworden – es würde ihn nicht wundern, wenn sie es sich, wenn er nachmittags nicht zu Hause war, mit Süßigkeiten und Kuchen im Wohnzimmer gemütlich machten. Vielleicht lag es auch bloß an Sussis Arbeit in der Bäckerei; ein Ort, der einfach zu verlockend war. Der Älteste zog, völlig in sein Spiel versunken, den Kopf von ihm weg, ohne seine Augen auch nur einen Moment vom Bildschirm zu lösen. Die Finger hämmerten schnell und geübt auf das Joypad. Töchterchen bekam noch einen raschen Kuss auf das Haferbreigesicht, als sie vom Kinderstuhl zu ihm heraufschaute. Dann knallte sie noch einmal den Löffel in den Brei, so dass es weit auf den Küchentisch spritzte. Es war ihr zu verzeihen, solange sie nur ein Jahr alt war.

Er war froh, als er das Haus verließ, aber als er in der Garage im Auto saß und den Schlüssel in die Zündung steckte, kam die Mutlosigkeit zurück. Es war danach so verdammt schwer geworden, seine Arbeit zu machen. Er hatte sogar schon überlegt zu kündigen und sich etwas anderes zu suchen, aber auch das würde schwierig genug werden, und am liebsten arbeitete er nun mal mit Kindern. Er war dafür ausgebildet worden. Das war seine Berufung. Vielleicht kam die Lösung ja ganz von selbst. Schließlich sprachen die Politiker immer wieder darüber, dass etliche Kinderhorte geschlossen werden müssten, um Millionen von Kronen zu sparen; vielleicht würde es das nächste Mal ja seinen Arbeitsplatz treffen – aber was wäre dann mit den Kindern?

Als er das Auto beim Kinderhort Søvej parkte und die Kinder auf dem Spielplatz sah, vergaß er seine Sorgen. Viele der Kinder im Hort hatten einen anderen ethnischen Hintergrund.

Ein paar der Kinder bemerkten ihn und winkten, begrüßten ihn fröhlich. Er trat durch die Tür. Ganz anders verhielt es sich mit den lieben Erzieherkollegen. Nur Ib, der pädagogische Helfer, sagte »Hallo, Jesper«. Es kam ihm so vor, als ob das Gespräch mit seinem Eintreten plötzlich verstummt sei und sich nun peinliches Schweigen breitmachte. Niemand fragte ihn, ob er schon vom Mord an Gitte gehört hatte, die in einem Container unweit seines Wohnortes gefunden worden war. Niemand fragte, wie er damit umging, dass gerade jetzt eine solche Geschichte auftauchte. Er nahm die Glaskanne aus der Kaffeemaschine und befüllte eine der Thermoskannen. Der Kaffee roch abgestanden. Während er mit dem Rücken zu den anderen im Schrank nach einer Tasse suchte, konnte er hören, wie sie einer nach dem anderen leise den Raum verließen. Nur Ib saß noch mit seiner Zeitung da, aber als Jesper sich nun zu ihm an den Tisch setzte, dauerte es nicht lange, bis auch er die Zeitung zusammenfaltete und sich mit einem entschuldigenden Lächeln zum Gehen wandte. Er hätte auf dieses Lächeln verzichten können. Jesper wusste, was sie alle dachten.

Er faltete die Zeitung wieder auf und las den Artikel über den Mord. Es stand nicht mehr drin als das, was er schon im Radio gehört und im Fernsehen gesehen hatte. Vermutlich musste er damit rechnen, bald einen Anruf von der Polizei zu bekommen. Jetzt nahmen sie gewiss alle ins Visier, die schon einmal unter Verdacht gestanden hatten oder wegen Pädophilie angezeigt worden waren. Auch wenn sie freigesprochen worden waren. Als er seinen Kaffee ausgetrunken hatte, erhob er sich und ging zu den Kindern hinüber. Sie waren die Einzigen, die ihn nicht beschuldigten. Und auch seine Familie nicht – zum Glück.

16

Das Polizeirevier war ein großes rotes Gebäude aus mehreren aneinandergeklatschten viereckigen Blöcken mit vielen Fenstern. Kamilla war schon oft vorbeigefahren, aber sie war bisher nur im Passbüro gewesen. Doch jetzt hatte Anne sie aus der Redaktion angerufen und ihr mitgeteilt, dass ein Kriminalkommissar der Aarhuser Polizei sie beide zu einer Besprechung eingeladen habe. Es gehe um die Fotos, die Kamilla gestern vom Container gemacht habe. Natürlich wusste die Polizei nun, dass sie das Absperrband übertreten hatten – ihr Foto füllte schließlich den Hauptteil der Titelseite des Tageblatts. Mit schlechtem Gewissen war Kamilla in die Stadt gefahren. Es fiel ihr schwer, sich auf den Verkehr zu konzentrieren. Was wollte die Polizei von ihnen? Sollten sie jetzt für ihre Missachtung des Absperrbandes bestraft werden? Hatten sie die Ermittlungen behindert, Beweismittel zerstört?

Anne wartete bereits vorm Haupteingang des Polizeireviers. Sie wirkte ruhig und als sie Kamilla erblickte, lächelte sie. Sie schnippte ihren Kaugummi in die Büsche. »Kommen Sie, die Sache scheint spannend zu werden«, sagte sie mit Erregung in der Stimme.

Sie mussten noch ein wenig warten, bis sie in ein kleines Büro geführt wurden, wo hinter einem unaufgeräumten Schreibtisch ein Mann mit ergrauenden Schläfen saß. Er blickte auf. Dunkel leuchtende Augen in einem sonnengebräunten Gesicht. Als er aufstand, um sie zu begrüßen, lockerte er seine Krawatte ein wenig. Während er ihnen erklärte, warum er sie gerufen hatte, schenkte er Kaffee in drei Plastiktassen ein.

»Natürlich zeigen wir Ihnen gerne auch die übrigen Fotos, Hauptkommissar Benito«, sagte Anne.

»Kriminalkommissar«, korrigierte der Polizist mit einer Miene, die verriet, dass er sich darüber ärgerte, dass er nur ein einfacher Kommissar war.

»Aber dürfen wir im Gegenzug auch etwas dafür erwarten, Kriminalkommissar Benito? – Italiener?«, fügte sie hinzu. Er nickte, ohne die Sache irgend zu vertiefen.

Kamilla hätte ihm einfach sofort alle Fotos ausgehändigt. Schon als Entschädigung dafür, dass sie das Absperrband der Polizei missachtet und verbotenen Boden betreten hatten. Oder auch einfach nur aus bloßem Respekt vor der Autorität. Aber nicht Anne. Sie wollte eine Gegenleistung.

Roland Benito schien nicht überrascht. Im Gegenteil. Es sah beinahe so aus, als hätte er eine solche Replik bereits erwartet. Also berichtete er ihnen von der Puppe. Die Sache mit der verschwundenen Puppe. Anne legte ihr Aufnahmegerät auf den Tisch. »Darf ich?« Roland Benito nickte resigniert. Erst dann gaben sie ihm die Fotos. Information gegen Information. Mafiamethoden, pflegte Jan solche Geschäfte zu nennen. Dergleichen gab es in der Immobilienbranche, in der er tätig war, offenbar viele.

Roland Benito ging langsam und sorgfältig alle Fotos durch, studierte sie ganz genau. Kamilla beobachtete ihn über den Plastikrand ihrer Tasse hinweg. Es war reiner Reflex, dass sie trank. Ein nervöser Reflex, so schien es ihr plötzlich. Womöglich sah das der Kriminalkommissar genauso. Sie wollte nicht schuldbewusst wirken und so stellte sie die Tasse schnell am Rand des runden Schreibtisches vor sich ab und sah hinüber zu Anne. Es kam ihr irgendwie dumm vor, dass sie jetzt hier saßen und dabei zusahen, wie der Kriminalkommissar ihre Fotos von einem Container mit allem möglichen Müll durchging. Aber Annes Blick war gespannt und aufmerksam, während sie mit wachem Auge all seine Bewegungen verfolgte.

»Wann genau haben Sie diese Fotos hier gemacht?«

Anne richtete ihren Blick auf Kamilla. »War es nicht ungefähr gegen zwei Uhr, oder was meinen Sie?« Kamilla überlegte. Alle Ereignisse des Vortags schwirrten ihr wie ein sich unaufhörlich drehendes Karussell im Kopf herum. Der Container. Die Kotze auf ihrem Schuh. Das erwürgte Mädchen, das sie zum Glück nicht mit eigenen Augen erblickt hatte, das sie aber in ihrer Fantasie trotzdem beharrlich vor sich sah. Jans Rachedurst. Dannys Augen.

»Doch, der Zeitpunkt dürfte in etwa stimmen.« Ihre Stimme klang heiser.

»Die anderen Fotos wurden zirka um halb zwei gemacht«, murmelte Roland Benito, sicher in erster Linie an sich selbst gerichtet, aber die Worte verschwanden trotzdem in das kleine Aufnahmegerät auf dem Tisch und hefteten sich an die schnurrenden Magnetbänder.

»Das heißt, dass die Puppe zwischen halb zwei und zwei entfernt worden sein muss. Innerhalb eines Zeitfensters von einer halben Stunde«, schlussfolgerte Anne.

Roland Benito sah sie an, als reiße sie ihn gerade aus den gleichen Gedanken.

»Genau! Noch jemand anderes muss die zweite Tür an der Rückseite des Containers gekannt haben. Schließlich haben Sie die Puppe ja wohl nicht entfernt?« Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und ließ den Blick von Anne zu Kamilla und wieder zurück wandern, während er sich nachdenklich die schwarzen Bartstoppeln am Kinn rieb.

Kamilla schluckte den Kloß hinunter, der ihr von dem Moment an im Hals gesteckt hatte, als sie mit steifen Bewegungen auf dem Stuhl gegenüber dem Mann mit dem intensiven Glanz in seinen tiefdunklen Augen Platz genommen hatte. Seine schwarzen Augenbrauen waren über dem Nasenrücken zusammengewachsen, was ihm einen wütenden Ausdruck verlieh. Genauso hat Rasmus immer wütende Männer gezeichnet, erinnerte sie sich: ein ausgeprägtes V genau zwischen den Augen. Wahrscheinlich hatte er es aus einem Zeichentrickfilm. Die südländische Herkunft des Kriminalkommissars war unverkennbar. Eine derart sonnengebräunte Haut konnte nicht vom dänischen Sommer kommen. Dennoch sprach er Dänisch ohne merklichen Akzent, was sie zu der Vermutung veranlasste, dass er in Dänemark aufgewachsen war.

»Stehen wir jetzt etwa unter Verdacht?« In Annes Stimme schwang ein Hauch von Beleidigtsein mit. Offenbar mochte sie die Polizei nicht so besonders.

»Natürlich nicht.« Er lächelte zum ersten Mal. Kein warmes, aufmunterndes Lächeln, aber immerhin ein Lächeln. Eine Erleichterung.

»Hat sich die Mutter des Mädchens schon zu der Sache mit der Puppe geäußert?« Anne hatte es eilig, an Informationen mitzunehmen, was irgend mitzunehmen war, solange sie das Privileg dazu hatte. Es geschah schließlich nicht alle Tage, dass sie als Journalistin sozusagen exklusiv auf das Polizeirevier eingeladen wurde. Es gab natürlich die Pressekonferenzen, aber da war sie eine von vielen. Normalerweise bedurfte es hartnäckiger Anstrengungen, in einer solchen Sache ein Gespräch mit dem zuständigen Kriminalkommissar an Land zu ziehen.

»Haben Sie denn noch nicht mit der Familie gesprochen?« Roland Benito klang verwundert.

»Es steht für heute an«, räumte Anne ein.

Sie gehörte also nicht zu der Sorte von Journalisten, die sofort über die Hinterbliebenen herfielen. Kamilla erinnerte sich noch allzu gut an die Journalisten, die sie nach dem Unglück ständig angerufen hatten. Aber sie hatte den Hörer nicht abgenommen. Wenn es an der Tür klingelte, hatte sie ebenfalls gewusst, dass nur sie es sein konnten. Vielleicht hatte der Artikel »Tragisches Todesunglück am Grenåvej« deshalb auch nur zwei Spalten auf der Titelseite gefüllt, garniert mit einem Foto des Unglücksortes. Ein Foto von welkem Gras mit kleinen Blumensträußen und brennenden Kerzen, die seine Mitschüler dort hingestellt hatten. Geschehen, gedruckt und zu den Akten gelegt. Neue Katastrophen ereignen sich, alte werden vergessen.

»Haben Sie auf der Rückseite des Containers irgendwelche verdächtigen Personen bemerkt? Oder gibt es sonst noch etwas, was Sie beobachtet haben?«

Die Stimme des Kriminalkommissars riss sie aus ihren Erinnerungen, und sie fuhr in ihrem Stuhl hoch. Anne schüttelte nachdenklich den Kopf und sah Kamilla abermals fragend an.

»Ich bin in Erbrochenes getreten«, erinnerte sie sich. »Irgendwer hat sich hinter dem Container übergeben.« Vielleicht war es ja der Täter. Vielleicht hatte er allem zum Trotz doch so viel Ekel über das Getane verspürt, dass sich seine Eingeweide umgedreht hatten.

»Die DNA ...«, schlug Kamilla vor, ohne viel darüber zu wissen. Mit einem leisen, nachsichtigen Lächeln schüttelte der Kriminalkommissar bedauernd den Kopf und griff nach seinem Zigarettenpäckchen. Er hielt es Anne hin, die sich bediente. Kamilla lehnte dankend ab, sie rauchte nicht.

»Cecilie Nordstrøm, die Frau, die das Mädchen gefunden hat, hat zu Protokoll gegeben, dass sie sich im Gebüsch neben dem Container übergeben hat. Haben Sie auch mit ihr nicht gesprochen?« Jetzt klang er beinahe empört, als hielte er sie für lausige Pressefritzen, die ihre Arbeit schlecht machten. Er ließ sein Feuerzeug aufflammen und zündete zuerst Annes Zigarette an, danach seine eigene.

»Ich habe versucht, sie zu erreichen, aber sie nimmt nicht ab, und wenn ich klingle, macht niemand auf«, verteidigte sich Anne. »Vielleicht sind sie ja in Urlaub gefahren.« Sie ließ es wie eine Frage klingen, auf die Roland Benito antworten sollte.

»Ich habe die Familie gebeten, das Land nicht zu verlassen – für den Fall, dass wir weitere Informationen benötigen«, antwortete er denn auch prompt.

»Für wann ist die Pressekonferenz angesetzt?«, fragte Anne.

»Wir haben die Identität des Mädchens erst heute Morgen aufgeklärt. Ich erwarte auch, dass Sie bis auf Weiteres über das, was wir hier besprochen haben, dichthalten. Aber wir werden sicherlich noch heute im Laufe des Tages eine Pressekonferenz einberufen.«

»Das hoffe ich doch sehr, schließlich suchen wir noch nach etlichen Antworten«, meinte Anne vorwurfsvoll.

»Wir ja auch«, gab er unwirsch zurück. »Uns fehlt noch das Ergebnis der Untersuchung der DNA, die wir nach Kopenhagen eingeschickt haben.« Er nahm einen kräftigen Zug von seiner Zigarette, um seinen Ärger darüber zu verbergen, dass er versehentlich zu viel verraten hatte. »Also Vergewaltigung! Ich gehe davon aus, dass es sich um Spermaspuren handelt?«, bohrte Anne.

Roland Benito schnippte die Asche in den überfüllten Aschenbecher und schob ihn dann Anne hin. »Jetzt aber genug für heute! Ich kann Ihnen leider sonst nichts mehr mitteilen. Der Rest muss bis zur Pressekonferenz warten«, betonte er und stand auf, um ihnen zu zeigen, dass die Unterredung nun abgeschlossen war, ganz egal was sie noch sagen mochten.

»Kann ich die noch behalten?«, sagte er mit ein wenig zu schroffer Stimme, als Kamilla nach ihren Fotos griff. »Wir müssen sie noch einmal durchgehen und sie mit unseren eigenen sowie denen der Gerichtsmedizin vergleichen«, erklärte er mit einem versöhnlichen Lächeln.

»Finde die fünf Unterschiede.« Ungeachtet des Ernsts der Situation lachte Anne auf und wandte sich zum Gehen.

Mit einem nachsichtigen Lächeln auf den Lippen und der Zigarette im Mundwinkel schloss Roland Benito hinter ihnen die Tür.

17

Ida Mikkelsen zitterte am ganzen Körper, als ihr Mann ihr in die Küche half und sie behutsam auf einen unbequemen Küchenstuhl bugsierte. Auf dem ganzen Weg von der Gerichtsmedizin hierher hatten sie kein Wort gesprochen. Plötzlich durchschüttelte sie Weinen, überwältigte sie. »Nein, nein, nein!«, schluchzte sie, brach über dem Küchentisch zusammen und begann hemmungslos loszuheulen. Allan Mikkelsen setzte sich wie gelähmt auf den Stuhl gegenüber. Er musste all seine Kraft zusammennehmen, um die Hand zu heben und ihr ungeschickt über den Rücken zu streicheln. Er war es nicht gewohnt, seine Frau weinen zu sehen und sie trösten zu müssen. Sie war so stark.

»Pass bitte auf dich auf, Ida. Das Kleine«, murmelte er heiser.

Sie griff instinktiv nach ihrem schwangeren Bauch und gab sich alle Mühe, sich zusammenzureißen. Mit einem Bogen Küchenrolle putzte sie sich die Nase. Sie zitterte immer noch am ganzen Leib.

»Warum haben wir uns nicht eher um sie gekümmert? Warum haben sie nicht angerufen und uns darauf aufmerksam gemacht, dass sie gar nicht auf der Geburtstagsfeier erschienen ist? Warum haben wir sie überhaupt gezwungen, zu dieser Party zu gehen? Sie hatte ja nicht einmal Lust dazu«, schluchzte sie.

Allan starrte vor sich hin. Es sah aus, als starre er auf die Fotos von Gitte, die mit Marienkäfer-Magneten an der Kühlschranktür befestigt waren. Doch sein Blick verschwamm vorher und stierte ins Leere. Er weinte nicht, nur seine Augen waren rot, und sein Kinn zitterte. Als Ida seine Hand nahm, erstarrte er. Plötzlich weinte sie nicht mehr, sondern blickte ihn unverwandt an, ganz als sei nun sie die Stärkere von ihnen. Weinen und Trauer hatten ihr Gesicht verunstaltet.

»Glaubst du, dass sie ihn finden werden?«, fragte sie leise und wischte sich mit der freien Hand die Augen.

Allan Mikkelsen lehnte den Rücken gegen die Wand und ließ seine Hand über ihr Gesicht gleiten. Seine Hände waren groß und rau. Er war Maurer und hätte eigentlich heute Morgen um sieben auf der Arbeit sein müssen. Er hatte gute Lust, jetzt einfach zu fahren. Einfach vor der Hölle zu flüchten, in der er gelandet war. Wenn es nur auch einen Platz gäbe, wohin er hätte flüchten können. Er schüttelte einfach den Kopf – als Antwort auf ihre Frage. Aber die Ungewissheit nagte an ihm. Gitte war sein Ein und Alles gewesen. Sein Lebensinhalt. Sie hatte auch Ida fröhlich und zufrieden gemacht, und das ewige Jammern und die Vorwürfe hatten aufgehört, sobald sie Gitte bekommen hatten. Jetzt war sie weg. Würde das neue Kind ihnen dasselbe geben können? Kann denn ein Mensch überhaupt ersetzt werden?

Gitte war ein seltsames Kind gewesen. Oh ja, wirklich. In den letzten Jahren zunehmend verschlossen und zurückgezogen. Oft schwierig. Vielleicht war es einfach die viel diskutierte Pubertät, die ihre Schatten vorauswarf. Was wusste er schon darüber. Er war ein einfacher Maurer. Er sah wie durch Nebel, dass Ida mühsam aufstand und ins Badezimmer hinüberschwankte, wo sie eine Tablette nahm. Er wollte protestieren – sie war ja schwanger. Aber er sagte nichts. Sie wusste vermutlich, was sie machte. Sie war Krankenschwester. Sie kam nicht wieder in die Küche zurück; wahrscheinlich war sie zu Bett gegangen. Er hatte Angst, dass sie jetzt anfangen würde, ihm ganz den Rücken zuzukehren. Es war alles so unwirklich.

Bertil, der Rauhaardackel, erwachte in seinem Korb. Es war, als spüre er plötzlich, dass etwas nicht mehr in Ordnung war. Er schüttelte sich und kam herübergetapst. In der Stille hallte das Geräusch der Pfoten auf dem Linoleumboden laut in Allans Ohren wider. Bertil legte den Kopf auf seinen Oberschenkel und blickte ihn aus ergebenen Hundeaugen an. Allan hatte diese Augen nie gemocht. Dieser Hund war sicher klüger, als es den Anschein hatte, und es schüchterte ihn ein, nicht zu wissen, was er wohl dachte. Abwesend tätschelte er ihm den Kopf.

Bertil folgte ihm nicht, als er nach draußen ging und sich in den Ford Transit setzte, um zur Arbeit zu fahren, als sei es ein ganz normaler Morgen. Als würden Gitte und Ida noch schlafen, um dann später ihren normalen Tätigkeiten nachzugehen, während er auf der Baustelle in Skåde seine Arbeit erledigte. Als würden sie heute Abend dann wieder zusammen am Tisch sitzen und essen und darüber sprechen, was während des Tages geschehen war – bei der Maurerarbeit, im Krankenhaus, in der Schule. Er entdeckte Gittes gelbe Haarspange auf dem Autoboden. Die Spange war wie ein Schmetterling geformt. Er hob sie auf und drehte sie im Licht. Ein paar gewellte dunkle Haare hatten sich in der Spange verfangen. Sie hatte sie verloren und war traurig gewesen, weil sie sie trotz allen Suchens nicht wiedergefunden hatte.

Jetzt hatte er sie gefunden. Er sank am Steuer zusammen, und seine breiten Schulter bebten, als er weinte.

18

»Die Berichterstattung in den Medien hat uns schon ein Stück weitergebracht!«, verkündete der Kriminalbeamte Mikkel Jensen und setzte sich auf den Stuhl gegenüber von Roland Benito. Roland hatte soeben seine Leute zu einer Besprechung der augenblicklichen Sachlage zusammengerufen. Zuvor hatten sie am Mittag eine kurze Pressekonferenz abgehalten, um der Presse einige handverlesene Informationen zu liefern, damit die Polizei ein bisschen mehr Ruhe für ihre Arbeit hatte. Inzwischen hatte TV 2 News die Neuigkeiten bereits ausgestrahlt.

»Haben wir neue Hinweise? Zeugen?«, fragte Roland und eine leise Hoffnung keimte in ihm auf. Sie hatten noch immer keine Ergebnisse der DNA-Untersuchung, und er verlor allmählich die Geduld, weil sie bei diesen Analysen, die sie selbst nicht vornehmen konnten, immer so lange warten mussten. Zeugen zu haben wäre ein guter Anfang.

»Ja, wir haben soeben einen Anruf von einer Gerda Poulsen aus Brabrand bekommen. Ihre Tochter Louise geht in dieselbe Klasse wie Gitte und ist – äh, war – ihre Freundin. Sie hat ihrer Mutter erzählt, Gitte mehrere Male dabei gesehen zu haben, wie sie auf dem Spielplatz mit einem Mann in einem dunklen Auto gesprochen hat.«

»Würde das Mädchen den Mann oder das Auto denn wiedererkennen?«

»Sie konnte bisher nur angeben, dass es ein großes dunkles Auto gewesen ist.« Mikkel seufzte.

»Kennen sich Kinder im Alter von zehn Jahren schon mit Automarken aus?«, ging Niels Nyborg dazwischen. Er lag fast auf seinem Stuhl, die Beine unter dem Tisch ausgestreckt.

»Dieses Mädchen wohl nicht«, erwiderte Roland. Auf alle Fälle hatten sich seine Töchter nie für so etwas interessiert, das wusste er. Und Irene übrigens bis heute nicht.

»Aber Gerda Poulsen meint, dass ihre Tochter den Wagen vielleicht wiedererkennen könnte, sobald sie ein Foto davon sieht.«

»Wir fahren gleich nach der Besprechung dort raus, Mikkel.« Roland warf ein Protokoll auf den Tisch und klopfte mit den Fingerspitzen darauf. »Der Obduktionsbericht ist fertig«, fuhr er fort. »Ich habe ihn gerade mit Kurt Olsen durchgesehen. Jetzt fehlen nur noch die Ergebnisse der DNA-Analyse und der Untersuchung des Schlamms. Wir haben auch einen ungefähren Überblick über Gitte Mikkelsens Tagesablauf am Montag.« Er informierte sie kurz über den Obduktionsbericht. Anschließend ging er alle relevanten Fakten durch, die über Gittes letzte Stunden bekannt waren: »Gitte hatte am Montagnachmittag schulfrei und verließ daher die Schule früh. Auf dem Schulhof hat sich eine Lehrerin noch ein wenig mit ihr unterhalten. Bei diesem Anlass hat ihr Gitte erzählt, dass sie bei Mathilde Beck, einer Schulfreundin, zum Geburtstag eingeladen sei und dass sie jetzt schnell nach Hause müsse, um sich umzuziehen. Ungefähr Viertel vor zwei war sie zu Hause in Brabrand, zog dort die Kleider an, in denen sie gefunden wurde – einzig die weiße Strumpfhose haben wir bisher noch nicht ausfindig machen können –, und verließ dann ihr Zuhause per Fahrrad mit der Puppe im Rucksack. Den Rucksack und das Fahrrad müssen wir auch noch finden. Der Rucksack ist rosarot und mit Motiven des Kuscheltiers Diddlina Ballerina versehen. Das Fahrrad ist rot, Marke Winther. Ein besonderes Kennzeichen ist der gebrauchte schwarze Sattel. Näher konnten es die Eltern nicht beschreiben. Übrigens trug sie noch einen roten Fahrradhelm der Marke Etto. Kurz vor zwei wurde Gitte im Bazar Vest gesehen, wo sie Obst kaufte. Die Obduktion hat ergeben, dass dieses Obst Gittes letzte Mahlzeit war.« Roland räusperte sich und schluckte einen Mundvoll lauwarmen Kaffee.

»Mathildes Geburtstagsparty fing um zwei Uhr an, aber Gitte ist dort nie aufgetaucht – nach ihrem Besuch im Bazar Vest gibt es also keine Spur mehr von ihr. Niemand hat sie mit dem Fahrrad wegfahren sehen, und sie ist niemandem mehr begegnet, bis sie am nächsten Tag nach ein Uhr mittags tot im Abfallcontainer aufgefunden wurde, also fast vierundzwanzig Stunden nach Verlassen ihres Elternhauses. Ihre Eltern erwarteten sie nicht zu Hause, weil sie zusammen mit ein paar anderen Mädchen bei der Schulfreundin, die die Party gegeben hat, hatte übernachten wollen.«

»Warum hat niemand bei dieser Feier darauf reagiert, dass Gitte nicht aufgetaucht ist?«, wagte der junge Dan Rolands Redestrom zu unterbrechen, seinerseits ohne damit aufzuhören, eifrig Kaugummi zu kauen.

»Die Eltern des Geburtstagskindes hatten keinen Überblick darüber, wie viele Kinder ihre Tochter eingeladen hatte«, fuhr Roland mit gereiztem Stirnrunzeln fort. »Von Mathilde auf Gittes Abwesenheit aufmerksam gemacht, versuchte ihre Mutter immerhin, Gittes Eltern anzurufen, aber niemand ging ran, und dann vergaß sie es wieder. Von mehreren Seiten wird Gitte als ein Mädchen beschrieben, das immer wieder launisch sein konnte und sich wiederholt nicht an die Abmachungen hielt, so dass sich niemand sonderlich darüber wunderte, dass sie nicht auftauchte. Den Schilderungen zufolge war sie ein eher verschlossenes, schüchternes Mädchen. Dass ihre beste Freundin Louise nicht auch zum Geburtstag kommen durfte, könnte Grund genug für ihr Nichterscheinen gewesen sein.« Roland sah vom Bericht auf und warf einen Blick in die Runde. Alle saßen schweigend und lauschend da, als hätte er aus einem Märchenbuch vorgelesen. Mikkel kritzelte Notizen auf seinen Block.

»Wir haben also nach zwei Uhr, als Gitte den Bazar Vest verließ, keine weitere Spur, und wir müssen ein Fahrrad, einen Rucksack, eine weiße Strumpfhose und einen Fahrradhelm finden«, schloss Roland sein Briefing ab.

Niemand sagte etwas. Die Stimmung war so deprimierend wie der Regen, der gegen die Fenster schlug.

»Noch Fragen?«, erkundigte sich Roland und sammelte seine Papiere zusammen. Alle verneinten und verließen leise den Konferenzraum. Die Sache ging ihnen unter die Haut. Roland saß schweigend da und starrte auf die Fotos vom toten Mädchen auf der Tafel. Dann fiel ihm auf, dass Mikkel Jensen immer noch dasaß.

»Ach ja, verdammt. Der Besuch bei dem Mädchen, das das Auto gesehen hat«, meinte er verlegen.

Mikkel nahm den letzten Schluck aus der Colaflasche, die er in die Besprechung mitgenommen hatte. »Wenn Louise Gittes engste Freundin war, die sogar der Grund hätte sein können, warum Gitte bei der Geburtstagsfeier nicht auftauchte, sollten wir sie uns auf jeden Fall vornehmen«, unterstrich er und sprang dienstfertig auf.

Roland nickte. »Hast du die Adresse?«

Mikkel Jensen nickte zurück.

»Dann auf nach Brabrand.«

Gerda Poulsen war eine kleine, magere Frau Ende dreißig. Sie trug einen luftig gestrickten und von Glitzerfäden durchzogenen lila Pullover mit einem riesigen Rollkragen sowie einen dezent geblümten, sehr weiten Sommerrock. Sie lächelte müde, als sie die Tür öffnete und die Beamten in ein Wohnzimmer bat, in dem überall Spielzeug verstreut lag. Ein ungefähr zweijähriger Junge saß mittendrin und schlug zwei Holzklötze gegeneinander. Der Sabber tropfte ihm das Kinn herunter und sickerte auf seine blaue Latzhose.

»Hallo, kleiner Freund«, grüßte Roland freundlich, als ihn das Kind mit großen blauen Augen verwundert ansah und ängstlich einen Finger in den Mund steckte. Dann fing der Kleine an zu heulen. Seine Mutter nahm ihn hoch und redete ihm zu, sich doch zu beruhigen.

»Das mit Gitte ist schrecklich. Sie ist oft hierhergekommen. Sie haben in Louises Zimmer zusammengesessen, herumgealbert und im Internet gechattet. Sie war so ein goldiges Mädchen. Man kann es gar nicht begreifen.« Sie sprach mit lauter Stimme, um das weiterbrüllende Kind zu übertönen, das sie im Arm wiegte. Mit Tränen in den Augen sah sie die Polizisten an, als verfügten sie über ein spezielles Wissen, mit dem sie ihr erklären könnten, warum so etwas passierte.

»Ist Louise zu Hause? Wir würden gern mit ihr über das Auto reden, das sie auf dem Spielplatz gesehen hat.«

Das Kind schrie, dass es in die Ohren schnitt.

»Ich habe Louise gebeten, zu Hause zu bleiben, weil Sie gleich kommen würden, aber sie musste nur mal rasch ein paar Schulbücher bei einer Klassenkameradin abholen gehen. Sie ist gleich wieder da. Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?« Mit dem Jungen im Arm, dessen Weinen allmählich nachließ, ging sie hinüber ins Kinderzimmer. Mit vor Tränen und Rotz nassem Gesicht sah er sie vorwurfsvoll über die Schulter der Mutter hinweg an, während sie zwischen den Laken im Kinderbett nach etwas suchte. Sie fand den Schnuller und stopfte ihn in seinen verschmierten Mund. Endlich hörten sie nur noch das Ticken der Wohnzimmeruhr und den leisen, stoßweisen Schluckauf des Kindes.

»Nein danke, wir müssen gleich wieder weiter, sobald wir mit Louise geredet haben. Ich bedauere, dass die Polizei eine solche Wirkung auf Ihren Sohn hat«, meinte Roland lächelnd. Er wusste, dass seine Züge grob und schroff wirkten – für so schlimm hätte er sein Aussehen aber auch wieder nicht gehalten. Sie legte den Jungen ins Bett und zog ihm die mit Teddybärenmotiven geschmückte Bettdecke bis unters Kinn hinauf. »Er ist nur übermüdet«, sagte sie. Die Erklärung, die jede Mutter für ein unmögliches Kind parat hat, dachte Roland und setzte sich neben Mikkel Jensen auf das schwarze Ledersofa. Durch die Hose hindurch fühlte sich das Leder kalt an.

»Kann ich Ihnen irgendetwas anderes anbieten, solange Sie warten?« Vorsichtig schloss sie die Tür zum Kinderzimmer. Dann nahm sie ein Bilderbuch über Tiere auf dem Bauernhof vom Sessel und setzte sich ihnen gegenüber. Beide Polizisten lehnten dankend ab.

»Louise war nicht mit bei der Geburtstagsfeier der Schulfreundin letzten Montag.« Roland sagte es wie eine Frage.

Gerda Poulsen blickte traurig drein. »Nein, wir mussten zu einer Beerdigung.«

»Das tut mir leid. Ein enger Freund?«, fragte er teilnehmend.

»Louises Großvater väterlicherseits. Er wohnte in Skagen, wir hatten kein enges Verhältnis zu ihm. Aber trotzdem.« Sie saß da und presste die Hände zusammen. Es machte ihr sichtlich zu schaffen, mit zwei Männern von der Polizei allein zu sein.

»Ich kann Louise auf ihrem Handy anrufen. Ist aber komisch, dass sie noch nicht zurück ist.«

Roland setzte zu einer abwehrenden Geste an. Handy? Sie sprachen von einem Kind von zehn Jahren! Ihm fiel immer noch schwer, sich daran zu gewöhnen, dass heutzutage sogar schon die Kinder im Kindergarten ein Mobiltelefon bei sich haben, aber nicht wissen, was eine Langspielplatte ist. Gleichzeitig fiel ihm siedend heiß ein, dass er noch überhaupt nicht daran gedacht hatte, dass Gitte Mikkelsen bestimmt auch ein Handy besessen hatte. Dem musste er nachgehen, sobald sie zurück waren.

»Das ist nicht nötig, wir warten einfach«, sagte er stattdessen einfach und zwang sich zu einem Lächeln. Aber Gerda Poulsen hatte die Nummer schon gewählt und lauschte gespannt in den Hörer hinein. Plötzlich wirkte sie sehr nervös. So ist es, Mutter zu sein, wenn in der Nachbarschaft ein Kindermord geschehen ist. Die Angst sickert schleichend in den Alltag; Dinge, die bisher ganz normal waren, erfüllen dich plötzlich mit Angst. Roland kannte das. Sie mussten diesen Mord möglichst schnell aufklären, damit der Alltag wieder normal werden konnte.

»Sie nimmt nicht ab«, sagte Gerda Poulsen mehr zu sich selbst und tippte schnell eine neue Nummer in die Telefontasten. Als die Verbindung zustande kam, sprang sie aus ihrem Sessel, stellte sich mit dem Rücken zu ihnen und starrte zum Fenster hinaus. Mikkel Jensen warf Roland einen besorgten Blick zu.

»Hallo, Tina.« Da war ein leichtes Zittern in ihrer Stimme. »Ist Louise schon auf dem Heimweg? Wir warten auf sie.« Sie lauschte auf die Antwort, dann sackte sie auf die Kante des nächststehenden Stuhls. »Ist gar nicht gekommen? Bist du sicher? Sie ist vor einer Stunde hier weg. Sie wollte nur ein paar Bücher bei Lise abholen gehen. Ist Lise zu Hause?« Dann war das kurze Gespräch auch schon wieder beendet. Schnell atmend klappte Gerda Poulsen das Handy zu. Nach einer kurzen Pause, in der sie einfach nur gedankenverloren dasaß, sagte sie: »Sie ist überhaupt nicht bei Lise gewesen. Wo ist sie nur?«

Roland erhob sich aus seinem Sitz und stellte sich hinter die Frau. Er blickte zum Fenster hinaus. Die Sonne war hinter den Häusern gegenüber verschwunden, und am Horizont zogen bedrohliche Gewitterwolken auf. Er legte ihr beruhigend die Hand auf die Schulter.

»Wahrscheinlich hat Louise nur eine Schulfreundin getroffen und sich mit ihr verquasselt. Welchen Weg nimmt sie normalerweise, wenn sie Lise besucht?«

»Sie geht immer über den Spielplatz.« Angst leuchtete in den Augen der Frau, als sie Roland ansah.

»Wir gehen mal nach ihr schauen«, erbot sich Mikkel Jensen und stand auf. Im selben Augenblick öffnete sich die Flurtür, aber es war nicht Louise, sondern ein kleiner Mann, der mit seiner Aktentasche unterm Arm wie ein Vertreter aussah. Als er ins Wohnzimmer trat, wirkte er überrascht, seine Frau mit zwei Fremden zu sehen.

»Louise ist weg!« Gerda Poulsen warf sich schluchzend in seine Arme. Eilig legte er die Aktentasche in eine Ecke des Esstischs vor ihm. Während er seine Frau umarmte, blickte er die beiden Männer erklärungssuchend an.

Roland stellte sich und Mikkel Jensen vor.

»Beruhigen Sie sich, es ist ja keineswegs davon auszugehen, dass Louise verschwunden ist. Bevor wir zurückfahren, drehen wir noch eine Runde und schauen nach ihr. Falls wir sie dabei nicht aufgabeln, dürfen Sie gerne bei uns anrufen, sobald sie wieder aufgetaucht ist«, sagte er zu Frau Poulsen, die den Kopf an die Schulter ihres Mannes drückte und weinte. »Ja, und dann können Sie sie erst einmal bei sich im Haus lassen«, fügte Mikkel hinzu.

»Sie geht nicht ran, wenn ich sie auf dem Handy anrufe. Das tut sie sonst immer, das weißt du doch, Peter!« Gerda Poulsen sah ihren Mann verzweifelt an.

»Was geht hier vor sich? Hat es etwas mit Gitte zu tun und dem Auto, das Louise gesehen hat?«, erkundigte sich Peter Poulsen. Beruhigend tätschelte er seiner Frau den Rücken.

»Ja, wir wollten eben nur mal kurz Ihre Tochter sprechen. Wir haben gehofft, sie könnte uns den Mann beschreiben, den sie gesehen hat, wie er sich mit Gitte auf dem Spielplatz unterhalten hat.«

Das Kind im Kinderzimmer begann erneut, lautstark zu weinen. Gerda Poulsen trocknete sich die Augen und ging hinüber.

»Ich habe selbst Töchter, die einmal in Louises Alter waren. Sie denken nicht unbedingt daran, dass man sich Sorgen um sie macht, wenn sie nicht rechtzeitig nach Hause kommen. Deshalb muss Louise nicht gleich etwas passiert sein«, sagte Roland gedämpft. Er gab Mikkel Jensen ein Zeichen, ihm zu folgen.

»Wollen Sie Louise suchen gehen? Dann komme ich mit«, versetzte Louises Vater so bestimmt, dass Roland sofort klar war, dass er sich auf keinerlei Diskussion einlassen würde.

Sie folgten ihm die Treppen hinunter und hinaus auf einen Platz mit Fahrradständern und massenweise Fahrrädern. Das Zwitschern einer Amsel hallte zwischen den Betonblöcken der Häuser wider. Sie gingen weiter zu einem Spielplatz. Es war davon auszugehen, dass er um diese Zeit ganz verlassen daliegen würde, weil alle Kinder nun zum Abendessen zu Hause waren – vorausgesetzt, es war überhaupt irgendetwas noch so wie damals, als Roland selbst ein Kind gewesen war.

Plötzlich rissen die Gewitterwolken auseinander. Der Regen strömte wie aus einer riesigen Dusche und trommelte auf das Blechdach über den Fahrradständern. Verdammter Sommer, dachte Roland.

19

Tarzan machte einen Satz zu ihr aufs Sofa hinauf. Leise schnurrte die Katze, während sie ihr in Gedanken versunken den Nacken kraulte. Seltsam, dass die schlechten Fotos vom Container die Polizei tatsächlich auf eine Spur gebracht hatten. Sie wussten nun, dass die Puppe aus dem Container entfernt worden war, was vielleicht ein Hinweis darauf war, dass sie etwas mit dem Verbrechen zu tun hatte.

Sie griff nach dem Fotoalbum im Regal und bekam es zu fassen, ohne Tarzan aufzuscheuchen. Seite um Seite blätterte sie es durch, erst ohne die Fotos richtig anzusehen – Bilder von ihr und Jan auf ihrer ersten Reise nach Paris, Fotos von Festen, die sie gemeinsam besucht hatten. Aber auf der nächsten Seite hörte sie auf zu blättern. Lange saß sie nur da und betrachtete das Foto von Jan und ihr mit dem neugeborenen Rasmus, den sie in ihren Armen hielt. Danach kamen all die vielen Fotos von Rasmus, die sie im Lauf der Jahre geknipst hatte. Sie starrte lange auf eine Nahaufnahme, ließ liebevoll einen Finger über sein Gesicht gleiten. Die Hoffnungslosigkeit und die Sehnsucht erwachten wieder, überrollten sie mit brutaler Gewalt. Eigentlich sollte sie das Album irgendwo verstecken. Vielleicht sogar verbrennen. Nichts von alledem, was sich darin befand, gab es jetzt noch in ihrem Leben.

Sie war bei den letzten Fotos von Rasmus angelangt, als sie die Türglocke hörte. Tarzan richtete sich auf und drehte die Ohren aufmerksam in Richtung Eingang. Sie stand auf. Durch den Türspion konnte sie niemanden sehen, aber dann klingelte es wieder, und sie öffnete die Tür. Sie hatte den Jungen nur deshalb nicht gesehen, weil er nicht sehr groß war. Obwohl sie gleichaltrig waren, war Jonas schon immer ein wenig kleiner als Rasmus gewesen. Da stand er nun vor ihr, die große Sporttasche über der Schulter. Es wirkte beinahe, als wolle die Tasche ihn zu Boden ziehen und nach vorn umkippen lassen. Sein weißes Sportshirt mit dem Logo auf der Brust war grün von Grasflecken, und seinen Shorts war anzusehen, dass es beim Training mit Tacklings und Grätschen hart zur Sache gegangen war.

»Hallo, Jonas!«, grüßte sie. »Möchtest du eine Tasse Kakao?«

Jonas lächelte fröhlich und trat ein. Mit einem lauten Plumpsen ließ er die Sporttasche in die Ecke am Eingang fallen, ganz so wie er und Rasmus das immer gemacht hatten, wenn sie zusammen vom Fußball gekommen waren und traditionsgemäß bei Rasmus’ Mutter Kakao bekommen hatten.

In der ersten Zeit nach dem Unfall war Jonas weggeblieben, aber jetzt kam er manchmal wieder, weil seine Eltern am Tag des Fußballtrainings immer lange arbeiteten und er nicht gern im großen Haus allein war. Es war Kamilla ganz recht gewesen, dass sie ihn nicht mehr so oft gesehen hatte. Selbst jetzt noch war es schwierig, einen Jungen vor Augen zu haben, den mit ihrem Sohn zusammen zu sehen sie gewohnt war. In ihr setzte das Gefühle in Gang, die sie nicht mochte. Als ihr das erste Mal der Gedanke gekommen war, warum denn nicht Jonas statt Rasmus getötet worden war, hatte sie sich dafür gehasst, aber der Gedanke war wieder und wieder zurückgekommen. Majken behauptete, dass das ein ganz natürlicher Gedanke sei.

»Tarzan ist da!«, jubelte Jonas, als er die Katze entdeckte, die immer noch auf dem Sofa lag und mit selbstzufriedener Miene ihre Vorderpfote schleckte, wie nur eine Katze es kann. Kamilla ging in die Küche, öffnete einen Tetra Pak Kakao der Marke »Mathilde«, wärmte den Inhalt auf, schüttete ihn in eine Kanne und stellte sie dann zusammen mit zwei Bechern auf den Tisch. Auch sie brauchte jetzt etwas Warmes. Jonas war so mit Tarzan beschäftigt, dass er das Fotoalbum nicht bemerkte, das vor ihm aufgeschlagen lag und ein großes Foto von einem lachenden Rasmus auf seinem ersten Fahrrad präsentierte. Sie wollte es gerade zumachen und ins Regal zurückstellen, da fiel der Blick des Jungen auf das Foto. Seine Unterlippe fing an zu zittern. Die Augen füllten sich mit Tränen. Sie machte sich Vorwürfe, weil sie das Album nicht noch weggelegt hatte, bevor sie die Tür aufmachte. Sie trat zu dem Jungen hin und hockte sich vor ihn. Tränen liefen seine schmutzigen Wangen hinunter, zogen eine hell gestreifte Bahn bis zu den zitternden Lippen hinab. Aus einer instinktiven Anwandlung heraus nahm sie ihn in die Arme und streichelte ihm übers Haar.

»Ich vermisse ihn so sehr«, schluchzte er an ihrem Hals. Sie konnte nicht antworten. Gerade vom Fußballspielen gekommen, roch der Junge nach frischem Gras und Schweiß. Der Geruch erinnerte sie an Rasmus. Sie musste selbst gegen ihre Tränen ankämpfen.

»Lass uns etwas Kakao trinken, solange er noch warm ist«, sagte sie mit einer Stimme, die sich leicht überschlug.

Sie saßen schweigend und tranken.

»Gestern habe ich das Auto gesehen«, begann Jonas plötzlich.

»Welches Auto?«

»Das Auto, das Rasmus umgebracht hat.«

»Wo hast du es gesehen, Jonas? Was ist das denn für ein Auto? Woher kennst du es?« Es waren viele Fragen auf einmal, aber sie hatte plötzlich das Gefühl, dass es da etwas gab, was er ihr noch nicht erzählt hatte.

Jonas saß da und blickte auf seine Strümpfe. »Damals, als Rasmus nicht wie verabredet in die Sporthalle gekommen ist, bin ich rausgegangen, um nach ihm Ausschau zu halten«, fing er zögernd an. »Da habe ich das Auto gesehen, das ihn getötet hat. Als ich dort hin bin, stand es neben dem Krankenwagen und den Polizeiautos.«

Sowohl Jonas als auch Rasmus waren Autofans gewesen. Sie lasen Autozeitschriften, studierten Zeitungsinserate mit Autos und kannten fast alle Marken und Modelle auswendig. Kamilla hatte die zwei kleinen Jungen wegen ihres Wissens auf diesem Gebiet oft bewundert.

»Was für ein Auto war es, Jonas?«

»Es war ein Opel Vectra GTS, in Dunkelblau.«

»Bist du dir ganz sicher, Jonas? Es ist schließlich über ein Jahr her, dass du das Auto gesehen hast.«

Er wischte sich mit seinen schmutzigen Fingern die Tränen weg und schmierte sich den Dreck über das ganze Gesicht. Seine Nase lief. In die blauen Augen unter den hellen Locken trat ein trotziger Ausdruck. »Ich bin mir ganz sicher! Ich habe es vorbeifahren sehen. Ich hasse dieses Auto!«

Kamilla blickte in das schmutzige Gesicht des Jungen. Der Wunsch nach Rache leuchtete in seinen Augen. War sie der einzige Mensch, der Rasmus’ Tod nicht rächen wollte? Oder wollte sie es vielleicht doch, in ihrem Innersten? Sie zog den Pullover enger um sich. Ihr war plötzlich kalt und sie überlegte, ob sie Jan etwas von der Sache sagen sollte. Sollte sie ihn bei der Suche unterstützen, ihren Beitrag dazu leisten, den Menschen, den er den Mörder seines Sohnes nannte, weiter zu bestrafen? Sie schüttelte den Gedanken ab. Das Ganze war sicher ein Zufall. Einfach nur ein ähnliches Auto.

Es kostete Kamilla etwas Überredungskraft, Jonas ins Badezimmer zu bugsieren; er sollte sich das Gesicht waschen und dann nach Hause gehen. Doch er erzählte ihr, dass er zu Hause ganz allein sei und eigentlich zu den Nachbarn hätte hinübergehen sollen, langweilige Leute, da sei er viel lieber hier bei ihr. Von seinen Worten berührt, rief sie die Nachbarn an, um ihnen mitzuteilen, dass Jonas bei ihr war. Nachdem sie das Gespräch mit dem älteren Ehepaar erledigt hatte, verspürte sie Hunger. Schon wieder war nun fast ein ganzer Tag vergangen, an dem sie kaum etwas gegessen hatte. Jonas hatte nach dem vielen Sport bestimmt ebenfalls Hunger, aber sie hatte nicht daran gedacht, irgendetwas zum Auftauen aus der Tiefkühltruhe zu nehmen.

»Hast du Lust, irgendwohin essen zu gehen?«, fragte sie.

Jonas’ Gesicht erhellte ein breites Lächeln. »So in einem richtigen Restaurant mit Kellner und so weiter?«, hakte er misstrauisch nach. Es klang nicht gerade, als sei er es gewohnt, an solche Orte mitgenommen zu werden.

»Wir können zum Restaurant Egå Marina fahren, dort ist es sehr gemütlich«, sagte sie, wobei sie sich zugleich überlegte, warum sie gerade dieses Restaurant gewählt hatte.

Es waren nicht viele Gäste da, so dass es nicht schwer war, einen freien Tisch zu finden. Sie bestellte für Jonas ein Fischfilet mit Remouladensoße sowie eine Cola und für sich eine Fischsuppe mit Brot. Während sie auf ihre Suppe wartete, betrachtete sie Jonas, der wortlos seinen Fisch vertilgte. Er erinnerte sie in so vieler Hinsicht an Rasmus. Nur, dass Rasmus bestimmt nicht ohne ein einziges Wort hätte dasitzen und essen können. Er hätte ständig geredet und in einem fort gelacht. Sie ließ ihren Blick über die anderen Gäste schweifen. Da entdeckte sie die beiden. Als Majken sich ein wenig zurücklehnte, sah Kamilla, dass sie mit ihm zusammen war – Danny. Für einen Augenblick nahm ihr der Kellner die Sicht, der nun die warme Suppe vor sie hinstellte. Sie schöpfte einen Löffel voll und richtete ihren Blick wieder auf das Paar am Fenster. Sie sahen nicht so aus, als würden sie sich für die Welt um sie herum interessieren. Sie könnte jetzt zu ihnen hingehen und sie begrüßen, aber irgendetwas hielt sie zurück. Vielleicht die lähmende Empfindung von Eifersucht. Jetzt ist Majken an der Reihe, sagte sie sich. Das war nichts, worüber sich zu grämen es einen Grund gab. Ganz im Gegenteil.

Jonas war mit seinem Fischfilet fertig. Sie schöpfte den letzten Löffel Suppe und er trank seine Cola aus.

»Komm, gehen wir«, sagte sie und stand auf. Sie bezahlte bei einem zufällig vorbeikommenden Kellner. Jonas lief zum Auto. In der Tür drehte sie sich um. Sie wollte ihn noch einmal sehen. Plötzlich hob er den Blick und starrte sie an. Rasch schloss sie die Tür.

20

Simon und Tue saßen auf der Bank und warteten auf Benjamin und Johnny, die versprochen hatten, im Supermarkt einen Kasten »Grønne« zu besorgen – das bekannte Tuborg-Bier mit dem grünen Etikett.

»Wo zum Teufel bleiben sie?«, fragte Simon und drückte seine Zigarette an der Holzbank aus. Tue antwortete nicht, er saß nur da und biss auf einen Grashalm.

Niemand von ihnen hatte in den Sommerferien etwas Besonderes vor. Momentan schlugen sie nur die Zeit tot, bis endlich das mehrtägige Musikfestival »Grøn-Koncert« in Aarhus Station machte, und hatten beschlossen, heute schon einmal mit dem Aufwärmen anzufangen. Das hatte Benjamin mit einem breiten Grinsen im Gesicht vorgeschlagen. Es war noch lange hin bis zum Festivalbeginn. Und Johnny hatte etwas zu feiern, wie er sagte. Er war jetzt mit der zehnten Klasse fertig und musste nicht mehr in die Schule. Nie mehr, betonte er nachdrücklich. Die drei etwas jüngeren Freunde hatten noch ein Jahr vor sich, bis sie dasselbe würden sagen können. Aber was würde danach kommen? Keiner von ihnen hatte die geringste Ahnung. Auch das hatten sie gemeinsam. Tue hatte nun eine Freundin gefunden, zumindest glaubte er das. Aber er hatte den anderen nichts davon erzählt. Sie würden ihn bloß auslachen. Endlich sahen sie, wie Benjamin und Johnny langsamen Schrittes durch das nasse Gras auf den Spielplatz geschlendert kamen, einen Kasten »Grøn Tuborg« zwischen sich. Mit einem harten Ruck stellten sie ihn auf der Holzumfassung des Sandkastens ab, so dass die Flaschen klirrten. »Hat verdammt lange gedauert«, maulte Simon, zog ein Bier aus dem Kasten, schlug den Kronkorken an der Sitzbank ab und trank, als hätte er mehrere Tage ohne Wasser in der Wüste verbracht.

»Wo seid ihr gewesen?«, fragte Tue und griff nach der Flasche, die ihm Benjamin reichte. Er hatte sie mit seinem Taschenmesser geöffnet.

»Der Abdul hat an der Kasse gesessen, und da haben wir ihn ein bisschen aufgezogen«, gab Johnny lachend zurück. Die anderen lachten auch, aber sie alle wussten, dass es nicht wahr war. Abdul ging in Tues Klasse. Er war an sich ein feiner Kerl, aber wenn jemand was abbekommen sollte, so war das früher immer er gewesen. Doch das hatte sich geändert, seit sich Abdul der Gruppe angeschlossen hatte, die immer drüben an der Tankstelle rumhing. Es hatte auch Gerüchte über Hundekämpfe gegeben, und eines Abends hatte Benjamin den Abdul mit einem großen Kampfhund spazieren gehen sehen. So etwas brachte Respekt ein.

»Wollen wir nicht nachher noch in den Jugendklub gehen?«, fragte Simon. »Ich glaube, da ist heute Abend eine Party.« Die anderen rümpften die Nase, sagten aber weiter nichts dazu.

»Wer war übrigens die Tussi, mit der ich dich neulich zusammen gesehen habe?«, wandte sich Benjamin unvermittelt an Tue, der bei der Frage zusammenzuckte.

»Tussi? Ich war verdammt noch mal nicht mit einer Tussi zusammen.« Tue wandte den Kopf ab und begann nach den Zigaretten in seiner Hosentasche zu kramen.

»Klar warst du das. Du hattest den Arm um sie gelegt. Tue hat eine Freundin gefunden!«, plapperte Benjamin weiter. »Aber ist die Braut nicht ein wenig zu jung für dich?«

»Das ist doch alles gar nicht wahr! Was soll ich denn mit so ’ner Tussi?« »Tjaaaa, wozu braucht man eine Tussi?« Johnny zwinkerte den anderen süffisant zu, und Tue wurde rot im Gesicht.

»Schon irgendwie unheimlich, die Sache mit dem Mädchen, das sie hier erwürgt in einem Container gefunden haben«, fiel Benjamin plötzlich ein. »Echt der Horror, dass so ein Psychopath bei uns im Viertel rumläuft.« Tue fegte seine langen Stirnfransen zur Seite und wirkte sichtlich erleichtert über den Themenwechsel. »Ich bin sicher, dass die andere, die auch gekidnappt wurde, jetzt genauso tot ist.« Sie wurden alle ernst und tranken ihr Bier.

»Wollen wir nicht zu mir nach Hause gehen? Ich hab heut sturmfreie Bude. Meine Alten sind im Ferienhaus«, sagte Simon hastig, als käme ihm plötzlich in den Sinn, dass es genau hier, auf diesem Spielplatz, gewesen war, wo sie verschwand. Mit einem Mal schien er sich beim Sitzen auf der Spielplatzbank unbehaglich zu fühlen.

»Ja, und wenn wir hier sitzen und trinken, könnte es uns Probleme einbringen«, sprang ihm Johnny zur Seite.

Sie standen auf und sammelten die leeren Bierflaschen ein. Alle vier trugen die gerade modischen Jeans mit Hängehintern, die, obwohl sie nagelneu waren, aussahen, als seien sie bereits mehrere Jahre in Gebrauch gewesen. Durch das hohe, nasse Gras gingen sie zurück in Richtung Straße. Plötzlich blieb Simon stehen und starrte auf etwas, das vor ihm im Gras lag. Das kam so abrupt, dass die anderen fast mit dem Bierkasten in ihn hineingerempelt wären. Simon beugte sich zu Boden und hob seinen Fund auf.

»Verdammte Scheiße, ein Handy!«, rief Benjamin. Simon lachte begeistert auf. »Cooool!«

Sie stellten den Kasten ins Gras und drängten sich um ihn.

»Der Akku ist schwach, aber dem lässt sich leicht abhelfen.« Simon lächelte mokant.

»Du kannst es doch nicht behalten!«, meinte Tue skeptisch.

»Warum denn nicht, Mann? Es ist noch fast neu. Wenn jemand so nachlässig ist, es zu verlieren, dann braucht er es wohl auch gar nicht«, verteidigte sich Simon.

»Ist es nicht ein bisschen zu tussimäßig für dich? Rosa ...« Benjamin zog eine Schnute. Er war sichtlich eifersüchtig, weil nicht er das Handy gefunden hatte.

»Tue kann es für seine Schnecke haben«, hänselte Johnny und erntete dafür von Tue einen heftigen Puff auf den Arm. Diesmal aber lächelte er.

»Ich zieh einfach eine neue Hülle drüber, die kann man für wenig Geld kaufen.« Simon steckte das Handy in seine Hosentasche und sie gingen weiter.

»Weißt du nicht, dass Handys geortet werden können?«, fragte Tue. »Die könnten dich wegen Diebstahl anzeigen.«

»Sicher nicht, wenn ich eine neue SIM-Karte einsetze«, entgegnete Simon.

Benjamin schüttelte den Kopf. »Die Polizei kann nämlich leicht die IMEI-Nummer des Telefons herausbekommen. Es ist die individuelle Identifikationsnummer, die es nur für dieses eine Telefon gibt, und damit kriegen sie dich«, sagte er warnend.

»Blödsinn«, grinste Simon.

21

Danny wusste nicht recht, was er zu der undurchschaubaren Frau sagen sollte, die ihm gegenübersaß, aber nun musste er einfach lachen. Soeben hatte sie ganz keck ein gemeinsames Frühstück vorgeschlagen und damit deutlich gemacht, dass sie es darauf anlegte, die Nacht mit ihm gemeinsam zu verbringen. Es war schwierig, sich nicht geschmeichelt und von ihrer Unbefangenheit angezogen zu fühlen. Er hatte sie zufällig im Kunstmuseum Aros wiedergetroffen, das er längst hatte besuchen wollen, so dass er jetzt, wo er doch schon in Aarhus war, die Gelegenheit am Schopf ergriffen hatte. Hinterher hatten sie im Café Jorden eine Tasse Kaffee getrunken und sie hatte ihn zum Essen eingeladen, »dort, wo wir uns getroffen haben«, wie sie es ausdrückte. Er fand ihre Gesellschaft angenehm, auch wenn ihn der Gedanke an ihre Freundin, Kamilla, die ganze Zeit über nicht losgelassen hatte.

Sie saßen an einem Fensterplatz. Der golden im Glas schimmernde Weißwein jagte gelbe Schatten über das weiße Tischtuch und rote Reflexe glänzten in Majkens Haar, als nun die Abendsonne darauf schien. Und ihre blauen Augen waren so lebendig und herausfordernd. Aber sie erregte ihn nicht sexuell. Er wunderte sich, dass er – und zwar schon immer seit er erwachsen war – hübsche Frauen treffen konnte, die dennoch keinerlei erotische Empfindungen in ihm auslösten. Als wäre er auf der Suche nach ganz anderen Qualitäten.

Als er sich in seinem Stuhl zurücklehnte, sah er sie. Sie stand in der Tür, mit ihrem Sohn. Beim Anblick des Jungen verspürte er ein Ziehen im Bauch. Dann hatte er mit seiner Vermutung also richtig gelegen. Sie war verheiratet, hatte Kinder.

»Deine Freundin ist hier«, sagte er zu Majken, die überrascht von ihrem Teller zu ihm aufsah, um dann erst den Kopf in seine Blickrichtung zu drehen. Aber Kamilla hatte den Raum bereits verlassen. Er hatte gute Lust, aufzustehen und ihr hinterherzulaufen.

»Kamilla?! Wo?« Majkens Stimme riss ihn aus seinen Gedanken.

»Sie ist schon wieder gegangen – zusammen mit ihrem Sohn.«

»Dann kann sie es nicht gewesen sein!« Majkens Stimme klang sehr überzeugt. »Kamilla wagt sich nicht allein in die große gefährliche Welt. Außerdem ist ihr Sohn ...« Sie entdeckte den Kellner und gab ihm ein Zeichen, zu ihnen an den Tisch zu kommen.

»Was ist mit Kamillas Sohn?«

Sie wurden vom Kellner unterbrochen, der sogleich mit abwartendem Gesichtsausdruck vor ihnen stand. Sie bestellte noch zwei Kaffee. Sie fragte nicht einmal, ob er überhaupt einen wollte. Sie fing an, ihn zu irritieren. Dominante Frauen hatte er noch nie gemocht. Sanne hatte ihn oft einen Chauvinisten der alten Schule genannt, aber seine Selbsteinschätzung war da eine andere. Er half gerne beim Abwasch, und einfache Gerichte am Herd brachte er auch zusammen. Jetzt, nachdem Sanne ihn verlassen hatte, war er ohnehin dazu gezwungen, selbst zu kochen. Natürlich war die Umstellung schwierig gewesen. Zu Anfang war McDonald’s seine letzte Rettung vor dem Hungertod gewesen. Aber seine Waage und der Film »Super Size Me« hatten bei ihm eine Gesinnungsänderung zur Folge gehabt. Auch wenn die erste Tour mit dem Einkaufswagen durch den Supermarkt für ihn ungewohnt gewesen war und er dabei ein dummes Gefühl gehabt hatte, war das Einkaufen jetzt doch eine tägliche Gewohnheit geworden, über die er nicht weiter nachdachte. Die kleine Drei-Zimmer-Mietswohnung, die er im Christiansholms Parkvej im Kopenhagener Vorort Klampenborg aufgetan hatte, war genau das Richtige für ihn gewesen. Er hatte sie sich komplett selbst eingerichtet, obwohl er eigentlich alles andere als ein Heimwerker war. Er war stolz auf die neue Arbeitsplatte, die er der alten Küche verpasst hatte. Aber es gab keine Frau, die sein Können lobte oder ihn tröstete, wenn er sich bei der ungewohnten Arbeit mit Hammer und Säge wieder einmal verletzt hatte.

Sie saßen schweigend und tranken ihren Kaffee. Er fragte sich, warum ihm Kamillas Anwesenheit nicht bereits zuvor aufgefallen war. Wenn es wirklich sie mit ihrem Sohn gewesen war, hieß das.

»Bist du sicher, dass du trotzdem nicht noch auf einen Morgenkaffee mit zu mir nach Hause möchtest?«, lockte Majken wieder. Aber seine gute Laune war verflogen.

Sie standen vor dem Restaurant. Die Amsel hat aufgehört zu singen. In der Abenddämmerung war nur noch das Schwappen des Wassers zu hören.

»Danke nein, Majken.«

Sie zuckte mit den Schultern und versuchte, nicht enttäuscht zu wirken. »Es ist ein sehr angenehmer Tag gewesen«, sagte sie.

Er nickte und zündete sich die Zigarette an, die er aus der Schachtel geklopft und mit den Lippen herausgezogen hatte. »Soll ich dich noch nach Hause fahren?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich wohne nicht weit von hier und möchte noch ein wenig frische Luft schnappen.« Das Gespräch verstummte. Sie wandte sich zum Gehen.

»Wir können es ein anderes Mal nachholen!«, rief sie ihm nach, als er sich ins Auto setzte.

»Ich weiß nicht, wie lange ich bleibe. Aber schauen wir mal.«

Er startete den Motor und sah sie winken. Er fühlte sich müde und mutlos und empfand noch eine Menge anderer Gefühle, die ihm unbekannt waren.

22

Es war ein lauwarmer Sommerabend. Obwohl es schon langsam dunkel wurde, machte Majken noch einen Abstecher zum Strand. Leise kichernd zog sie sich die Sandalen aus und ging barfuß durch den Sand. Der Sand war kalt und feucht, da er die vielen Regenwolken des Tages aufgesaugt hatte, aber er kühlte – ein angenehmes Gefühl für ihre erhitzten Füße, die die ganze Zeit in ihre engen Sandalen gequetscht gewesen waren. Mode ist nicht immer praktisch.

Sie fühlte sich beschwipst vom vielen Wein – und verliebt. Nach gefühlten hundert Jahren spürte sie endlich wieder jenes prickelnde Gefühl im Bauch. Da ohnehin niemand sie sehen konnte, breitete sie die Arme aus und drehte sich im Kreis, bis ihr das Kleid um die nackten Beine tanzte und sich die kleine Schultertasche an ihrem Riemen fliegend um sie drehte. Es war wichtig, dass niemand sie sehen konnte. So war sie erzogen worden. Als Ärztin konnte sie sich ein solches Benehmen schließlich nicht erlauben. Ihre Eltern hätten ihr zweifelsohne auch vorgeworfen, dass sie gestern einen Patienten mit zu sich an den Tisch eingeladen hatte. Ach Gott, aber es war ja nur Troels gewesen. Außerdem war es schließlich Danny, der sie interessierte, und sie hätte ja schlecht nur ihn zu sich an den Tisch bitten können, wenn er mit Troels zusammensaß. Auch Kamilla hatte dadurch endlich mehr und neue Gesellschaft gehabt. Sie sollte sich öfters mit anderen Menschen treffen, um endlich zu vergessen.

Von einem Moment auf den anderen hörte sie zu tanzen auf und ging leise weiter durch den Sand und lauschte dem Meer, während sie in der einen Hand die Sandalen an den Riemen trug. Es quälte sie, Kamilla in diesem Zustand zu sehen. Seit einem ganzen Jahr war sie nun so. Kamilla, die immer allem standgehalten hatte, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Selbst als Jan sie verlassen hatte. Sie hatte sogar Nina akzeptiert, fast als sei sie ein Familienmitglied. Aber den Sohn zu verlieren war für sie der Todesstoß gewesen. Sie war überzeugt, dass Kamilla an schweren Depressionen litt. Aber Kamilla wollte keine Hilfe annehmen. Das war schon immer so gewesen, und was konnte Majken mehr tun, als es immer wieder neu zu versuchen und für sie da zu sein? Obwohl es schon fast Mitternacht war, war es noch nicht ganz dunkel. Es war einer dieser lichten dänischen Abende, von denen es diesen Sommer nicht viele gegeben hatte, da die dunklen Regenwolken die Herrschergewalt über den Himmel übernommen hatten. Der längste Tag des Jahres war nun bereits vorbei und es würde nicht lange dauern, bis die Dunkelheit wieder dominieren würde. Aber jetzt war es so hell, dass sie weit draußen auf dem Meer die Lichter der langsam vorbeifahrenden Schiffe sehen konnte. Wenn nur Danny mit ihr mitgekommen wäre! Es war so lange her, dass sie einen Mann gehabt hatte; wahrscheinlich hätte sie ihm gleich hier am Ufer die Kleider vom Leib gerissen.

Sie blieb stehen und ließ das eiskalte Meerwasser über ihre Füße laufen. Sie erschauderte jedes Mal, wenn die Wellen über sie schwappten, und starrte auf das Wasser, das sich rasch zurückzog, nur um schon bald wiederzukehren. Sie sah sie beide vor sich, in einer heißen Umarmung im kalten Wasser, und spürte, wie ein warmer Strom durch ihren Körper zog. »So denkt eine Ärztin nicht«, hörte sie die Stimme ihrer Mutter. »Vergiss nicht, dass du aus einer anständigen Arztfamilie stammst, du kannst nicht einfach machen, wozu du Lust hast. Dein Titel verpflichtet.« Worte, die sie so oft gehört hatte, dass sie sich tief in ihr Hirn eingebrannt hatten. Ihre Familie war, so weit sie zurückdenken konnte, eine Familie von Ärzten gewesen, und jetzt waren dieser Titel und die damit verbundene Verantwortung an sie übergegangen. Aber es war keine Pflicht, die ihr aufgezwungen gewesen wäre. Ja, sie hatte die Arbeit und das Wissen ihres Vaters immer bewundert. Natürlich hätte sie ein Junge werden sollen. Richtige Ärzte waren ja Männer, klar, und es bestand keinerlei Zweifel, dass Herr Doktor Ove Thorup sich gewünscht hatte, dass es sein Sohn sein würde, der die Familientradition fortsetzte. Aber Tobias hatte hinsichtlich seiner Lebensgestaltung ganz andere Pläne, was in der Familie für jede Menge Diskussionen gesorgt hatte – bis der Bruder aus Protest von zu Hause ausgezogen war. Er wollte lieber mit Computern und als Programmierer arbeiten. Majkens Schwester wiederum hatte weder Lust noch die Begabung, Ärztin zu werden. Sie hatte das Studium schnell wieder abgebrochen. Majken selbst jedoch hatte ohne größere Probleme alle Prüfungen bestanden. Jetzt wusste sie genauso viel wie ihr kluger Vater und hatte sich obendrein auf Kinderpsychiatrie spezialisiert, weil sie sich sowohl für Kinder als auch für die menschliche Psyche interessierte.

Ihr wurde der Kopf schwer. Der Gedanke an ihre Schwester und an Kinder hatte ihre fröhlich erregte Stimmung zerstört und die euphorisierende Wirkung des Weins ließ nun mehr und mehr nach. Ihr Selbstvertrauen war im Keller. Aber vielleicht war es noch nicht zu spät. Vielleicht war all ihre Hoffnung doch nicht umsonst gewesen. Danny hatte auf sie durchaus interessiert gewirkt, sowohl beim ersten Treffen gestern als auch heute Abend. Aber dann hatte er plötzlich behauptet, Kamilla gesehen zu haben. Sie selbst konnte es nicht gewesen sein – oder aber doch? Fing sie jetzt wirklich an, sich zusammenzureißen und aus dem Haus zu gehen? Aber zusammen mit einem kleinen Jungen? Nein, das konnte nicht sein.

Sie blieb wieder stehen und schaute aufs Meer hinaus. Eine kalte Brise kam über das Wasser gekrochen und blies ihr das Kleid hoch. Rasmus war so ein offener, aufgeschlossener Junge gewesen. Man konnte leicht mit ihm reden. Die vielen Gespräche mit ihm, damals als Jan und Kamilla sich scheiden ließen, hatten sie enger zusammengeführt. Er war damals erst fünf Jahre alt. Es war ein gutes Gefühl gewesen, ihm helfen zu können, so wie sie später vielen anderen Kindern mit Problemen geholfen hatte. Rasmus war ein süßer und angemessen frecher kleiner Junge gewesen, so wie auch ihr eigener Sohn geworden wäre, wenn sie denn einen bekommen hätte. Sie konnte ihn immer noch bekommen, wenn sie sich beeilte. Sie musste ihn bekommen. »Wenn man keine Kinder bekommt, dann hat man das Leben nicht gelebt. Dann ist man keine richtige Frau.« Auch so eine der vielen philosophischen Weisheiten ihrer Mutter. Und wer sonst sollte auch die Ärztefamilie Thorup weiterführen?

Die Bitterkeit kehrte zurück. Sie spürte etwas Nasses auf ihren Wangen und stellte fest, dass es kein Meerwasser war. Sie trocknete sich das Gesicht und bemerkte, dass die Tränen ihre Wimperntusche mitgenommen hatten. Das lag am Wein, bestimmt. Wein machte sie immer so rührselig. Sie begann zu frieren und fand den Pfad zurück zur Straße. Von hier war es nach Hause nicht mehr weit.

23

Kim Ansager klopfte erst leise an die offen stehende Tür, dann trat er, ohne eine Antwort abzuwarten, ins Büro, wo ihn Roland bereits erwartete. Der Kriminalkommissar richtete sich im Stuhl auf und bat den nervösen Polizisten an der Tür – nachdem der sich ausgiebig geräuspert und seine Brille gleich zweimal auf den Nasenrücken zurückgeschoben hatte –, doch bitte Platz zu nehmen. Roland war schon oft versucht gewesen, ihn zu bitten, sich die Brille doch endlich mal richten zu lassen. Aber im Grunde konnte es ihm natürlich völlig egal sein.

»Bist du mit der Ortung des Handys weitergekommen?«, fragte er.

»Nein, tote Hose. Wenn Handys ausgeschaltet sind oder der Akku alle, wie vermutlich in diesem Fall, dann können sie auch nicht geortet werden.« Kim zog einen Stuhl zu Rolands Schreibtisch hinüber und setzte sich. »Aber ich habe die Telefongesellschaft TDC verständigt und die gespeicherten Telefonnummern von sowohl Gitte Mikkelsens als auch Louise Poulsens Gesprächen erhalten. Ich habe auch die IMEI-Nummern der Telefone, das heißt, beide Handys sind gesperrt.

»Hmm«, murmelte Roland. »Was hat die Untersuchung der Telefongespräche denn ergeben?«

»Leider nichts wirklich Verwertbares. Nur Gespräche zu und von den Eltern, außerdem hat Louise ein einziges Mal Gitte angerufen und das Gleiche umgekehrt. Der letzte Anruf von Gitte an Louise war Sonntag Nachmittag um drei. Also am Tag bevor sie ermordet wurde. Auch wurden eine Menge SMS geschickt, aber keine von Bedeutung.«

»Mist.« Roland lehnte sich im Stuhl zurück und sah Kim forschend ins Gesicht.

»Aber du hast mir doch heute Morgen gesagt, dass du gestern Abend was Wichtiges beobachtet hättest?« Die Frage blieb in der Luft hängen, bis sich Kim einen Becher mit Kaffee aus der Thermoskanne gefüllt hatte, die Roland ihm hinhielt.

»Ja, Trille – meine Tochter, weißt du?« Kim warf einen raschen Blick auf seinen Chef, um sich zu vergewissern, dass der auch wusste, wer Trille war. Rolands Nicken forderte ihn auf fortzufahren. Kim gönnte sich erst einmal einen Schluck Kaffee.

»Ich habe ihr gesagt, dass sie damit aufhören soll, weil man doch so viel über Mobbing, Schikane und Schlimmeres hört. Aber es ist so populär bei den Kindern und Jugendlichen. Unmöglich, es zu verbieten. Dazu müsste man praktisch den Computer beschlagnahmen. Aber dann würde sie einfach zu ihren Freundinnen gehen, und wir hätten überhaupt keine Kontrolle mehr.«

»Worüber redest du eigentlich, Kim?« Roland wurde aus den wirren Erklärungen seines Kollegen nicht klug.

»Chatten. Im Internet chatten. Kinderforum!« Kim Ansager nahm die Brille ab und massierte sich mit Daumen und Zeigefinger den Nasenrücken. »Es ist ja nicht so, dass sie bloß herumsitzen und einander Mails schreiben«, erläuterte er. »Sie loggen sich mit Benutzernamen auf einer Webseite ein, mit Foto, Informationen über ihr Alter und so weiter. Es gibt da eine Fotogalerie, und die erinnert verdammt noch mal regelrecht an eine Pornoseite. Einige der Mädchen stellen sich mit tief ausgeschnittenen Shirts und keck lockenden Blicken zur Schau, die überhaupt nicht zu ihrem Alter passen. Also, nicht Trille natürlich, das würde ich nie erlauben. Sie chatten über alles, von ihren verrückten Eltern bis hin zu sexuellem Missbrauch und Liebe.«

Roland stemmte seine Ellbogen auf den Tisch und lehnte sich dem Polizisten entgegen. »Worauf genau willst du mit alledem hinaus, Kim?«

Kim räusperte sich nervös. »Ja, also, gestern Abend hat mir Trille erzählt, dass sie auf dieser Chatseite Profilfotos der beiden Mädchen gesehen hat. Sie kannte ja die Bilder aus der Zeitung und dem Fernsehen. Ich bin mit ihr auf ihr Zimmer gegangen und habe die Fotos mit eigenen Augen auf dem Computerbildschirm gesehen.« Er setzte sich die Brille wieder auf, ruckte sie zurecht und nahm einen neuen Schluck Kaffee, was allerdings nicht gerade nach Genuss aussah.

»Sie waren es tatsächlich. Sowohl Gitte Mikkelsen als auch Louise Poulsen sind – oder, äh, waren – aktive Benutzer dieses Forums. Sie haben ein falsches Alter angegeben, weil alle Forumsmitglieder mindestens zwölf Jahre alt sein müssen.«

»Bist du dir auch ganz sicher, dass sie es waren?« Mit einem Mal war Rolands Interesse geweckt.

»Hundertprozentig. Sie benutzen natürlich nicht ihre richtigen Namen. Ich hab jetzt nicht mehr im Kopf, wie Louise sich nennt, aber Gittes Benutzername war Puppenkind.«

»Puppenkind!?« Roland spürte sein Unbehagen körperlich irgendwo zwischen den Schulterblättern, und seine Nackenhaare stellten sich auf. Er dachte unwillkürlich an die Puppe, die aus dem Container verschwunden war.

»Besteht wohl ein Zusammenhang, oder was glaubst du?«, meinte er nachdenklich.

»Es ist ein Katalog, Roland. Ein Katalog für Kranke mit Hang zu Kindern. Vielleicht hat der Mörder die Mädchen dort aufgespürt und dann ein Treffen mit ihnen arrangiert. Es ist nicht außergewöhnlich, dass sich Kinder mit ihren Kontakten auch außerhalb des Cyberspace treffen. Zumeist läuft das zum Glück ganz harmlos ab. Ich glaube, wir sollten bei diesem Forum um Hilfe bei unseren Nachforschungen nachsuchen, meinst du nicht auch?«

»Das ist Cyber-Grooming. Vielleicht sollten wir das IT-Zentrum der Reichspolizei kontaktieren. Hast du auch ältere Herren unter den Profilen gesehen?«

»Ich muss zugeben, dass ich da nicht genauer nachgeschaut habe.« Kim zog ein entschuldigendes Gesicht, was die Brille erneut seine Nase hinabgleiten ließ. »Selbst wenn es stimmt, dass auch unser Mörder einer der Benutzer ist, ist es doch eher unwahrscheinlich, dass er ein Foto von sich eingestellt hat. Nicht alle sind mit Foto vertreten, das ist keine Pflicht, und meinst du nicht, dass ein älterer Herr mit bösen Absichten da lieber drauf verzichten würde?« Kim warf Roland einen fragenden Blick zu.

»Beim Gesuchten dürfte es sich ja wohl kaum um einen Teenager handeln. Können wir das nicht ganz ausschließen?«, fragte Roland zögernd zurück, während er sich zugleich selbst die Frage stellte, ob diese Möglichkeit nicht vielleicht doch auch in Erwägung zu ziehen war. Menschen mit sexuell abartigen Veranlagungen waren ja deshalb nicht gleich ältere Männer in langen beigefarbenen Trenchcoats, die Brillen mit dicken Gläsern trugen, wie sich viele das vorstellten. Das konnten durchaus auch nette und angenehme Menschen sein, die leicht das Vertrauen von Kindern wie auch von Erwachsenen gewannen. Der Täter könnte die natürliche kindliche Neugier seiner Opfer ausnutzen, sobald er beim Chatten erst einmal ihr Vertrauen geweckt hatte. Die fehlende Erfahrung und Reife der Kinder würde dafür sorgen, dass sie die Konsequenzen nicht rechtzeitig durchschauten – bis es auf einmal zu spät war. Roland schüttelte es innerlich. Er griff nach der Thermoskanne, spürte am Gewicht, dass sie leer war, und stellte sie zurück auf den Tisch.

»Es kann auch ein älterer Benutzer sein, der sich für viel jünger ausgibt, als er ist. Ja, vielleicht sogar auch wirklich ein Teenager. Aber wenn das dunkle Auto eine Rolle spielt, dann können wir doch wohl davon ausgehen, dass wir jemanden über achtzehn mit Führerschein suchen. Und nach der Beschreibung zu urteilen, scheint mir das Auto zu groß für einen jungen Mann«, gab Kim zu bedenken.

»Vom Vater ausgeliehen?«, schlug Roland vor.

»Vielleicht. Es ist übrigens nicht ausgeschlossen, dass die Mädchen auch über ihre privaten Maildressen kontaktiert wurden; Trille bekommt oft Mails, die nicht direkt über das Forum laufen«, kam Kim Ansager in den Sinn. Und er setzte hinzu: »Wenn die ganze Sache anonym über die Bühne gehen sollte, was ein Verbrecher sicher vorziehen würde, meinst du nicht, dass wir dann womöglich auf den Computern der Mädchen etwas finden könnten?« Er machte eine Miene wie jemand, der soeben das Rad neu erfunden hat.

Roland nickte. Wieder wollte ihm nicht in den Kopf gehen, dass es zehnjährige Mädchen waren, über die sie da sprachen. Als seine Töchter zehn Jahre alt gewesen waren, hatten sie mit Barbie-Puppen gespielt. Heute chatteten Kinder über Sex und Liebschaften – in einem Internet, das er selbst noch nicht einmal richtig zu nutzen gelernt hatte.

»Es ist auf jeden Fall einen Versuch wert. Übernimmst du das? Du kannst Mikkel hinzuziehen, er weiß ja viel über Computer«, antwortete Roland und konzentrierte sich mit zusammengekniffenen Augen wieder auf seinen eigenen Rechner. Ein größerer Schirm würde Wunder wirken.

»Gibt es überhaupt etwas, wovon Mikkel keine Ahnung hat?«, murmelte Kim. »Übrigens: Hat die Hundepatrouille eigentlich irgendetwas in Bezug auf den Verbleib von Louise Poulsen gefunden?«

Roland seufzte. »Leider nicht. Die Hunde haben ein paar Reifenspuren auf dem Parkplatz erschnuppert; damit beschäftigt sich gerade die kriminaltechnische Abteilung. Ich bin mal gespannt, ob sie mit dem Reifenabdruck vor dem Container übereinstimmen, denn dann können wir daraus schließen, dass es sich beide Male um dasselbe Auto handelt.«

Das Klingeln des Telefons unterbrach ihn. Während er in den Hörer lauschte, stiegen seine dunklen Augenbrauen immer interessierter in die Höhe. Neugierig beobachtete ihn Kim von der anderen Seite des Tisches her. Roland erlöste ihn, sobald er den Hörer aufgelegt hatte.

»Wir haben eine Anzeige, der wir unbedingt näher nachgehen müssen«, sagte er grimmig.

*

Eines Tages dann war es ihm nicht mehr genug gewesen, die Kröten zu zertreten, er wollte das Leben in seinen Kinderhänden aus ihren Körpern verschwinden spüren. Sie dazu bringen, mit dem quiekenden Heulen aufzuhören, während er ihnen in die Augen blickte. Diese hervorstehenden Augen hatten ihn angestarrt, bis sie trübe wurden und das Leben aus ihnen wich. Es war nicht dasselbe knirschende Geräusch, wie wenn er auf sie trat, aber was er in den Fingern spürte, gab ihm ein besseres Gefühl. Schwesterlein mochte die Kröten im Garten auch nicht. Aber einmal hatte sie gesehen, wie er auf eine von ihnen trat. Sie war von hinten auf ihn losgegangen, hatte mit ihren kleinen Armen seinen Hals umgriffen und ihn fast erwürgt, während sie zugleich mit den Füßen nach ihm trat. »Du bist blöd! Du bist blöd! Hör mal, wie sie quieken!«, hatte sie gerufen. Er war wütend geworden, weil sie ihm auf die Schliche gekommen war. »Kröten quieken nicht, sie schreien und heulen. Sie heulen wie du«, hatte er ihr böse geantwortet, und sie hatte angefangen, laut zu weinen. Er hatte ihr gedroht. »Untersteh dich, Vater etwas zu sagen!« Mutter war ja nicht mehr da. Mutter war ein Feigling. Sie war einfach abgehauen.

Ihre Haut war so weich. Wie der Bauch der Kröten, der, im Gegensatz zu ihrem warzigen, unebenen Rücken, weich wie Seide war. Aber ihre Haut war dennoch auf andere Weise weich. Sie war auch hübscher. In dem Alter sind sie das. Der Körper fest und straff. »Unberührt« war das richtige Wort. Sie hatten es noch nie probiert, nie getan. Hatten keine Vergleiche, die sie ihm höhnend ins Gesicht schleudern könnten. Aber sie hatte über ihr Alter gelogen. Dann war sie selbst schuld. Für ihn spielte es ja keine Rolle; je jünger, desto besser. Doch, nein, es gab eine Grenze. Sie sollten schon ein wenig Ahnung haben, worum es ging, sonst konnte er es in ihren Augen nicht sehen. Zuerst die naive Neugierde an etwas Verbotenem und Spannendem, dann der Schmerz und schließlich Angst. Wenn er das nicht sah, konnte er die Macht nicht spüren. Die Macht – der direkte Gegensatz zu der Machtlosigkeit, die er Frauen gegenüber fühlte. Aber sie wusste zu viel. Er musste sie rasch loswerden. Es musste bald sein. Er wiederholte es sich mehrmals, bis er das Versteck erreicht hatte.

24

Nachdem er eine interessante Besichtigungstour durch Aarhus absolviert hatte, fuhr Danny nun den Marienlundsvej entlang, eingerahmt von den hohen, nassen Bäumen des Waldparks Riis Skov. Er parkte vor dem Danhostel Aarhus, der einzigen Jugendherberge der Stadt, wo er ein Einzelzimmer mit Dusche und WC bezogen hatte. Die Schönheit und die Lage der Jugendherberge beeindruckten ihn auch heute genauso wie bei seiner Ankunft. Er blieb kurz stehen und ließ seinen Blick auf dem Gebäude ruhen, das an einen überdimensionierten und sehr schönen Pavillon erinnerte. Der Hauptbau war achteckig, mit vielen weißen Sprossenfenstern und einem spitz zulaufenden schwarzen Dach, dazu ein schwedisch-roter Holzvorbau mit hellblau gestrichenen Schnitzereien. Ein außergewöhnliches Gebäude mit einer einzigartigen Lage mitten im Riis-Skov-Park und nur wenige Minuten vom Strand entfernt. Ein Kollege von der Werbeagentur hatte ihm gegenüber die Unterkunft einmal sehr lobend erwähnt, daher war es für Danny keine Frage gewesen, dass er während seines Aufenthaltes hier wohnen würde. Außerdem war das Hostel günstig und es herrschte eine entspannte Atmosphäre. Die stressigen und jetzt, in der Ferienzeit, völlig überfüllten Hotels waren nicht gerade das, was er brauchte.

Er schlüpfte sofort aus den regennassen Kleidern und stellte sich unter die warme Dusche. Der Regen hatte ihn erneut daran gehindert, einen Erkundungsspaziergang durch das Altstadt-Freilichtmuseum zu unternehmen. Immerhin hatte er den einen oder anderen einsamen Cafébesuch gemacht und war zudem auf einen kurzen Abstecher beim Musikhuset, der Konzerthalle, gewesen, um sich einen Überblick zu verschaffen, was dort so auf dem Programm stand. Konzertkarten kaufte er keine. Er fand es doof, allein zu einem Konzert zu gehen. Ein solches Erlebnis sollte man möglichst mit jemandem teilen. Dann hatte ihn plötzlich das schlechte Gewissen gepackt. Er führte sich hier wie ein stinknormaler Tourist auf, der sich vergnügt und seinen Spaß hat. Sollte er stattdessen nicht lieber doch die Familie aufsuchen, die er zerstört hatte?

Er hüllte sich ins große weiße Frotteehandtuch, das frisch gewaschen duftete, und kämmte sich die nassen dunklen Haare. Solange sie nass waren, konnte man die allmählich ergrauenden Haare an den Schläfen nicht sehen. Dann fand selbst er, dass er ein wenig jünger aussah, als er tatsächlich war. Der Kamm konnte die Locken nicht zähmen, die sich in seinem Nacken kringelten. Er bekam sie immer, wenn seine Haare nass waren.

Sanne liebte diese Locken. Hatte sie geliebt. Jener Brief, den er von ihr bekommen hatte, als er im Gefängnis seine Strafe verbüßte, hatte alles zerstört. Dabei hatte alles so gut angefangen. Der erste Brief in Sannes kleiner, gedrängter Handschrift hatte ihm berichtet, dass sie einen Schwangerschaftstest gemacht hatte. Ergebnis positiv: Sie bekamen ein Kind! Der Arzt hatte es bestätigt. Sie war im dritten Monat schwanger. Endlich trugen ihre vielen Bemühungen Früchte. Er war so glücklich gewesen. Er hatte nun eine Perspektive, die ihm für die Zeit bis zur Entlassung Hoffnung gab. Dann hörte er lange nichts mehr von ihr. Er schrieb ihr – ohne jede Antwort – und versuchte vergebens, sie anzurufen. Er geriet in Panik. Dann kam der zweite Brief. Sie hatte eine Fehlgeburt gehabt und jetzt gab sie ihm die Schuld. Sanne war als Persönlichkeit nie besonders stark gewesen und sie lebte in einer sehr moralischen Welt. Er hatte lautlos geweint und den Brief in seiner geballten Faust zerknüllt.

Später hatte er sich gefragt, ob er womöglich wirklich die Schuld daran trug, dass sie ihr Kind verloren hatten. Sanne war über das, was er getan hatte, sehr schockiert gewesen, und dass ihr Mann nun im Gefängnis saß, passte nicht zu ihrer Definition vom perfekten Leben. Genauso wenig passte es ihr, ihren Freundinnen erzählen zu müssen, dass er wegen fahrlässiger Tötung verurteilt worden war, den Führerschein entzogen bekommen hatte und neun Monate im Gefängnis absitzen musste. Er vermied es, an diese neun Monate zurückzudenken. Die schlimmsten Monate seines Lebens. Die Erinnerung peinigte ihn und wieder empfand er dieses unwirkliche Gefühl, als wäre alles ein Traum gewesen. Er hatte einen Kurs über Alkoholkonsum und Verkehr besucht und anschließend die neue Fahrprüfung bestanden, obwohl er sie als viel schwieriger empfunden hatte als jene, die er als Achtzehnjähriger abgelegt hatte.

Er atmete tief durch und riss sich zusammen. Als er die Hand übers Gesicht gleiten ließ, spürte er, dass eine Rasur fällig war.

Sollte er sie anrufen? Der Gedanke meldete sich immer wieder – zusammen mit dem schlechten Gewissen darüber, dass er ihr gegenüber gestern Abend so kühl gewesen war. Ach Gott, da hatte er ja nur soeben herausgefunden, dass die Frau, in die er meinte, sich womöglich gerade zu verlieben, nicht verfügbar war. Na und! Hatte er es denn nicht schon Hunderte Male probiert? So war es eben – als lediger Mann Anfang vierzig. Und was hatte Majken wohl gerade über Kamillas Sohn erzählen wollen, als der Kellner dazwischenkam?

Soll ich, soll ich nicht; er zählte die Knöpfe, während er das neue Hemd zuknöpfte, das er bei Jack & Jones in der Bruuns Gallerie gekauft hatte. Er sollte. Als er schließlich anrief und Majkens Stimme am Telefon hörte, zweifelte er nicht mehr an seinem Tun.

»Danny! Da bin ich aber froh, dass du anrufst. Hast du die Zeitung gelesen? Kamilla hat wieder angefangen zu arbeiten. Das Foto auf der Titelseite ist von ihr. Da geht es um den Mord an einem kleinen Mädchen, das sie im Abfallcontainer gefunden haben. Ist das nicht unheimlich? Hier in Aarhus. Ich hätte geglaubt, dass so etwas vielleicht in Kopenhagen geschieht, aber doch nicht hier.«

»Nein, ich habe keine Zeitung in der Hand gehabt, aber es klingt in der Tat unheimlich.« Beim Gedanken an ein totes kleines Mädchen in einem Abfallcontainer lief es ihm eiskalt den Rücken hinunter.

»Kommst du heute mal vorbei? Ich habe einen freien Tag«, fuhr sie fort. Sie gab ihm ihre Adresse im Stadtteil Risskov, gar nicht weit weg.

Das Haus war wunderbar gelegen. Nur drei Häuserreihen vom Meer entfernt. Er wunderte sich, dass sie sich so etwas allein leisten konnte. Ärzte schienen ja wirklich gut zu verdienen. Offenbar besser als Top-Leute in Werbeagenturen. Die Sonne schien wieder. Das Wetter wechselte hier in Jütland öfter als auf Seeland, so zumindest sein Eindruck.

Sie hatte sich das Haus gemütlich eingerichtet, aber nicht mit teuren Möbeln. Ikea, vermutete er. Auch mit einem Arztgehalt konnte man sich doch nicht alles leisten.

»Setzt dich doch«, sagte sie. »Wohin immer du willst«, fügte sie hinzu, als sie sah, dass er zögerte. »Möchtest du einen Drink? Nach unserem Essen gestern weiß ich ja, dass du kein Antialkoholiker bist.«

Sie sagte es mit einem Augenzwinkern, trotzdem trafen ihn die Worte wie eine Ohrfeige. »Also gut, aber nur einen Kleinen«, antwortete er.

Wie ein Fernsehkoch, der vor der Sendung alles vorbereitet hat, holte sie ein paar Limettenscheiben aus der Küche, füllte Gin in zwei Gläser und warf Limette hinterher. Er verstand: Dieser Drink war Teil ihrer Planung.

Sie setzte sich in den Stuhl ihm gegenüber und schlug sorgfältig die langen nackten Beine übereinander – in Zeitlupe.

»Wie schön, dich wiederzusehen!«

»Es war gestern«, erinnerte er sie, amüsiert über ihren Tonfall, der klang, als hätten sie sich seit Jahren nicht gesehen.

»Für mich ist es lange her«, flirtete sie.

Sie redeten über Alltagsdinge. Ihre Arbeit und seine Arbeit. Wie es war, drüben auf Seeland zu wohnen, over there, wie sie es scherzhaft nannte. Wieder empfand er diese entspannte Stimmung. Oder lag es am zweiten Gin mit Limette – zu dem er hätte Nein sagen sollen?

»Kaffee?«, fragte sie, fast wie eine Antwort auf seine Gedanken, und stand auf.

»Ja danke, sehr gern.«

Auf dem Sofatisch lagen einige Reklamebroschüren. Während sie in der Küche hantierte, begann er, in ihnen zu blättern. Er schenkte Angeboten und Preisen keine Beachtung und sah nur die Fotos, die Models, den gewählten Blickwinkel der Kamera und den Lichteinfall und schüttelte über ein paar der Unterwäschemodels den Kopf, die viel zu gestellt wirkten. Sicher, er wusste, wie schwierig es ist, natürlich auszusehen, wenn einem die Kleidung mit Stecknadeln und Klebestreifen am Rücken befestigt ist, damit der BH richtig sitzt, wie es ebendieses Modell in Wirklichkeit sowieso nie tun würde. Und wenn der Fotograf dann noch eine Pose verlangt, die den Busen nach vorn fallen lässt, so dass er besser zur Geltung kommt, während man, dem Modelberuf zum Trotz, vielleicht doch ein wenig schamhaft ist und einen schmerzhaft die Stecknadeln in den Rücken pieken. Obwohl er die Werbebranche liebte, musste er einräumen, dass manche ihrer Gepflogenheiten durchaus abstoßend wirken konnten. Schließlich drehte sich alles darum, Träume und Illusionen zu verkaufen, und nicht immer heiligte der Zweck die Mittel.

Die Zeitung landete hart auf den bunten Seiten mit den Unterwäschemodels. Majken hatte sie geworfen, während sie das Tablett mit den klirrenden Kaffeetassen Richtung Couchtisch balancierte.

»Da, siehst du das Foto, das Kamilla gemacht hat? Und den Artikel? Nicht gerade ein angenehmer Gedanke. Ein Kindermord hier in Aarhus.« Aus dem Augenwinkel registrierte er, wie sie das Tablett abstellte, während er seinen Blick auf die Titelseite des Tageblatts fokussierte.

Jetzt sollten sie also ganz dicht nebeneinander auf dem Sofa sitzen, hatte sie bestimmt. Er verspürte ein leises Ziehen im Unterleib. Dennoch, es war wahrlich nicht das Schlimmste, neben ihr zu sitzen, obwohl ... Wieder las er ihren Namen. In kleinen Kursivbuchstaben unter dem Bild hieß es: Foto: Kamilla Holm. Ehefrau: Kamilla Holm. Ehefrau und Mutter: Kamilla Holm; so ging es ihm weiter durch den Kopf, während er den Artikel las. Viel Konkretes stand ja nicht darin. Majken saß wortlos neben ihm. Sie hatte die Schuhe ausgezogen, die Beine auf das Sofa gelegt und angewinkelt und beobachtete ihn mit beiden Händen um die Kaffeetasse, als müsse sie sie erst noch erwärmen, das Kinn eng am Rand der Tasse.

»Findest du das nicht unheimlich?«, flüsterte sie, als sie sah, dass er zu Ende gelesen hatte. Ihre Stimme ertönte dicht an seinem Ohr, er spürte ihren warmen Atem im Nacken.

»Krank!«, antwortete er.

25

Der Tag endete wie immer mit noch etwas Mehrarbeit, während sie darauf warteten, dass auch die letzten Kinder ihre Beschäftigungen abgeschlossen hatten und abgeholt wurden. Im Laufe des Tages waren die meisten der Kollegen doch noch etwas aufgetaut und hatten mit ihm gesprochen, wenn auch sozusagen unter Vorbehalt. Aber es war trotzdem ein Fortschritt. Vielleicht würde sich alles mit der Zeit wieder einrenken, wenn sie merkten, dass an den Anschuldigungen nichts dran war. Kinder haben nun mal eine rege Fantasie, und kommt ein Psychologe mit den »richtigen« Fragen hinzu, kann ein Gespräch über Berührungen dort, wo man es nicht jedem zeigt leicht falsch interpretiert werden.

Als er zu seinem Auto ging, das im Schatten unter den Bäumen neben dem Kinderhort Søvejen geparkt war, stand er kurz davor, wieder sein übliches heiteres Pfeifen anzustimmen, das lange nicht mehr von seinen Lippen gekommen war. Eine leichte Brise ließ ihm die hellen Haare in die Stirn fliegen. Eigentlich waren sie nach hinten gekämmt, um eine beginnende Glatze zu verbergen. Er nahm den Stahlkamm aus seiner Gesäßtasche und richtete sich die Haare mit einer einzigen Bewegung. Er hatte den Wagen noch lange nicht erreicht, als er schon sah, dass etwas nicht stimmte. Sein alter weißer Opel Astra wirkte verändert, selbst aus der Distanz. Verwundert starrte er auf die schwarze Farbe an der Seite des Autos. Erst im Näherkommen konnte er ausmachen, dass es Wörter waren. Aber er konnte die Wörter nicht lesen – oder wollte es nicht. Der Würgereiz brannte ihm im Hals, und er sah sich schnell auf dem Parkplatz um. Einige Meter weiter setzte sich Ib in seinen Toyota. Während er sich anschnallte und ganz so tat, so als würde er ihn nicht sehen, warf ihm Ib dennoch einen verstohlenen Blick zu, dann startete er den Motor und fuhr weg. Jesper stand allein neben seinem verunstalteten Wagen. Als er die Fahrertür öffnete, klebte schwarze Farbe an seinen Fingern. Das »P« und das »Ä« waren etwas verschmiert. Am linken Vorderreifen lag eine leere Farbdose, so wie sie für Graffiti benutzt werden. Verzweifelt versuchte er, mit dem Ärmel wenigstens das Allerschlimmste zu entfernen, aber die Farbe saß unerbittlich fest. »Verdammte Scheiße«, murmelte er. Tränen trübten seinen Blick. Er konnte mit diesen schrecklichen Wörtern auf seinem Auto nicht nach Hause fahren. Er sollte jetzt Sussi in der Bäckerei abholen. Wäre das jetzt nicht der Tropfen, der in seiner bisher immer loyalen Familie das Fass zum Überlaufen bringen würde? Zuerst die Kratzer im Lack, dann die aufgeschlitzten Reifen, und jetzt ...

Wie sollte er die Sauerei überhaupt wegkriegen, ohne dass er das Auto in die Werkstatt geben und neu lackieren lassen musste? Ohne dass es alle und jeder mitbekommen würde ...

Er hörte jemanden flehentlich schluchzen und begriff, dass es niemand anderes als er selbst war. Wie ein Betonpfeiler blieb er am Wagen stehen, die Arme schlaff nach unten hängend. Sein Körper schüttelte sich vor unterdrücktem Weinen. Die Haare waren ihm wieder in die Stirn gefallen, aber er beachtete es nicht. Mit vernebeltem Blick sah er, wie eine Mutter mit einem kleinen Jungen an der Hand über den Parkplatz lief. Es war Nick vom Kinderhort. Er rief Jesper einen fröhlichen Gruß zu und winkte, aber er konnte ja noch nicht lesen. Die Mutter zischte giftig und zerrte den Jungen mit sich, während sie Jesper einen Blick zuwarf, der vor Abscheu leuchtete.

Er hatte schon lange so beim Auto gestanden und war dabei immer mehr in sich zusammengesunken, als ein dunkelblau glänzender Ford auf den Parkplatz eingebogen kam und vor ihm bremste. Die beiden Herren, die wie in vernebelter Zeitlupe ausstiegen, erkannte er sofort. Es war unnötig, ihm ihre Ausweise zu zeigen.

26

Kamilla hatte Jan nicht bemerkt, als er den Friedhof betreten und Blumen auf Rasmus’ Grab gelegt hatte. Erst als er sich auf die Bank neben sie setzte, blickte sie auf.

»Du warst gerade tief in deine Gedanken versunken«, sagte er.

Sie nickte abwesend. Ja, das war sie in der Tat. Anne hatte sie nach dem Interview mit den Eltern des ermordeten Mädchens nach Hause gefahren. Und eben an die beiden – Ida und Allan Mikkelsen – hatte sie gerade gedacht. Es war ein ganz normales Zuhause gewesen, und sie waren Eltern, die ebenfalls ganz normal wirkten. Ida Mikkelsen war hochschwanger und machte den Eindruck, als könnten jeden Moment die Wehen einsetzen. Andere Kinder hatten sie nicht; da waren nur der Hund und das ermordete Mädchen. Gitte hieß sie. Und wie immer wurde der Mordfall nach dem Ermordeten benannt und war jetzt der Gitte-Mord. Kamilla hatte gesehen, wie Anne den Begriff auf ihren Notizblock schrieb. Die Familie wollte das Aufnahmegerät nicht eingeschaltet haben und sie wünschte auch keine Fotos. Wenn sie nicht mit Anne gefahren wäre, wäre sie gleich wieder nach Hause gefahren. So aber hatte sie bleiben müssen, bis Anne mit dem Interview fertig war.

Es war so schwierig gewesen, diesen Eltern zu begegnen, die ihre kleine Tochter auf so unmenschliche Weise verloren hatten; ihre Verzweiflung und Machtlosigkeit zu erleben. Aber sie konnte sie nicht trösten oder ihnen mitteilen, wie gut sie wusste, wie sie sich fühlten. Und dass es nie wieder werden würde, wie es einmal war. Sie kannte die Leere. Die Sorge und die Sehnsucht. Sie hoffte, dass ihre Ehe diese Krise überstehen würde. Entweder würden sie ein noch engeres Verhältnis zueinander entwickeln oder die Katastrophe würde sie auseinandertreiben. Gittes Vater nahm sich zusammen, konnte aber seine Wut und seinen glühenden Wunsch nach Rache am Mörder nicht verbergen. Es war erschreckend gewesen, den gejagten, flackernden Ausdruck in seinen Augen zu sehen, als er den geistig zurückgebliebenen Teenager erwähnte, der in einer Familie in der Nachbargegend als Pflegekind lebte. »So ein Irrer sollte nicht frei herumlaufen«, hatte er gesagt. »Sie dürfen das gern schreiben.«

»Glauben Sie denn, dass der Junge etwas mit dem Mord zu tun hat?«, hatte Anne mit der Stimme einer routinierten Journalistin gefragt.

»Er oder einer von den Kanaken aus den Plattenbauten von Gellerupparken«, hatte der Vater geantwortet. Kamilla mochte ihn nicht. Sie mochte allgemein keine Menschen mit derartigen Vorurteilen, die ihren Ursprung in der Regel in Unwissenheit oder fehlendem Interesse an Fremden oder Kranken hatten. Aber sie wusste auch, dass ein Verbrechen wie dieses im Grunde in allen Menschen die in ihnen vergrabenen Vorurteile und ihren versteckten Hass zum Aufflammen bringen konnte. Schließlich muss ein Sündenbock gefunden werden. Jemand, der bestraft werden kann, so dass man selbst die Sache hinter sich lassen und im Leben weiterkommen kann. Tja, weiterkommen, dachte sie grimmig.

Gittes Mutter hatte nicht viel gesagt, sie hatte völlig betäubt gewirkt. Sie arbeitete als Krankenschwester im Aarhuser Krankenhaus. Kamilla hatte überlegt, ob sie vielleicht Psychopharmaka genommen hatte, obwohl sie schwanger war. Sie kannte diesen matten Schimmer in ihren Augen.

Jan sah nicht Kamilla an, sondern starrte mit verlorenem Gesichtsausdruck auf das Grab vor ihnen. »Ich hab dein Foto in der Zeitung gesehen«, zerriss er die Stille und katapultierte sie unsanft aus ihren Gedanken wieder in die Gegenwart. Er lehnte sich auf der Bank zurück. »Es ist gut, dass du wieder angefangen hast zu arbeiten, Kamilla. Darauf haben wir alle lange gewartet. Aber doch nicht solche Aufträge! Was zum Teufel hast du dir bloß dabei gedacht!?«

Sie konnte ihre Wut nicht verbergen. Er sollte sich nicht in ihr Leben einmischen. Sie wollte ihm gegenüber nicht zugeben, dass sie eben nicht gedacht hatte. Dass sie so unprofessionell gewesen war, gar nicht nachzufragen, um was für einen Auftrag es sich da überhaupt handelte. »Was macht Nina?«, wechselte sie das Thema, um nicht gleich wieder eine ihrer gewöhnlichen Streitigkeiten anzufangen.

»Nina ist zu Hause, ich war in Egå draußen, um einem Kunden ein Haus zu zeigen, wollte aber kurz hier vorbeischauen, wenn ich sowieso vorbeifahre.«

Das Gespräch blieb stecken und Stille trat ein. Als hätten sie im Laufe ihrer zehnjährigen Ehe alles ausgesprochen, was ausgesprochen werden musste.

»Es gibt etwas, was wir dir vielleicht mitteilen sollten«, meinte er plötzlich, aber schwieg dann wieder, als zweifele er daran, ob er es jetzt auch sagen wollte. Sie saß abwartend da.

»Nina erwartet ein Kind!« Er wandte ihr den Blick zu, um ihre Reaktion zu sehen.

Sie öffnete erstaunt den Mund, ohne etwas zu sagen. Das, was sie hatte sagen wollen, kam nicht heraus. Sie konnte sich Nina überhaupt nicht als Mutter vorstellen und hatte überdies keinerlei Ahnung gehabt, dass sie zusammen Kinder haben wollten.

»Bei unserem Treffen neulich haben wir es dir nicht erzählt. Nina war sich noch nicht ganz sicher«, erklärte er fast entschuldigend. »Wir hoffen, dass ein neuer kleiner Rasmus geboren wird.«

Sie bemerkte, dass sie den Atem angehalten hatte, und atmete ruckartig aus. Dachte Gittes Vater wohl dasselbe? Halb so wild! Wir bekommen ja ein neues Kind ... Als wäre es ein Kätzchen.

»Wie kannst du das hier vor Rasmus sagen!«, rief sie lauter und wütender, als sie es eigentlich wollte. Der Gedanke an ihre alte Abmachung, sich nie zu streiten, wenn Rasmus es hören konnte, flößte ihr auf der Stelle ein schlechtes Gewissen ein.

Jan sah sie überrascht an. »Ach Gott, er kann uns ja nicht hören.« In seiner Stimme lag nachsichtige Herablassung, aber sein Lächeln verschwand, als er ihre Wut sah.

Mit einem Ruck stand sie auf und marschierte mit wütenden Schritten über den Kiesweg zwischen den Gräbern in Richtung Ausgangstür.

Sie hätte am liebsten laut losgebrüllt.

Als sie zu Hause ankam, war sie immer noch wütend. Sie knallte die Tür hinter sich zu. Wie konnte er so etwas sagen! Und wie kam er auf die Idee, mit Nina ein Kind zu bekommen? Sie hielt kurz inne. Warum ließ diese Neuigkeit ihre Welt zusammenbrechen? Das erschreckte sie. Weil diese Neuigkeit eine Art definitive Absage war? Hatte sie tief im Inneren insgeheim gehofft, dass Jan zurückkommen würde, sobald der Alltag in ihr Leben zurückkehrte? Hatte sie selbst nach fünf Jahren heimlich noch immer damit gerechnet? Nein. Nein, das war es nicht. Sie wollte ihn ja gar nicht zurückhaben. Nicht ihn.

Sie atmete aufgeregt, als sie das Handy hervorkramte, das in ihrer Jackentasche klingelte. Annes Nummer war auf dem Display.

»Wie müssen nach Brabrand«, sagte sie kurz angebunden, ohne Gruß und ohne ihren Namen zu nennen.

»Jetzt? Aber es ist bald Abend, Anne!«

»Ich weiß, aber ich habe endlich die Familie Nordstrøm erreicht. Sie haben einem Interview zugestimmt. Morgen werden sie es vielleicht schon wieder bereuen. Außerdem fährt die Tochter schon morgen nach Svendborg auf Fünen, wo sie ein Praktikum macht.«

»Die Tochter? Was hat sie denn damit zu tun?«

»Sie war es, ein Mädchen im Teenageralter, die in Wirklichkeit die Tote zuerst gefunden hat. Nicht ihre Mutter. Und wenn wir schon in Brabrand sind, müssen wir auch noch einer anderen Sache nachgehen, die gerade bekannt geworden ist. Eine Zeugin im Gitte-Mord ist verschwunden. Im selben Viertel.«

»Es gab einen Zeugen?«

»Ja, dieses Mädchen, eine von Gittes Freundinnen. Haben Sie die Nachrichten im Radio nicht gehört?«

27

Der Mann im Stuhl gegenüber von Roland hatte Schweißperlen auf der Oberlippe. Es war ja auch nicht gerade ein amüsantes Erlebnis, sein Auto plötzlich mit Schimpfwörtern dieser Art beschmiert vor sich zu sehen. Sie zu entfernen würde teuer werden. Ein klein wenig Mitgefühl für den Mann konnte er da schon opfern.

»Haben Sie eine Vermutung, wer Ihr Auto so zugerichtet haben könnte?«, fragte er einleitend. Der Mann ihm gegenüber starrte schweigend auf den Tisch und schüttelte abwesend den Kopf.

Es war nicht das erste Mal, dass Jesper Ingemann auf diesem Stuhl saß. Er war der Polizei bereits in Zusammenhang mit mehreren Ermittlungen in Sachen Pädophilie bekannt, aber sehr zur Rolands Ärger hatten sie nie genug belastendes Material in der Hand gehabt, um ihn einsperren zu können. Leider war es in derartigen Fällen oft schwierig, Beweise zu sammeln, auch wenn die Polizei von Ostjütland ihr eigenes kleines Team aus speziell ausgebildeten Mitarbeitern hatte, die in Pädophiliefällen mit als die Besten im Land galten. Zahlreiche Kinder bis zum zarten Alter von drei Jahren hinab waren wegen der vielen sexuellen Übergriffe in den Kinderhorten und Kindertagesstätten Ostjütlands, die mittlerweile bekannt geworden waren, schon via Videomitschnitt vernommen worden. Diese Gespräche wurden stets im Kinderzentrum des Krankenhauses im Stadtteil Skejby durchgeführt, und Roland war froh, dass sich dort Psychologen und eigens geschultes Personal darum kümmerten. Das Kind und der Befrager saßen in einem gemütlich eingerichteten Raum zusammen, wo sich die Kinder sicher und geborgen fühlen konnten. Bei der Befragung griff der Interviewer auch auf Puppen und Teddys zurück, die er auf pädagogische Weise spielerisch einsetzte, so dass die Kinder die Antworten auf bestimmte Fragen auch zeigen konnten. In einem anderen Raum verfolgten ein Jurist vom Sozialamt, ein Vertreter der Gemeinde und ein Sachbearbeiter der Polizei das Geschehen. Auch Ankläger und Verteidiger waren oft bei diesen Befragungen anwesend – für den Fall, dass während der Unterredung etwas herauskam, was für den Prozess relevant war.

Roland wischte sich mit dem Taschentuch über die Stirn. Zum Teufel, würde sich die Sonne nun endlich entscheiden, ob sie unverhüllt am Himmel bleiben wollte oder nicht? Das feuchte Klima, das ihn an die Temperaturen in seinem Hobbytreibhaus erinnerte, war unerträglich. Die Haare klebten ihm am Schädel, und er würde jetzt am liebsten zu Hause im Aarhuser Vorort Højbjerg im Garten unter der Blutbuche auf der Terrasse sitzen, in Shorts und mit nacktem Oberkörper.

Mikkel Jensen kam mit den bestellten Getränken herein. Fanta, eiskalt. Er befreite eine der Flaschen mit dem Öffner von ihrem Kronkorken und reichte sie dem schwitzenden Mann, der sich mit leicht zitternder Hand sein Glas vollschenkte. Roland schenkte sich ebenfalls ein, spürte die prickelnde Kohlensäure, als er den ersten Schluck trank. Mikkel lehnte sich an die Wand, wie man es so oft in den Krimis im Fernsehen sieht, und trank direkt aus der Flasche.

»Jesper Ingemann«, begann Roland in freundlichem Tonfall. Zunächst einmal galt auch für diesen Mann die Unschuldsvermutung. Nicht bei jeder anonymen Anzeige holten sie die Betreffenden gleich aufs Revier, aber das Faktum, dass Jesper Ingemann zuvor bereits in ähnlichen Fällen beschuldigt worden war, ließ eine solche Vorgehensweise in diesem Fall als notwendig erscheinen. Die meisten von seiner Sorte in der Stadt – zumindest jedenfalls die, von denen sie wussten – hatten sie bereits näher unter die Lupe genommen. Auch wenn Jesper Ingemann noch nie verurteilt worden war, bedeutete das ja umgekehrt auch nicht, dass er unschuldig war, und die Nachforschungen, die sie unternommen hatten, bevor sie ihn aufsuchten, ließen es als geboten erscheinen, ihm einmal gründlich auf den Zahn zu fühlen.

Jesper bewegte sich unruhig und trank in kleinen, schnellen Schlucken. Sein Blick flackerte. Roland fuhr im gleichen freundlichen Tonfall fort: »Sie haben ja schon einmal hier gesessen. Bis jetzt zwar nur wegen der Anschuldigung, Kinder zu befummeln ...« Er machte eine kurze Pause, um dann mit eindringlicher Stimme fortzufahren: »Wie ist es so weit gekommen, dass wir jetzt von Entführung und Mord sprechen, Jesper?« »Ich war es nicht! Ich habe nichts gemacht«, versicherte der Angesprochene schwach. »Ich habe auch alles andere nie gemacht, wofür man mich schon beschuldigt hat. Ich liebe Kinder!« Das Letzte sagte er fast schluchzend.

»Sie meinen, sie lieben sie körperlich, nicht?«, kam es beschuldigend von Mikkel, was einen warnenden Blick von Roland zur Folge hatte.

»Gitte Mikkelsen ging ja tatsächlich in den Kinderhort Søvejen, wo Sie arbeiten, wie wir inzwischen herausgefunden haben. Sie kannten sie also?«

Jesper sah wieder auf den Tisch hinab und drehte das Glas in den Händen, die nun aufgehört hatten zu zittern. Er wirkte ruhiger, als hätte er sich und die Situation in den Griff bekommen. Jedes Mal, wenn sie ihn bisher auf dem Revier gehabt hatten, war es so gewesen.

»Ja, ich habe sie gekannt«, räumte er ein. »Aber nicht sehr gut«, beeilte er sich hinzuzufügen und sah schnell zu Roland hin. »Gitte war sehr verschlossen, und es war schwierig, mit ihr in Kontakt zu kommen. Sie ist übrigens auch nicht sehr lange in den Kinderhort gegangen.«

»Sie müssen uns natürlich mitteilen, wo Sie sich am Montag und am Mittwoch aufgehalten haben.« Roland hielt stur Jespers Blick fest, der nun nicht mehr flackerte.

»Damit habe ich keinerlei Probleme. Ich war an beiden Tagen im Kinderhort.« Er zögerte plötzlich. »Meine Kollegen können es bestätigen.«

»Sie hatten zwischendurch vermutlich auch mal frei?«

»Natürlich. Aber beide Tage waren lang. Wir bleiben selbstverständlich, bis alle Kleinen abgeholt sind, und auch für den Fall, dass einige der Kinder oder ihre Eltern mit uns sprechen wollen.«

»Sie haben also zu keinem Zeitpunkt Ihren Arbeitsplatz verlassen. Denken Sie daran, dass sowohl die Kinder als auch Ihre Kollegen Zeugen sind.«

Jesper wandte seinen Blick von Roland ab und sah aus, als denke er nach, während er den letzten Schluck Fanta in seinem Glas betrachtete. Das Getränk wurde langsam lau.

»Jetzt, wo ich nachdenke, fällt mir ein, dass ich am Montag am späten Nachmittag beim Zahnarzt war. Sie können meinen Zahnarzt fragen. Gleich danach bin ich nach Hause. Das können meine Frau und meine Kinder bestätigen.«

Wieder sah es ganz danach aus, als müsse Jesper Ingemann freigelassen werden. Wie machte er das bloß? Roland leerte sein Glas und warf einen Blick hin zu Mikkel, der ein Kopfschütteln andeutete. Dem hatte Roland nichts hinzuzufügen. Er stand auf.

»Sie können jetzt gehen, Jesper, aber wenn Ihre Aussagen nicht stichhaltig sind, dann holen wir Sie wieder, das wissen Sie ja.«

Ein kleines trockenes Lächeln erschien um Jespers schmalen Mund. Jetzt leuchtete ein leiser Triumph in seinen Augen, und Roland war es furchtbar peinlich, dass sie ihn auch diesmal offenbar nicht dingfest machen konnten.

»Vielleicht solltet ihr von der Polizei mal Gittes eigene Familie ein wenig unter die Lupe nehmen, statt eure Zeit mit mir zu verschwenden«, sagte Jesper und schritt zur Tür.

»Was wollen Sie damit andeuten?«, fragte Roland kalt.

Jesper Ingemann blieb im Türrahmen stehen und drehte sich mit besserwisserischer Miene zu ihm um. »Ich habe den Eindruck, dass diese Familie große Probleme hatte.«

Roland runzelte die Stirn und sah ihm direkt in die Augen. Er hatte schöne Augen, musste er widerwillig zugeben. Sie waren klar und freundlich. Augen, die Vertrauen weckten. Die Augen sind der Spiegel der Seele, sagte Irene immer. War dem wirklich so, oder konnte ein Mann mit diesen Augen trotzdem ein Mörder sein?

»Probleme welcher Art?«

Jesper zuckte gleichgültig die Schultern. »Als Pädagogen können wir ja nicht in der Gegend herumlaufen und uns in das Privatleben der Familien der Kinder einmischen, daher kann ich Ihnen darauf keine genauere Antwort geben. Aber ich konnte doch immerhin genug mitbekommen, um zu wissen, dass das Mädchen ein wenig psychotisch war.«

28

Die Wohnung war leer und still, als Amalie von der Schule nach Hause kam. Die Küche duftete noch von heute Morgen nach Kaffee und Toastbrot. Sie war mitten in einem Regenschauer nach Hause geradelt und nass geworden, so dass sie die nassen Jeans nun auszog und gegen eine rote Jogginghose austauschte. Papa und Mama waren noch arbeiten. Der große Bruder war auch auf der Arbeit, er hatte gerade eine Lehre in einer Autowerkstatt angefangen. Jetzt dauerte es sicher nicht mehr lange, bis er von zu Hause auszog, dann konnte sie sein großes Zimmer haben. Sofie und Line, die Zwillingsschwestern, waren auch nicht zu Hause. Gut so. In letzter Zeit waren sie so reizbar und schlecht gelaunt gewesen. Es ist Stress, hatte Mama gesagt, weil sie sich doch für die Prüfungen am Gymnasium vorbereiten müssen. Plötzlich war sie froh darüber, dass sie erst in der vierten Klasse war und nicht zur Arbeit oder ins Gymnasium ging oder eine Lehrstelle haben musste, so dass sie erst spät am Nachmittag nach Hause kam. Manchmal kam Papa sogar erst irgendwann am Abend. Er habe Überstunden gemacht, sagte er dann. Was auch immer das bedeutete.

Sie schmierte sich ein Brot mit Erdbeermarmelade, goss sich ein Glas Milch ein und nahm beides mit ins Zimmer vor den Computer. Das konnte sie nur tun, ohne von Mama zurechtgewiesen zu werden, wenn sie am Nachmittag allein zu Hause war.

Von den Postern an den Wänden schauten aus ihren weichen braunen Samtaugen die Pferde auf sie herunter. Auf dem Tisch lag das Buch, das sie gerade las: »Der lange Weg zum Pferderücken«. Es war spannend, und sie freute sich schon aufs Weiterlesen. Aber jetzt wollte sie zuerst nachsehen, was auf der Chatseite los war. Es war besser, die Seite zu checken, wenn Papa und Mama nicht zu Hause waren. Mama würde ausrasten, wenn sie entdeckte, dass sie mit anderen Kindern über ein Thema wie Sex chattete. Sex war etwas Spannendes. Etwas Verbotenes. Sie hatte gehört, wie Sofie und Line kichernd darüber flüsterten. Und obwohl sie flüsterten, hatte sie manchmal doch das eine oder andere mitbekommen. Es war auch schön, mit anderen im gleichen Alter über alles andere chatten zu können, was jetzt mit dem Körper passierte. Zu erfahren, ob es ihnen auch so ging wie ihr. Zum Beispiel, ob sie auch gerade unten kleine dunkle Haare bekamen. Einmal, als sie in Sebastians Zimmer geschlichen war, obwohl sie wusste, dass er das nicht wollte, hatte sie dort so ein paar Hefte gefunden. Eines davon hatte sie sich angesehen. Nackte Männer und Frauen, die eklige Sachen miteinander machten. Deshalb hatte sie das Heft auch sofort wieder fallen lassen, wie ein brennendes Stück Papier. Aber die Frauen in dem Heft hatten dort unten keine Haare gehabt, also hatte sie sich gefragt, ob es überhaupt normal war, das mit den Haaren. Sie hatte nicht gewagt, Mama um Rat zu fragen. Sie wurde immer so wütend. Mit Papa wollte sie über solche Dinge besser auch nicht sprechen und schon gar nicht mit Sebastian. Sofie und Line hatten einfach gelacht. Sie hatte versucht, beiden aufzulauern, wenn sie sich umzogen und duschen gingen, aber sie kreischten immer laut auf und knallten ihr die Tür vor der Nase zu. Es gab heute nichts im Chatforum, worüber sie Lust hatte, sich auszutauschen, also öffnete sie stattdessen das Mailprogramm. Sie musste lächeln, als sie sah, dass sie eine Mail von ihm bekommen hatte. Er war so lieb. Mit ihm konnte sie über alles reden. Selbst über das mit den kleinen dunklen Haaren. Er hatte sie sogar von sich aus danach gefragt. Aber das Beste war, dass er genau das hatte, wovon sie am allermeisten träumte – ein Pferd! Papa und Mama brauchten ihr nicht andauernd einzuschärfen, dass es unmöglich war, in einer Wohnung im zweiten Stock ein Pferd zu haben, das war ihr schließlich schon selbst klar. Aber sie könnten doch umziehen. Auf dem Land wohnen wie Oma. Einige der Kinder aus ihrer Klasse wohnten auf dem Land, und es klang so cool, was sie erzählten. Er wohnte ganz bestimmt auch auf dem Land. Und er wollte ihr das Reiten beibringen! Sie durfte sogar sein Pferd ausleihen, wenn er nicht gerade selbst darauf ritt. Sie musste ihn wirklich einmal besuchen kommen und es sich anschauen. Sie freute sich schon darauf, sein weiches Maul zu tätscheln und sich dann hoch auf seinen Rücken hinaufzuschwingen. Nur einmal hatte sie bisher probiert zu reiten, und es war das Coolste gewesen, was sie je erlebt hatte.

Amalie stellte das leere Milchglas in die Spüle. Dann setzte sie sich wieder vor den Computer, um ihm zu antworten.

29

Erneut war Kamilla auf dem Weg nach Brabrand, diesmal nicht ganz freiwillig. Annas gelber Lada parkte schon vor dem Haus. Wieder ein normales Einfamilienhaus. Alles war so normal. Das einzige Ungewöhnliche war, dass es bei alledem um den Mord an einem unschuldigen kleinen Mädchen ging. Inzwischen vielleicht sogar an zwei Mädchen.

Sie nahm ihre Kameratasche vom Rücksitz und schritt eher widerwillig zum Haus hinüber. Es würde trotz allem wohl nicht noch einmal so unangenehm werden wie bei den Eltern von Gitte, beruhigte sie sich. Sie klingelte.

»Da ist ja meine Fotografin!« Anne legte schnell das fettige Stück Butterkranz, von dem sie gerade abgebissen hatte, auf den Teller zurück und wischte sich die Hände an ihrer verwaschenen Jeans ab. Das Aufnahmegerät summte geschäftig auf dem Couchtisch. Es waren also nicht ganz so pressescheue Menschen, mit denen sie es hier zu tun hatten. Doch schon im nächsten Moment griff Anne nach dem Gerät, schaltete es aus und verstaute es wieder in ihrem Rucksack. Kamilla begriff, dass das Interview bereits beendet war. Wahrscheinlich war Anne schon länger hier gewesen.

Cecilie Nordstrøm begrüßte Kamilla. Sie war kräftig gebaut, Mitte fünfzig, die Haare etwas langweilig mit einer großen Haarspange im Nacken hochgesteckt. Sie hatten in etwa die Farbe von Leberpastete, mit grauen Strähnen durchzogen. Ihre Augen blinkten fröhlich und lebhaft in einem runden Gesicht mit einem Anflug von roten Wangen. Sie hielt Kamilla den Teller mit dem Butterkranz hin. Es war gerade noch ein Stück übrig, sicher extra für sie aufgehoben. Aber sie hatte keinen Appetit und lehnte dankend ab.

»Dann wenigstens eine Tasse Kaffee?«

Kamilla schüttelte wieder den Kopf. »Nein danke, ich habe gerade ...« »Wir müssen jetzt auch gleich die Fotos machen«, sprang Anne für sie in die Bresche.

Das Teenager-Mädchen, das lautstark Kaugummi kaute, stand bereitwillig vom Sofa auf. Sie trug eine kurze Sommerbluse, die knapp über dem Nabel endete, und einen extrem breiten schwarzen Gürtel mit Metallnieten. Der Gürtel steckte in einer Jeans, deren Bund fast direkt auf der Hüfte saß, so dass man den Ansatz ihres Hinterns sehen konnte, als sie sich nun umdrehte, um aus dem Wohnzimmer zu gehen. Sie war eines dieser Mädchen, die unbedingt der Mode folgen wollten, ob sie nun die Figur dazu hatten oder nicht. Sie war ziemlich kräftig, und eine unschöne Speckfalte wölbte sich prall über den Hosenrand. Kamilla vermutete, dass sie auch einen G-String trug.

»Muss ich wirklich den Abfallsack mitnehmen?«, kaute das Mädchen und zog eine übertriebene Grimasse.

»Wir haben darüber gesprochen, dass Maria auf dem Foto gerade einen Sack in den Container werfen soll. Um die Sache natürlicher und alltäglicher aussehen zu lassen. Was hältst du davon?«, fragte Anne.

Kamilla fand es ein wenig aufgesetzt, aber die Sache würde ja ohnehin in jedem Fall gestellt wirken. Kaum jemand würde wohl glauben, dass das Foto tatsächlich in ebenjenem Augenblick aufgenommen worden war, den es nachstellte. Ein Foto, in der Sekunde des Leichenfundes geknipst ... Sie erschauderte bei dem Gedanken.

Cecilie Nordstrøm hatte angefangen, die Tassen vom Tisch zu räumen. »Muss ich denn unbedingt mitgehen, ich habe eigentlich nicht so richtig ...«

»Nein, das ist völlig in Ordnung. Wir brauchen nur Maria, und für sie ist es völlig ungefährlich. Sie ist ja keine Zeugin in dem Sinne, dass sie den Mörder verraten könnte«, beruhigte sie Anne, warf sich dann den Rucksack über die Schulter und gab Kamilla und Maria ein Zeichen, ihr zur folgen. Jemand war im Garten hinter dem Haus und wühlte in einem Blumenbeet. Vermutlich Herr Nordstrøm. Er schaute ihnen reserviert nach. Offensichtlich war nicht die ganze Familie an dem Kontakt mit der Presse interessiert.

Kamilla fixierte das Teenager-Mädchen durch das Display ihrer Kamera. »Du solltest vielleicht nicht ganz so viel lächeln«, sagte sie. Das Mädchen hatte sich mit einem strahlend breiten Grinsen wie für ein Familienfoto an den Container gestellt. Inzwischen hatte sie sich wohl von ihrem Schock über den unheimlichen Fund erholt. Sorgenfreie Jugend, dachte Kamilla. Oder war es vielleicht eher genau umgekehrt? Die Jugend musste heute so cool und beherrscht sein, dass man es nicht zeigen durfte, wenn man vor irgendetwas Angst hatte. Vielleicht hatten auch all die DVD-Filme, das Fernsehen und das Internet die jungen Leute schon völlig abgestumpft, und es gab nichts mehr, was sie noch schocken konnte. Höchstens vielleicht noch ein erdrosseltes Mädchen in einem Container in der Nachbarschaft.

»Genau«, sprang Anne ihr bei. »Schau ein wenig ängstlicher drein, Maria!«

Anne ging zu ihr hin und öffnete die Tür des Containers. Der Inhalt vom Mordtag war von der Polizei beschlagnahmt worden und jetzt war der Container wieder freigegeben.

»Versetz dich in der Zeit zurück, sieh wieder die Hand vor dir. Tu so, als würdest du gerade den Abfallsack hineinwerfen, genau wie an jenem Tag«, instruierte Anne.

Als das Mädchen in den halbleeren Container starrte, wurde sie plötzlich blass. In ihren Augen zeichnete sich Entsetzen ab.

»Gut, sehr gut so!«, hörte Kamilla Anne begeistert hinter sich rufen, während sie selbst in schneller Folge auf den Auslöser drückte. Sie spürte eine leise Übelkeit in sich aufsteigen.

Anschließend fuhren sie zu dem Spielplatz, wo Louise gekidnappt worden war. Die Autoreifen im Schaukelgestell waren vom Regen nass. Ein dicker Junge hockte auf einem der Reifen und stopfte sich Süßigkeiten in den Mund. Auf einer Bank in der Nähe saß eine Frau mit drei Mädchen, die ihnen aufmerksam mit den Augen folgten, während sie Eis schleckten. Ein weiteres Kind saß im Kinderwagen neben der Frau. Sie streckte ihm hin und wieder ihre Eistüte hin und ließ es lecken, so dass sein Kindergesicht zur Hälfte mit Eis und Schokolade verschmiert war. Ansonsten war niemand auf dem Spielplatz. Mord und Entführung veranlassten die Leute, ihre Kinder lieber zu Hause zu behalten.

Anne trocknete mit ihrem Ärmel das Regenwasser vom anderen Reifen im Schaukelgestell und setzte sich neben den Jungen.

»Soll ich dich mal anschubsen?«, fragte sie. Verschlossen starrte der Junge sie ohne eine Antwort an und stopfte neue Süßigkeiten in sich hinein. Er fischte Weingummi aus einer Tüte mit der Aufschrift »Toms TV-MIX«. Es war eine der großen Familientüten.

»Kommst du oft her?«

Schweigen.

»Wie heißt du?«, versuchte Anne es erneut.

»Bjarne. Ich darf mit Fremden nicht sprechen«, sagte der Junge. Er klang irritiert und abweisend.

»Ach, das verstehe ich sehr gut. Nach alldem, was passiert ist. Kanntest du Gitte und Louise?«

Kamilla lehnte sich an den Gestellpfosten und fand, dass Anne, wie sie jetzt auf der Schaukel neben Bjarne saß, selbst ein wenig einem Schuljungen glich. Bjarne warf einen raschen Blick zu Kamilla hinüber. Er blieb einen Moment lang an ihrer Kameratasche haften, die am Riemen über ihrer Schulter hing.

»Ich bin Fotografin«, erklärte sie, um ihn zu beruhigen. Seine Augen leuchteten voller Misstrauen und Skepsis. Welchen Einfluss die Warnungen der Eltern wohl auf die Auffassung der Kinder von einem geborgenen Dasein haben?, überlegte sie missmutig. Reagieren sie mit panischer Angst gegenüber allen Fremden?

»Wir arbeiten für eine Zeitung und helfen der Polizei, Louise zu finden«, ergänzte Anne – es war nur eine halbe Lüge – und zog damit die Aufmerksamkeit des Jungen wieder auf sich. »Hast du Louise an dem Tag ihres Verschwindens gesehen?«

Der dicke Junge schüttelte den Kopf, sprang schwerfällig von der Schaukel und lief ungeschickt und wackelig in Richtung des Wohnblocks neben dem Spielplatz davon. Kamilla stoppte den schaukelnden Autoreifen, den er hinterlassen hatte, und setzte sich.

»Ich glaube nicht, dass es im Moment besonders leicht ist, mit Kindern ins Gespräch zu kommen«, meinte sie lächelnd.

»Offenbar nicht, ja. Wie zum Teufel werden sie überhaupt entführt und ermordet, wenn sie so schüchtern sind?« Anne gab der Erde unter der Schaukel einen Fußtritt, dann sah sie nach oben in den bewölkten Himmel und weiter zum gegenüberliegenden Häuserblock hinüber.

»Wir könnten eine Runde durch die Treppenhäuser drehen, jemand muss doch etwas gesehen oder gehört haben.«

»Die Polizei war heute auch schon hier.« Die Stimme kam von der Frau auf der Bank. Sie hatte das Kind aus dem Kinderwagen genommen und es sich auf den Schoß gesetzt und war nun gerade dabei, mit einem Taschentuch das klebrige Eis von seinem Kinn zu wischen. Sie standen auf und schritten zur Bank hin.

»Geht ihr nur zu den Schaukeln und spielt ein bisschen, Mädchen. Jetzt ist der Junge wieder fort«, wandte sich die Frau an die drei Mädchen, die sofort losrannten. Zwei von ihnen warfen sich in je einen Autoreifen, während das größte Mädchen sie anschubste, so dass der Wind ihre Sommerkleider bauschte und die braunen Kinderbeine sichtbar machte, die gestreckt und wieder gebeugt wurden, um Schwung zu holen und die Schaukel noch höher fliegen zu lassen.

»Konnte jemand der Polizei etwas Neues mitteilen?« Anne setzte sich neben die Frau auf die Bank, schnitt eine komische Grimasse und sah dabei das Kind an, das prompt zu lachen anfing und einen unten im Mund wachsenden Zahn präsentierte.

»Sie sind von der Presse, nicht?«

Anne nickte. »Ja, wir arbeiten an einem Artikel über Louises Verschwinden.«

Die Frau musterte Kamilla und ihre Schultertasche.

»Ich bin Fotografin«, erklärte Kamilla wieder und setzte sich ebenfalls. Sie reichte dem Kind einen Finger, und ein Gefühl der Wärme durchströmte sie, als die klebrigen Kinderfinger ihn festhielten. Das Bild von Rasmus in diesem Alter stand ihr in leuchtender Klarheit vor Augen. »Wie alt ist er?«, fragte sie.

»Christian hier – er ist knapp ein Jahr alt.« Der Knabe räkelte sich auf dem Schoß der Frau und genoss die empfangene Aufmerksamkeit.

»Wir nennen ihn Prinz Christian. Kinder sind wunderbar«, fuhr die Frau fort. Sie demonstrierte ihre Muttergefühle, indem sie liebevoll mit dem Kind schäkerte, bis der Junge vor Lachen gurgelte.

»Ich finde es wunderbar, auf die Kleinen aufzupassen. Ich bin Tagesmutter, aber früher wollte ich auch einmal Journalistin werden«, erklärte sie und blickte Anne trübsinnig an.

»Und warum sind Sie es nicht geworden?«

Die Frau deutete mit ihrem Kopf in Richtung der Mädchen an der Schaukel. »Zwei von ihnen sind meine eigenen.«

Kamilla und Anne nickten verständnisvoll. So ergeht es vielen Frauen. Die Kinder kommen, und dann werden alle anderen Zukunftspläne erst einmal in die Schublade gelegt – und plötzlich ist es zu spät. Kamilla war froh, dass sie ihre Ausbildung als Fotografin bereits gemacht hatte, bevor sie Rasmus bekam.

»Kommen Sie oft mit den Kindern hierher?«, wollte Anne wissen.

»Jeden Tag. Sie müssen ja raus an die frische Luft und sich bewegen, auch wenn das Wetter diesen Sommer bisher miserabel gewesen ist. Und noch ein paar andere miserable Dinge passiert sind.«

»Kennen Sie Louise?«

Die Frau schüttelte den Kopf, und ein ernster Ausdruck trat in ihre Augen. »Nein, und das andere Mädchen, das ermordet wurde, habe ich auch nicht gekannt.« Sie warf einen schnellen Blick auf ihre eigenen Mädchen.

»Ich habe immer ein Auge auf sie. Sie dürfen hier draußen nie allein sein«, beteuerte sie und begann damit, die Jacken zusammenzulegen, die die Mädchen auf der Bank liegen gelassen hatten.

»Ich muss mich jetzt langsam auf den Weg nach Hause machen. Die Kinder werden gleich abgeholt. Ich musste heute ein bisschen länger auf sie aufpassen als sonst meistens. Es ist kein fest geregelter Arbeitstag, wenn man Tagesmutter ist.« Sie lächelte müde.

»Haben Sie mit der Polizei gesprochen?«, fragte Anne.

»Nein, ich habe ja nichts gesehen. Aber meine Nachbarin hat mir gesagt, dass jemand anderes in dem Wohnblock dort hinten an dem Tag ein großes dunkles Auto mit Volltempo von hier wegfahren gesehen hat. Sie meint, da saß eine Frau am Steuer.«

Die Mädchen kamen zurückgelaufen, atemlos vom Spielen, und redeten alle durcheinander. Das Gespräch wurde an diesem Punkt nicht fortgesetzt.

30

»Könntest du nicht wenigstens einmal ein Geschirrtuch in die Hand nehmen und mir beim Abwasch helfen, Dennis?« Vivi Hansen rief ihre Aufforderung laut aus der Küche heraus, bekam aber keine Antwort. In Momenten wie diesem störte es sie, dass er immer nur in seinem Zimmer vor dem Computer saß.

Ein Zwanzigjähriger sollte Freizeitinteressen haben, Hobbys, er sollte Fußballspielen oder so etwas. Sie sah sie ja immer im Fernsehen, die jungen Kerls, die in dem einen oder anderen Sportbereich etwas erreicht hatten oder auch ihr eigenes IT-Unternehmen gegründet hatten und Multimillionäre geworden waren. Wenn er sich so sehr für Computer interessierte, warum war er dann nicht auch diesen Weg gegangen? Jetzt war er arbeitslos, weil ihm kein Job gut genug war, wo er doch das Gymnasium absolviert hatte. Nur nichts körperlich Anstrengendes. Man sollte seine Muskeln schließlich nicht überbeanspruchen. Es war ein Kampf gewesen, ihn überhaupt dazu zu bringen, die Sache mit dem Gymnasium bis zum Ende durchzuziehen. Mit den Noten war es stetig bergab gegangen, er hatte zu viel geschwänzt und, statt zu lernen, lieber mit seinen Schulkameraden ausgiebige Sauftouren unternommen.

Verärgert tauchte sie das benutzte Frühstückgeschirr ins warme Seifenwasser. Die Marmelade auf einem der Teller war eingetrocknet, so dass sie kräftig mit der Bürste schrubben musste, um die klebrigen Reste abzulösen. Sie gab es auf, auf eine Antwort von ihm zu warten.

Manchmal genoss sie es, einfach die Tür zu seinem Zimmer zu schließen und gar nicht mehr zu merken, dass sie einen Sohn hatte. Einfach die Stille genießen, Wochenmagazine lesen und sich entspannen. Fast, als wäre sie alleinstehend, und ihr Mann Karl würde nicht pünktlich abends um sechs in der Tür stehen und wütend auf den Esstisch starren, wenn sie es nicht rechtzeitig geschafft hatte, ihn zu decken, oder sie mit dem Kochen noch nicht fertig war. Aber er war es natürlich, der die Familie versorgte. Es war hart und beschwerlich, in dieser Fabrik zu stehen und tagaus, tagein immer dasselbe zu machen. Manchmal hatte sie durchaus Mitleid mit ihm.

»Hast du mich nicht gehört?« Mit dem Geschirrtuch über der Schulter und verschränkten Armen lehnte sie sich an den Türrahmen seines Zimmers. Heute war einer dieser Tage, an denen ihr Dennis einfach nur auf die Nerven ging.

»Mama, ich chatte gerade!« Er wandte den Blick vom Computer ab und sah sie an. Sie konnte nie recht einschätzen, ob der Ausdruck in seinen Augen Verachtung oder Mitleid war. Vielleicht bot sie ja wirklich ein verachtenswertes Bild in ihrem an den Knien ausgebeulten Jogginganzug und mit dem unordentlichen Haar, das in einem Streifen von mehreren Zentimetern Breite an der Kopfhaut grau war, weil es dringend neu gefärbt werden musste. Da sie jedoch absolut kein Geld für einen Friseurbesuch ausgeben konnte, färbte sie sich die Haare selbst, aber sogar für das Färbemittel aus dem Supermarkt fehlte ihr in letzter Zeit das Geld; es war alles so teuer geworden, und es gab so viel anderes, wofür das Geld dringender gebraucht wurde. Herr Sohn sah indes auch nicht besser aus. Auch er war im Jogginganzug, wenn es auch ein etwas neueres und moderneres Modell war, so etwas, was man jetzt Freizeitanzug und nicht mehr Jogginganzug nannte.

»Du wohnst hier gratis, also könntest du mir schon ab und zu ein wenig helfen. Kannst du nicht mal den Computer gegen die Spüle tauschen?!« Es war gar nicht lustig gemeint, aber trotzdem lachte er plötzlich auf, so dass seine langen fettigen Stirnfransen über sein Pickelgesicht fielen und über seinem linken Auge hängen blieben. Er machte keinerlei Anstalten, sie wegzustreichen.

»Das macht aber nicht so viel Spaß wie das Chatten hier, Mama. Komm mal her und schau dir diese Mieze an.«

Widerwillig stellte sie sich hinter ihn und blickte auf den Bildschirm. Die Neugierde war stärker als ihr Unbehagen. Sie hatte noch nie gewagt, ihn zu fragen, was er da mit dem Computer überhaupt machte, aus Angst, als unwissende Banausin verhöhnt zu werden.

»Die da, schau. Sie ist erst vierzehn Jahre alt. Solche Titten.« Der Junge grunzte und lachte zugleich, dann nahm er einen Schluck aus der Cola-Flasche, die zusammen mit einer Chipstüte ihren festen Platz neben dem Bildschirm hatte. Eigentlich hätte er ja schon längst dick und fett geworden sein müssen, aber aus irgendeinem unerfindlichen Grund blieb er dünn und schlaksig. Wahrscheinlich hatte er das von ihr.

»Was ist das für eine Webseite, vor der du da sitzt? Du hockst doch wohl nicht den ganzen Tag da und schaust dir Pornos an?«

»Natürlich nicht.« Er klang entrüstet und knallte die Flasche hart auf den Tisch. »Wir reden im Internet nur miteinander. Nicht alles geht um Sex, aber in dem Bereich kennst du dich ja eh bestens aus, weil du und Papa, ihr habt ja jeder sein eigenes Schlafzimmer.«

Das war so etwas an ihm, wovor sie sich fürchtete: seine Fähigkeit, sie zu verletzen, sie schmerzhaft an die Vergangenheit zu erinnern und in den offenen alten Wunden zu bohren. Er wusste, dass Sex ein Thema war, das sie weder in Gedanken noch im Gespräch ertrug. Und schon gar nicht als Realität und körperliches Geschehen, und sie wusste, was jetzt gleich von dem Jungen kommen würde.

»Musst du heute nicht mal wieder zum Psychiater? Er ist vielleicht der Einzige, der es schaffen könnte, deine ...«

Heute konnte sie es nicht ertragen, er machte sie wild. Sie hob das Geschirrtuch und schwang es mit aller Kraft. Das feuchte Tuch traf ihn voller Wucht am Mund. Er sprang wütend hoch, brüllte auf und hielt sich beide Hände vors Gesicht.

»Spinnst du, Alte?! Verfluchte Scheiße, ich werde bald ausziehen.« Er rannte aus dem Zimmer.

»Mach das, dann mach das doch!«, rief sie ihm hinterher und hörte die Haustür zuknallen. Sie setzte sich auf den Stuhl, der von seinem Hintern warm war, und betrachtete die Fotos der Mädchen auf dem Bildschirm. Es waren alle möglichen Gesichter verschiedenen Alters. Einige herausfordernd, andere verlegen, andere wiederum vulgär; sowohl Mädchen als auch Jungen, hübsche und hässliche. »Profilbilder«, hieß es über der Fotogalerie. Ungeübt versuchte sie, die Maus zu nehmen und auf eines der Fotos zu klicken, wie sie es bei Dennis gesehen hatte. Alle möglichen Informationen über das Mädchen auf dem Bildschirm erschienen. Ihr Benutzername war »Freche Belinda«. Sie war erst zwölf Jahre alt. Was stellte er wohl auf diesem Computer mit diesen Mädchen an? Manche der Mädchen dürften jetzt in dem gleichen Alter sein, wie sie es war, damals als ...

Sie schob die Maus zur Seite und stand hastig auf. Hoffentlich konnte Dennis nicht sehen, dass sie sie berührt hatte. Wieder wurde ihr übel. Heute musste sie nicht zum Psychiater, also nahm sie ein paar von den Tabletten. In der Familie sprachen sie nie über das mit dem Psychiater. Nur wenn Dennis sie verletzen wollte, griff er es auf, ohne überhaupt den Hintergrund zu kennen. Weil auch sie selbst nie darüber sprach, was damals passiert war. Sie hatte ihren Vater geliebt. Geliebt und gefürchtet. Aber dass er sich das Leben genommen hatte, zeigte das nicht, dass er schließlich doch innerlich bereut hatte, was er angerichtet hatte? Die Angst, mit der er sie erfüllt hatte, wenn sie nachts seine Schritte auf dem Flur hörte, den Schmerz, den er ihr zufügte, wenn er die Tür zum Kinderzimmer hinter sich schloss und sich neben sie legte? Als sie erfahren hatte, dass er gestorben war, hatte sie eine bedingungslose Liebe zu ihm verspürt.

Sie ging in die Küche zurück und setzte den Abwasch allein fort. Wenn er da bloß nicht wieder in irgendetwas hineingeraten war, der Dennis. Vielleicht sollte sie seinen Vater bitten, mit ihm darüber zu reden, wenn Dennis wieder nach Hause kam. Sie wusste, er würde kommen, sobald sein Hunger groß genug geworden war.

31

Die Kaffeemaschine zischte als Zeichen dafür, dass die drei Tassen Morgenkaffee endlich fertig waren – und dass sie bald entkalkt werden musste. Kamilla hatte soeben die Zeitung aus dem Briefkasten geholt und war immer noch im Morgenmantel. Während sie in die Küche zurückging, las sie die Schlagzeilen auf der Titelseite.

»Verdacht auf Migranten oder geistig zurückgebliebenen Jungen im Gitte-Mord«, lautete die Überschrift zu Annes Artikel. Darüber hatte Kamillas Foto einen guten Platz erhalten. Es war eigentlich ganz gut geworden. Die Angst in den Augen des Mädchens war perfekt eingefangen. Allein der Gedanke, dass es dazu erst nötig gewesen war, das Mädchen zu bitten, nicht zu lächeln, machte sie etwas verlegen – die Tatsache, dass das Ganze in Wirklichkeit ein gestelltes Foto war, wie die meisten anderen Fotos in ähnlichen Fällen wohl auch. Sie hatte sogar schon von Journalisten und Pressefotografen gehört, die extra Zwiebeln schnitten, um den Leuten, die sie befragten, auch wenn sie zum Heulen gerade nicht in der richtigen Stimmung waren, dennoch Tränen in die Augen zu treiben. Vielleicht war es auch keine wahre Geschichte, aber sie wusste, dass sie sich weigern würde, das Foto zu machen, sollte sie es je mit einer derartigen Sache zu tun bekommen.

Aber warum hatte Anne die Überschrift so formuliert? Es gab ja nichts, was darauf hindeutete, dass ein Ausländer etwas mit dem Mord zu tun hatte, und der geistig zurückgebliebene Junge stand gar nicht unter Verdacht. Würde es nicht einfach unnötig die Stimmung aufheizen und damit Unschuldigen schaden?

Sie nahm die Kanne aus der Maschine, schenkte sich die Tasse voll und setzte sich an den Tisch. Als sie weiterlas, sah sie den Zusammenhang. Die Überschrift war eine Art Zitat der Behauptungen von Gittes Vater. Es ging gar nicht um Fakten. Die Überschrift sollte einfach nur Leser anziehen. Die Leute Glauben machen, dass es in der Sache Neuigkeiten gäbe. Sie dazu bringen, die Zeitung zu kaufen. Dieselbe Methode wie die der Klatschzeitschriften. Lockende Überschriften, die in Wirklichkeit weder der Wahrheit noch dem Inhalt des nachfolgenden Artikels entsprachen. Viele lesen ja nur die Überschriften und schauen sich die Fotos an, ging es ihr durch den Sinn. Kein Wunder, dass da oft falsche Gerüchte verbreitet werden: Leute behaupten, etwas in der Zeitung gelesen zu haben, und daher muss es wohl wahr sein. Weiter hinten in der Zeitung fand sie Annes Artikel vom Spielplatz. Das Foto dazu war ebenfalls gut geworden. Die Tagespflegemutter saß mit dem kleinen Jungen im Schoß auf der Bank, die drei Mädchen neben ihr. Die Mädchen hatten unbedingt mit auf das Foto gewollt, als Kamilla angefangen hatte, ihre Kamera in Stellung zu bringen. »Angst auf dem Spielplatz«, hieß es darunter fettgedruckt. Im Text berichtete die Tagespflegemutter, Bente Kristensen, wie sehr es ihren Alltag mit den Kindern beeinflusste, dass in der direkten Umgebung solche Verbrechen geschehen konnten. Ein Zitat aus ihren Äußerungen war, größer und fetter gedruckt, in Anführungszeichen mitten in den Text gesetzt: »Früher haben wir ja nicht an die Gefahr gedacht; hier konnten die Kinder immer sicher spielen, aber jetzt ...« Anne hatte auch das dunkle Auto erwähnt und die Zeitungsleser aufgefordert, sich bei der Polizei von Aarhus zu melden, falls sie etwas Auffälliges bemerkt hatten.

Ein Kratzen von Pfoten und Krallen gegen das Fenster lenkte ihre Aufmerksamkeit von der Zeitung ab. Tarzan war auf die Fensterbank gesprungen und versuchte nun, sich durch das halb geöffnete Küchenfenster zu zwängen. Sie ließ ihn herein. »Ja aber, kleiner Tarzan, warum kommst du nicht durch die Tür?« Die Katze war mit einem Satz auf dem Küchentisch. Sie verharrte einen Augenblick zwischen den schmutzigen Tassen und Gläsern in der Spüle und schleckte Wasser aus dem tropfenden Wasserhahn, um dann in einem eleganten Bogen auf den Boden hinunterzuspringen.

Als Kamilla das Fenster zumachte, konstatierte sie mit Wohlwollen, dass die Sonne immer noch von einem fast wolkenlosen Himmel herabschien. Das Wetter war genau richtig für ihren neuen, zweiten Auftrag, den sie gestern erhalten hatte. Ein Anruf auf ihrem Handy hatte sie erreicht, als sie auf der Rückfahrt von Brabrand in ihre Hauseinfahrt eingebogen war. Die Aarhuser Touristeninformation hatte angefragt, ob sie vielleicht einige neue, aktuelle Fotos vom Altstadt-Freilichtmuseum »Den Gamle By« machen könne, sobald das Wetter da einmal mitmache. Sie benötigten sie für eine neue Touristenbroschüre. Genau der richtige Job für Kamilla. Keine Container, keine toten oder entführten Kinder, keine Teenager in gestellten Posen.

32

»Warum, verdammt noch mal, schreibt sie jetzt so was?!«

Die Faust traf die Tageszeitung und ließ Leander, der auf dem Stuhl gegenüber saß, einen kleinen Sprung machen. Aber er kannte das Temperament seines alten Freundes. Er war schon immer so gewesen. Seit er selbst vor vielen, vielen Jahren aus England gekommen und auf den jungen Roland Benito getroffen war, der gerade als Polizeiaspirant in Kopenhagen angefangen hatte. Sicher ein Erbteil seiner italienischen Herkunft, hatte er oft gedacht. Rolands Eltern waren Südländer der heißblütigen Art. Aus Neapel. Eigentlich hieß er Rolando, aber der Name war schnell durch den dänischer klingenden Roland ersetzt worden. Soweit Leander wusste, hatte die Polizeiarbeit der Familie schon immer im Blut gelegen. Roland Benitos Vater war Angehöriger der Carabinieri gewesen, der italienischen Militär- und Sicherheitspolizei. Nachdem er bei einer Auseinandersetzung mit der Mafia von der Camorra getötet worden war, war die Mutter mit dem damals erst vierjährigen Rolando nach Dänemark geflohen, wo ihre Schwester lebte, die mit einem Dänen verheiratet war. Aber all das hatte Leander nicht von Roland selbst erfahren, der nie über seine italienische Familie und seine Vergangenheit redete. Leander fragte sich, wie viel er überhaupt wusste und woran er sich erinnern konnte.

»An diesem Bild da störst du dich ja nicht.« Leander zeigte auf das Foto, das neben der Zeitung lag. Die stark verpixelte Vergrößerung des Bildes eines Jungen mit einem gejagten Ausdruck in den leicht schielenden Augen. »Sei lieber froh, dass er kein Ausländer ist«, setzte er beschwichtigend hinzu. »Das hätte noch mehr Ärger gegeben.«

Roland zerdrückte seine Zigarette im Aschenbecher, der schon vor dem Mittagessen voll gewesen war. »Wir müssen etwas tun. Das Telefon hat den ganzen Vormittag über fast ununterbrochen geläutet. Leute rufen wegen des Artikels im Tageblatt an und um zu berichten, dass sie den geistig zurückgebliebenen Jungen an jenem Tag in der Nähe des Containers gesehen hätten. Normalerweise ist die Presse auf uns angewiesen und nicht wir auf die Presse.«

Leander wusste, wie sehr Roland die Presse auf die Nerven ging. Besonders in Fällen wie diesem. Es fiel ihm schwer zuzugeben, dass sie auch mal nützlich sein konnte.

»Jetzt beruhige dich, Roland. Nur, dass er hinter dem Container gesehen wurde, heißt es ja noch lange nicht, dass er der Mörder ist. Und er wird kaum derjenige sein, der das andere Mädchen entführt hat. Was ist mit dem dunklen Auto, das in Verbindung mit beiden Verbrechen gesehen wurde? Der da dürfte jedenfalls bestimmt kein Auto fahren.« Roland tippte druckvoll mit dem Zeigefinger auf das Foto. »Wir haben es entdeckt, als wir alle Bilder der Fotografin durchgegangen sind«, schnaufte er.

Das Foto, aus dem der vergrößerte Ausschnitt stammte, war über die Menge der Journalisten, Polizisten und Zuschauer hinweg am Container gemacht worden. Und dort, ganz außen in der rechten Ecke am Bildrand, stand der Junge halb versteckt hinter dem Gebüsch am rückwärtigen Containerzugang, den die Polizei übersehen hatte. Das Foto war genau während der halben Stunde geschossen worden, in deren Verlauf die Puppe verschwunden war.

»Er wusste, dass der Container hinten noch eine Tür hatte, davon bin ich überzeugt«, brummte Roland.

»Was fehlt ihm denn? Geistig zurückgeblieben kann ja vieles bedeuten.« Leander lehnte sich im Stuhl zurück und verschränkte seine Hände hinter dem Nacken, während er den Kriminalkommissar musterte, dessen Gesicht rot vor Wut war. Seine Gesichtsfarbe erinnerte an Mahagoni. Es war eine feste Routine, dass Leander regelmäßig bei Roland Benito auf der Polizei vorbeischaute, wenn sie zusammen am gleichen Fall arbeiteten. Es gab immer einige offene Fragen, die besprochen werden mussten. Übrigens mochten sie einander. Die Tatsache, dass sie beide Migranten waren, verlieh ihnen etwas Verbindendes.

»Fetales Alkoholsyndrom. Die Mutter des Jungen war sowohl drogenabhängig als auch Alkoholikerin, und als sie mit ihm schwanger war, hat sie sich fast zu Tode gesoffen. Aber die Pflegeeltern behaupten, dass er keiner Fliege etwas zuleide tun könne. Kristoffer heißt er übrigens. Kristoffer Kjær.«

»Trauriges Schicksal. Kann er denn überhaupt mit Computern umgehen – und habt ihr etwas zu den Mädchen gefunden?« Leander rollte eine der Spitzen seines kleinen weißen Fahrradlenker-Barts zwischen zwei Fingern, wie er es immer tat, wenn seine Hände gerade keine Beschäftigung hatten und nicht routiniert auf toten Körpern herumwanderten. Anders als Roland rauchte er nicht.

»Wir haben alle Mails durchgesehen, aber nichts Verdächtiges gefunden. Mikkel ist gerade dabei, die gelöschten Mails zu untersuchen. Es ist ja nicht unwahrscheinlich, dass die Mädchen bestimmte Mails verbergen wollten und sie deshalb gelöscht haben. Es ist schließlich trotz allem ein bisschen kriminell, auf diese Weise über sein Alter zu lügen.« Leander nickte. »Man hört ja immer wieder davon, dass Kinder im Internet sexuelle Angebote bekommen. Die Mädchen wollen heute viel zu schnell erwachsen werden und denken nicht über die damit verbundenen Gefahren nach.« Er seufzte. »Aber ist es überhaupt möglich, gelöschte Mails wiederherzustellen?«

Roland saß da und drehte seinen Kugelschreiber, während er seinen Blick auf Leander richtete. Im computertechnischen Bereich waren sie wahrscheinlich beide gleich unbewandert. »Das behauptet jedenfalls Mikkel Jensen. Er hat ein Programm, das so etwas leistet, es funktioniert aber nicht in allen Fällen. Manchmal können nur einige Prozent der gelöschten Mails wiederhergestellt werden, meint er. Jetzt will er es zunächst einmal selbst probieren, bevor wir die Sache an die regionale Einheit des polizeilichen IT-Zentrums weiterleiten. Die haben ja andauernd so viel zu tun, und weil wir keinen begründeten Verdacht haben, dass diese Mails wirklich etwas mit dem Mord zu tun haben, wird es schwierig, das mal eben schnell eingeschoben zu bekommen.« Er machte eine kurze Pause. »Aber lass bloß die Presse nichts von alledem wissen. Je mehr Ruhe wir haben, um uns in diesem Forum umzuschauen, desto besser«, fügte er mit vertraulich gesenkter Stimme hinzu.

Leander nickte abwesend und fixierte interessiert die Schmeißfliege an Rolands halb geöffnetem Fenster. An ihrem grünlichen, metallisch glänzenden Körper identifizierte er sie als eine der kleineren dänischen Schmeißfliegen der Gattung Lucilia, die gerne in Gebäude fliegen, um einen zur Eiablage geeigneten Gegenstand zu suchen. Roland folgte seinem Blick und lächelte süffisant. Leander wusste, dass Roland seine Schwäche für Insekten schon immer amüsiert hatte.

»Wie nennst du sie – die kleinen Helfer der Rechtsmedizin?«, scherzte er denn auch prompt.

»Ja, ihre Larven – die Maden – können uns in der Tat eine große Hilfe sein. Sie schlüpfen binnen 24 Stunden nach der Eiablage; wenn man also eine Leiche mit Maden hat, weiß man, dass die Leiche schon mindestens einen Tag alt ist. Am Entwicklungsstadium der Larven können wir den Todeszeitpunkt näher bestimmen.« Wieder richtete Leander seinen Blick auf die Schmeißfliege, die mit einem aggressiven Brummlaut, der wie das Summen einer Hummel klang, einen heldenmütigen Kampf kämpfte, um durch das Fensterglas hinauszukommen.

»Wusstest du, dass die Maden auch kleine Ärzte sind und nicht nur in der Rechtsmedizin eingesetzt werden, sondern auch in der Heilkunde – als Wunderheiler zur Behandlung schwer heilender Wunden?«, fuhr er fort.

Roland schnitt eine Grimasse. »Ich habe davon gehört. Aber sind das nicht nur Ammenmärchen?«

»Nein, nein. Damit hat es schon seine Richtigkeit. Dieses Verfahren gibt es bereits seit der Antike und es wurde bis zur Entdeckung der Antibiotika in vielen Krankenhäusern praktiziert. Während des Ersten Weltkriegs war die Madentherapie weit verbreitet, um die offenen Wunden der Kriegsversehrten zu heilen. Die Maden sondern proteolytische, also Eiweiß abbauende Enzyme und antibakterielle Substanzen ab, und auf diese Weise stimulieren sie die Wundheilung. Sehr effektiv. Natürlich müssen die Maden steril sein.«

Roland schauderte sichtlich zusammen. Auch Leander selbst war nicht gerade begeistert von der Vorstellung, eine offene Wunde zu haben, in der Maden herumtollten. Zum Glück hatte Gitte nicht so lange im Container gelegen, dass die Maden ihr Festmahl bereits hatten beginnen können.

»Weißt du schon Näheres über das Ergebnis der Analyse des Schlamms in Gittes Haaren und Kleidern?«, wechselte Roland das Thema.

»Noch nicht. Vielleicht kommt der Befund heute. Ich habe noch einmal in Kopenhagen nachgefragt.« Er bürstete eine unsichtbare Fussel von seinem Hosenbein.

»Der Container hätte am Dienstagnachmittag geleert werden sollen. Vielleicht wusste der Mörder das?«, grübelte Roland.

Leander nickte nachdenklich. »Ob ein geistig zurückgebliebener Junge wohl über dieses Wissen verfügen würde?«

»Tja.« Roland zuckte mit den Schultern. »Jedenfalls gut, dass sie so schnell gefunden wurde; weiß Gott, ob sie sonst je entdeckt worden wäre.«

»Habt ihr das Fahrrad und ihren Rucksack schon aufgetrieben? Und was ist mit der Strumpfhose – und mit dem merkwürdigen Gegenstand, der den Fleck auf ihrem Rücken verursacht hat?«

»Nein, leider noch nichts. Die ganze Gegend um den Bazar Vest und all die anderen Örtlichkeiten, von denen wir glauben, dass Gitte sich dort am Montag aufgehalten haben könnte, sind bereits abgesucht. Kein Fahrrad, kein Rucksack, keine weiße Strumpfhose – auch kein Handy übrigens. Bestimmt finden wir auch nichts mehr, solange wir den Tatort nicht haben.« Roland schüttelte resigniert den Kopf und sah durch das Fenster zum blauen Himmel hinaus.

Die Fliege hatte offenbar durch den Fensterspalt wieder den Weg nach draußen gefunden, oder sie hatte ihren Befreiungskampf inzwischen aufgegeben und war nun irgendwo im Zimmer und suchte nach einer geeigneten Stelle, um ihre Eier abzulegen. Leander schmunzelte, als er sah, wie Roland einen prüfenden Blick auf die Schachtel mit den Resten der Pizza von heute Mittag warf. Offenbar hatte er gerade denselben Gedanken gehabt.

»Am besten, du wirfst sie gleich weg«, sagte Leander mit einem ironischen Augenzwinkern. »Also, ich muss jetzt weiter. Ich hoffe, der junge Mann hat ein gutes Alibi.« Er legte die Hände auf die Armlehnen des Stuhls, im Begriff aufzustehen.

»Wir haben momentan keine weiteren Verdächtigen. Der Vater des Mädchens wäre ein erster Kandidat gewesen, aber er war bei der Arbeit und hat jedenfalls ein wasserdichtes Alibi.« Roland erhob sich und griff nach seiner Tweedjacke, die über der Stuhllehne hing.

Leander stand nun ebenfalls auf. Das Ergebnis von der Analyse der DNA-Probe sollte übrigens noch heute aus Kopenhagen kommen«, sagte er.

»Das wurde auch verdammt noch mal Zeit«, knurrte Roland.

»Sie haben sich dort drüben wirklich alle Mühe gegeben. So schnell geht es normalerweise nicht, schon gar nicht jetzt in der Ferienzeit. Aber wir wollen mal hoffen, dass sie dabei auch etwas gefunden haben. Es sind nicht die besten Bedingungen. Feuchtigkeit, Verunreinigung und Verwesung sind die schlimmsten Feinde des Rechtsmediziners. Das kann die Desoxyribonukleinsäure zersetzen – die DNA. Der Abfall im Container kann so manche der Spuren zerstört haben.«

Roland ließ einen tiefen Seufzton fahren.

»Unser Glück ist es, dass das Mädchen so schnell gefunden wurde«, fügte Leander beruhigend hinzu. »Hätte sie über längere Zeit im Container gelegen, hätten praktisch alle Spuren zerstört sein können.«

»Ich begreife aber noch immer nicht, was das Motiv sein könnte«, meinte Roland.

»Ein Orgasmus dauert nur eine Sekunde, trotzdem werden Menschen wegen dieses kurzen Vergnügens ermordet, vergewaltigt und verkauft«, gab Leander unwirsch zurück.

»Das ist es ja eben. Es gibt keinerlei Beweise für ein Sexualverbrechen, kein Sperma, kein Anzeichen eines sexuellen Übergriffs. Aber was ist dann das Motiv? Bedeutet es, dass der Mörder nur eine Frau sein kann, wie du es bei der Obduktion bereits erwähnt hast?« Roland öffnete die Tür, und Leander folgte ihm aus dem Büro.

»Ich weiß, dass ihr eine Menge offene Fragen habt. Doch dieser Junge, Kristoffer Kjær, kann ja vielleicht ein paar der Antworten liefern.«

»Es sind aber die Umstände, die mich interessieren«, fuhr Roland fort, als würde er laut denken. »Warum hatte sie ihre Strumpfhose nicht mehr an? Etwas deutet darauf hin, dass man sie ihr ausgezogen hat – und sieht das dann nicht nach einem sexuellen Motiv aus?«

»Doch. Zumindest nach irgendeinem perversen Typen. Der Mörder hat ihr aber auch die Sandalen wieder angezogen. Vielleicht ist das ein Zeichen von Reue. Ob Gitte ihren Mörder wohl kannte?«

»Tja, das ist wirklich eine interessante Frage. Ganz schöner Mist, dass keine Fingerabdrücke auf den Sandalen waren. Was auch immer irgendwann mal da gewesen ist – Wasser und Schlamm haben es zerstört.« Roland suchte nach seinem Autoschlüssel.

»Wirst du den Jungen vernehmen? Ist er denn überhaupt vernehmungsfähig?«

»Irgendetwas müssen wir ja schließlich tun. Vielleicht lohnt sich ein Besuch?« Roland steckte das Foto des Jungen am Container in seine Jackentasche.

33

Heute durfte sie das Pferd sehen. Es war eine echte Geduldsprobe gewesen zu warten, bis auch die letzte Schulstunde zu Ende war. Als es klingelte, hatte sie schon alles zusammengepackt, so dass sie sofort zum Fahrrad hinausrennen konnte. Auf dem Nachhauseweg hatte sie sich so sehr beeilt, dass sie beinahe bei Rot über eine Kreuzung gefahren wäre. Nachdem sie zur Tür hineingestürmt war, hatte sie sich gleich den alten, abgetragenen Jogginganzug übergezogen, den sie schon lange nicht mehr angehabt hatte – weil sie keine Reitkleidung hatte, war er das Beste gewesen, was sie finden konnte. Aus der Keksdose hatte sie sich ein paar Kekse genommen, dann eine leere Flasche mit Wasser gefüllt, den Verschluss zugeschraubt, das Ganze in den Rucksack gestopft – und dann los. Zum Glück regnete es nicht. Er wohne schon fast auf dem Land, und der Wald von True sei dort ganz in der Nähe, hatte er geschrieben. Es sei ein guter Ort zum Reiten.

Der Wind ließ ihr die schulterlangen hellen Haare um die Ohren tanzen. Ein Lächeln legte sich auf ihre Lippen. Jetzt war sie bald erwachsen. Genauso erwachsen wie Sofie und Line. Und die unternahmen auch so allerhand, was Papa und Mama nicht wussten.

Sie hätte auch den Bus nehmen können, aber weil das Wetter so schön war, wollte sie lieber mit dem Fahrrad fahren – so weit war es auch wieder nicht, und auf dem größten Teil der Strecke gab es einen Fahrradweg. Sie musste nur im Kreisverkehr richtig abbiegen, dann würde sie es schon finden.

Aber es war dann doch weiter, als sie gedacht hatte. Der Schweiß ließ ihr die Joggingjacke unter dem Rucksack am Rücken festkleben, also fuhr sie an die Seite und zog sie aus. Es war besser, in der ärmellosen Bluse zu radeln, jetzt, wo die Sonne hoch am wolkenlosen Himmel stand. Sie nahm ein paar Schluck lauwarmes Wasser aus der Flasche. Das Oberteil klemmte sie auf den Gepäckträger, dann setzte sie sich wieder aufs Rad. So war es besser.

Ihre Laune besserte sich, als plötzlich überall um sie herum Felder waren und sie den Bach entdeckte. Ein wenig weiter vorn konnte sie am Horizont den Wald erahnen. Sie war also bald da.

Es kam ihr auch schon so vor, als sei sie viele, viele Stunden lang gefahren. Die Oberschenkel taten ihr weh, und sie fing an zu bereuen, dass sie nicht den Bus genommen hatte. Dann hätte sie auch schneller wieder zurück sein können, bevor Papa und Mama nach Hause kamen. Doch jetzt war sie ja wirklich gleich da.

Als sie das Haus entdeckte, das er in seiner Mail beschrieben hatte, beschleunigte sie das Tempo. Aber wo war der Stall? Hinter dem Haus war eine große Wiese, aber sie sah keine Pferde dort weiden. Vielleicht war es ja doch nicht das richtige Haus. Sie stellte das Fahrrad auf dem Platz vor dem Haus in den Kies und ging zur Haustür. Dann zögerte sie. Vielleicht war es nicht verkehrt, sich zuerst ein wenig umzuschauen.

Hinter dem Haus war ein kleiner Garten, der aussah, als würde sich niemand darum kümmern. Das Gras war hoch und voller Unkraut. Auch ein Kräutergarten war da, wie Oma einen hatte, aber alle Pflanzen waren verdorrt. Es roch faulig von einem alten Misthaufen herüber, der viele summende Fliegen anzog. Das Haus wirkte unbewohnt. Sie musste die falsche Abzweigung genommen haben; also blieb ihr nichts anderes übrig, als sich wieder aufs Rad zu setzen und nach dem richtigen Haus zu suchen. Das Kätzchen, das plötzlich aus den Büschen geschlichen kam und ihr um die Beine strich, brachte sie auf andere Gedanken. Es miaute so lieb und machte den Eindruck, als habe es Hunger. Sie hockte sich hin und streichelte es. Das Handy in der Hosentasche drückte gegen ihren Oberschenkel. Wenn er ihr bloß seine Handynummer gegeben hätte, dann hätte sie ihn jetzt anrufen oder ihm eine SMS schicken können. Blöd, dachte sie und redete auf das schnurrende Kätzchen ein, das zärtlich sein Näschen gegen ihre Hand rieb. Sie wollte es gerade hochnehmen und aufstehen, als sie die Stimme hinter sich hörte.

»Amalie?«

Sie blickte hoch. Da stand er gegen die Sonne und war nur ein dunkler Schatten. »Ja«, sagte sie und erhob sich. Als sie aufgestanden war, konnte sie sein Gesicht sehen. Er war alt, viel älter als sie sich ihn vorgestellt hatte. Weil er diese dunkle Sonnenbrille aufhatte, konnte sie nicht sehen, ob er wirklich braune Augen wie die Pferde hatte, so wie er in der Mail geschrieben hatte. Der Wind blies ihm die Haare in die Stirn und sie konnte sehen, dass er schon anfing, eine Glatze zu kriegen.

Er hielt ihr seine Hand hin, aber sie nahm sie nicht. Das Kätzchen rieb sich immer noch an ihrem Bein.

»Wo ist das Pferd?«, fragte sie.

34

Danny bezahlte und schritt durch den Eingang hinein auf die gepflasterten Straßen des Freilichtmuseums »Den Gamle By« – die Altstadt. Es war, als würde man in einer komplett anderen Welt landen. Es roch nach Pferd und alten Häusern. Er hörte Geräusche, die ihn in der Zeit zurückversetzten, und er erhielt einen lebendigen Eindruck davon, wie es gewesen sein musste, im 19. Jahrhundert zu leben. Er schaute durch die Fenster und kam sich vor wie ein Spanner, der verstohlen in das Zuhause anderer hineinglotzt. Der Eindruck wurde noch verstärkt dadurch, dass er nun tatsächlich arbeitende Frauen in alten Trachten und mit Hauben auf dem Kopf hinter den Küchenfenstern sah. Hinter dem Tresen der Bäckerei stand die Bäckersfrau mit Schürze und Brosche, wie es vor über hundert Jahren Mode gewesen war.

Er saß einen Augenblick lang auf der flachen Mauer über dem Bach, genoss die Sonne, die heute von einem blauen Himmel herabstrahlte, und atmete die Stimmung ein. Es roch leicht nach faulem Wasser. Das Wasser war grün und trübe und voll mit Zigarettenkippen und Verpackungsmüll von Eistüten und Süßigkeiten. Das ist damals wohl noch nicht so gewesen, dachte er, während er sich nun seinerseits eine Zigarette anzündete. Das Trappeln von Pferdehufen mischte sich mit dem hellen Klang von Kinderstimmen, die durcheinanderriefen und lachten. Eine von einem Pferd gezogene alte Kutsche mit klapperndem Fuhrwerk und einem jungen Paar an Bord rollte langsam auf den Pflastersteinen vorbei. Er verfolgte Kutsche und Paar mit seinem Blick. Sah, wie die beiden einander küssten und sie ihren Kopf an seine Schulter legte, ehe sie um die Ecke bogen und aus seinem Gesichtsfeld verschwanden. Er seufzte und drückte die Zigarette an der Mauer aus, während er weiter dem Geräusch der Pferdehufe lauschte, das langsam schwächer wurde und zuletzt von den Rufen und dem Schreien der Kinder übertönt wurde.

Er fühlte sich müde. In der Nacht hatte er wieder den alten Albtraum gehabt, und er hatte ihn schweißgebadet aus dem Schlaf gerissen. Er hatte diese Albträume lange nicht mehr gehabt, aber heute Nacht hatten sie ihm nicht viel Schlaf gelassen. Vielleicht war das Wiedersehen mit jenem Ort schuld. Vielleicht lag der Psychologe ja völlig falsch mit seiner Behauptung, dass die Konfrontation ihm helfen würde.

Er kaufte sich eine altmodische Eistüte und schlenderte eisschleckend zwischen den gelben und roten Holzfachwerkhäusern einher, in Gedanken versunken. Ein kleines Mädchen lief gegen sein Bein und wäre beinahe gestürzt. Er konnte die Kleine gerade noch am Arm packen und ihr wieder auf die Beine helfen. Sie war einer der Gänse nachgelaufen, die drüben bei der alten Wasserpumpe schnatterten und Wasser tranken. Frauen liefen in Kleidern aus vergangenen Zeiten umher und schleppten Wasser in schweren Holzkübeln, die irgendwie dennoch aussahen, als seien sie neueren Ursprungs.

Dann entdeckte er sie. Sie stand mit ihrem Fotoapparat da, auf der anderen Seite der Wasserpumpe, und knipste. Doch erst als sie die Kamera von ihrem Gesicht nahm und, auf der Suche nach neuen Motiven, ihren Blick schweifen ließ, war er sich auch ganz sicher, dass sie es wirklich war. Ein weißer Strickpullover war lässig über ihre Schultern geworfen und vor der Brust an den Ärmeln zusammengebunden. Sie wirkte einfach wie ein entspannter Tourist – ähnlich wie er selbst. Als sie ihn entdeckte, stand sie da und fasste ihn ins Auge, als sei auch er nur ein mögliches Motiv. Sie steckte eine Hand in die Tasche ihrer hellen Hose, hob mit der anderen Hand die Kamera und richtete die Linse auf ihn. Er lächelte, als er sah, dass sie auf den Auslöser drückte. Sie senkte die Kamera wieder, während sie ihn immer noch abwartend ansah. Er zögerte. Dann ging er zu ihr hin.

»Hallo.«

»Hallo.«

Ihre Antwort kam so leise, dass sie kaum hörbar war, aber sie lächelte. Er liebte dieses Lächeln, wurde ihm bewusst.

»Neuer Auftrag?«

»Ja, zum Glück«, antwortete sie. »Das hier ist eher mein Fall.«

Die Sonne strahlte ihr in die Augen und ließ sie ein wenig blinzeln, als sie ihm ins Gesicht sah. »Spielst du hier Tourist?«, fragte sie mit einem heiteren Lächeln.

»Ich bin Tourist!« Er breitete die Arme aus, um es zu unterstreichen, und erwischte dabei einen gut angezogenen älteren Herrn am Rücken. »Oh, Entschuldigung!«

Der Alte hob die Hand zu einer begütigenden Geste, wie ein »Macht nichts«, und ging weiter. Sie lachte und wandte sich zum Gehen. Danny folgte ihr.

»Für wen arbeitest du dann jetzt? Immer noch für die Presse?«

»Nein, für die Aarhuser Touristeninformation. Sie brauchen neue Fotos für eine Touristenbroschüre. Jetzt habe ich bestimmt schon genug geknipst.«

»Bin ich auch mit drauf?«, fragte er amüsiert und zeigte auf die Kamera. Im ersten Moment wirkte sie ein wenig überrascht, dann jedoch erinnerte sie sich an das Foto, das sie von ihm gemacht hatte. »Vielleicht. Ein Relikt aus alter Zeit«, spottete sie.

Die Frau hat Humor, dachte er, aber für einen kurzen Moment streifte ihn der unerquickliche Gedanke, dass sie ihn womöglich wirklich zu alt fand. Sie lachte wieder.

Sie betraten die alte Bäckerei mit dem stilvollen Bäckerschild an dem gelben Holzfachwerk und den abgerundeten Fenstern, die mit Brezeln verziert waren. Hier kauften sie zwei Zuckerbrezeln und schlenderten dann im strahlenden Sonnenschein weiter durch die alte Museumsstadt, während sie an ihren Brezeln knabberten. Sie besichtigten das alte Bürgermeisterhaus, besuchten die vielen Verkaufsstände, standen bei der alten Wassermühle am Zaun und sahen zu, wie der kleine Bachlauf in Kaskaden ins grüne Wasser platschte, wobei ihnen die Wassertropfen kalt ins Gesicht spritzten. Hin und wieder hielt sich Kamilla zwischendurch die Kamera vors Gesicht und knipste eine neue Serie Fotos. Hinter ihnen ragte das Prisma-Hochhaus in den Himmel, der sich blau mit kleinen weißen Wolken in den vielen blitzblanken Fenstern des Glasgebäudes spiegelte. Der Büroturm unterstrich den scharfen Kontrast zwischen den alten Gebäuden hier und der modernen Welt, die dort draußen an der Ceres-Kreuzung pulsierte.

»Hättest du nicht Lust auf eine Kleinigkeit? Ich habe gleich hier nebenan ein Restaurant gesehen.« Die Frage kam ihm ganz plötzlich in den Sinn. Er fürchtete, dass sie einfach weggehen und verschwinden würde, wenn er jetzt nicht noch rasch irgendetwas vorschlug.

»Das Prinz Ferdinand?! Nein, das ist viel zu teuer.« Sie winkte ab, sah ihn aber trotzdem mit erwartungsvoller Miene an.

»Wir spielen Touristen. Komm schon!« Er blieb hartnäckig.

Sie zögerte immer noch. »Ich bin nicht richtig angezogen«, versuchte sie neue Ausflüchte.

»Es ist mein vorletzter Tag in Aarhus. Bitte, Kamilla, kommt mit!« Er setzte sein überzeugendstes Gesicht auf. Sie gab auf und folgte ihm, ließ sich von ihm mitziehen.

35

Schon bevor er nach rechts in die Sønder Allé abgebogen war, hatte sich Roland eine Zigarette angezündet. Nun steckte sie zwischen seinen Fingern, die auf dem Lenkrad lagen, und rauchte sich selbst, während er das Auto geübt durch den dichten Verkehr im Stadtzentrum lenkte. Am Salling-Parkhaus, Ecke Amaliegade, war Stau. Während er wartete, dass die Wagenlawine wieder ins Rollen kam, hatte er endlich Gelegenheit, erneut an der halb abgerauchten Zigarette zu ziehen. Eine Frau schob einen Kinderwagen auf die Fahrbahn und nutzte den Stau, um auf die andere Straßenseite zu gelangen, ohne zuerst bis zum Zebrastreifen vorne an der Fredensgade hinuntergehen zu müssen. »Das hättest du wahrscheinlich nicht gemacht, gute Dame, wenn ich mit dem Dienstwagen unterwegs gewesen wäre«, murmelte er und klopfte die Asche im schon übervollen Aschenbecher ab. Er wunderte sich über das Kinderwagenverhalten der heutigen Mütter. Mütter sollten eigentlich vorauslaufen und den Kinderwagen hinter sich herziehen, fand er. Das ist sicherer, besonders wenn man sich erst noch einen Überblick verschaffen muss, ob die Straße auch frei ist. Durch den Zigarettenqualm hindurch kniff er die Augen zusammen und sah der Frau nach. Sie rannte das letzte Stück und erreichte den Bürgersteig auf der anderen Seite gerade noch rechtzeitig, bevor sich die Autoschlange in Bewegung setzte.

Langsam kam der Verkehr wieder ins Rollen. Er legte schnell den Gang ein und folgte dem zähen Verkehrsfluss bis zur Regina-Kreuzung, wo eine erneute rote Ampel ihn zum Halten zwang. Ein Radfahrer mit MP3-Player und Kopfhörerstöpseln in beiden Ohren übersah das rote Licht und hätte beinahe ein paar Fußgänger umgefahren, bis er im letzten Moment doch noch bemerkte, dass das da draußen nicht die Musikwelt war. Roland schüttelte den Kopf und verdrehte die Augen. Er wusste, wie leicht man in eine andere Welt abtauchen konnte, wenn man sich in die Klänge der Musik vertiefte – auch wenn es wahrscheinlich nicht gerade Pavarotti war, was sich der langhaarige Typ da gerade zu Gemüte führte. Eine neue Zigarette war aus der Cecil-Schachtel geschüttelt und hing schon zwischen seinen Lippen, während er in der Jackentasche nach dem Feuerzeug suchte. Gleichzeit bereute er es auch, dass er schon wieder rauchte. Er wusste ja selbst nur zu gut, dass es nicht gesund war. Aber dieser Fall zerrte an seinen Nerven. Während der Nacht hatte er die meiste Zeit an Mariannas Kinderbett gesessen und in ihr kleines, schlafendes Gesicht gesehen. So unschuldig. Vorsichtig, um sie nicht aufzuwecken, hatte er ihr die beharrlich laufende Nase gewischt. Die hartnäckige Erkältung. Was, wenn sie es gewesen wäre?

Er bog auf den Edwin Rahrs Vej ab und fuhr dann in den Bentesvej hinein. Ein paar dunkelhäutige Ausländerjungen in weiten Hip-Hop-Hosen und Kapuzenshirts gingen vorbei. Sie schenkten ihm keinerlei Beachtung, als er aus dem Auto stieg. Er sah ja auch nicht besonderes dänisch aus und ähnelte mehr ihnen als dem typischen Durchschnittsdänen. Aber er war froh über die neutralen Autos der Kriminalpolizei. Wenn er hier mit einem Dienstwagen gefahren wäre, wäre ihm wahrscheinlich schon längst ein Stein durch die Heckscheibe geflogen. Sie hatten bereits viele unschön verlaufene Einsätze hier im Problembezirk Gellerup gehabt. Es war, als ob allein der Anblick des weißen Polizeiautos mit den blauen Streifen die Leute hier draußen schon Amok laufen ließ.

Die Pflegefamilie wohnte im dritten Stock. Das Treppenhaus roch nach Rindfleisch dänischer Art mit Zwiebeln und Knoblauch. Hinter einer der Türen weinte herzzerreißend ein Kind. Roland war ein wenig außer Puste, als er die Tür erreichte. Mie und John Thorsen hieß es auf dem Türschild. Der Junge wurde nicht erwähnt. Er klingelte. Einige Male. Als endlich eine Frau Mitte dreißig vorsichtig öffnete, hatte er seinen Polizeiausweis schon aus der Tasche gezogen. Sie warf nur einen kurzen Blick darauf.

»Ich habe Ihren Besuch erwartet«, meinte sie und gab ihm ein Zeichen einzutreten. Als er die Tageszeitung auf dem Tisch liegen sah, wusste er warum.

»Kaffee?«

»Ja, danke. Sehr gerne.« Das gehörte sich, war ihm nach unzähligen Besuchen verschiedener Art in einem fremden Zuhause klar geworden. Kaffee war der Treffpunkt, um den man sich versammelte, wenn man kein Bier anbieten konnte.

Sie stellte zwei Tassen und eine Schale mit Keksen und Plätzchen auf den Küchentisch. Roland schaute sich kurz nebenan im Wohnzimmer um, das mit neuen und alten Möbelstücken, die wahrscheinlich vom Flohmarkt stammten, eigentlich recht gemütlich eingerichtet war. Dann setzte er sich auf einen der einfachen Stühle am Tisch in der Essecke der Küche. Sie nahm auf dem Stuhl gegenüber Platz und schenkte ein. Der Kaffee sah dünner aus als der auf dem Polizeirevier, aber das war meistens so, wenn er auswärts Kaffee bekam. Aus Höflichkeit nahm er ein Plätzchen, als sie ihm die Schale reichte. Er hatte keinen Hunger, nicht einmal Appetit – obwohl er doch eigentlich dafür bekannt war, immer und überall Appetit zu haben.

»Kristoffer kommt leider nicht vor drei Uhr nach Hause«, eröffnete sie ihm. »Er ist mit meinem Mann auf einer Lastwagentour, er liebt das. John ist Lkw-Fahrer.« Sie nahm einen Bissen von ihrem Keks, der ihr prompt in den Schoß krümelte. Sie hatte krause dunkle Haare, die sehr wohl das Resultat einer misslungenen Dauerwelle sein konnten, und trug eine modische Brille mit einem leichten Titangestell. Die Brille passte gut zu ihrem schmalen Gesicht. Graue Augen blickten ihn durch die dünnen Gläser an. »Sie hätten ruhig vorher anrufen können«, sagte sie mit Kekskrümeln im Mundwinkel. Der Vorwurf war deutlich herauszuhören, aber sei’s drum. Das gerade machte die Polizei eben nicht: anrufen und im Voraus warnen. Er sah auf seine Uhr. »Ach, die Viertelstunde warte ich einfach. Können Sie mir nicht währenddessen etwas über Kristoffer erzählen?«

»Sie können ihn nicht verhaften. Er hat nichts getan.« Sie hantierte nervös an dem Teller mit dem Kleingebäck herum und sah ihn mit einem Blick an, in dem ein Anflug von Unsicherheit lag. Vielleicht war sie eine dieser Pflegemütter, die sich mit ihrem Pflegekind – einem geistig zurückgebliebenen Teenager – übernommen hatten, da sie sich zu Beginn nicht darüber im Klaren gewesen waren, welche Verantwortung so etwas mit sich brachte. Dass es da nicht nur um Essen, ein warmes Bett und ein paar Gutenachtküsschen ging. Vielleicht hatten die beiden ihn nur des Geldes wegen genommen. Von dergleichen hatte man ja schon gehört.

»Davon gehen wir auch nicht aus. Aber wir wissen, dass er sich in der Nähe des Containers befunden hat – und zwar genau zu dem Zeitpunkt, als jene Puppe verschwunden ist, über die Sie sicher schon etwas in der Zeitung gelesen haben.« Er zog das vergrößerte Foto von Kristoffer am Container aus der Jackentasche und legte es vor sie hin. Ohne großes Interesse betrachtete sie es, während sie die Krümel, die sie gerade auf ihrem Schoß entdeckt hatte, auf den Boden wischte.

»Und genau deshalb möchten wir ihn sehr gerne einmal sprechen. Ist es normal, dass sich Kristoffer ganz allein und ohne Aufsicht bewegt?« »Das kann er gut. Wenn er einen guten Tag hat, geht das problemlos.« »Und wenn er einen schlechten Tag hat?« Roland nahm einen Schluck aus seiner Tasse und musterte die Frau mit angehobener Augenbraue über den Rand hinweg.

»Normalerweise bin ich bei ihm«, antwortete sie mit schwacher Stimme. Sie zerbrach ihren Keks in kleine Stücke. »Aber er mag es total, auf den Spielplatz zu gehen und dort die anderen Kinder zu sehen. Das bekommt er gut alleine hin.«

»Hmm. Hat er eigentlich einen Computer?«

Mie Thorsen schüttelte den Kopf. »Dazu reichen seine Fähigkeiten nicht, nicht einmal für einfache Computerspiele.« Sie seufzte.

»Hat Kristoffer dann eine Puppe?«

»Uh, nein!« Sie sah Roland überrascht an. Dann ruderte sie zögernd zurück. »Ich weiß es, ehrlich gesagt, nicht. Wir gehen nicht oft in sein Zimmer.« Sie zog ihre abgenutzte blaue Strickjacke enger um sich, als sei ihr plötzlich kalt geworden. »Wir haben abgemacht, dass dort sein ganz privater Ort ist, wo wir uns nicht einmischen«, murmelte sie, wohl vor allem um sich selbst zu überzeugen.

Roland kaute den Rest seines Plätzchens und spülte mit Kaffee nach. »Haben Sie etwas dagegen, wenn ich mich in seinem Zimmer mal etwas umschaue?«

Sie zögerte. »Und was ist, wenn er nach Hause kommt?«

»Dann sprechen wir mit ihm.« Roland setzte sein überzeugendstes Lächeln auf.

In Kristoffers Zimmer durfte er sich allein bewegen. Im Polizeibericht hatte es ebenfalls geheißen, dass der Junge geistig ein wenig zurückgeblieben sei, und das war seinem Zimmer auch deutlich anzumerken. Es war kein normales Zimmer eines fünfzehnjährigen Jungen im Jahre 2007, in dem Roland vielleicht Poster von Britney Spears und Pamela Anderson an den Wänden erwartet hätte – oder wie die leicht angezogenen und stets wechselnden jungen Frauen auch immer heute hießen, die er ab und zu flüchtig im Fernsehen und anderen Medien sah. Stattdessen hingen hier Poster der Disney-Filme »König der Löwen« und »Arielle, die Meerjungfrau«. Am Bett war eine alte Lampe mit einem roten Schirm angebracht, auf dem, unter goldenen Sternen, Ole Lukøje, der dänische Sandmann, zu sehen war. Sicher auf dem Flohmarkt aufgetrieben.

Roland bewegte sich durchs Zimmer und rückte vorsichtig an einigen der Gegenstände, ohne sie aber direkt mit den Händen zu berühren. Stattdessen verwendete er den Kugelschreiber, den er immer in der Tasche hatte. Auf einem Regalbrett stand eine große Homer-Simpson-Figur. Roland musste unwillkürlich lächeln, als er sich daran erinnerte, wie er sich diese amerikanische Kultserie zusammen mit seinen Töchtern angeschaut hatte. Sie hatten ihn immer damit aufgezogen, dass er einmal so kugelrund wie der Polizeichef Chief Wiggum werden würde, wenn er mit dem Kuchen zum Kaffee nicht besser aufpasste. Die wehmütige Erinnerung ließ ihn schmunzelnd den Kopf schütteln. Als er die Homer-Figur verschob, kippte die Bücherreihe dahinter um. Er hatte übersehen, dass Kristoffer Homer als Buchstütze dort hingestellt hatte.

Fast hätte er, wie Homer, fluchend »D’oh!« gerufen, da sah er sie. Aus schlammverdreckten, ausdruckslosen Augen starrte sie ihn aus der Dunkelheit hinter den Büchern an. Ihr fehlte die rechte Hand. Die Puppe!

36

Der Tag neigte sich allmählich seinem Ende zu und das Wartezimmer war beinahe leer. Der letzte Patient sollte erst in einer Stunde kommen, also bot sich jetzt die Gelegenheit für eine Kaffeepause. Solche Gelegenheiten ergaben sich nur selten. Normalerweise war sie zeitlich ständig im Rückstand, weil es immer Patientengespräch gab, die länger dauerten als geplant. Sie hatte gerade eben ihren vorletzten Patienten aus der Praxis geschickt – zuvor hatte sie ihn ausgiebig beruhigen müssen –, als sie ihn im Wartezimmer entdeckte.

»Deine Sprechstundengehilfin hat gemeint, ich dürfe mich einfach hinsetzen und warten. Ich habe keinen Termin vereinbart.« Er erhob sich aus seinem Sitz im leeren Wartezimmer und räusperte sich verlegen.

Richtig, sie waren ja jetzt beim Du. »Es ist aber lange her, dass du das letzte Mal hier gewesen bist!«, rief sie aus.

Die Haltung seines mageren Körpers vermittelte zudem den Eindruck, dass er eigentlich lieber woanders gewesen wäre.

»Komm doch rein, Troels. Ich habe gerade etwas Zeit. Mit meinem letzten Patienten ist es schneller gegangen als geplant. Hast du lange gewartet?«

»Halb so schlimm. Ich habe einige deiner alten Zeitschriften von anno schießmichtot gelesen. Übrigens war es neulich wirklich nett mit dir, danke.«

Majken hielt ihm die Tür auf und ließ ihn zuerst ins Sprechzimmer treten. Sie lächelte nachsichtig über seine Kritik an ihren nicht ganz taufrischen Zeitschriften; sie hatte dergleichen schon oft gehört. In ihrem weißen Arztkittel, mit den hochgesteckten Haaren und der Brille machte sie natürlich einen ganz anderen Eindruck als in der Freizeit, aber das hatte Troels auch bisher nicht abgeschreckt. Trotzdem wirkte er heute irgendwie eingeschüchtert und verunsichert. Vielleicht war es falsch gewesen, ihn neulich mit an den Tisch einzuladen. Vielleicht machte es ihn verlegen, mit seiner Ärztin nun in einem engeren Verhältnis zu stehen. Die intimen Konsultationen und Untersuchungen gestalteten sich plötzlich ganz anders, wenn es sich um Patienten handelte, mit denen man auch privat befreundet war, besonders in Fällen wie seinem. In der Regel suchten sie sich dann bald einen anderen Arzt. Ein Patient sollte sich wohl auch nicht unbedingt für das letzte Treffen mit seinem Arzt bedanken. Das wäre auf jeden Fall der Standpunkt ihres Vaters. Ärzte sollten sich ja vom Pöbel unterscheiden.

»Fehlt dir etwas?«, fragte sie.

»Es ist wieder der Herzrhythmus. Ich glaube, mein Herz macht bald schlapp.« Die hellen, fast unsichtbaren Augenbrauen in seinem bleichen Gesicht zogen sich zusammen und bildeten über der schmalen, geraden Nase eine bekümmerte Falte.

»Setz dich hin und lass uns mal nachschauen, Troels.«

»Kannst du mir nicht Schlaftabletten verschreiben? Ich kann nachts einfach nicht schlafen.«

Sie wühlte seine Krankenakte aus dem Archiv. Sie fand es immer noch einfacher, den Ordner aus dem Archivschrank zu holen, statt die Informationen auf dem Computer zu suchen, obwohl alles längst auch in der elektronischen Krankenakte enthalten war. Sie wusste nur zu gut, dass sie sich noch besser an das digitale System gewöhnen musste.

Als sie mit dem Stethoskop sein Herz abhörte, stieß sie auf keinerlei Anzeichen einer Unregelmäßigkeit im Herzrhythmus. Ein Herzkardiogramm zeigte auch nichts Anormales.

»Es sieht alles ganz gut aus. Ich nehme rasch auch noch eine Blutprobe, damit wir alles durchgecheckt bekommen. Aber was du beschreibst, klingt mehr wie die typischen Angstsymptome. Gibt es etwas, wovor du Angst hast?«

»Mit Vera und mir geht es einfach nicht.«

Es brach aus ihm heraus, als wäre es das, was er schon die ganze Zeit über in Wirklichkeit hatte sagen wollen.

»Es gab ja schon früher Probleme, Troels. Aber ihr rauft euch doch trotzdem immer wieder zusammen. Habt ihr mit dem Eheberater gesprochen, den ich dir vorgeschlagen habe, als wir uns das letzte Mal über die Sache unterhalten haben?«

»Es nützt alles nichts. Das Problem ist doch – du weißt ja, dass ich ...« Majken nickte, damit er nicht noch mehr zu sagen brauchte. »Du bist nicht der Einzige, dem es so geht. Deine Frau weiß es und mag dich trotzdem, so wie du bist, nicht wahr?«

Er nickte schwach und knöpfte sein Hemd wieder zu, das er für die Untersuchung hatte öffnen müssen. Seine Brust war, wenn man es denn so nennen wollte, eine Hühnerbrust mit nur wenigen hellen Haaren auf der weißen Haut.

»Eine Ehe auf dem Papier«, versetzte er trocken, »um ihrer Karriere willen. Stell dir vor, was passieren würde, würde sie ihre feine Anwaltsstelle und ihren Sitz im Stadtrat verlieren. Meine Frau, die dumme Politikerin!« Er zog eine Grimasse.

»So, genug jetzt, sie hat dich bestimmt nicht nur deshalb geheiratet.« Majken steckte ihren Kugelschreiber in die Brusttasche zurück und lächelte. »Vera hat Etikette. Es gibt für sie Sachen, über die man nicht spricht. Wie das«, murmelte er.

Die Sonne fiel durch die Spalten der Jalousien auf sein bleiches Gesicht und zeichnete Sonnenstreifen auf den Tisch. Sie hatte Lust, ihm einen Urlaub an der Sonne zu empfehlen, damit er wieder ein wenig Farbe bekam, etwas Fett ansetzen und ein paar gute Erlebnisse mit seiner Frau haben konnte.

»Ich bin überzeugt, dass ihr es zusammen schaffen werdet, Troels«, versuchte sie, ihn zu ermutigen.

»Was ist jetzt mit den Schlaftabletten? Verschreibst du mir welche? Oder irgendetwas Beruhigendes, damit der Herzrhythmus wieder normal wird!«

Er stand ruckartig auf und rollte den aufgerollten Ärmel wieder herab. Plötzlich wirkte er verärgert. Die Watte, die sie nach der Blutentnahme über die Einstichstelle gedrückt hatte, klebte noch immer auf seinem Arm. »Ich halte es nicht für sinnvoll, über Medikamente zu reden, solange wir die Ergebnisse deiner Blutprobe noch nicht kennen. Ruf mich in ein paar Tagen an, dann geb ich dir Bescheid.«

Sie machte sich ein paar Notizen in seine Krankenakte.

»Wie sieht es eigentlich mit dem Alkohol aus? Denk daran, dich ein wenig zurückzuhalten. Letzten Dienstag warst du ja nicht gerade ...« Sie führte den Satz nicht zu Ende. Genau das war der Nachteil daran, wenn man seine Patienten auch privat traf. Man verurteilte zu schnell. »Verdammt noch mal, Majken! Womit soll ich denn sonst meine Nerven beruhigen, wenn du mir nichts geben willst!« Er war jetzt rot im Gesicht geworden, ein durchsichtiges Dunkelrosa.

»Und versuche dein Temperament ein wenig besser im Zaum zu halten, Troels. Dein Blutdruck ist okay, aber pass trotzdem auf.«

»Wenn du mir nicht helfen willst, was zum Teufel soll ich dann mit einem Arzt!?«

Hinter ihm knallte heftig die Tür zu.

Majken lehnte sich mit einem resignierten Seufzer im Stuhl zurück und nahm die Brille ab. Ob sie jetzt wohl bald so weit war zuzugeben, dass ihre Eltern doch recht gehabt hatten? Glaubte Troels denn, dass sie ihm aufgrund ihrer neuen »privaten« Freundschaft so ohne weiteres einfach alle möglichen Medikamente verschreiben würde?

Mit schnellen, geübten Fingern suchte sie zwischen den Registern in den Archivordnern nach seinem Namen, um die Krankenakte an ihren Platz zurückzustecken. Als sie die Akte wieder unter »M« einsortierte, fiel ihr für einen Sekundenbruchteil ein Name auf einem Register daneben ins Auge. Warum, war ihr nicht klar und so versuchte sie, sich zu erinnern. Doch sie hatte so viele Patienten, dass ihr die Namen oft erst dann etwas sagten, wenn sie in der Akte nachgesehen hatte.

Ein vorsichtiges Klopfen an der Tür hielt sie auf. Die Sprechstundengehilfin steckte entschuldigend ihren Kopf herein, um ihr mitzuteilen, dass der letzte Patient für heute im Wartezimmer saß.

37

»Jetzt muss ich aber wirklich gehen!« Kamillas Stimme verfügte nicht ganz über die Willensstärke, die sie auszustrahlen hoffte.

Er schenkte ihr Rotwein nach. »Gut. Aber man geht in einem feinen Restaurant doch nicht von einem vollen Glas weg.«

»Danny!« Sie bedachte ihn mit einem aufgesetzt bösen Blick, vermochte ihm aber nicht ernsthaft böse zu sein. Der Wein wirkte entspannend und wärmte ihr die Wangen.

Es war ein auserlesenes Mittagsmenü gewesen. Eines, das sie so in ihrer Küche zu Hause ganz gewiss nicht hätte zaubern können. Wunderschön arrangiert auf weißen Tellern, so dass sie beide nach dem Auftragen erst lange dagesessen und auf die Teller gestarrt hatten, ohne die köstlichen Kreationen mit Messer und Gabel grob zerstören zu wollen. So machte es Spaß, auswärts essen zu gehen.

Sie hatten mit Kaffee auf der Terrasse des Restaurants Prinz Ferdinand angefangen, mit dem Lärm der Stadt und des Freilichtmuseums »Den Gamle By« im Hintergrund. Als es dann doch wieder zu regnen anfing, waren sie ins Restaurantinnere vorgerückt, wo sie an einem Tisch mit Aussicht auf den Eingang des Helsingør-Theaters gesessen hatten. Kamilla war ein paarmal mit Majken dort gewesen, um die Sommeraufführungen der Dänischen Nationaloper zu besuchen. Dann hatte Danny vorgeschlagen, noch zu bleiben und zusammen zu Mittag zu essen. Etwas zögernd hatte sie zugestimmt. Sie brauchte das jetzt. Jan hatte sie nie mehr zum Essen eingeladen, sobald sie erst einmal verheiratet gewesen waren. Es war vielmehr ihre Pflicht geworden, zu Hause immer neue interessante Abendessen aufzutischen, was mit einem Sohn, der so wählerisch war wie Rasmus, nicht ganz leicht gewesen war. Und auch Jan aß ja längst nicht alles. Heute dagegen geschah alles völlig unerwartet und impulsiv, und sie ließ es geschehen, einfach aus dem Bauch heraus. Sie hatte gelernt, dass die Dinge so am besten funktionierten. So musste das Geschehen auch nicht jenen hochgespannten Erwartungen standhalten, die sich bei geplanten Anlässen unweigerlich einstellten.

»Wie steht es übrigens mit dem Mordfall?«, fragte Danny interessiert und schenkte sich selbst ebenfalls ein neues Glas ein. »Gibt es da etwas Neues?«

»Nicht so recht.«

»Ich könnte mir vorstellen, dass die Polizei auch eher mit Informationen knausert – aus Rücksicht auf die laufenden Ermittlungen«, ergänzte Danny und hob auffordernd sein Glas. »Oder ist sie bereits mit Neuigkeiten rausgerückt?«

Kamilla schüttelte den Kopf und prostete ihm feierlich zu. Das war aber jetzt endgültig das letzte Glas. Es war an der Zeit, nach Hause zu fahren. »Nein, du hast recht. Ich habe das Gefühl, dass sie etwas vor der Presse verschweigen.«

»Es muss für die Eltern fürchterlich sein. Im Normalfall rechnen Eltern wohl immer damit, dass sie vor ihren Kindern sterben.« Er brach plötzlich ab, wie von seinen eigenen Worten gezügelt. »Gibt es da jemanden, der daheim auf dich wartet, weil du so dringend nach Hause musst?«, wechselte er rasch das Thema.

Sie hatten sich die ganze Zeit vor allem über ihre Arbeit unterhalten. Beide hatten sie es vermieden, über sich selbst und über ihr Privatleben zu sprechen. Kamilla schüttelte den Kopf. Ihr einziger Gedanke war, dass sie jetzt möglichst bald endlich auf den Friedhof musste.

»Bei mir ist da auch niemand. Dann lass uns doch den Nachmittag genießen.« Er blickte sie eindringlich an.

Da war etwas in seinen Augen, was sie weich werden ließ. Er gab ihr das Gefühl, verwöhnt zu werden. Gefühle, wie sie sie lange nicht mehr empfunden hatte, fingen an, sich wie Ringe im stillen Wasser in ihr auszubreiten.

Er sah sie an, als suche er nach Worten, dann kam es zögernd aus ihm heraus. »Kamilla. Ich weiß, dass du wahrscheinlich verheiratet bist und dich gar nicht auf diese Weise für mich interessierst ...« Er räusperte sich. »Aber du bist die wunderbarste Frau, die ich je getroffen habe, also ...« Er schwieg wieder und blickte sie verlegen an, als warte er auf eine Antwort.

Wer ist er eigentlich?, fragte sie sich. Ein richtiger Playboy vermutlich. Einer von diesen Kerls, die jede Frau haben können, ohne zu blinzeln – oder eben mit nur einem Blinzeln. Vielleicht ist er verheiratet und hat Kinder. Sie konnte Untreue nicht ausstehen. So hatte Jan Nina gefunden – hinter ihrem Rücken. Das war vielleicht über Jahre hinweg schon so gegangen, ohne dass sie davon wusste. Hatte Jan beim ersten Treffen mit Nina dasselbe gesagt? Du bist die wunderbarste Frau, die ich je getroffen habe? Sie hasste Nina. So durfte Majken für sie, Kamilla, niemals fühlen. Majken, die die Einzige war, die sie auch in ihrer Trauer und Verzweiflung nie verlassen hatte – und die ihr, anders als so viele, nie den Rücken gekehrt hatte; anders als so viele, die plötzlich nicht mehr wussten, was man zu einer alleinstehenden Mutter sagen soll, die ihren Sohn verloren hat, so dass sie sich lieber wortlos davongeschlichen hatten. Nein, Majken war die einzige Freundin gewesen, die auch noch geblieben war, als es nicht mehr um Partystimmung, Ausgehen und Abfeiern ging.

»Sag doch etwas, Kamilla. Du bist so schweigsam.« Er versuchte, ihre Hand zu nehmen, aber in einer reflexhaften Reaktion zog sie sie so heftig zurück, dass sie mit der gleichen Bewegung ihr leeres Wasserglas umkippte. Danny stellte es wieder auf, aber er hielt immer noch Augenkontakt zu ihr.

»Ich kenne dich ja gar nicht. Ich weiß ja nicht einmal, ob du verheiratet bist. Und was ist mit Majken?«, sagte sie und versuchte einzuschätzen, was in seinen Augen passierte. Aber sie sah nur Verwirrung darin.

»Ich bin nicht mehr verheiratet, Kamilla. Was soll denn mit Majken sein?« Stumm saß er einen Augenblick da und überlegte, dann fing er an zu lachen. »Glaubst du etwa, dass wir ...?« Er schüttelte den Kopf. »Majken würde wohl gerne, aber ... Du bist doch wohl nicht etwa eifersüchtig?« Seine Stimme klang amüsiert.

»Du spielst einfach mit ihr?« Kamillas Wangen glühten vor Wut und ihre Stimme zitterte.

»Spielen? Nein! Wahrscheinlich spielt Majken eher mit mir, glaube ich.« Er wurde ernst.

Sie stand auf und winkte dem Kellner zum Bezahlen.

»Lass das bleiben, Kamilla!«, rief er verärgert und erhob sich ebenfalls. Als der blöde Verschluss ihrer Tasche plötzlich klemmte und sie ihn mit ihren zitternden Händen nicht aufbekam, ließ sie Danny dann doch die Rechnung für beide übernehmen. Er bezahlte und entschuldigte sich beim leicht konfus wirkenden Kellner. Kamilla verschwand rasch zur Tür hinaus und lief mit eiligen Schritten zum Auto. Er holte sie ein.

»Jetzt muss du mir aber erklären, was hier los ist, Kamilla!«

Sie war über ihr eigenes Verhalten überrascht und antwortete nicht. Mit dem Rücken zum Wagen sah sie ihm in die Augen, die jetzt dunkler geworden waren. Sie konnte das Gewicht seines warmen Körpers an ihrem Leib spüren, als er sich nun gegen sie lehnte, und fühlte unter sich das nasse und kalte Metall, das sich durch ihre Kleider drückte, als sie selbst sich, um auszuweichen, fester an das Auto presste.

»Ich habe nichts mit Majken zu schaffen«, beteuerte er. »Und weder bin ich verheiratet noch habe ich Kinder. Ich bin auf dem freien Markt verfügbar.« Er lächelte und war nun so dicht vor ihr, dass sie den schwachen Duft von Rotwein in seinem Atem spürte. Seine Lippen kamen näher. Sie hatte gute Lust, sich einfach hinzugeben, aber neben der Verlockung war auch die Wut in ihr gewachsen. Nur weil er frei und verfügbar war, hieß das ja noch lange nicht, dass sie auch an ihm interessiert war. Die Männer waren von sich immer so eingenommen.

Das Handy klingelte in ihrer Tasche. Sie beeilte sich, es herauszuholen, als sei es die letzte Rettung vor dem Ertrinken.

»Kamilla? Anne hier. Sie haben ihn gefunden!«

»Wen?« Verwirrt und desorientiert wandte sie sich von Danny ab.

»Mensch, den Mörder, verdammt! Den Typen, der Gitte ermordet hat.«

38

Jesper war heute zu Hause geblieben. Das Auto war in der Werkstatt, und der Verdacht, dass einer seiner Kollegen die grausamen Wörter geschrieben hatte, bohrte unaufhörlich in seinem gequälten Hirn. Er wusste, dass er seine Mitarbeiter zumindest anklagend ansehen, sie vielleicht sogar verbal angreifen würde, wenn er jetzt dazu die Gelegenheit bekäme. Sie womöglich anspucken und Verräter nennen. Aber was würde ihm das helfen? Im Gegenteil, es würde ihm nur weiter schaden, so dass es das Beste war, erst einmal zu Hause zu bleiben. Der Hass, der in ihm wühlte, musste auf irgendeine Weise raus. Jetzt ließ er seine Wut am Garten aus, wo er das Beet wie ein Verrückter gehackt und umgegraben hatte, um sich abzureagieren und wieder freier atmen zu können. Danach hatte er den Rasen gemäht, bis ihm der Schweiß nur so vom Körper troff. Es war ganz sicher einer der lieben Kollegen gewesen, der anonym die Polizei angerufen hatte. Warum wollten sie seine Karriere zerstören? Es gab doch nichts anderes, was er arbeiten konnte. Er erhob sich von seinem Stuhl, auf dem er verschnauft hatte, seit er aus dem Garten gekommen war, und steckte eine Filtertüte in den trichterförmigen Halter. Wo versteckte sie denn die Kaffeedose? Er durchstöberte alle Schränke und Schubladen und fand sie schließlich im obersten Schrankfach. Blöder Ort für eine Kaffeedose! Er füllte Kaffee in den Filter und stellte die Dose in den Schrank direkt über der Kaffeemaschine; dort gehörte sie logischerweise hin. Schon bald war das Geräusch der schwach köchelnden Maschine zu hören und Kaffeeduft erfüllte die Küche.

Gleich würde Sussi mit den Kindern nach Hause kommen. Bestimmt hatte sie dann wieder Kuchen und Gebäck dabei. Sie mussten wirklich auch einmal über dieses ständige Kuchenessen sprechen. Er konnte dicke Kinder nicht ausstehen, und beide Jungen begannen allmählich geradezu widerlich auszusehen, mit ihren feisten runden Wangen, ihren Doppelkinnen und der Wölbung über dem Hosenbund – wie fette alte Männer im Kleinformat. Womöglich wurden sie dafür in der Schule gehänselt, wie es bei ihm selbst in seiner Jungenzeit auch der Fall gewesen war. Er aber hatte sich zusammengerissen und abgenommen. Wenn er es gekonnt hatte, dann konnten sie das ja wohl auch. Aber die Jungs wirkten ziemlich fröhlich und unbekümmert. Keiner heulte, wenn er aus der Schule nach Hause kam, wo dann ohnehin immer jemand da war, um ihn zu trösten – ganz anders als es bei ihm in seiner eigenen Kindheit gewesen war. Sie litten auch nicht an nächtlichen Albträumen, also war vielleicht doch alles in bester Ordnung. Er stellte Tassen auf den Tisch und goss den Kaffee in die Thermoskanne.

»Juhuuu, wir sind zu Hause!«, erscholl Sussis Stimme im Eingang, und zugleich mit ihr kam der Lärm von Stiefeln, die abgetreten wurden, von ausgeschüttelten Regenkleidern, das unzufriedene Greinen des kleinen Mädchens. Sussi trat in die Küche, die Kleine auf dem Arm. Sie hatte ihre Jacke noch nicht ausgezogen, da hielt sie ihm schon die Bäckertüte hin. »Nimm das bitte – und sie vielleicht auch?« Sie versuchte, ihm das Mädchen in den Arm zu drücken, aber es wandte sich ab, krallte sich an der Mutter fest und versteckte den Kopf an ihrem Hals, während sie heulte und mit den Beinen strampelte.

»Okay, Schätzelchen, dann eben nicht«, seufzte Sussi genervt.

Sie verschwand mit dem Kind wieder auf den Flur. Jesper hörte, wie sie damit kämpfte, das Mädchen zur Ruhe zu bringen und ihm die Jacke auszuziehen.

Widerwillig griff er nach der Bäckertüte und leerte den Inhalt auf einen Teller. Es waren alle möglichen verschiedenen Kuchen und Gebäckstücke, gemischt mit Frühstücksbrötchen. Sachen, die sie im Bäckerladen nicht losbekommen hatten.

»Hallo, Papa!« Die zwei dicken Jungen kamen in die Küche gelaufen und machten sich über den Teller mit dem Gebäck her. Sie nahmen, was sie in den Händen halten konnten, und verschwanden damit auf ihre Zimmer.

Jesper setzte sich resigniert an den Tisch und schenkte sich Kaffee ein. Er seufzte. All seine tollen Pläne zur Kindererziehung – bei sich selbst zu Hause waren sie permanent zum Scheitern verurteilt. Warum war es so viel einfacher, die Kinder fremder Menschen zu erziehen? Warum wirkten die Kinder anderer überhaupt so ganz anders?

Sussi verstaute das Mädchen im Kinderstuhl und setzte sich müde auf den Stuhl neben ihm. Sie nahm sich eine Zimtschnecke, die fettig tropfte. »Wie ist dein Tag verlaufen? Bist du zu Hause geblieben?«, fragte sie, noch während sie kaute, und schüttete sich Kaffee in die Tasse.

»Ja, ich bin zu Hause geblieben. Das Auto ist in der Werkstatt.«

»Ah ja, aber du hättest doch auch den Bus nehmen können.« Sie leckte sich Zimtzucker von den Fingern. »Hast du noch irgendetwas von der Polizei gehört?«

»Nein, habe ich natürlich nicht. Warum sollte ich auch? Ich hab ja nichts getan.« Er trank vom Kaffee, rührte aber Kuchen und Gebäckstücke nicht an. Das kleine Mädchen versuchte, sich vom Kinderstuhl aus ein süßes Teilchen zu angeln, und fing dann an, sich quengelnd zu beschweren, weil es ihr einfach nicht gelingen wollte.

»Nein, hast du natürlich nicht.« Sussi nahm eine Himbeerschnitte und zerteilte sie in der Mitte. Sie reichte dem Kind die Hälfte. »Willst du gar nichts probieren?«, fragte sie ihn. Er schüttelte den Kopf. Die Kleine kaute zufrieden ihre Schnitte und hatte bald sowohl Himbeeren als auch weiße Glasur überall im Gesicht, auf den Händen und an den Kleidern. Sussi lachte, als sei das Mädchen ein kleiner Clown, der gerade in einer Vorführung brillierte.

»Hat die Polizei mit dir gesprochen?«, erkundigte er sich vorsichtig.

»Nee, hätten sie das sollen?«

»Sie wollten wissen, wo ich am Montag- und am Dienstagnachmittag war. Sie werden sicher auch dich danach fragen.«

»Warum das?« Sie sah ihn nicht an, nur das Kind mit der Himbeerschnitte, das weiter den Clown spielte.

»Haben sie dich wirklich nicht kontaktiert?« Er versuchte einzuschätzen, ob sie ihn womöglich anlog. Eine solche Schludrigkeit sah Roland Benito nun gar nicht ähnlich.

»Schau dir nur die Kleine an. Ich glaube, jetzt hat sie erst einmal ein Bad nötig. Soll Papa dich in die Wanne setzen?« Sie wandte sich dem Kind zu. »Papa baden?«, fragte sie in Kindersprache das Mädchen, das nun fröhlich im Stuhl hüpfte und ihrem Vater die zuckerglänzenden Arme entgegenstreckte.

Als Jesper die Kleine aus dem Stuhl nahm und in das Badzimmer trug, wo er sie aus ihren verschmierten Kleidern schälte, wusste er, dass Sussi ihn nicht angelogen hatte.

39

Sie machte Anstalten, Anne Kaffee nachzuschenken. Anne nickte und schob ihr die Tasse hin. Sich selbst goss Kamilla ebenfalls nach. Der Wein vom Mittagessen mit Danny glühte noch immer in ihren Wangen. Eigentlich war es eine Erleichterung, dass es jetzt vorbei war – sowohl das Treffen mit Danny als auch die Sache mit dem ermordeten Mädchen. Auch wenn es andererseits irgendwie auch wieder den Anschein hatte, als habe beides noch gar nicht richtig angefangen.

»Ist jetzt alles wirklich vorbei?«, fragte sie.

»So gut wie. Kristoffer sitzt in Untersuchungshaft, aber Genaues wissen sie erst, sobald die Ergebnisse der DNA-Analyse vorliegen. Die sollen im Übrigen noch heute eintreffen, habe ich gehört.«

»Hat der Junge denn kein Geständnis abgelegt?« Kamilla konnte immer noch nicht fassen, dass der geistig zurückgebliebene Junge wirklich der Kindermörder sein sollte. Er war ja selbst noch ein Kind. Und trotzdem. Man war wohl nicht ganz normal, wenn man so etwas tun konnte. »Nix. Entweder weigert er sich, mit der Polizei zu reden, oder was er sagt, ist purer Nonsens, auf den sich niemand einen Reim machen kann.« Anne zog ihre Beine zu sich aufs Sofa. Die Schuhe hatte sie unter dem Tisch abgetreten. Es war das erste Mal, dass sie Kamilla besuchte. So ungezwungen hätte Kamilla selbst nie sein können. Die strenge Erziehung ihrer Mutter hatte sie gelehrt, dass man so etwas in fremden Häusern nicht macht. Nicht einmal auf dem Sofa zu Hause wäre es erlaubt gewesen. Anne jedoch hatte keine derartigen Hemmungen. Sie wirkte nicht wie jemand, der andere über sich bestimmen und sich von ihnen dominieren ließ. Kamilla mochte sie. Vielleicht, weil sie beide so gegensätzlich waren. Die Narbe an der einen Augenbraue, die das Auge ein wenig hängen ließ, fand sie eher reizend als hässlich. Sie hatte Lust zu fragen, woher Anne diese Narbe hatte, aber sie traute sich nicht.

»Er hat zugegeben, dass er Gitte gekannt hat, nicht aber, sie ermordet zu haben. Er hat jedoch einen Blackout, was sein Alibi zum Zeitpunkt des Mordes angeht«, fuhr Anne fort und blies in ihre Tasse, um den heißen Kaffee abzukühlen, bevor sie den nächsten Schluck nahm.

»Kennt er auch Louise?«

»Darauf gibt es keine Hinweise, aber bislang hat ja auch niemand bewiesen, dass ein Zusammenhang zwischen den beiden Fällen besteht.« »Sicher nicht, aber es ist doch trotzdem ein wenig merkwürdig, dass Louise gerade in dem Moment verschwindet, als sie der Polizei von dem mutmaßlichen Täterauto erzählen will.«

»Jeder kann in diesem Auto gesessen haben. Kristoffer war es auf jeden Fall nicht.«

»Warum hat er Gittes Puppe aus dem Container geholt?«, fragte Kamilla verwundert.

»Der Polizei zufolge konnte er auf diese Frage selbst nicht antworten.« »Armer Junge!« Die zwei Wörter rutschten ihr fast lautlos heraus, aber Anne hörte sie trotzdem. Journalisten haben wohl ganz besonders empfindliche Ohren.

»Meinst du das ernst?« Anne klang entrüstet. »Und wenn er es doch wirklich getan hat!?«

»Er ist ja krank.« Kamilla klammerte sich an ihre Überzeugung, dass die Schwachen zu beschützen sind. Sie würde jederzeit darauf pochen, dass weder der geistig zurückgebliebene Junge noch ein Migrant schuldig sein konnte. Sie war felsenfest der Meinung, dass es nur die Vorurteile der Leute waren, die solche Randgruppen zu Täten abstempelten. Aber manchmal beschlichen sie Zweifel, ob sie nicht vielleicht doch zu naiv war. Und jetzt lagen Fakten auf dem Tisch. Kristoffer war in Untersuchungshaft. Trotzdem verteidigte sie ihn immer wieder, ganz als wolle sie, dass er unschuldig war.

»Dann bekommt er eben eine mildere Strafe und ist bald wieder auf freiem Fuß«, antwortete Anne säuerlich. Ihr kurzes dunkles Haar war struppig, als hätte sie sich heute Morgen nicht gekämmt.

»Wer ist der kleine Junge auf dem Foto? Ist das dein Sohn?«, fragte sie unvermittelt.

»Ja, das ist Rasmus.«

»Musst du ihn nicht hassen? Den, der das gemacht hat, meine ich?« Anne sah sie ernst an, mit jenem professionell journalistischen Blick, den sie auch aufgesetzt hatte, als sie die Eltern des ermordeten Mädchens interviewte. Die Frage überrumpelte Kamilla.

»Du weißt also davon?«

»Sie haben es mir in der Redaktion erzählt. Es hat mir das Herz gebrochen, das zu hören«, antwortete Anne und blickte wieder auf das Foto von Rasmus. »Er war ein süßer Junge.«

Thygesen hatte es also erzählt. Sie empfand es als Erleichterung, weil sie dadurch jetzt nicht selbst darüber sprechen musste, was damals geschehen war. Sie wusste nicht, wie sie auf Annes Frage antworten sollte, und versuchte, das dumpfe Gefühl in ihrem Inneren zu beschreiben. »Ich kann einfach nicht sagen, wie ich reagieren würde, wenn ich ihm plötzlich gegenüberstehen würde«, antwortete sie ehrlich.

»Ich würde ihn ermorden«, versicherte Anne. »Ohne mit der Wimper zu zucken!«

Kamilla bemerkte bei ihren Worten einen dunklen Schatten in Annes Gesicht, aber es war nicht zu erkennen, ob es sich da um Angst oder um Hass handelte. Der Ausdruck war sofort wieder weg.

»Hast du selbst Kinder?«, fragte Kamilla vorsichtig. Das ungewohnte Du, zu dem Anne unvermittelt übergegangen war, fiel ihr immer noch ein wenig schwer. Es wurde ihr klar, wie wenig sie eigentlich über die junge Frau wusste, mit der sie jetzt zusammenarbeitete. Anne schüttelte den Kopf. »Dann einen Freund?«, bohrte Kamilla weiter. »Nein. Das ist vorbei. Ganz vorbei!« Das Ängstlich-Wütende in Annes Augen kehrte für einen kurzen Augenblick zurück, aber es verschwand, als nun ihr Handy auf dem Couchtisch vor ihr zu vibrieren begann und das Thema des ersten Satzes von Mozarts Symphonie Nr. 40 abspielte.

»Eine Ratte in der Falle«, sagte sie ominös und hielt sich das Handy ans Ohr. Sie blickte durch die Terrassentür in den Garten hinaus, als sie antwortete. »Ja, Thygesen. Okay. Wir fahren sofort los.« Sie legte auf und steckte das Handy in ihren Rucksack. Kamilla erinnerte sich an Thygesens Gewohnheit, kurze Mitteilungen zu bellen, die wie militärische Befehle klangen.

»Pressekonferenz in der Polizeidienststelle. Wahrscheinlich das Ergebnis der DNA-Analyse. Jetzt erhalten wir Bescheid. Komm!«

Kamilla ließ die Tassen stehen, wie sie waren, und lief Anne hinterher, die bereits am Auto war. Die Luft war lauwarm und wirkte fast dick von der Feuchtigkeit nach dem Regen, der trotz des sonnigen Starts in den Tag plötzlich wieder aufgezogen war. Hinter den Wolken bemühte sich die Sonne, wieder durchzubrechen, und ließ die Wassertropfen auf den Blättern der Hecke glänzen.

Die schwüle Hitze war auch im vollbesetzten Pressekonferenzraum auf dem Polizeirevier zu spüren. Die Journalisten standen dicht gedrängt wie Sardinen in der Dose. Am Tisch vor der durcheinanderredenden unruhigen Meute aus Journalisten und Fotografen, die lärmend freie Plätze suchten, saßen Roland Benito und Vizepolizeidirektor Kurt Olsen. Der sonst übliche teerschwarze Kaffee war heute durch Mineralwasser der schwedischen Marke »Ramlösa« ersetzt worden, verfeinert mit aus der Kantine besorgten Zitronenscheiben. Entweder weil das schwüle Klima so durstig machte oder einfach um des besseren Eindrucks willen. Klares Sprudelwasser, um das Gehirn zu reinigen, sah eben besser aus als ultrastarker Kaffee, in dem der Löffel stehen blieb. »Man ist, was man trinkt.«

Roland Benito wirkte wie jemand, der die Sache möglichst schnell hinter sich bringen wollte. Er sah jetzt noch müder aus als an dem Tag, da Kamilla ihn zuletzt gesehen hatte. Und bleich unter seiner sonnengebräunten Haut. In die Ecke gedrängt – ganz wortwörtlich. Der Vizepolizeidirektor schien ihr irgendwie auch ziemlich derangiert. Man sah ihm an, dass er versucht hatte, aus seiner Kleidung ein wenig mehr als gewöhnlich zu machen, aber es war, als fehle da der weibliche Touch. Eine blankpolierte Pfeife lag in einem Aschenbecher vor ihm, neben einer flachen Packung Mac-Baren-Tabak.

Das Poltern und Rutschen mit den Stühlen, das Geräusch der in Stellung gebrachten Kameras und das aufgeregte Stimmengewirr brachen sofort ab, als der Vizepolizeidirektor nun hart mit dem Kugelschreiber an sein Glas schlug, das zur Feier des Tages die ordinäre Plastiktasse ersetzt hatte, und sodann mit einer kräftigen, befehlsgewohnten Stimme das Wort ergriff. »Willkommen alle zusammen! Hat jeder einen Platz gefunden?«

Kamilla hatte sich in die Nähe der anderen Fotografen positioniert, so dass sie eine gute Sicht auf die Polizeibeamten am Tisch hatte. Es war ihre erste Pressekonferenz bei der Polizei.

»Wir haben heute zu einer Pressekonferenz eingeladen, weil wir das Ergebnis der DNA-Probe in Sachen Mord an Gitte Mikkelsen erhalten haben.«

Man hätte im Saal eine Stecknadel fallen hören können, als Kurt Olsen nun eine Kunstpause einlegte und seinen Blick über die Menge der ungeduldig wartenden Presseleute schweifen ließ. Ein paar Blitzlichter leuchteten auf.

»Wir können jetzt bestätigen, dass die DNA nicht mit derjenigen von Kristoffer Kjær übereinstimmt. Auch sonst deutet nichts darauf hin, dass er mit dem Mord an Gitte Mikkelsen und der Entführung von Louise Poulsen in Verbindung stehen könnte. Wir können deshalb ausschließen, dass er der Täter ist.«

Wieder Schweigen. Alle saßen abwartend da, aber Kurt Olsen sagte sonst nichts mehr. Zuerst reckte ein dicker Journalist in einem karierten Hemd mit aufgerollten Ärmeln, der ganz hinten im Raum saß, einen behaarten Arm in die Höhe. Unter seiner Achsel war ein deutlich umrandeter Schweißfleck auf dem Hemd zu sehen. »Haben Sie den Jungen freigelassen?«, fragte er atemlos.

Roland Benito und Kurt Olsen nickten bejahend. »Ohne Beweise können wir ihn nicht länger festhalten.«

»Heißt es, dass die polizeilichen Ermittlungen wieder dort angelangt sind, wo sie angefangen haben?« Anne hatte sich aus der Menge erhoben, um besser gehört zu werden. Sie war nicht sehr groß, und wenn sie saß, verschwand sie zwischen den Umsitzenden.

Kurt Olsen räusperte sich und warf einen raschen Seitenblick auf Roland Benito. Der hatte Anne wiedererkannt und antwortete: »Wir verfolgen noch einige weitere mögliche Spuren und Hypothesen, die erst noch näher untersucht werden müssen.«

»Welche?«

»Darauf möchten wir zum gegenwärtigen Zeitpunkt nicht näher eingehen«, kam Kurt Olsen seinem Mitarbeiter zur Hilfe.

»Was ist mit dem Vater?«, mischte sich eine Männerstimme ins Gespräch. »Bei Kindermord ist ja oft ein Familienmitglied der Schuldige. Kann vielleicht Inzest der Grund für den Mord gewesen sein?«

Roland nahm einen Schluck Ramlösa-Mineralwasser. Kurt Olsen antwortete: »Auch das Profil des Vaters passt nicht. Es gibt im Übrigen auch keinerlei Anzeichen dafür, dass ein sexuelles Motiv hinter der Tat steckt.« Der Vizepolizeidirektor unterstrich seine Worte mit einem an die Adresse des besserwisserischen Journalisten gerichteten trockenen Lächeln. Es gab immer diese Typen, die glaubten, die Polizei belehren zu können.

Flüstern und Husten erhob sich und es wurde unruhig im Saal. Kamilla spähte zu Anne hinüber, um zu sehen, wie sie auf die Neuigkeiten reagierte. Aber sie saß scheinbar ungerührt da und machte sich emsig Notizen auf ihren Block.

»Es sind Gerüchte im Umlauf, dass ein Pädophiler aus einem Kinderhort in Brabrand verhört worden ist, entspricht das der Wahrheit?«, fragte eine heisere Frauenstimme.

»Wir dürfen hier nicht von einem Pädophilen reden, der Pädagoge stand nur unter einem entsprechenden Verdacht«, korrigierte Roland. »Aber es ist in der Tat korrekt, dass er vernommen wurde. Wir haben jedoch keine Verdachtsmomente gefunden, die eine Verhaftung gerechtfertigt hätten.« Roland drehte nervös sein Glas in der Hand.

»Welche Rolle spielt die Puppe bei alledem?« Ein langer und dünner Schlacks von Journalist, der offenbar noch ziemlich neu im Fach war, hatte die Frage gestellt.

»Kristoffer Kjær hat uns versichert, dass er sie aus dem Container geholt hat, um sie Gitte Mikkelsen zurückzugeben. Er kann sich leider nicht mehr erinnern, warum er gewusst hat, dass sie dort lag. Er leidet an Blackouts und Gedächtnisausfall und seine Erklärung weist viele Lücken auf. Der Puppe fehlt übrigens eine Hand«, antwortete Kurt Olsen und blickte auf seine Uhr. Er machte den Eindruck, als wünsche er sich, dass die Zeit schneller vergehen würde und er bald alles überstanden hätte. »Wo ist das Mädchen denn ermordet worden?«, wollte ein Journalist von einer der Gratiszeitungen wissen.

»Vorläufig haben wir noch keinen Tatort. Wir warten noch immer auf die Analyse des Schlamms, den wir an der Ermordeten gefunden haben«, erläuterte Kurt Olsen.

»Und das entführte Mädchen, gibt es von ihr schon eine Spur?« Die Fragen aus der Menge der Journalisten gingen unbarmherzig weiter.

»Wir haben mit den Bewohnern der Wohngegend gesprochen, in der Louise verschwunden ist; zur Zeit ist eine ganze Reihe von Nachforschungen im Gang.«

»Haben Sie einen begründeten Verdacht, dass wir es hier mit einem Serienmörder zu tun haben könnten?«

»Von einem Serienmörder kann keine Rede sein!«, versetzte Roland wütend.

Es wäre das Schlimmste, wenn die Rede von einem Serienmörder in der Öffentlichkeit die Runde machte. Es bestand keinerlei Anlass, die Menschen noch ängstlicher zu machen, als sie es ohnehin schon waren. »Gibt es denn nach all der Zeit noch immer keinerlei Anhaltspunkt dafür, dass Louise ebenfalls ermordet worden sein könnte?«, bohrte der Quälgeist unter den Journalisten weiter. Er war ohne Zweifel auf der Suche nach einer Sensation, die die Auflage seiner kränkelnden Zeitung in die Höhe treiben könnte.

»Sie verstehen, dass wir zum gegenwärtigen Zeitpunkt natürlich nichts darüber sagen können. Aber, wie gesagt, wir haben alle möglichen Nachforschungen laufen.«

»Zum Beispiel?«

Kurt Olsen räusperte sich. »Leider können wir aus Rücksicht auf die Ermittlungen in dieser Sache auch hierauf nicht näher eingehen«, sagte er seufzend.

»Ich hätte eigentlich gedacht, die Polizei würde zu Pressekonferenzen einladen, weil es etwas Interessantes mitzuteilen gibt. Aber ihr habt ja überhaupt nichts Neues auf Lager«, ertönte eine deutlich missvergnügte Stimme aus einer der vorderen Reihen.

Kurt Olsen nahm die Kritik mit stoischer Ruhe entgegen. »Wir haben eine Pressekonferenz angesetzt, um vor versammelter Menge die neuesten Erkenntnisse in der Sache mitzuteilen. Und es war ja bereits durchgesickert, dass ein geistig zurückgebliebener junger Mann unter Verdacht stand. Und dieser Verdacht hat sich eben nicht erhärtet.«

Bei Kurt Olsens Worten warf Roland einen vorwurfsvollen Blick mitten in den Saal, in Richtung Anne. Sie ließ sich nichts anmerken. Immer noch saß sie nur da und machte sich Notizen.

»Haben sich zu keinem der beiden Fälle Zeugen gemeldet?«

»Louise Poulsen war eine solche Zeugin, mit der wir ja leider nicht sprechen konnten. Daneben haben wir auch die Information von einer Frau, die meint, gesehen zu haben, dass am späten Montagnachmittag oder am frühen Abend zwischen siebzehn und achtzehn Uhr ein Auto ungewöhnlich lange beim Container stehen geblieben sei. Es könnte sich dabei um denselben Wagen handeln, der am Mittwochnachmittag am Spielplatz gesehen wurde, als Louise verschwand. Es ist unklar, ob ein Mann oder eine Frau hinterm Lenkrad saß. Dazu gibt es widersprüchliche Aussagen.« Kurt Olsen atmete tief ein, bevor er fortfuhr: »Wir wollen Sie alle darum bitten, an Ihre Leser zu appellieren, uns so gut wie möglich zu helfen. Noch jemand anderes könnte das Auto am Container im Edwin Rahrs Vej oder auf dem Spielplatz in Brabrand gesehen haben.« Er nahm einen Schluck Ramlösa-Wasser.

»Um was für ein Auto handelt es sich?« Anne zückte erneut ihren Kugelschreiber.

»Leider konnte keiner der Zeugen die Marke wiedererkennen, also wissen wir nur, dass es sich um ein dunkles Auto eines größeren Modells handelt. Vermutlich Marke Opel oder Honda. Vielleicht dunkel marineblau oder auch schwarz. Wenn irgendwer ein rotes Fahrrad, eine weiße Strumpfhose, einen rosaroten Rucksack oder auch eine Puppenhand gesehen hat, so würden uns die entsprechenden Informationen hierzu sehr helfen. Uns fehlen auch die beiden Mobiltelefone der Mädchen. Wir zeigen Ihnen nachher ein paar Fotos dazu.«

Anne wechselte das Thema. »Welche Art von DNA-Spuren hat die Polizei denn gefunden? Es handelt sich ja nicht um Sperma, soviel ich verstanden habe.«

Kamilla hatte lange auf diese Frage gewartet.

»Blut«, erklärte Kurt Olsen. »Der Täter hat sich möglicherweise an der Randkante des Containers verletzt.«

*

Außer Atem stoppte er seinen Lauf und rang nach Luft. Gut so! Die Alte war tot. Die zählebige alte Furie war endlich aus der Welt. Ein freudiges Lachen wollte glucksend in ihm aufsteigen, aber er unterdrückte es. Nein, das passte nicht, trotz allem. Passte überhaupt nicht. Dieses Mal hatte er nichts gespürt. Das schöne Gefühl, es war ausgeblieben. Das ärgerte ihn, und ihm wurde bewusst, dass es genau das war, worauf er aus war, was er suchte, immer haben wollte. Aber warum hatte er es nicht gespürt? War es, weil der knirschende Laut gefehlte hatte? Weil er kein Heulen gehört hatte? So, genauso unbefriedigend, war es auch mit den Kröten gewesen, wenn sie nicht schrien, sondern schweigend starben. Auch sie hatten ihm keine Befriedigung gebracht. Und sie war gestorben wie sie – wie die schweigend sterbenden Kröten. Sie hatte ihnen auch geähnelt. Nicht voller Warzen, aber voller Falten. Greis und gerunzelt und genauso hilflos wie eine Kröte. Eine alte Hexe, die angefangen hatte herumzuschnüffeln. Sie war dem Ganzen zu nahe gekommen. Warum hatte sie auch schnüffeln müssen? Sie hätte ihre Nase nicht in fremde Angelegenheiten stecken sollen.

Er ging gemessenen Schrittes weiter und versuchte, an etwas anderes zu denken. Es wurde schon dunkel. Er hörte laute Popmusik aus einer Wohnstraße in der Nähe lärmen. Hinter den Ligusterhecken fand wohl eines der üblichen bürgerlichen Straßenfeste mit bunten Lampen, reichlich Alkohol und einem Buffet aus mitgebrachten Gerichten statt, die man zu Hause selbst vorbereitet hatte.

Ein paar Kinder in Festtagskleidung nutzten die Gelegenheit, mal lange aufzubleiben, und spielten auf dem Bürgersteig. Plötzlich rollte ein gelber Ball mit roten Punkten auf ihn zu, schlug sanft gegen seine frisch geputzten Lloyd-Schuhe und blieb liegen. Ein kleines Mädchen im kurzen Sommerkleid wollte dem Ball nachlaufen, doch dann blieb sie abrupt stehen. Sie sah ihn ängstlich an, als wage sie nicht, den Ball zu nehmen, der so dicht an seinen Schuhen lag. Er hockte sich hin und griff nach dem Ball. Als er ihn dem Mädchen hinhielt, atmete er ihren frischen, süßen Duft ein.

40

Sie eilte über den Hof und lief auf das gelb gestrichene Haus zu. Zum Glück war noch Licht im Haus. Sie sah auf die Uhr. Gewitterwolken waren am Himmel aufgezogen und machten den Abend dunkler als sonst zu dieser Jahreszeit; trotzdem war es schon spät. Sie hatte heute mehrere Stunden Verspätung. So etwas passierte ihr sonst nie, aber die Sache mit dem alten Mann, der im Badezimmer umgekippt war und sich dabei so verletzt hatte, dass er ärztliche Hilfe brauchte und ins Krankenhaus musste, hatte ihren Zeitplan gründlich durcheinandergebracht. Sie hatte bleiben müssen, bis der Krankenwagen gekommen war. Und so hatte die arme Olga Halgren heute stundenlang auf ihre Medikamente warten müssen. Nach ihrem Beinbruch war die alte Frau gerade erst wieder aus dem Krankenhaus nach Hause gekommen und noch sehr schlecht zu Fuß. Vielleicht nahm sie deshalb den Hörer nicht ab. Sie konnte das Bein sicher noch gar nicht belasten. Sie betätigte mehrmals die Klingel, doch ohne im Haus ein Geräusch der Resonanz zu vernehmen.

»Frau Halgren, ich bin es, Gitta Kofoed, die Pflegerin.« Sie klopfte kräftig an die Tür. »Ich komme herein, ich bin es nur«, rief sie, noch etwas lauter.

Sie nahm den Extraschlüssel aus der Tasche und steckte ihn ins Schloss. Die Tür knarrte, als sie sie öffnete und in den engen Flur mit dem abgenutzten Sisalteppich trat. Einer der Bälle der Katze war auf den Flur gerollt, sie hob ihn auf. Hoffentlich war das Tier nicht im Haus. Sie war allergisch gegen Katzen. Zum Glück hatte sie das Tier die letzten paar Besuche nicht angetroffen.

»Frau Halgren, schlafen Sie? Ich bin hier, um Ihnen Ihre Medikamente zu geben. Entschuldigung, dass ich so spät komme.« Beim Betreten des Wohnzimmers musste sie niesen. Schon die Tatsache, dass die Katze erst unlängst hier gewesen war oder vielleicht auch nur der Teppich voller Katzenhaare war, reichte aus, um die üblichen Allergiesymptome auszulösen.

Die Lampe neben dem Sessel war angeschaltet, aber niemand saß im Stuhl. Das Haus war unheimlich still.

»Frau Halgren?«, rief sie abermals. Keine Antwort.

Auf dem Couchtisch stand ein leerer Teller. Jemand hatte Essen gekocht. Spiegeleier, wie es aussah. Es mussten Gäste hier gewesen sein. Sie spürte auch einen fremden Geruch, der sich mit dem Duft nach Spiegeleiern mischte: Parfüm und Zigaretten. Olga Halgren hatte also schon gegessen. Zum Glück, dann musste sie zumindest in diesem Punkt kein schlechtes Gewissen haben. Ein schlechtes Gewissen hatte sie ja ohnehin schon. Sie würde sich so gern viel mehr in das Leben der Alten und Kranken einbringen, aber dazu fehlte ihr einfach die Zeit. Die hatte sie nur für das Allernötigste. Und immer saß ihr der Stress im Nacken. Der mickrige Verdienst stand in keinem Verhältnis zu dem, was sie dafür leisten musste; daher hatte sie sich schon oft gefragt, warum sie diese Arbeit überhaupt noch machte. Und ob sie bis zur Pensionierung durchhielt, stand sowieso in den Sternen. Der Rücken machte ihr zunehmend Probleme. Bekam sie jetzt einen Buckel? Beim Blick in den Spiegel erschrak sie regelmäßig darüber, wie verbraucht sie aussah. Sie nahm den leeren Teller mit in die Küche. Auf dem Weg dorthin warf sie einen Blick ins Schlafzimmer. Drinnen lag Olga Halgren und schlief tief und fest, mit der Bettdecke über dem Kopf. Gitta lächelte erleichtert. Genau deswegen machte sie weiter. Sie hatte auch ihre Mutter bis zu ihrem Tod vor vier Jahren gepflegt. Gute Pflege, Fürsorge und Hilfe für die Schwächsten der Schwachen waren ihr ein Herzensanliegen geworden, obwohl die ohnehin miserablen Arbeitsbedingungen in den letzten Jahren immer schlechter geworden waren.

Während Gitta Kofoed die Teller abspülte und das bisschen Abwasch erledigte, musste sie wieder lächeln. Alles war gutgegangen. Niemand würde sich über ihre Verspätung beklagen. Olga Halgren hatte Essen bekommen und war ins Bett gelegt worden. Sie fing an, vergnügt vor sich hin zu summen. Die Krücken standen an der Wand beim Sessel. Sie richtete die Kissen auf dem Sofa und kramte die Gläschen und Schachteln mit den Tabletten aus der Tasche. Es tat ihr leid, sie wecken zu müssen, aber es war nun einmal notwendig.

»Frau Halgren«, rief sie mit vorsichtig gedämpfter Stimme und klopfte leise an den Türrahmen, bevor sie sich in das halbdunkle Schlafzimmer schlich. Die Frau im Bett bewegte sich nicht. Gitta Kofoed ging in die Hocke und schaltete die Lampe auf dem Nachttisch ein.

»Frau Halgren, ich habe Ihre Tabletten dabei. Sie müssen sie nehmen.« Die Alte hatte die Decke ganz über ihren Kopf gezogen. So schlief Frau Halgren doch sonst nie. Vorsichtig zog Gitta Kofoed die Bettdecke zur Seite, so dass das Gesicht zum Vorschein kam. Mit einem lauten Japsen fuhr sie zurück und ließ das Tablettenglas in ihrer Hand zu Boden fallen. Sie hörte die Tabletten über den Holzboden und unter das Bett kullern.

Es war nicht das erste Mal, dass sie einen toten Menschen sah. Natürlich nicht. Es war vielmehr ein Anblick, den sie in ihrem Beruf gewohnt war. Doch der Ausdruck auf ihrem greisen Gesicht ließ sie mehrmals schlucken. Der zahnlose Mund stand weit offen, klaffte wie eine offene Wunde. Mit einem raschen Seitenblick sah sie, dass die dritten Zähne der Greisin im Wasserglas auf dem Nachttisch lagen. Ihre matten, milchig weißen Augen waren weit aufgesperrt; ein erschrockener Ausdruck des Entsetzens. Als hätte sie einen Geist gesehen. Wie war sie gestorben? Gitta Kofoed war natürliche Todesursachen gewohnt. Doch das hier sah nach allem anderen, nur nicht nach einer natürlichen Todesursache aus. Plötzlich überkam sie Panik. Das Schlafzimmer war so still, einzig das leise Ticken des Weckers, ihr eigener schneller Atem und die ferne Musik von einem Straßenfest draußen in der Abenddämmerung waren zu hören. Das schwache Licht der Nachttischlampe warf lange, düster tanzende Schatten an die Decke.

Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, als sie aus dem Haus rannte. Erst an ihrem Auto blieb sie stehen. Was sollte sie machen? Sie konnte die Frau nicht einfach dort liegen lassen. Sollte sie die Polizei anrufen? Oder war es womöglich doch ein natürlicher Tod, ihre Reaktion lächerliche Panik und das mit der Polizei also etwas übertrieben? Aber, wie auch immer, da lag ein toter Mensch.

Während sie ein Auge auf das Haus hatte, das hinter den dunklen Schatten der Bäume fast versteckt lag, durchwühlte sie ihre Tasche und zog das Handy hervor. Das Licht im Wohnzimmer und in der Küche war eingeschaltet. Die Fenster sahen aus wie zwei leuchtende Augen in einem finsteren Gesicht. Mit zitternden Fingern wählte sie die 112.

41

Mikkel Jensen trat in das verrauchte Büro. Die Tür stand offen, wohl um all den Qualm zumindest ein wenig abziehen zu lassen, vermutete er. Eine Zigarette schwelte im Aschenbecher neben Roland. Auf einem Pappteller zwischen hoch aufgetürmten Bergen von Papier lagen die Reste eines Burgers von McDonald’s. Normalerweise besorgte sich Roland allerdings Pizza. Das liege in seinen Genen, behauptete er immer. »Komm herein, Mikkel. Tässchen Kaffee?« Roland hielt ihm einladend die Thermoskanne hin und schüttelte sie, so dass es schwappte. Er schenkte erst sich selbst ein, dann reichte er die Kanne weiter. Mikkel Jensen setzte sich seinem Chef gegenüber.

»Wir haben auf Louises Computer nichts gefunden, was für uns brauchbar wäre. Aber ich konnte einen Schnipsel aus einer Mail von Gitte Mikkelsen retten.« Er reichte einen Ausdruck über den Tisch. Roland schnappte ihn schnell aus seiner Hand.

»Nur so wenig?«

»Ja, keine Ahnung, ob uns das weiterbringt. Es ist jedenfalls das einzige Verdächtige, was ich finden konnte. Es sieht so aus, als hätte es da einen Mailkontakt gegeben. Jemand Gleichaltriges, wie es scheint. Es könnte noch mehr derartige Mails gegeben haben, aber mein Programm konnte nur dieses eine Bruchstück retten. Wenn sie vor der Mail, die wiederhergestellt werden soll, bereits eine andere Mail gelöscht hat, dann schafft das mein Programm nicht.«

»Jemand in ihrem Alter, das kann ja wohl nicht stimmen«, murmelte Roland und studierte den Zettel:

¡??wÈ ‚nn ?? ich Ÿ¿ Ÿ¿ Ÿ¿ von Δ ê8der schulË ‰=3n‚›ach hÂuse ????j¡‚¡‚ ... mÈinvater ..., k?A?nn? leiderˇ Σ ^... nicht333Â3ˇˇ ?Ÿ¿ Ÿ¿ Ÿ¿ˇ wie Ÿ¿‰>>ÛËÏ/£à£à9î versprÕÏÍÌochen‚ xi¡‚¡‚zu dÌr... ÂntwÕrtˇˇˇê ∫ —an adrêssË ¿ ¿ ¿ ‰=..b ...@ ...com X?Ÿ¿ ˇˇ ?Ÿ????¿

»Tja, das ist aber nicht viel! Was bedeuten die komischen Zeichen?«

»Das passiert beim Versuch der Rückkonvertierung. Man muss einfach die falschen Buchstaben ersetzen und sich den Rest wegdenken«, erklärte Mikkel. »Es wäre gut, wenn wir wenigstens die Mailadresse hätten retten können«, fügte er ärgerlich hinzu und stellte die Kanne wieder auf den Tisch zurück, ohne sich eingeschenkt zu haben. Er hatte sein heutiges Kaffeepensum längst intus.

»Hast du das hier schon den IT-Technikern gezeigt?«, fragte Roland. Seine Stimme klang entmutigt und sorgenvoll.

»Sie haben gerade keine Zeit. Es gibt so viel Internetbetrug und so weiter. Außerdem arbeiten sie an einer Sache mit Kinderpornografie, dafür müssen sie mehrere Computer durchsuchen. Sie sehen das hier im Übrigen auch nicht als IT-Kriminalität an, der sie sich anzunehmen hätten, musste ich mir leider sagen lassen.« Mikkel seufzte.

»Ein Mord – und eine Entführung!«, raunzte Roland empört.

»Wir können ja nicht wissen, ob diese Mails überhaupt etwas mit dem Mörder oder dem Entführer zu tun haben. Aber ich habe denen von der IT-Abteilung gesagt, dass wir selbstverständlich gerne mehr über den Mann mit der Kinderpornografie auf seinem Computer wissen möchten«, antwortete Mikkel. Er wurde von Kim Ansager unterbrochen, der hereingestürzt kam und Roland diverse Zettel hinlegte.

»Ach, hallo. Bist du auch noch hier?«, rief Mikkel mit einem breiten Lächeln. Kims Haare waren struppig und zerzaust, als hätte er aus lauter Frust darin herumgewühlt. Er war Spezialist für jene Informationen, die reichlicher Nachforschung in Datenbanken und nichtöffentlichen Verzeichnissen bedurften. Sein geduldiges Wesen verlieh ihm die Fähigkeit, einerseits die öffentlichen Stellen von der Notwendigkeit überzeugen zu können, der Polizei die gesuchten Informationsquellen zur Verfügung zu stellen, und andererseits alle Listen und Verzeichnisse dann auch mit der gebührenden Akribie durchzugehen, was sehr zeitraubend sein konnte. Unter anderem war er gerade damit beschäftigt herauszufinden, wo überall jene Sorte von Seilen verkauft wurde, die von den Kriminaltechnikern als mögliche Fesselstricke Gittes angegeben worden waren. Es war sehr schwierig, da genauer fündig zu werden, weil das Seil genauso gut im Internet wie bei einem Händler im Ort hätte gekauft werden können.

»Louises Handy ist geortet worden«, verkündete Kim Ansager, ohne auf Mikkels Frage einzugehen. »Ein gewisser Simon Agger behauptet, es auf dem Spielplatz im Gras gefunden zu haben. Wir lassen ihn aufs Revier bringen.«

»Prima, Kim. Das übernimmst du, okay?«

Kim Ansager nickte. Er bemerkte den sorgenvollen Ausdruck auf Rolands Gesicht. »Sind das die gelöschten Mails?«, wandte er sich an Mikkel.

»Das wenige, was ich retten konnte, ja. Ich konnte nicht alles wiederherstellen. Ich bin schließlich kein verdammter IT-Spezialist!«

»Hast du es schon über ›Eigenschaften‹ versucht? Im Menü ›Dateien‹ wählen, dann ›Eigenschaften und Details‹?« Kim konnte nicht verhindern, dass seine Stimme einen belehrenden Tonfall annahm. »Komm doch mal schnell mit!« Er winkte Mikkel, ihm zu folgen. Der verdrehte seufzend seine Augen, um dann unwillig hinterherzutrotten.

Roland sah den beiden jungen Polizisten verwirrt nach. Für ihn hätten sie genauso gut Russisch sprechen können. Er konzentrierte sich wieder auf seine Arbeit und merkte, wie sein Magen knurrte. Ein Burger war nicht gerade ein Essen, das für längere Zeit satt machte.

Es dauerte nicht lange, bis Mikkel Jensen wieder in seinem Büro stand.

»Kim hatte wirklich recht. Er versteht einfach was von Computern. Vielleicht könnten sie ihn ja bei der IT gebrauchen?« Sein Gesicht war rot angelaufen, und Roland fragte sich, ob zwischen den beiden wohl Vorwürfe und Anschuldigungen hin und her gegangen waren, weil es da etwas gab, was Mikkel Jensen falsch gemacht oder nicht richtig verstanden hatte. Roland hatte bereits bemerkt, dass es zwischen den beiden Polizisten einen regelrechten Wettstreit gab; sie kämpften darum, wer von ihnen der Bessere war. Wenn Mikkel Kim jetzt an eine andere Abteilung loswerden wollte, war das sicher eher ein Versuch, den Konkurrenten aus dem Rennen zu werfen.

»Ehrlich gesagt hätte ich nicht damit gerechnet, dass so etwas mit der wiederhergestellten Mail möglich sein könnte. Vielleicht aber war es ja auch nur reines Glück. Ein Computer hat so seinen eigenen Willen.« Mikkel lachte ungeschickt.

»Was habt ihr denn gefunden?«

»Eine Mailadresse! Und, noch besser – auch ein Datum.« Mikkel klebte einen handbeschriebenen gelben Post-it-Zettel an Rolands Computerbildschirm:

X-From_:b.amsen@hotmail.com Sun Jun 24. 2007 18:05:46

Return-Path: < b.amsen@hotmail.com >

X-Original-To: gitte.mik@hotmail.com

Delivered-To: gitte.mik@hotmail.com

»Bitte übersetze mir das mal ins Dänische«, sagte Roland, über seine Unwissenheit irritiert, und suchte in seiner Hosentasche nach dem Feuerzeug. Eine neue Zigarette hing zwischen seinen Lippen.

»Es bedeutet, dass die Mail am Sonntagabend kurz nach achtzehn Uhr an Gittes Mailadresse geschickt wurde. Und zwar von einem gewissen b.amsen@hotmail.com«, erklärte Mikkel besserwisserisch.

»B.amsen? Wie bamsen? Das dänische Wort für Teddybär? Hübsch ausgesucht!«, schnaubte Roland und zündete die Zigarette an.

»Genial, wenn man sich an Kinder wendet, oder?«, bemerkte Mikkel säuerlich. »Am nächsten Tag wurde Gitte Mikkelsen ermordet. Es besteht ganz sicher ein Zusammenhang. Ich bin davon überzeugt, dass das Puppenkind die Einladung des Teddybären angenommen hat.«

»Aber es könnte ja immer noch sein, dass er in ihrem Alter ist, schließlich hat er in seiner Mail die Schule und seinen Vater erwähnt. Können wir herausfinden, wer sich hinter dieser Mailadresse verbirgt?« »Hinter einer Mailadresse kann sich absolut jeder verstecken. Ich glaube jedenfalls nicht, dass es jemand im Alter der Mädchen ist«, unterstrich Mikkel. »Die Verfasser von Mails mit einer Hotmail-Adresse sind schwierig zu identifizieren, aber ich werde mich mal dransetzen. Jetzt sollten wir aber doch endlich ein wenig Hilfe von unseren sogenannten Spezialisten bekommen, um die IP-Adresse rauszukriegen.«

Mikkel nahm die Thermoskanne und schenkte sich nun doch noch einen Plastikbecher voll, nachdem er Rolands Papiere ein wenig zur Seite geschoben hatte. »Hast du schon mit der Frau von Jesper Ingemann sprechen können?«, fragte er, als er Platz genommen hatte, und sah seinen unkonzentrierten Chef an.

Nun ja, »abgelenkt« war vielleicht das bessere Wort: Rolands Konzentration war ganz auf seine Computertastatur gerichtet, und das Tippen mit nur einem Finger ging sehr langsam voran. Es war, als müsse er auf jede Taste, die er treffen wollte, einzeln zielen. Hinterher kontrollierte er mit zusammengekniffenen Augen auf dem Bildschirm, ob er auch die richtigen getroffen hatte. Mikkel verbarg ein leises Lächeln, während er an seinem Kaffeebecher nippte.

»Ich hatte heute keine Zeit dafür, aber mein Gefühl sagt mir sowieso, dass er es nicht war«, antwortete Roland, immer noch abgelenkt. »Zwar hat er eine ... nun ja, Vorliebe für Kinder, doch für einen Mörder halte ich ihn deshalb nicht. Außerdem passen weder seine DNA noch sein Auto mit den Untersuchungsergebnissen zusammen: Jesper Ingemann fährt einen weißen Opel.«

»Ich habe allerdings gehört, er soll gerade schwarz umlackiert worden sein.« Mikkel versuchte, lustig zu sein, aber Roland amüsierte das nicht. Er ging nicht einmal auf die Anspielung ein.

»Ich vertraue solchen Menschen nicht die Bohne. Soll ich mir seine Frau morgen nicht doch einmal vornehmen?«, erkundigte sich Mikkel hilfsbereit.

Roland hinter seinem Bildschirm brummte irgendetwas Unverständliches.

Mikkel nahm es als Genehmigung. »Aber was ist, wenn das Blut an der Containeröffnung gar nicht vom Mörder stammt? Gehen wir dann nicht einer falschen Spur nach? Hast du dir da schon mal Gedanken drüber gemacht?«

Roland sah Mikkel überrascht an, die Augenbrauen nach oben gezogen und jene Falte auf der Stirn, die er immer bekam, wenn jemand seine Vorgehensweise in Zweifel zog. »Ich bin von unserer Spur überzeugt. Das Blut hat sich ja auch an Gitte Mikkelsens Rock gefunden, und es stammt nicht von ihr. Deshalb können wir Jesper Ingemann ausschließen. Wir können keine unnötige Zeit auf jemanden verschwenden, der als Täter von vornherein ausgeschlossen ist.«

»Es wäre aber doch schön, ihn einbuchten zu können, ganz egal ob er nun der Mörder ist oder nicht. Es könnte ja ein paar Kinder vor dem Befummeltwerden bewahren.« Mikkel zeigte sich hartnäckig. Dann wechselte er plötzlich das Thema. »Wie lief die Pressekonferenz eigentlich?«

Roland brummte wieder. »Oh, bestens! Jetzt können wir nur noch hoffen, dass die Presse die Leute zum Reden bringt. Inzwischen ist bald eine Woche vergangen, seit Gitte ermordet wurde. Wenn in der Sache nicht allmählich mal was in Bewegung kommt, werden wir es zu hören kriegen – da können wir uns auf etwas gefasst machen.«

»Ist das mobile Einsatzteam für besondere Fälle schon aus Kopenhagen angefordert worden?«

»Noch nicht, aber das wird sicher der nächste Schritt sein.«

»Hat sich nach dem Beitrag in den Nachrichten denn niemand gemeldet?«

»Dieselben wie immer«, seufzte Roland und brauchte Mikkel Jensen nicht näher zu erklären, was er meinte. Es entrüstete Roland nach wie vor, dass Menschen auf die Idee kamen, mit derart ernsten Sachen wie Kindermord und Entführung ihre Späße zu treiben. Allerdings waren auch ein paar Meldungen darunter gewesen, die erst noch näher untersucht werden mussten.

»Musst du nicht bald mal nach Hause – das Wochenende genießen? Es ist Freitagabend, wartet Irene nicht auf dich?« Mikkel machte Anstalten, sich zu erheben.

Roland blickte auf seine Uhr. Er hatte seit dem Beitrag in den Nachrichten am Telefon gesessen. Jetzt wurde es allmählich zu spät, so dass kaum mehr mit Anrufen zu rechnen war. »Machst du dich jetzt auf den Heimweg?«, fragte er sein Gegenüber.

Mikkel nickte. »Ich habe ein Wochenend-Date.« Er zwinkerte vielsagend und auf seine charmanteste Weise. Er war charmant – trotz seines kahlgeschorenen Kopfes. Diese Glatzköpfe waren ja so beliebt bei den jungen Leuten, doch es stand nicht allen gut. Einige erinnerten eher an hartgesottene Verbrecher, fand Roland. Aber nicht Mikkel Jensen; der hatte einfach genau die richtige Kopfform dafür.

Mikkel stand auf, leerte im Stehen den Plastikbecher und zog eine Grimasse, dann warf er den Becher in den Papierkorb und stellte den Stuhl auf seinen Platz in einer Ecke von Rolands Büro. Offenbar hatte seine neue Freundin den Burschen schon ein wenig erzogen.

Roland nahm seine Jacke, die wie immer einsatzbereit über der Stuhllehne hing, fuhr seinen Computer herunter und löschte das Licht. Er war gerade dabei, die Tür zu schließen, als drinnen das Telefon klingelte. Er schaltete das Licht wieder ein, nahm ab und hörte mit angehobener Augenbraue zu. Mikkel stand in der Tür und sah ihn fragend an. Roland legte auf und blickte Mikkel müde ins Gesicht.

»Wir haben einen neuen Mord«, sagte er.

42

Er fuhr in voller Fahrt die breite, gerade Landstraße entlang, die sich vor ihm erstreckte, soweit das Auge reichte. Der Asphalt war grob, dunkel, beinahe schwarz, und der Wärmedunst flimmerte hinten am Horizont. Der Himmel war kristallklar und von einem nachgerade surrealistischen Blau, ohne eine einzige Wolke. Er fühlte sich fröhlich und heiter. Dann kam ein kräftiger Wind auf. Irgendetwas rüttelte am Wagen, und es wurde langsam dunkel. Er fuhr nicht mehr auf Asphalt, sondern auf rabenschwarzem, wildem Wasser. Die Fahrt wurde heftiger und heftiger, so dass ihm das Blut in den Ohren sauste und er jede Kontrolle über sein Auto verlor. Weit draußen in der Dunkelheit entdeckte er sie. Die Augen. Grün und fluoreszierend. Mit ihren schmalen Pupillen, die wie ein Strich in der Mitte saßen, ähnelten sie den Augen eines Reptils. Oder den Augen eines Raubtiers. Schnell kamen sie näher und näher, und plötzlich waren sie direkt vor der Windschutzscheibe und füllten sie ganz aus, so dass er nur noch den gewaltigen Rachen sehen konnte. Vier spitze Eckzähne prangten vor dem stinkenden, schleimigen, glänzenden Rachen. Die Fensterscheibe barst, und die Pranke des Ungeheuers fuhr zwischen den zersplitterten Glasscherben hindurch, die sich in seine Haut bohrten, und packte seine Kehle.

Er schreckte hoch und fuhr mit einem lauten Schrei aus dem Schlaf. Zunächst wusste er überhaupt nicht, wo er war. Sein Hemd war schweißnass, sein Herz hämmerte in einem wilden, harten Staccato, wie immer wenn er aus diesen Albträumen erwachte. Sein Koffer stand gepackt auf dem Boden neben dem Bett. Dann erinnerte er sich daran, wo er war, und fing mühsam an, sich zu beruhigen.

Es war nicht normal, dass er mitten am Tag schlief. Aber er hatte letzte Nacht so schlecht geschlafen; das Treffen mit Kamilla im Altstadt-Freilichtmuseum hatte ihm keine Ruhe gelassen. Sie war nach dem Essen so plötzlich verschwunden. Wenn ihr Handy nicht geklingelt hätte, wäre ein Kuss unvermeidbar gewesen. Wieder war es diese Journalistin gewesen, so viel hatte er noch mitbekommen.

Das Wichtigste zur Körperpflege war noch, in seinen kleinen Kulturbeutel gepackt, im Badezimmer – Zahnbürste, Seife, Rasierzeug. Jetzt musste er sich nur noch ein sauberes Hemd suchen. Das, in dem er geschlafen hatte, war zerknittert und schweißnass.

Feuchte Abendluft schlug ihm ins Gesicht, als er das Fenster öffnete. Sein Herz klopfte nun wieder im normalen Rhythmus. Der Albtraum war vorbei. Diese verfluchten Albträume. Ein Bad war jetzt genau das Richtige.

Er fiel fast um, als er nach dem heißen Bad verkehrt in sein linkes Hosenbein hineintrat und nun auf einem Bein hüpfend versuchte, die Hose hochzuziehen. Er sah Sannes große grüne Augen vor sich, mit den ungewöhnlich langen Wimpern – wie eine Puppe –, und ihren schmalen Mund mit den feinen kleinen Falten in den Mundwinkeln, wenn sie lächelte. Warum war es mit ihr schiefgegangen? Sie hatten sich einmal geliebt. Nun wirkte es so, als ob sie ihn regelrecht hasste. Als glaube sie, er habe diesen Jungen absichtlich getötet. Würde ihn Kamilla wohl auch hassen, wenn er sich ihr anvertraute? Während er darüber nachdachte, ließ er seinen Kamm durchs nasse Haar gleiten. Würde sie einsehen, dass es ein Unfall war? Dass die Katze schuld gewesen war, der er schnell hatte ausweichen müssen? Dass er den Jungen auf dem Fahrradweg deshalb zu spät gesehen hatte? Klar, die Promille im Blut hatten seine Reaktionsfähigkeit reduziert. Natürlich hätte er nicht fahren dürfen, sondern in Jütland übernachten sollen. Das alles hatte ihm Sanne auch vorgeworfen. Als würde er sich selbst nicht schon genügend Vorwürfe machen.

Er zündete sich eine Zigarette an and ließ sie zwischen den Lippen hängen, während er sich die Socken überzog. Majken hatte ihn zum Abendessen eingeladen, er aber hatte abgelehnt, was er nun bereute. Was sollte er jetzt an seinem letzten Abend in Jütland machen? Er hatte versprochen, sie vor seiner Abreise noch einmal anzurufen. Und was war mit Kamilla?

Er aß seine letzte Mahlzeit in Jütland im gemütlichen Restaurant Sjette Frederiks Kro aus dem Jahre 1826. Wieder so ein schönes Gebäude, vor dem er erst einmal lange stehen geblieben war, um es in der Abendsonne zu bewundern. Die Atmosphäre drinnen und das Essen waren genauso fantastisch, und er ärgerte sich insgeheim darüber, dass er dort allein saß. Aber dann kam er mit einem Ehepaar ins Gespräch, das auch auf Seeland wohnte, und die Zeit verging wie im Fluge.

Es war fast zehn Uhr, als er wieder auf sein Zimmer zurückkehrte. Er überlegte sich, ob es nun wohl schon zu spät war, Majken anzurufen. Andererseits würde es ihn nicht wundern, wenn sie gerade jetzt mit angezogenen Beinen auf ihrem hellen Sofa am Telefon saß und ungeduldig auf seinen Anruf wartete.

Ja, er sollte doch lieber anrufen und sich verabschieden, so wie er es versprochen hatte. Er versuchte es dreimal hintereinander, aber Majken ging nicht ran. Ein Gefühl von Enttäuschung durchzog ihn. Gut, dann saß sie eben nicht da und wartete.

Doch plötzlich wurde er unruhig. Konnte ihr vielleicht etwas passiert sein? Offensichtlich passierte hier in Jütland ja nicht gerade wenig. Er wählte noch ein letztes Mal ihre Nummer. Wieder nichts. Dann schnappte er sich seine Jacke, die neben dem gepackten Koffer bereitlag, und ging hinaus zu seinem Opel Vectra. In der feuchtwarmen Abendluft begann er zu schwitzen. Die meiste Zeit des Nachmittags hatte es wieder geregnet, bei Temperaturen weit über zwanzig Grad.

Die innere Unruhe wurde stärker, als er in Majkens Einfahrt einbog. Ein Polizeiwagen stand vor ihrem Haus, die Vorderreifen in einem so scharfen Winkel nach links gedreht, dass der Kies neben den Reifen zu kleinen Haufen aufgetürmt worden war.

Majken wirkte verwirrt und benommen, als sie öffnete.

»Danny, wie gut, dass du kommst!« Sie zog ihn rasch in den Flur hinein und schloss hinter ihm sofort die Tür, als wären da draußen noch andere, die auch draußen bleiben sollten.

»Was ist passiert?«

»Einbruch. Bei mir wurde eingebrochen!«

Der Polizist im Wohnzimmer warf nur einen kurzen Blick auf Danny und fuhr dann damit fort, sich auf einen Block Notizen zu machen. »Wen haben wir denn da?«, fragte er, ohne aufzublicken.

»Danny Cramer. Ein guter Freund von mir«, antwortete Majken.

»Wurde etwas gestohlen?«, fragte Danny und sah sich um. Das Wohnzimmer sah nicht danach aus, als sei hier eingebrochen worden.

»Es war drüben in der Praxis. Jemand ist dort durch das Fenster eingedrungen. Ich begreife nicht, dass ich es nicht gehört habe. Leider war die Alarmanlage nicht eingeschaltet. Das mache ich normalerweise erst, bevor ich ins Bett gehe. Ich wollte nur mal eben rasch meinen Kalender holen. Was wäre wohl passiert, wenn ich hineingegangen wäre, während der oder die Einbrecher dort gewesen sind, dann wäre ich jetzt womöglich ...« Sie griff sich verwirrt an den Kopf.

»Sie haben die dort aufbewahrten Medikamente überprüft, sagen Sie?«, ging der Polizist dazwischen.

»Ja, ich habe überall nachgeschaut, aber es scheint alles da zu sein. Auch was PC, Zubehör, Wertsachen und so weiter angeht. Geld verwahre ich in der Praxis keines, und, wie gesagt, alle Medikamente sind noch da. Der Medikamentenschrank war abgeschlossen und er ist auch nicht aufgebrochen worden.«

Der Polizist machte sich noch ein paar Notizen und steckte den Kugelschreiber zurück in die Tasche. »Dann mache ich mich jetzt wieder auf den Weg. Es ist leider selten, dass wir diese Sorte von Dieben schnappen. Der Täter ist bestimmt überrascht worden. Vielleicht ein Drogenabhängiger.« Er zuckte die Achseln. »Aber wir tun natürlich, was wir können«, betonte er.

»Haben Sie keine Fingerabdrücke gefunden?«

»Keine, die wir verwerten können. Die Sachen wurden nicht durchwühlt und es wurde nichts angefasst. Es hat fast den Anschein, als hätte der Dieb gewusst, wonach er suchte und wo es sich befand. Rufen Sie einfach wieder an, falls noch irgendetwas vorfallen sollte. Ich finde den Weg hinaus allein.« Der Polizist verabschiedete sich und ging aus dem Haus. Die Reifen des Polizeiwagens knirschten, als er in die Straße einbog.

»Ich kann einfach nicht verstehen, warum ich nichts gehört habe«, stieß Majken hervor, ungläubige Verzweiflung in der Stimme, und ließ sich schwer auf das Sofa fallen.

Danny setzte sich neben sie. »Bist du sicher, dass nichts fehlt?«

»Einhundert Prozent! Ich brauch jetzt einen Drink! Möchtest du auch einen?«

Er nickte.

43

Es war einer von den Besseren, obwohl sie ihn im Sonderangebot bei der Warenhauskette Føtex gekauft hatte. Wie eine Weinkennerin schwenkte sie das Glas, hielt die Nase über den Glasrand und sog das Bouquet ein. Die Flasche war klein und bauchig. Ein Italiener – wie der Kriminalkommissar. Sie lächelte über den Vergleich. Der Wein duftete leicht nach Schwarzer Johannisbeere. Sie nahm einen kleinen Schluck, ließ ihn über die Zunge laufen. Nicht gerade der Schlechteste, den sie je im Glas gehabt hatte. Auch war das Etikett hübsch. Sie kaufte Wein eigentlich immer nach Etikett, weil sie nicht so viel über edle Tropfen wusste – wobei sie allerdings auch schon am eigenen Leib erfahren hatte, dass ein hübsches Etikett noch lange nicht automatisch einen guten Wein bedeutete. »14 % Vol.«, las sie. »Wie gut, dass Freitag Abend ist!« Sie saß mit angezogenen Beinen auf dem Sofa und genoss das Gefühl ausgesprochener Gemütlichkeit: Freitagabendgemütlichkeit. Nachdem sie nun wieder angefangen hatte zu arbeiten, war das ganz besonders gemütlich. Das ganze letzte Jahr über waren alle Tage einfach zu einem großen Kontinuum zusammengeflossen, in dem Werktage von den Wochenenden nicht zu unterscheiden waren.

Der Fernseher war eingeschaltet, der Ton jedoch leise gedreht. Tarzan lag auf dem Stuhl und schlief. Der Abwasch stand immer noch in der Spüle, aber sie wollte sich jetzt einfach nur entspannen. Sie konnte das bisschen Geschirr immer noch morgen früh spülen, wenn sie heute Abend nicht mehr dazu kam. Und das werde ich vermutlich ganz sicher nicht, beschloss sie, nahm noch einen Mundvoll vom vollmundigen Wein und betrachtete versonnen den roten Schimmer durch das Glas. Die durch die Vorhänge blinzelnde Abendsonne ließ den Wein in allen Nuancen von Purpur funkeln. Blut, dachte sie. Sieht aus wie Blut. Anne war es gelungen, den Kriminalkommissar noch allein zu sprechen, wiewohl der eigentlich alles getan hatte, um genau das zu vermeiden. Anne hatte ihr auf dem Nachhauseweg im Auto von dem Gespräch erzählt. Weil Kamilla diesmal in Annes Wagen mitgefahren war, hatte sie schon wieder so lange warten müssen, bis Anne zurückkam. Sie selbst hätte es als allzu aufdringlich empfunden, sie zu begleiten, da doch gar keine Fotos gemacht werden mussten, so dass sie lieber gewartet hatte und sich während der Wartezeit die Kunstsammlung auf der Polizeidirektion angesehen hatte. Das Blut, hatte Anne erklärt, während sie sich mit der einen Hand die struppigen Haare zurückstrich und mit der anderen das Auto durch den dichten Stadtverkehr von Aarhus lenkte, das Blut hatten die Kriminaltechniker oben an der Öffnung am Containerrand gefunden. »Aber kann das nicht auch von allen möglichen anderen Leuten sein?«, hatte Kamilla gefragt. Anne hatte genickt und sich einen neuen Kaugummi in den Mund geschoben. Dann hatte sie Kamilla die Packung gereicht, und sie hatte sich auch einen genommen. »Im Prinzip schon«, hatte Anne gekaut, während sie den nächsthöheren Gang einlegte. »Das hatte ich ja auch gefragt. Aber das gleiche Blut wurde auch an Gittes Kleidern gefunden. Die Polizei vermutet deswegen, dass sich der Mörder an der Öffnung verletzt hat – wahrscheinlich hat er sich eine Abschürfung zugezogen, die heftig geblutet hat. Das kann ihm zum Verhängnis werden, weil eine solche Verletzung ja sichtbare Spuren hinterlassen muss, bis die Wunde verheilt ist.«

»Im Mordfall von Aarhus wurde der geistig zurückgebliebene Junge wieder aus der Untersuchungshaft entlassen«, drang die Stimme des Nachrichtensprechers aus dem Fernseher zu Kamilla durch. Sie machte sofort lauter. Tarzan schreckte irritiert auf und sah sie an. Warum störte sie seinen Schlaf?

Dazu flimmerten Bilder von der Pressekonferenz über den Schirm. Kamilla hatte das Auto mit dem »TV 2/Østjylland«-Logo auf dem Parkplatz vor dem Polizeirevier stehen sehen, im Tumult bei der Pressekonferenz die Fernsehreporter aber nicht bemerkt. Der kurze Ausschnitt zeigte nur den Vizepolizeidirektor Kurt Olsen, wie er mitteilte, dass der zurückgebliebene Junge aus Mangel an Beweisen entlassen worden sei. Dann übernahm wieder der Nachrichtensprecher und berichtete, was die TV-2-Redaktion für wissenswert befand. Sie zeigten auch Fotos vom Container, neben den die Leute Blumen gelegt hatten sowie Teddys und auf kleine Zettel, die im Wind flatterten, geschriebene Beileidsbezeugungen. Auch brennende Grableuchten und Teelichter waren aufgestellt worden. Kamillas Blick schweifte zum Bild von Rasmus im Regal, aber das Foto eines Mädchens mit dunklen Locken lenkte ihren Blick schnell zum Bildschirm zurück.

»Die zehnjährige Gitte Mikkelsen verschwand am Montagnachmittag um zwei Uhr, als sie ihr Zuhause verließ, um an der Geburtstagsfeier einer Schulfreundin nur wenige Meter entfernt teilzunehmen. Doch sie kam bei der Schulfreundin nie an. Niemand weiß, was zwischen zwei Uhr Montag Nachmittag, als sie zuletzt beim Bazar Vest gesehen wurde, und Dienstag Mittag, als sie tot aufgefunden wurde, mit ihr geschehen ist. Die Polizei sucht den Fahrer eines dunklen Autos, das am Montagnachmittag in der Nähe des Containers im Edwin Rahrs Vej gesehen wurde«, fasste der Nachrichtensprecher zusammen.

Kamilla starrte versteinert auf das Mädchengesicht. Die Augen leuchteten vor Leben und Freude. Wie sie es bei einem zehnjährigen Mädchen auch tun sollten. Es war das erste Mal, dass sie Gitte sah, obwohl der Sender das Foto sicher in jeder der vielen Nachrichtensendungen gezeigt hatte, die sie verpasst hatte. Es bewegte Kamilla sehr, ihren Arbeitsauftrag auf einmal als einen Menschen aus Fleisch und Blut wahrzunehmen. Ein Gesicht zu sehen. Sie hatte all die Zeit über den Gedanken vermieden, dass sich die ganze Sache um einen echten, wirklichen Menschen drehte. Ein Kind, das einmal lebendig, aufgeweckt und lebhaft gewesen war. Genau wie Rasmus.

»Auch im Zusammenhang mit der Entführung von Gitte Mikkelsens Klassenkameradin Louise Poulsen am Mittwochnachmittag wird nach einem dunklen Auto gefahndet. Die Polizei vermutet, dass es sich um dasselbe Auto handeln könnte. Leider konnte keiner der Zeugen genauere Aussagen über Automarke und Modell machen«, fuhr der Nachrichtensprecher fort, und ein neues Foto erschien auf dem Bildschirm. Louise Poulsen war ein mageres, bleiches Mädchen mit dünnem hellem Haar und blauen Augen. Es handelte sich um ein Privatbild ohne offiziellen Anlass und zeigte Louise auf einem schwarzen Ledersofa. Sie lächelte schief und schüchtern.

»Louise Poulsen verließ ihr Zuhause am Mittwochnachmittag zwischen vier und fünf Uhr und wurde seitdem nicht mehr gesehen. Sie trug einen gelben Regenmantel, ein rotes T-Shirt, dunkelblaue Jeans und weiße Turnschuhe. Sachdienliche Hinweise bitte an die Polizei von Ostjütland ...«

Kamilla schlang eine Decke um sich. Ihr war kalt, obwohl es im Wohnzimmer eigentlich schwülwarm war. Wieder blickte sie auf das Foto von Rasmus mit dem Fußball im Arm. Es war so ungerecht, wenn einem Menschen derart plötzlich und sinnlos sein Leben genommen wurde.

Im Fernsehen folgte nun eine amerikanische Comedyserie. Künstliches Lachen aus der Konserve ertönte in stoßweisen Wellen. Dieses mechanische Lachen wirkte auf einmal völlig fehl am Platze – nach den Fotos von den beiden Mädchen mit ihren schlimmen Schicksalen. Als dürfe das Leben nach so einer Tragödie nicht weitergehen. Aber das tat es natürlich. So war es auch nach Rasmus’ Tod gewesen. Obwohl dieses Leben für Kamilla nun nicht mehr wie früher war.

Es gab nichts im Fernsehen, was sie interessiert hätte. Der Wein machte sie schläfrig, und irgendwann musste sie wohl eingeschlafen sein. Es war draußen fast dunkel, als sie aus dem Schlaf fuhr und meinte, ein Geräusch gehört zu haben. Tarzan saß aufrecht auf dem Sofa und spitzte die Ohren, die steif zur Flurtür am Wohnungseingang hin gerichtet waren.

Kamilla bemerkte seine Anspannung. Katzen können alles hören, dachte sie – sogar eine kleine Spinne, die über den Boden kriecht. Sie griff nach der Fernbedienung, stellte die Lautstärke des Fernsehers leiser und lauschte. Ein Ohr der Katze drehte sich bei dem Geräusch kurz zu ihr hin, aber ihr Blick blieb starr Richtung Flurtür gerichtet. Dann wurde sie unruhig und sprang geschmeidig vom Sofa. Langsam, wachsam, schleichend rückte sie Richtung Eingang vor. Dabei machte sie sich so klein wie möglich. Mäuse? Ratten? Habe ich die Haustür überhaupt abgeschlossen? Die Gedanken rasten Kamilla durch den von Schlaf und Wein benommenen Kopf.

»Was ist los mit dir, Tarzan?« Ihre Stimme verriet ihre Nervosität. Als sie aufstand, duckte sich die Katze zu Boden und drehte ihr den Kopf zu, mit angelegten Ohren und einem Ausdruck, als wolle sie fauchen. Ihre Augen waren schwarz; die Pupille füllte das ganze Auge aus. Dann wandte sie den Kopf wieder ab und setzte ihren Weg zur Wohnungstür fort. Kamilla konnte immer noch nichts anderes hören als den schwachen Bass der Musik eines Straßenfestes in der Nähe.

Plötzlich erlosch das Licht. Für einen kurzen Moment, wie Herzversagen, blieb ihr das Herz stehen, dann fing es an zu galoppieren. Es ist nur eine Sicherung durchgebrannt, versuchte sie sich zu beruhigen, aber das vermochte die Panik nicht zu verhindern, die nun in ihr aufstieg. Im Halbdunkeln konnte sie immerhin die Umrisse der Möbel erkennen. Schnell fand sie den Weg zum Eingangsflur und zum Sicherungskasten. Sie konnte Tarzan nicht sehen. Sie fuhr herum, als sie eine Bewegung hinter sich zu spüren glaubte, aber niemand war zu sehen.

»Ist da jemand?«, flüsterte sie heiser. Alles war wie in einem schlechten Fernsehkrimi, und plötzlich kam sie sich auch so vor wie eine seiner Darstellerinnen. Als sie sich ihrer halb offen stehenden Wohnungstür näherte, konnte sie die Abendluft spüren. Dann musste auch die Haustür vorn offen stehen. Sie hatte also doch vergessen, sie abzuschließen. Oder war sie etwa von selbst aufgegangen? Das passierte manchmal bei Sturm, heute aber blies nur eine laue Brise. Mit einer schnellen Bewegung schob Kamilla die Tür zum Eingangsflur auf und sah, dass die Haustür zum Hof weit offen stand. Die Blätter der Bäume raschelten. Die Musik des Straßenfests wurde vernehmlicher. Sie beeilte sich, die Tür zuzuknallen und abzuschließen, dann öffnete sie den Sicherungskasten und griff nach der darin liegenden Taschenlampe. Verwundert bemerkte sie, dass die Sicherungen für Wohnzimmer, Küche, Flur und Badezimmer locker saßen.

Ein Geräusch im Wohnzimmer ließ sie zusammenzucken. Die Taschenlampe glitt ihr aus der Hand und schlug mit lautem Poltern auf dem Boden auf. Kamilla machte einen Schritt zurück und hörte Tarzan herzzerreißend schreien und fauchen. Im Lichtkegel der Taschenlampe auf dem Boden verschwand der dunkle Schatten der Katze huschend im Wohnzimmer, und Kamilla begriff, dass sie auf Tarzan getreten war. Sie holte tief Luft – es klang mehr wie ein Schluchzen –, dann bückte sie sich und hob die Lampe auf. Ihre Hände zitterten und es fiel ihr schwer, gleichzeitig die Taschenlampe zu halten und die Sicherungen festzuschrauben. Es kam ihr wie eine Ewigkeit vor, bis das Licht endlich wieder aufleuchtete.

Vorsichtig ging sie ins Wohnzimmer zurück. Der Vorhang flatterte im leichten Wind. Die Terrassentür stand offen. Hatte sie die ebenfalls nicht zugemacht? Als sie in den Garten starrte, sah sie draußen auf der Straße die roten Rücklichter eines Autos verschwinden. Auf diesem Teil der Straße durften jedoch nur Anlieger und ihre Besucher fahren. Sicher nur jemand, der sich verfahren hat, dachte sie, aber irgendwie passte das alles nicht zusammen. Die Panik saß ihr immer noch in den Knochen. Sie zitterte. Der dunkle Garten jagte ihr plötzlich Angst ein. Die Bäume hoben sich wie die Silhouetten von Riesen vom helleren Abendhimmel ab. Die Sommerbrise ließ die Blätter rascheln, und es klang, als würde sich da jemand – oder etwas – in ihnen bewegen. Sie beeilte sich, die Terrassentür zu schließen und die Vorhänge vorzuziehen.

Sie zuckte zusammen, als das Handy klingelte, während sie sich gerade ein neues Glas Wein einschenkte. Sie kleckerte auf den Tisch, und die dunkle Flüssigkeit lief wie Blut Richtung Tischrand. Als sie sich meldete, blieb ihr die Stimme weg und es kam nur ein Krächzen heraus, aber Anne am anderen Ende war zu beschäftigt, um es zu registrieren.

»Ich komme dich gleich holen. Es hat einen neuen Mord gegeben«, sagte sie aufgeregt.

»Jetzt! So spät!«, konnte Kamilla nur stammeln, während sie zugleich versuchte, den verschütteten Wein von der Kante des Sofatischs fernzuhalten, damit er keine Flecken auf dem Teppich machte.

»Mörder haben keine geregelten Arbeitszeiten«, antwortete Anne mit einem unterdrückten, unpassenden Lachen. »Ich bin in ein paar Minuten bei dir. Der Mord wurde in deiner Straße begangen.«

44

Anne bog vom Grenåvej ab und hinein in den Mejlbyvej. Sie hasste das Land mit all seinen Düften, den ewigen Feldern und einer Atmosphäre wie aus »Bauer sucht Frau«. Ihre Großeltern hatten im Norden von Seeland auf dem Land gewohnt. Sie hatte viel Zeit bei ihnen verbracht, aber es waren keine guten Erinnerungen damit verbunden, und ihre Besuche dort waren nicht freiwillig gewesen. Sie war auch nicht gerade der Liebling ihrer Großeltern gewesen. Wochenlang hatte sie bei ihnen auf dem kleinen baufälligen Bauernhof hocken müssen, war gezwungen, im stinkenden Schweinestall mitzuhelfen und wurde vom Großvater, der nach Kautabak roch, in die Schule gefahren – und dennoch hatten sie das »Ferien« genannt! Als sie älter wurde, fand sie heraus, dass sie dort hingebracht worden war, weil ihr Stiefvater mal wieder ins Gefängnis musste. Ihre Mutter konnte sich nicht allein um alle ihre Kinder kümmern, also wurde Anne, die Älteste, in den Norden von Seeland verfrachtet. Zum Glück war jetzt, in der Abenddämmerung, nicht mehr allzu viel von der Landschaft zu sehen, und Gott sei Dank war sie hier ja noch nicht ganz auf dem Land, sondern nur im Randbereich der Stadt. Aber sie konnte die Felder riechen, und das reichte ihr schon.

Sie parkte auf Kamillas Hofplatz und hupte dreimal. Kamilla kam mit der Kameratasche über der Schulter herausgelaufen und nahm auf dem Beifahrersitz Platz. Sie roch nach Wein und sah müde und erschöpft aus – als hätte Anne sie geweckt.

»Hallo«, sagte Kamilla, bemüht, munter zu klingen. »Was ist passiert?« Jetzt schimmerte bei ihr Angst durch.

»Ich habe gehört, dass hier in dieser Straße eine alte Frau tot in ihrem Haus aufgefunden wurde.« Im Halbdunkeln musterte sie Kamillas Gesicht. »Du bist etwas bleich, Kamilla. Ist dir das Ganze zu viel?«

Kamilla schüttelte den Kopf und schnallte sich an. »Nein, ich hatte heute Abend nur ein unschönes Erlebnis. Das Licht ging plötzlich aus und es kam mir so vor, als sei jemand bei mir im Haus.« Sie winkte verlegen ab. »Aber es war wohl nur ein Wackelkontakt an der Sicherung. Ich habe mich schon immer im Dunkeln gefürchtet.« Anne startete den Motor und wollte gerade auf die Straße einbiegen, als sie Polizeisirenen näher kommen hörten. Sie ließ das Auto mit dem Blaulicht passieren und folgte ihm schnell.

»Wir lassen uns von ihnen den Weg zeigen«, lachte sie.

»Woher weißt du plötzlich, dass hier draußen etwas passiert ist – so spät und offenbar sogar noch vor der Polizei?«, fragte Kamilla neugierig.

»Ich habe meine Quellen«, antwortete Anne geheimnisvoll und zwinkerte mit ihrem schiefen Auge.

»Doch nicht etwa den Roland Benito, oder?«

»Der Kriminalkommissar? Nein, dem muss man ja immer alles aus der Nase ziehen«, gab Anne grimmig zurück.

»Du magst die Polizei wohl nicht so besonders?«, stellte Kamilla mit einem schiefen Lächeln fest. Auch wenn sie es als Frage formulierte.

»Ich habe von der Polizei noch nichts Gutes erlebt«, versetzte Anne trocken. Ihr Gesichtsausdruck machte deutlich, dass Kamilla besser nicht weiterfragte.

Die Polizeiautos bogen von der Straße ab und hielten vor einem kleinen gelben Haus, das zwischen hohen Bäumen versteckt lag. Anne parkte ein wenig weiter vorne am Straßenrand. Die Lichter auf den Autodächern warfen einen unheimlichen blauen Schimmer in die dichte Dämmerung. Die Blaulichter weckten in Anne gemischte Gefühle. Sie hatte die Ordnungsmacht gehasst, als sie damals im Kopenhagener Szeneviertel Nørrebro wohnte. Bei den Demonstrationen und Hausbesetzungen hatte die Polizei nicht immer besonders taktvoll agiert. Durch ihr Verhalten hatten die Polizisten vielmehr die Sache oft nur noch schlimmer gemacht. Sicher, es gab unter den Demonstranten immer auch welche, die nicht nur für die gute Sache demonstrierten, sondern auch eine offene Rechnung mit der Staatsgewalt zu begleichen hatten, die es genossen, die Bullen in die Falle gehen zu sehen, und das Ihre dazu beitrugen, für eine Eskalation zu sorgen.

Aber Anne erinnerte sich auch an das Blaulicht, als sie ihren Stiefvater das letzte Mal geholt hatten. Sie war in ihrem Bett vom Lärm der Sirene aufgewacht und vom Schein des blauen Lichts, das über die Wände ihres Zimmers flackerte. Als sie aus dem Fenster blickte, hatte sie gesehen, wie sie ihn auf den Rücksitz des Polizeiautos setzten, den Kopf nach unten gedrückt, damit er ihn sich nicht anstieß, als sie ihn hineinschubsten. Sie hatten ihm Handschellen angelegt, und für einen Augenblick hatte sie das Gefühl gehabt, dass er zum Giebelfenster und zu ihr hinaufstarrte. Mama hatte geschrien, dass die Polizisten alle Schweine und Teufel seien, und ihre Geschwister hatten geweint und durcheinandergebrüllt. Noch in der gleichen Nacht war sie von zu Hause weggelaufen. Bis in die Stadtmitte hinein, und dort hatte sie andere Jugendliche getroffen, die mit ihrem Leben ebenfalls unzufrieden waren. Sie waren sich einig gewesen, dass ausnahmslos alle Bullen große Arschlöcher seien. Erst später, als sie begonnen hatte, sich näher mit Kriminalfällen zu beschäftigten, war ihr deutlich geworden, dass die Polizei auch nützlich sein konnte – sowohl bei der Aufklärung von Verbrechen als auch wenn es darum ging, für ihre Arbeit Informationen zu sammeln. Und ihr Stiefvater war schließlich auch nicht grundlos festgenommen worden.

Sie stiegen aus und gingen zum Haus hin. Bewohner aus der Nachbarschaft versammelten sich auf der Straße. Weil es bereits spät war und das Haus recht isoliert lag, waren es nicht allzu viele. Einige der Nachbarn trugen bereits Nachtkleider, aber ihre Neugierde überwog offensichtlich den Wunsch nach Nachtruhe. Anne packte ihr Aufnahmegerät aus und stellte sich einem älteren Mann im Schlafrock vor. Noch waren keine anderen Journalisten da – sie musste es ausnutzen, als Erste vor Ort zu sein und die Neuigkeiten brühwarm serviert zu bekommen. Thygesen würde sicher hocherfreut sein. »Wissen Sie, was hier passiert ist? Haben Sie etwas gesehen?«, fragte sie mit einer Stimme, die dazu anfeuerte, mit schrecklichen Geschichten herauszurücken. Ohne seinen Blick vom Haus abzuwenden, antwortete der ältere Herr, dass er weder etwas gehört noch gesehen habe. Er wisse nur, dass die alte Dame, die nun tot war, gerade aus dem Krankenhaus zurückgekommen sei, wo sie wegen eines Beinbruchs behandelt worden sei.

»Aber die da war es, die sie gefunden hat – die Altenpflegerin dort«, sagte er und zeigte mit zitterndem Runzelfinger auf eine ältliche Frau mit krummem Rücken, die zusammengesunken neben einem der Autos saß. Sie war schneeweiß im Gesicht. Anne ging zu ihr hin, aber die Frau wollte sich zu nichts äußern; sie sei noch viel zu geschockt, sagte sie. Also keine dieser Sensationshungrigen, die gleich allen unbedingt von ihrem Fund erzählen wollen, stellte Anne fest.

Kamilla beeilte sich, Fotos vom Haus mit den im Hof geparkten Polizeiautos zu schießen. Anne gab ihr ein Winkzeichen, ihr zum Haus zu folgen. Sie traten durch die Tür, und sie wussten beide, dass sie wieder einmal etwas machten, was sie eigentlich nicht durften, auch wenn die Polizei noch keine Absperrbänder angebracht hatte.

Der eigentlich doch eher dunkelhäutige Kriminalkommissar, der nun mit einem Team der Spurensicherung sowie einem Rechtsmediziner auftauchte, war schon bleich, bevor er das Haus betrat. »Haben Sie irgendetwas angefasst?«, raunzte er, als er Anne und Kamilla entdeckte, mit einer scharfen Stimme, die nicht zu seinem müden Aussehen passte. Sie verneinten. Die Spurensicherer und der Rechtsmediziner, der wie ein adliger Graf aussah, baten um Platz und Ruhe, um ihre Arbeit machen zu können.

»Raus mit Ihnen!«, blaffte Roland Benito und zeigte zur Tür. Aber Kamilla hatte bereits ein Foto von Schlafzimmer und Bett machen können, ganz wie Anne es ihr aufgetragen hatte. Sie lächelte zufrieden, als sie wieder draußen im Garten standen. Es duftete nach frisch gemähtem Gras und Ligusterhecke. Nur die betrunkenen Stimmen der letzten Gäste des nahen Sommer-Straßenfests drangen schwach durch die Hecken. Anne ließ das Haus nicht aus dem Blick.

»Diesmal müssen wir ein Foto von der Leiche haben. Wenn sie sie hinaustragen, musst du bereit sein«, flüsterte sie Kamilla zu, die wie hypnotisiert nickte.

Roland Benito verließ zuerst das Haus, nachdem die Leichenschau beendet war, hinter ihm folgte die Bahre. Bevor sie in den Krankenwagen mit den getönten Scheiben geschoben wurde, knipste Kamilla eine ganze Fotoserie. Die Frau war mit einem weißen Leichentuch zugedeckt, so dass man nur die Konturen eines menschlichen Körpers sah, und sie war mit zwei Riemen an die Bahre geschnallt. Roland Benito unternahm nichts, um Kamilla wegzuscheuchen. Als der Krankenwagen mit der Leiche weggefahren war, während die Kriminaltechniker von der Spurensicherung immer noch im Haus und davor arbeiteten, trat er zu Anne. Sie stand draußen auf der Straße hinter dem inzwischen aufgespannten Absperrband, ein Stück abseits von den neugierigen Nachbarn.

»Sie machen ja hoffentlich wieder Fotos, die wir gebrauchen können«, sagte er.

Es lag Sarkasmus in seiner Stimme, aber Anne spielte mit. »Natürlich. Kontaktieren Sie uns einfach, wenn Sie etwas benötigen, was die Kriminaltechniker übersehen haben.« Sie lächelte, dann wurde sie ernst. »Haben wir es hier mit einem Mord zu tun?«

Roland nickte verbissen. »Sie werden es ja ohnehin irgendwie herausfinden, also kann ich Ihnen genauso gut auch gleich verraten, dass die Frau mit einem von ihren eigenen Kissen erstickt worden ist.«

Anne zog eine Zigarette aus dem Päckchen Cecil, das er ihr hinhielt, und ließ sie sich von ihm anzünden. »Dürfen wir an einem Tatort rauchen?«, fragte sie und blies den Rauch in die Dunkelheit hinaus.

»Wenn wir hier außerhalb der Absperrzone stehen bleiben, ja«, gab er zurück. Als er sich nun eine eigene Zigarette anzündete, sah er aus wie jemand, der es keine Minute mehr ohne Kippe aushalten würde. Im Licht des Feuerzeugs musterte Anne seine Gesichtszüge. Sie gefielen ihr. Roh und rau, aber für sein Alter wirkte er trotzdem charmant. Es hatte irgendwie mit seinen Augen zu tun.

»Von woher in Italien kommen Sie?«, erkundigte sie sich. Sie bekam plötzlich Lust, mehr über ihn zu erfahren.

»Neapel«, antwortete er knapp.

»Alles klar, unten bei der Mafia.« Sie lachte.

»Ja, und die Oliven- Orangen- und Zitronenhaine, die weißen Strände und die blaue Bucht von Neapel mit dem Vulkankegel des Vesuvs im Hintergrund, der Duft nach Oregano, Basilikum und Espresso in den schmalen Gässchen voller gemütlicher Restaurants und Cafés, und die Sonne, die in den fast fluoreszierend roten Bougainvilleen aufleuchtet«, antwortete Roland schwärmerisch und ließ sie wissen, wie sehr er seine Heimat liebte.

Anne schwieg und spürte, dass sie dieses Thema jetzt besser nicht vertiefen sollte.

»Glauben Sie, dass dieser Mord etwas mit dem Mord an Gitte Mikkelsen zu tun haben könnte?«, fragte sie stattdessen – nach einer kurzen Pause, während der ihr Blick zu den Kriminaltechnikern hinüberwanderte, die gerade Türen und Fenster des Hauses untersuchten. Ein Polizeipsychologe, der herbeigerufen worden war, sprach auf die Altenpflegerin in ihrem Auto ein.

Roland schüttelte den Kopf und zupfte sich einen Tabakfaden von der Unterlippe.

»Das bezweifle ich stark, aber man kann zum jetzigen Zeitpunkt nichts ausschließen.«

»Wie alt war sie?«, fragte Kamilla, die zu ihnen herangetreten war.

»Kennst du sie denn nicht? Ihr wohnt doch in derselben Straße«, fragte Anne in leicht vorwurfsvollem Tonfall zurück.

»Nein, aber ich habe mich schon immer gefragt, wer eigentlich hier wohnt und ob überhaupt jemand hier wohnt. Das Haus sah immer so unbewohnt aus.«

»Sie dürfte etwas über achtzig Jahre alt gewesen sein«, ging Roland dazwischen. Es war keine schöne Geschichte, die da jetzt noch dazugekommen war – zusätzlich zu einem Kindermord und einer Entführung. Er sah auf seine Uhr. »Hier wird heute Nacht nicht mehr viel passieren, deshalb ist es jetzt wohl langsam an der Zeit, nach Hause zu fahren.«

Anne wusste, dass er das nur sagte, um Ruhe vor ihnen zu haben – Ruhe für all die Arbeit, die da drinnen im Haus noch immer auf ihn und die Kriminaltechniker wartete, sowie für die Vernehmung der Altenpflegerin, falls sie heute Abend denn wirklich noch dazu bereit und in der Lage war. Aber Anne verkniff sich das Protestieren. Etwas sagte ihr, dass sich zwischen ihr und dem schroffen Kriminalkommissar allmählich so etwas einstellte wie eine gemeinsame Wellenlänge, und als Freund war er ihr ganz gewiss sehr viel nützlicher denn als Feind.

45

Das Meer in der Sommernacht erinnerte an flüssiges Öl. Seine nicht zur Ruhe kommenden Gedanken waren das Einzige, was den stillen Abend störte. Danny atmete die saubere Meeresluft und den Duft von Seetang ein. Die Lichter aus den Ortschaften entlang der Bucht glänzten wie eine leuchtende Perlenkette.

Jetzt war es Majken doch noch klar geworden, dass er an einem Verhältnis jener Art, wie sie es sich wünschte, nicht interessiert war. Er hatte behauptet, dass es wegen der Scheidung sei. Es war nicht die volle Wahrheit, aber das war die einzige Ausrede, die ihm gerade eingefallen war, als sie es nun offen darauf angelegt hatte, den Abend gemeinsam in ihrem Schlafzimmer enden zu lassen. Sie hatte ihre Beine auf dem Sofa um die seinen gewickelt. Die Lippen flüsterten dicht an seinem Ohr verlockende Angebote. Natürlich hatte es eine Wirkung auf ihn gehabt. Sie war eine attraktive Frau, und er war kein Mann aus Stein. Aber sie erregte ihn nicht wirklich sexuell. So war es einfach. Erst war sie natürlich über den Einbruch schockiert gewesen. Sie hatte über gar nichts anderes gesprochen. Aber als ihr die Drinks durch die Kehle glitten, änderte sich ihr Ton. Er selbst hielt sich etwas zurück mit dem Alkohol. Und als er sich dazu entschloss, sich zu verabschieden und aufzubrechen, hatte der Kaffee ihm auch die letzten Promille aus dem Blut getrieben.

Er seufzte, stieg aus dem Opel und setzte sich ins Gras. Die Erde war kühl und Feuchtigkeit drang durch seine dünne Leinenhose. In der Stille konnte man nur das Wasser hin und her schwappen hören. Gelegentlich fuhr oben auf der Straße ein Auto vorbei und zerriss die Illusion von einer Natur ohne menschliche Einmischung. Er ließ seine Gedanken mit dem Schwappen des Meeres zusammenfließen. Morgen war er zurück auf Seeland. Sollte er wieder anfangen zu arbeiten? Er vermisste den Tumult in der Werbeagentur, wo dynamische Menschen ihre kreative Energie spielen ließen. Vermisste die Spannung, die es bedeutete, wenn ein Projekt Gestalt annahm. Eine Drucksache, ein Werbefilm. Irgendetwas. Sogar die Besuche bei seiner alten Mutter, die ihn doch ohnehin nicht mehr wiedererkannte, vermisste er.

Er schüttelte eine Zigarette aus der Packung, konnte sich dann jedoch nicht dazu durchringen, sie hier an der frischen Seeluft anzuzünden.

Er ließ aber auch etwas zurück, hier in Jütland. Ein Gedanke setzte sich beharrlich in seinem Kopf fest, ließ ihn aufstehen und zum Wagen zurückgehen. Er warf einen schnellen Blick auf seine Uhr und in den Rückspiegel, dann legte er den Rückwärtsgang ein. Schon nach Mitternacht. War es zu spät? Nein, er musste es versuchen; er konnte Jütland nicht verlassen, ohne sie noch einmal gesehen zu haben. Koste es, was es wolle.

Kamilla schenkte sich ein neues Glas Rotwein ein, sobald sie wieder zu Hause war. Die Flasche war nahezu leer. Normalerweise reichte ihr eine Flasche Wein fast das ganze Wochenende.

Sie war noch mit Anne in die Redaktion gefahren und hatte die Fotos auf ihren Computer überspielt, so dass Anne die besten Aufnahmen für ihren Artikel selbst auswählen konnte. Nur so konnte sie noch bis zum Redaktionsschluss fertig werden. Thygesen war trotz der späten Stunde noch bei der Arbeit gewesen; in der Redaktion war also alles noch so wie vor einem Jahr.

Sie ging in ihr Arbeitszimmer hinüber und schaltete den Computer ein. Nur ein großes Fragezeichen blinkte auf dem Bildschirm. Genau das, was ihr gerade noch gefehlt hatte: Der Mac war durch den Stromausfall natürlich abgestürzt. Hoffentlich hat die Festplatte keinen Schaden davongetragen, dachte sie. Sie zog die Speicherkarte aus ihrer Kamera und schloss sie in ihren Tresor ein. Solche Fotos kann man nicht wiederholen.

Unter ihrem rechten Fuß fühlte sie etwas Nasses. Sie ging in die Hocke, um nachzusehen, in was sie da getreten war. Sie hob ein feuchtes Klümpchen hoch und rieb es zwischen den Fingern. Erde. Es lag Erde auf dem Fußboden. Aber sie trug doch nie Schuhe in der Wohnung. Hastig stand sie auf und sah sich um. Es war jemand hier gewesen! Fieberhaft wühlte sie in ihren Sachen, um festzustellen, ob etwas fehlte. Dann öffnete sie mit klopfendem Herzen alle Schränke. Sie hatte Angst, der Einbrecher könnte immer noch dort versteckt sein. Doch auf einmal musste sie lächeln. »Tarzan«, sagte sie laut. Bestimmt war es die Katze gewesen, die die Erde hereingeschleppt hatte. Die Erleichterung ließ ihre angespannten Muskeln etwas lockerer werden.

Als es an der Tür klingelte, glaubte sie zuerst, dass ihr verwirrtes Gehirn ihr einen Streich spielte. Sie sah auf die Uhr, die über dem Schrank hing. Es klingelte wieder. Sie stand starr wie eine Säule, wollte so tun, als sei sie schon ins Bett gegangen, aber dann kam ihr in den Sinn, dass im Wohnzimmer noch Licht brannte. Die Türglocke schellte noch einmal. Das Geräusch zerriss die Stille und ließ sie zusammenzucken. An jenem Abend, als die beiden Polizisten geklingelt hatten, hatte sie erst auch nicht aufmachen wollen. Als hätte etwas in ihr bereits gewusst, dass nun eine furchtbare Nachricht sie erwartete, die ihr Leben zerstören würde – obwohl das damals wohl das Letzte war, was sie sich hätte vorstellen können. Aber jetzt war es anders. Die angeborene Urgewissheit, das Es passiert mir schon nichts, hatte sie seit damals verloren. Dessen Platz hatten Angst und Unsicherheit eingenommen.

»Wer ist da?« Ihre Stimme klang heiser und nervös.

»Ich bin es, Danny!« Die Stimme, die antwortete, hingegen war fest und entschlossen. Sie wünschte, nicht verraten zu haben, dass sie zu Hause war. Eine Sturzflut von Gedanken rauschte ihr durch den Kopf. Die peinliche Situation, in die sie das letzte Mal geraten waren. Der Abwasch, den sie noch immer nicht gemacht hatte.

»Jetzt mach bitte auf, Kamilla. Ich bleib auch nicht lange. Ich wollte mich nur verabschieden!«

Sie zögerte immer noch. Dann öffnete sie die Tür, und als sie ihn sah, fühlte sie, dass er der Einzige war, der sie beschützen konnte.

»Entschuldigung, dass ich so spät noch vorbeikomme. Aber ich habe gesehen, dass noch Licht brennt.« Er lächelte.

»Wie hast du meine Adresse herausgefunden?« Kamilla sah ihn skeptisch an, obwohl es ja einfache, einleuchtende Antworten gab. Telefonbücher, Auskunft, Internet.

»Ich habe bei der Redaktion gefragt«, gestand er.

Die Redaktion! War es wirklich so einfach? Sie bat ihn einzutreten.

Danny sah sich im Wohnzimmer um. Die Weinflasche!, schoss es ihr durch den Kopf. Was sollte er bloß von ihr denken – da saß sie allein zu Hause und trank Wein.

»Ich musste dich einfach noch einmal sprechen, Kamilla. Aber dann habe ich dich zum Glück im Freilichtmuseum getroffen.« Er sah sie eindringlich an.

Sie blickte schnell weg. »Eigentlich wollte ich gerade zu Bett gehen«, log sie und spürte plötzlich, dass sie nach den vielen unheimlichen Erlebnissen des Abends zitterte.

»Ich weiß, dass es spät ist, aber ... Gibt es noch Wein?« Danny setzte sich in den Sessel.

Sie schwenkte die Flasche. »Vielleicht zwei Gläschen.«

»Wollen wir uns den Rest teilen?«

Sie holte ihm ein Glas aus dem Schrank.

»Ich komme von Majken«, sagte er vorsichtig.

Seine Worte ließen sie mitten in der Bewegung innehalten. Natürlich kam er von dort.

»Bei ihr wurde eingebrochen«, fuhr er fort.

»Einbruch!?« Kamilla stellte das Glas vor ihn hin und ließ sich aufs Sofa gegenüber fallen. Er nahm die Flasche und schenkte erst ihr ein, dann schüttete er den Rest in sein Glas. Es gab gerade noch ein kleines Glas für jeden.

»Es ist nichts gestohlen worden. Sehr mysteriös.«

»Wann ist es passiert?« Sie dachte an ihre offene Haustür, den Mord unweit bei ihr in der Straße und an die Erde auf dem Fußboden in ihrem Arbeitszimmer.

»Majken ist heute Abend noch einmal in ihre Praxis hinübergegangen, um ihren Kalender zu holen, da hat sie entdeckt, dass das Fenster zerbrochen war.«

»Hat sie denn gar nichts gehört?«

Danny nippte an seinem Wein und schüttelte den Kopf. »Nein. Man könnte fast meinen, dass da jemand ein Auge auf sie gehabt hatte und genau wusste, wann sie in der Praxis war und wann nicht«, sagte er nachdenklich.

Sie spürte das kribbelnde Gefühl von Unsicherheit in sich aufsteigen und sah wieder die Autolichter, die sich wie die glühenden Augen eines Tieres zwischen den dunklen Schatten der Bäume gezeigt hatten und dann verschwunden waren. Sie überlegte, ob sie ihm von ihren eigenen Erlebnissen und ihrer Angst erzählen sollte. Sie weinte fast vor tiefsitzender Panik.

Er nahm sein Glas mit auf die andere Seite des Sofatischs. Als spüre er ihre Unsicherheit, setzte er sich neben sie aufs Sofa.

»Der Einbruch hat sicher nicht viel zu bedeuten. Irgendein Drogensüchtiger, der geglaubt hat, es gäbe in der Praxis etwas zu holen«, sagte er tröstend.

Sie empfand seine Nähe als Gefühl der Wärme, das sich in ihrem gesamten Körper verbreitete. Er legte seinen Arm auf die Rückenlehne des Sofas, ihrer Schulter ganz nah. Seine warmen Finger begannen ihren Nacken zu streicheln, und sanft drehte er ihr Gesicht in seine Richtung. Sie roch sein Rasierwasser und folgte ihm willig, als nun seine Hand hinter ihren Nacken glitt und ihr Gesicht dem seinen entgegenschob. Seine ernsten Augen erfüllten ihr ganzes Blickfeld. Sie glitt in dieses tiefe Braun hinein und ertrank. Er küsste sie. Seine Küsse wurden fordernder und sein Atem schneller. Auch sie rang stöhnend nach Atem. Zärtliche, warme Hände knöpften ihre Bluse auf und glitten langsam ihren Bauch hoch, den Spitzenrand des BHs entlang und dann auf die Rückseite, wo sie kundig die Haken lösten. Jede Berührung war wie ein kleiner warmer Stromschlag. Aber sie protestierte nicht. Auch nicht, als er ihr vorsichtig die Bluse über die nackten Schultern zog, während er sie küsste, und sie fast nackt vor ihm dasaß.

»Es passiert mir sonst nie, dass ich so schnell ...«, stammelte sie, als er ihren Hals mit den Lippen liebkoste und sie spürte, wie die Begierde sie übermannte. Sie hörte selbst, wie schwach und ohne Überzeugungskraft ihre Stimme klang.

»Mir auch nicht«, flüsterte er heiser.

Ihr ganzes Schamgefühl war wie weggeblasen. Sie wollte einfach nur noch genießen. Mit ihm zusammenfließen und alles andere vergessen. Sie bekam nur undeutlich mit, dass er sie ins Schlafzimmer trug. Eine Lampe kippte unterwegs um, aber keinen von ihnen kümmerte es.

»War es so schön?« Er lächelte, als er mit seinen Daumen ihre Tränen trocknete. Seine Wangen glühten, genau wie auch ihre. Und dann kamen die Tränen. Ein erlösendes und lautloses Weinen, das von tief drinnen aufstieg, ein Weinen, über das sie keine Kontrolle hatte. Einmal hatte sie in der Leserbriefkolumne einer Frauenzeitschrift beim Friseur etwas darüber gelesen. »Warum weine ich hinterher immer?«, fragte die Briefschreiberin. Und der Kummerkasten-Psychologe hatte geantwortet, dass eine erfüllende sexuelle Befriedigung immer die innersten Gefühle freisetze. Alles, was unter der Oberfläche verborgen liegt, taucht auf.

Sie lag dicht an ihm, seine Arme um sie geschlungen. Der Schweiß klebte ihre Körper zusammen. An einen Menschen gepresst, der sich nicht bewegen konnte, ohne den anderen in seiner Bewegung mitzunehmen. Ihr Körper fühlte sich so leicht an. Nur eine angenehme Schläfrigkeit verspürte sie.

Sie versteckte ihr Gesicht an seiner Brust. Die dunklen Kräuselhaare dufteten schwach nach Schweiß und Seife. Er streichelte ihr übers Haar. Das hier war etwas völlig anderes als damals mit Jan. Er hatte immer auf ihr gelegen und sich mit geschlossenen Augen gewunden wie ein blinder Wurm, während er angestrengt durch die Nase atmete, um ein Stöhnen zu unterdrücken. Hinterher hatte er ihr immer den Rücken zugekehrt.

»Warum bist du so traurig, Kamilla?« Er flüsterte es in ihre Haare hinein.

Sollte sie es ihm erzählen? Er würde es verstehen, das wusste sie. Er würde ihr nichts vorwerfen, so wie Jan.

»Es ist vor über einem Jahr geschehen«, begann sie nach einer kurzen Pause. Er wartete angespannt und drückte sie enger an sich.

»Was ist passiert?«, fragte er, als sie nicht fortfuhr.

Sie ließ ihre Hände über seinen Rücken gleiten und weiter über die gespannten Armmuskeln hinab.

»Mein Sohn«, setzte sie an.

»Dein Sohn«, wiederholte er heiser. »Bist du denn verheiratet?«

Sie spürte, wie ein kleiner Ruck durch seinen Körper ging und sah schnell nach oben, zu seinem Kinn hinauf.

»Nicht mehr. Wir sind geschieden.«

»Was ist geschehen?«

Wieder versteckte sie ihr Gesicht tief in seiner Brust. »Rasmus hieß er.« Sie schwieg und schloss die Augen.

»Er wurde von einem Auto überfahren und getötet. Ein Betrunkener.«

46

Der hartnäckige Gedanke, dass da irgendetwas war, was sie übersehen oder vergessen haben musste, rüttelte Majken die ganze Nacht über jedes Mal dann wieder aus dem Schlummer, wenn sie gerade am Einschlafen war. Aber selbst jetzt, wo draußen heller Morgen war, wollte ihr einfach nicht in den Sinn kommen, worum es sich da handeln könnte. Sie setzte sich müde auf die Bettkante. Dann erinnerte sie sich daran, dass heute Samstag war und sie etwas länger liegen bleiben konnte. Mit einem zufriedenen Lächeln ließ sie sich wieder ins Bett fallen und zog die Decke über den Kopf.

Auch als sie später, wie jedes Wochenende, ihren Spaziergang zur Bäckerei machte, um Brötchen zu kaufen, ließ sie der Gedanke, dass sie etwas Wichtiges vergessen hatte, noch immer nicht los. Es war aber doch ein so schöner Morgen. Der Wind zauste ihr übermütig das Haar, und die Amseln sangen ihr zärtliches Lied auf den Hausdächern. Die Gärten, an denen sie vorbeikam, dufteten nach frisch erblühten Blumen. Sie waren gerade jetzt so hübsch, die Gärten. Weniger allerdings ihr eigener, musste sie feststellen, als sie, mit einer Bäckertüte und einem Liter Milch unterm Arm, ihr Grundstück durchs Gartentor betrat. Eine Spanplatte war vor das zerbrochene Fenster in der Praxis geschraubt worden. Das neue Glas konnte erst am Montag geliefert werden, so dass sie sich das ganze Wochenende über mit dieser Platte begnügen musste. Das linderte ihre Unsicherheit nun nicht gerade.

Der Duft nach Kaffeebohnen und nach den frischen Brötchen, die in der aufgerissenen Bäckertüte auf dem Küchentisch lagen, versetzte sie in Wochenendstimmung. Nur an den Wochenenden gönnte sie sich den Luxus, lauwarme Brötchen mit kalter Butter zu essen. Weil man in ihrem Alter schließlich auf seine Figur achten sollte und natürlich weil sie als Ärztin da eine besondere Verpflichtung und Vorbildrolle hatte. Obwohl sie ihren Patienten riet, sich viel zu bewegen, jeden Tag mindestens dreißig Minuten, schaffte sie selbst es nur selten, ein wenig Sport zu machen oder zumindest ausgiebig spazieren zu gehen.

Die Sonne fiel auf den Küchentisch und die Strahlen reflektieren auf der Kaffeekanne. Sie stellte die Kanne auf den Tisch in der Essecke. Ein Geruch, der nicht zu ihren gewöhnlichen, angenehmen Samstagmorgendüften gehörte, machte sich irritierend in ihrer Nase bemerkbar.

Der Aschenbecher von gestern Abend war noch nicht geleert. Als sie Dannys Zigarettenkippen in den Abfall beförderte, musste sie sogleich wieder an ihn denken. Heute war er nach Hause gereist. Es tat ihr in der Seele weh. Natürlich auch, weil er sie abgewiesen hatte. So wie sie es verstanden hatte, liebte er immer noch seine Frau auf Seeland, obwohl sie geschieden waren. Eifersucht nagte in ihr. Ein bekanntes Gefühl, das sie hasste und lange nicht mehr gefühlt hatte. Jetzt richtete es sich gegen Dannys Exfrau. Wenn sie nicht gewesen wäre, hätte Danny heute Nacht bestimmt mit ihr geschlafen. Dann würden sie jetzt gemeinsam gemütlich hier sitzen und frühstücken. Plötzlich mischte sich das Bild ihrer Schwester unter ihre Gedanken. Letztlich war doch eigentlich sie an allem schuld. Doch Majken riss sich zusammen und erinnerte sich daran, dass sie Ärztin war – und Psychologin. War es denn nicht vielleicht doch eher gerade sie selbst, die nicht auf sich aufpassen konnte und mit ihren Gefühlen nicht zurechtkam? Sie, die Psychologin? Das war wie in der dänischen Redensart vom Pferd des Schmieds, das immer unbeschlagen ist, und von den Schusterskindern, die die schlechtesten Schuhe tragen. Tja, Vorbildrolle ...

Sie nahm einen Bissen vom Brötchen und starrte in den Garten hinaus. Der Nachbar hatte eine Flagge gehisst. Sie wehte leicht im Wind zwischen den Baumkronen. Eines seiner Kinder hatte Geburtstag, so viel wusste sie, obwohl sie nicht allzu viel Kontakt mit der Familie hatte. Auch in ihrer eigenen Familie würde bald jemand Geburtstag haben. Ihre nette Arztfamilie, in der sie immer nur gruppenweise zum Geburtstag eingeladen wurden, wegen der Leichen aus der Vergangenheit, die noch immer im Keller lagen und da auch bleiben sollten. Aber sie selbst würde überhaupt nicht mehr mit ihnen allen gemeinsam zusammen sein können. Nie mehr.

Die Eieruhr klingelte und riss sie in die Gegenwart zurück. Erschreckt fuhr sie hoch. Die weichgekochten Eier waren fertig. Sie nahm den Topf vom Herd, fischte sich mit einem Esslöffel ein Ei heraus und beförderte es in ihren hölzernen Eierbecher mit den handgemalten Osterglocken-Motiven. Sie griff nach dem Teelöffel und schlug auf die Schale. Der Schlag war zu kräftig gewesen und weiches Eigelb kleckerte auf den Tisch. »Verdammt noch mal!« Sie wischte die klebrige gelbe Masse mit einem Stück Küchenrolle weg. »Warum muss ich gerade jetzt wieder daran denken?«, murmelte sie verbittert. Jetzt hatte sie sich gerade erst in ihr Leben gefunden, falsche Hoffnungen aufgegeben und sich an den Gedanken gewöhnt, allein zu leben.

Sie blätterte schnell durch die Zeitung und versuchte, sich auf die Artikel zu konzentrieren, während sie frühstückte. Doch da gab es nichts, was ihr Interesse auf sich zu ziehen vermochte, bis sie das Foto des Mädchens sah. Eine Tragödie größer als ihre eigene. Gitte Mikkelsen. Sie las den Artikel, aber er enthielt nichts, was sie nicht schon wusste. In ihr dämmerte eine dunkle Ahnung, aber wie bereits heute Nacht konnte sie ihrer nicht habhaft werden. Ein Bild wie ein schwarzer, nicht entwickelter Filmstreifen mit Silhouetten darauf, die sich schwach aus der Finsternis abhoben, aber nicht klar zu erkennen waren. Sie starrte auf das fröhliche Gesicht des Mädchens, es wirkte irgendwie so vertraut. Plötzlich durchfuhr es sie wie ein Stromschlag. Sie sprang so ruckartig aus ihrem Stuhl, dass er beinahe nach hinten umgekippt wäre.

Das Erste, was sie sah, als sie in die Praxis trat, war die dunkle Spanplatte. Sie zuckte zusammen, weil sie ganz vergessen hatte, dass da jetzt kein Fenster mehr war, und nun die Platte im ersten Moment nur als dunklen Schatten wahrnahm. Sie hatte rings um den Fensterrahmen Klebeband angebracht, damit es nicht hereinregnen konnte.

Es war ein unangenehmes Gefühl, wieder in der Praxis zu sein. Zu wissen, dass ein Fremder hier eingebrochen und in ihren privaten Sachen gewühlt hatte. Dinge gesehen hatte, die nur sie selbst etwas angingen. Sie fühlte sich immer noch mitgenommen, da war etwas beängstigend Fremdes mitten in ihr Leben getreten.

Sie entdeckte, dass der Aktenschrank aufgebrochen und behutsam wieder geschlossen worden war, so dass man den Einbruch nicht auf den ersten Blick sehen konnte. Der Polizeibeamte gestern Abend hatte das offenbar ebenfalls übersehen. Sie zog schnell das Archiv mit den Ordnern heraus und begann zu suchen. Suchte immer verzweifelter.

Warum war es ihr nicht früher in den Sinn gekommen? Das also war es gewesen, was ihr Unterbewusstsein ihr die ganze Nacht über versucht hatte mitzuteilen!

47

Ihre Zimmertür war abgeschlossen. Eigentlich sollte sie heute ja guter Laune sein. Es war Samstag. Die Sommerferien hatten gerade erst angefangen. Schule und Hausaufgaben lagen in weiter Zukunft, und in einer Woche würden sie nach Ungarn in den Urlaub fahren. Papa und Mama wollten ein neues Reiseziel ausprobieren. Sofie, Line und Sebastian würden diesmal nicht mitkommen, sie würden in den Ferien nach Bulgarien fahren. Sie seien zu groß geworden, um noch mit ihren Eltern in den Urlaub zu gehen, hatte Mama erklärt. Amalie hatte eigentlich auch keine große Lust, aber sie musste eben mit. Mit zehn Jahren ist man noch viel zu klein, um allein zu Hause zu bleiben, hatte Papa gesagt. Das ließ sie nur noch mehr schmollen. Sie wollte nicht wie ein kleiner Hosenscheißer behandelt werden.

Sie versuchte, sich auf das Lesen zu konzentrieren, aber es gelang ihr nicht. Ihre Gedanken schweiften immer wieder ab, und sie vergaß, was sie soeben gelesen hatte.

Das Geräusch einer eingehenden Mail ließ sie das Buch weglegen. Lange saß sie da und starrte missmutig auf den Computer. Wenn es eine Mail von ihm war, dann würde sie nicht antworten, beschloss sie. Er war doch wirklich seltsam. All diese Sachen, die sie machen musste, um irgendwann dann endlich mal das Pferd sehen zu dürfen. Sie hatte angefangen, daran zu zweifeln, ob es das Pferd überhaupt gab, auch wenn er ihr ja den Sattel und die Steigbügel gezeigt hatte. Aber jetzt hatte sie echt genug, da konnte er sie ansehen und sagen, dass sie schön sei, so viel er wollte. Obwohl es natürlich total nett war, mit ihm zu sprechen. Der Einzige, der sie nicht wie ein Kleinkind behandelte. Aber wenn sie sowieso nicht reiten durfte, dann konnte sie darauf auch verzichten.

Die Mail war von ihm. Sie rutschte ganz nach vorn auf die Stuhlkante. Unwillkürlich wurde sie nervös, während sie las, und sie presste die schweißfeuchten Hände zusammen. Die Mail begann wieder damit, wie hübsch sie doch sei und dass sie ein schönes Mädchen mit perfekten Formen werden würde. Sie verstand nicht ganz, was er damit meinte, aber es klang wie ein Kompliment an eine Erwachsene, darum glaubte sie es ihm blind. Die meisten Kinder heute seien zu dick, schrieb er. Er habe jetzt einen neuen Tag gefunden, an dem sie sich treffen könnten, und dann werde das Pferd auch wirklich gesattelt auf dem Hofplatz stehen, wenn sie kam. Das verspreche er.

Es klopfte an die Zimmertür und sie beeilte sich, das Mailprogramm zu schließen. Im nächsten Moment trat Mama ein.

»Was machst du, Amalie?« Tove Bang setzte sich aufs Schlafsofa und sah ihre Tochter mit ernstem Blick an.

»Nichts.«

»Wir müssen reden, Liebes. Ich spüre, dass da etwas nicht stimmt. Was ist denn los? Du bist aber nicht krank, oder?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Sind es die Sommerferien in Ungarn?« Sie wartete auf eine Antwort, aber Amalie saß nur schweigend da und starrte auf ihre nackten Knie. Sie hatte es nicht mal geschafft, sich ganz anzuziehen, war über die Unterwäsche nicht hinausgekommen.

»Es ist natürlich doof für dich, dass deine Geschwister nicht mitkommen. Aber so ist es eben, wenn Kinder allmählich erwachsen werden. Dann möchten sie lieber mit Altersgenossen Ferien machen. Wir werden trotzdem unseren Spaß haben.«

Mama lächelte, aber Amalie sah sie nicht an. Sie hatte Lust, ihr alles zu erzählen, aber sie wusste nicht recht, ob Mama dann nicht vielleicht doch sehr wütend werden würde.

»Mami, können wir nicht einfach weit weg aufs Land ziehen?«, fragte sie stattdessen flehend.

»Ach nee, ist es schon wieder das Pferd? Du verstehst doch aber, dass wir nicht einfach so ...«

Amalie hatte es schon so oft gehört; auch das mochte sie nicht mehr ständig ertragen müssen. Sie wandte ihr den Rücken zu und tat so, als würde sie etwas am Computer machen. Die Mutter seufzte laut hinter ihr und sagte lange kein Wort mehr.

»Hast du neue Freunde oder Freundinnen, die wir nicht kennen?«, fragte sie plötzlich.

Amalie drehte sich blitzschnell um. »Warum denn?«

Mama hatte eine ernste Stirnfalte bekommen. Normalerweise hatte sie nicht viele Falten. Nicht wie die anderen Mütter, die Mütter der Schulfreundinnen. Mama war eine hübsche Frau, fand Amalie. Sie hatte nur ein wenig Lippenstift aufgetragen, in einem hellen Farbton, sowie etwas schwarze Wimpertusche, wie es Sofie und Line auch immer machten. Auch dafür sei Amalie noch zu klein, hieß es immer wieder. Sie hoffte, ihrer Mutter ähnlich zu sehen, wenn sie einmal erwachsen war. Ihre hellen Haare waren zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, was sie noch jünger wirken ließ.

»Tja, mir ist einfach aufgefallen, dass deine Kleider oft sehr schmutzig sind. Du spielst doch normalerweise nicht mit Erde, also habe ich mir überlegt ... Wo warst du übrigens gestern Nachmittag?«

Sie sah weg. »Ich war mit Nanna zusammen, hab ich doch gesagt.«

»Ja, das hast du. Aber Nanna sagt etwas anderes. Was treibst du da nur, Amalie?«

Die Stimme der Mutter klang wütend, und Amalie wurde bewusst, dass sie bei einer Lüge erwischt worden war.

»Du gehst zur Zeit auch viel öfter duschen, habe ich bemerkt. Mehrmals am Tag, das hast du früher nie gemacht«, fuhr die Mutter fort, dann lächelte sie plötzlich. »Du hast dich wohl nicht etwa verliebt? Hast einen süßen kleinen Freund?« Ihr Tonfall war leicht neckend, was Amalie verletzte. Sie spürte, wie ihr das Weinen in die Kehle stieg. Genau das hatte er auch gefragt. Ob sie es schon einmal gemacht habe und ob sie denn einen Freund habe. Ihre Unterlippe fing an zu zittern.

»Warum können wir nicht einfach wegziehen? Zu Oma, wo ich ein eigenes Pferd haben kann!« Ihre Stimme nahm einen weinerlichen Klang an. »Was meinst du mit einem eigenen Pferd? Kennst du denn jemanden, der ein Pferd hat?«

Mama ging neben ihr in die Hocke und legte ihr die Hände ums Gesicht. Sie blickte ihr eindringlich in die Augen. Jetzt konnte sie ganz bestimmt die Tränen sehen.

»Aber liebes Kleines, du weinst ja.« Sie umarmte sie, und als Amalie den Duft der Mutter roch, in dem so viel Geborgenheit lag, und sie ihre beschützenden Arme spürte, fühlte sie sich plötzlich gar nicht mehr besonders erwachsen. Sie fing an zu heulen. Ohne dass sie es eigentlich wollte, strömten die Wörter heraus, gemischt mit Weinen und Schluchzen, während die Mutter sie in den Armen hielt, zuhörte und ihr übers Haar streichelte.

48

Anne durfte heute nicht länger schlafen, obwohl es Samstag war. Es war nicht, dass ihr der Willen dazu gefehlt hätte. Bleischwer hatte sie im Bett gelegen, als um acht Uhr der Wecker klingelte, und als sie schlaftrunken den Weg zum Badezimmer suchte, wäre sie fast über eine der Umzugskisten gestolpert. Sie hatte in der neuen Wohnung noch nicht einmal auspacken können und jetzt würde sie schon wieder umziehen müssen. Es ärgerte sie diesmal doppelt, weil sie die Wohnung wirklich sehr mochte, auch wenn die Einrichtung schon etliche Jahrzehnte auf dem Buckel hatte und Küche und Badezimmer vollendete Geschmackszeugen der Mode der siebziger Jahre waren. Das Bad wartete mit olivgrünen Fliesen mit Blumenmotiven und natürlich den dazu passenden olivgrünen Sanitäranlagen auf. Der Boden war mit grau gesprenkelten Fliesen ausgelegt und kalt, es gab keine Fußbodenheizung. Aus den Wohnzimmerfenstern konnte sie direkt auf den Rathausturm blicken – das bekannte Wahrzeichen von Aarhus, das Anne jedoch nicht sonderlich schön fand. Aber der Lärm, der von den Rathausglocken und den Autos in der Frederiks Allé herüberdrang, machte, dass sie sich fast wie zu Hause fühlte, in Kopenhagen.

Ihr war heiß und sie schwitzte, und so empfand sie den kalten Boden als sehr angenehm. Die Luft war schwülwarm in ihrem kleinen, nach Westen ausgerichteten Schlafzimmer, dem die Sonne auf die Fassade brannte, bis sie hinter dem Horizont unterging – wenn sie in diesem Sommer überhaupt einmal schien, dann unglücklicherweise meist am Abend. Anne hatte bloß in einem dünnen Slip geschlafen, trotzdem hatte sie in der Nacht so sehr geschwitzt, dass ihre Bettwäsche feucht war. Es war schwierig gewesen, nach der Sache mit dem Mord an der Frau oben in Gammel Egå einzuschlafen. Das Haus dort draußen hatte etwas Unheimliches an sich gehabt. Etwas, was sie an irgendetwas erinnerte – sie wusste nur nicht, woran. Sicher ein Horrorfilm, den sie mal zusammen mit Esben im Kino gesehen hatte. Da war auch etwas Widersprüchliches in der Einrichtung des Hauses gewesen. Besonders dort, in jenem kleinen Zimmer mit dem recht neuen Computer auf einem alten Schreibtisch aus Eichenholz. Für was benutzte eine Achtzigjährige wohl einen Computer? Verglichen mit der übrigen, reichlich altmodischen Einrichtung des Hauses hatte er völlig fehl am Platze gewirkt. Vielleicht war es ja auch nicht ihr Computer gewesen, sondern er gehörte einem Sohn oder einer Tochter, Leuten die sie immer mal wieder dort besuchten.

Anne streifte sich den Slip vom Leib und stellte sich unter die Dusche. Nachdem sie sich rasch abgebraust hatte, zog sie sich wieder an und blickte auf die Uhr. In zwei Stunden musste sie bei der anderen Wohnung sein, um sich dort mit dem Vermieter zu treffen. Sie zündete sich eine Zigarette an und ließ ihren Blick über das Durcheinander im Raum schweifen. Wo sollte sie anfangen? Zum Glück gab es, wenn sie das Auspacken ohnehin nie schaffte, logischerweise auch nicht allzu viel einzupacken. Da waren im Wesentlichen nur der Laptop auf dem Tisch, ein paar herumliegende Kleidungsstücke und dann ihr Waschzeug im Bad. Sie hatte die Wohnung möbliert gemietet, da sie selbst kein einziges Möbelstück besaß. Es waren alles alte und gebrauchte Möbel. Nicht hübsch. Aber in einem »Schöner Wohnen«-Zuhause würde sie sich ohnehin nicht wohlfühlen. Die neue Wohnung, in die sie jetzt einzog – die erstbeste, die sie hatte finden können –, war auf ein Jahr befristet, spätestens dann musste sie wieder ausziehen. Sie war ebenfalls möbliert und lag außerhalb des Stadtzentrums. Der Weg in die Redaktion wurde länger.

Sie fand einen leeren Karton. Mit der Zigarette zwischen den Lippen fing sie an, Sachen hineinzustopfen, während sie an Thygesen dachte, der sich gestern Abend über ihre Arbeit regelrecht begeistert gezeigt hatte. Es war spät geworden, als sie die Redaktion verließ, aber Thygesen war immer noch am Arbeiten gewesen, und sein Verhalten wurde sofort ganz anders, wenn man mit ihm unter vier Augen allein war. Er hatte sie wegen ihres schnellen Einsatzes gelobt, und sie war daraufhin ganz verlegen geworden. Lob war nicht gerade etwas, was sie oft bekam. Die ersten anderen Journalisten waren am Tatort erst aufgetaucht, als sich Kamilla und Anne bereits wieder zum Gehen wandten, und da war der Zug ja praktisch schon abgefahren gewesen. Heute würde ihr Artikel »Mysteriöser Mord in Gammel Egå« auf der Titelseite des Tageblatts zu lesen sein und direkt daneben Kamillas Foto vom Leichensack prangen, der mit Riemen an der Bahre festgeschnallt war. Das Ganze dank ihrem guten Informanten – auch wenn die Sache nicht ganz legal war. Ein Bekannter, der sich »Nørden« nannte, war im Besitz eines Empfängers, der auf die Funkfrequenzen der Polizei eingestellt werden und so die Gespräche zwischen den Polizeiautos und der Zentrale mitschneiden konnte. Einmal hatte sie selbst zuhören dürfen. Für sie war das meiste nicht mehr als ein Rauschen und Krächzen gewesen, aber Nørden vermochte die Wörter zu unterscheiden und er kontaktierte sie stets sogleich, wenn er auf etwas besonders Interessantes stieß. Etwas wie den Mord gestern Abend.

Als sie alles, was im Raum verstreut lag, in den Karton gepackt hatte, schaltete sie den Staubsauger an und ging damit durch die Wohnung. Sie musste das Saugen kurz unterbrechen, um die Asche ihrer Zigarette abzustreifen. Als sie sich über den Tisch lehnte, wo der Aschenbecher stand, sah sie auf ihrem Laptop, dass sie eine private Mail erhalten hatte. Während sie die Zigarette auf die Kante des Aschers tippte, überlegte sie, wer wohl hinter dieser Mail stecken könnte. Nicht viele besaßen ihre private Mailadresse.

Sie saugte weiter, bis die Teppiche auf dem Fußboden überall wieder im selben Zustand waren, in dem sie sie vorgefunden hatte – also gleichmäßig mit Flecken überzogen. Sie brühte sich eine Tasse Kaffee auf und setzte sich an den Computer. Ihre Hand zitterte, als sie die Mail öffnete. Sie atmete erleichtert auf. Es war nur eine Mail von einem ehemaligen Redaktionskollegen in Kopenhagen, der hören wollte, wie es in der Provinz so lief. Anne überflog sie rasch, wollte aber mit der Antwort warten, bis sie mehr Zeit hatte. Denn das würde sicher keine kurze Mail werden. Anders als sie dort drüben in Kopenhagen immer glaubten, passierte hier in der Provinz ja nicht gerade wenig.

Mit ihren Siebensachen im Karton und dem Laptop unterm Arm trat sie auf den Flur hinaus. Hier standen noch die anderen Umzugskisten gestapelt, die ins Auto hinuntergeschleppt werden mussten. Unter dem Briefschlitz lag ein kleiner Haufen Werbung, aber als sie die bunten Prospekte aufhob, um sie in den Mülleimer zu werfen, glitt ein Briefkuvert heraus und fiel auf den Boden. Obwohl es lange her war, dass sie seine Handschrift das letzte Mal gelesen hatte, erkannte sie sie sofort – sogar auf Abstand. Sie hob den Brief auf. Ihr Name und ihre Adresse standen auf der Vorderseite, und als hätte er bereits gewusst, dass sie den Brief nicht öffnen würde, hatte er auch etwas auf die Rückseite des Kuverts geschrieben. Kein Absender war dort zu finden, nur die fünf Wörter: Ich weiß, wo du wohnst!

Vor Angst rang sie nach Atem. Dann riss sie gereizt den Briefumschlag samt Inhalt entzwei und das Gleiche dann noch einmal von der anderen Seite. Die Papierfetzen warf sie in den Eimer und rannte mit der ersten Umzugskiste die Treppen hinunter.

Als sie eine halbe Stunde später die letzte Kiste auf den Rücksitz des Autos stellte, blickte sie noch einmal zum Fenster im vierten Stock empor. Sie lächelte.

Nie mehr, dachte sie. Nie mehr sollte er sie finden. Jetzt zog sie wieder um, und dieses Mal würde niemand mehr wissen, wohin sie gezogen war.

49

Dennis wachte in der Wohnung seines Freundes Torben auf. Sein Mund war trocken wie Schleifpapier und er hatte einen üblen Geschmack im Mund, wie nach Abwasser. Sicher hatte er auch eine fürchterliche Fahne. Er hielt die Hand vor den Mund, hauchte hinein, um zu riechen, und zog eine angewiderte Grimasse. Vorsichtig öffnete er die Augen zu schmalen Schlitzen, schloss sie jedoch sogleich wieder, weil ihn das Sonnenlicht blendete, das durch die dünnen Vorhänge drang. Er drehte sich um und hörte das Geräusch einer leeren Bierflasche, die über den Fußboden rollte.

Torben hatte auf dem Boden vor dem Bett ein provisorisches Lager für ihn zurechtgemacht. Neben ihm hing Torbens Arm schlapp vom Bett herab, mit den Schlangentätowierungen auf dem Oberarm. Seine Finger waren nikotingelb. Dennis war auf seinen Freund neidisch, den er noch aus der Volksschule kannte. Seither war aus ihnen beiden nicht sonderlich viel geworden. Aber Torben hatte immerhin eine eigene Wohnung und arbeitete im Lager einer Supermarktkette in der Stadt.

Langsam gewöhnten sich Dennis’ Augen an das Sonnenlicht. Die Wohnung war nicht besonders groß, und sie war, platt und ehrlich gesagt, auch nicht mehr als ein altes Drecksloch. Wo Wasser durch die Deckenplatten gesickert war, breiteten sich überall an der Decke gelbe Flecken aus. Der nasse Sommer trug das Seine dazu bei, dass die Flecken immer größer wurden. Aber lieber das, als bei seinen Alten wohnen zu müssen, dachte Dennis. Er entdeckte seine Jeans, die er neben der Matratze mitten auf den Boden geworfen hatte, und fischte eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche. Freiheit – das war es, was wertvoll war. Und dazu brauchte man eine eigene Wohnung. Die Freiheit, das zu tun, was man tun wollte. Er zündete sich eine Zigarette an, legte den Kopf wieder auf das Kissen und lächelte, als er den Rauch Richtung Decke blies. Die Alten waren jetzt sicher völlig aus dem Häuschen, weil er heute Nacht nicht zu Hause gewesen war. Vielleicht war es ihnen aber auch einfach scheißegal. Als der Zigarettenrauch zu Torbens Bett hinaufstieg, fing Torben an, sich zu bewegen.

»Scheiße, verdammt! Liegt der hier und raucht! Mach sofort die Ziggi aus, verdammt noch mal!« Torben setzte sich im Bett auf und rieb sich die Augen. Sie waren rot und schmal, an den Augenwinkeln mit gelblichem Zeug verkrustet. Er sah sich um, entdeckte den Aschenbecher auf dem Fensterbrett, griff nach ihm und warf ihn auf Dennis’ Matratze hinunter. Er hätte ihn fast am Kopf getroffen.

»Mach sofort die Fluppe aus, verdammt!«

»Ja, ja, ja! Warum zum Teufel darf ich hier nicht rauchen?« Dennis zog eine Grimasse und zerdrückte die Zigarette im Aschenbecher.

»Siehst du nicht, was das für eine verdammte alte Bruchbude ist, in der ich hier wohne? Der Schuppen kann jeden Moment in Flammen aufgehen.«

»Mit der feuchten Decke? Sicher nicht.« Dennis lachte.

Torben schlüpfte in seine abgenutzte Jeans und schob sich mit nacktem Oberkörper auf die enge Toilette, während er sich mit beiden Händen durch die struppigen hellen Haare fuhr. Es plätscherte laut im Becken. Er pinkelte. »Verdammter Mist, wie seh ich denn aus! Was haben wir heute Nacht bloß getrieben?«, brüllte er, als er sich im schmutzigen Spiegel betrachtete, der über dem Waschbecken mit dem tropfenden Wasserhahn und den Rostflecken hing.

Dennis auf der Matratze kicherte. »Das weiß ich auch nicht mehr, aber ich glaube, es hat verdammt viel Spaß gemacht. Mann, ist es wirklich schon fast ein Uhr mittags?« Er setzte sich mühsam auf und zog seine Uhr wieder an. Sein Kopf fühlte sich an, als könne seine Schädeldecke jeden Moment zerspringen. »Du hast nicht zufälligerweise eine Aspirin da?«

Torben hatte. Die Tablette nahm Dennis zusammen mit einem spärlichen Frühstück ein, das aus einer Scheibe Toastbrot mit Butter und einer Tasse Tee bestand.

»Hast du keinen Aufschnitt, Mann?«

»Du bist nicht zu Hause im Hotel Mama. Wenn du Aufschnitt willst, dann gibt es einen Metzger gleich um die Ecke«, gab der Freund unwirsch zurück.

Dennis besuchte ihn nur, wenn zu Hause die Hölle los war. Der Ort, den er am meiste mochte und von dem er förmlich unzertrennlich war, war in Wirklichkeit der Stuhl vor dem Computerbildschirm in seinem Zimmer. Wenn ihm dort nur nicht ständig seine nervigen Alten auf der Pelle liegen würden! Seine Mutter trieb ihn beinahe in den Wahnsinn mit ihren vielen Ermahnungen und ihrem lustlosen, frigiden Leben. Aber dass sie ihn mit einem nassen Geschirrtuch schlug, das ging wirklich zu weit. Da war eindeutig eine Grenze überschritten.

»Ich muss um zwei zur Arbeit, also findest du nicht, dass du jetzt besser nach Hause zu Mama und ihrer Wurst gehen solltest?«, giftete Torben und warf die zwei Teetassen in die Spüle.

So waren sie, seine Zechkumpanen. Wenn es kein Bier und kein Dope mehr gab und das Fest zu Ende war, dann zählte er überhaupt nicht mehr. Wenn die nur wüssten, was er gemacht hatte ... Sein Schwanz wurde hart und pochte, so dass schon der Gedanke daran regelrecht wehtat. Wenn sie es wüssten, würden sie ihn wahrscheinlich bewundern und ein wenig mehr Respekt zeigen. Trotzdem wagte er es nicht, damit zu prahlen. Auch nicht vor ihnen.

Er stieg aus dem Bus und trottete mit einem leeren Gefühl im Bauch nach Hause, während sich in seinem übervollen Kopf die Gedanken jagten. Er hasste das kleine Dorf, in dem jeder jeden kannte. Ab und zu sah er Gesichter hinter den Vorhängen in den Häusern entlang der Hauptstraße. Da standen die Menschen und spähten hinaus. Er konnte sich vorstellen, was sie einander so zuflüsterten. »Schau mal, dort läuft der Junge von Hansens. Hat sich wahrscheinlich mal wieder zugesoffen. Ob er wohl auch diesmal etwas geklaut hat?« Er wünschte sich, in einer großen Stadt zu leben, wo allen egal war, was die anderen machten, und wo er sich ganz so benehmen konnte, wie er wollte.

Die drei Stufen bis zur Haustür waren die schlimmsten. Der Flur stank nach irgendwas Gebratenem, was seinen Kater rebellieren ließ. Dann schnitt ihre Stimme durch den Geruch und verstärkte den Brechreiz. »Dennis! Bist du es, mein Schatz?«

50

Heute, an einem Samstag, wo er die Zeit gehabt hätte, sie zu genießen, schien die Sonne natürlich nicht. Aber es regnete auch nicht, und es war ziemlich schwül und warm, so dass er Irene dazu hatte bewegen können, auf dem Gartentisch unter der Blutbuche ein spätes Frühstück zu richten. Die Handtücher lagen auf einem Gartenstuhl bereit. Er würde später ins Strandbad Ballehage hinübergehen und ins Wasser springen. Die Gedanken glitten so leicht und mühelos dahin, wenn er frei schwebend im Wasser lag.

Er trug heute ein khakifarbenes Hemd und ein weißes T-Shirt mit einem kleinen Logo des italienischen Sportausrüsters Kappa auf der Brust. Es war gestern Abend spät geworden, nach dem Mord, er fühlte sich deshalb heute nicht ganz fit. Überhaupt war es ein langer Tag gewesen. Er hatte auch das Abendessen verpasst, das Irene extra für ihn gekocht hatte, und darüber hinaus ganz vergessen, sie anzurufen. Trotzdem lächelte sie warm, als sie nun ein Glas frisch gepressten Orangensaft vor ihn hinstellte und selbst auf dem Stuhl gegenüber Platz nahm. Er legte die Beine übereinander und ließ seinen Blick auf Marianna ruhen, die einen warmen Pullover anhatte und mit ihrem Puppenwagen spielte. Sie sah mit ihren fünf Jahren selbst ein wenig aus wie eine kleine Puppe. Allein schon der Gedanke sorgte dafür, dass sich ihm die Haare auf den Armen aufstellen. Das Puppenkind. Die Götter durften nicht zulassen, dass sich Marianna jemals so nennen würde.

»Was ist los, Rolando?«, fragte Irene. Sie hatte seinen Namen nie zu »Roland« abgeändert. Sie hatte einen Italiener geheiratet und so sollte es auch bleiben. »Denkst du an den Mord an dem Mädchen?« Er brauchte nicht zu antworten, weil sie in der Regel wusste, was er dachte. Achtundzwanzig Ehejahre konnten viel ausmachen, doch sicher trug auch Irenes Fähigkeit, sich in die Probleme anderer hineinzuversetzen, dazu bei, dass sie ihn ohne viele Worte verstand.

Er nickte nur. Sie hatten noch spät in der Nacht darüber gesprochen, wie sehr ihn diese Sache mitnahm und wie enorm wichtig es für ihn war, bald den Schuldigen zu finden. Und jetzt mehr denn je. Sein Blick fiel auf die Zeitung. Das Foto, das die Fotografin am Tatort gemacht hatte, transportierte genau die richtige Stimmung – die Stimmung, die er gestern Abend im Haus verspürt hatte. Die Atmosphäre des Todes. Der Blitz hatte den weißen Leichensack erhellt, so dass er nun prominent die Bildmitte einnahm.

Die Bäume hinter der Bahre ragten in der Dunkelheit fast schwarz in die Höhe, aber sie waren so dicht, dass sich problemlos jemand in ihren Schatten hätte verstecken können. Hatte der Mörder dort gestanden und zugeschaut? Dieses Gefühl hatte ihn seither nicht mehr losgelassen. Er hatte immer wieder zwischen die dichten Bäume geschielt und das Gefühl gehabt, dass es dort jemanden gab, der ihn beobachtete. Er vermochte keinerlei Zusammenhang zwischen dem Mord an Gitte Mikkelsen und dem Mord an Olga Halgren zu erkennen, daher hatte er den Fall an seinen Kollegen Morten Holsted abgegeben. Er selbst hatte mit einem Kindermord und einer Entführung schließlich schon genug am Hals. Von Louise gab es immer noch keine Spur – sie tappten weiterhin im Dunkeln.

»Marianna geht es jetzt wieder besser. Sie ist nicht mehr so stark erkältet«, sagte Irene und legte eine Scheibe Diätkäse auf die Hälfte eines ungebutterten Brötchens. Ihre Worte rissen Roland in den Alltag zurück. »Wunderbar, sie sieht auch schon viel besser aus.« Er winkte dem kleinen Mädchen zu, das ihrem Opa sogleich mit beiden Händen zurückwinkte. Dann fuhr sie damit fort, ihre Puppe festlich anzukleiden. »Kommt Rikke heute und holt sie ab?«, fragte er.

»Sie wollte am späten Nachmittag kommen, ja. Du bleibst doch heute zu Hause, oder etwa nicht?«, antwortete Irene hoffnungsvoll. Der Wind blies ihr die Haare über die dunkelbraunen Augen. Sie strich sie mit einer eleganten Bewegung hinter die Ohren zurück und ließ mit dem gleichen Schwung die Hand über ihren langen Hals gleiten. Er hatte ihre Eleganz immer geliebt. Alle ihre Bewegungen weckten in ihm Gefühle von Zärtlichkeit. Italiener standen ja im Ruf, Blondinen zu bevorzugen, aber das stimmte nicht; nicht jedenfalls, was ihn betraf. Es war vielmehr Irenes dunkles, exotisches Aussehen gewesen, in das er sich verliebt hatte.

»Doch, heute mache ich frei. Es ist ja Samstag.« Er lächelte sie an. »Ich habe lediglich vor, am frühen Nachmittag beim Friedhof von Brabrand vorbeizuschauen. Heute wird Gitte Mikkelsen beerdigt. Aber ich werde mich beeilen, bald wieder zurückzukommen.« Im selben Augenblick begann sein Handy, das er mit sich genommen und auf den Gartentisch gelegt hatte, die vertraute James-Bond-Melodie zu spielen. Er nahm den Anruf entgegen. Irene sah ihn fragend an »Es ist das Revier«, flüsterte er. Sie seufzte.

Das Gespräch war nur kurz. Roland nickte ein paarmal und beendete den Anruf mit der Zusicherung, sofort aufs Revier zu kommen. Er sah sie entschuldigend an und gab ihr einen raschen Kuss auf die Stirn, als er aufstand. Sie war sichtlich enttäuscht, aber sie machte keine Einwände.

»Ich muss, Irene«, sagte er mit Bedauern in der Stimme. »Eine Mutter hat angerufen. Ihre Tochter ist von einem Mann sexuell genötigt worden, den sie im Internet kennengelernt hat. Sie kann ihn detailliert beschreiben. Ich bin mir sicher, dass wir ihn jetzt haben!«

51

Es klingelte. Kamilla öffnete die Tür für den jungen Mann, der verlegen davorstand. Thygesen hatte, als er erfuhr, dass ihr Computer nach dem Stromausfall abgestürzt war und sich nun nicht mehr hochfahren ließ, sofort seinen Neffen geschickt, der nach seiner Aussage ein wahres Computergenie war.

Obwohl er nicht der Sohn, sondern nur der Neffe von Ivan Thygesen war, sah der junge Mann seinem Onkel sehr ähnlich. Sie hatten dieselben runden Gesichter, in denen die Augen fast hinter Fettpölsterchen verschwanden. Dennoch waren es aufmerksame Augen, die da durch die Gläser einer Björn-Borg-Brille mit dickem schwarzen Gestell blickten. Auch der Rest seines Körpers wies darauf hin, dass der junge Mann vornehmlich einer sitzenden Beschäftigung nachging, mit Cola und Burgern als wichtigsten Zwischenmahlzeiten. Seiner Gesichtsfarbe fehlte die frische Luft und etwas Sonne, und als er nun den Mund zur Begrüßung öffnete, roch er nach Knoblauchwurst.

»Asbjørn«, eröffnete er ihr kurz und reichte Kamilla die Hand. Es war, als würde sie in einen Klumpen Teig fassen.

»Kamilla«, antwortete sie ebenso knapp und führte ihn ins Arbeitszimmer.

»Da ist er.« Sie zeigte auf den Computer, als stelle sie einen Übeltäter an den Pranger, der ein Verbrechen begangen hatte.

»Oh, ein Mac«, rief der junge Mann, Ehrfurcht in der Stimme. »Ich kenne mich mit PCs zwar besser aus, aber ...«

Er setzte sich auf Kamillas Bürostuhl, der, als sich sein breiter Hintern über die Sitzfläche wälzte, plötzlich viel zu klein wirkte und wie ein Kinderstuhl aussah.

Sie ließ ihn allein, damit er sich den Rechner in Ruhe näher ansehen konnte, während sie eine neue Kanne Kaffee aufbrühte. Eigentlich war ja noch welcher da, da Danny schon heute Morgen welchen gekocht hatte. Wann war er überhaupt aufgestanden? Warum hat sie es nicht gehört? Er hätte sie wecken sollen. Sie war mit einem Gefühl wie nach einem guten Traum aufgewacht – einem von den intimen Träumen. Im ersten Moment hatte sie geglaubt, alles sei tatsächlich nur ein Traum gewesen. Bis sie das zerknitterte Laken und den Abdruck seines Kopfes im Kissen neben sich gesehen und den Duft ihrer Zweisamkeit gerochen hatte.

Aber da war er schon gefahren. Er hatte versprochen, sie anzurufen, sobald er zu Hause in Klampenborg angekommen sei. Das stand auf dem Zettel, den er ihr unter die Thermoskanne gelegt hatte.

Sie war gerade mit dem Frühstück fertig gewesen und hatte begonnen, Annes Artikel zu lesen, als Asbjørn klingelte. Es war ein Glück, dass er so schnell hatte kommen können – und das an einem Samstag.

Als der Kaffee fertig war, schenkte sie eine Tasse voll, ging ins Arbeitszimmer hinüber und stellte sie neben ihn auf den Schreibtisch. Er bedankte sich und stürzte sofort einen großen Schluck heißen Kaffee in sich hinein.

»Das blinkende Fragezeichen bedeutet, dass der Computer nicht booten kann, weil er das Betriebsprogramm nicht findet. Alles auf Ihrem Computer ist gelöscht worden und muss neu installiert werden«, erklärte er. »Hoffentlich haben Sie alle System- und Programm-DVDs aufbewahrt?«

»Gelöscht! Kann ein einfacher Stromausfall denn wirklich so viel Schaden anrichten?«, murmelte Kamilla, während sie hektisch überlegte, wo sie eigentlich all den Installationskram hingelegt hatte. Aber sie wusste, dass die ganzen Sachen irgendwo aufbewahrt waren, so etwas warf sie nie weg. Irgendwo hatte sie einen Stapel mit alten Disketten, CDs und DVDs, mit sämtlichen überholten Versionen von Photoshop bis zurück zur Version 1.0 sowie allen alten Betriebsprogrammen.

»Es war nicht der Stromausfall«, sagte Asbjørn und genehmigte sich erneut einen großen Schluck aus seiner Tasse. »Der Inhalt ist mit dem Festplattenverwaltungsprogramm in der Systemsteuerung von jemandem gelöscht worden, der wusste, womit er es zu tun hatte.«

Kamilla verlor kurz das Gleichgewicht und lehnte sich an die Schreibtischkante. »Das kann gar nicht sein, es hat doch sonst niemand Zugang zu ...«

Sie erinnerte sich, dass im Sicherungskasten ausgerechnet die Sicherungen für Arbeits- und Schlafzimmer nicht locker gewesen waren. Erst jetzt wurde ihr klar, dass die anderen Sicherungen von irgendjemandem, der sich im Haus befunden hatte, mit Absicht herausgedreht worden sein mussten. Der Strom in Arbeits- und Schlafzimmer war hingegen gar nie weg gewesen, also konnte der Stromausfall dort auch nichts zerstört haben. Sie erinnerte sich auch daran, wie sie das Gefühl gehabt hatte, jemand habe sich im Wohnzimmer befunden. Und da war die Erde auf dem Boden gewesen, für die sie Tarzan die Schuld gegeben hatte. Sie schlang ihre Arme fest um sich; es war, als würden sie plötzlich heftig zu schlottern anfangen.

»Ich kann Ihnen das alles gerne wieder installieren, wenn Sie mir die entsprechenden Installations-DVDs geben«, fuhr Asbjørn fort, als bemerke er ihre Panik gar nicht. Sie erhob sich wie in Trance und öffnete ihren Tresor, in dem alle ihren Wertsachen verstaut waren. Jäh war ihr nämlich wieder eingefallen, dass sie auch die Computerprogramme dort hinterlegt hatte. Sie fand die aktuellen DVDs und reichte sie dem jungen Mann. Was sollte sie jetzt machen? Sie wusste es nicht. Musste man so etwas der Polizei melden?

Asbjørn sah sehr beschäftigt aus, also begab sie sich zurück in die Küche und setzte sich an den Küchentisch. Irgendjemand hatte die Sicherungen so weit gelockert, dass in der Hälfte des Hauses die Lichter ausgegangen waren, und hatte sich dann in ihr Arbeitszimmer geschlichen und dort alles gelöscht, was sich auf ihrem Computer befand. Das Arbeitszimmer konnte man vom Eingang aus nicht einsehen, so dass sie nicht hatte bemerken können, was drinnen vor sich ging. Normalerweise war die Tür auch zu. Wer würde so etwas machen? Wer hätte ein Interesse daran, den Inhalt ihres Computers zu löschen?

Es dauerte gar nicht lange, da stand unvermittelt Asbjørn in der Küche. Sie hatte ihn gar nicht kommen hören. Er hatte Schweißperlen auf der Stirn und steckte linkisch die Hände in die Hosentaschen.

»Es ist geschafft«, sagte er auf seine kurz angebundene Art. »Ich hoffe, dass Sie nichts Wertvolles auf Ihrem Rechner hatten, was jetzt verloren gegangen ist. Und dass Sie Back-ups gemacht haben, das vergessen die meisten nämlich.«

Kamilla freute sich, dass sie nicht zu den meisten gehörte. Sie hatte regelmäßig Back-ups von ihren wichtigsten Ordnern gemacht. Sie nickte. »Nur meine Mails sind jetzt wohl weg, aber das ist nicht so wichtig«, erklärte sie lächelnd. »Kann es nicht durch irgendeinen Fehler passiert sein – einen Systemfehler, meine ich?«, fragte sie in einem neuerlichen halbherzigen Versuch, den Gedanken, dass jemand in ihrem Haus gewesen war, zu verscheuchen.

»Das bezweifle ich stark. Aber wie gesagt, ich kenne mich besser mit PCs aus. Wie sich ein Mac im Einzelnen verhält, weiß ich nicht, aber ich kann versuchen, dem nachzugehen«, meinte er und zog seine Hose ein Stück nach oben.

»Nein, ist egal. Danke, Asbjørn. Du schreibst mir einfach eine Rechnung?«

Er schüttelte den Kopf und erklärte, dass sein Onkel Ivan die ganze Sache bereits mit ihm geklärt habe. Das sei ein Service für die Mitarbeiter, hätte er gesagt.

Asbjørn war gerade erst zur Tür hinaus, als es schon wieder klingelte. Kamilla glaubte zuerst, dass er etwas vergessen hatte. Aber es war Majken, die in den Flur trat und einen ganz verwirrten Eindruck machte. »Gut, dass du zu Hause bist, Kamilla, ich habe etwas Furchtbares entdeckt!«, keuchte sie, als sei sie den ganzen Weg bis zum Mejlbyvej gelaufen.

»Komm herein, Majken. Was ist passiert?« Sie nahm noch eine Tasse aus dem Schrank und schenkte Majken Kaffee ein.

»Gestern Abend ist bei mir eingebrochen worden«, begann sie und rührte sich zwei Teelöffel Zucker in den Kaffee. Es war das erste Mal, dass Kamilla bemerkte, dass sie ihren Kaffee mit Zucker trank, und sie fragte sich, ob sie den Kaffee wohl zu stark gemacht hatte. Sie wollte gerade antworten, dass ihr Danny bereits vom Einbruch erzählt habe, aber aus irgendeinem Grund scheute sie sich davor, Majken zu erzählen, dass Danny hier gewesen war. Und dass er bei ihr übernachtet hatte. Sie schaute sich nur verstohlen um, ob er nicht vielleicht irgendetwas von seinen Sachen liegengelassen hatte, was sie hätte wegräumen sollen, und kam sich dabei wie eine Verräterin vor.

»Wurde etwas gestohlen?«, fragte sie und versuchte, sich unwissend zu stellen.

»Erst dachte ich, es fehle nichts, aber dann habe ich entdeckt, dass der Aktenordner weg ist.« Sie nahm einen Schluck Kaffee und wirkte sehr unruhig.

»Welcher Ordner denn?«, hakte Kamilla nach, während sie sich setzte. »Gitte Mikkelsens Akte. Mir ist heute Morgen wieder eingefallen, dass sie letzten Sommer meine Patientin gewesen ist, aber jetzt ist ihre Krankenakte gestohlen.«

»Musst du dann nicht zur Polizei?«, erkundigte sich Kamilla und überlegte, ob sie selbst das Gleiche tun sollte.

Majken tat es mit einer Handbewegung als Kleinigkeit ab. »Das kann ich am Montag noch machen«, meinte sie.

»Aber ist es nicht ein wenig seltsam, dass es gerade Gitte Mikkelsens Akte war, die gestohlen wurde?«

»Doch, schon, ich habe dasselbe gedacht und bin total in Panik geraten. Vielleicht fehlen ja auch noch andere Krankenakten; ich bin noch nicht alle durchgegangen. Vielleicht sollte ich das erst tun, bevor ich mich an die Polizei wende. Um keinen Sturm im Wasserglas zu verursachen, meine ich. Es kann ja auch ein Zufall sein.«

»Warum ist dir erst jetzt eingefallen, dass Gitte deine Patientin war?«, fragte Kamilla und fürchtete, dass es ein wenig vorwurfsvoll klang.

»Es ist mir tatsächlich ganz zufällig in den Sinn gekommen, dass ich neulich Gitte Mikkelsens Namen in meinem Archiv gesehen habe, aber da sagte mir der Name noch nichts.«

»Erinnerst du dich denn gar nicht an sie?«

»Ich habe so viele Patienten, vor allem Kinder. Leider. Erst als ich das Foto in der Zeitung gesehen habe, hat mir allmählich gedämmert, warum mir der Name irgendwie bekannt vorgekommen ist.«

»Hast du ihr Foto nicht im Fernsehen gesehen? Sie haben es gestern Abend wieder gezeigt. Auch das von Louise«, sagte Kamilla und erinnerte sich im gleichen Moment daran, dass auch sie Gittes Foto gestern Abend zum ersten Mal gesehen hatte. Ida und Allan Mikkelsen hatten keines ihrer Fotos an die Zeitung geben wollen. Sie sähen keinen Sinn darin, ihre Tochter derart auszustellen, hatten sie Anne gegenüber geäußert. Aber irgendein anderer Journalist musste sie dann doch noch dazu überredet haben.

»Nein, und gestern war ich viel zu sehr von anderen Dingen beansprucht. Zuerst das Ganze mit dem Diebstahl ...« Sie machte eine Pause, in der sie nur dasaß und in ihre Kaffeetasse starrte. »Und dann kam Danny vorbei«, fuhr sie fort und ein trauriger Ausdruck trat in ihre Augen. Kamilla spürte das Schuldgefühl wie einen Magenkrampf.

»Schade, dass du dich nicht mehr von ihm hast verabschieden können. Er ist heute Morgen nach Kopenhagen zurückgefahren«, fuhr Majken fort und sah Kamilla an.

»Klampenborg«, korrigierte Kamilla mit einem leisen Lächeln.

»Ach ja, Klampenborg.« Majken schien sich um den feinen Unterschied nicht sonderlich zu kümmern.

»Leider konnte er nicht noch eine Nacht bleiben.« Sie blies in die Tasse, um den Kaffee abzukühlen. Dann trank sie mit zusammengekniffenen Augen und zuckte, als hätte sie sich trotzdem verbrannt.

»Er hatte es eilig, wieder nach Hause zu seiner Frau zu kommen. Herrgott, das muss er selbst wissen. Ist mir doch scheißegal!«, fuhr sie fort und verdrehte empört die Augen. Dann bemerkte sie Kamillas Gesichtsausdruck.

»Was ist los, Kamilla?«

»Nichts.«

»Ich kenn dich doch. Irgendetwas stimmt nicht. Was verheimlichst du mir?« Dann wurde es ihr langsam klar. »Du hast dich von ihm verabschiedet, nicht wahr?«

Kamilla nickte. Von sich aus nichts zu sagen war das eine; etwas ganz anderes war es jedoch zu lügen, wenn sie direkt gefragt wurde.

»Wann?«

»Er kam gestern Abend noch vorbei.« Ihre Stimme klang zögernd und leicht abweisend.

»Ja, aber da war er doch bei mir ...« Majken setzte plötzlich die Tasse grob vor sich hin, so dass sie gegen die Untertasse klirrte. »So spät!«

»Ja, es war ziemlich spät, aber ich war noch nicht ins Bett gegangen. Ich hatte ein sehr unheimliches Erleb...«

»Wann ist er wieder gefahren?« Majkens Stimme klang wie Metall. Hart und scharf wie eine Klinge, die Kamilla mit einem Hieb das Wort abschnitt.

»Ich weiß gar nicht. Heute Morgen irgendwann. Ich hab noch geschlafen. Majken ...?«

Sie streckte die Hand nach Majkens Arm aus. Mit einem schnellen Ruck zog Majken ihren Arm weg und stand auf. Der Ausdruck in ihren Augen erschreckte Kamilla. Sie kam sich vor wie eine gemeine Verräterin. »Majken, du darfst nicht wütend auf mich sein. Es ist einfach passiert. Danny hat mir versichert, dass ihr nichts miteinander habt«, sagte sie mit erstickter Stimme.

Majken antwortete nicht. Sie stand auf und ging, ohne Kamilla eines Blickes zu würdigen.

52

Wieder saß Jesper Ingemann in Rolands Büro. Es kam nur selten vor, dass Roland an einem Samstag auf dem Polizeirevier war. Aber die Situation nach Tove Bangs Anzeige verlangte es. Schließlich war ihre Tochter Amalie sexuell genötigt worden.

Das Mädchen hatte, als man ihr das Album mit den Fotos aller Pädophilen vorlegte, die der Polizei von Ostjütland bekannt waren, ohne zu zögern auf das Bild von Jesper Ingemann gezeigt. Roland hatte schnell ein kleines Team von Leuten zusammentrommeln müssen, die bereit waren, ein paar Überstunden zu machen, obwohl allein schon das Wort »Überstunden« im Gefolge der neusten EU-Bestimmungen zu einem regelrechten Unwort geworden war, dessen dienstliche Anwendung jede Menge bürokratische Konsequenzen und zudem eine enorme Anzahl von Freischichten zur Folge hatte. Damit derlei nicht in zu großem Ausmaß der Fall war, gab es eine strikte Kontrolle der Überstunden, die auf Anordnung des Polizeichefs zeitnah abgefeiert werden mussten. Doch es war notwendig, diese ganze Geschichte bald aufzuklären. Frauen hatten nach den vielen Vergewaltigungen Angst, am Abend allein auf die Straße zu gehen. Sollten sie jetzt auch noch Angst haben, wenn sie ihre Kinder zum Spielen schickten oder auf einen Kindergeburtstag gehen ließen? Und dann zu allem Überfluss der neue Mord mit der Folge, dass ältere Menschen, die schon zuvor Angst gehabt hatten, allein auf die Straße zu gehen, sich nun nicht einmal mehr in ihren eigenen Wohnungen sicher fühlen konnten. Dann lieber den freien Samstagmorgen opfern, obwohl heute Rikke kam, um Marianna abzuholen, sicher mit einer Schachtel Schokolade oder einer Flasche italienischem Wein, wie sie es immer zu tun pflegte, wenn sie mal wieder auf das Enkelkind aufgepasst hatten. Natürlich könnte sie sich diese freundlichen Gaben eigentlich auch sparen, schließlich war es schon ein Vergnügen an sich, zwischendurch mal für die Kleine zu sorgen, auch wenn Roland diesmal nicht viel zu Hause gewesen war und so nicht allzu viel von Marianna mitbekommen hatte. Er hoffte, es immerhin noch zu Gitte Mikkelsens Beerdigung zu schaffen, und dann konnte er vielleicht in der Villa in Højbjerg zurück sein, wenn Rikke Marianna abholen kam.

»Nun sitzen wir schon wieder hier«, rief er Jesper Ingemann überflüssigerweise ins Gedächtnis. Heute wirkte sein Gegenüber überhaupt nicht nervös. Aber sie hatten ihm auch nicht mitgeteilt, wie erdrückend die Beweislast dieses Mal war.

Er zündete sich eine neue Zigarette an. Eigentlich hatte er ja im Verlauf der vergangenen Woche bereits mehrmals beschlossen aufzuhören. Es war ja total modern geworden, mit dem Rauchen aufzuhören. Raucher waren inzwischen zu einem sehr unbeliebten und ausgegrenzten Bevölkerungsteil geworden, und die Drohungen der Politiker mit einem Rauchverbot nahmen in der Diskussion um das Rauchen immer größeren Platz ein.

Der Tabakduft stieg ihm in die Nase. Er sog ihn gierig ein. Nein, er konnte die Zigaretten einfach nicht entbehren, wenn er an einem Fall arbeitete. Jesper Ingemann nahm sich auch eine, als Roland ihm die Schachtel hinschob.

Roland musterte erst die Glut der Zigarette und dann Jespers Gesicht. Nach so vielen Jahren bei der Polizei, in deren Verlauf er unzählige Schuldige wie auch Unschuldige verhört hatte, hatte er inzwischen gelernt, worauf er achten musste. Er hatte immer das Gefühl gehabt, dass Jesper keine weiße Weste hatte. Aber konnte er auch den Mord an Gitte Mikkelsen begangen haben und für die Entführung von Louise Poulsen verantwortlich sein?

»Ich bin mir nicht so ganz im Klaren, was Sie von mir wollen«, eröffnete ihm Jesper selbstsicher. »Ich weiß, dass Sie mit meinen Arbeitskollegen und mit meinem Zahnarzt gesprochen haben und jedes Mal das bestätigt bekommen haben, was ich Ihnen das letzte Mal mitgeteilt habe. Meine Frau und meine Kinder können es auch bestätigen. Haben Sie denn nicht mit Sussi gesprochen?«

Roland stand auf und trat ans Fenster, wobei er Jesper den Rücken zukehrte – eine Taktik, von der er oft Gebrauch machte. Dieses Verhalten konnte vom Verdächtigen auf ganz unterschiedliche Weise interpretiert werden. Er hatte erlebt, dass viele zu sprechen anfingen, sobald er nicht einfach nur dasaß und ihnen ins Gesicht starrte. Er ignorierte Jespers Kommentar, aber wusste genau, warum Jesper das sagte: Ich bin ein ganz normaler Mann mit Frau, Kindern und einer Anstellung, wollte er deutlich machen. Ein Profil, das nicht unbedingt zu einem Mann passt, der ein kleines Mädchen ermordet, die Leiche in einen Container wirft und dann ihre Schulfreundin entführt, die ihn vielleicht entlarven könnte. Aber Roland wusste es besser. Es gab nicht notwendigerweise ein festes Profil für einen solchen Typen. Als er Kristoffer Kjær gegenübergesessen hatte, dem geistig zurückgebliebenen Jungen, hatte er keinen Moment daran gezweifelt, dass da ein unglücklicher Mensch vor ihm saß, dessen Gehirn nicht so funktionierte, wie es sollte. Bei Leuten, denen man dergleichen nicht ansah, war die Sache viel schwieriger. Bei Psychopathen zum Beispiel. Ihre Züge und Mimik konnten sehr leicht mit den Zügen und der Mimik eines ganz normalen Menschen verwechselt werden. Das konnten Menschen sein, die ungewöhnlich beliebt waren, schnell Freunde fanden, die ehrgeizig, selbstsicher und ichbezogen waren – zumindest konnten sie so aussehen. Ein Profil, das eigentlich auf jeden geltungsbedürftigen Geschäftsmann oder Politiker zutreffen konnte. Sogar auf ihn selbst, wie manche sicher ergänzen würden. War Jesper Ingemann der Typ, der mit Leichtigkeit die Schwächen anderer finden und sie zum eigenen Vorteil ausnutzen konnte? Eiskalt und berechnend?

Roland blieb am Fenster stehen und ließ Jesper Ingemann schwitzen. Er konnte ihn unruhig auf dem Stuhl hinter ihm hin und her rutschen hören, und Roland freute das. Er selbst sah sich derweil die Autos auf dem Parkplatz des Polizeireviers an. Wenn die Fenster offen standen und der Wind aus östlicher Richtung kam, konnte man den Lärm vom Aarhuser Hafen hören. Manchmal hatte auch die Ölmühle für einen übelriechenden Geruch in den Räumen gesorgt, aber das hatte aufgehört, nachdem der Eigentümer gewechselt hatte. Eine Zeit lang war da auch dieser unerträgliche Lärm gewesen, als sie unten das Erdgeschoss des Polizeigebäudes umgebaut hatten, unter anderem für den neuen Haupteingang. Dafür hatte die alte und altgewohnte Schwingtür weichen müssen. Und das gewünschte Kupfervordach über dem neuen Eingang war nicht bewilligt worden, zum großen Ärger aller.

»Sie können mir wenigstens verraten, warum Sie mich ausgerechnet an einem Samstag einbestellt haben! Wir wollten gerade zu einem Familienbesuch losfahren«, zerriss Jesper Ingemann plötzlich die Stille, die für ihn offenbar allzu drückend geworden war.

Roland drehte sich um und musterte ihn mit zusammengekniffenen Augen.

»Haben Sie viel Kontakt mit Kindern über das Internet?«, fragte er hart und direkt.

»Nein, nie.« Die Hand mit der Zigarette zitterte leicht. Jesper Ingemann klopfte die Asche in den Aschenbecher ab, um es zu verbergen.

»Sie haben nicht zufälligerweise eine Hotmail-Adresse namens bamsen – Teddybär?«

Jesper Ingemann lachte mit schiefem Mund. »So etwas zu behaupten ist lächerliche Scheiße. Natürlich nicht. Teddybär! Wie kindisch klingt das denn!«

Roland setzte sich mit einem schwungvollen Poltern auf den Stuhl ihm gegenüber und öffnete den auf dem Tisch bereitliegenden Ordner. Er zog ein Foto von Amalie heraus und legte es vor Jesper hin. »Sie haben auch dieses Mädchen nie vorher gesehen, nicht? Amalie Bang heißt sie.«

Alle Farbe verschwand aus Jesper Ingemanns Gesicht. Er schüttelte den Kopf, während er auf das Foto des blonden Mädchens starrte.

»Und Sie haben sicher auch kein Pferd?«

Die Frage war zu viel für Jesper Ingemann. Er fuhr mit einem wütenden Ruck aus dem Stuhl und schnaubte die Wörter heraus: »Was hat sie denn gesagt? Ihr glaubt doch wohl nicht an so was? Kinder haben nun mal eine rege Fantasie. Ihre Eltern sind schuld. Vielleicht wünscht sie sich einfach so verzweifelt ein Pferd, dass sie ...«

»...mit dem Fahrrad bis zum Haus Ihrer verstorbenen Mutter draußen beim neuen Staatswald True Skov gefahren ist, um es zu sehen!«, unterbrach ihn Roland wütend. »Setzen Sie sich, Ingemann. Sie haben die Arbeit der Polizei nie richtig einschätzen können. Glauben Sie nicht, dass es für uns ziemlich einfach ist herauszufinden, wem das Haus gehört, zu dem Sie das Mädchen gelockt haben? Halten Sie uns eigentlich für bescheuert?« Den letzten Satz schrie er förmlich, so dass Jesper Ingemann zusammenzuckte und wie versteinert wieder auf seinen Stuhl zurücksank. »Ihre Mutter ist vor ein paar Monaten verstorben und nun versuchen Sie, das Haus zu verkaufen. An solche Informationen kommt praktisch jeder ran. Das mit Ihrer Mutter tut mir natürlich leid«, fuhr Roland in einer ruhigeren Stimmlage fort. »Einer meiner Mitarbeiter unterhält sich in diesem Augenblick in einem anderen Raum hier auf dem Revier mit Ihrer Frau, aber ich möchte trotzdem gerne, dass Sie mir erzählen, wo genau Sie am Montag und am Mittwoch waren. Ich möchte es in allen minutiösen Einzelheiten wissen.«

Jesper Ingemann schüttelte den Kopf. Er wirkte mit einem Mal total verschlossen, und Roland begann sich zu sorgen, ob sie vorläufig überhaupt noch etwas aus ihm herausbekommen würden. Dann kamen die Worte, die er erwartet und befürchtet hatte: »Ich mache keinerlei Aussage, solange mein Anwalt nicht hier ist.«

*

Erneut bildeten die Bäume seinen Schutz vor dem Entdecktwerden. Durch die dunkle Brille hindurch folgte sein Blick dem Küster, der langsam dem Sarg hinterherschritt, der von den männlichen Mitgliedern der Familie getragen wurde. Aus dieser Entfernung sah er die einzelnen Personen nur undeutlich, aber er durfte nicht näher herangehen. Der Druck auf seiner Brust wuchs. Jetzt lag sie dort, sein kleines Puppenkind, das er so sehr liebte, dass es wehtat, aber es konnte nun mal nicht anders sein. Sie war selbst schuld. So wie auch sein Vater selbst schuld gewesen war. Natürlich hatte die kleine Schwester von den Kröten und ihrem Todesschrei erzählt. Vater war völlig ausgeflippt, hatte herumgebrüllt und geschimpft, dass Kröten unter Naturschutz stünden und dass es strafbar sei, was er gemacht habe, und dann hatte er ihm eine Ohrfeige gegeben, die ihm mächtig im Gesicht brannte und ihn für mehrere Tage mit einem Abdruck von fünf Fingern auf der Wange herumlaufen ließ. Aber er hatte nicht geweint. Auch nicht, als er später an seinem Sarg stand mit Schwesterchen an der einen Hand, wie Großmutter es befohlen hatte, während er mit der anderen einen Regenschirm über ihre Köpfe hielt. An jenem Tag hatte es kräftig geregnet, und unten im Loch sammelte sich das Wasser. Er hatte hasserfüllt auf die Holzkiste gestarrt und nicht das Geringste gefühlt, als sie dann in das schwarze Erdloch herabgesenkt wurde. Nicht einmal den Hass fühlte er noch. Das Platschgeräusch, als der Sarg in die Pfütze unten hineinplumpste, hatte er niemals vergessen. Für ihn war es ein Geräusch der Freude gewesen. Es hatte geklungen wie das Geräusch von Kröten, die ins algengrüne Wasser springen. So hatte sich schließlich alles zu einem Ganzen vereint. Er hatte gesiegt.

Nach der Beerdigung hatte er die Lust verloren, Kröten zu töten. Nicht, weil sein Vater deshalb mit ihm geschimpft und ihn geschlagen hatte, als er noch lebte; nein, er hatte einfach nur keine Lust mehr gehabt. Nach der Beerdigung war es auch gewesen, dass alles angefangen hatte schiefzulaufen, als würde er fortan vom bösen Geist seines Vaters gejagt.

Die Bäume versperrten ihm den Ausblick, als nun der kleine Sarg in die Erde gesenkt wurde. Er stellte sich auf die Zehenspitzen, um besser sehen zu können. Der Sarg war weiß und mit Blumen geschmückt. Er hatte selbst einen Strauß geschickt. Er schluchzte lautlos. Ihm war ja nicht bewusst gewesen, dass sie so sehr geliebt worden war. Es waren auch Kinder hinter dem Sarg hergegangen.

Ihre Klassenkameraden waren bestimmt auch dabei. Aber eine fehlte. Bei dem Gedanke richtete er seinen Blick auf die Uhr. Dann warf er einen letzten Blick auf den Friedhof, bevor er eilig seines Weges ging.

53

Kamilla zupfte ein paar Grasbüschel rings um den Marmorstein weg und strich mit der Hand über die goldenen Lettern, die den Namen ihres Sohnes formten. Nach Majkens überstürztem Aufbruch hatte sie ein wenig frische Luft gebraucht, um ihre Gedanken zu beruhigen. Sie hätte nie geglaubt, dass Majken so heftig darauf reagieren würde zu erfahren, dass Danny bei ihr übernachtet hatte. Sie war gar nicht mehr dazu gekommen, ihr zu berichten, dass auch bei ihr eingebrochen worden war. Es galt, so viele Gedanken zu ordnen, dass ihr der Kopf schwirrte und sie nicht mehr wusste, was eigentlich das Schlimmste von alledem war. Konnte es ein Zufall sein, dass bei ihnen beiden am selben Abend eingebrochen wurde? Hatte die Sache womöglich etwas mit dem Mord zu tun? Vielleicht war es ja um ihre Fotos gegangen. Gab es jemanden, der versuchte, seine Spuren zu beseitigen, und aus irgendeinem Grund deshalb ihre Fotos aus der Welt schaffen wollte?

Ein Schmetterling gaukelte verwirrt dahin und dorthin, als sei er vom Kurs abgekommen. Dann flatterte er über die Büsche und weiter über die anderen Gräber hinweg. Sie stand auf und schlug fröstelnd die Arme um ihren Pullover. Es war kühl, obwohl doch Sommer sein sollte. Sie hatte eben wieder auf der Bank Platz genommen, als sie niemand anderes als Nina den schmalen Weg zwischen den Gräbern entlangkommen sah. Sie sah sie in die Knie gehen und einen Blumenstrauß auf Rasmus’ Grab ablegen, dann richtete sie sich wieder auf und ließ einen langen Blick auf dem Grabstein ruhen. Kamilla glaubte, bereits schwach den sich rundenden kleinen Bauch unter ihrer Sommerjacke erahnen zu können.

»Glückwunsch. Jan hat mir erzählt, dass du in anderen Umständen bist«, sagte sie, als sich Nina neben sie auf die Bank setzte. Dabei bewegte sie sich, als sei sie bereits hochschwanger.

»Es wird für Jan letztlich nur gut sein. Er braucht etwas, um seine Gedanken von Rasmus wegzulenken.«

»Wo ist er heute?«, fragte Kamilla und versuchte, ihre Gefühle nicht zu zeigen.

Nina zündete sich eine Zigarette an. »Jan ist zu Hause. Er macht Hausputz. Ich soll mich in meinem Zustand nicht überanstrengen«, antwortete sie mit einem müden Lächeln.

Kamilla wunderte sich, dass sie auch während der Schwangerschaft weiterrauchte. Sie versuchte, sich Jan mit einem Staubsauger in der Hand vorzustellen, aber ihre Fantasie reichte dazu nicht aus. Offenbar hatte sich sein Verhalten verändert, seitdem sie selbst schwanger gewesen war.

Sie saßen eine Weile nur da und schwiegen. Kamilla fragte sich, ob Nina die Stille ebenfalls genoss. Wie verschieden waren sie eigentlich? Gut, Nina musste ja anders sein als sie, wenn Jan sie seiner Familie vorgezogen hatte.

»War es schlimm, Rasmus auf die Welt zu bringen?«, fragte Nina plötzlich mit ängstlicher Stimme.

»Die Geburt? Sehr, sehr schmerzhaft«, beteuerte Kamilla mit Nachdruck und bemerkte, dass Nina die Mundwinkel zusammenkniff, als sie nun einen neuen Zug von ihrer Zigarette nahm. Kamilla bekam fast ein wenig Mitleid mit ihr. Sie liebte Jan offenbar so sehr, dass sie willens war, alles zu tun, um ihn glücklich zu machen – sogar Mutter zu werden und sich dadurch Schmerzen auszusetzen, vor denen sie Angst hatte, und ihren perfekten Modelkörper zu zerstören. Für eine gewisse Zeit zumindest.

»Aber das ist es alles wert!« Kamilla hielt den Blick bei diesen Worten starr auf Rasmus’ Grab gerichtet.

Nina legte ihre Hand auf die ihre. Die Bewegung wirkte linkisch und unbeholfen, und Nina nahm ihre Finger auch gleich wieder weg. »Du weißt, dass mir das mit Rasmus sehr leidtut, für euch beide«, sagte sie leise.

Kamilla wusste es. Trotzdem hatte Nina keine Ahnung, wie es war, wenn man zuerst den Mann an eine viel jüngere Frau verlor und danach den Sohn durch ein Unglück für immer. Sie stand auf. Die Ruhe, die sie hier gesucht hatte, war endgültig von ihr gewichen.

»Jan hat den Mann ausfindig gemacht, der es getan hat.« Ninas Worte veranlassten sie, sich wieder hinzusetzen.

»Hat er? Wo?«

»Es hat sich herausgestellt, dass er sich im Moment tatsächlich hier in Jütland aufhält. Ich bin davon überzeugt, dass Jan ihn schon noch zu fassen bekommen wird«, antwortete Nina triumphierend.

»Und was will er dann machen?«

Nina zuckte gleichgültig die Schultern. Sie nahm einen letzten heftigen Zug von ihrer Zigarette, schleuderte dann die Kippe in den Kies und zerdrückte sie mit ihrem hochhackigen schwarzen Schuh.

»Ich kann dir jedenfalls versichern, dass derjenige, der die Schuld am Tod seines Sohnes trägt, nicht so leicht davonkommen wird.« Sie suchte in ihrer zerknautschten Schachtel nach einer neuen Zigarette.

»Er hat es ja trotz allem nicht absichtlich gemacht«, setzte Kamilla zaghaft an. Eine Art Vergeltungstat hatte sie nie als mögliche Lösung betrachtet.

»Verteidigst du den Mörder deines Sohnes auch noch?« Nina schleuderte ihr einen Blick der Verachtung entgegen.

»Nein, natürlich nicht, aber ...«

»Er war betrunken, Kamilla. Hätte er sich nicht im Suff ins Auto gesetzt, wäre es nie passiert. Also ist er ein Mörder. Kein vorsätzlich geplanter Mord wie die Sache mit dem kleinen Mädchen selbstverständlich. Aber trotzdem ein Mörder.«

Kamilla starrte gedankenleer vor sich hin. Sie roch die Zypressen. Ein Geruch, den sie seit der Beerdigung ihres Vaters eigentlich nicht mehr mochte, weil sich der Duft wie eine traurige Erinnerung an ihn in ihr festgesetzt hatte. Aber jetzt, nach den vielen friedvollen Stunden auf der Bank, begann sie ihn allmählich wieder zu mögen. Doch dann wurde das Zypressenaroma von Ninas Zigarettenqualm überlagert. Hustend stand Kamilla auf.

»Ich finde, dass Jan seine Rachegelüste aufgeben sollte. Wofür soll so etwas gut sein?«, meinte sie, während sie sich mit der Hand um die Nase fächelte. Nina indessen machte nicht den Eindruck, als würde sie die provozierende Geste verstehen. Vielleicht aber doch. Jedenfalls drückte sie die Zigarette jetzt hastig an der Bank aus und warf sie in die Büsche. »Der Idiot erhält seine Strafe, dafür soll es gut sein«, antwortete sie aufgebracht.

»Grüß mir Jan und richte ihm bitte aus, dass er sich die Sache noch einmal überlegen soll. Trotz allem ist jetzt ein neues Kind unterwegs. Da sollten Eltern ihre Gelüste besser im Zaum halten«, sagte Kamilla und wandte sich zum Gehen. Natürlich verstand Nina die ironische Anspielung in diesen Worten ebenfalls nicht.

Wieder zu Hause, begab sich Kamilla in ihr Arbeitszimmer. Asbjørn hatte den Computer nicht ausgeschaltet, und der Gestank von Knoblauchwurst hing noch immer im Raum – nicht gerade verbessert durch den extremen Geruch von seinem Achselschweiß. Sie öffnete ein Fenster und setzte sich an den Rechner. Es war ein ungewohntes Gefühl gewesen, die vertrauten Programme zu öffnen, und dann all die leeren oder nicht mehr vorhandenen Ordner zu sehen, die sie doch über längere Zeit hinweg erstellt und gefüllt hatte, aber zum Glück hatte sie mittels ihres Back-ups alles wiederherstellen können. Sie wünschte sich jetzt, es wäre noch ein winziges Gläschen Rotwein in der Flasche. Sie hatte gute Lust, eine neue Flasche aus dem Weinregal zu holen und sich in die beruhigenden Blutpromille versinken zu lassen, aber dann riss sie sich zusammen und kochte stattdessen eine neue Kanne starken Kaffee. Jetzt, wo sie mit Sicherheit wusste, dass jemand eingebrochen hatte und dass es nicht Tarzan gewesen war, der die Erde auf dem Boden hinterlassen hatte, lag eine völlig veränderte Atmosphäre über dem Haus. Hatte sie wirklich vergessen gehabt, die Tür abzuschließen? Sie kam sich albern vor, als sie, einem plötzlichen Impuls folgend, jetzt in den Hausflur ging und am Türgriff rüttelte. Diesmal hatte sie jedenfalls daran gedacht.

Obwohl es ein wenig kühl war, wollte sie ihren Kaffee draußen auf der Terrasse trinken. Die Gartenstühle waren nass. Sie wischte sie mit einem Geschirrtuch ab. Plötzlich stand Tarzan mitten auf dem Rasen und räkelte sich. Sie streichelte ihm über den Rücken, als er sich verschmust an ihrem Hosenbein rieb. Offensichtlich hatte er völlig vergessen, dass sie gestern Abend auf ihn getreten war.

»Aber da bist du ja, Tarzan. Wo bist du die ganze Nacht über gewesen?«, fragte sie.

Tarzan spitzte die Ohren. Er hörte das Auto in die Einfahrt abbiegen. Der blauschwarze Wagen glitt auf den Hofplatz und hielt. Ein Mann stieg aus.

»Danny!«, rief sie fröhlich und winkte ihm durch die Büsche zu. Er bemerkte sie und winkte zurück. In der einen Hand hielt er einen Strauß roter Rosen.

»Du musst vorne durch das Haus reinkommen. Ich komm und mach dir die Tür auf!«, rief sie und lief hinein. Als sie die Tür öffnete, riss er sie sogleich an sich und drückte ihr einen Kuss auf die Lippen. Ohne sie loszulassen, hielt er ihr den Strauß mit den Rosen vors Gesicht, so dass sie den süßen, vollen Duft aufsaugen konnte.

»Für dich«, verkündete er feierlich.

Kamilla fand eine Vase im Eckschrank auf dem Flur, stellte die Rosen ins Wasser und arrangierte sie kreisförmig, so dass der Strauß mehr Fülle hatte. Zwanzig rote Rosen.

»Danke, Danny. Sie sind wunderschön. Aber warum bist du nicht auf Seeland?« Sie stellte die Vase auf den Couchtisch und wieder einmal fiel ihr auf, wie schön ihr Wohnzimmer doch mit einem Blumenstrauß aussah. Doch sie kaufte so selten Blumen allein für sich.

»Ich habe meinen Plan umgeworfen und bin stattdessen zum Jachthafen gefahren, wo ich über alles nachgedacht habe«, antwortete er, während er seine Windjacke auszog und sie auf einen freien Haken am Garderobenständer hängte. Er rieb die Hände aneinander, als sei ihm kalt.

»Hast du für mich auch eine Tasse Kaffee?« Er hatte die Kaffeemaschine in der Küche gehört, der Kaffee war gerade fertig geworden. Kamilla besorgte zwei Tassen.

»Lass uns nach draußen gehen«, sagte sie mit einem Kopfnicken in Richtung Terrassentür. Er folgte ihr hinaus.

»Warum hast du mich heute Morgen nicht geweckt?«, fragte sie, als sie sich hingesetzt hatten.

Er half ihr, die Tassen auf den Tisch zu stellen. »Ich wollte dich nicht wecken. Du hast so schön geschlafen.« Er streichelte ihr über die Wange und lächelte.

»Wann fährst du zurück?«

»Später, heute am Nachmittag. Ich hab dich einfach vermisst, und es gibt da etwas, was ich dir sagen möchte.«

Sperlinge zwitscherten in den Baumkronen. Eine Hummel summte schwer über den Tisch.

Kamilla schenkte Kaffee ein, saß da und ließ ihren Blick auf ihm ruhen. Er schwieg, während er sich mit langen, kontrollierten Bewegungen Zucker in den Kaffee rührte.

»Wart ihr lange verheiratet, du und deine Frau?« Sie bekam plötzlich Lust, mehr über ihn zu wissen, und sie hörte still zu, während er erzählte. Sie liebte es, ihn sprechen zu hören. Eine sanfte Brise wehte um die Hausmauer herum und blies ihm das Haar in die Stirn. Er duftete nach Aftershave. Ein angenehmer, maskuliner Duft, der sie an ihre gemeinsame Nacht erinnerte.

Plötzlich erstarrte er. Sie folgte seinem Blick. Mitten auf der Terrasse stand Tarzan. Die Katze fixierte Danny mit großen, geweiteten Augen und einer feindlichen Körperhaltung, als wolle sie ihn anfauchen. Im grellen Licht der gerade durch die Wolken brechenden Sonne waren die Pupillen nur schmale Streifen in den grünen Augen.

»Ist das deine Katze?« Er schauderte.

»Magst du Katzen nicht?«, lachte sie. »Ich nenne ihn Tarzan. Er ist mir zugelaufen. Streunerte herum und wohnte so ein wenig da und dort und überall, glaube ich. Aber eines Tages saß er plötzlich vor meiner Tür und sah fast aus, als wolle er mir etwas erzählen.« Sie blickte die Katze liebevoll an.

»Tarzan ...«, wiederholte er und lachte unsicher, während er der Katze mit den Augen folgte, bis sie unter einem Busch im Garten verschwand. »Ja, Rasmus hatte seine zukünftige Katze so nennen wollen.« Sie versuchte zu lächeln.

»Das mit deinem Sohn tut mir leid, Kamilla. Ich möchte dir auch mitteilen, dass ...«

Sie legte einen Finger auf seine Lippen, um ihn zum Schweigen zu bringen. Sie wollte nicht darüber reden. Gerade jetzt wollte sie einfach das Gefühl von Geborgenheit genießen, das er ihr gab.

54

Dunkle Wolken zogen am Horizont auf und verliehen allem, was sich darunter befand, einen grauen und düsteren Ausdruck. Was ist bloß los mit mir? Majken hatte sich das immer wieder gefragt, seit sie wutentbrannt von Kamilla weggegangen war. Warum fühle ich mich wieder so wütend und hasserfüllt? Sie grübelte weiter, während sie die Tabletten mit einem Glas kaltem Wasser hinunterspülte und in den Garten hinausstarrte, wo purpurrot der Fingerhut vor den Nadelbäumen blühte. Sie schämte sich, dass sie sich so fühlte, aber sie konnte es selbst nicht kontrollieren. Sie stützte die Arme am Rand des Küchentisches auf und versuchte, wieder Vernunft anzunehmen.

Bilder flimmerten ihr vor Augen, wie ein schneller Film, während sie durchs Küchenfenster hindurch zugleich flüchtig registrierte, dass dort draußen der Postbote in seiner roten Jacke beim Briefkasten stand. Doch der Film machte einen Sprung zurück in die Vergangenheit. Damals, als sie die beiden das erste Mal zusammen erwischt hatte. Elizabeths nackter Körper, den sie nicht mehr gesehen hatte, seit sie die kleine Schwester im Kleinkindalter gebadet hatte. Und Martins Körper, den sie nach all den Jahren wiederum so gut kannte. Das lähmende Gefühl, das sie überwältigte. Ihre eigene hysterische Stimme: »Wie lange geht das schon so?« Die erschrockenen Augen der Schwester. Die entschuldigenden von Martin. Vielleicht hatte sie tief in ihrem Inneren längst geahnt, dass da etwas zwischen ihnen war, hatte es aber nicht wahrhaben wollen. Die Blicke, die sie einander zusandten. Die wie zufälligen langen Berührungen. Ihre intensiven, tiefgehenden Gespräche. Sie waren seit einem Jahr verheiratet gewesen, sie und Martin. Er hatte gemeint, dass sie nun Kinder bekommen sollten. In ein Haus ziehen. Alles, wovon sie immer geträumt hatte, was sie sich als Lebensziel erträumt hatte, wenn sie erst einmal das Medizinstudium abgeschlossen hätte: ein gemeinsames Haus mit ihrem Mann, mit ihrer Praxis auf der einer Seite und den Büroräumen seines Steuerberatungsunternehmens auf der anderen. In der Mitte die Kinderzimmer. Das perfekte Idyll. Doch an dem Tag, als sie die beiden auf diese Weise zusammen erlebt hatte, stürzte alles ein wie ein Kartenhaus. Wenn sie nicht zurückgekommen wäre, weil sie ihren Geldbeutel vergessen hatte, hätte sie die Affäre vielleicht niemals entdeckt. Na ja, spätestens bei der Hochzeit der beiden wohl schon, dachte sie ironisch und musste kurz bitter auflachen. Und jetzt hatten Kamilla und Danny mit ihr genau dasselbe gemacht. Sie waren auch nicht besser als Elizabeth und Martin.

Das Telefon im Wohnzimmer hatte ein paarmal geklingelt, aber sie wollte mit niemandem sprechen. Als nun aber auch noch das Handy auf dem Küchentisch anfing, seine Melodie zu spielen, nahm sie trotzdem ab.

»Oh, hallo, Mama.« Sie leerte das Wasserglas mit einem großen Schluck. Der Nachbar hatte angefangen, seinen Rasen zu mähen. Der Duft nach frisch gemähtem Gras zog durch das offene Fenster in ihre Nase.

»Ja, Mama, natürlich möchte ich kommen. Kommt Tobias denn auch?« Die Mutter schwieg einen Moment. »Nein, er wollte nicht kommen, dein Bruder ist, du weißt ...« Sie brachte den Satz nicht zu Ende. Majken hatte heimlich gehofft, dass er doch kommen würde, trotz allem. Sie hatten immer sehr gute Gespräche miteinander geführt. Aber die Feindschaft ging offensichtlich so tief, dass nicht einmal der siebzigste Geburtstag seines Vaters ihn nach Hause bringen konnte. Obwohl Tobias es in Hamburg sogar zu einem hohen Posten im IT-Bereich gebracht hatte, hatte der Vater ihm nie verziehen, dass er einen anderen Lebensweg gewählt hatte und kein Mediziner geworden war. Das Gerücht, dass er vom anderen Ufer war und nun zusammen mit Jürgen in einer mondänen Wohnung in der Großen Elbstraße in Altona wohnte, hatte nicht gerade zur Verbesserung der Familienbeziehungen beigetragen.

»Wie geht es dir, Mama?« Majken wusste, dass sie nun das Thema wechseln mussten. Sie setzte sich auf die Kante des Küchentischs und nahm eine möglichst bequeme Sitzposition ein. Ihre Mutter hatte immer jede Menge über die Aktivitäten der Familie zu berichten. Außer selbstverständlich, was Elizabeth und Martin anging, weil sie wusste, dass Majken einsilbig und steif antworten würde, wann immer sie von den beiden zu erzählen anfing. So war es sonst immer. Nur heute musste es natürlich anders sein. Ausgerechnet heute.

»Majken, ich habe eine große Neuigkeit für dich.« Die Mutter atmete nervös. Majken sah sie innerlich vor sich – mit den grau gesträhnten Haaren, die nach Haarspray dufteten, und einer neuen Dauerwelle für den baldigen Geburtstag. Ein Fest, das Majken erst in der Woche drauf mit ihren Eltern begehen würde, um Elizabeth und Martin nicht treffen zu müssen. Sie wusste, dass die Mutter jetzt mit übergeschlagenen Beinen in dem schwarzen Ledersessel mit der hohen Lehne neben dem Telefon saß und nervös das Kabel ihres Telefons zwischen dem Daumen und dem Ringfinger rollte, an dem ihr großer Goldring prangte, während sie durch die Panoramafenster im Wohnzimmer auf die großartige Aussicht über den Holbæk-Fjord hinausstarrte.

»Versprich mir, dass du nicht wütend wirst, Majken. Aber was du jetzt erfährst, musst du von der Familie hören.«

Majken hielt den Atem an und bereitete sich innerlich auf das Schlimmste vor.

»Im Januar wirst du Tante!« Die Mutter atmete laut aus, als sie die Bombe endlich hatte platzen lassen. »Ist das nicht fantastisch, Majken?« Die Begeisterung darüber, dass sie selbst demnächst Großmutter werden würde, strahlte so kräftig durch ihre Worte, dass sie ihre Freude unmöglich verbergen konnte. Majken wusste, dass ihre Mutter Angst vor der Reaktion hatte, die sie jetzt von ihr zu hören befürchtete – aber es kam keine. Sie fühlte nichts, weder Freude noch Wut. Die Tabletten, dachte sie. Es liegt bestimmt an den Tabletten, die ich vorhin geschluckt habe.

»Majken, meinst du nicht, dass du jetzt endlich mit ihnen Frieden machen könntest? Herrgott, sie ist deine Schwester!«

Nur nicht wieder das, dafür hatte sie keine Kraft. Schon gar nicht heute.

»Das kannst du vergessen, Mama!« Majken hatte gute Lust, einfach aufzulegen, aber das brachte sie trotz allem nicht übers Herz. Mutter trug ja keine Schuld an dem, was damals passiert war.

»Aber Schatz, jetzt wirst du die Tante eines neuen kleinen Menschen. Du musst ihnen vergeben!«

Keine Schuld außer der, dass sie immer die Partei ihrer jüngsten Tochter ergriff. Aber welche Mutter würde auch nicht für die Tochter Partei ergreifen, die ihr das erste Enkelkind schenkte, dachte Majken bitter. Mit einer langsamen Bewegung ließ sie sich vom Küchentisch gleiten und setzte sich auf den Boden, an die Schranktüren gelehnt. Sie hatte Lust zu entgegnen, dass es hier doch gar nicht um Vergebung gehe. Dass sie längst vergeben hatte. Sondern dass sich alles um verlorenes Vertrauen drehte, in sich und in andere, und darum, dieses Vertrauen zurückzuerlangen. Darum, dass sie sich nicht mehr als Opfer fühlen wollte, wenn sie Elizabeth und Martin sah.

»Majken? Bist du noch dran?« Die Stimme ihrer Mutter klang besorgt. Majken nickte. Dann wurde ihr bewusst, dass ein Nicken am Telefon nicht allzu aussagekräftig ist. »Ja, Mama. Ich bin da.«

Sie versuchte sich vorzustellen, wie das Kind wohl aussehen würde. Würde es Elizabeths leicht krumme Stupsnase bekommen und Martins freche, nussbraune Augen? Sie sah das Kind vor sich. Ein unschuldiges Kind. Sollte es seine Tante denn niemals kennenlernen? Sie schluckte den Kloß in ihrem Hals hinunter.

»Soll ich dir ihre Telefonnummer geben, Majken? Du könntest ja mal anrufen und gratulieren. Ihr die Hand reichen, verstehst du«, versuchte es die Mutter wieder.

Majken spürte die Wut. Warum sollte sie ihrer Schwester die Hand zur Versöhnung ausstrecken? Hatte sie etwas Falsches gemacht? Musste sie sich entschuldigen?

»Mama, wir sehen uns nächsten Samstag. Liebe Grüße an Papa. Ich rufe ihn an seinem Geburtstag mal an.«

Sie hörte die Antwort nicht mehr, hatte schon aufgelegt. Sie saß noch lange auf dem Boden so da und fühlte nichts. Nur Leere. Eine Leere, die ihr Angst machte. Sie blickte zur Decke und fing an, leise zu lachen, gleichzeitig kamen die Tränen. Wenn ihre Patienten sie jetzt sehen könnten ...

Sie stand auf und atmete tief durch. Tante. Ich werde Tante. Es überraschte sie, bei dem Wort tatsächlich etwas zu fühlen. Als würde »Tante« nach etwas Bedeutungsvollem klingen. Vor sich sah sie ein Kind, wie es ihr seine Arme entgegenstreckte und »Tante« sagte. Sie ließ sich das Wort auf der Zunge zergehen. Es klang wirklich schön. Aber dann kehrten die destruktiven Gedanken zurück. Sie hätte es sein sollen, sie und niemand sonst hätte die Mutter von Martins Kindern werden sollen. Das Kind sollte nicht »Tante« sagen, sondern »Mama«.

Das Fantasiebild des Kindes rief in ihr den Gedanken an Gitte Mikkelsen wieder wach. Sie versuchte, ein Erinnerungsbild des Mädchens zu rekonstruieren, das ihr letzten Sommer im großen Praxisstuhl gegenübergesessen hatte. Warum noch mal war Gitte überhaupt zu ihr gekommen?

Es war noch Kaffee in der Kanne. Sie schenkte sich ein und nahm die Tasse mit in die Praxis. Sie suchte nach ihrer Lesebrille und fand sie am Fensterrahmen neben der Rolle mit dem Klebeband. Beim Anblick der Spanplatte vor dem Fenster setzte ihr Herz erneut einen Moment aus. »Wie gut, dass der Glaser morgen kommt«, sagte sie laut zu sich selbst und stellte die Kaffeetasse neben dem Computer ab.

Erneut wurde ihr bewusst, dass der Kauf eines neuen Computers längst überfällig war. Es dauerte viel zu lange, bis er hochgefahren war und sie Zugang zum System hatte. Vielleicht hing sie deshalb immer noch so sehr an ihrem Archiv mit den Hängeordnern. Sie setzte die Brille auf und tippte »Gitte Mikkelsen« in die Eingabemaske. Die Akte vermerkte zuerst den Namen des Mädchens, ihre Adresse, das Geburtsdatum sowie andere persönliche Angaben. Dann kam der Text, den Majken nach den Konsultationen mit der Kleinen verfasst hatte. Sie hatte bei dem Mädchen Stress diagnostiziert und während sie sich am Bildschirm in ihre Notizen vertiefte, begann sie sich allmählich wieder an die Gespräche mit Gitte zu erinnern. So erinnerte sie sich etwa, den Gedanken gehabt zu haben, dass Gitte einmal ein schönes Mädchen werden würde. Damals hatte sie ja noch nicht den leisesten Schimmer gehabt, dass Gitte wegen eines Psychopathen, der eigentlich statt ihrer dort auf dem Stuhl hätte sitzen müssen, dazu nicht lange genug Zeit haben würde.

Majken scrollte die Seite hinunter. Nur zu drei Arztgesprächen war Gitte bei ihr gewesen, dann hatte ihre Mutter, Ida Mikkelsen, die Behandlung abgebrochen, weil sie ihrer Einschätzung nach keine Hilfe versprach. Ida Mikkelsen hatte Majken als Psychologin gewählt, weil sie als Krankenschwester in der Aarhuser Klinik arbeitete, wo Majken in der Kinderabteilung gelegentlich zu Patientengesprächen hinzugezogen wurde. Daher hatte Ida Mikkelsen ihren Namen gekannt. Es war auch allein die Mutter gewesen, die entschieden hatte, dass Gitte einen Psychologen aufsuchen sollte. Ihr Mann hatte gar nichts davon gewusst, er habe auch nicht geglaubt, dass Kinder überhaupt unter so großem psychischen Druck und Stress stehen könnten, dass sie einer ärztlichen Behandlung bedürften, so hatte es sich Majken notiert. Die Hände des kleinen Mädchens seien schweißnass gewesen und sie habe bei ihrem ersten Besuch in Majkens Praxis sehr angespannt gewirkt.

Es war heutzutage leider alles andere als ungewöhnlich, dass bei Kindern Stress diagnostiziert wurde. Sie hatte viele Kinder mit Stresssymptomen in Behandlung. Es gab da alle möglichen verschiedenen Ursachen für Stress – die sehr oft mit den Erwartungen der Eltern an ihre Kinder zusammenhingen. In einem Alltag, wo beide Elternteile berufstätig sind und nicht zu Hause arbeiten, sind Kinder viel allein und müssen oft Entscheidungen treffen, die sie altersmäßig eigentlich überfordern. Schon das allein kann Stress verursachen. Und viele von Majkens kleinen Patienten wurden nur für das gelobt und geliebt, was sie konnten, und nicht für das, was sie waren. Zahlreiche Kinder litten an chronischen Kopfschmerzen und Magenproblemen, beides eindeutig durch Stress ausgelöst.

Majken nahm einen neuen Schluck von ihrem Kaffee, der inzwischen kalt und bitter geworden war, und vertiefte sich wieder in die Akte.

Gitte hatten Angstzustände geplagt. Ein Mann, der immer wieder zu ihnen nach Hause zu Besuch kam, hatte sie während eines Mittagessens im Kreise der Familie auf seinen Schoß genommen, hatte unterm Tisch ihre Schenkel berührt und die Hand dann weiter nach oben geführt. Majken richtete sich kerzengerade im Stuhl auf und las weiter. Solche Vorfälle hatte es öfters gegeben, auch schon zuvor, als Gitte noch kleiner war, und sie hatte nun panische Angst vor diesem Mann. Sie versteckte sich, wenn er zu Besuch kam, aber er fand sie immer – unter dem Vorwand, dass sie miteinander Verstecken spielten. Majken hatte das Mädchen gefragt, ob der Mann ihr denn wehgetan habe. Das Mädchen hatte sie nur aus großen dunklen Augen angeblickt und den Kopf geschüttelt. Majken war bei den Schilderungen über die Handlungen des Mannes nie weitergekommen, weil die Behandlung bald wieder abgebrochen wurde, so dass sie nie hatte herausfinden können, wie weit dieser Mann wirklich gegangen war. Bis sich Kinder bei solchen Angelegenheiten öffneten, brauchte es seine Zeit; das konnte sehr lange dauern. Vor allem bei einem Mädchen von neun Jahren, wie Gitte es damals gewesen war. Ida Mikkelsen hatte Gittes Schilderungen einfach abgetan und behauptet, dass da nur ihre lebhafte Fantasie mit ihr durchging. Sie hätten gar keinen solchen Bekannten.

Majken scrollte die Seite herunter, um einen Namen des Mannes zu finden, aber sie fand keinen. Sie hatte nur die Information, dass es ein Freud des Vaters sei. Die Namen können sich Kinder selten merken. Sie erinnern sich mehr an die Art und Weise, wie sie behandelt werden, dachte Majken.

Tief in ihre Gedanken verloren setzte Majken versonnen ihre Brille ab. Nach dem dänischen Strafgesetz Paragraf 152 würde sie, wenn es sich um ein Ermittlungsverfahren nach einem schweren Verbrechen wie Totschlag, Sexualverbrechen und grobe Gewalt handelte, als Psychologin trotz des Arztgeheimnisses für eine polizeiliche Aussage nicht bestraft werden. Sie legte die Brille zur Seite, dann ging sie in die Küche hinüber und wählte von ihrem Handy aus die Nummer.

55

Einen Koffer in jeder Hand, war Danny gerade auf dem Weg zum Wagen, als vor ihm unvermittelt ein rothaariger Mann in einer hellen Windjacke auftauchte und sagte, dass er mit ihm zu sprechen habe. Der Mann stand auf der anderen Seite der großen Pfütze, die das heftige Gewitter, das soeben weitergezogen war, auf dem Parkplatz des Danhostel Aarhus hinterlassen hatte.

Seine Laune war auch so schon im Keller. Sein schlechtes Gewissen nagte an ihm. Er machte sich Vorwürfe, es ihr nicht gebeichtet zu haben, weder gestern Nacht, als er mit ihr geschlafen hatte, noch heute, als er sie doch extra besucht hatte, um es zu erzählen. Aber was konnte er auch sagen? Ich bin es gewesen. Kein anderer als ich war es, der deinen Sohn getötet hat. Er hatte die ganze Nacht kein Auge zugetan. Hatte nur dagelegen, in die Dunkelheit gestarrt und sie ganz dicht an sich gedrückt. Einmal war er gerade dabei gewesen einzuschlafen, als der wohlbekannte Ruck ihn aus dem Dösen riss und er den Schatten vor ihrem Fenster wahrnahm. Da war etwas, was hereinblickte. Die Katze? Durch den Vorhang hatte er ihre Silhouette im Mondlicht gesehen, dann war sie gleich wieder weg gewesen.

Es war die reinste Ironie des Schicksals, dass er den Rat seines Psychologen abgelehnt hatte, die Eltern des Jungen aufzusuchen, und stattdessen nur nach Jütland gekommen war, weil er durch eine Konfrontation mit dem Unfallort hatte versuchen wollen, sein psychisches Ungleichgewicht wieder unter Kontrolle zu bekommen. Und dann Kamilla ... Es wirkte einfach zu unglaublich, um wahr zu sein.

»Ich hab es leider eilig, ich muss meine Fähre erreichen«, antwortete er dem unbekannten Mann kurz und warf den einen Koffer in den Kofferraum. Der Mann blieb auf Abstand und musterte ihn eindringlich. Die Sonne ließ sein rotes Haar wie loderndes Feuer aufleuchten.

»Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«, fragte er, nun in etwas entgegenkommenderem Tonfall, und schielte auf die Uhr. Er hatte wirklich keine Zeit für größere Störungen, wenn er die nächste Fähre noch schaffen wollte.

»Ist das das Auto gewesen, mit dem du damals gefahren bist?«, fragte der Mann und bedachte Dannys marineblauen Opel Vectra mit einem hasserfüllten Blick.

»Wie meinen Sie das?«, fragte Danny lächelnd zurück und verstaute auch den zweiten Koffer im Kofferraum. Als er die Klappe zuwarf, stand der Mann direkt neben ihm. Sein wütendes Gesicht war hassverzerrt.

»Ich glaube, Sie verwechseln mich mit jemandem«, sagte Danny ruhig und zog den Autoschlüssel aus der Jackentasche, aber als er sich in den Wagen setzen wollte, packte ihn der Mann am Kragen.

»Zum Teufel, nein, das tu ich nicht. Du bist doch Danny Cramer, oder?«, fauchte der Rothaarige.

Danny wusste nicht, ob er es bestätigen sollte. Es sah nicht danach aus, als sei er bei diesem Menschen besonders beliebt.

»Kindermörder!«, fuhr der Mann fort und stieß ihn hart gegen das Auto. Danny wusste, dass er den eher schmächtigen Kerl vermutlich mit einem einzigen Schlag flach auf den Boden legen konnte, aber der gequälte Ausdruck in seinen Augen brachte ihn von diesem Gedanken ab. »Fährst du einfach so nach Jütland und ermordest Kinder! Du hast einen dunklen Wagen, größeres Modell. Genau so einer wird in Verbindung mit dem Mord an einem kleinen Mädchen gesucht – hast du dich schon bei der Polizei gemeldet?«, knurrte sein Gegenüber. Die Stimme voller unterdrückter Wut kam von ganz unten im Bauch und passte gar nicht zur schmächtigen Statur des Mannes.

Danny begann seine Muskeln wieder ein wenig zu lockern. Dieser offensichtlich nicht im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte befindliche Mann glaubte anscheinend, Danny habe etwas mit dem Mord an dem Mädchen aus dem Container zu tun. Jemand, der einen Sündenbock finden und ihn bestrafen wollte.

»Sind Sie der Vater des Mädchens?« Er versuchte, so deutlich und verständlich wie möglich zu sprechen. Der Mann straffte seinen Griff nur noch mehr, und Danny wurde klar, dass er wohl unweigerlich bald selbst zum Mittel der Gewalt würde greifen müssen, wenn er nicht zu Schaden kommen wollte.

»Nee, aber er würde dich sicher auch gerne abstechen, du gemeines Schwein. Ich bin ein anderer Vater. Warum nur musste er sterben?!« Etwas Weinerliches lag plötzlich in der Stimme des Mannes. Danny versuchte, vorsichtig den Griff an seinem Jackenkragen zu lösen.

»Wer?«, stammelte er und spürte Angst und Wut, weil er so lange und sinnlos aufgehalten wurde. Er würde mächtig auf die Tube drücken müssen, um die Fähre jetzt noch zu erreichen.

»Hast du dieses Auto auch schon vor einem Jahr gehabt?«, fragte der Mann weiter. Die Wörter wurden schwer verständlich, weil die Stimme zunehmend in Weinen überging. Auch seine Nase lief jetzt. »Bist du damit gefahren, als du meinen Sohn ermordet hast?«

Nun endlich dämmerte Danny, wer der Fremde war. Er wollte gerade etwas sagen, als der andere seinen Griff lockerte und ihn der erste Schlag traf. Er traf mit größerer Kraft, als es Danny erwartet hatte; er glitt seitlich am Wagen herab und knallte auf den Boden. Die harten Schläge und Tritte, die ihn unaufhörlich trafen, trieben ihn immer weiter hinein in eine verdämmernde Nebelwelt, wo alle Geräusche verschwanden und zuletzt nur noch Finsternis herrschte.

56

Der Duft von frischen Frühstücksbrötchen mischte sich mit dem Geruch von schlechtem Kaffee, Zigaretten und Mac-Baren-Tabak. Die Morgenkonferenz hatte soeben begonnen; auch die Letzten hatten ihre Plätze eingenommen. Es war früh am Montagmorgen und alle waren ein wenig griesgrämig und müde nach dem Wochenende.

Der Anruf von Majken Thorup hatte ihn ein erstes Licht am Ende des Tunnels sehen lassen. Und wenn dieses Licht nicht nur die Scheinwerfer eines entgegenkommenden Güterzuges waren, dann dürften sie eine wichtige Spur in der Mordsache gefunden haben.

Jesper Ingemann war unter die Fittiche seines Anwalts genommen worden. Die Beweise für sexuelle Nötigung im Fall Amalie Bang waren handfest, aber den Mord an Gitte und die Entführung von Louise konnten sie ihm nicht anhängen. Sein Alibi war wasserdicht, und seine DNA stimmte nicht mit der am Container gefundenen überein. Roland befürchtete plötzlich, dass das Blut womöglich ja doch nichts mit dem Mörder zu tun haben könnte. Das Einzige, was Jesper Ingemann jetzt noch überführen könnte, wäre es, den Tatort zu finden und dort die vielleicht entscheidenden Beweise aufzuspüren. Vorläufig saß er in Untersuchungshaft.

Zum Glück lagen nun endlich die Ergebnisse der Analyse des Schlamms vor. Die technischen Erläuterungen sagten ihm nicht allzu viel. Die Analyse hatte ergeben, dass es sich um schweren Lehmboden handelte; und um eine lange Geschichte kurz zu machen und all die unzähligen Details über Mikroorganismen, Wasserstoffionen, ionisierte Nährstoffe und so weiter zu überspringen, hatte er vor, es seinen Leuten mit einem einzigen Wort zu erklären: Waldboden. Endlich schien ein Tatort in Griffweite. Jetzt galt es erst einmal, alle Waldflächen im Umkreis von Brabrand zu durchkämmen und darauf zu hoffen, dort etwas zu finden. Zunächst sollten die Waldareale unter die Lupe genommen werden, in denen die Baumarten vorkamen, die in der Probe ermittelt worden waren, also vor allem Eiche.

Es wurde auch langsam Zeit. Ein Verbrechen an Kindern beschäftigt die Bevölkerung stets sehr, und von vielen Seiten war Unmut und Spott über ihre Arbeit geäußert worden, auch von politischer Seite. Der Bürgermeister hatte mit Kurt Olsen über die Sache gesprochen. Das Ganze war eine der schlimmsten Angelegenheiten, mit denen es Roland in seinem Polizistenleben je zu tun gehabt hatte. Auf jeden Fall eine Sache, die ihn auch in seiner Freizeit nicht losließ. Aber so war nun mal die Arbeit als Kriminalkommissar. Ein Polizistengehirn arbeitet Tag und Nacht, um Verbrechen aufzuklären, ob dessen Inhaber es nun will oder nicht. Und mit der Pressearbeit verhält es sich im Übrigen ähnlich. Anne Larsen hielt die Sache mit täglichen Artikeln über die – oft genug fehlenden – Fortschritte der Aufklärung beständig am Laufen und trug damit ohne Zweifel dazu bei, den Eindruck einer überforderten, untauglichen Polizei zu verbreiten.

»Immer noch nichts Neues über Gittes Mörder und das Verschwinden von Louise«, hatte die letzte fettgedruckte Überschrift auf der Titelseite des Tageblatts gelautet, die ihm beim Morgenkaffee ins Auge gefallen war. Aber zugleich musste er doch widerwillig zugeben, dass es eben die Presse gewesen war, die die Bewohner des umliegenden Viertels auf das vermutliche Auto des Mörders aufmerksam gemacht hatte. Trotz der schlechten Beschreibung des Autos hatten mehrere Zeugen bestätigen können, zum betreffenden Zeitpunkt offenbar alle denselben dunklen Wagen gesehen zu haben. Sie konnten natürlich auch einfach nur die entsprechende Suchmeldung auf der Homepage der Polizei von Ostjütland gelesen haben, aber diese Zeugen waren allesamt Leute gewesen, die wohl eher eine gedruckte Zeitung lasen als die Webseite der Polizei. Es handelte sich ohne Zweifel um dasselbe Auto, das auch im Zusammenhang mit Louises Verschwinden gesehen worden war. Die beiden Verbrechen hingen irgendwie zusammen, davon war Roland inzwischen fest überzeugt.

Mikkel Jensen hatte einer Frau in Brabrand einen Besuch abgestattet, die angegeben hatte, die Automarke erkennen zu können, wenn man ihr ein Bild des Modells zeige, doch als er ihr dann die Bilder der in Frage kommenden Typen vorlegte, hatten die Fotos sie verwirrt, mit der Folge, dass sie nacheinander auf einen Opel, einen Honda und einen Mercedes zeigte. Louise war jetzt seit fünf Tagen verschwunden und je mehr Zeit verstrich, umso kälter wurde die Spur. Was war das wohl für ein Mensch, der sie in seiner Gewalt hatte? Würde er in Panik geraten und ihr etwas zuleide tun? Das Ganze war eine tickende Zeitbombe. War sie womöglich schon tot? Weder Gittes Fahrrad, Helm, Rucksack noch ihre Strumpfhose oder die fehlende Hand der Puppe waren gefunden worden, sie waren, genauso wie Louise, wie vom Erdboden verschluckt. Kim Ansager hatte Simon Agger vernommen, der ihnen weinend versichert hatte, dass er Louises Handy eben einfach im Gras gefunden habe. Er hatte für das Gerät eine neue Hülle besorgt, es aber glücklicherweise noch nicht geschafft, eine neue SIM-Karte einzusetzen, was es komplizierter gemacht hätte, das Mobiltelefon zu orten. Gittes Handy dagegen war immer noch nicht gefunden worden.

Roland musterte die anderen Teilnehmer der heutigen Morgenkonferenz – diejenigen seiner Mitarbeiter, die in dieser Sache mit besonderen Aufgaben betraut waren. Sie saßen um den Tisch herum und unterhielten sich darüber, was sie am Wochenende so gemacht hatten. Ihr Leben war so voll mit anderen Dingen, dass ein oder zwei Morde sie nicht davon abhalten konnten, sich an den Wochenenden zu amüsieren. So sollte es auch sein.

Roland räusperte sich. Es wurde sofort still, und alle richteten ihre Aufmerksamkeit auf ihn. Er langte über den Tisch und griff nach der Thermoskanne.

»Gut, lasst uns anfangen. Es gibt für uns heute jede Menge zu tun«, sagte er, goss sich Kaffee in den weißen Plastikbecher und gab die Kanne an Mikkel Jensen weiter, der rechts von ihm saß.

»Warst du am Samstag bei der Beerdigung?«, fragte ihn Mikkel und sah Roland mit müden Augen an, die verrieten, dass er sich mit seinem Date wohl ein bisschen zu viel amüsiert hatte.

»Ich bin zu spät gekommen und habe nur noch das Ende miterlebt. Sie hatten gerade den Sarg herabgelassen, als ich ankam, danach sind die meisten gegangen. Hinterher hat es noch einen Leichenschmaus bei den Mikkelsens zu Hause geben, aber ich fand es irgendwie unpassend, da hinzugehen. Es war ohnehin nur für die engste Familie, hieß es.«

Die Männer am Tisch nickten verständnisvoll und mit ernsten Gesichtern. Nach dem lustigen Wochenende war das ein trauriges Thema, das ihnen an die Nieren ging. Roland hatte es nach der Beerdigung gerade noch rechtzeitig zurück in seine Villa in Højbjerg geschafft, um mitzuerleben, wie Rikke mit Marianna auf dem Rücksitz rückwärts aus der Einfahrt hinausfuhr. Sie hatte immerhin noch kurz gehalten und er hatte von Enkelkind und Tochter je eine Umarmung bekommen, dann mussten sie schnell wieder los. Tim wartete auf sie. Manche konnten ihre Verpflichtungen gegenüber ihrer Familie einhalten. Andere konnten es nicht. Bei Roland hatte sich ein ziemlich schlechtes Gewissen eingestellt, als er die Enttäuschung in Rikkes, Mariannas und Irenes Augen gesehen hatte.

»Was hat sich inzwischen Neues ergeben?«, fragte Polizeikollege Morten Toft neugierig, während er seinen Becher befüllte und die Kanne an Kim Ansager weiterreichte.

»Majken Thorup, die Ärztin, bei der am Freitag eingebrochen wurde, hat sich besonders auf Kinderpsychiatrie spezialisiert und ihr ist eingefallen, dass Gitte Mikkelsen letzten Sommer bei ihr Patientin war. Und genau ihre Krankenakte ist beim Einbruch verschwunden«, eröffnete Roland. Morten Toft pfiff vielsagend. »Und warum merkt sie das erst jetzt?«

Roland zuckte mit den Schultern. Er hatte sich dasselbe gefragt. »Sie hat so viele Patienten, dass sie sich nicht an alle erinnert.« Das waren Majken Thorups eigene Worte gewesen. Er nahm einen Biss von dem knusprigen Brötchen aus der Kantine und genoss den Geschmack der dicken Schicht Butter, die auf seiner Zunge zerschmolz und sich mit dem Geschmack von Mohn mischte. Er spülte das Ganze mit Kaffee herunter. Irene hätte ihn gebeten, zuvor etwas von der Butter abzukratzen. Er konnte ihre vorwurfsvolle Ermahnung fast hören.

»Ich hätte gedacht, dass die Krankenakten unserer Ärzte heute in digitaler Form vorliegen. Auf dem Computer, meine ich.« Morten Toft kannte sich mit allen möglichen praktischen Sachen aus.

Roland nickte. »Richtig. Majken Thorup besitzt glücklicherweise noch beide Varianten. Sie hat uns deshalb mitteilen können, dass Gitte vor einem Mann Angst gehabt hat, der immer wieder ihre Familie besuchen kam. Vielleicht ist der Diebstahl passiert, um Spuren zu verwischen.«

»Hat sie wirklich so einfach ihre ärztliche Schweigepflicht gebrochen?« Mikkel Jensen sah überrascht von seinem Brötchen hoch. Es war fast keine Butter darauf, bemerkte Roland. Er war sozusagen Irenes Ermahnung gefolgt, wie im Übrigen die meisten anderen am Tisch ebenfalls, wie Roland jetzt sah. Er schämte sich ein wenig.

»Sie kann nicht bestraft werden, wenn es der Aufklärung eines schweren Verbrechens dienlich ist, das weißt du doch sicher«, warf Morten Toft ein.

»Aber sie ist nicht verpflichtet, eine Aussage zu machen.« Mikkel Jensen wollte mal wieder das letzte Wort haben.

Es freute Roland zu hören, dass seine Leute die Paragrafen so gut kannten. Er fuhr sich mit einer Papierserviette aus der Kantine über den Mund.

»Mikkel, du übernimmst Majken Thorup. Geh alles mit ihr durch, woran sie sich aus ihren Gesprächen mit Gitte erinnern kann. Jedes einzelne Detail. Und bring nach Möglichkeit eine Kopie der Krankenakte mit. Majken Thorup zufolge werden darin leider keine weiteren Namen erwähnt. Nur, dass es sich bei dem betreffenden Mann um einen Freund der Familie handelt, der immer wieder zu Besuch kam.« Bei seinen letzten Worten spürte Roland Unbehagen in sich aufsteigen. Könnte ein Freund seiner eigenen Familie Marianna etwas zuleide tun? Diese Polizeiarbeit konnte einen manchmal ganz paranoid machen. Wenn man nicht einmal mehr den eigenen Freunden vertrauen kann ...

»Jesper Ingemann steht in keinerlei freundschaftlichem Verhältnis mit der Familie Mikkelsen. Er kennt Gitte ausschließlich aus der kurzen Zeit, als sie den Kinderhort Søvejen in Brabrand besuchte, und hat mit ihren Eltern höchstens einmal zur Begrüßung ein paar Worte gewechselt. Aber vielleicht hat der Mann, den Gitte erwähnt hat, auch überhaupt nichts mit der Sache zu tun. Und genau das ist es eben, was wir jetzt aufklären müssen«, gab er bekannt.

»Ich würde trotzdem wetten, dass er eine Hotmail-Adresse hat, die ›bamsen@‹ lautet«, sagte Mikkel im Brustton der Überzeugung. »Sind Jesper Ingemanns Mails bereits untersucht worden?«

»Die IT-Abteilung arbeitet daran.«

»Wie sollen wir ihn denn finden, diesen Freund der Familie?«, wollte Kim Ansager wissen und schob seine Brille mit dem Zeigefinger zurecht. Er hatte den ganzen Morgen über noch nichts gesagt, obwohl er normalerweise nicht zu den stillen Typen gehörte. Seine Haut wirkte unter den dunklen Haarlocken heute besonders bleich. Die Sache ging auch ihm nahe. Er hatte ja selbst eine Tochter, die nur ein paar Jahre älter war als Gitte und Louise, und die beiden waren auch noch im selben Chatforum unterwegs gewesen wie Trille. Auch diese Sache mit Amalie Bang, der jungen Pferdenärrin, war ihm ziemlich an die Nieren gegangen.

»Wir müssen zuerst die Mikkelsens zu ihrem Bekanntenkreis befragen. Das übernehme ich. Danach müssen wir die Freunde der Familie durchgehen und sie einzeln vernehmen«, erklärte Roland.

»Glaubt ihr, dass auch der Mord an der Frau im Mejlbyvej etwas mit der Sache zu tun haben könnte? Ist es nicht sonderbar, dass sie gerade jetzt ermordet wurde?«, fragte Kurt Olsen und nahm skrupellos das letzte halbe Brötchen, das noch auf dem Teller lag.

Roland schüttelte den Kopf und drehte nachdenklich seinen Becher in der Hand. »Morten Holsted hält uns in der Sache auf dem Laufenden, aber ich sehe da keinen Zusammenhang.« Er richtete einen entschlossenen Blick auf seine Mitarbeiter und hob die Stimme. »Das Ergebnis der Analyse des Schlamms an Gittes Kleidern und Haaren liegt uns nun endlich vor. Jetzt können wir damit anfangen, den Tatort zu lokalisieren. Die Analyse zeigt, dass der Schlamm aus einem Waldgebiet stammt.«

»Die Gemeinde Aarhus hat den größten Waldanteil in ganz Dänemark«, bemerkte Kim resigniert.

»Ich habe mit der Natur- und Umweltbehörde gesprochen und habe einige wichtige Informationen sammeln können«, sagte Kurt Olsen und stopfte seine Pfeife mit behutsamen Fingern, die fast liebevoll über die blankpolierte Oberfläche des Pfeifenkopfs streichelten. »Die meisten Wälder auf dem Gebiet der Kommune Aarhus werden von Laubbäumen und dabei natürlich Buchen dominiert, aber diese befinden sich überwiegend an der Küste entlang, weit weg von Brabrand, so dass wir vorläufig von ihnen absehen können.«

Roland zündete sich eine Zigarette an. Das passte jetzt so wunderbar, nach dem Brötchen und dem Kaffee. »Der Analyse zufolge haben wir es vermutlich mit einem Eichenwald zu tun«, übernahm er das Wort, während er Zigarettenrauch aus dem Mundwinkel blies. »Wir gehen davon aus, dass es sich dabei um einen von den neu aufgeforsteten Wäldern handelt. Damit beschränkt sich die Fläche, auf die wir uns konzentrieren müssen, auf nur etwa 500 Hektar Wald. Das ist schon mal etwas ganz anderes als die 1300 Hektar an alten Wäldern.« Er nahm einen weiteren Zug. »Aber zuerst nehmen wir uns nur die Eichenwälder rund um Brabrand vor, also die dem Fundort nächstliegenden. Das schränkt das Gebiet weiter ein. Kurt Olsen hat bereits eine Karte vorbereitet.« Roland nickte dem Kriminalinspektor zu, der nun seinerseits das Gesagte mit einem Nicken bestätigte.

Roland fuhr fort, über die Analyse des Schlamms zu berichten, um anschließend die nun anstehenden Aufgaben unter den Polizisten zu verteilen. Er ordnete seinen Papierstapel, indem er die Kanten der Blätter wiederholt glättend gegen die Tischplatte schlug, und leerte dann seinen Becher. Seine Leute kannten diese Prozedur und wussten, dass damit die Morgenkonferenz zu Ende war. Knarzend ruckten die Stühle und erneut erhob sich gesprächiges Plappern.

»Noch Fragen?«, rief Roland über die Geräuschkulisse hinweg und stand auf, aber die lärmende Meute war bereits dabei, aus dem Raum zu stürmen, begierig, die Aufgaben des Tages in Angriff zu nehmen. Kurt Olsen gab Roland einen anerkennenden Klaps auf die Schulter.

»Wir bekommen heute Nachmittag Besuch«, eröffnete er ihm.

Roland sah ihn fragend an.

»Sie heißt Julie Hermansen; kommt aus dem mobilen Team für besondere Fälle. Sie ist spezialisiert auf das Erstellen von Täterprofilen. Die Anweisung, uns zu unterstützen, kommt von höchster Stelle. Ich erwarte, dass du anwesend bist, um sie zu empfangen und sie über ihre Aufgaben zu informieren. Ich selbst habe eine Besprechung«, fuhr der Vizepolizeidirektor fort, ehe er sich auf den Rückweg in sein eigenes Büro machte, während er an seiner Pfeife saugte – sichtlich darüber erleichtert, dass er selbst beschäftigt war.

57

Es war kurz nach Mittag und Kamilla war ins Stadtzentrum gefahren, um einige Stimmungsfotos von der Aarhus Å zu machen, dem kleinen Flusslauf, der die Aarhuser Innenstadt durchzieht. Thygesen hatte ihr den Auftrag gegeben, Fotos für einen Artikel mit dem Titel »Hafenstimmung in Aarhus« zu machen, den er geschrieben hatte. Der Artikel berichtete über das attraktive Caféleben in der Amüsiermeile am Åboulevarden, wo der zwischenzeitlich überbaute Flusslauf jüngst wieder freigelegt worden war, sowie über die Vergangenheit des Flüsschens in alter Zeit, als die Handelsflotte der Wikinger die Aarhus Å in diesem Bereich bis zur heutigen Immervad-Straße hinaufgesegelt war. Auch schon damals war der Flusslauf ein Ort gewesen, an dem sich die Menschen trafen, um Handel zu treiben. Thygesen fand offenbar, dass es endlich an der Zeit sei, den Lesern zu demonstrieren, dass das Leben in Aarhus nicht nur aus Verbrechen und unaufgeklärten Morden bestand. Nachdem sie ihre Fotos gemacht hatte, bummelte sie ein wenig umher, begutachtete die Schaufenster der Einkaufsstraße und genoss das bunte Stadtleben. Gegenüber dem Kaufhaus Magasin setzte sie sich an einen freien Tisch draußen vorm Café Sidewalk und bestellte einen Cappuccino, obwohl die Luft kalt war und es aussah, als würde es bald regnen. Wenige Minuten später klingelte das Handy in ihrer Kameratasche. Sie hob ab, während sie zugleich dem Kellner winkte, der ein wenig hilflos wirkend in der offenen Tür stand und sich suchend umsah, ein Tablett mit einer großen Tasse Cappuccino sowie mehreren hohen Gläsern auf dem Arm. Ein noch sehr junger Mann; er sah aus wie ein jobbender Student, der sich in den Semesterferien als Kellner übte.

»Endlich hat sich mal wieder was getan!«, hörte sie Annes aufgeregte Stimme durchs Telefon. »Mein Kontakt hat mich darüber informiert, dass die Polizei offenbar eine heiße Spur gefunden hat. Der Mörder soll ein Bekannter der Familie sein.«

Sie hörte Anne Kaugummi kauen und laut in irgendwelchen Kartons wühlen. Ungeduldig fuhr sie fort: »Eine Kinderpsychologin in Risskov hat es herausgefunden. Letzten Sommer hat sie Gitte behandelt. Die Krankenakte wurde jetzt am Freitag aus ihrer Praxis gestohlen.«

Dann hatte Majken also etwas von Bedeutung auf ihrem Computer gefunden. Kamilla nahm die große Tasse entgegen und nickte dem Kellner dankend zu, der, als er bemerkte, dass sie gerade mitten in einem Telefongespräch war, mit einem entschuldigenden Lächeln wieder verschwand.

»Ich frage mich, ob wir dieser Psychologin nicht vielleicht einen Besuch abstatten sollten«, schlug Anne vor.

»Ich kenne sie, die Kinderpsychologin. Gut sogar. Sie ist meine Freundin, und ich finde, dass wir sie in Ruhe lassen sollten. Die Polizei wird sich schon darum kümmern«, entgegnete Kamilla entschieden. Sie hatte nicht vor, bei Majken zu Hause anzutanzen und sich ihr mit einer Kamera und einer wissbegierigen Journalistin an der Seite aufzudrängen. Schon gar nicht nach den Verstimmungen vom letzten Samstag. Eine Pressefotografin, die sich nicht aufdrängen wollte ... Das klang fast wie ein Widerspruch in sich. Und genau deshalb war sie inzwischen auch ins Lager der Werbefotografen übergewechselt. Sie hatte sich schon oft darüber Gedanken gemacht, dass Journalisten und Pressefotografen sich doch eigentlich furchtbar aufdringlich und gedankenlos vorkommen mussten, platzten sie doch zu den unpassendsten Zeitpunkten in das Leben fremder Leute hinein. Und das heutzutage nur umso mehr, wo im Journalismus meist nicht mehr die Vermittlung von Informationen und Neuigkeiten im Vordergrund stand, sondern es vielmehr darum ging, für eine Sensation zu sorgen und Unglück und Leid der anderen zu präsentieren. Es gab im Internet sogar eigene Webseiten, auf denen mit Handys aufgenommene Unfälle und Gewalttaten zur Schau gestellt wurden. Zuerst einmal zählten das Foto und die Story; Verständnis und Rücksichtnahme für die Opfer folgten unter »ferner liefen«. Und je schlimmer und schockierender, desto besser.

»Du kennst sie?« Annes Stimme klang, als eröffne ihr diese Neuigkeit verheißungsvolle Möglichkeiten. Doch dann sagte sie: »Okay, dann gehen wir zuerst der anderen Sache nach.« Sie kaute weiter auf ihrem Kaugummi herum.

»Welcher anderen Sache?« Kamilla wünschte sich eigentlich nur, den Tag in Ruhe und Frieden zu verbringen. Sie rührte den weißen Milchschaum mit den Schokoladenstreuseln um, so dass der warme, duftende Kaffee eine helle, fast goldene Farbe bekam.

»Ich habe etwas über die Puppe herausgefunden«, erklärte Anne, die Stimme voller Tatendrang.

»Die Puppe?« Kamilla nahm einen Schluck Cappuccino und warf einen Blick auf die anderen Gäste an den Tischen draußen vor dem Café. Die Ersten an den vorderen Tischen, ganz nahe am Wasser, waren aufgestanden, um ins Innere des Cafés überzusiedeln. Aus einem Himmel mit bedrohlichen schwarzen Wolken fielen die ersten Tropfen.

»Ich habe mit Kristoffer Kjær Kontakt aufnehmen können – dem etwas zurückgebliebenen Jungen. Irgendetwas ist mit der Puppe, das habe ich die ganze Zeit schon gespürt. Er hat meinen Verdacht bestätigt. Ich habe die Erlaubnis bekommen, mich heute Nachmittag mit ihm zu treffen. Möchtest du nicht mitkommen, dann können wir ein paar Fotos machen?« Annes Stimme nahm einen bittenden Tonfall an.

Kamilla sah auf die Uhr. »Wann?«

»Können wir uns heute Nachmittag um drei vor Ort in Brabrand treffen?«

Widerstrebend sagte Kamilla zu, legte auf und verzog sich wie nun auch alle übrigen Cafégäste schnellstmöglichst ins Innere, weil der Regen jetzt mit einer Gewalt losprasselte, dass selbst die Sonnenschirme dem Druck kaum standhielten. Die Tasse in der Hand balancierend und die schwere Kameratasche über dem Arm ergatterte sie einen Platz am Fenster. Vor ihr saß ein verliebtes junges Paar, das sich leidenschaftlich küsste. Zu ihrer Überraschung fühlte sie nicht das gewohnte Unbehagen, das vermutlich ohnehin immer nur die bloße Ausgeburt ihres Neides gewesen war. Stattdessen dachte sie lächelnd an Danny.

Ihr Blick schweifte in den Regen hinterm Fenster hinaus, wo nun eilig die Regenschirme aufgespannt wurden. Sie betrachtete die vorbeiziehenden nassen Kuppeln in vielerlei Farben, mit diversen Logos versehen. In den vom Kellner noch nicht abgeräumten Tassen und Gläsern auf den Tischen brachte der Regen die Tropfen zum Tanzen. Ein Junge in einem gelben Regenmantel hüpfte in eine Wasserpfütze zwischen den Tischen. Ein schmutziger Spritzer jagte bis hinauf an das Fenster, hinter dem Kamilla saß. Seine Mutter packte den Jungen fest am Arm und zog ihn mit sich davon. Dasselbe Alter wie Rasmus, dachte Kamilla, leerte die Tasse und bezahlte. Dann warf sie sich die Kameratasche über die Schulter und ging mit ihrem gelben Regenschirm über dem Kopf zurück zu ihrem silbergrauen Ford, den sie im Parkhaus des Magasin-Einkaufszentrums abgestellt hatte.

Zuhause angekommen, hatte sie gerade noch Zeit, um die Fotos an Thygesens Mailadresse zu schicken. Dann musste sie auch schon wieder aufbrechen, um sich mit Anne in Brabrand zu treffen.

Es regnete immer noch heftig, als sie den Wasserturm am Randersvej passierte und in den Hasle Ringvej einbog. Die Scheibenwischer schleuderten das Wasser auf der Windschutzscheibe in wilden Kaskaden von der einen Seite zur anderen. Ein wahrhaft strahlender Sommer, dachte sie. Überhaupt war es bis jetzt in fast jeder Hinsicht ein miserabler Sommer gewesen. Danny war das einzig Gute, was ihr passiert war. Er hatte mehrmals versucht, mit ihr über Rasmus zu sprechen. Aber sie wollte mit ihm nicht über ihren Sohn sprechen. Noch nicht.

An einer Kreuzung bremste sie heftig, weil sie durch den Regen beinahe das Rot einer Ampel übersehen hätte. Die Autos auf der anderen Straße waren gerade angefahren und donnerten beschleunigend an ihr vorbei. Sie ermahnte sich eindringlich, den Rest der Fahrt über aufmerksamer zu sein.

Die Pflegefamilie des Jungen war nicht zu Hause. Kamilla war überrascht, als sie ihn nun leibhaftig vor sich sah. Das Foto von ihm hinter dem Container, das sie ganz zufällig gemacht hatte, war des großen Abstandes halber unscharf gewesen. Jetzt sah sie deutlich die schielenden Augen mit den dicken Augenlidern, die ihn müde und erschöpft wirken ließen. Ein wenig wie ein Kind mit Down-Syndrom. Das Gesicht war klein und flach. Die kurze Nase reckte sich über der dünnen Oberlippe empor, doch die Proportionen stimmten nicht, der Abstand zwischen Nase und Mund war zu groß. Dieser Junge hätte als ein ganz normales Kind geboren werden können, wenn er nicht seit der embryonalen Phase im Mutterleib mit Alkohol und Rauschgift gepäppelt worden wäre, dachte sie erschaudernd.

Anne war wie gewöhnlich bereits vor Ort und hatte wahrscheinlich schon länger mit dem Jungen geredet, um sein Vertrauen zu gewinnen. »Ich bin froh, dass du mit uns sprechen willst, Kristoffer. Das da ist Kamilla, sie macht ein paar Fotos von dir, die in die Zeitung kommen. Ist das okay?« Sie sprach langsam und im Tonfall einer Erzieherin, wie mit einem kleinen Kind. Entwicklungsgemäß war er das auch, obwohl er schon fünfzehn Jahre alt war. Er lachte bis zu den deformierten Ohren hinauf. Dabei verschwanden die Augen fast in den flachen Höhlen. War er für ein seriöses Interview überhaupt ein geeigneter Ansprechpartner, und wussten seine Pflegeeltern über das hier Bescheid?

»Bist du schon lange hier?«, flüsterte sie zu Anne gewandt.

»Ich wohne hier draußen, nicht weit von hier. Ich bin gerade umgezogen.«

»Wieder! Bist du in die alte Wohnung nicht eben erst eingezogen?« Kristoffer auf seinem Stuhl folgte ihrer Unterredung mit schielenden Augen.

»Wir haben uns eben ein wenig über die Puppe unterhalten. Warum hast du sie aus dem Container geholt, nachdem die Polizei Gitte weggebracht hatte?«, setzte Anne das Gespräch fort. Kristoffer blickte plötzlich sehr ernst drein. Die Lippen wurden noch schmaler und formten sich, um Worte hervorzustoßen. »’s wa’ da Gitte ihr Pup’«, stammelte er. Das Gesicht verzog sich vor Anstrengung, als er die einzelnen Wörter herausbrachte.

»Ja, es war Gittes Puppe, nicht wahr?«, ermunterte ihn Anne. Das kleine Aufnahmegerät stand auf dem Tisch. Er nickte heftig, und der Speichel fing an, ihm aus dem Mundwinkel zu triefen, aber er entdeckte es selbst und fuhr sich mit dem Ärmel über den Mund.

»Wolltest du sie Gitte zurückgeben, die Puppe?«, hakte Anne nach.

Er nickte wieder und zeigte auf das Regal. »Han se da versteck’.«

»Du versteckst die Puppe im Regal?«, fragte Anne und bedachte Kamilla mit einem vielsagenden Seitenblick, als der Junge nun nickte. Offenbar hatte er vergessen, dass die Polizei die Puppe längst geholt hatte. »Hast du Gitte die Puppe geschenkt, Kristoffer?«

Der Junge schüttelte den Kopf und fummelte am Ärmel, über den sich ein dunkler Speichelfleck zog.

»Weißt du, wer Gitte die Puppe gegeben hat?«

»’n Mann!«, kam es schnell aus seinem Mund.

»Ein Mann. Kennst du den Mann?«

Er schüttelte wieder sehr heftig seinen viel zu kleinen Kopf. Die Haare waren dünn und ganz kurz geschnitten. »Fremde Mann«, antwortete er mit übertriebenen Mundbewegungen und biss sich anschließend auf die Unterlippe.

»Kannst du mir etwas über den fremden Mann erzählen, Kristoffer?«, fragte Anne weiter, einen fieberhaft gespannten Ausdruck in den Augen. Auf dem Polizeirevier war der Junge völlig verschlossen gewesen. Wieder schüttelte Kristoffer den Kopf. Er versuchte stotternd, einige Wörter hervorzubringen, aber gab es dann wieder auf.

»Hast du gesehen, wie Gitte die Puppe bekommen hat?«

Kamilla wollte nicht durch helles Blitzlicht stören und saß daher nur abwartend auf einem Stuhl neben Anne. Sie sah sich im Zimmer um. Es war unaufgeräumt und ähnelte mehr dem Kinderzimmer eines Mädchens als der Bude eines Fünfzehnjährigen.

Plötzlich nickte der Junge, nachdem er lange überlegt hatte.

»Wo hat sie die Puppe bekommen?«

»Pielpatz. Hat Angst g’hat«, nuschelte er.

»Hatte Gitte Angst vor dem Mann auf dem Spielplatz?«

Er nickte wieder und fing an, sich nervös im Zimmer umzusehen.

»Hast du gesehen, wie er aussah? Kannst du ihn beschreiben?« Anne wurde allzu drängend, und die Fragen waren zu schwer. Kristoffer wurde zunehmend unruhig. Kamilla befürchtete, dass bald keine weiteren Antworten mehr aus ihm herauszubekommen sein würden. Sie entdeckte die Reihe von Spielzeugautos auf dem Fensterbrett und erinnerte sich an Jonas’ und Rasmus’ Interesse für Autos sowie daran, dass Kristoffer es liebte, im Lastwagen seines Pflegevaters mitzufahren. Das hatte sie in einem von Annes Artikeln gelesen.

»Wollen wir jetzt ein Foto machen, Kristoffer?«, fragte sie vorsichtig. Vielleicht würde es ihm ja helfen, seine Konzentrationsschwierigkeiten zu überwinden. Er nickte und sah sie erwartungsvoll an.

»Welches von denen ist denn dein Lieblingsauto?«, fragte sie und wies mit dem Kopf auf die Spielzeugautos auf dem Fensterbrett, während sie ihre Kamera bereit machte.

»Das!« Wenig überraschend zeigte er auf einen Lastwagen ganz vorn in der Reihe.

»Hast du das Auto von dem Mann gesehen?«, wagte Kamilla zu fragen und versuchte, genauso pädagogisch wie Anne zu klingen. Kristoffer nickte wieder.

»Hast du ein Auto, das gleich aussieht?« Anne griff Kamillas Idee auf und führte sie weiter.

Er suchte mit schiefen Augen zwischen den Autos und nahm schließlich einen schwarzen Pkw in die Hand. »Das!« Er hielt es stolz in Richtung Kamilla und Kamera.

Sie drückte auf den Auslöser. Vom Blitz geblendet blinzelte er mit den Augen.

»Du bist oft auf dem Spielplatz, nicht wahr, Kristoffer?«, fragte Anne, um seine Konzentration nicht abreißen zu lassen.

»Jooooooooo!« Er lachte und klatschte einmal fest mit den Händen, um seine Begeisterung deutlich zu machen.

»Kennst du auch Gittes Freundin Louise? Das Mädchen, das verschwunden ist?«

Wieder dachte Kristoffer sichtlich nach, dann nickte er. War es immer so, dass er sich auf diese angestrengte Weise an Namen und Menschen erinnerte? Kamilla musterte sein Gesicht. Der Speichel hatte ihm wieder aus dem Mundwinkel zu laufen begonnen, aber jetzt war er zu beschäftigt, um es zu bemerken. Wer wusste schon, was in seinem Kopf vor sich ging?

»War das Auto auch an dem Tag am Spielplatz, an dem Louise verschwand?«, bohrte Anne weiter.

Kristoffer wurde still. Er saß stumm da und biss sich wieder auf die Unterlippe, dann fing er an, mit einem röchelnden Laut zu lachen, der von ganz unten im Hals aufstieg. »Hat lustig’s Tier, wo hinne hängt«, prustete er und hüpfte auf seinem Stuhl auf und ab.

»Es gibt ein lustiges Tier, das hinten im Auto baumelt? Wo? An der Heckscheibe?«, hakte Anne nach. Ihr und Kamillas Blick begegneten sich über seinem Scheitel.

Kristoffer nickte heftig mit einem Ausdruck, als sei ihm das Lachen im Gesicht stehen geblieben.

»Hast du gesehen, welche Farbe das Auto hatte? War es schwarz?«

Er grübelte nach, so dass die Augen noch schmaler wurden.

»Schwarz«, sagte er dann klar und deutlich. »Nein, blau.«

58

Auf der Vortreppe des Hauses in Brabrand spürte Roland, wie sich sein Magen verkrampfte. Er hatte vorher angerufen und seinen Besuch angekündigt, daher kam er nicht unerwartet. Das war, als er das erste Mal hier ins Haus gekommen war, allerdings auch nicht anders gewesen. Natürlich nimmt man auf eine trauernde Familie Rücksicht. Bei den Straftätern und Verdächtigen war es etwas anderes, da war es immer von Vorteil, unangemeldet zu kommen.

Der Hund bellte im Haus. Ida Mikkelsen war sichtlich nervös, als sie öffnete. Er hatte ihr am Telefon nur mitgeteilt, dass es in der Sache etwas Neues gebe, worüber er mit ihr und ihrem Mann sprechen wolle, aber sie hatte sich sicher schon Gedanken gemacht, worum es sich wohl handelte. Allan Mikkelsen war nicht zu Hause. Er arbeitete als Maurer und war bei der Arbeit. Sie hätten auf der Baustelle zur Zeit sehr viel zu tun, hatte Ida Mikkelsen am Telefon gesagt. Roland hätte mit dem Besuch warten können, aber aus irgendeinem Grund wollte er ohnehin lieber mit Ida allein sprechen. Sie war es ja schließlich auch gewesen, die die Tochter – ohne Wissen ihres Mannes – zur Psychologin geschickt hatte. Außerdem hatte er bei seinem letzten Besuch kaum je richtig ihre Stimme gehört. Die ganze Zeit über hatte der Mann das Wort gehabt.

»Komm Sie doch rein.«

Ida deutete mit der einen Hand Richtung Wohnzimmer, während sie sich mit der anderen den großen schwangeren Bauch hielt. Es dürfte nun bald so weit sein. Roland trat ins Haus und nahm wieder den Geruch nach Hund wahr, den er schon bei seinem ersten Besuch bemerkt hatte. Der Hundekorb stand im Flur. Sofort kam ihm der Vierbeiner neugierig entgegen. Eine Art Jagdhund, schätzte er, ohne viel über Hunde zu wissen. Der Hund beschnupperte ihn im Schritt, und Roland tätschelte ihm pflichtschuldig den Kopf. Ida Mikkelsen nahm ihn ans Halsband.

»Mein Mann geht auf die Jagd«, sagte sie beinahe entschuldigend und verbannte den Hund in die Waschküche. Roland zog seine Jacke aus und richtete die Ärmel, die hochgerutscht waren.

»Ich habe Kaffee gemacht«, sagte sie in einem Tonfall, der eher wie eine Frage klang.

»Ja, danke.« Er setzte sich auf das flaschengrüne Ecksofa mit dem veloursartigen Bezug, auf dem er auch schon das erste Mal gesessen hatte. Er hörte sie in der Küche mit Tassen hantieren, die sie auf ein Tablett lud, das sie nun mühevoll ächzend auf dem Couchtisch vor ihm abstellte. Roland sprang sofort auf, um ihr zu helfen. Sie nahm ihm gegenüber auf dem Sofa Platz und blickte ihn abwartend an. In ihren Augen spiegelte sich die Trauer ihrer Seele und die Nervosität angesichts dessen, was jetzt wohl kommen würde.

»Ich möchte nicht Ihre Zeit verschwenden, also komme ich gleich auf den Punkt.« Er schenkte beiden Kaffee ein. Für sie machte es der Bauch schwierig, sich nach vorn zu beugen, und so saß sie nun einfach da und hielt ihn fest, als hätte sie Angst, auch dieses Kind zu verlieren.

»Wir haben mit der Ärztin Majken Thorup gesprochen.« Er brauchte gar nicht mehr zu sagen. Ida Mikkelsen knallte die Tasse hart vor sich auf den Tisch, obwohl sie sie doch gerade erst angehoben hatte.

»Ach, daran hatte ich jetzt gar nicht mehr gedacht. Alles, was da letzten Sommer passiert ist ...«

»Es kann durchaus von Bedeutung sein. Wissen Sie etwas über die Gespräche, die Frau Doktor Thorup mit Gitte geführt hat?«, fragte er ernst. Ida fing an, nervös zu lachen. »Es war alles ein Unsinn, die Sache damals. Gitte machte gerade so eine Phase durch, in der sie sich von allen verfolgt fühlte. Sogar von meinem Mann. Stellen Sie sich vor, sie konnte sich vor ihrem eigenen Vater fürchten«, sagte sie mit Betonung auf dem Wort Vater. »Es war bestimmt irgendwas, wovon sie in der Schule gehört hatte. Oder sie hat es im Fernsehen gesehen, in einem Film vielleicht, ich weiß es nicht.« Sie unternahm einen neuen Versuch mit der Tasse.

»Sie sind sicher, dass an ihren Äußerungen wirklich nichts dran ist? Könnte nicht jemand aus Ihrem Freundeskreis Gitte belästigt haben?« Ihre Augen wurden dunkel, als sei das eine Möglichkeit, an die sie bisher noch gar nicht gedacht hatte.

»Nein, das ist unmöglich!«, sagte sie nach einer kurzen Denkpause entschieden. »Wir haben nur gute Freunde. Echte, richtige Freunde. Sie würden so etwas nie tun, keiner von ihnen«, versicherte sie. Trotzdem schwang da eine leichte Unsicherheit in ihrer Stimme mit.

»Ihr Mann hat mir am Telefon gesagt, dass ihm Jesper Ingemann völlig unbekannt ist – der Pädagoge aus dem Kinderhort, in den Gitte eine Zeit lang gegangen ist. Kennen Sie ihn auch nicht?«

Sie überlegte und schüttelte den Kopf. »Könnte er es denn gewesen sein, der ...«

»Wussten Sie, dass Gitte ein Profil in einem Chatforum im Internet hatte, und zwar auch mit einem Profilbild von ihr?«, unterbrach sie Roland. Ida Mikkelsen strich sich nervös die Haare hinter die Ohren. Sie waren dunkel und schulterlang. Ihre blauen Augen waren rot umrandet und verweint. Sie schienen irgendwie lila zu schimmern; ein Eindruck, der durch das geblümte lila Umstandsshirt verstärkt wurde, das mit einem Band unter ihrem üppigen Busen zusammengebunden war.

»Ich habe es erst erfahren, als die Polizei ihren Computer mitgenommen hat. Ob sie wohl einsam war?« Die Frage klang, als richte sie sie an sich selbst.

»Nur weil sie im Internet gechattet hat, muss sich Gitte nicht einsam gefühlt haben. Die meisten Kinder fangen früher oder später damit an«, antwortete er mit einem leisen Lächeln.

»Vielleicht denkt die Polizei jetzt, sie sei selber schuld. Weil sie sich mit dem Foto zur Schau gestellt hat, meine ich?« Ida Mikkelsen sah ihn besorgt an.

»Natürlich nicht«, beeilte er sich zu versichern.

Sie seufzte und stellte die Kaffeetasse wieder ab. Dann nickte sie schwach, als habe sie die Unsinnigkeit ihrer Befürchtung eingesehen.

»Auf dieser Chatseite hat sich Gitte das ›Puppenkind‹ genannt«, sagte Roland prüfend. »Kann es dafür einen besonderen Grund geben?«

Jetzt lächelte sie und wieder stiegen ihr Tränen in die Augen. »So nennt er sie immer. Allan. Mein Mann. Sie sei sein kleines Puppenkind, hat er immer gesagt. Hat sie sich wirklich so genannt?« Sie wirkte sichtlich bewegt.

Roland betrachtete das Wort eher als eine herabsetzende Bezeichnung für ein Mädchen, aber Gittes Vater sah das offenbar anders.

»Kam Louise oft hierher?«

Ida schüttelte den Kopf. »Sie sind meistens bei Louise gewesen. Sie hat ein größeres Zimmer als Gitte, und dann gab es da auch noch Louises kleinen Bruder. Gitte mochte den kleinen Jungen so sehr.« Ihre Unterlippe fing an zu zittern.

»Hatte Gitte noch andere Freundinnen, mit denen wir sprechen könnten? Sie hat sich doch sicher nicht nur mit Louise zum Spielen getroffen?«

Ida schüttelte den Kopf. »Gitte hatte nicht viele Freundinnen. Überhaupt hatte sie Schwierigkeiten, sich anzupassen. Das war auch der Grund, warum wir sie wieder aus dem Kinderhort nehmen mussten. Louise war ihre allerbeste Freundin. Sie hat sich hin und wieder allerdings auch mal mit Berit getroffen. Die beiden sind zusammen Badminton spielen gegangen. Sie ist etwas älter als Gitte. Soll ich Ihnen ihre Adresse geben?«

Roland nickte. Ida Mikkelsen stand mit Mühe auf, legte beide Hände an die Hüften, drückte ihren Rücken durch und atmete mehrmals tief ein und aus, dann tapste sie zu einer Kommode hinüber, aus der sie ein Adressbuch hervorkramte. Schwerfällig ließ sie sich wieder ins Sofa sinken und begann zu blättern.

»Hier ist es. Berit Bjerrre. Sie wohnt bei ihren Eltern im Emmasvej.« Sie notierte die Adresse auf einen Zettel und reichte ihn Roland weiter. Dankend steckte er ihn in seine Hosentasche.

»Ich werde mit ihr sprechen. Sonst ist Ihnen seit unserer letzten Begegnung weiter nichts eingefallen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich muss Sie und Ihren Mann bitten, eine Liste von all Ihren männlichen Freunden anzufertigen, die regelmäßig vorbeikommen«, sagte Roland behutsam. Es könnte sich um eine heikle Aufgabe handeln, und ihr standen ja bereits jetzt Tränen in den Augen. Wer will schon seine Freunde förmlich an den Pranger stellen und sie dadurch womöglich für immer verlieren.

»Das kann ich nicht. Mein Mann ...«

»Sind es denn meist die Freunde Ihres Mannes, die zu Besuch kommen?« Roland wusste sehr gut, dass es Familien gab, in denen der Freundeskreis hauptsächlich aus den Freunden des Ehemannes bestand. »Ich hoffe doch, dass Ihr Mann ebenfalls daran interessiert ist, Gittes Mörder zu finden?«

Die Worte waren nicht gerade wohlüberlegt, aber er musste ihr irgendwie zu verstehen geben, dass diese Liste für die Aufklärung der Sache sehr wichtig war.

»Er wird wütend, wenn er das erfährt. Er weiß bis heute nichts davon, dass ich Gitte zur Kinderpsychologin gebracht habe. Aber es konnte einfach nicht so weitergehen mit ihren Zwangsvorstellungen.« Sie begann, leise vor sich hin zu weinen. Roland reichte ihr ein Taschentuch, das er bei solchen Gesprächen immer eigens bei sich trug. Sie wischte sich die Augen trocken.

»Hören Sie mal, ich hab da einen Vorschlag.« Er schlug einen vertraulichen Tonfall an. »Wir zwei treffen eine diskrete kleine Abmachung. Sie nennen mir die Namen. Ich notiere sie mir. Und Ihr Mann wird nie etwas davon erfahren.«

Ida Mikkelsen nickte schweigend.

59

Berit Bjerre war vierzehn Jahre alt, sah jedoch aus wie eine Zwanzigjährige. Als sich Roland ihr gegenübersetzte, war er froh, dass seine Töchter nicht mehr in dem Alter waren, in dem ihnen die Mode diktierte, dass Mädchen sowohl einen tiefen Ausschnitt als auch nackten Bauch zeigen sollen. Er hätte seinen eigenen Töchtern niemals erlaubt, sich wie die junge Dame vor ihm anzuziehen – obwohl er natürlich haargenau wusste, dass sie sich sicher nicht allzu sehr darum gekümmert hätten, was er ihnen erlaubte und was nicht. Das war bei Berits Vater vermutlich auch nicht anders. Er stellte sich die Diskussionen über das Thema vor, die es bei Familie Bjerre zu Hause sicherlich gab.

Sie war ein schönes Mädchen und ähnelte den jungen, dünnen Models aus den Werbebroschüren, die er immer aus seinem Briefkasten fischte. Sicher kein Zufall. Aber der Mord an ihrer Freundin und Louises Verschwinden hatten sie sichtlich mitgenommen. Aufgewühlt befeuchtete sie sich die Lippen mit der Zungenspitze, obwohl sie bereits vor einer dicken Schicht Lipgloss glänzten.

»Das mit Gitte ist furchtbar«, sagte sie und Tränen traten ihr in die Augen – Augen unter sehr langen Wimpern, die unnatürlich stark nach oben gebogen und mit schwarzer Wimperntusche gefärbt waren.

»Wann hast du sie das letzte Mal gesehen?«

»Es war am Tag, bevor sie verschwunden ist, am Sonntag.« Berit sah auf ihre Finger und fummelte an ihrem rosa Nagellack herum, der allmählich abblätterte. Es war der gleiche Lack, den Roland bei der Obduktion auf Gittes abgekauten Fingernägeln gesehen hatte. Aber Berits Nägel waren lang und gepflegt.

»Und seither nicht mehr?« Roland versuchte, ihren Blick einzufangen, aber ihre Augen flackerten unstet hin und her.

»Am Montag habe ich versucht, sie auf ihrem Handy zu erreichen, aber sie ist nicht rangegangen. Ich habe es mehrmals probiert.«

»Wann war das, Berit?«

»Schon gleich am Montagnachmittag, sobald sie nach der Schule frei hatte.«

»War es ungewöhnlich, dass Gitte nicht abgenommen hat?«

»Tjaaa ... Gitte ist nicht immer rangegangen, wenn es ihr gerade nicht passte. Aber bei mir hat sie das in der Regel schon getan, oder sie hat zurückgerufen. Ich wollte nur wissen, wie es mit ihrem Date gelaufen war.« Berit drehte nervös an ihrem roten »Speak up«-Plastikarmband, wie sie gerade sehr beliebt waren, weil sie irgendeine gute Sache unterstützten.

»Hatte Gitte denn ein Date?« Er zog die Augenbrauen hoch und spürte, wie sein Herz schneller schlug.

Berit nickte ernst und strich sich die Ponyfransen aus den Augen, während sie zugleich den Kopf nach hinten warf. Auch das sah aus wie eine Szene aus einer Shampoowerbung im Fernsehen.

»Sie hatte jemanden im Internet kennengelernt.«

Roland rutschte unruhig auf seinem Sitz hin und her. Sie saßen in Berits Zimmer, und für ihn hatte es nur einen Platz in einem pinkfarbenen Sitzsack gegeben. »Fatboy« hieß das zerknautschte Ungetüm, in dem er förmlich versank, so dass er nun in einer sehr ungeschickten und demütigenden Stellung dasaß. Ihr Computer war eingeschaltet, und ein rotierender Bildschirmschoner in Rolands Sichtfeld machte ihn zunehmend schwindlig.

»Wollte sie sich mit jemandem treffen, mit dem sie im Internet gechattet hat?«

Berit nickte wieder, und sah ihn mit großen braunen Augen an. »Glauben Sie, dass er es war? Ich bin selbst nicht mehr in den Chat gegangen, seitdem das alles passiert ist. Es macht einen nachdenklich. Man weiß ja nicht, mit wem man da wirklich chattet.«

»Wir können weder ausschließen noch bestätigen, dass der Täter jemand von dieser Chatseite ist«, antwortete Roland ehrlich. Er hatte keinerlei Skrupel, diesem Mädchen zusätzliche Angst einzujagen. Es machte gar nichts, wenn sie mal lernte, über das, was sie tat, besser nachzudenken.

»Dann bin ich schuld. Ich war es, die ihr gezeigt hat, wie diese Seite funktioniert.«

»Dich trifft ganz gewiss keine Schuld, Berit. Aber weißt du, wer er ist? Es ist sehr wichtig, dass wir mit ihm sprechen, damit wir ihn eventuell als möglichen Täter ausschließen können. Hat sie jemals einen Typ vom Kinderhort Søvejen erwähnt, der Jesper heißt?«, fragte er und versuchte unbeholfen, den Jargon der jungen Leute zu gebrauchen; es lag ihm nicht, einen Mann einen Typ zu nennen.

»Sie hat nie einen Jesper erwähnt, und im Internet sind alle anonym. Deswegen ist es ja so cool.« Sie lächelte unsicher. »Wir kennen voneinander nur die Benutzernamen. Es ist wie eine Art Spitzname«, erläuterte sie, als ginge sie davon aus, dass ein Mann in Rolands Alter nicht wisse, was ein Benutzername ist. Sie hielt ihn sicher für uralt.

»Ihr Date hieß wohl nicht etwa ›Bamsen‹ – Teddybär?«

Berit lachte und präsentierte dabei ihre nicht ganz gleichmäßigen Schneidezähne.

»Doch – in seiner Mailadresse. Wir haben uns noch darüber unterhalten, dass das irgendwie lustig ist, weil sich Gitte ja das Puppenkind nennt. Puppenkind und Teddybär. Sie passen gut zusammen.« Dann wurde sie ernst, als fiele ihr plötzlich ein, dass Gitte ja tot war und dass sie von ihr nicht mehr in der Gegenwart sprechen sollte.

»Das ist also nicht sein Benutzername? Kennst du den vielleicht?«

Berit überlegte. »Nein, wir haben nie darüber gesprochen. Er hatte auch kein Foto in seinem Profil. Deshalb war ich so sehr darauf gespannt, von Gitte zu hören, wie er aussieht. Vielleicht war er ja potthässlich.«

»Weißt du, ob es ein älterer Herr ist?«

»Nein, nein. Bäh, is ja eklig!« Berit schnitt eine uncharmante Grimasse. »Kann schon sein, dass er älter ist als Gitte, aber nicht viel. Fünfzehn, sechzehn, würde ich meinen.«

»Warum glaubst du das?«

Sie zuckte die Schultern.

»Weißt du von einem Geschenk, das er für Gitte hatte? Vielleicht eine Puppe?«

Berit schüttelte den Kopf und machte wieder ihren Wurf aus der Shampoowerbung, um die Haare an ihren Platz zu bringen.

»Nein. Aber Gitte spielte mit Puppen. Da war sie ein wenig seltsam. Ich hab ihr klargemacht, dass sie langsam erwachsener werden sollte. Ich meine, man spielt doch nicht mehr mit Puppen, wenn man zehn Jahre alt ist. Ich in dem Alter auf jeden Fall nicht.« Sie studierte ihre Fingernägel.

»Du hast also überhaupt keine Ahnung, wer dieser Typ sein könnte?« Berit schüttelte den Kopf und wirkte plötzlich gelangweilt.

»Nein. Sonst weiß ich nichts.«

60

Jedes Glied seines Körpers schmerzte, als sei er von einer Dampflok überfahren worden. Es war ein unendlicher Kampf gewesen, die Koffer in die Wohnung hinaufzuschleppen, weil die Treppenstufen plötzlich so hoch waren, dass es ihm die Puste geraubt hatte, schon ehe er den zweiten Stock erreichte.

Ein paar andere Gäste des Danhostel Aarhus, eine Gruppe aus Fünen, waren gerade ebenfalls dabei gewesen, ihr Auto für die Heimreise zu packen, und hatten ihn neben seinem Auto auf dem Parkplatz liegend gefunden. Da war er schon dabei gewesen, wieder zu sich zu kommen. Sie hatten ihn in die Notaufnahme fahren und die Polizei anrufen wollen, aber er hatte sich mit aller Macht und schließlich erfolgreich dagegen gewehrt, während er gleichzeitig unter Schmerzen versuchte, wieder auf die Beine zu kommen. Direkt ins Gesicht hatte er zum Glück nur den einen Schlag bekommen, durch den er zu Boden gegangen war. Die anderen Schläge und Tritte hatten ihn an Stellen getroffen, die unter seiner Kleidung verborgen lagen. Aber er konnte sie spüren.

Seine geplante Fähre erreichte er nicht mehr. Die Besucher aus Fünen hatten ihn überredet, sich zumindest noch ein wenig auf die Bank zu setzen und sich zu erholen, bevor er weiterfuhr. Sie waren ebenfalls froh, dass er nur diesen einen Schlag ins Gesicht bekommen hatte, sorgten sich aber über dessen Folgen. Sie waren sich sicher, dass sein Kiefer zumindest angebrochen war.

Auf der Fähre hatte er in Wind und Regen zusammengekauert draußen auf dem Deck gesessen, weit weg von den misstrauisch-distanzierten Blicken der anderen Passagiere. Er hatte sich mehrere Meter Papier von der WC-Rolle aus der Fährentoilette geholt und sich das Blut von Nase und Mund getupft.

Und jetzt war er wieder zu Hause. Er begutachtete sein Gesicht im Badezimmerspiegel und wischte sich mit einem nassen Tuch das getrocknete Blut vom linken Mundwinkel. Anschließend tauchte er das Tuch ins kalte Wasser und legte es auf seine linke Kopfseite, die nach der Rechten, die der Mann ihm verpasst hatte, sofort angeschwollen war. Ein dickes blaues Auge würde sich wohl nicht vermeiden lassen. Der Mann musste der Exmann von Kamilla gewesen sein. Dann habe ich ja trotz allem doch noch beide Eltern des Kindes getroffen, dachte er voll Bitterkeit.

Die gesamte Fahrt nach Jütland war ein einziges Fiasko gewesen. Trotzdem ging ihm der Gedanke an Kamilla nicht aus dem Kopf.

Er öffnete das Fenster, um frische Luft ins Zimmer zu lassen. Nachdem die Wohnung eine ganze Woche lang unbewohnt leer gestanden hatte, war die Luft nun so tot und abgestanden, dass er kaum noch atmen konnte. An den Wänden lehnten noch Bretter. Auch die Küche hatte er noch nicht ganz fertig bekommen. Plötzlich wirkte alles so chaotisch. Das offene Fenster verursachte einen starken Durchzug und ließ die Flurtür mit einem Knall zuschlagen. Er hatte nicht einmal daran gedacht, sie zu schließen, als er mit seinen zwei Koffern endlich alle Treppen geschafft hatte. Der Luftzug ließ ein Bild im Regal umkippen. Als er es aufhob, sah er, dass es das Foto von Sanne und ihm war, aufgenommen an einem Sonnentag im Mai. Sannes grüne Augen strahlten unter ihrem dunklen Pagenkopf. Ja, damals strahlten sie noch, dachte er verbittert. Auch das hatte er ihr weggenommen. Er betrachtete sich selbst auf dem Foto. Sechs Jahre jünger. Sechs Jahre glücklicher. Er stellte das Bild ins Regal zurück, ließ sich schwer auf einen Stuhl fallen und vergrub sein Gesicht in den Händen. Er wühlte die Finger in sein Haar, riss an den dunklen Strähnen. Lange blieb er so sitzen, bis ihn das laute Klingeln des Handys aus seiner Verzweiflung riss.

»Tag, Danny! Wo bist du gerade? Wie schaut’s aus, dort drüben in Jütland?«

Er erkannte die Stimme seines Freundes und Geschäftsführers und richtete sich im Stuhl auf. Die Stimme klang wie aus einer entfernten Vergangenheit, in der alles ganz anders gewesen war.

»Regnerisch, Tonny. Dunkel mit viel Regen«, antwortete er und riss sich zusammen.

»Das dunkle Jütland ist also nicht nur ein Ammenmärchen.« Tonny Langdahl am anderen Ende der Leitung lachte sein tiefes, hohles Lachen. Er rief von der Werbeagentur aus an. Danny erkannte die Tippgeräusche auf den Tastaturen und das gedämpfte Murmeln von Stimmen im Hintergrund. Plötzlich vermisste er seine Arbeit. Oder vielleicht einfach die verlorene Vergangenheit, er wusste es nicht so richtig.

»Aber jetzt habe ich das dunkle Jütland wieder verlassen. Ist alles in Ordnung, Tonny?«

»Du bist schon wieder zu Hause?« Langdahl klang enttäuscht. Ein Feuerzeug klickte. Danny wusste, dass er sich jetzt eine der großen Kuba-Zigarren anzündete, die er sich auf seinen unzähligen Reisen mit der Familie in die Karibik immer kaufte. »Es muss schon eine echte Havanna sein!«, pflegte er dazu mit Nachdruck zu sagen.

»Ich hatte gehofft, dich noch zu erreichen, bevor du nach Seeland zurückkehrst«, fuhr Tonny fort und blies hörbar den Zigarrenrauch in Dannys Ohr. »Wir haben dort einen potenziellen Kunden, und ich hätte dich gebeten, ihm so im Nebenbei noch einen Besuch abzustatten. Das ist jetzt ein wenig ärgerlich.«

Danny betrachtete das Foto von sich und Sanne. Die Familie, die sich allmählich aufgelöst hatte, noch bevor sie überhaupt Wirklichkeit geworden war. Ein verrückter Gedanke begann in ihm zu keimen.

»Ich fahr gleich wieder zurück. Ich kann jetzt wieder arbeiten«, sagte er entschlossen und konnte fast körperlich spüren, dass es genau das war, was er wollte. Es gab da etwas, was er nicht abgeschlossen hatte. Wie schwierig es auch würde – Kamilla sollte von ihm die Wahrheit erfahren. Sie musste wissen, wer er war und was er fühlte. Kamillas Exmann wusste Bescheid. Wie viel die beiden wohl noch miteinander sprachen?

»Du willst wieder nach Jütland fahren? Meinst du das ernst, Danny?« Die Stimme des Geschäftsführers klang überrascht und fröhlich zugleich. Danny blickte zurück aufs Foto. Wofür sollte er hierbleiben? Alles, was ihn hier gehalten hatte, war weg.

»Nie habe ich etwas ernster gemeint«, antwortete er.

»Super, Danny. Kommst du schnell noch in der Agentur vorbei, bevor du abfährst? Dann können wir eine Strategie absprechen.«

61

Roland knallte den Block mit seinen Notizen hart auf den Tisch. Was war es, was er die ganze Zeit übersah? Die Beamten hatten seit gestern im gesamten Land an den Türen geklingelt und den Männern aus dem Freundeskreis der Familie Mikkelsen einen Besuch abgestattet. Sogar denjenigen, die auf Fünen und auf Seeland lebten. Morten Toft und Kim Ansager hatten sich freiwillig gemeldet, diese Fahrten zu übernehmen. Aber alle Besuchten hatten entweder ein handfestes Alibi oder kamen aus anderen Gründen nicht als Täter infrage.

Majken Thorup hatte sich geweigert, die Krankenakte von Gitte Mikkelsen auszuhändigen. Sie habe ihren Beitrag geleistet, meinte sie, und hielt sich nun stur am Gesetz über die gesetzliche Schweigepflicht von Ärzten und Berufspsychologen fest – Paragraf 21, Absatz 2. Vielleicht, überlegte Roland weiter, hatte die Episode mit dem Freund des Hauses auch gar nichts mit dem Mord zu tun. Aber was war es dann, was hier vor sich ging und was er übersehen hatte? Berit war auch keine große Hilfe gewesen. Ihre Aussage hatte die Sache letztlich nur komplizierter gemacht. Konnte ein fünfzehn- oder sechzehnjähriger Junge einen so grausamen Mord begehen? Roland zweifelte daran. Hatten sie es vielleicht doch mit zwei verschiedenen Verbrechern zu tun?

Nach dem Gespräch mit Berit war er zum Polizeirevier zurückgefahren, um Julie Hermansen vom Einsatzteam für besondere Fälle in Empfang zu nehmen. Sie war ein etwas älteres Modell als die Leute, die Kopenhagen normalerweise schickte, aber das störte ihn nicht. Es erforderte etliche Jahre Erfahrung, um so viel Wissen über Täterprofile zu sammeln, wie diese Frau es besaß. Sie galt auf ihrem Gebiet als eine der besten in Dänemark. Sie war bestimmt schon Ende fünfzig, auch wenn das wegen ihrer modernen, kurz geschnittenen und rotblond gefärbten Frisur sehr schwer zu beurteilen war. Die Rundungen ihrer Figur waren auch nicht mehr jene der Jugend. Sie war nicht direkt stämmig, aber hatte dicke Hüften wie Irene. Sie hatte einen dunklen Blazer mit dazu passender Hose und eine rote Bluse getragen; um ihren Hals baumelte eine weiße Marmorperlenkette. Roland mochte sie vom ersten Händedruck an, obwohl die Leute vom mobilen Spezialteam normalerweise nicht zu seinen Lieblingen gehörten. Aber es wurde Zeit, dass sie ein Profil des Täters erstellen konnten. Er hatte ihr all die Informationen gegeben, die sie brauchte, und ihr das Büro gezeigt, das sie nutzen konnte, solange sie auf dem Aarhuser Polizeirevier zu tun hatte.

Er seufzte laut auf und sah einer Schar Möwen am blauen Himmel vor dem Fenster nach. Sie ließen sich vom Auftrieb tragen. Er wünschte, er könnte das ebenfalls. Wünschte, dass alles überstanden wäre. Dass er sich frei wie eine Möwe fühlen könnte. Gerade jetzt fühlte er sich an Händen und Füßen gebunden. Er beobachtete eine Möwe, wie sie zu einem schnellen Sturzflug ansetzte. Wahrscheinlich fingen die Vögel dort oben Insekten. Sie konnten besser fangen als er. Er hatte wieder nichts gefangen, obwohl sie seit über einer Woche energisch daran arbeiteten, und wieder fühlte er, dass sie etwas Wichtiges übersehen hatten. Die Zeit lief gegen sie, und das könnte für Louises ungewisses Schicksal entscheidend sein, es zu einer traurigen Gewissheit machen. Jesper Ingemann war noch immer nicht entlassen, aber vieles sprach dagegen, dass er der Mörder oder der Entführer war.

Und dann war da noch der Artikel über den geistig zurückgebliebenen Jungen und die Puppe, der heute auf der Titelseite des Tageblatts prangte. »Puppenkind«, murmelte er. Gab es eine Verbindung zu dieser Puppe? War es das, was er übersah? Es war nur ein kurzer Artikel mit einem Foto des Jungen, wie er ein schwarzes Spielzeugauto in der Hand hielt. Diese Journalistin war immer einen Schritt weiter als die Polizei. War es vielleicht er, der Junge, den sie übersahen? Morten Toft war auf die Sache angesetzt. Roland musste abwarten und dann sehen, was Morten herausbekommen konnte. Wenn dieser Kristoffer überhaupt noch einmal mit der Polizei reden würde, hieß das. Immerhin enthielt der Artikel auch wichtige neue Details, die womöglich helfen konnten, das Auto zu identifizieren. Man konnte nur hoffen, dass der Mörder nicht auch das Tageblatt las und dafür sorgte, dass jenes Beweismaterial verschwand. Wenn an den Angaben des Jungen denn überhaupt etwas dran war und es auch das richtige Auto war. Aber zum Glück hatten sie die Reifenabdrücke, dank derer sie das Auto leicht identifizieren könnten, falls sie es einmal fanden – sofern der Täter die Reifen nicht vorher wechselte. Aber daran zweifelte Roland. Verbrecher machen meistens einen Fehler, über den sie zuletzt stolpern, tröstete er sich, und die neuen technischen Möglichkeiten der kriminaltechnischen Abteilung machten es den Verbrechern auch nicht gerade leichter.

Morten Holsted öffnete die Tür und klopfte vorsichtig an den Türrahmen, was Roland aus seinen düsteren Gedanken riss. »Ich dachte mir schon, dass du hier bist. Störe ich?«

»Nein, komm doch rein, Morten.« Roland richtete sich in seinem Stuhl auf und hoffte, dass zumindest die Aufklärung jener anderen Mordsache, mit der sein Kollege betraut war, besser lief als seine eigenen Ermittlungen.

Morten Holsted setzte sich in den Stuhl vor ihm und schlug elegant die Beine übereinander. Seine Hose hatte scharfe Bügelfalten. Als er nun den Arm nonchalant auf die Stuhllehne legte, kam unter der Manschette seines Hemds am rechten Handgelenk eine dicke Goldkette zum Vorschein. Er war wie immer tadellos und nach der neuesten Mode angezogen. Er strahlte so etwas Schwules aus. Er hatte im Grunde zu hübsche Züge, um ein Mann zu sein. Sein Mund war groß und rund und die Augen klar und unnatürlich blau, mit langen, schwarzen Wimpern. Aber er hatte eine Frau und drei Kinder, und man durfte ja nicht alle über einen Kamm scheren. Auf jeden Fall war er trotz seiner jungen Jahre ein tüchtiger Kommissar. Roland prophezeite ihm eine große Zukunft bei der Kriminalpolizei.

»Ich habe soeben Angela Merkel auf dem Flur getroffen«, sagte Morten Holsted lächelnd.

Roland sah ihn verwirrt an und hob die Brauen.

»Die Neue aus dem mobilen Spezialteam. Sieht verdammt noch mal wie die deutsche Kanzlerin aus«, erläuterte Morten und richtete seine Manschetten.

Nun lächelte auch Roland. Da war tatsächlich etwas an ihr gewesen, was ihn an irgendjemanden Bekanntes erinnert hatte.

»Ich bin gerade zufällig vorbeigekommen und wollte dich mal fragen, wie es mit deinem Fall vorangeht. Vielleicht können wir Erkenntnisse austauschen«, fuhr Morten fort, ehe Roland antworten konnte.

Roland bot ihm keinen Kaffee an, da er wusste, dass Morten Tee bevorzugte. Passte auch zu ihm.

»Kann ich dir vielleicht mit irgendetwas helfen?« Roland schämte sich, dass er sich fast ein wenig darüber freute, dass die Sache bei Morten offenbar auch keine sonderlichen Fortschritte machte. Morten rieb sich am Kinn – ein Kinn, das niemals unrasiert und mit schwarzen Bartstoppeln bedeckt war, wie heute und so oft das Kinn von Roland.

»Wir versuchen, Olga Halgrens Enkelkind zu finden. Aber anscheinend existiert die betreffende Person nicht oder nicht mehr. Die Nachbarn haben ausgesagt, dass sie oft ein Enkelkind erwähnt habe, aber im Haus gibt es dazu keinerlei Spuren. Keine Fotos, keine gespeicherten Telefongespräche, keine Briefe. Nichts.«

»Was ist mit dem Rest der Familie? Das Kind muss doch Eltern haben«, erkundigte sich Roland teilnahmsvoll.

»Wir arbeiten an der Sache. Aber wie und wo, verdammt noch mal, findet man einen Menschen, wenn man weder seinen Namen noch das Geschlecht kennt?« Morten seufzte und klimperte dazu mit seiner Goldkette. »Wenn es sich um einen Enkel handelt, dann muss es ja der Sohn oder die Tochter von einem Kind Olga Halgrens sein. Ist es denn so schwierig, ihre Kinder ausfindig zu machen?«

»Offenbar, ja. Olga Halgren hatte zwei Ehen hinter sich, und aus beiden sind Kinder hervorgegangen. In der ersten Ehe hatte sie zwei Söhne und eine Tochter, in der zweiten Ehe eine kinderlos gebliebene Tochter und einen Sohn; aber der Sohn hat sich vor weit über dreißig Jahren das Leben genommen. Er hinterließ zwei Kinder. Die Söhne und die Töchter aus der ersten Ehe haben mehrere Kinder. Es kann auch eines von ihren Kindern sein, das wir suchen. Leider nimmt es sehr viel Zeit in Anspruch, sie ausfindig zu machen. Die Mädchen können inzwischen verheiratet sein und einen anderen Namen angenommen haben; aber, wie gesagt, wir arbeiten an der Sache.«

»Bist du dir auch sicher, dass es dieses Enkelkind wirklich gibt? Vielleicht ist es ja nur Wunschdenken der Alten gewesen. Haben die Nachbarn denn nie etwas gesehen?«

»Nein, so komisch es klingt. Aber das Haus liegt ja auch gut versteckt zwischen den hohen Bäumen«, antwortete Morten Holsted.

Roland erinnerte sich nur zu gut an die hohen Bäume auf dem Grundstück, die es den Nachbarn unmöglich machen mussten zu beobachten, was in dem gelb gestrichenen Haus vor sich ging.

»Der einzige Beweis für die Existenz des Enkels ist ein Computer, den die betreffende Person – der vagen Aussage eines Nachbarn zufolge, der es aus den Reden der Alten geschlossen hat – während seiner Besuche benutzt haben soll. Und was soll eine achtzigjährige Greisin schon mit einem Computer?«, grübelte Morten.

»Das kann man nie wissen«, murmelte Roland und dachte daran, dass die Großmütter von heute auch nicht mehr die Großmütter mit Strickzeug und Zopf im Nacken waren – anders als das Bild seiner eigenen Großmutter, wie er es noch immer vor Augen hatte. Heute waren das agile ältere Frauen, die wie Globetrotter in der Weltgeschichte umherreisten, in allen möglichen Vereinen Mitglieder waren und Computer und Laptops besaßen.

»Habt ihr denn auf dem Computer nichts gefunden?«

»Der ist so unberührt, als sei er eben erst neu gekauft worden. Nicht ein einziger Fingerabdruck darauf. Die Festplatte ist vor kurzem neu formatiert worden, keine Chance. Glaubst du, dass Olga Halgren so etwas selbst getan haben könnte?« Morten Holsted sah Roland zweifelnd an, der nur mit einem undeutlichen Gemurmel antwortete. Schwierig zu sagen, heutzutage. Vielleicht hatte sie ja noch unlängst einen IT-Kurs besucht.

»Warum ist es so wichtig, dieses Enkelkind ausfindig zu machen?«, wollte Roland wissen.

»Es soll die einzige Person gewesen sein, die die Alte überhaupt noch besucht hat. Abgesehen von der Altenpflegerin natürlich. Ein Nachbarpaar hat beobachtet, dass Freitag Abend ein Auto in der Einfahrt gestanden hat. Aber sie konnten nicht erkennen, was für eins, und sie haben es auch nicht wieder wegfahren gesehen. Dabei kann es sich eigentlich nur um das Enkelkind gehandelt haben«, erklärte Morten. »Und wie geht’s bei euch so voran?«, setzte er mit interessierter Stimme hinzu.

»Tja, wir kämpfen ebenfalls damit, diverse Kleinigkeiten aufzutun, die uns bei der Aufklärung helfen könnten. Einen Wald, eine IP-Adresse, ein Fahrrad nebst Fahrradhelm, einen Rucksack, ein Handy, eine weiße Strumpfhose, eine Puppenhand und ein Motiv – um nur ein paar wenige zu nennen.«

»Glaubst du, dass die Erstellung eines Täterprofils von Nutzen sein könnte?«

»Vielleicht«, seufzte Roland. »Zumindest könnten wir dadurch vielleicht ja jemanden ausschließen.«

»Meinst du Jesper Ingemann?«

Roland nickte.

»Wir können wohl auch ausschließen, dass zwischen unseren beiden Fällen ein Zusammenhang besteht, glaubst du nicht auch?« Holsted klimperte wieder mit der Goldkette, als er nun den obersten Knopf an seinem gestreiften Hemd aufknöpfte. Die Sonne stattete dem dänischen Sommer einen weiteren ihrer spärlichen Besuche ab und heizte den kleinen Büroraum auf.

»Ja, ich glaube, davon können wir mit Bestimmtheit ausgehen. Ein zehnjähriges Mädchen in Brabrand ist der eine Mordfall und eine über achtzigjährige Frau in Gammel Egå ist der andere. Wo sollte da auch ein Zusammenhang bestehen?«, pflichtete ihm Roland bei.

Morten erhob sich aus seinem Sitz und bedachte Roland mit einem aufgesetzten Lächeln. »Du hast recht. Ich muss jetzt leider weiter. Viel Erfolg jedenfalls!«

Höflich schloss er die Tür hinter sich. Roland widmete sich wieder dem blauen Himmel und den Möwen da draußen. Ohne den Blick vom Fenster abzuwenden, griff er geistesabwesend nach dem Telefonhörer, als ihn ein Summton über ein durchgestelltes Gespräch informierte.

»Die Journalistin ist dran«, erklang die Stimme von Mikkel Jensen.

»Oh, nein. Nicht jetzt!« Er griff sich entnervt an den Kopf.

»Es ist wohl ziemlich wichtig. Ich glaube, du musst jetzt schon mit ihr sprechen. Sie hat da irgendetwas ...«

Roland seufzte. Er wusste, dass sie nichts gab, ohne auch selbst etwas zu bekommen. Und im Moment hatte er nichts zu geben.

»Na, haben Sie den Mörder unter den Freunden der Familie gefunden?«, war dann auch gleich das Erste, was Anne Larsen wissen wollte.

Roland antwortete nicht gleich.

»Also haben Sie nicht!«, fuhr sie schnell fort. Roland konnte nicht recht einschätzen, ob das nun ein erleichterter oder ein enttäuschter Beiklang in ihrer Stimme war.

»Haben Sie uns womöglich etwas Neues zu erzählen?«, fragte er sarkastisch.

»Ich muss erst wissen, was Sie gefunden haben.« Sie zeigte sich gewohnt hartnäckig. Roland konnte hören, wie sie laut Kaugummi kaute. Er fand es ein wenig unhöflich, aber die Jugend, sie war ja so frei.

»Wir haben nichts Neues«, antwortete er ehrlich. Er hörte Bangigkeit durch seine eigenen Worte schimmern. Noch immer durfte er ihr auf keinen Fall von den Chats der Mädchen im Internet erzählen. Eine erste Durchsicht der Datenbank des Chatforums hatte noch keine Ergebnisse geliefert, weil sie die Benutzernamen der gesuchten User nicht kannten. Roland war über die Anzahl der Mitglieder im Forum überrascht gewesen; es gab dort mehr als hunderttausend Namen. Eine Datenbank also, die leicht missbraucht werden könnte, nicht nur von Sexualstraftätern, sondern etwa auch von extremistischen politischen Gruppierungen, die junge, empfängliche Mitglieder rekrutieren wollten. Aber die IT-Abteilung sei gerade dabei, eine konkrete IP-Adresse aufzuspüren, hatten sie ihm dort versichert. Es wäre eine Katastrophe, wenn genau das jetzt zur Presse durchsickerte.

»Ich habe da etwas entdeckt, wo die Polizei versuchen könnte, tiefer zu bohren.« Anne machte eine Kunstpause, um sich zu vergewissern, ob ihre Worte auch sein Interesse weckten. Was der Fall war. Er war ganz Ohr.

»Mir wurde ins Ohr geflüstert, dass Gitte Mikkelsen nicht als Gitte Mikkelsen geboren wurde. Sie ist offenbar adoptiert«, fuhr Anne mit vertraulicher Stimme fort.

»Woher stammt diese Information?«, brach es aus ihm heraus. Er richtete sich im Stuhl auf und lehnte sich nach vorn, als säße sie direkt vor ihm und er könne sie schlecht hören.

»Ich habe mich auch ein wenig bei den Freunden der Familie umgehört. Also, jetzt nicht bei den guten Freunden«, antwortete sie. Es lag da ein Unterton von Vorwurf in ihrer Stimme, als habe es sich die Polizei allzu leicht gemacht, indem sie nur die angegebenen Freunde der Familie aufgesucht hatte.

»Klatschgeschichten und Gerüchte also?«, konstatierte er, verärgert darüber, dass sie nicht selbst auf diese Information gestoßen waren, wenn an der Sache denn etwas dran war.

»Vielleicht«, antwortete sie und klang gleichgültig – was es ihr höchstwahrscheinlich auch war. Für eine Journalistin war eine Story wohl in erster Linie einfach eine Story, ob sie nun wahr war oder nicht. Presseleute konnten, falls nötig, immer einfach ein Dementi herausgeben und den Fehler bedauern. Bei der Polizei lagen die Dinge etwas anders. Es mussten Beweise her, andernfalls hatte die Sache vor Gericht keinen Bestand. »Gitte Mikkelsen soll also adoptiert worden sein?«

»Schon als Kleinkind, wie man munkelt.« Anne klang, als genieße sie ihre Überlegenheit. »Aber ich will das Exklusivrecht auf diese Geschichte haben«, kam es dann.

Roland hatte genau das erwartetet. »Okay, wenn die Sache Hand und Fuß hat«, gab er widerwillig nach.

»Und dann sollte sich die Polizei die Puppe noch genauer vornehmen«, fuhr sie fort.

Er rieb sich die Schläfen mit Daumen- und Ringfinger und schloss die Augen. Der Mangel an Schlaf wurde zunehmend spürbar. Dann nickte er, was sie nicht sehen konnte. »Ja, ich habe Ihren Artikel gelesen. Wir arbeiten an der Sache«, murmelte er. Er sollte sich nun eigentlich bedanken, aber er ließ es bleiben.

Sobald das Gespräch beendet war, hob er den Hörer erneut ab und tippte Kim Ansagers interne Nummer.

»Kim, würdest du bitte bei der zentralen Adoptionsstelle im Justizministerium checken, ob sie etwas zu Gitte Mikkelsen haben. Oder wie ihr verdammter Name damals auch immer lautete?«

Es war spät am Nachmittag, als Kim in sein Büro trat und sich setzte. »Wir haben nichts zu Gitte Mikkelsen gefunden«, sagte er. Die Adoptionsstelle hat keinerlei Unterlagen zu der Sache.«

»Nichts? Wer ist Gitte Mikkelsen dann?«

»Sie ist als Ida und Allan Mikkelsens leibliches Kind geführt. Aber komischerweise gibt es keine Geburtsurkunde. Vielleicht ein Fehler im System?«

Roland beschloss, die Mikkelsens ein weiteres Mal zu besuchen. Um diese Tageszeit wäre Gittes Vater – oder vielleicht auch eher Stiefvater – wohl von der Arbeit zu Hause, so dass er mit ihm würde Tacheles reden können. Wenn sie bisher die Adoption mit keinem Wort erwähnt hatten – was hatten sie dann sonst noch alles zu erzählen »vergessen«?

62

Die Rosen leuchteten auf dem Couchtisch. Die Blütenkelche hatten sich ein Stück weiter geöffnet, so dass man die komplexen Formen der ineinandergewickelten blutroten Blütenblätter nun erst so richtig sah. Sie saß da und ließ ihren Blick auf den Rosen ruhen, während sie an ihren und Annes Besuch bei dem in seiner Entwicklung zurückgeblieben Jungen dachte, an die Puppe und an das, was er von dem Mann im dunklen Auto auf dem Spielplatz erzählt hatte. Vielleicht hatte er ja auch überhaupt nichts mit dem Mord und der Entführung zu tun. Aber warum schenkte er einem fremden Mädchen auf einem Spielplatz eine Puppe? Würde Kristoffers Aussage in einem Prozess überhaupt berücksichtigt werden? Vielleicht hatte er das alles ja nur erfunden. Anne hatte nach dem Besuch bei Kristoffer noch bei Gittes Eltern vorbeifahren wollen, um sie zu fragen, ob sie wussten, von wem Gitte die Puppe bekommen hatte. Die Mikkelsens wollten bekanntlich ja nicht fotografiert werden, also hatte Kamilla beschlossen, lieber nach Hause zu fahren, damit sie vor Ladenschluss noch rasch etwas einkaufen gehen konnte.

Kamilla biss in den Schokoladenriegel mit Marzipanfüllung, den sie bei Føtex gekauft hatte. Plötzlich hatte sie ein heftiges Verlangen nach Schokolade gepackt, so dass sie den Schokoriegel einfach hatte kaufen müssen. Es war auch der Lieblingsriegel von Rasmus gewesen: Anthon Bergs Marzipanbrot in der edlen helllila Einpackfolie, die heute noch immer so war, wie sie sie aus ihrer eigenen Kindheit kannte, und die sie nach dem Essen immer zu kleinen Kugeln geformt hatten, um sich damit gegenseitig zu bewerfen. Sie entdeckte, dass sie auch jetzt, während sie dasaß und in die Rosen blickte, unbewusst die Folie gerollt hatte. Der Klingelton ihres Handys ertönte, und sie zog es aus der Kameratasche. Es war, wenig überraschend, Anne, die versprochen hatte, sich zu melden, um Kamillas Neugierde hinsichtlich der Puppe zu befriedigen. »Das war wohl leider eine Ente.« Annes Stimme klang enttäuscht und voller Ärger. »Gittes Mutter sagt, Gitte habe die Puppe von einer Freundin bekommen.«

»Ist sie sich da sicher?«

»Ja, ganz sicher. Natürlich konnte das auch einfach nur etwas sein, was Gitte ihrer Mutter erzählt hat. Aber warum sollte sie sie anlügen?«, überlegte Anne laut. »Sie habe sich diese Puppe sehr lange gewünscht, hat die Mutter erzählt, und eines Tages ist sie dann damit nach Hause gekommen und hat gemeint, sie habe sie von einer Freundin bekommen. Irgendwie hat sie wohl geschafft, den Eltern ihren Namen zu verheimlichen, weil sie Angst hatte, sie müsse sie ihr dann zurückgeben.« Anne seufzte.

»Dann ist es vielleicht doch eher Kristoffer, auf den wir uns nicht allzu sehr verlassen sollten«, meinte Kamilla. Draußen vor der Tür hörte sie eine Autotür zuknallen.

»Vielleicht. Ich habe Ida Mikkelsen auch zur Adoption befragt, aber sie hat entschieden verneint, dass Gitte adoptiert sei, und vielleicht sind wir da ja ebenfalls einer Ente aufgesessen.« Annes Stimme klang immer resignierter.

»Das können ja auch bloß böswillige Gerüchte sein«, gab Kamilla zu bedenken. Im gleichen Moment schrillte die Türglocke. »Du, ich muss jetzt Schluss machen, Anne. Jemand ist an der Tür«, sagte sie. Sie verabschiedeten sich schnell.

Bevor Kamilla die Tür überhaupt ganz öffnen konnte, hatte Jan sie bereits aufgeschoben. Mit langen, entschlossenen Schritten trat er ins Wohnzimmer und sah sich dort um, als suche er jemanden. Danach ging er ins Schlafzimmer, wo er bisher kein einziges Mal gewesen war, seit sie und Rasmus hier einzogen waren.

»Was ist passiert, Jan?«

»Ist er also doch noch abgedampft?«, fragte er mit zusammengebissenen Zähnen.

»Wer?« Sie war überrascht und Jans Verhalten machte ihr Angst. So hatte sie ihn immer nur erlebt, wenn er vor Wut raste. Was hatte ihn so aufgebracht?

»Ist etwas mit Nina?« Sie versuchte, so mitfühlend wie möglich zu klingen, um ihn zu beruhigen.

»Nein, Nina macht verdammt noch mal nichts falsch. Du, du bist es, verdammte Scheiße noch mal!«, fauchte er. Er fuhr herum und funkelte sie an. Vor Wut hatte er Spucke im Mundwinkel.

»Ich? Ja, aber was hab ich denn gemacht?!« Kamilla wich ein paar Schritte zurück, aber er griff nach ihr und packte sie hart am Oberarm. Er schüttelte sie so heftig, dass der Arm fast aus dem Gelenk sprang.

»Aua, Jan! Du tust mir weh! Was ist bloß los mit dir!« Der Schmerz verwandelte ihre Stimme in ein klägliches Jammern.

Er stieß sie so grob, dass sie rückwärts auf das Sofa fiel. Noch bevor sie registrieren konnte, dass sie flach auf dem Rücken gelandet war, war er schon über ihr. Seine geballte Faust schwebte direkt über ihrem Gesicht, als wolle sie gerade einen harten Schlag landen und sei durch irgendetwas mitten im Flug gestoppt worden. In seinen Augen leuchtete ein irrer Ausdruck, den sie noch nie zuvor bei ihm gesehen hatte.

Sie hielt den Atem an und starrte zu seiner Faust hoch. Wusste, dass ein falsches Wort von ihr das Fass zum Überlaufen bringen und ihr mindestens ein blaues Auge bescheren würde.

Plötzlich öffnete er die Faust, packte sie, statt zuzuschlagen, mit beiden Händen kräftig am Blusenkragen und zerrte sie brutal nach oben. Die Bluse zerriss unter ihrem linken Arm, und sein Griff schnürte ihr die Luft ab. »Wie kannst du ihn bloß ficken!«, schrie er ihr mit solcher Wucht ins Gesicht, dass die Spritzer seines Speichels sie trafen. »Fickst den Mörder deines Sohnes!«

Er stieß sie hart in die Sofakissen zurück, so dass sie noch weniger Luft bekam. Dann ließ er sie los, stand auf und sah mit abgrundtiefer Verachtung auf sie hinab.

Kamilla rang nach Luft und griff sich an den Hals, während sie Jan mit großen, ängstlichen Augen anstarrte und ihr die Tränen über die Wangen liefen, ohne dass sie es verhindern konnte. Aus ihrem Mund drang kein Ton, obwohl sie die Lippen bewegte und etwas sagen wollte.

»Ich habe hier zwei Tage hintereinander sein Auto parken sehen«, knurrte er.

»Wessen Auto?«, fragte sie und versuchte, sich hochzukämpfen, die Hände immer noch um den schmerzenden Hals gelegt.

»Das von Danny Cramer, verfluchte Scheiße noch mal! Rasmus’ Mörder!« Er spuckte vor Wut, aber es war, als ob seine Worte gar nicht durch den Nebel und die dicke Watte in ihrem Kopf bis an ihr Bewusstsein drangen. »Ich hätte gar nicht erst nach ihm zu suchen brauchen, wo er doch schon hier ist, zusammen mit meiner ...« Er drehte sich wieder zu ihr hin und hob die geballte Faust. Sie fürchtete, dass er jetzt zuschlagen würde. Aber der Schlag kam nicht. Stattdessen jagte er die Faust jäh in die Luft und schnaubte wütend. All seine Muskeln waren angespannt. Sie zeichneten sich auf seinen Armen ab wie Beulen unter der Haut, und die Angst, wie hart und schmerzhaft seine Schläge wohl treffen würden, war einer der vielen verwirrten Gedanken, die sinnlos verknäult in ihrem Kopf durcheinanderrollten.

»... Exfrau!«, vollendete er den Satz mit Abscheu und Verachtung in der Stimme. Er beugte seinen Kopf wieder zu ihr herab. Sie spürte seinen Atem und die Hitze seiner Wut.

»Hat er es dir denn nicht erzählt? Und du bist selbst nicht clever genug, von alleine draufzukommen, oder?!«, fauchte er. »Wenn ich ihn hier je wiedersehe, dann bringe ich das verdammte Arschloch um, kapiert? Schreib dir das hinter die Ohren!«

Das Geräusch der Tür, die mit einem lauten Knall hinter ihm ins Schloss fiel, ließ ihren Körper noch einmal vor Schreck zusammenfahren, dann ließ sie ihren Tränen und den sich jagenden Gedanken freien Lauf. Gott, kann das wahr sein? Hat Jan den Mann gefunden, der Rasmus getötet hat – und es ist kein anderer als Danny? Nein, das kann, das darf nicht sein. Sie richtete sich auf und fuhr sich mit dem Handrücken über die tränennassen Augen.

Ihr wurde schwindlig, als sie aufstehen wollte. Starke Kopfschmerzen hämmerten ihr plötzlich durchs Hirn. Dann erinnerte sie sich daran, was Jonas über das Auto gesagt hatte. Dass er es gesehen habe. Es war am gleichen Tag gewesen, an dem sie Danny im Restaurant getroffen hatte. Ein Opel Vectra, hatte Jonas gesagt. Jonas täuschte sich bestimmt nicht. Danny fuhr einen dunkelblauen Opel Vectra.

63

Ein roter Ford Transit parkte vor dem Haus in Brabrand. »Maurermeister Allan Mikkelsen« prangte in geschwungenen weißen Lettern über der gesamten Seitenwand des Autos, darunter in kleinerer Schrift: »Mikkelsen mauert mit feinen Fingern«. Ein wenig gekünstelt nach Rolands Geschmack, aber heutzutage musste wohl eben jeder seinen eigenen Slogan haben. Wie lautete denn ihrer, der Slogan der dänischen Polizei? Unmittelbar fiel ihm da nichts Zündendes ein.

Der Hund hörte ihn, schon ehe er die Treppe erreicht und an der Tür geklingelt hatte. Der Klingelton verband sich mit dem aggressiven Bellen des Köters im Haus zu einem schrillen Konzert. Ida Mikkelsen ermahnte das Vieh, ruhig zu sein.

»Wer kann das um diese Zeit wohl sein?«, sagte sie, offensichtlich zu ihrem Mann. Nach einem schnellen Blick auf die Uhr stellte Roland fest, dass es punkt sechs Uhr war, also genau der Zeitpunkt, zu dem die meisten Berufstätigen normalerweise zu Abend essen.

Als sie, die andere Hand mit festem Griff am Hundehalsband, endlich die Tür öffnete, schlug ihm denn auch der Duft von hausgemachten Frikadellen entgegen. Der Hund zerrte mit solcher Kraft am Halsband und warf sich gegen Roland, dass ihr schwangerer Körper fast vornübergekippt wäre.

»Sie sind es, Herr Kriminalkommissar!« Sie klang überrascht, aber diesmal hatte er vorher auch nicht angerufen. Nicht, weil er die Familie jetzt als Kriminelle oder Verdächtige betrachtete, er hatte es schlicht und einfach vergessen. Allan Mikkelsen saß am Esstisch in der Küche über seinen Teller gebeugt und säbelte mit dem Messer an einer Frikadelle herum. Ihr noch fast unberührter Teller stand daneben.

»Entschuldigung, dass ich Sie mitten im Essen störe«, sagte er zur Begrüßung. Er zog seine Jacke nicht aus, sondern setzte sich unaufgefordert auf den Stuhl gegenüber von Allan Mikkelsen.

»Möchten Sie ein Bier?«, fragte der und, ohne eine Antwort abzuwarten, hatte er seiner Frau schon ein Zeichnen gegeben, eine Dose aus dem Kühlschrank zu holen. Roland protestierte nicht. Um diese Zeit konnte man es als ein Feierabendbier betrachten, und er hatte eins nötig.

»Ich komme wegen Gitte«, begann er und nahm dankend das kalte »Ceres Top Pilsner« entgegen, das ihm Ida Mikkelsen zusammen mit einem frisch gespülten Glas reichte.

»Wir haben erfahren, dass Gitte nicht Ihr biologisches Kind ist«, log er. »Warum haben Sie das bisher nicht erwähnt?« Derart auf den Busch zu klopfen war eine jener Methoden, von denen lieber keinen Gebrauch zu machen Kurt Olsen ihn ermahnt hatte, aber sie hatte sich schon vielfach als wirksam erwiesen.

Er goss das schäumende Bier ins Glas und genoss den herben Geruch, der ihm in die Nase stieg. Zugleich beobachtete er mit einem Auge Allan Mikkelsens Gesichtsausdruck. Er hatte stechende graublaue Augen unter buschigen hellblonden Augenbrauen mit einem rötlichen Schimmer und ein rotwangiges Gesicht, das verriet, dass er sich oft draußen aufhielt. Er trug noch seine Arbeitskleidung: ein weißes Hemd und einen weißen Kansas-Arbeitsoverall. Die Bartstoppeln bildeten um seinen Mund helle, flauschige Konturen.

Er stellte das Kauen ein und legte Messer und Gabel vor sich auf den Tisch. Seine Frau saß verwirrt auf ihrem Stuhl und hielt sich den großen Bauch.

»Ja, aber ist das denn wichtig? Wir ...«

Sie hatte angebissen. Sehr gut. Ein schneller Blick von ihrem Mann ließ sie indes umgehend verstummen. Sie sah auf ihren Teller hinab, auf dem das Essen immer kälter wurde. Allan Mikkelsen wischte sich mit einer Stoffserviette den Mund ab und sah Roland eindringlich an. »Wir haben Gitte als Kleinkind adoptiert, ist das so wichtig?«

»Es ist eine wesentliche Information. Vielleicht kommt der Mörder ja aus ihrer Vergangenheit.«

Ida Mikkelsen begann zu schluchzen. Ihr Mann warf ihr einen raschen Blick zu, richtete den Blick dann jedoch auf Roland.

»Unmöglich. Sie war ein Baby. Praktisch gerade erst geboren. Sie war immer unser Kind.« Er schob den halb vollen Teller von sich weg, als hätte er den Appetit verloren.

Roland atmete den Duft der hausgemachten Frikadellen ein und vermisste plötzlich Irenes Essen. Obwohl es allzu oft nach Kochbuchautorin Anne Larsens Diätrezepten gekocht wurde, war es trotz allem besser als all die Burger und Pizzas, von denen er in der letzten Woche gelebt hatte. »Kennen Sie die biologischen Eltern von Gitte etwa gar nicht?«

Wieder sah Allan Mikkelsen schnell zu seiner Frau hinüber, und diesmal antwortete sie, nachdem sie sich noch rasch die Augen abgewischt hatte. »Nicht persönlich.«

»Es waren die Eltern – also die Eltern von Gittes Mutter –, die die Sache mit der Adoption arrangiert haben. Das arme Mädchen war noch keine fünfzehn«, übernahm Allan Mikkelsen wieder das Wort und legte seine Hand beruhigend auf die Hand seiner Frau. Mit matten Augen blickte sie ihn liebevoll an.

»Haben Sie das Kind nicht über die zentrale Adoptionsstelle bekommen?«

»Nein. Bekannte erzählten uns, dass die Familie ein Kind zur Adoption freigeben wollte. Damals war Gittes Mutter im fünften Monat schwanger. Es geschah alles in einem sehr privaten Rahmen.«

»Also illegale Adoption«, konstatierte Roland hart. Mit der Zeit sammelten sich um den Mord herum immer weitere Straftatbestände. Das also war der Grund, warum die Mikkelsens von der Adoption nichts erzählt hatten und warum die Polizei keine Informationen hatte auftreiben können.

»Diese ganze Bürokratie. Antragsformulare, Bewilligungen und solche Scheiße. Wir hätten bis heute keine Antwort erhalten. Und wir hätten es uns nicht leisten können«, schnaubte Allan Mikkelsen wütend.

Viele Kinderlose, die sich verzweifelt ein Kind wünschten, befanden sich in derselben Situation. Künstliche Befruchtung oder Adoption waren die einzigen Auswege. Aber es konnte sehr schwierig sein, durch dieses Nadelöhr zu schlüpfen. Roland seufzte. Darum mussten sich jetzt andere kümmern. Er hatte einen Mordfall und eine Entführung aufzuklären.

»Haben Sie noch Kontakt zu der Familie?«, fragte er und hob sein Bierglas. Die kühle Flüssigkeit lief ihm durch die Kehle. Er genoss den Geschmack von Malz und bitterem Hopfen, der auch seinem leeren Magen guttat.

Ida Mikkelsen schüttelte den Kopf.

»Wusste Gitte selbst, dass sie adoptiert war?«

Ida und Allan Mikkelsen tauschten erneut einvernehmliche Blicke aus.

»Wir hatten beschlossen, es ihr nicht zu sagen, aber komischerweise hat sie irgendwann selbst angefangen, seltsame Fragen zu stellen.« Ida sah Roland bedeutungsvoll an, als würde ihr plötzlich selbst etwas klar. »Welche Fragen? Als hätte ihr jemand anderes verraten, dass sie nicht Ihre Tochter ist?« Auch in Roland keimte ein neuer Gedanke auf.

»Vielleicht ist sie ja damit gemobbt worden. Kinder können so gemein zueinander sein. Aber hätte sie uns ganz ohne Umschweife direkt gefragt, hätte sie selbstverständlich die Wahrheit erfahren.« Allan Mikkelsen drückte die Hand seiner Frau und fuhr fort: »Wir haben so lange versucht, ein Kind zu bekommen. Aber es hat einfach nicht geklappt. Gitte wurde unsere Rettung. Bis es uns viel später nun schließlich doch noch gelungen ist.« Er warf einen dankbaren Blick auf den runden Bauch seiner Frau. »Aber Gitte ist nicht mehr hier.« Sein Kinn fing an zu zittern, er nahm einen Schluck von seinem Bier, um es zu verbergen. Roland stand auf und trat ans Regal an der Küchenwand. Die meisten Bücher waren Hobbybücher, so viel hatte er von seinem Stuhl am Esstisch aus schon bemerkt. »Das Jagdbuch«, »Das Angelbuch« und »Der Jäger in der Natur«, las er auf den Umschlägen.

»Sie sind Jäger?«

Allan Mikkelsen nickte. »Mein Hobby seit vielen Jahren.« Man sah seinem Gesicht deutlich an, dass er diese neuerliche Wendung des Gesprächs nicht recht begriff. Ida Mikkelsen, die bestimmt die »Columbo«-Krimis im Fernsehen gesehen hatte, verstand Rolands Ablenkungstaktik offenbar ein wenig besser – oder aber es passte ihr gerade, das Thema zu wechseln. Sie hatte angefangen, den Tisch abzuräumen, obwohl keiner von ihnen fertig gegessen hatte.

»Allan ist schon immer auf die Jagd oder Angeln gegangen. Er ist da Teil einer Gruppe von Leuten, die immer wieder einfach mal zwischendurch zusammen losziehen. So richtige Männertouren«, sagte sie.

Roland setzte sich wieder hin und leerte sein Glas. Es gab also auch Jagdfreunde, mit denen sie mal ein Wörtchen wechseln sollten.

»Wenn Sie Gitte die Wahrheit über ihre biologischen Eltern hätten mitteilen wollen, so kennen Sie also sicherlich auch deren Namen?«, erkundigte er sich, als deutlich geworden war, dass Allan Mikkelsen die Fassung nun wiedererlangt hatte.

»Vielleicht können wir aus alten Unterlagen den Namen der Mutter herausfinden«, bestätigte Ida.

Allan Mikkelsen kapitulierte. »Der Vater war nicht bekannt«, murmelte er. Der Klingelton des Handys in Rolands Tasche unterbrach sie. Das James-Bond-Thema. Die 007-Melodie war eine Idee seiner Tochter gewesen. Sie hatte den Klingelton aus dem Internet heruntergeladen. Wie sie so etwas machte, wusste er nicht. Er selbst hatte noch immer seine liebe Mühe damit, das Telefon überhaupt zu bedienen.

»Hallo, Roland? Mikkel hier. Eine Hundepatrouille im Gellerup Skov will den Tatort gefunden haben. Die Kriminaltechniker von der Spurensicherung sind schon vor Ort.«

Er seufzte erleichtert. Er hatte befürchtet, dass die Suche im Wald noch viel länger dauern würde. Er schielte zu Ida und Allan Mikkelsen hinüber, die ihn mit ängstlichen Blicken ansahen, nicht ahnend, dass er ihnen bald wieder eine grausige Mitteilung würde machen müssen. Außerdem musste er sie nun um die Namen und Adressen von Allan Mikkelsens Jagdfreunden bitten – und sie selbst wegen Mittäterschaft an einer illegalen Adoption anzeigen.

64

Roland parkte seinen Wagen neben den Autos der kriminaltechnischen Abteilung. Im Gebüsch hinter der roten Holzschranke am Waldrand war eine größere Fläche mit dem rot-weißen Plastikband der Polizei abgesperrt. Dort hatten die Suchtrupps also etwas gefunden.

Als er aus dem Auto stieg, knickte er mit dem Fuß im Gras um. Fluchend stützte er sich für einen Moment an einem grünen Abfalleimer ab. Dann humpelte er an der Schranke vorbei in den Wald. Er fand den Pfad, der, von lila Weidenröschen und Giersch fast überwuchert, zwischen den Bäumen ins Waldesinnere führte.

»Nur einige Meter den Weg entlang bis zur Lichtung«, hatte Mikkel Jensen am Telefon gesagt. Er hielt an und rieb sich den Knöchel, während er sich orientierungssuchend umsah. Nach dem letzten Regenschauer tropfte es noch kalt von den Bäumen, und ringsum duftete es angenehm nach frischem Eichenlaub und nassem Waldboden. Von weither klang der Warnruf einer Elster wie ein fernes Maschinengewehr. An der Lichtung angelangt, stoppte er wieder und schaute sich suchend um. Dann sah er sie. Die Kriminaltechniker waren in ihren weißen Anzügen, die zwischen den Baumstämmen hervorblitzten, leicht zu erkennen. Sie wühlten im Waldboden und klaubten mit ihren weiß behandschuhten Händen kleine Gegenstände auf. Alles steckten sie in durchsichtige Tütchen, die sie sorgfältig verschlossen. Roland kämpfte sich durch das feuchte Gras und Gestrüpp und spürte, wie seine Strümpfe nass wurden.

»Habt ihr etwas gefunden?«, fragte er, nach all dem Gestapfe durch holpriges Terrain etwas außer Atem.

»Wir haben ein paar Abgüsse von Reifenabdrücken am Rand des Waldes gemacht«, antwortete einer der Kriminaltechniker, der in der Hocke saß und nun zu Roland aufblickte. »Es hat zwar viel geregnet, aber ich glaube schon, dass wir damit etwas anfangen können.«

Roland nickte zufrieden und stellte sich neben einen anderen Techniker, der seinerseits gerade dabei war, im Waldboden einen Abguss anzufertigen. »Schuhabdrücke – von einem eleganten Schuh mit glatter Sohle, Größe 46«, informierte er Roland, der erneut zufrieden nickte. Ein eleganter Schuh in einem Wald?, wunderte er sich, aber dann fiel sein Blick auf seine eigenen nassen Schuhe. Dann war es vielleicht gerade nicht unbedingt geplant gewesen, dass man in den Wald musste. Er entdeckte Mikkel Jensen, der gerade mit einem anderen Kriminaltechniker sprach, und trat zu ihm hin.

»Sind wir ganz sicher, dass das hier der Tatort ist?«, fragte er.

Die beiden waren gerade in ein Gespräch über Eicheln vertieft, die das Pferd des Technikers krank gemacht hatten. »Eicheln enthalten Tannine, die im Organismus des Pferdes in einen giftigen Stoff umgewandelt werden. Das Pferd bekommt Koliken und kann sterben, falls die Vergiftung nicht rechtzeitig entdeckt wird«, hörte Roland noch die letzten Worte des Kriminaltechnikers, bevor er sie mit seiner Frage unterbrach.

»Die Hundepatrouille ist auf den Ort aufmerksam geworden, nachdem die Hunde angeschlagen haben. Außerdem wurden hier sowohl Reifen- als auch Schuhabdrücke gefunden«, antwortete Mikkel.

Roland nickte. »Aber ist hier in diesem Gebiet nicht recht viel Verkehr? Es befinden sich ja auch die Schutzhütten eines Natur-Übernachtungsplatzes in der Nähe.«

»Der ist ein ganzes Stück weit weg. Hier sollte eigentlich niemand vorbeikommen. Die Leute halten sich eher an die offiziellen Wege«, meinte Mikkel.

Er sah sich um. Mikkel hatte sicher recht. Was hatten die Leute hier zwischen den Büschen schon zu suchen, wo doch ringsum zahlreiche gute, leicht zu begehende Wege durch den Wald angelegt waren. »Gibt es noch etwas anderes, was ich wissen sollte?«

Mikkel nickte mit dem Kopf Richtung Lichtung. »Angela Merkel ist hier«, raunte er.

Roland konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Entweder Mikkel hatte die Ähnlichkeit ebenfalls bemerkt, oder er hatte mit Morten Holsted gesprochen. Die Leute, die ihnen vom mobilen Spezialteam an die Seite gestellt wurden, waren stets einer gewissen freundschaftlichen Hänselei ausgesetzt. Mikkel und der Kriminaltechniker wandten sich wieder ihrer Tätigkeit zu und widmeten sich dem Waldboden.

Roland schritt auf die Lichtung zu und ließ den Blick hin und her schweifen. Warum wählt ein Täter gerade diesen Ort?, überlegte er. Wie lockt man ein kleines Mädchen hierher? Die Eichen waren holländischer Herkunft. Schön und rank, aber ziemlich einheitlich und gleich. Nachdem der 22 Hektar große Wald 1989 angelegt worden war, war er inzwischen bereits mehrmals ausgelichtet worden. Trotzdem fand er ihn noch immer ein wenig zu dicht, fast undurchdringlich. Er trat in etwas Weiches. Es war Hundekacke.

Zum Glück befand sie sich in einer Plastiktüte. Roland schüttelte missbilligend den Kopf. Er kannte diese Hundehalter gut. Pflichtbewusst sammeln sie die Hinterlassenschaften ihres besten Freundes in einer Plastiktüte auf und schleudern sie dann ins nächste Gebüsch. Solche Leute spazierten auch durch sein Viertel in Højbjerg. Um das wie viel Hundertfache ein Scheißhaufen in der Natur wohl schneller abgebaut wird als in einer Plastiktüte? Rücksicht, die nach hinten losgeht.

Er erreichte Julie Hermansen, die in Gedanken versunken auf einer verwitterten, aber immerhin trockenen Bank am Rand der Lichtung saß und Büsche und wilde Blumen betrachtete. Lila Weidenröschen dominierten und leuchteten gruppenweise zwischen hohem Gras, Disteln und gelb blühendem Rainfarn hervor. Die Bank, auf der sie saß, war von Gras und einer wahren Flut weiß blühender Kleepflanzen umwuchert. Vorne war das Gras allerdings plattgetreten, ein Beweis dafür, dass recht viele Leute diese Bank für eine stille Auszeit nutzten. Der Wald war auch wirklich ein wunderschöner Fleck so nahe am Wohngebiet Gellerup, das musste er zugeben. Am Horizont erkannte er die Betongebäude auf der anderen Seite des Silkeborgvej.

»Sehen Sie ihn vor sich?«, fragte Roland.

Julie Hermansen blickte ihn überrascht an, als habe er sie erschreckt. »Ich bin ja keine Hellseherin.« Sie lächelte. »Aber das hier war schon ein kleiner Durchbruch, nicht?«

Roland nickte und hatte Lust, sich eine Zigarette anzuzünden. Aber das Gelände hier war immer noch Teil des Tatorts, und so war es ihm streng verboten, an Rauchen auch nur zu denken.

»Haben Sie schon ein Täterprofil?«, fragte er weiter und steckte stattdessen beide Hände tief in die Hosentaschen. Die Sonne strahlte auf die Lichtung herab, wo sich die wilde Flora nach oben streckte, um noch jedes letzte bisschen Sonnenschein zu erhaschen, das sie in diesem nassen Sommer abbekommen konnte. Der Mai war ein warmer Monat gewesen, aber der Juni so niederschlagsreich, dass er einen neuen Wetterrekord aufgestellt hatte. Ganz sicher war in der Planung der Wettergötter etwas schiefgelaufen. Oder lag es doch an der globalen Erderwärmung?

»Es ist nicht sicher, dass es ein pädophiler Mann ist, nach dem wir suchen müssen«, begann Julie Hermansen nach einer kurzen Pause. »Nur rund fünf Prozent der Personen, die sich sexuell an Kindern vergreifen, sind echte Pädophile, meinen die Experten.«

Roland sah ihr interessiert ins Gesicht. Sie starrte immer noch auf die Lichtung hinaus. »Sie meinen also, dass es jeder sein könnte?«

»Nein, nicht jeder. Es ist ein Mensch, der über längere Zeit unter psychischem Druck gestanden hat. Es muss nicht unbedingt der Sex sein, der ihn antreibt, aber er ist ganz sicher zuvor selbst Opfer eines groben Mangels an Fürsorge gewesen.«

»Sie sagen er und ihn. Dann können wir eine Frau also ganz ausschließen?«, fragte Roland vorsichtig.

»Nein, nicht mit Sicherheit. Ich habe das männliche Geschlecht jetzt im ganz unspezifischen Sinn gebraucht. Dem Obduktionsbericht zufolge ist das Mädchen nicht vergewaltigt worden, wie ich gelesen habe.« Sie sah ihn mit sehr blauen Augen an, deren Farbe durch ihre gefärbten Kontaktlinsen noch verstärkt wurde. Die Randlinie der Linsen konnte man im Sonnenlicht gerade noch erahnen. Sie war offenbar eine Frau voller Überraschungen. Sie hatte sich inzwischen auch umgezogen; trug nicht mehr die feine Businesskleidung, sondern eine abgetragene Jeans, Laufschuhe und eine Bluse aus Baumwolle. Sie musste noch einmal auf einen Sprung auf ihrem Zimmer im Hotel Atlantic gewesen sein, bevor sie sich auf den Weg zum Tatort gemacht hatte.

»Zwar dürfen wir nicht ganz außer Acht lassen, dass der Täter ein Kondom benutzt haben könnte, aber der Rechtsmediziner hat nicht nur kein Sperma, sondern auch keinerlei Anzeichen von Gewalt im Genitalbereich gefunden«, spezifizierte er.

»War die Jungfernschaft noch intakt?«, hakte Julie Hermansen nach. Roland sah sie überrascht an.

»Ich meine das Jungfernhäutchen«, erklärte sie lächelnd.

Roland war noch immer irritiert. Er wusste ja, wovon sie sprach, aber es überraschte ihn, das Wort aus ihrem Mund zu hören. »So genau habe ich es Henry Leander nicht sagen hören«, gab er zu.

»Es hat vielleicht auch keine große Bedeutung. Das Jungfernhäutchen eines Mädchens kann auf verschiedene Weise reißen, Gymnastik, Fahrradfahren, ein Sturz und so weiter. Außerdem werden nicht alle Mädchen mit einem Häutchen geboren. Ich werde den Obduktionsbericht später noch einmal zusammen mit dem Rechtsmediziner Henry Leander durchgehen.«

Sie stand auf und schlug den Weg Richtung Tatort ein. Roland folgte ihr. Sie gingen Seite an Seite, so lange es der Platz zwischen den dünnen Holzstämmen und dem dichten Buschwerk ringsum zuließ.

»Vielleicht können Sie mir ja jetzt schon einen kleinen Tipp geben, nach welcher Art Mensch wir suchen, wenn es nicht ein Pädophiler im eigentlichen Sinn ist«, sagte er.

Julie zupfte ein Eichenblatt von einem Zweig und rollte es in der Hand, während sie sprach. »Menschen, die andere nötigen, teilt man in drei Gruppen ein: sadistische Personen, wütende Personen, machtlose Personen.«

Der Gesichtsausdruck, mit dem er sie ansah, machte unmissverständlich deutlich, dass er davon auch nicht viel klüger wurde. Sie fuhr fort: »Ungefähr fünf Prozent sind sadistisch veranlagte Personen. Es sind psychisch Kranke, die sich pervers verhalten oder Gewalt anwenden, wenn sie sich an Kindern vergreifen. Von dieser Kategorie können wir hier absehen, weil Gitte nicht grob misshandelt wurde. Etwa fünfundvierzig Prozent sind wütende Personen. Sie sind oft freundlich und umgänglich. Sie unterdrücken ihre Wut anderen gegenüber, es kommt daher zu impulsiven Übergriffen. Unser Täter könnte zu dieser Kategorie gehören.« Sie hielten an, weil sie nun die anderen erreicht hatten. »Was ist mit der dritten Kategorie?«

Es waren nur noch wenige Techniker am Tatort verblieben, vermutlich gab es nichts mehr zu finden.

»Die letzte Gruppe ist die größte. Etwa die Hälfte der Personen, die andere nötigen, gehört zu dieser Kategorie. Sie versuchen, ihre Macht und die Kontrolle über die Situation durch geplante Übergriffe zurückzugewinnen.«

»Aber wirklich ausschließen können wir nur die sadistische Kategorie?«, hakte Roland nach.

Julie nickte. Sie stand da und fummelte an einigen knolligen Verdickungen auf der Unterseite ihres Eichenblatts herum.

»Gallwespen«, erklärte sie ein wenig verlegen, als sie sah, dass er sie neugierig beäugte. »Sie legen ihre Eier auf der Unterseite der Eichenblätter ab, deren Gewebe dann über die Eier wuchert und diese kleinen Knoten bildet. Sie heißen Galläpfel.«

Hinter ihrem Rücken verdrehte Roland die Augen. Sie und Henry Leander würden sicher eine Menge zu bereden haben.

Mikkel Jensens laute Rufe retteten ihn vor einem ausführlicheren entomologischen Vortrag. Mikkel wedelte mit einer kleinen Tüte in der Luft. Zusammen mit Julie Hermansen ging er zu ihm hin.

»Ich glaube, wir können nun mit absoluter Sicherheit davon ausgehen, den Tatort gefunden zu haben. Das hier haben wir dort drüben entdeckt.« Mikkel zeigte auf ein Gebüsch ein Stück weiter weg und hielt Roland die kleine Tüte hin.

Roland nahm sie, schwenkte sie im spärlichen Licht und nickte, dann reichte er sie an Julie Hermansen weiter. In der Tüte lag eine kleine Hand aus hautfarbenem Plastik. Die vermisste rechte Hand der Puppe.

65

Es begann schon dunkel zu werden, als Danny auf den Parkplatz vorm Danhostel Aarhus einbog. Er parkte, stieg aus und nahm seine zwei Koffer aus dem Kofferraum. Diesmal wollte er länger bleiben. Tonny hatte ihm gleich mehrere Aufgaben mit auf den Weg gegeben, die es in Jütland zu erledigen galt, und ihn »back in business« begrüßt.

Es war ein gutes Gefühl, zurück in Jütland zu sein. Beim Anblick des Parkplatzes wurde ihm allerdings doch ein wenig flau im Magen. Er schielte hinüber zu der Stelle, wo er zusammengeschlagen worden war. Aber er verstand die Wut von Rasmus’ Vater sehr gut. Er hatte das Foto des Jungen am Morgen gesehen, als er aufgestanden war, um Kaffee zu kochen und dann Kamilla nach ihrer gemeinsamen Nacht zu wecken. Aber dann hatte er den Mut verloren. Er hätte nicht dasitzen und mit ihr frühstücken und gleichzeitig auf das Foto von Rasmus im Regal starren können. Deshalb hatte er wegmüssen, nachdenken. Und so hatte er ihr den Zettel hingelegt, obwohl er sie lieber nicht verlassen hätte. Gleichwohl hatte er sich deshalb nicht aus der Affäre gezogen. Er war wiedergekommen. Er musste ihr erzählen, was geschehen war, nach wie vor, doch erneut hatte ihn der Mut verlassen. Er wusste, dass er etwas Gutes verlieren würde, wenn er nicht handelte; etwas Gutes, das noch gar nicht angefangen hatte. Nun, beim dritten Anlauf, würde er stark bleiben. Kamilla sollte von ihm endlich die Wahrheit hören.

Während er die Koffer auf sein Zimmer schleppte, sann er über die seltsamen Pfade und Wendungen des Schicksals nach. Er warf sich aufs Bett, ein unerwartet freies, fast erleichtertes Gefühl in seinem Inneren. Plötzlich fühlte er, dass alles schon gut werden würde. Sein Optimismus war auf dem Weg zurück nach Jütland auf der Fähre wiederwacht und seither immer weiter gewachsen. Obwohl es geregnet hatte, hatte er oben an Deck gestanden und in das hinter der Fähre aufschäumende Kielwasser geblickt. Er hatte gesehen, wie Seeland am nebligen Horizont langsam verschwunden war. Hatte das Meer gerochen und die Kühle der kleinen salzigen Spritzer gespürt, die ihm ins Gesicht schlugen. Er hoffte, dass Kamilla ihn verstehen würde. Ihm vergeben. Aber würde sie das können? War das überhaupt möglich? Er lag lange da und starrte an die Zimmerdecke, während die Gedanken in seinen Hirnwindungen Wettrennen liefen. Er könnte es auch lassen, sicher, einfach gar nichts sagen. So tun, als sei nichts gewesen. Aber er wusste, dass das auf Dauer niemals gutgehen würde.

Die Wahrheit kommt immer ans Licht. Zuletzt siegt die Gerechtigkeit, hieß es. Er überlegte, sie anzurufen und ihr zu sagen, dass er zurück war, aber beschloss, damit noch zu warten. Morgen. Er stand auf und zog die Vorhänge vors Fenster. Obwohl leise der Regen fiel, konnte er irgendwo draußen in der Dämmerung eine Amsel singen hören. Er öffnete einen Koffer und nahm die Zeitung heraus, die irgendwer auf der Fähre liegen gelassen hatte. Er hatte sie mitgenommen, weil er gesehen hatte, dass sich ein Artikel mit einem von Kamillas Fotos auf der Titelseite befand. Es war ein Bild des geistig zurückgebliebenen Jungen, der zu Unrecht unter Mordverdacht gestanden hatte. Der Junge hielt ein schwarzes Auto in der Hand und schielte in die Kamera. Danny begann zu lesen.

66

Kamilla hatte die ganze Nacht kaum ein Auge zugetan. Unruhige Träume hatten sie immer wieder aus dem Schlaf gerissen. In einem Traum war ihr ihre Mutter als ein geisterhaftes Wesen erschienen, das ihr das Ende der Welt prophezeite. Als die Amseln zusammen mit dem übrigen Chor der Singvögel im Garten zu zwitschern anfingen, gab sie den Versuch zu schlafen auf und kroch aus den Federn.

Tarzan wartete schon vor der Terrassentür und kratzte mit nassen Pfoten am Glas. Sie ließ ihn herein und spürte die Kühle des Morgens. Das feuchte Fell der Katze streifte ihre Beine. Sie ging ins Badezimmer und nahm eine warme Dusche.

Als sie im Morgenmantel am Tisch über ihrem Kaffee saß, fühlte sie sich müde und erschlagen, aber es war zu spät, um wieder ins Bett zurückzukriechen. Sie bedachte Tarzan mit einem neidischen Blick – nachdem er seinen Fressnapf geleert hatte, hatte er sich auf dem Stuhl zusammengerollt und war umgehend in Tiefschlaf versunken.

Die Kopfschmerzen hatten nicht nachgelassen, obwohl sie schon zwei Aspirin genommen hatte. Nach Jans Besuch war sie mehrmals kurz davor gewesen, bei Majken anzurufen, aber die Erinnerung an ihre hasserfüllten Augen, als sie am Samstag wütend aus ihrer Wohnung gestapft war, hielt sie jedes Mal zurück. Und doch gab es so viel, worüber sie mit ihr sprechen wollte. Majken sollte ebenfalls wissen, dass es Danny gewesen war, der ihnen Rasmus weggenommen hatte. Vielleicht würde das auch ihr die Verliebtheit austreiben. War er hergekommen, um sie aufzusuchen und ihre Verletzlichkeit auszunutzen, oder was war sein Plan?

Es war acht Uhr. Sie zog sich an und packte ihre Kameratasche, die sie jetzt wieder so wie früher immer begleitete. Etwas in ihrem Leben hatte sich nun allmählich normalisiert. Noch vor einer Woche hätte sie geschworen, dass nichts je wieder wie früher werden würde. Sogar eine beginnende Verliebtheit hatte sie in sich gespürt. Ausgerechnet. Die Sehnsucht war noch immer da, aber dass musste sie jetzt von sich wegschieben. Würde sie es können? Das war die große Frage, als sie nun die Haustür abschloss, nachdem sie zuvor noch Tarzan vor die Tür gesetzt hatte – gegen seinen Willen und mit zappelnden, kratzenden Pfoten.

Doch, auf Sex und Liebe konnte sie verzichten. Sie hatte gelernt, ohne zu leben. Allein sein heißt nicht unbedingt, einsam zu sein, sagte sie sich. Wenn sie nur ihre Arbeit hatte, würde sie es schaffen. Mit erhobenem Kopf setzte sie sich hinter das Lenkrad ihres silbergrauen Ford Ka. Zuerst wollte sie bei Rasmus vorbeischauen. Anschließend würde sie so weit wegfahren wie möglich und einfach nur nachdenken. Einen schönen Ort in der Natur suchen und vielleicht ein paar Fotos machen – vorausgesetzt, die Sonne blieb am Himmel.

Der Friedhof war noch friedlicher als sonst, so früh am Morgen. Der Sommerzeit nach war es acht Uhr, ohne sie wäre es erst sieben gewesen. Die frühe Stunde spürte sie auch an der kühlen Luft. Die Bank war feucht, deshalb setzte sie sich nicht. Die Sonne drang durch eine dünne Schicht weißer Wolken und sandte einen sanften, morgengoldenen Schimmer über die Gräber und Hecken, an denen die Spinnweben Tau gefangen hatten. Die zarten Fäden strahlten förmlich auf, wenn die schwachen Sonnenstrahlen auf sie trafen, so dass ihre symmetrischen Konturen ganz deutlich hervortraten. Sie hatte Lust, ein Foto zu machen, aber fand es unpassend, auf einem Friedhof zu fotografieren. Die Stille umschloss sie. Sie glitt in eine andere Welt. Zurück in ihre gemeinsame Welt mit Rasmus, mit allen Erinnerungen, dem Lachen und Weinen.

Sie hörte nicht, dass jemand durch den Kies gehumpelt kam und neben sie trat. Spürte nur unwillkürlich die fremde Anwesenheit einer Person hinter sich. Er trat einen Schritt nach vorn und stand neben ihr. Sie sah einen kleinen Margeritenstrauß in seiner Hand, vermied es aber, ihn anzusehen.

»Ich habe sie am Straßenrand gepflückt«, sagte er leise und bewegte die Hand ein wenig ruckartig, so dass ein paar weiße Blütenblätter zu Boden fielen. Kamilla antwortete nicht. Sie atmete viel zu schnell. Es war nicht genug Luft da, um die Worte herauszubekommen. Sie konnte sie auch nicht finden. Er legte die Blumen auf den Grabstein. Sie wollte gehen, wegrennen, aber die Beine gehorchten nicht. Tränen vernebelten ihr die Sicht. Dabei hatte sie sich doch geschworen, dass heute keine einzige Träne ihr Auge würde trüben dürfen.

Er versuchte, ihre Hand zu nehmen, aber sie riss sie mit einem Ruck zurück und kreuzte die Arme vor der Brust, verschanzte sich hinter jener schützenden Verteidigungsstellung, die sie unbewusst immer einnahm, wenn ihr Fremde zu nahe kamen.

Sie vermied es noch immer, ihn anzusehen. Sie wollte seine Augen nicht sehen.

»Ist es unpassend, dass ich gekommen bin, Kamilla? Entschuldigung. Ich hätte nicht gedacht, dass überhaupt jemand so früh hier sein würde.« Dannys Stimme klang belegt.

»Wie hast du herausgefunden, wo Rasmus liegt?« In ihrer Stimme war kein Entgegenkommen, keine Freundlichkeit. Sie klang kalt wie die Morgenluft.

»Das konnte ich mir praktisch an den Fingern abzählen. Und als ich dich gesehen habe, da ...«

»Warum bist du zurückgekommen? Ich will dich hier nicht mehr sehen. Du bleibst Rasmus vom Leib und kommst nie wieder in seine Nähe!« Das Weinen zerrte ihr an der Kehle und machte das Sprechen schwierig. Dann gehorchten die Beine. Sie stürzte den Weg entlang zum Ausgang und der graue Kies knirschte unter ihren Schuhen.

Der Wagen hinterließ Reifenspuren im Kies, als sie auf den Mejlbyvej hinausfuhr und mit viel zu hoher Geschwindigkeit Richtung Grenåvej raste.

Die Bank war nass und ließ die dünne Leinenhose an seiner Haut festkleben, aber er spürte es nicht. Nur eines registrierte er. Kamilla wusste Bescheid, da gab es keinen Zweifel. Sie hasste ihn. Sie hasste ihn wirklich. Der abgerundete Marmorstein stand direkt vor ihm, durch die Tränen verschleiert, wie ein Symbol ihres Hasses. Er griff sich an den Kopf und spürte einen Schmerz an der linken Seite. Das Auge war fast ganz zugeschwollen in seiner blauschwarzen Augenhöhle. Zum Glück hatte es Kamilla nicht gesehen.

»Kannst du mir auch nicht vergeben, Rasmus?«, sagte er in die Luft hinaus und kam sich albern vor. Es war für ihn so wichtig, Vergebung für die Schuld zu finden, die ihn zerstörte, aber er wusste nicht, wo er sie suchen sollte. Auf jeden Fall nicht bei sich selbst. Er strich sich übers Gesicht. Er hatte kaum geschlafen. Am Nachmittag um zwei hatte er den ersten von zwei Terminen in Aarhus. Erst war da ein potenzieller Neukunde, der mehr über die Arbeit der Werbeagentur erfahren wollte. Dann folgte ein Treffen mit einer anderen Werbeagentur, die daran interessiert war, ihre Räumlichkeiten zu verkaufen. Er überlegte, wie er sein Aussehen erklären sollte, aber ihm würde schon noch etwas einfallen. Tonny hatte gemeint, es sei sicher besser, eine kleine Notlüge aufzutischen. Er hatte eine Sportverletzung vorgeschlagen.

Anschließend hatte er Danny seine Pläne zur Gründung eines Tochterunternehmens in Aarhus eröffnet und gefragt, ob er eventuell an dessen Leitung interessiert sei. Auch das hatte die ganze Nacht hindurch in seinem Schädel herumgespukt. Es war eine große Entscheidung, aus seiner gewohnten Umgebung wegzuziehen und als Geschäftsführer einer Werbeagentur mit eigenen Angestellten durchzustarten. Aber was sollte er noch in Klampenborg?

Und was sollte er hier? Einen Augenblick stand er in der Stille am Grab des Jungen und hielt den Kopf gebeugt wie einer, der betet.

67

Roland warf einen raschen Blick auf Mikkel Jensen, der auf dem Beifahrersitz saß. Sie hatten soeben Niels Nyborgs krächzende Stimme im Polizeifunk gehört. Ida Mikkelsen hatte angerufen und ihnen den Namen von Gittes biologischer Mutter mitgeteilt. Nanette Pedersen hieß sie. Sie hatten aber nur die Adresse der Mutter des Mädchens ausfindig machen können, Gunda Pedersen, die etwa siebzig Kilometer weiter südlich in Vejle wohnte. Niels vermutete, dass die Tochter noch bei ihrer Mutter lebte.

Roland blickte in den Rückspiegel und setzte zum Überholen an. »Verdammter Sommer«, brummte er. Der Regen schlug gegen die Fensterscheibe, während sie den Dronning Margrethes Vej Richtung Norden entlangfuhren.

Mikkel Jensen nickte zustimmend. »Die Meteorologen befürchten, dass es in den nächsten Wochen noch mehr regnen wird«, klagte er. Aber Roland meinte nicht nur das Wetter. Die Sonne würde schon noch kommen. Er hatte sich für den dringend benötigten Urlaub in seiner Heimat die erste Augustwoche ausgesucht. Für einen kurzen Moment war er dann zurück auf Neapels schmutzigen Straßen, in denen sich der Abfall um die Müllcontainer häufte und jede Menge Ratten anlockte. Ein Jammer – dabei war Neapel eine so schöne Stadt. Aber auch die Müllabfuhr wurde von der Camorra kontrolliert; ein Name, dessen bloße Erwähnung ihm schon das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Jeden Sommer besuchte er seine Familie in Süditalien. Das, was von ihr noch übrig war. Auch nach dem Tod seiner Mutter vor drei Jahren hatte er die lange Tradition fortgesetzt. Obwohl er sich überhaupt nicht an seinen Vater erinnern konnte, waren die Besuche auf dem Friedhof in Napoli für ihn unentbehrlich. Wenn er dort neben dem weißen Grabstein mit dem Porträt seines Vaters stand, fühlte er den Hass so intensiv, dass er gute Lust verspürte, in den Süden zurückzukehren und die Arbeit seines Vaters zu Ende zu bringen. Selbst gegen die Mafia zu kämpfen. Aber er fühlte auch, dass es nutzlos war; es wäre eine viel größere und gefährlichere Aufgabe als die Bekämpfung der Kriminalität in Aarhus, obwohl auch die schon schlimm genug war. Italien hatte die Mafia, Dänemark hatte die Rocker und die neuen Banden von Ausländern und Migranten, die sich alle Mühe gaben, die Rockergruppen zu überholen, selbst noch blutiger und gefährlicher zu sein.

Ein Fahrradfahrer kämpfte sich den Dronning Margrethes Vej hinauf, der nun einen Hügel überquerte. Der Fahrradfahrer hatte die Mütze seines Regenmantels weit in die Stirn gezogen. Draußen im Waldpark Riis Skov troffen regenschwere Tropfen von den Blättern. Zum Glück hatten die Kriminaltechniker die Abgüsse der Fuß- und Reifenabdrücke im Gellerup Skov trotz des Regens retten können. Aber wie viel war wohl zerstört worden? Es hatte in den letzten Wochen ja nahezu pausenlos geregnet. Für die technische Abteilung der Spurensicherung bedeutete es jede Menge Stress und Überstunden, die gefundenen Spuren so schnell wie möglich zu analysieren. Gott sei Dank hatte die Technik in diesem Bereich in den letzten Jahren enorme Fortschritte gemacht. Für den Mörder wurde es langsam eng. Roland fühlte eine leichte Spannung im Nacken.

Die Morgenbesprechung war trotz der positiven Wende im Fall eher zäh und träge gewesen. Alle waren noch müde von der gestrigen Arbeit, die bis spät in die Nacht kein Ende genommen hatte. Nachdem sie den Tatort gefunden und untersucht hatten, waren sie auch noch Allan Mikkelsens Jagdfreunde durchgegangen. Die Jagdfreunde – waren sie vielleicht das entscheidende Puzzleteil, das sie bisher unberücksichtigt gelassen hatten? Würden sie in dieser kleinen Männergruppe Gittes Mörder finden können? Jesper Ingemann war als möglicher Jagdfreund ausgeschlossen. Mehr und mehr sah es danach aus, als müssten sie sich damit begnügen, ihm wegen sexueller Nötigung den Prozess zu machen. Eigens dafür ausgebildetes Personal der Polizei war nun dabei, die Videovernehmungen der anderen Kinder in allen Kinderhorten auszuwerten, für die Jesper Ingemann bereits gearbeitet hatte. Es war nicht ausgeschlossen, dass noch weitere Fällen aufgedeckt werden konnten, so dass das Urteil härter ausfallen würde. Aber mit dem Mord hatte er nichts zu tun. Auch Jespers Mailadresse hatte keinerlei Übereinstimmung ergeben. »Bamsen« war unmöglich zu identifizieren. Sie konnten nur warten und hoffen, dass die IP-Adresse geortet wurde. Zwischendurch befiel Roland immer wieder die Angst, sie könnten nach wie vor einer falschen Spur nachgehen. Vielleicht spielten die Mailadresse und die Freunde gar keine Rolle.

Es gab so vieles, was ihn störte. Louise Poulsens Eltern hatten ihm vorgeworfen, dass die Aufklärung des Mordes an Gitte bei der Polizei Priorität vor der Suche nach ihrer Tochter habe, aber das stimmte nicht. Sie taten alles, was sie nur konnten, um Louise zu finden, aber es gab praktisch keine Hinweise. Da war nur das Auto. Die technische Abteilung hatte Übereinstimmungen zwischen dem Reifenabdruck vor dem Container und dem vom Spielplatz gefunden. Sie stammten von demselben Auto. Wenn sie jetzt noch dieses Auto finden könnten, dann wäre sichergestellt, dass sie beide Fälle auf einen Streich aufklären konnten. Zu den Reifenabdrücken vom Tatort lagen noch keine Erkenntnisse vor, aber er würde sich nicht wundern, wenn auch sie von demselben Auto stammten. Er hoffte es.

Das Telefon riss ihn aus seinen Gedanken.

»Hallo, Morten! Gibt es Neues in deinem Fall?«, fragte er, als sich Holsted am anderen Ende meldete. Er atmete aufgeregt.

»Nein, nicht direkt, aber endlich in deiner Sache. Die IT hat die Hotmail-Adresse geortet. Sie haben jetzt eine IP-Adresse.«

»Warum haben sie dann nicht zuerst mit mir Kontakt aufgenommen?«, gab er mit schroffer Stimme zurück. Mikkel Jensen starrte ihn vom Beifahrersitz aus neugierig an, aber Roland hielt den Blick starr auf die Straße gerichtet.

»Weil es auch meinen Fall betrifft, deswegen. Die Mail ist vom Computer der alten Frau abgeschickt worden.«

»Von Olga Halgrens Computer!? Ja, aber sie hat doch keine Mails an kleine Mädchen verschickt, zum Teufel noch mal? War sie ›Bamsen‹, der Teddybär?«

Als Mikkel Jensen »Hier musst du abbiegen!« rief und auf die nächste Kreuzung zeigte, trat Roland fest auf die Bremse.

»Vielleicht haben unsere Fälle doch etwas miteinander zu tun. Wir suchen immer noch nach dem Enkelkind. Wir sollten demnächst mal miteinander reden.«

»Danke, Morten.« Er legte auf, schüttelte den Kopf und richtete seine ganze Aufmerksamkeit nun wieder auf den Verkehr. Er bog in den Egå Havvej ein und wartete auf Mikkel Jensens weitere Anweisungen.

»Egå Angelsport! Dort ist es!«, rief Mikkel und deutete nach links. »Was war das mit dieser Mailadresse?«, schloss er die neugierige Frage an.

»Ich weiß nicht, was da vor sich geht, verflixt noch mal.« Roland fluchte nur, wenn ihn etwas heftig irritierte. »Die Mail an Gitte Mikkelsen ist vom Computer der verstorbenen Olga Halgren abgeschickt worden.«

Er parkte den Wagen direkt auf dem Parkplatz vor dem Laden. Der Ladenbesitzer war der letzte Jagdfreund, den sie noch nicht gesprochen hatten. Wurden sie hier auch nicht fündig, würden sie ausschließen müssen, dass der Mörder aus dem Freundeskreis der Familie Mikkelsen kam.

»Vom Computer der Alten? Verdammt, das klingt einfach zu unglaublich, um wahr zu sein. Wie aus einer Soap im Privatfernsehen.« Mikkel Jensen schüttelte den Kopf und öffnete die Autotür.

Die Tür zum Angelladen ließ ein kleines »Ding-Dong« ertönen, als sie eintraten. Niemand stand hinter dem Tresen und es waren auch keine Kunden im Laden. Kennen die Angler auch schlechtes Wetter?, fragte sich Roland unwillkürlich. Er hatte nicht die geringste Ahnung vom Angeln.

Ein großer und dünner Mann mit blassem Gesicht tauchte aus einer Art Vorhang hinter der Theke auf.

»Kriminalpolizei«, informierte ihn Roland und zeigte seine Dienstmarke.

Die kleinen Augen des Mannes wurden etwas größer. »Okay, angelt die Polizei denn auch!?« Die Stimme war ruhig, doch es lag etwas leicht Anzügliches in seinem Tonfall.

»Ja, und im Augenblick vielleicht sogar mit der Aussicht auf einen großen Fang. Sind Sie Troels Mortensen?«

Mikkel Jensen kam immer sofort zur Sache. Manchmal ein wenig allzu direkt, so Rolands Meinung. Er selbst stand daneben und betrachtete eine »Vertex Distance«-Angelrute. »Was kostet so ein Ding?«, fragte er höflich. Er ging stets von der Unschuld der Person aus, die er vor sich hatte, bis das Gegenteil bewiesen war. Troels Mortensen manövrierte sich durch Kisten mit Gummistiefeln und Zeltplanen zu ihm hindurch und wirkte plötzlich ganz beflissen – er könnte ja vielleicht trotzdem ein Kunde sein.

»2699 Kronen«, antwortete er, ohne erst auf die Preisliste schauen zu müssen.

Mikkel Jensen pfiff. »Nicht wenig für so eine Stange.«

Troels Mortensen sah ihn beleidigt an. »Es ist auch eine ESP. Wenn dir nur das Beste gut genug ist!«

»Was kann man mit einer Rute für diesen Preis fangen?«, erkundigte sich Roland neugierig. Er hatte sich vorgestellt, dass eine Angelrute nur ein paar Hunderter kosten würde.

»Die ist speziell für das Angeln von Karpfen. Eine der besten Ruten, die man auf dem Markt bekommen kann, vom englischen Karpfen-Guru Terry Hearn entwickelt«, informierte Troels Mortensen in professionellem Tonfall.

»Da muss sie ja mindestens für Goldkarpfen sein«, konstatierte Mikkel trocken.

Roland musste über seinen Kommentar schmunzeln.

Mikkel Jensen hatte ein Allround-Messer aus der Scheide gezogen, ließ es zwischen seinen Fingern spielen und betrachtete die scharfe Klinge. »Eine perfekte Mordwaffe«, sagte er nachdenklich.

Troels Mortensen fing an, Anzeichen von Nervosität zu zeigen. Er zog sich hinter den Tresen zurück. »Wollten Sie vielleicht irgendetwas Spezielles, wenn Sie schon nichts kaufen wollen?«, fragte er feindselig.

»Wir ermitteln im Mordfall Gitte Mikkelsen. Davon haben Sie sicher schon gehört, oder?« Roland steckte die Hände in die Taschen und bezog vor dem Tresen Position. »Gibt es hier einen Ort, wo wir beide ungestört sprechen können?«, setzte er hinzu.

Er folgte dem langen, dünnen Mann in den Raum hinter dem Vorhang und sah aus dem Augenwinkel, wie sich Mikkel aus dem Laden schlich, um sich ein wenig in der Garage und im Lager umzuschauen. Der Ding-Dong-Laut ertönte erneut, aber der bleiche Mann schien es nicht zu beachten. Er nahm einen Stapel Papiere und eine Kiste mit Seilen von einem Stuhl, so dass Roland sich setzen konnte. In der Ecke stand ein alter Computer mit verstaubtem Bildschirm. Die Tastatur steckte zwischen Papierstapeln, die vielleicht alte Rechnungen sein konnten.

»Natürlich habe ich von dem Mord gehört, ich kenne die Familie«, sagte Troels Mortensen ruhig. Ein trauriger Ausdruck trat in seine Augen. Er trocknete sich die Handflächen an den Hosenbeinen seiner Jeans. Für eine Sekunde zweifelte Roland, ob dieser unsichere Mann überhaupt als Mörder in Frage kommen konnte. Er gab sogar ohne Umschweife zu, dass er die Familie des ermordeten Mädchens kannte.

»Kennen Sie auch Gittes Freundin Louise Poulsen?«

»Nein, die kenne ich nicht.«

»Wo waren Sie letzte Woche am Montag- und am Mittwochnachmittag?«

Der Mann überlegte. Zwischen seinen fast unsichtbaren Augenbrauen erschien eine Falte. »Das ist lange her, aber ich meine, dass ich hier im Laden war. Bin ich fast immer.«

»Gibt es dafür Zeugen? Kunden zum Beispiel?«, wollte Roland wissen. Das blasse Gesicht präsentierte ihm ein ebenso blasses Lächeln. Troels Mortensen zeigte mit der Hand auf den Vorhang zum Laden. »Wie Sie sehen können, Herr Kriminalkommissar, ist es nicht gerade der meistbesuchte Laden der Welt. Aber was hat das Ganze hier zu bedeuten? Bin ich jetzt verhaftet?«

»Ganz ruhig, das sind nur Routinefragen, die wir allen Personen aus dem Umkreis der Familie stellen. Sie haben keine Angestellten?«

Troels Mortensen schüttelte den Kopf.

»Also kein Alibi«, konstatierte Roland trocken.

»Liegt irgendein Verdacht gegen mich vor?« Roland bemerkte die leichte Unsicherheit in seiner Stimme.

»Wie gut kannten Sie Gitte Mikkelsen?« Er fixierte die blassen Augen und ließ sein Gegenüber schwitzen.

»Ich gehe mit ihrem Vater zusammen angeln, Allan Mikkelsen. Deswegen besuche ich die Mikkelsens natürlich hin und wieder. Sehr tragisch für die beiden.«

»Wann sind Sie das letzte Mal zu Besuch gewesen?«

»Hmmm, ich meinte, es müsste irgendwann letzten Monat gewesen sein. Allan weiß es sicher besser«, wich er aus.

Roland ging nicht näher darauf ein. Troels Mortensen brauchte nicht zu wissen, dass sie schon mit Allan Mikkelsen gesprochen hatten, wenn er nicht ohnehin von alleine draufkam. »Wussten Sie, dass Gitte Mikkelsen adoptiert war?«

Die Frage ließ den Mann seinen Blick abwenden. Er schob abwesend eine Schachtel mit Angelhaken hin und her. Sie sahen aus wie kleine bunte Fische in fluoreszierenden Farben.

»Nein, das wusste ich nicht. Ist sie das denn?« Er sah Roland wieder an. »Falls Ihnen noch irgendetwas einfällt, rufen Sie mich bitte an.« Roland stand auf und legte seine Visitenkarte auf den Tisch. »Außerdem muss ich Sie bitten, auf das Polizeirevier zu kommen, um für die DNA-Analyse eine Blutprobe entnehmen zu lassen. Aber dagegen haben Sie ja sicher nichts?«

»Natürlich nicht.« Troels Mortensen stand auf und streckte Roland zum Abschied eine sommersprossige Hand entgegen. Roland nahm sie und spürte den schwachen, fettigen Händedruck.

Unvermittelt wurde der Vorhang zur Seite geschoben. Mikkel Jensen streckte seinen Kopf herein. Regentropfen hingen in seinen frisch gestutzten Barthaaren.

»Wo ist Ihr Auto?«

Troels Mortensen sah ihn ruhig an, ohne seine Verachtung für den jungen Polizisten ganz verbergen zu können.

»Meine Frau hat es.«

68

Die Adresse des Hauses am Stadtrand von Vejle, wo Gunda Pedersen wohnte, hatte sie in ihr TomTom-Navigationsgerät eingegeben. Anne freute sich, dass ihr Freund mit dem Polizeifunkempfänger ihr mal wieder so bereitwillig geholfen hatte. Es lohnte sich, Bekannte außerhalb des legalen Milieus zu haben.

Sie zündete sich eine Zigarette an. Im Autoradio lief ein Hit von Guns N’ Roses. Sweet Child o’ Mine. Die Musik vermittelte ihr ein Hochgefühl, als sei sie high, und sie war sich unwillkürlich sicher, der richtigen Spur zu folgen. Vielleicht hätte sie noch Kamilla mitnehmen sollen, aber der Artikel über Gittes biologische Mutter, Nanette Pedersen, musste nicht unbedingt mit Fotos begleitet werden. Zumindest vorerst nicht.

Das Navi forderte sie mit eintöniger Computerstimme auf, weiter geradeaus zu fahren, um dann nach achthundert Metern rechts von der Autobahn abzufahren. Das war nach der Brücke über den Vejle Fjord. Nach einigen weiteren Abzweigungen hatte sie den Ibæk Strandvej, direkt am Ufer, erreicht. Ein Angler stand mit seiner Rute im Wasser. Die Aussicht über den Fjord war atemberaubend. Anne folgte dem Straßenverlauf. Der Ibæk Strandvej war lang.

Unvermittelt forderte das Navigationsgerät sie auf, jetzt nach rechts abzubiegen. »Sie haben das Fahrtziel erreicht.« Besagtes Fahrtziel war eine kiesbedeckte Einfahrt, die einen Hang hinauf weiter nach oben führte. Das Haus lag noch ein Stück höher, im Wald. Eine betagte Backsteinvilla aus den fünfziger Jahren wurde sichtbar. Es musste eine teure Wohnlage sein, mit dieser wunderschönen Aussicht über den Fjord.

Anne verspürte eine leichte Unruhe im Bauch, als sie auf die Klingel drückte. Roland Benito würde darüber wütend werden, was sie hier unternahm. Die Polizei war noch dabei, die Jagdfreunde zu befragen, das wusste sie. Vielleicht hatten sie auch schon einen Mann nach Vejle geschickt, mit dem sie womöglich bald zusammenstoßen würde. Sie durfte mit ihren Recherchen der Polizei nicht zuvorkommen, aber für sie war es förmlich zum Sport geworden, sowohl Thygesen als auch Benito zu beeindrucken – obwohl sie sich bei der Polizei dadurch nicht besonders beliebt machte.

Das Alter der Frau, die nach längerem Warten endlich die Tür einen Spaltbreit öffnete, war schwer abzuschätzen. Anne hatte den Eindruck, dass sie älter aussah, als sie war. Sie hatte ein schmales, faltiges Gesicht und matte braune Augen, die für ihren blassen Teint zu dunkel wirkten. Augen, die sie fragend anblickten. Das Haar war kurz, grau, Dauerwelle.

Ihr weißes Hemd verlieh der Frau einen noch blasseren Ausdruck. Sie sagte kein Wort, während sie Anne eindringlich ansah. Anne fragte, ob sie hereinkommen dürfe. Gunda Pedersen öffnete die Tür nun ganz, immer noch ohne etwas zu sagen.

Anne trat in ein Wohnzimmer, in dem seit den sechziger Jahren die Zeit stehengeblieben zu sein schien. Es war wie eine Reise in die Vergangenheit – mit den Tapeten, Teppichen und Möbeln von damals, die nun ein wenig abgenutzt und verblasst aussahen, aber dass sie einmal schön und modern gewesen waren, konnte Anne auf den ersten Blick sehen. Auf einem kleinen runden Teakholztisch standen, auf einer runden weißen Tischdecke, eine Teekanne, eine Teetasse und ein Gestell für Zucker und Milch, alles aus feinstem Porzellan.

»Erwarten Sie Gäste?«, fragte Anne rücksichtsvoll.

Gunda Pedersen schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe mir eben einfach nur einen Tee gemacht. Wer sind Sie und was wollen Sie?« Sie war eine sehr kleine Frau. Obwohl Anne selbst nicht sonderlich groß war, musste sie zu ihr herabschauen.

»Ich möchte mit Ihrer Tochter Nanette sprechen. Ist sie zu Hause?«

Gunda Pedersen schüttelte den Kopf. Sie trat an einen Teakholzschrank mit Glastüren und nahm eine zweite Tasse heraus. Anne betrachtete das als Einladung, sich zu setzen, und versank in einem dunkelbeigen Velourssessel mit Fransen, der auf der anderen Seite des runden Tisches stand. Auf dem kleinen Tischchen war gerade noch Platz für eine zweite Tasse. Durch das Fenster konnte Anne auf den Fjord hinaussehen.

»Sie wohnen wunderschön hier«, bemerkte Anne, während ihr die Frau mit leicht zitternder Hand Tee einschenkte. Anne bemerkte den Goldring und die feine Goldkette um das schmale Handgelenk. Sie war den Umgang mit älteren Menschen nicht gewohnt und fühlte sich unsicher. Ihre einzigen diesbezüglichen Erinnerungen galten den alten Frauen in Nørrebro, die naserümpfend auf ihre Kleidung und ihre Piercings herabgeblickt und ihr mit dem Stock gedroht hatten. Doch für dergleichen gab es heute sicherlich keinerlei Grund mehr. Sie trug eine Jeansjacke über einer blau gestreiften Bluse von H&M und dazu eine weiße Caprihose. Sie versuchte sich zu entspannen.

»Hier lässt es sich leben, ja. Es gibt nur den Lärm von der Bahn.« Seufzend setzte sich Gunda Pedersen in den Stuhl gegenüber Anne. »Was wollen Sie von meiner Tochter?«

Anne wusste nicht, ob sie ihr alles erzählen sollte. Frau Pedersen war ja die Großmutter von Gitte Mikkelsen, obwohl sie das Mädchen natürlich nicht kannte, weil die Pedersens sie als Säugling zur Adoption weggegeben hatten. Aber dennoch wäre es für sie vielleicht ein großer Schock zu erfahren, dass ihr Enkelkind ermordet worden war. Und für solche Situationen war Anne nicht ausgebildet, dass wollte sie lieber der Polizei überlassen.

»Ich bin Journalistin«, wagte sie einzuräumen. Sie nahm rasch einen Schluck heißen Tee und verbrannte sich prompt die Lippen. Ob Frau Pedersen etwas gegen Journalisten hatte? Nein, es schien nicht der Fall zu sein. Ihr neutraler Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.

»Oh, ich hab die Plätzchen vergessen. Ich wollte sie gerade holen gehen, als Sie geklingelt haben«, rief sie und stand auf. Sie ging langsam, stützte sich auf dem Weg in die Küche am Türrahmen ab. Während sie aus dem Raum war, betrachtete Anne die vielen Fotos auf der Kommode ihr gegenüber. Die meisten zeigten Gunda Pedersen und ihren Mann, vermutete sie. Auf jeden Fall war es eine viel jüngere Gunda, die da zu sehen war. Drei Kinder lächelten und umarmten sich. Wahrscheinlich die Enkelkinder. Und dann gab es Fotos von zwei jungen Frauen. Die eine war um die zwanzig und hatte dunkle Locken und braune Augen, die andere war etwas älter und hatte ganz kurze Haare wie Anne selbst.

Gunda Pedersen kam mit einer Schale voll Plätzchen zurück. Sie musste erst die Teekanne zur Seite stellen, um auf dem Teakholztisch Platz zu schaffen. »Woher kennen Sie Nanette?« Sie setzte sich wieder.

Anne erklärte, dass sie ihre Tochter nicht persönlich kenne, vielmehr sei sie dabei, einen Artikel über eine Adoption zu schreiben, die zehn Jahre zurückliege, und im Zuge ihrer Recherchen habe sie entdeckt, dass Nanette zu diesem Zeitpunkt ein Kind zur Adoption freigegeben habe. Sie hoffte, dass die Geschichte hinreichend plausibel klang, obwohl sie sich in ihren eigenen Ohren nicht besonders überzeugend anhörte.

Gunda Pedersen wurde blass. »Woher haben Sie diese Informationen?«, fragte sie misstrauisch.

Anne zögerte. »Das kann ich Ihnen nicht sagen. Meine Quelle ist anonym«, log sie.

Gunda Pedersen sah auf den Fjord hinaus und war lange still. Sie wirkte abwesend, als sei sie tief in eine vergangene Zeit versunken. Dann begann sie monoton zu reden, ganz, als mache sie das jeden Tag zum Nachmittagstee so. »Damals wohnten wir auf Seeland. Nanette war erst vierzehn Jahre alt. Ich weiß nicht, ob dieser Satan sie vergewaltigt hat, aber sie war ja auch ein zügelloses Kind. Vielleicht waren wir ja auch einfach zu alt geworden. Nanette war ein Nachzügler. Als ich schwanger wurde, hatte ich gedacht, eigentlich schon über das Alter hinaus zu sein, in dem man Kinder bekommen kann. Als es dann bei ihr in so jungen Jahren passierte, waren wir uns einig, dass ihr Kind wegmusste. Wir hatten große Pläne mit Nanette. Obwohl sie wild war und schwer zu erziehen, war sie in vielen Bereichen sehr begabt.« Ihre matten braunen Augen waren im Licht des Fensters hell und glänzend geworden.

»Von wem haben Sie das Kind adoptieren lassen?«, wagte Anne zu fragen, obwohl sie die Antwort längst kannte.

»Es war eine Familie hier in Jütland.« Gunda Pedersen schreckte aus ihrem abwesenden Zustand und blickte Anne direkt an. »Ich erinnere mich nicht mehr, wie sie hießen. Ich wollte es auch gar nicht wissen. Es ging alles so schnell. Aber es war das Beste für Nanette.«

»Warum haben Sie sich nicht für eine Abtreibung entschieden?«

Gunda Pedersen strafte sie mit einem strengen Blick. »Sowohl mein Mann als auch ich sind immer überzeugte Christdemokraten gewesen. Abtreibung ist eine Sünde. Es ist Mord!«

Anne lief bei diesen Worten ein Schauder über den Rücken – jetzt war Gitte ja trotzdem ermordet worden. Diese Tragödie wäre ihr und ihrer Mutter erspart geblieben, hätte damals vor elf Jahren die Abtreibung ihr Leben beendet.

»Wissen Sie, wer der Vater des Kindes war?«, beeilte sie sich zu fragen, um den genauso unbehaglichen wie kontroversen Gedanken und den anklagenden Blick der Frau loszuwerden.

Ein krampfhaftes Zucken huschte über Frau Pedersens Gesicht. Sie nahm schnell einen Schluck Tee. »Er war ein Satan. Ja, das war er. Mein Mann und ich sind vor fünf Jahren hierher nach Vejle gezogen. Ich hatte die ganze Zeit über Angst, dass er uns finden würde. Er war nicht normal. Aber er glaubt sicher, dass wir noch immer auf Seeland wohnen.«

Anne spürte, wie sich ein Knoten in ihrem Bauch zuzog. Sie wusste genau, wie das war. Sich verfolgt zu fühlen. Auf der Flucht zu sein. »Wo ist Ihr Mann? Ist er auch nicht zu Hause?«, fragte sie. Sie griff nach einem Plätzchen und biss ein Stück ab.

»Anders wohnt jetzt in Rosengården, dem Pflegeheim. Die Belastung war zu viel für ihn geworden und er hat zwei Infarkte gehabt. Erst ein Herzinfarkt und dann der Schlaganfall.« Gunda Pedersen sah wieder über den Fjord hinaus, und sie war erneut in ihrer eigenen Welt.

Anne saß still, aß noch ein Plätzchen und hatte keine Lust, sie aus ihrem Schweigen zu reißen. Sie leerte ihre Tasse und stand auf. Gunda Pedersen sah sie an. In ihren Augen zuckte ein Schmerz, der bei Annes Ankunft noch nicht dort gewesen war. Sie fragte sich, ob sie alte Erinnerungen aufgewühlt hatte, und hatte ein schlechtes Gewissen.

»Wer von den Mädchen ist Nanette?«, fragte sie, während sie lächelnd in Richtung der Fotos auf der Kommode nickte.

Gunda Pedersen drehte sich um und griff nach dem Foto von dem Mädchen mit den dunklen Locken, dem halblangen Haar und den lächelnden braunen Augen. Das also war die Mutter von Gitte. Anne hatte es bereits vermutet – Gitte hatte dieselben dunklen Locken und dieselben Augen gehabt. Ihre Großmutter betrachtete das Bild liebevoll, aber sie schwieg. Kurz trat auch ein Anflug von Wut in ihre Augen, aber er war gleich wieder verschwunden.

»Wann kann ich Nanette treffen? Ich möchte sie sehr gerne sprechen«, erkundigte sich Anne vorsichtig.

Wieder sah ihr Gunda Pedersen mit ihren dunklen Augen direkt ins Gesicht. Die Wut kehrte in ihre Augen zurück.

»Dann müssen Sie mit der Schaufel auf den Friedhof gehen. Sie ist vor fünf Jahren gestorben.«

69

Sie hatte sich in den Garten vor dem Haus begeben. Von hier aus konnte sie die Bucht überblicken. In der Ferne war die Hügelkette der Mols Bjerge zu sehen, die auf der anderen Seite des Wassers bläulich aus dem Dunst ragten. Jetzt lag sie im Liegestuhl, lehnte den Kopf gegen die Rückenlehne und schloss die Augen. Man musste jeden Strahl der Sonne genießen, wenn sie sich in diesem Sommer einmal gnädig zeigte, auch die letzten Strahlen am Abend. Sie und ihr Mann hatten auch schon darüber gesprochen, einen Flug nach Mallorca oder Teneriffa zu buchen, falls das Wetter nicht besser wurde.

Sie schob die Sonnenbrille in die Haare, damit ihre Stirn frei wurde. Die Sonne sollte ungehindert auf ihr Gesicht treffen; ein Gesicht, dem man ansehen konnte, wie gerne sie deren Strahlen genoss. Die Haut erinnerte an dunkles Leder, was auch daran lag, dass sie sich sogar im Winter im hauseigenen Solarium sonnte, das sie sich im Gästezimmer eingerichtet hatten. Dass ihr Mann zu ihr getreten war, spürte sie erst, als er ihr über die Wange streichelte und sie sein Rasierwasser riechen konnte.

»Hast du schon Feierabend, Schatz?« Sie öffnete die Augen nicht, doch nahm sie wahr, dass er sich auf den anderen Liegestuhl legte. Sie vermutete, dass er sich umgezogen und zu Shorts gewechselt hatte, aber sie mochte nicht nachsehen.

»Ja, ich bin heute früher gegangen. Heute Abend ist ja die Besprechung im Amtsgericht, und ich muss mich noch vorbereiten.«

Sie nickte nur. Kannte seine Arbeit nicht weiter. Hatte im Übrigen auch gar keine Ahnung davon. »Mit dem Gesetz soll das Land gebaut werden«, pflegte sie augenzwinkernd den Eingangssatz des jütischen Rechts zu zitieren.

Lange lagen sie schweigend so da. Sie konnte hören, wie er in irgendwelchen Papieren blätterte, und sie war gerade am Einnicken, als ein Schatten vor die Sonne trat. Im gleichen Moment hörte sie die schockierte Stimme ihres Mannes. »Du meine Güte, was ist denn passiert, Kind?« Sie hörte einen dumpfen Schlag und setzte sich mit einem Ruck auf. Das Mädchen lag zwischen den Liegestühlen und hatte den kleinen Gartentisch umgekippt. Das Wasserglas, das sie vorhin mit hinausgenommen hatte, lag zersplittert auf den italienischen Terrassenfliesen. Die Kleine lag auf dem Bauch und bewegte sich nicht. Ihr Mann ging in die Hocke und drehte sie vorsichtig um, so dass ihr Gesicht zum Vorschein kam. Sie sah ausgehungert und vernachlässigt aus. Ein Mädchen, ungefähr zehn Jahre alt, mit dünnen, hellen Haaren und dem ausgemergelten Körper einer Magersüchtigen.

»Ist sie tot?« Ihre Stimme verfiel ins Falsett.

»Sie atmet«, sagte ihr Mann ruhig und gefasst.

»Was hat sie da um ihr Handgelenk? Das andere Handgelenk sieht ja auch fürchterlich aus!« Die Frau schlug vor Schreck die Hand vor den Mund.

»Es ist ein Seil. Es sieht aus, als sei sie gefesselt gewesen und habe das Seil irgendwie durchgescheuert.« Die Stimme des Mannes zitterte ein wenig, aber er hatte durch seine langjährige Arbeit mit Verbrechern allerhand Erfahrungen gesammelt, und anders als seine Frau war er so einiges gewohnt.

»Wo ist sie hergekommen?« Sie sah entsetzt über ihren außerordentlich gepflegten Garten mit dem riesigen grünen, penibel gemähten Rasen hinweg, dem der viele Regen des Sommers außerordentlich gutgetan hatte. Der Weg über den Garten war der einzige mögliche Zugang zur Terrasse, wenn man nicht durch die Villa ging.

»Hast du sie kommen sehen?«, fragte sie ihren Mann erschrocken.

»Nein, nicht bevor sie umgefallen ist. Aber sie muss über den Rasen und durch den Garten gekommen sein, vielleicht vom Villenweg her.« Er hob den Kopf des Mädchens an und versuchte, sie ins Bewusstsein zurück zu rütteln.

»Herrgott, ein Kind. Was wohl bloß mit ihr geschehen ist! Sie sieht aber irgendwie ganz so aus wie die, die sie im Fernsehen als vermisst gemeldet haben, meinst du nicht auch?«

Ihr Mann war schon auf dem Weg in die Villa, rannte.

»Pass auf sie auf, ich ruf einen Krankenwagen«, rief er über die Schulter zurück.

70

Der Anruf erreichte sie, als sie gerade auf den Parkplatz des Polizeireviers einbogen.

»Louise Poulsen wurde gefunden. Sie ist wie aus heiterem Himmel in den Garten von Richter Johansen in Risskov hineingeschneit gekommen.«

»Wie, was, hineingeschneit?« Roland war jetzt nicht nach saloppen Formulierungen im Plauderton zumute. Irgendetwas nagte an ihm, er wusste, jetzt sollte ihm eigentlich irgendein Licht aufgehen, sein Gehirn verweigerte ihm aber die entsprechende Arbeitsleistung.

»Sie ist sehr ausgehungert, macht wohl den Eindruck, als ob sie über längere Zeit hinweg weder zu essen noch zu trinken bekommen habe. Sie muss gefangen gewesen und entkommen sein, und dann hat sie irgendwie den Weg durch die Hecke zum Garten des Richters gefunden. Dort ist sie zusammengebrochen«, fuhr Dan in weniger lässigem Tonfall fort. »Sie ist wie Gitte gefesselt gewesen und hatte noch ein Stück Seil am Handgelenk hängen. Es ist umgehend an die technische Abteilung weitergeleitet worden. Wir müssten den Entführer also wahrscheinlich irgendwo dort in dem Gebiet finden können.«

»Ist sie ansprechbar? Können wir sie vernehmen?«, fragte Roland und fühlte erneut ein angespanntes Kribbeln im Nacken.

»Sie liegt im Aarhuser Krankenhaus. Wir haben keinen Zugang, bis sie einigermaßen stabilisiert ist. Sie wird über eine Sonde ernährt.«

»Teufel auch! Wie lange wird das dauern?«

»Das weiß man noch nicht, aber ich werde dich auf dem Laufenden halten. Wo seid ihr jetzt übrigens?«

»Wir sind in einer Minute oben bei dir«, antwortete Roland.

Mikkel Jensen setzte sich auf die Ecke von Rolands Schreibtisch. »Jetzt kommen die Dinge endlich in Bewegung«, sagte er.

Roland hängte schnaufend seine Jacke über die Stuhllehne. Es würde ihn nicht wundern, wenn sie schon bald wieder ausrücken mussten.

»Ja, ich bin heilfroh, dass sie am Leben ist und wir zumindest das vom Hals haben. Aber was den Mörder betrifft, haben wir nach wie vor lediglich unzusammenhängende Details; nur da und dort das eine oder andere Indiz. Wo ist der rote Faden, der das alles verbindet?« Er ließ sich schwerfällig auf seinen Stuhl fallen, so dass die pneumatische Höheneinstellung unter ihm nachgab, und zündete sich eine Zigarette an. »Wenn wir die Zeugenaussage von Louise Poulsen bekommen, dann dürften wir ihn doch wohl haben«, wandte Mikkel optimistisch ein.

»Und wie lange dauert das? Wir wissen nicht, wann Louise bereit ist, uns etwas zu sagen, sie muss mächtig unter Schock stehen. Ich vermute, dass das Ganze irgendwie mit Gitte Mikkelsens unbekanntem Vater zu tun hat.«

Roland rieb sich die Augen, die ihm vor Müdigkeit und Zigarettenrauch brannten. Trotzdem, da war natürlich auch eine riesengroße Erleichterung. Louise war in guten Händen und offenbar außer Lebensgefahr. Die tickende Zeitbombe war entschärft, zumindest was Louise betraf.

Kim Ansager klopfte an den Türrahmen der offenen Tür und trat ein. Er verkündete, Neuigkeiten über Gitte Mikkelsens Mutter zu haben.

»Nanette Pedersen ist vor fünf Jahren verstorben. Sie wurde nur neunzehn Jahre alt«, sagte Kim mit einem traurigen Ausdruck in den Augen. »Wie ist sie gestorben?«, fragte Roland und befürchtete ein neues Verbrechen. Aber Kim wusste zu berichten, dass es bei einem Verkehrsunfall passiert sei. Nanette war beim Fahrradfahren von einem rechts abbiegenden Lastwagen erfasst worden. Das Ganze war im Zentrum von Kopenhagen geschehen, wo die Familie damals lebte. Danach seien Gunda und Anders Pedersen nach Vejle gezogen, wo bereits ihre älteste Tochter mit ihrer Familie und drei Kindern wohnte. Anders Pedersen kam später ins Pflegeheim von Vejle.

»Wir haben jemanden von unseren Leuten da runtergeschickt, nicht?«, fragte Roland und hoffte, dass ihn nicht auch noch eine Fahrt nach Vejle erwartete. Er war nach den vielen Überstunden und viel zu wenig Schlaf elend erschöpft. Einzig der starke Kaffee hielt ihn aufrecht. Kim nickte.

»Wie hat sie die Nachricht aufgenommen, dass ihr Enkelkind tot ist?«, erkundigte sich Roland mit besorgter Stimme.

»Es war offenbar keine allzu große Überraschung für sie. Sie hatte zuvor bereits Besuch von einer Journalistin gehabt«, antwortete Kim und lehnte sich mit verschränkten Armen an den Türrahmen. »Anne Larsen«, setzte er trocken hinzu.

»Verdammt noch mal!«, rief Roland und knallte mit der flachen Hand auf den Tisch. »Heißt das, dass wir es morgen schon in der Zeitung stehen haben?«

»Höchstwahrscheinlich. Wenn du sie nicht aufhalten kannst«, sagte Kim. Mikkel sah Roland mit einem Blick an, der ihn dazu aufforderte, genau das zu versuchen. Sie verließen sein Büro und ließen ihn allein. Roland lehnte sich in seinem Stuhl zurück und versuchte, sich einen Überblick zu verschaffen. Der Tatort war gefunden, jetzt warteten sie nur auf die Ergebnisse der kriminaltechnischen Analyse. Louise war in Sicherheit, aber von ihr war vorläufig nichts zu erfahren. Gitte Mikkelsens biologische Mutter war bei einem Unfall gestorben, und den Vater hatten sie noch nicht ausfindig machen können. Das musste jetzt oberste Priorität haben.

Er sah auf die Uhr und drückte die Zigarette aus. Dann machte er sich daran, eine Idee in die Tat umzusetzen, die schon den ganzen Tag über in seinem Kopf herumgespukt hatte. Irene war all die Tage über außerordentlich geduldig gewesen. Das schlechte Gewissen nagte an ihm. Er wollte sie anrufen und für heute Abend in ein Restaurant einladen, damit sie ausnahmsweise einmal zusammen essen konnten. Er plante, im »Italia«, ganz in der Nähe vom Polizeirevier, einen Tisch zu reservieren, so dass er es nicht weit hatte, falls doch wieder etwas Wichtiges anfiel. Aber zuerst einmal wollte er mit der guten Anne Larsen ein ernstes Wort reden.

71

Anne war mit ihrem Artikel zufrieden, als sie ihn an Thygesens Mailadresse abschickte. Die Tage, an denen sie zu Hause arbeiten konnte, genoss sie sehr, und sie hatte sich für den Umzug diese Freiheit genommen. Hier gab es – von den regelmäßig hinter dem Haus vorbeifahrenden Zügen abgesehen – auch keinen störenden Lärm: nicht die nervige Popmusik aus Britts Radio, keine ständigen privaten Gespräche der anderen, keine andauernd klingelnden Telefone. Unterm Strich kam sie so viel besser voran. Daneben gab es natürlich auch noch viel zu tun, was das Auspacken und Einrichten anging – eine Arbeit, die sie hatte unterbrechen müssen, um als Erste in Vejle zu sein, aber die Fahrt hatte sich gelohnt.

Es war ein echter Scoop gewesen zu entdecken, dass Gitte Mikkelsen adoptiert war. Sogar Roland Benito hatte beeindruckt gewirkt. Er hatte sie auf ihrem Handy angerufen und ihr grünes Licht gegeben, exklusiv einen Artikel über die Adoptionsgeschichte zu schreiben. Sie musste lächeln. Normalerweise war es ja die Polizei, die den Journalisten half; nun hatte es ihr eine große Freude bereitet, einmal der Polizei zu helfen. Der Polizei helfen – das sah ihr eigentlich überhaupt nicht ähnlich.

Der Schock darüber, dass Nanette schon im Alter von neunzehn Jahren gestorben war, steckte ihr immer noch in den Knochen. Auch jenes zweite Telefongespräch mit Roland Benito, das sie gerade beendet hatte, war ein sehr unschönes Erlebnis gewesen – wesentlich unangenehmer als das erste. Er war sehr wütend gewesen. Er hatte geflucht und sie zurechtgewiesen, fast so schlimm wie früher ihr Stiefvater. Aber während sie sich von dessen Gebrüll und seinen Schlägen damals nicht hatte gefügig machen lassen, wirkten Rolands Worte nun in ihr nach. Er hatte gedroht, jegliche Zusammenarbeit mit ihr und dem Tageblatt einzustellen, falls sie nicht lerne, sich ein wenig im Hintergrund zu halten. Das würde nicht nur ihrer Beziehung zur Polizei, sondern auch zu Thygesen einen schweren Schaden zufügen. Das durfte nicht passieren. Sie wollte vor Roland Benito nicht schlecht dastehen. Und so hatte sie sich den Artikel über Gittes Mutter noch einmal vorgenommen und ihn abgeändert. In der Fassung, die sie soeben an Thygesen gemailt hatte, stand nun auch wirklich nur noch das drin, was er auch ausdrücklich freigegeben hatte.

Sie streckte die Arme, lehnte sich dann im Stuhl zurück und sah sich um. Die Wohnung war okay. Eigentlich sogar noch besser als die alte. Dieses Mal hatte sie bereits den größten Teil ihrer Sachen ausgepackt. Sie hatte beschlossen, dass sie das nächste Jahr über hier wohnen bleiben würde.

Ihre Handynummer war bei der großen dänischen Telefongesellschaft TDC als geheim gemeldet, so dass nur die sie anrufen konnten, denen sie ihre Nummer gegeben hatte. Das machte es viel schwieriger, sie zu orten. Nur Kamilla wusste, dass sie umgezogen war und jetzt irgendwo weiter außerhalb wohnte, aber nicht einmal sie wusste, wo. Zum ersten Mal seit sie nach Jütland gekommen war, fühlte sie sich sicher.

Es war so warm, dass sie den Pullover auszog und ihn aufs Sofa warf. Auch die Möbel waren okay. Vielleicht ein wenig zu modern für ihren Geschmack, aber damit konnte sie sich arrangieren. Sie sah auf die Tätowierung mit dem kleinen Fisch auf ihrem rechten Oberarm, die sie seit Jahren mit Salz eingerieben hatte, um sie nach und nach ganz verschwinden zu lassen. Sie war in einem kleinen und schlecht ausgeleuchteten Lokal in einem Keller in der Istedgade gemacht worden, im Kopenhagener Rotlichtviertel. Eigentlich hätte sie gar nicht tätowiert werden dürfen, weil sie zu jener Zeit noch keine achtzehn Jahre alt gewesen war. Damals war sie Mitglied einer christlichen Sekte gewesen, die eine kleine Gruppe von Jugendlichen in Nørrebro gegründet hatte. Nichts wirklich Ernstes, es war mehr um den gemeinschaftlichen Zusammenhalt gegangen. Nur ein paar von ihnen waren strenge Christen gewesen, doch die Tätowierung mit dem Fisch hatten sie sich alle machen lassen müssen. Sie hatte es seither oft bereut. Die Sekte hatte sich bald wieder aufgelöst. Viele verwechselten die Tätowierung mit dem Logo der kirchlichen Nothilfeorganisation, das sich einer ähnlichen Symbolik bediente. Das machte ihr nicht viel aus, aber heute wünschte sie sich doch, einfach gar keine Signale jeglicher Art mehr auszusenden, die als persönliche Statements gedeutet werden könnten. Die Tätowierung war mittlerweile so ausgebleicht, dass man gar nicht mehr erkennen konnte, dass sie einen Fisch darstellte.

Ihr Blick schweifte weiter und blieb an dem Foto ihres Vaters hängen, das auf der Anrichte stand. Es war das einzige Familienfoto, das sie überallhin mitnahm und in jeder neuen Wohnung aufstellte. Nach seinem Tod hatte alles angefangen schiefzulaufen. Wie sich ihre Mutter mit einem Dreckskerl wie Torsten hatte einlassen können, würde sie niemals begreifen. Sie hatte ja gar keine Ahnung gehabt, dass ihre Mutter überhaupt in einem derartigen Umfeld verkehrte. An ihren Vater erinnerte sie sich nicht so gut, sie war noch sehr klein gewesen, als er starb. Aber dass er gut zu ihr gewesen war, daran erinnerte sie sich. Anders als Torsten.

Sie fragte sich oft, was wohl aus ihrer Mutter geworden war. Die vier »Geschwister«, die ihr immer fremd und feindlich geblieben waren, waren Torstens Kinder aus einer früheren Ehe gewesen. Anne hatte sie seit vielen Jahren nicht mehr gesehen, und auch sie hatten nie den Versuch unternommen, mit ihr Kontakt aufzunehmen. Sie war an jenem Abend ausgestoßen worden, als es passierte und sie weggelaufen war; und dann hatte sie von sich aus das Leben auf der Straße und im berühmten Jugendhaus in Nørrebro, dem sogenannten »Ungeren«, gewählt, das nach seinem Verkauf 1999 kurzerhand von den bisherigen Nutzern besetzt worden war. Erst kürzlich, im März dieses Jahres 2007, war das Gebäude endgültig geräumt und abgerissen worden, und Anne war bei den großen Demonstrationen und Krawallen, die das ganze Land erschüttert hatten, nicht einmal dabei gewesen, weil sie Hals über Kopf nach Jütland hatte fliehen müssen. Aber auch so hätte sie wahrscheinlich trotzdem nicht teilgenommen. Jetzt war eine andere Zeit. Sie war eine »Bürgerliche« geworden – so hätten die anderen aus dem »Ungeren« sie jetzt auf jeden Fall genannt. Sie lächelte. Inzwischen gab es andere Dinge, für die sie sich interessierte.

Die Sache mit dem kleinen Mädchen ging ihr sehr nahe, mehr als sie je gedacht hätte. Gitte Mikkelsen hatte auch bei einem Stiefvater gelebt. Ob er wohl wie Torsten gewesen war? Als sie zusammen mit Kamilla die Eltern gesprochen hatte, hatte sie das Gefühl gehabt, dass sie ein Geheimnis vor ihnen hüteten. War es nur das Geheimnis von Gittes Adoption gewesen, das sie verbargen, oder gab es da noch etwas anderes?

Sie warf einen Blick auf die Uhr. Es war bald Essenszeit, aber das Einzige, was sie noch nicht ausgepackt hatte, waren ausgerechnet die Sachen für die Küche, und der Kühlschrank war noch leer. Rasch zog sie sich den Pullover wieder an, schnappte sich ihren Geldbeutel und lief die Treppe hinunter. Auf der Straße angekommen, brauste auf den Gleisen hinter dem Haus schon wieder ein Zug vorbei. Sie steckte den Geldbeutel in die Hosentasche. Irgendwo in der Nähe musste doch eine Pizzeria oder sonst irgendein Restaurant sein.

72

Irene hatte sich schön zurechtgemacht, sie trug ein rotes Kleid, das perfekt zu ihrer sonnengebräunten Haut und den dunklen Haaren passte. Sie gingen nicht oft zusammen essen. Zu selten, dachte Roland, als er sie nun von der Toilette zurückkommen sah. Mit einem freundlichen Lächeln entschuldigte sie sich bei den anderen Gästen, weil sie einen Stuhl beiseiteschieben musste, um vorbeizukommen. Seit das »Italia« umgebaut worden war, standen die Tische so eng, dass es schwierig war, sich dazwischen einen Weg zu bahnen. Roland war ein bisschen enttäuscht, er war seit dem Umbau nicht mehr da gewesen. Es war jetzt auf jeden Fall schöner als vorher, aber es bot nicht mehr dieselbe intime Gemütlichkeit wie das alte »Italia«, wo man dasitzen und miteinander reden konnte, ohne dass die Leute an den Nebentischen jedes Wort mithörten. Irene nahm wieder auf dem Stuhl ihm gegenüber Platz und lächelte fröhlich. Das Gedränge schien sie nicht zu stören. Der zarte Duft nach Beyond Paradise von Estée Lauder, ein Parfüm, das er selbst ihr zum Geburtstag geschenkt hatte, erfüllte seine Nase. Er fühlte sich selbst »beyond paradise«, als er nun ihr Lächeln erwiderte und ihr das Weinglas zum Anstoßen entgegenstreckte. Es war tatsächlich möglich, für einen kurzen Augenblick zu vergessen und in einer Welt zu versinken, die nicht nur aus Verbrechen und Gemeinheiten bestand.

Irene lehnte sich über den Tisch und wies mit einem angedeuteten Kopfnicken zu einem Tisch, der ein Stück hinter ihm stand. »Ist das dort drüben nicht der Rechtsmediziner Leander? Mit wem ist er denn zusammen?«

Roland wollte sich gerade unauffällig umdrehen, als der Kellner mit dem Hauptgericht kam. Nachdem er ihnen noch Wein nachgeschenkt hatte und dann wieder gegangen war, drehte Roland den Kopf und entdeckte in der Tat Henry Leander an einem Tisch im hinteren Eck. Er lächelte, als er sah, mit wem er zusammen war.

»Es ist Angela Merkel«, verlautbarte er mit einem schelmischen Lächeln.

»Die Merkel? Warum nennst du sie so? Kennst du sie?« Irene nahm den ersten Mundvoll von ihrem »Tornedos Portobello« – laut Speisekarte »das absolut beste Stück vom Rind« – und nickte zufrieden.

»Ist es gut?«, fragte er, und sie nickte wieder. »Wir nennen sie Angela Merkel, weil sie ihr etwas ähnelt«, nahm er dann den Faden wieder auf. »Findest du nicht auch?«

Irene schaute lange zu der Polizistin hinüber, aber schüttelte dann den Kopf. »Von hier aus sehe ich eigentlich keine besondere Ähnlichkeit. Wer ist sie überhaupt?«

»Es ist Julie Hermansen aus dem mobilen Einsatzteam für besondere Fälle. Sie erstellt Täterprofile und hilft uns bei der Aufklärung des Mordes an dem kleinen Mädchen. Wie ich dir schon am Telefon erzählt habe, hatten wir ja heute einen wichtigen Durchbruch. Und das nicht nur, weil wir Louise Poulsen lebend wiedergefunden haben.« Irene lächelte. Sie freute sich natürlich auch, dass die Entführte nun in Sicherheit war, und sie würde sich sicher noch mehr freuen, wenn endlich alles überstanden war. Sie widmeten sich wieder ihrem Essen, und Roland saß einfach da und genoss, fand wieder ganz zu sich selber und freute sich auf den Nachtisch. Es war für ihn eine Freude zu sehen, wie Irene sich von den doch nicht ganz kalorienarmen Gerichten reichlich bediente – sogar mit einem Tiramisu zum Nachtisch war sie einverstanden.

Während sie auf das Dessert warteten und plauderten, wurden sie mitten im Gespräch von Henry Leander und Julie Hermansen unterbrochen, die sich gerade zum Gehen anschickten.

»Aha, ihr wolltet offenbar auch einfach einmal raus aus dem Ganzen«, sagte Leander und beförderte seinen weißen Oberlippenbart weit nach oben in Richtung Ohren, als sich seine Lippen nun zu einem breiten Lächeln verzogen. Julie stand neben ihm und hatte sehr rote Wangen. Sie trug ein enges schwarzes Kleid mit breiten Trägern und hielt eine kleine goldene Tasche in der Hand. Henry Leander war in seinem grau gestreiften Anzug mit dem weißen Hemd ebenfalls ungewöhnlich gut angezogen. Es war für Roland ungewohnt, ihn in anderer Kleidung als in jenem weißen Kittel zu sehen, den er im rechtsmedizinischen Institut immer trug.

»Und ihr treibt euch ein wenig herum?«, fragte er und konnte es nicht lassen, Julie zuzuzwinkern. Sie errötete noch mehr, und erst jetzt bemerkte Roland den Ehering an ihrer rechten Hand, die die Handtasche festhielt. Es passte ihr wohl nicht so recht, dass sie einander getroffen hatten.

»Nachdem wir heute Nachmittag unsere Besprechung abgeschlossen haben, haben wir uns gedacht, wir könnten ja am Abend mal zusammen essen gehen. Ich hatte das Gefühl, als hätte ich die ganze Woche über nichts Anständiges gegessen«, erklärte Leander und warf Julie ein beruhigendes Lächeln zu. Roland fragte sich, wie viele Insektenarten sie wohl schon eingehend erörtert hatten. Und ob Julie bereits die Sammlung von Gewürm in Leanders Keller gesehen hatte. Oder ob sie vielleicht auch Themen mit weniger als sechs Beinen zu bereden hatten? Sie verabschiedeten sich von Roland, im Wissen, dass sie sich am nächsten Tag wieder treffen würden.

Roland folgte ihnen mit den Augen. Durchs Fenster konnte er erkennen, wie Leander einen Arm um Julie legte, als er glaubte, man könne sie von drinnen nicht mehr sehen.

»Teufel auch!«, grunzte er und lächelte wieder. Und er lächelte noch mal, als er nun sah, dass das Tiramisu vor ihm stand. Er hatte gar nicht bemerkt, dass der Kellner da gewesen war.

»Sie wären ein goldiges Paar«, sagte Irene vergnügt. »Hat sie euch heute zu eurem wichtigen Durchbruch verholfen?«

Roland räusperte sich und tauchte seinen Löffel in die cremige Masse. »Nein, eigentlich haben wir es der Journalistin zu verdanken. Anne Larsen.« Er seufzte und konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen, als er daran dachte, wie kleinlaut Anne plötzlich geworden war, als er sie am Telefon zur Schnecke gemacht hatte.

»Du hast Journalisten nie gemocht, Rolando, aber jetzt siehst du selbst, was ich dir schon immer gesagt habe: Sie können auch von Nutzen sein.« Sie zwinkerte ihm fröhlich zu und fiel nun ihrerseits über den Nachtisch her.

Er hatte gerade für sie beide Espresso bestellt, als sein Handy in der Tasche seine Melodie spielte. Es dauerte ein wenig, bis das James-Bond-Motiv durch den Lärm zu ihm durchgedrungen war. Auf dem Display hieß es »unbekannt«. Er drückte sich das Ding ans Ohr und kniff die Augenbrauen zusammen, als könne das sein Hörvermögen intensivieren. Obwohl er mit der rechten Hand das andere Ohr zuhielt, hatte er immer noch Schwierigkeiten, die Stimme am anderen Ende zu vernehmen. Nur Bruchstücke drangen durch Gasthauslärm und Stimmengewirr zu ihm durch.

»Helfen Sie mir, Roland. Sie müssen mir helfen!« Dann war die Stimme weg.

73

Anne schloss ihre Wohnung auf, während sie zugleich einen Pizzakarton von »Star Pizza« und eine große Coca-Cola-Flasche zwischen Armen und Händen balancierte.

Sie hatte ein ganzes Stück stadteinwärts, bis zum Louisevej, fahren müssen, um endlich eine Pizzeria zu finden. Als sie nun die Treppe hinaufgestapft war, hatte sie bereut, ihr Essen nicht einfach online bei »Just-Eat.dk« bestellt zu haben. Dann hätte man ihr Pizza und Cola bis vor die Wohnungstür gebracht.

Mit dem Ellbogen schaltete sie in der Küche das Licht ein, dann setzte sie die Pizzaschachtel ab. Die Umzugskisten und die noch nicht aufgeräumte Küchenausstattung nahmen zu viel Platz ein, und sie musste zuerst einen Stapel Kartons wegschieben, um den Kühlschrank öffnen zu können. Sie roch sofort, dass er lange nicht benutzt worden war, stellte die Cola-Flasche aber trotzdem hinein. Sie war nicht kalt genug. Eine einzige Flasche in dem großen Kühlschrank sah so albern aus, dass sie lächeln musste und die Tür wieder zuwarf.

Geschmolzener Käse klebte am Kartondeckel fest, als sie die Pizzaschachtel öffnete. Der Duft nach Oregano erfüllte sogleich die Küche und verstärkte ihren Hunger. Sie war gerade dabei, in einer der Umzugskisten nach Besteck und Teller zu wühlen, als sie im halbdunklen Wohnzimmer eine Bewegung wahrnahm. Sie kniff die Augen zusammen, um besser sehen zu können, und der dunkle Schatten formte sich zu einer Silhouette am Fenster gegenüber. Dahinter die Bahnstrecke, auf der soeben wieder ein Zug vorbeiratterte. Er saß im Sessel. Sie richtete sich schnell auf und spürte, wie ihr das Herz in der Brust raste.

»Ist da wer?«, rief sie und widerstand dem Drang, das Wohnzimmerlicht einzuschalten. Sie fürchtete sich vor dem, was sie sehen würde. Denn jetzt konnte sie ihn riechen.

»Du kleines, gemeines Weibsbild.« Die bekannte, zischende Stimme. Torsten lispelte immer, wenn er nervös oder aufgeregt war. Annes Hand suchte automatisch die Narbe über ihrem Auge. Sie wich zurück, bis sie mit dem Rücken am Küchentisch klebte.

»Wie bist du reingekommen?« In ihrer Stimme lagen sowohl Angst als auch ein unterdrücktes Schluchzen. Es müsste ihn freuen, das zu hören. Sein trockenes Lachen kam aus der Dunkelheit, gefolgt von einem Hustenanfall, den er aber schnell wieder unter Kontrolle hatte.

»Man wird verdammt krank, wenn man fünfzehn Jahre im Gefängnis zubringen muss, wusstest du das?«

Sie antwortete nicht. Sie hatte die Küchenschublade hinter sich ein Stück aufziehen können und wühlte nun mit den Händen hinter dem Rücken darin.

»Man wird auch krank davon, wenn einem die eigene Tochter einen Dolchstoß versetzt!«

Seine Worte ließen sie schnell die Hände aus der Schublade nehmen und sie diskret zuschieben. Sie war ohnehin leer. In ihrer Verzweiflung hatte sie gehofft, der Vormieter habe vergessen, sie zu leeren, und dort ein Messer, eine Schere, eine Stricknadel oder – am besten – eine Pistole zurückgelassen. Es war ihr klar, dass sie voll beleuchtet unter der Deckenlampe stand, und sie wusste auch, dass er, falls sie das Licht löschte, aus der Dunkelheit über sie kommen würde. Sie hoffte jedoch, er würde dort sitzen bleiben. Ein schneller Seitenblick zur Tür verriet ihr, dass die Tür abgeschlossen war. Sie war selbst so dumm gewesen. Damit er nicht hereinkommen konnte, hatte sie abgeschlossen – und nun war sie mit ihm eingeschlossen.

»Seit dem letzten Mal hast du dich sehr verändert, muss ich sagen.« Er brummte missvergnügt. »Wo sind all die Piercings, die dicke Schminke und die abgetragenen Kleider? Was ist mit meinem kleinen Mädchen passiert? Aber es ist ja auch lange her. Wie alt warst du damals eigentlich – dreizehn?«

Anne wusste nicht, ob sie ihm antworten sollte oder ob es besser war zu schweigen.

»Glaubst du denn, dass ich nicht weiß, dass du mich bei der Polizei angezeigt hast?«, herrschte er sie an. »Glaubst du wirklich, dass ich es nicht weiß?« Er schrie jetzt so laut, dass sie zusammenzuckte, aber es setzte auch Adrenalin in ihr frei. Vielleicht würden die Nachbarn einen handfesten Streit vermuten und die Polizei rufen.

»Ich habe dich dabei beobachtet!«, rief sie. »Was glaubst du, was es für ein kleines Kind bedeutet, so etwas mit ansehen zu müssen! Außerdem bin ich nicht dein kleines Mädchen.«

Er lachte. Sein Lachen machte ihr noch mehr Angst als sein Geschrei. »Du hast damals die Welt noch nicht verstehen können, Süße. Der Mann hatte Papa Geld für Drogen geschuldet – wie hätte ich deine Mutter und dich und deine ganzen Geschwister denn versorgen sollen, wenn ich es zugelassen hätte, dass meine Kunden mich um mein verdientes Geld prellen?«

»Aber deswegen hätte er doch nicht gleich sterben müssen, verdammt noch mal!« Anne spürte, wie die alte Rebellin in ihr wiedererwachte, entschlossen, ihrer ins Mark schneidenden Angst die Stirn zu bieten. Er konnte es nicht ertragen, wenn sich jemand gegen ihn wehrte – und sie hatte nichts anderes getan, seitdem ihre Mutter ihn mit nach Hause in ihr bisher so geborgenes Heim geschleppt hatte. Obwohl sie nach dem Tod ihres Vaters viele Jahre lang allein gewesen waren, hatten sie es schön gehabt. Aber rebellisch zu sein war gefährlich. Es hatte sie mehrmals ins Krankenhaus gebracht, und die Behörden hatten nichts unternommen. Das Mädchen habe es sicher verdient, dachten sie vermutlich – weil sie so rebellisch ist. Und ihre Mutter hatte ihn immer gedeckt und behauptet, sie sei gestolpert und hingefallen oder habe sich mit ihren Geschwistern oder anderen Kindern geprügelt. Niemand hatte ihr geglaubt. Auch nicht die Polizei, mit der sie damals schon ihre ersten Begegnungen gehabt hatte. Die Kämpfe gegen den Stiefvater hatten ihr viele Narben eingebracht, äußerliche wie innerliche, aber nun fühlte sie sich besser gerüstet, gegen ihn anzukämpfen. »Verräter müssen sterben. Und du bist ein Verräter, Anne.« Seine ruhige Stimme nahm ihr allen Mut. Die Silhouette im Wohnzimmer wuchs höher, erhob sich. Er stand plötzlich im Licht vor ihr. Sie sah das Gesicht wieder, vor dem sie zu fliehen versucht hatte, das sie für immer hatte vergessen wollen. Sein Blick wanderte über ihren Körper und ruhte einen langen Augenblick auf ihren kleinen Brüsten, dann kehrten seine Augen zu ihrem Gesicht zurück.

»Du hast eine Narbe davongetragen«, sagte er und wollte sie berühren, aber sie schlug seine Hand hart weg. Er hatte noch immer diesen verschwommenen Blick, den er immer gehabt hatte, wenn er mit Drogen zugedröhnt gewesen war. Vielleicht steht er jetzt auch unter Drogen, dachte sie. An seinen Kleidern hing ein süßlich-stickiger Geruch und da war dieser Blick. Seine Haut war älter geworden und seine Züge rauer, als sie es in Erinnerung hatte, die Augen boshafter, aber gleichzeitig auch unsicherer, als habe er im Gefängnis Dinge erlebt, die ihn innerlich gebrochen hatten. »Eigentlich bist du ja ein schönes Mädchen geworden, Anne. Etwas knabenhaft vielleicht, und du hast einen zu flachen Busen. Trotzdem: Wer hätte gedacht, dass deine hässliche Mutter eine wie dich gebären könnte. Du musst wohl deinem Vater ähneln.« Er hustete wieder.

Anne hatte Lust, wild auf ihn einzudreschen, aber ihre Arme waren wie gelähmt.

»Du hast wohl auch einen Freund?«, bohrte er weiter und warf einen Blick auf die Pizza, die kalt geworden war und der Käse darauf runzlig. »Nur eine Pizza!« Er schüttelte den Kopf und schnalzte missbilligend mit der Zunge. »Ist denn Esben nie zurückgekommen?«

Jetzt kochte die Wut in ihr über und wurde größer als alle Angst. Sie begann, auf ihn einzuprügeln, mit allen ihr zur Verfügung stehenden Kräften. Aber er lachte nur und sie spürte schnell, dass er immer noch bei weitem stärker war als sie.

Als der erste Schlag traf, blitzte in ihrem Sichtfeld die Deckenlampe auf wie eine grell leuchtende Sonne. Das Nächste, was sie sah, war sein Gesicht über dem ihren. Sie lag neben dem Küchentisch auf dem Boden. Seine Augen verrieten, dass er die neue Wendung der Situation genoss. Sein Lächeln zeigte, dass er im Gefängnis den Zahnarzt gemieden hatte.

»Kein Freund«, sagte er langgezogen und lachte abartig. »Dann fehlt dir ja was.« Er versuchte, ihr den Rock herunterzuziehen, aber das verlieh ihr neue Kräfte. Sie trat heftig aus und traf ihn in den Bauch. Das setzte ihn lange genug außer Gefecht, dass sie Zeit hatte, sich aufzusetzen und sich mit dem Ärmel das Blut aus dem Gesicht zu wischen. Als er sich wieder hochrappelte, warf sie sich auf ihn und zerkratzte ihm das Gesicht. Fall es ihm dieses Mal gelingen sollte, sie umzubringen, dann wollte sie ganz, ganz viele DNA-Spuren unter den Nägeln haben. Das könnte ihm zum Verhängnis werden, wenn die Kriminaltechniker von der Spurensicherung ihre Leiche in die Hände bekamen. Doch als er sich gefasst und neue Kräfte gesammelt hatte, war seine Wut größer denn je, und sie begriff, dass sie einen gewaltigen Fehler begangen hatte.

Im Licht der Küchenlampe blitzte das Messer in seiner Hand auf. Wie in Zeitlupe lief vor ihren Augen jener Anblick von damals ab, als sie ihm gefolgt war und ihn den Mann hatte ermorden sehen. Sein Messer hatte so viele Male die Brust des anderen getroffen, dass sie aus ihrem Versteck heraus beinahe »Stopp« gerufen hätte. Aber sie hatte nicht gerufen. Sie war geflüchtet. Es war Nacht gewesen und sie war in den Gassen herumgeirrt, wusste nicht, was sie machen sollte und wo sie hingehörte. Dann hatte sie aus einer Telefonzelle in Nørrebro aus anonym die Polizei angerufen, aber sie war noch immer so geschockt und verängstigt gewesen, dass sie nicht alle notwendigen Informationen weitergegeben hatte, und deswegen hatte es lange gedauert, bis die Polizei die Adresse endlich ausfindig gemacht hatte. Da hatte sie längst in ihrem Bett gelegen. Sie war erst aus ihren unruhigen Träumen geschreckt, als das Blaulicht und die Sirenen sie weckten.

Anne schloss die Augen und wartete auf das Unvermeidliche, aber sie spürte den Stich nicht, nur das kalte Metall auf ihrer Haut, als die Bluse aufgeschlitzt wurde, seine lispelnde Stimme, die aus weiter Ferne wieder und wieder wiederholte, dass Verräter sterben müssen. Sie trat mit den Füßen voller Wucht gegen die Tür des Küchenschranks, damit im ganzen Treppenhaus ein lautes Krachen zu hören war. Weit, weit im Nebel hörte sie, wie jemand an die Tür klopfte und eine unbekannte Stimme fragte, ob etwas nicht in Ordnung sei. Sie schrie. Dann kam der befreiende Schlag, der sie ins süße Reich des Vergessens schickte.

Langsam kehrte die Wirklichkeit zurück. Der Wasserhahn tropfte, aber sonst war es überall still. Unheimlich still. Sie versuchte, die Augen zu öffnen. Sie klebten zusammen. Mühsam zwang sie eine Hand, die nicht so wollte wie sie, sich zu heben, und betastete ihren Kopf. Ihr Gesicht war voller Blut, und sie konnte auch die Lippen kaum bewegen. Der Brechreiz kam in Wellen, aber sie hielt ihn zurück und drehte den Kopf, um an sich herabzusehen. Sie lag in ihrem eigenen Blut, ihre aufgeschlitzte Bluse in Fetzen um sie herum. Zu ihrer Erleichterung stellte sie fest, dass sie sowohl Rock als auch Slip noch anhatte. Sie wollte wieder das Bewusstsein verlieren, aber das könnte fatal sein, und so zwang sie sich zurück, zwang ihre Augen, sich zu öffnen. Sie entdeckte ihre Schultertasche auf dem Boden und versuchte sie zu erreichen. Wenn sie den Arm weit ausstreckte, konnte sie mit den Fingerspitzen den Riemen gerade so berühren. Sie winselte vor Schmerz. Nach schier unendlicher Zeit, in der sie damit kämpfte, sich bei Bewusstsein zu halten und den Brechreiz weiter zu unterdrücken, gelang es ihr, das Handy in die Finger zu bekommen und Roland Benitos Nummer zu wählen. Sie hörte Lärm von Stimmen und Lachen und dann eine Stimme, die »Hallo?« rief.

74

»Wer ist das gewesen, Rolando?«, fragte Irene unruhig.

»Anne Larsen, die Journalistin«, murmelte er und hatte bereits die 118 angerufen, die Auskunft der Telefongesellschaft TDC. Die Nummer des Anrufers war auf dem Display als unbekannt gekennzeichnet und es war auch gar nicht sicher, dass ihn Anne überhaupt von ihrem Mobiltelefon aus angerufen hatte. Obwohl die Stimme nur schwach zu hören gewesen und vom Lärm im Restaurant fast übertönt worden war, hatte er sie und ihren Nørrebrodialekt eindeutig erkannt. Etwas stimmte da ganz und gar nicht.

Die Frauenstimme von der Auskunft wünschte ihm einen guten Abend und fragte, wie sie helfen könne. Es stellte sich heraus, dass das nicht leicht war – Roland hatte nur Annes Namen und ihren Beruf, mehr wusste er nicht, und so dauerte die Suche sehr lange. Nach einiger Zeit konnte ihn die Frauenstimme immerhin darüber informieren, dass viele Menschen Anne Larsen hießen, aber nur eine davon Journalistin sei, um indes gleich anzuschließen, dass sie ihm die Nummer leider nicht geben könne, da es sich um eine Geheimnummer handele. Roland erklärte, dass er von der Kriminalpolizei sei und diese Nummer dringend brauche, woraufhin er den Bescheid erhielt, das könne ja jeder sagen. Entnervt versuchte er es stattdessen mit der Nummer von Annes Fotografin. Die bekam er auch.

»Ist etwas passiert?«, fragte Irene und sah ihn im Licht der Kerzen auf dem Tisch besorgt an. Er nickte mit dem Handy an dem einen Ohr und der Hand auf dem anderen. Warum war es hier drinnen auch so laut? Es dauerte sehr lange, bis er eine Verbindung bekam. Es war bereits nach elf Uhr abends, informierte ihn ein rascher Blick auf seine Armbanduhr, sie war sicher bereits zu Bett gegangen. Die Stimme klang schlaftrunken, als sie endlich antwortete. Roland erklärte rasch, dass er dringend Handynummer und Adresse von Anne Larsen brauche. Kamilla gab ihm die Nummer.

»Anne ist gerade umgezogen. Ich kenne ihre neue Adresse nicht. Ist irgendetwas passiert?«

»Ich befürchte es. Anne hat mich gerade angerufen und mich um Hilfe gebeten, aber sie war gleich wieder weg, ohne sagen zu können, wo ich sie finden kann. Ich gehe davon aus, dass sie so spät eigentlich zu Hause sein müsste. Sie hat wirklich nicht gesagt, wo sie hingezogen ist?«

Es entstand eine lange Pause. Kamilla dachte nach. »Sie hat davon gesprochen, dass der Zug manchmal recht laut ist, aber daran würde sie sich schon noch gewöhnen. Es muss in der Nähe der Bahnlinie sein – irgendwo draußen in Brabrand. Ich fahre hinaus und gehe sie suchen.« Jähe Panik erfüllte Kamillas Stimme.

Roland bereute, dass er sie angerufen und mit der Sache beunruhigt hatte. Er gab sich alle Mühe, sie zu überreden, besser zu Hause zu bleiben, und versprach, ihr gleich Bescheid zu geben, sobald er Genaueres wisse. Nachdem er aufgelegt hatte, versuchte er sofort, Annes Handy anzurufen, wurde aber, nach scheinbar endlos vielen Pieptönen, nur zum Anrufbeantworter weitergeleitet, auf den Anne mit fröhlicher Stimme einen kurzen Bescheid eingespielt hatte, dass sie momentan nicht zu sprechen sei, er jedoch nach dem Ton eine Nachricht hinterlassen könne. Er versuchte, das Polizeirevier anzurufen. Nach nur kurzer Wartezeit wurde abgenommen, und er bat um einen freien Mitarbeiter, der für ihn eine Adresse herausfinden könne. Gut, dass bei der Kriminalpolizei auch spät abends noch gearbeitet wurde. Nach wenigen Minuten hatte er die Adresse und bedankte sich bei dem hilfreichen Mitarbeiter.

Irene stand neben ihm und reichte ihm seine Jacke. Er hatte gar nicht gesehen, dass sie vom Tisch weggegangen war. Sie hatte ihre Jacke angezogen und die Handtasche unterm Arm. »Das Restaurant macht bald zu, und du siehst aus, als hättest du’s jetzt eilig«, sagte sie mit einem müden Lächeln.

Das schlechte Gewissen wallte mächtig in ihm auf, als er ihr als Nächstes einen Kuss auf die Wange drückte und versicherte, bald wieder zu Hause zu sein. Die Gewissensbisse nagten auch weiter, als er nun zusah, wie sie sich in ihren silberfarbenen Hyundai Getz setzte, mit dem sie bereits allein hergekommen war, um wiederum allein zurück nach Højbjerg zu fahren. Aber er blickte dem startenden Kleinwagen nicht lange nach. Kurz darauf raste er in voller Fahrt in Richtung Brabrand und zum J. P. Larsens Vej, wo Anne Larsen seinen Informationen nach wohnte. Er hoffte, nicht zu viel Zeit mit den Anrufen bei der Auskunft und bei Kamilla Holm verschwendet zu haben.

In dem Haus, wo Anne Larsen wohnen sollte, brannte Licht in einem Fenster des dritten Stockwerks. Roland stapfte geräuschvoll die Treppe hinauf und hämmerte an die Wohnungstür.

Es gab keine Namensschilder, aber es musste diese Tür sein. Hinter ihm wurde vorsichtig eine weitere Tür einen Spaltbreit geöffnet. Wegen der vorgelegten Sicherheitskette konnte sie nicht weiter aufgemacht werden.

»Wohnt hier eine Anne Larsen?«, fragte Roland durch den Spalt hindurch, hinter dem er zwei Augen in die Dunkelheit spähen sah. Leise wurde die Tür wieder geschlossen.

Roland wandte sich wieder der anderen Tür zu. Mit aller Kraft schleuderte er seine Schulter dagegen, und nach dem dritten Versuch gaben die Angeln nach. Roland fiel in einen schmalen Flur neben einer Einbauküche voller Umzugskisten und wäre beinahe auf die leblose Gestalt auf dem Boden getreten. Hätte sie nur ein wenig weiter vorn gelegen, dann hätte die Tür sie am Kopf getroffen. Anne hielt ihr Mobiltelefon noch immer in der Hand. Er ging neben ihr in die Hocke und fühlte nach ihrem Puls. Er war sehr schwach, aber vorhanden. Er zögerte keine Sekunde und rief einen Krankenwagen. Dann zog er seine Windjacke aus und breitete sie über ihren nackten Oberkörper. Bei einem unbekannten Opfer hätte er etwas Derartiges nie getan. Längst hatte er gelernt, nichts am Tatort zu berühren; aber er konnte einfach nicht mit ansehen, wie sie da entblößt zur freien Ansicht lag. Er löste das Telefon aus ihren verkrampften Fingern, die von Blut völlig verklebt waren. Es sah ganz danach aus, als hätte sie heftigen Widerstand geleistet. Er nahm ihre schlanke Hand und drückte sie leicht.

»Können Sie mich hören, Anne? Ich bin jetzt da und habe einen Krankenwagen gerufen. Wer hat Sie bloß so zugerichtet?« Sein geübter Blick nahm eine fotografische Bestandsaufnahme der Umgebung vor. Nahe der umgestürzten Tür sah er Teile eines blutigen Schuhabdrucks. Der Täter war in eine Blutlache getreten, bevor er die Wohnung verlassen hatte. Konnte der brutale Überfall etwas mit den Morden an Gitte Mikkelsen und Olga Halgren zu tun haben? War Anne zu nah an der Sache dran gewesen? Fragen, die ihm unablässig durch den Kopf gingen, während er dahockte und hoffte, dass der Krankenwagen bald eintraf. Plötzlich bereute er, dass er sie vorhin am Telefon so rüde beschimpft hatte. Herrgott, sie machte ja auch nur ihre Arbeit.

Er spürte ein leises Zucken. Annes Hand bewegte sich; sie würde wohl bald wieder zu sich kommen. Er richtete seinen Blick wieder ihrem Gesicht zu. Sie versuchte, die Augen zu öffnen. Er lächelte ihr aufmunternd ins blutverschmierte Gesicht.

»Der Krankenwagen ist unterwegs. Wer hat das gemacht, Anne? Wer hat Sie so zugerichtet?« Ihm fiel auf, dass seine Stimme bei diesen Worten einen väterlichen Tonfall annahm. Sie versuchte, etwas zu sagen. Er beugte sich ganz nahe an ihren Mund herab. Sie sagte es mehrmals, bis er die einzelnen Wörter verstand.

»Mein Stiefvater, Torsten Lund«, flüsterte sie schwach, dann hörte er die Sirenen des Krankenwagens.

Er nickte ihr zu. »Wir werden ihn finden. Ich verspreche, dass wir ihn finden werden.«

75

Als Morten Holsted an der Dorfkirche vorbeifuhr, warf er einen Blick auf sein Navigationsgerät. Jetzt hatte er wirklich die kleinen Feldwege erreicht.

Er passierte noch einen weiteren Bauernhof und konnte riechen, dass er auf dem Land war. Rasch schloss er die Seitenfenster des Autos. Ringsum breitete sich die Landschaft in endlosen grünen Wiesen und goldenen Feldern aus, so weit das Auge reichte. Der blaue Himmel am Horizont kam ihm ewig weit weg vor. Die kleinen Höfe lagen auf typisch dänische Weise weit in der Landschaft verteilt. Auf einem Haus war sogar die dänische Flagge gehisst, die im schwachen Wind rot und weiß zwischen den Baumkronen wehte. Wie auf einer Postkarte für Touristen, dachte er.

Er parkte auf einem kleinen Hofplatz vor einem ehemaligen Bauernhof. Das Dach sah ganz so aus, als habe es eine Renovierung nötig. Das wuchernde Moos war zwischen die Ziegel gedrungen und hatte dort einen üppigen Nährboden gefunden. Auch die weiß getünchten Mauern müssten dringend neu gekalkt werden, und die blaue Farbe blätterte von den Fensterrahmen. Hinter dem Haus war ein Garten mit alten Obstbäumen zu erahnen. Auch Hofplatz und Garten schrien förmlich nach einer fürsorglichen Hand. Aber man könnte aus dem Ganzen ein richtig gemütliches Örtchen machen. Für den, der es sich leisten konnte, so ein Haus zu renovieren, versprach es eine hohe Wertsteigerung. Wie schade, dass die kleinen alten Bauernhöfe so verfallen, dachte er, als er aus dem Wagen stieg und seine guten Schuhe auf den schlammigen Hofplatz setzte. Vom Regen hatten sich große Pfützen in vielen holprigen Löchern gesammelt. Der ländliche Duft von den benachbarten Bauernhöfen lag über allem. Es roch nach Kuhstall und nassem Stroh. Karl Hansen arbeitete in einer Fabrik in Grenå, so hatte es Morten auf seinen Block notiert, aber es waren ohnehin Vivi Hansen und ihr Sohn Dennis, die er bevorzugt treffen wollte.

Er hatte die letzten Tage damit verbracht, Olga Halgrens zahlreiche Enkel aus ihren beiden Ehen aufzusuchen, um das Enkelkind zu finden, das ihren Computer benutzt hatte. Alle Enkel aus der ersten Ehe hatte er bereits dick durchgestrichen. Niemand von ihnen kam als das geheimnisvolle Enkelkind in Frage. Jetzt fehlten ihm nur noch die beiden Enkel aus Olga Halgrens zweiter Ehe. Ihr Vater – Olga Halgrens Sohn – hatte vor über dreißig Jahren Selbstmord begangen. Seine geschiedene Frau war vor zehn Jahren gestorben, und so blieben, jetzt, da Olga Halgren ebenfalls tot war, eben nur die beiden Kinder aus der Ehe ihres Sohns übrig. Wenn es überhaupt stimmte, dass wirklich ein leibliches Enkelkind der Alten immer wieder Besuche abgestattet hatte, dann musste es eines dieser beiden sein.

Er suchte nach der Klingel. Es gab keine. Die Frau, die ihm nach mehrmaligem Klopfen schließlich öffnete, musterte den feinen Herrn auf ihrer Vortreppe mit verwirrtem Blick. Reflexhaft zog sie das fleckige Oberteil ihres Jogginganzugs nach unten und richtete sich die Haare. Sie waren halblang, ungepflegt und direkt am Haaransatz sowie noch einige Zentimeter darüber hinaus grau, dann wurden sie von einer unnatürlich roten Farbe abgelöst, was irgendwie den Anschein erweckte, als würden die Haare erst viel weiter unten anfangen, weil die grauen Haare mit der weißen Kopfhaut verschmolzen. Sie müsste auch mal renoviert werden, dachte er zynisch.

»Wir kaufen nichts an der Tür«, verkündete sie abweisend.

Er zeigte ihr seine Polizeimarke. »Morten Holsted, Kriminalpolizei«, informierte er sie. »Sind Sie Vivi Hansen?«

Sie nickte und ließ ihn eintreten. Die braunen Fliesen im Flur waren mit Matsch und schmutzigem Wasser beschmiert. Er war nicht der Erste, der den Dreck von draußen hereintrug. Unter einer Garderobe mit schweren Jacken und Regenkleidern stand eine ganze Reihe von schlammigen Gummistiefeln, aber es duftete gut nach frisch gebackenem Weißbrot.

»Geht es um Dennis? Was hat er jetzt wieder angestellt?«, sagte sie nervös und geleitete ihn ins Wohnzimmer, das zu seiner Überraschung schön und sauber war sowie mit ziemlich modernen Möbeln ausgestattet.

»Nein, es geht nicht um Dennis. Es geht um Ihre Großmutter, Olga Halgren.«

Vivi Hansens Gesichtsausdruck blieb regungslos. »Großmutter? Ich habe sie seit gefühlten hundert Jahren nicht mehr gesehen. Lebt sie überhaupt noch?«

»Sie haben sie also in letzter Zeit nicht besucht?«, fragte Morten, der in der Türöffnung stehen blieb, weil er nicht aufgefordert worden war, sich hinzusetzen. In der Stille, während er auf ihre Antwort wartete, hörte er aus einem Zimmer hinter einer geschlossenen Tür jemanden auf einer Tastatur tippen.

»Nein. Es ist zu viel in unserer Familie geschehen. Wir haben den Kontakt abgebrochen.« Sie blickte zur Seite und zupfte ein welkes Blatt von einer rot blühenden Geranie auf der Fensterbank.

»Was ist denn in Ihrer Familie geschehen?«

»Ach, was wohl auch in anderen Familien geschieht«, erwiderte sie ausweichend.

»Hat es etwas damit zu tun, dass Ihr Vater sich das Leben genommen hat?«, fragte Morten ganz direkt.

Ein Zucken huschte über ihr Gesicht. Sie blickte ihn mit schief gelegtem Kopf an, offenbar um abzuschätzen, wie viel er wusste. »Großmutter hat uns nie vergeben«, sagte sie dann leise.

Morten bemerkte ein Aufblitzen in ihren Augen. Schlechtes Gewissen? »Darf ich mich setzen?« Er zeigte auf den nächsten Stuhl.

»Ja, ja, natürlich«, antwortete Vivi Hansen, als erwache sie aus einer Trance. Sie blieb am Fenster stehen und sah auf das wogende Weizenfeld des Nachbarhofes hinaus.

»Wem hat sie nie vergeben? Ihnen und Ihrem Bruder?«

»Vor allem mir nicht. Sie hat mich nie gemocht«, sagte sie abwesend. »Aber was ist mit Großmutter?« Sie wandte den Blick und sah ihn mit Augen an, die gleichwohl kein Interesse zeigten.

»Olga Halgren ist tot«, antwortete er und sah sie prüfend an. »Sie ist ermordet worden«, fuhr er fort, als er noch immer keine Reaktion bemerkte. Vivi Hansen setzte sich. Gott sei Dank steht gerade ein Stuhl hinter ihr, musste Morten unwillkürlich denken.

»Ermordet«, echote sie betroffen. Aber sie fragte nicht, von wem, wie und warum. Sie starrte auf den Teppich und fiel wieder in eine Art Trance.

Morten wusste, dass sie psychisch krank war und schon mehrere Klinikaufenthalte hinter sich hatte. Vielleicht lag es ja in der Familie und war auch der Grund für den Selbstmord des Vaters gewesen. Es gab genetische Veranlagungen für bestimmte psychische Erkrankungen.

»Olga Halgren hat Bekannten gegenüber von einem Enkelkind gesprochen, das immer wieder zu ihr zu Besuch kam und ihren Computer benutzte. Gehe ich recht in der Annahme, dass es sich dabei also nicht um Sie handelt?«

Ein schiefes Lächeln zeigte sich auf ihrem grauen Gesicht. »Ich kann mit Computern nicht umgehen. Aber sie war vor der Ehe mit Großvater schon einmal verheiratet. Vielleicht handelt es sich ja um ein Enkelkind aus der ersten Ehe.«

Morten schüttelte den Kopf. Sein Magen war hohl und rumpelte vor Hunger. Von seinem Stuhl aus konnte er das frisch gebackene Weißbrot sehen, das zum Abkühlen auf einem Rost in der Küche lag. Der hereinziehende Brotgeruch verstärkte sein Magenknurren nur noch.

»Nein, wir haben da mit allen schon gesprochen. Keiner von ihnen kann es gewesen sein.« Er konzentrierte sich wieder auf die hagere Frau vor ihm. »Was ist mit Ihrem Bruder?«

»Mein Bruder? Mit ihm habe ich seit zwölf Jahren kein Wort mehr gesprochen. Hier draußen bleiben wir unter uns.« Sie lachte nervös.

Ein plötzlicher Gedanke durchzuckte ihn. »Könnte es nicht Ihr Sohn sein, den Olga Halgren ihr Enkelkind genannt hat? Also der Urenkel?«, fragte er.

»Dennis? Er kommt ja kaum aus seinem Zimmer heraus.« Sie nickte mit dem Kopf in Richtung der geschlossenen Tür, hinter der Morten das Tippgeräusch gehört hatte. In ihren Finger hatte sie das welke Geranienblatt gerollt, bis eine kleine trockene Kugel daraus geworden war.

»Aber Sie können ihn gerne selbst fragen – Dennis!« Den Namen rief sie so laut, dass es in den Ohren stach. Es dauerte eine Weile, bis die Tür geöffnet wurde und ein junger Mann von ungefähr zwanzig Jahren mit genervtem, fragendem Gesichtsausdruck in der Öffnung erschien. Mit schlaffer Hand fegte er eine fettige Strähne aus seiner von Pickeln übersäten Stirn und sah Morten aus Augen an, die einen nicht unbeträchtlichen Alkohol- und Drogenkonsum verrieten. Morten Holsted kannte die entsprechenden Anzeichen nur zu gut. Dennis fragte nicht, wer der Gast war. Er blickte nur verächtlich auf die schöne Hose mit den messerscharfen Bügelfalten und die Goldkette am Arm des Polizisten herab – ein starker Kontrast zu seinem eigenen verwaschenen Freizeitanzug. »Was gibt es?«, fragte er. Er musterte seine Mutter mit genau derselben Abscheu im Blick.

»Dieser Herr ist von der Kriminalpolizei. Urgroßmutter ist gestorben. Hast du sie manchmal besucht?«

»Wen?«, fragte er, und es wirkte sehr echt.

»Da sehen Sie«, wandte sich Vivi Hansen mit einem vielsagenden Blick wieder an Morten. »Wir haben mit diesem Teil der Familie nichts zu tun.«

Morten Holsted erhob sich zum Gehen und bemerkte durch die Zimmertür an einem Schreibtisch hinter Dennis einen modernen Computer mit großem Flachbildschirm.

Warum sollte er die lange Fahrt von Mols nach Egå machen, wenn er selbst einen viel moderneren Computer hat, dachte er. Und Vivi Hansen sah wirklich nicht wie jemand mit speziellen Computerkenntnissen aus. Er entschuldigte sich für die Störung und verabschiedete sich höflich. Als er im Auto saß, zog er seinen Notizblock hervor und strich mit einem dickem schwarzen Filzstiftstrich über den Namen Vivi Hansen hinweg. Er seufzte und spürte wieder den Hunger. Das duftende Brot ... Nicht einmal ein Glas Wasser hatte man ihm angeboten.

Er hatte gerade den Zündschlüssel umgedreht, als eine alte Frau auf einem schwarzen Damenfahrrad, das viel zu groß für sie war, auf den Hofplatz einbog. In ihrem Fahrradkorb befand sich ein Eierkarton. Als sie unvermittelt das Auto vor sich sah und nun heftig bremsen musste, begann ihr Fahrrad zu schwanken und sie wäre beinahe gestürzt. Morten sprang schnell aus dem Wagen und konnte gerade noch rechtzeitig den Fahrradlenker festhalten.

»Oh, danke, Gott sei Dank. Ich habe Eier für die Hansens dabei«, sagte sie und schnappte nach Luft. Ihr Gesicht war faltig und die Zähne, zweifelsohne noch die eigenen, waren gelblich. Sie lächelte und entblößte ihr entzündetes Zahnfleisch. Es war unverkennbar, dass sie an schwerer Parodontose litt. Aber die Augen waren lebendig und voller Neugierde. Das Tratschweib des Dorfes, dachte Morten sofort, und mit einem leisen Lächeln beschloss er, die Gelegenheit am Schopf zu ergreifen. »Die Frau mit den Eiern«, kam ihm Andersens berühmtes Gedicht in den Sinn.

»Ihre Eier sehen ja prächtig aus«, sagte er, um das Gespräch in Gang zu bringen. »Aus eigener Haltung?«

Die Frau nickte stolz. »Es sind gute Hühner, die ich da habe. Gott sei Dank, dass das mit der Vogelgrippe noch einmal glimpflich vorübergegangen ist. Meine Hühner haben viel Auslauf. Das gibt bessere Eier mit kräftig gefärbtem Eigelb. Darf ich fragen, wen ich vor mir habe?«

»Morten Holsted. Kriminalpolizei.«

Sie bekam große Augen. »Hat er schon wieder was angestellt, der Dennis?« Sie warf einen verstohlenen Blick hin zum Haus – Vivi Hansen hatte die Tür nicht geöffnet, und man konnte sie auch nicht am Fenster sehen –, dann setzte sie in vertraulichem Flüsterton hinzu: »Er ist ja wirklich ein schlimmer Junge!«

»Nein, diesmal geht es nicht um Dennis. Ich bin nur hergekommen, um Vivi Hansen mitzuteilen, dass ihre Großmutter gestorben ist«, antwortete Morten in der Hoffnung, vielleicht irgendetwas Brauchbares von dieser Frau zu erfahren.

»Ihre Großmutter. Oh, die Arme! Sie muss ein tristes Leben gehabt haben. Ihren Sohn auf diese Weise zu verlieren.« Die Alte schüttelte ihren faltigen Kopf, um den sie, zum Schutz vor der Sonne, ein gemustertes Kopftuch gebunden hatte. Genauso sieht Andersens »Frau mit den Eiern« auf den Bildern immer aus, dachte Morten unwillkürlich.

»Wie hat sie ihn denn verloren?«, hakte er nach und mimte den Unwissenden.

Die Frau lehnte sich vertraulich zu ihm herüber, während sie das große Damenfahrrad am Lenker festhielt und zum Haus hin schielte, um sich zu vergewissern, ob Vivi Hansen nicht gleich auftauchen würde.

»Es heißt, er habe sich das Leben genommen. Es war der Junge, der dafür gesorgt hat, dass sie ihn verurteilt haben.«

»Welcher Junge? Warum?«

Sie sah ihn mit Augen an, die triumphierend leuchteten, weil sie offensichtlich etwas wusste, was die Polizei nicht wusste. »Vivis Bruder. Er hat seinen eigenen Vater wegen Inzest verurteilen lassen. Sein Vater hatte Vivi ... missbraucht. Seine eigene Tochter, das müssen Sie sich mal vorstellen! Das hat der Junge jedenfalls behauptet. Als sich später dann herausgestellt hat, dass er es doch gar nicht gemacht hat – der Vater, meine ich –, war es bereits zu spät. Es ist kein Wunder, dass Dennis so geworden ist, wie er ist.« Sie schüttelte den Kopf und bedachte Morten mit einem altklugen Blick.

»Haben Sie mir Eier mitgebracht, Frau Møller?«, ertönte plötzlich Vivi Hansens Stimme scharf von der Treppe her. Die Frau mit den Eiern zuckte zusammen und hätte ihre Eier beinahe wieder fallen lassen.

76

Es war ein hektischer Tag auf dem Polizeirevier gewesen. Jetzt hatte er sich endlich in sein Büro zurückgezogen, um sich in Ruhe einen Überblick zu verschaffen.

Das Polizeipräsidium in Kopenhagen war in die Fahndung nach Gitte Mikkelsens unbekanntem Vater einbezogen worden. Sie hatten damit begonnen, die Freunde und Bekannten von Gunda und Anders Pedersen zu befragen und die Umstände der illegalen Adoption zu untersuchen. Roland hatte abermals einen Polizisten nach Vejle beordert, diesmal, um mit Nanettes Schwester zu sprechen. Jetzt konnte er nur darauf warten, dass irgendeine dieser Maßnahmen ein Ergebnis zeitigte. Was er sehr hoffte, denn er wurde das Gefühl nicht los, dass der Vater von Gitte Mikkelsen bei der ganzen Angelegenheit eine große Rolle spielte. Dieser Eindruck war sogar eher noch stärker geworden.

Er rief im Krankenhaus an und erkundigte sich nach Anne. Ein weiteres Mal musste er erklären, dass er kein Verwandter sei, und ausführlich erläutern, wer er dann sonst war, bis man ihm endlich den Bescheid erteilte, dass es ihr den Umständen entsprechend gutgehe. Er ließ ihr herzliche Genesungswünsche ausrichten. Ihr Stiefvater war noch immer nicht gefunden. Möglicherweise war er nach Kopenhagen zurückgekehrt. Auch in diesem Fall war die Kopenhagener Polizei benachrichtigt. Torsten Lund war auf Bewährung aus der Haft entlassen worden, so dass ihn diese Episode für viele Jahre hinter Gitter bringen konnte – zusätzlich zu den Jahren für den Mord von 1992, von denen er nach einem Verstoß gegen seine Bewährungsauflagen immer noch eine ordentliche Reststrafe abzusitzen hatte. Roland hatte angeordnet, dass vor Annes Zimmertür eine polizeiliche Wache aufgestellt wurde – für den Fall, dass er versuchen könnte, sie dort aufzusuchen. Plötzlich registrierte Roland, dass er Hunger hatte, und so stand er auf und ging in die Kantine, um sich ein belegtes Brötchen zu genehmigen.

Er war mit seinem Salamibrötchen und seinem Glas Ramlösa-Wasser noch nicht ganz fertig, als schon wieder nach ihm gerufen wurde. Aus Kopenhagen gebe es Neuigkeiten, und er solle sich beeilen, weil es wichtig sei. Im Fahrstuhl überlegte er, in welchem Fall es wohl Neues gab. Obwohl er natürlich hoffte, dass es Nachrichten zu Gittes biologischem Vater waren, hätte ihn die Festnahme von Annes Stiefvater in diesem Moment mehr beruhigt.

Eine Viertelstunde später saß er zusammen mit Mikkel Jensen auf dem Parkplatz des Polizeireviers im Wagen und drehte den Zündschlüssel um. Eine Tante in Kopenhagen, die Nanette Pedersen während ihrer langen und schwierigen Schwangerschaft mit Gitte unterstützt hatte, hatte sich an den Namen des Mannes erinnert, der ihrer Nichte dieses Leid angetan hatte. Sie hatte ihn einen Satan genannt und ein Kreuzzeichen geschlagen, als sie auf ihn zu sprechen kam. Es war für Roland kein Unbekannter.

»Wir hätten ihn gleich mitnehmen sollen«, murmelte Roland mit zusammengebissenen Zähnen und bog rasant vom Parkplatz auf die Sønder Allé ein.

Mikkel Jensen klammerte sich an den Sicherheitsgurt. »Er wird wahrscheinlich nicht zur Blutprobe erscheinen«, bemerkte er. Eine scharfe Rechtskurve ließ ihn auf seinem Sitz zur Seite rutschen. »Aber dass er Gitte Mikkelsens Vater ist, macht ihn wohl nicht automatisch zu ihrem Mörder. Eher im Gegenteil, würde ich meinen!«

Roland hielt den Blick starr auf die Straße gerichtet. »Ich habe da ein starkes Gefühl, dass wir diesmal auf der richtigen Spur sind. Er hat kein Alibi, und warum hat er uns nicht gesagt, dass er Gittes Vater ist?« Seine Stimme zitterte aufgeregt.

»Vielleicht weiß er es ja selbst nicht.«

Mikkel Jensens Antwort nahm Roland wieder den Wind aus den Segeln und sein eben noch so starkes Gefühl schwächelte plötzlich. Vielleicht hatte Mikkel ja recht. Vielleicht wusste Troels Mortensen tatsächlich nicht, dass er der Vater des ermordeten Mädchens war.

Sein Telefon klingelte. »Roland?« Es war Niels Nyborgs Stimme. »Ich habe mich mal näher mit diesem Troels Mortensen befasst. Er ist nicht ganz koscher.«

»Ich höre, Niels.« Roland gab sich alle Mühe, sich sowohl auf den Verkehr als auch auf das Gespräch zu konzentrieren.

»Erinnerst du dich an den Fall von Næstved damals, 1968, wo zwei Geschwister ihren Vater wegen Inzests und sexuellen Missbrauchs anzeigten?«, fing Niels Nyborg an.

»Hm, das ist lange her«, brummte Roland und setzte dazu an, einen blauen Eilbus zu überholen, musste aber eines entgegenkommenden Autos wegen bremsen, was ihn laut auffluchen ließ. Er zündete sich eine Zigarette an.

»Die beiden Geschwister lebten nach der Scheidung der Eltern allein mit dem Vater. Er wurde wegen sexuellen Missbrauchs seiner Tochter verurteilt. Für den gesetzestreuen Bürochef war das zu viel. Er hat sich nahe des Bahnhofs von Næstved auf Seeland vor einen Zug geworfen.« Niels Nyborg machte eine Pause. Roland konnte hören, wie er aus seiner Kaffeetasse trank, bevor er fortfuhr: »Die Mutter war inzwischen längst mit einem anderen Mann zusammen und wollte von den Kindern nichts wissen. Also wurde das Mädchen nach dem Selbstmord des Vaters bei einer Pflegefamilie untergebracht, während der Junge bei seiner Großmutter wohnen konnte. Warum die Großmutter nicht beide aufnehmen konnte, geht aus den Akten nicht hervor.« Wieder ein Schluck aus der Tasse. »Als die Schwester sechzehn Jahre alt war, gestand sie, dass es den sexuellen Missbrauch durch ihren Vater in Wirklichkeit nie gegeben habe. Ihr Vater sei ein guter und vorbildlicher Vater gewesen, der versucht habe, alles für seine Kinder zu tun. Der Bruder aber habe den Vater gehasst und ihm vorgeworfen, er sei daran schuld gewesen, dass seine Eltern sich hatten scheiden lassen. Die Schwester hat seither eine Reihe von Aufenthalten in psychiatrischen Kliniken zu verzeichnen. Der Bruder ist Soldat geworden und wurde später in den Irak entsandt. Rate mal, wer die beiden Kinder sind?« Aber er antwortete sofort selbst: »Niemand anderes als Troels Mortensen und seine Schwester Vivi Hansen.« Wieder wurde es still, während Niels Nyborg auf Rolands Reaktion wartete.

»Ein Mann mit Vergangenheit, aber das macht ihn noch nicht zum Mörder«, sagte Roland endlich mit müder Stimme.

»Nein, aber er ist auf jeden Fall ein Mensch, dessen psychisches Gleichgewicht mehr als nur angeknackst ist. Und dann ist da auch noch seine Zeit als Soldat im Irak«, fuhr Niels Nyborg fort. »Er hatte sich mit einem amerikanischen Soldaten angefreundet, der dann aber von einer Sprengfalle getötet wurde. Das hatte zur Folge, dass er mit seiner Militärwaffe gegen zivile Iraker Amok gelaufen ist.«

»Das ist hier aber nie durch die Medien gegangen.« Sie hatten ihr Ziel erreicht. Roland hielt den Wagen vor dem Angelsportladen in Egå. Mikkel sprang sofort heraus.

»Glaubst du denn, dass wir alles zu hören bekommen, was da läuft? Glücklicherweise konnte er rechtzeitig gestoppt werden, so dass es keine Toten gegeben hat, und Troels Mortensen wurde auf der Stelle vom Militärdienst suspendiert. In seinen Papieren findet sich dazu der Vermerk ›PTBS‹ – also eine posttraumatische Belastungsstörung.«

Roland spielte mit seinem Autoschlüssel, während er Mikkel nachblickte, der zur Ladentür lief und daran rüttelte. Auf der Vortreppe drehte er sich zu Roland um und streckte resignierend die Hände aus. Aus dem Ausdruck in seinem Gesicht ging deutlich hervor, dass sie sich vergebens so beeilt hatten und sich die Fahrt auch hätten sparen können.

»Tja, blütenweiß ist die Vergangenheit der Familie also nicht gerade. Wir werden uns diesen Troels Mortensen gleich einmal vorknöpfen. Aber dazu müssen wir ihn erst mal finden. Hast du seine private Adresse?« Natürlich hatte Mikkel die. Sobald Roland das Gewünschte erhalten hatte, legte er auf.

Mikkel Jensen setzte sich wieder auf den Beifahrersitz. »Der Laden ist geschlossen. Der Vogel ist ausgeflogen. Aber was habt ihr zwei denn da alles beredet?« Er deutete aufs Telefon. Roland informierte ihn so knapp wie möglich über Niels Nyborgs Bericht, dann wendete er den Wagen und machte sich auf den Weg zu seinem neuen Ziel.

Bei Grenå bog Roland von der Straße ab und parkte im Hof eines hübschen Einfamilienhauses mit schönen, neuen Dachziegeln. Da hat jemand wohl eine deftige Hypothek zu bedienen, kam ihm automatisch in den Sinn. Es schien niemand zu Hause zu sein, aber als er auf die Klingel drückte, hörte er drinnen auf dem Parkettboden die Schritte von hohen Absätzen. Kurz darauf wurde die Tür geöffnet. Eine blonde Frau mit eher maskulinen Zügen. Keine Schminke. Ohne Make-up wirkte ihr Gesicht irgendwie nackt, aber gesund und frisch. Nur die graugrünen Augen, aus denen sie ihn neugierig anblickte, wirkten müde.

»Ist Troels Mortensen zu Hause?«, fragte er. Mikkel Jensen kam hinter ihm die Treppe hoch und sie präsentierten beide ihre Dienstmarken.

»Vera Mortensen. Ich bin seine Frau«, stellte sie sich vor und bat die Beamten herein. Sie war wie eine Geschäftsfrau angezogen, die gerade auf dem Weg zu einem Meeting ist.

»Er ist nicht zu Hause. Vielleicht ist er im Angelhäuschen«, sagte sie freundlich.

»Angelhäuschen? Am Hafen?«, fragte Roland.

»Nein, er hat sich ganz hinten im Garten sein eigenes Angelhäuschen für sein ganzes Angelzeug gebaut. Ich ertrage keinen Fischgeruch und will ihn nicht hier im Haus haben. Ist irgendetwas vorgefallen?« Sie wirkte plötzlich besorgt.

»Wir möchten ihren Mann nur einer Sache wegen sprechen, an der wir gerade arbeiten«, erklärte Roland und bedachte Mikkel mit einem eindringlichen Blick, der ihm befahl, seinen Mund zu halten und seinem Chef das Wort zu überlassen.

Roland sah sich im Wohnzimmer um, während Vera Mortensen auf die geflieste Terrasse hinaustrat und, eine Hand als Schutz vor der Sonne über die Stirn gelegt, in den weitläufigen Garten hinausspähte. Sie war Anwältin, so viel wusste Roland. Das erklärte sicherlich die teuren Möbel und die luxuriöse Einrichtung. Der Anzahl der Kunden nach zu urteilen, die er während seines Besuchs gezählt hatte – exakt null –, war der Angelsportladen wohl nicht gerade die ganz große Goldgrube, also musste sie es sein, die das größere Einkommen hatte. Das Ledersofa nebst den dazugehörenden Sesseln war aus glänzend braunem Rindsleder im Chesterfield-Stil. Ob es sich bei der Sitzgruppe um eine kostbare Antiquität handelte, konnte er nicht beurteilen. Auch nicht, ob die großen abstrakten Gemälde an den Wänden echt waren. Ein Eichenholzregal, das in Farbe und Stil zu der Sitzgruppe passte, breitete sich über eine ganze Wand aus und war gefüllt mit Büchern, Souvenirs von Auslandsreisen und Familienfotos. Roland ließ seinen Blick über die Fotos gleiten. Auf ihrem Hochzeitsfoto hatte Vera Mortensen noch ein weiblicher wirkendes Gesicht. Sie war elegant geschminkt und trug einen weißen Schleier. Troels Mortensen stand breit grinsend neben ihr, eine weiße Nelke im Knopfloch.

»Ich kann ihn momentan dort drüben am Angelhäuschen nicht sehen«, sagte sie entschuldigend und kam mit ihren hohen Absätzen lautlos über den weichen Teppich zu ihnen geschritten. Roland roch ihr Parfüm, ein schwerer, süßlicher Duft, der bei ihm die gleichen Kopfschmerzen auslöste wie die Zigarren seines Schwiegervaters.

»Kann ich ansonsten irgendwie behilflich sein?«, fragte sie lächelnd und setzte im gleichen Atemzug hinzu, dass sie eigentlich auf dem Weg zu einer Sitzung im Rathaus sei. Sie sei im Stadtrat, erklärte sie, Stolz in der Stimme.

»Wir werden ihn schon finden«, versicherte Roland. Er sah unmittelbar keinen Grund, Vera Mortensen jetzt schon einzubeziehen. Immer noch lächelnd führte sie die beiden Männer durch einen Flur mit einer antiken Kommode und einem Spiegel im Goldrahmen zur Eingangstür.

»Sie können ja nachsehen, ob sein Auto in der Garage ist. Wenn es da ist, dann ist er sicherlich doch im Angelhäuschen. Einfach durch die Tür hier draußen durch und dann ganz nach hinten, bis der Garten aufhört. Ich muss jetzt los.« Mit einem entschuldigenden Lächeln schloss sie die Tür.

Das moderne Einfamilienhaus war von einem riesigen Grundstück umgeben. Roland stellte fest, dass die Garage leer war. Ein riesiger Rasen erstreckte sich, soweit das Auge reichte. Auf einer Terrasse war ein mittelgroßer Teich angelegt, mit Goldfischen, Seerosen und anderen Sumpfund Wasserpflanzen und umgeben von Farnen und Blumenbeeten.

Er war noch nicht ganz unten im Garten, als das Telefon in seiner Hosentasche mal wieder das James-Bond-Thema spielte. Es war Holsted.

»Was ist Morten, hast du das Enkelkind gefunden?«, fragte Roland und blieb mitten auf dem Rasen stehen.

»Nein, wir sind kreuz und quer durchs Land gefahren, um mit Olga Halgrens vielen Enkelkindern zu sprechen, aber ohne fündig zu werden. Nach einem Besuch bei einem Enkelkind aus der zweiten Ehe bin ich gerade von der Halbinsel Mols zurückgekehrt. Dort wurde es dann doch ziemlich interessant. Wir müssen uns so schnell wie möglich sprechen.« »Wie interessant?« Roland sah zu dem kleinen Häuschen am anderen Grundstücksende hin. Es war grün gestrichen, so dass es aus der Entfernung förmlich mit dem Laub der Bäume verschmolz, die es vollständig umgaben. Es lag gut versteckt ganz hinten im Garten. Es wirkte leer. Mikkel Jensen begutachtete derweil interessiert den Gartenteich.

»Ich habe einige Informationen erhalten, die ich nun in den alten Akten gegengecheckt habe. Ich glaube, dass wir uns bald zusammensetzen sollten. Vielleicht hängen unsere beiden Fälle noch enger zusammen, als wir glauben. Wo seid ihr gerade?«

»Auf dem Weg zurück«, erwiderte Roland knapp und winkte Mikkel zu sich.

»Wollten wir uns nicht noch das Häuschen vornehmen?«, fragte Mikkel, als sie zum Wagen zurückgegangen waren. Er hatte einen angewiderten Ausdruck im Gesicht, als er nun auf dem Beifahrersitz Platz nahm.

»Es sieht leer aus. Er ist nicht dort. Die Garage ist auch leer. Morten Holsted hat etwas Wichtiges, was wir besprechen müssen.« Roland bemerkte Mikkels Gesichtsausdruck und musterte ihn fragend. »Stimmt etwas nicht?«

»Die Kröten bei denen im Garten scheinen offensichtlich irgendeine Krankheit zu haben«, gab Mikkel zurück. »Ein paar lagen mit dem Bauch nach oben tot im Gartenteich.« Er mimte ein Brechgeräusch und schnallte sich an.

77

Morten Holsted hatte den Tisch im Konferenzraum gedeckt und Kaffee und Kuchen aufgetragen. Roland setzte sich ihm gegenüber und konnte auch diesmal nicht verhindern, dass die Fotos von Gitte an der Tafel seinen Blick anzogen. Auch Julie Hermansen betrachtete sie, während sie nachdenklich einen Kugelschreiber zwischen den Fingern drehte. Ihr Block für Notizen lag bereit. Sie schenkte Roland ein schüchternes Lächeln und errötete leicht. Er erwiderte das Lächeln und fragte sich im Stillen, wie wohl der Rest des Abends mit Leander verlaufen war. Er gönnte seinem alten Freund die Freude über die neue Liebe. Mary Leander war eine fantastische Frau gewesen, eine wie sie würde er nie wieder finden. Instinktiv beäugte Roland Julie Hermansens Ehering. Ob ein Sommerflirt Leander wohl genug war? Kurt Olsen, der polternd dazukam und den Frieden störte, riss ihn aus seinen Gedanken.

»Es riecht verdammt gut nach Kaffee hier drinnen. Und Erdbeerkuchen! Wir haben wohl große Fortschritte gemacht?« Er setzte sich neben Roland und schenkte sich Kaffee ein. Roland sah neugierig Morten Holsted an, der gerade eine Reihe von Fotos sortierte.

»Ich glaube, dass jetzt endlich ein Puzzleteil zum anderen kommt«, sagte Morten und hängte neben all die Fotos, die im Laufe der Ermittlungen nach und nach an der Tafel angebracht worden waren, nun auch ein Foto von Olga Halgren. Neben denen von Gitte hingen dort schon Fotos vom Container, von Louise, von Kristoffer Kjær, dem Wald Gellerup Skov und von der Puppe.

»Heute habe ich die Tochter von Olga Halgren auf Mols besucht. Vivi Hansen, sie ist mit Karl Hansen verheiratet, Fabrikangestellter in Grenå. Zusammen haben sie einen zwanzigjährigen Sohn, Dennis.«

Morten machte eine Kunstpause, goss sich Kaffee ein, setzte sich und lud ein Stück Erdbeerkuchen auf seinen Plastikteller. Er wischte sich sorgfältig die Finger an einer Papierserviette ab, bevor er fortfuhr. Roland blickte verlegen auf seinen eigenen Kuchen. Er hatte die Hand einfach am Hosenbein abgewischt.

»Als ich zurückfahren wollte, stieß ich auf die Frau mit den Eiern«, fuhr er fort und musste lächeln, als sie ihn nun alle – Julie, Roland und Kurt Olsen – fragend ansahen. »Das Tratschweib in dem kleinen Dorf, das gerade mit der Eierlieferung vorbeikam«, erklärte er. »Sie hat mich sehr eingehend über die dunklen Geheimnisse der Familie aufgeklärt.« Morten nahm einen Plastiklöffel und fing an, seinen Kuchen zu spachteln. Wieder spürte Roland, wie er errötete. Er hatte die Hälfte seines Kuchens mit den Fingern gegessen, aber jetzt rieb er sie mit der Serviette ab und richtete den Blick auf Morten.

»Bist du sicher, dass es nicht einfach nur Tratsch war, was sie dir erzählt hat?«

Morten kaute erst fertig, bevor er antwortete: »Nein, es ist schon richtig, was sie gesagt hat. Ich habe ihre Informationen überprüft. Vivi Hansens Vater hat sich das Leben genommen und sich vor einen Zug geworfen, nachdem er wegen Inzests und sexuellen Missbrauchs seiner Tochter verurteilt worden war. Von seinem eigenen Sohn angezeigt – also von Vivi Hansens Bruder.«

»Das Gleiche hat mir Niels Nyborg vorhin schon am Telefon erzählt«, rief Roland erstaunt aus.

»Genau.« Morten lächelte und spielte mit der einen Hand an seiner Goldkette, während er mit der anderen seine Locken zurückstrich.

»Könnte jemand so gut sein, mich aufzuklären?«, ging Kurt Olsen schroff dazwischen. Morten gab ihm ein paar knappe Erläuterungen. Julie Hermansen hatte er bereits zuvor informiert, als er sie gebeten hatte, an der Besprechung teilzunehmen.

»Es fehlt mir also nur noch jenes Enkelkind, von dem ich mir sicher bin, dass es auch das gesuchte Enkelkind ist: der Bruder von Vivi Hansen. Aber das überlasse ich dir, Roland, weil unsere Mordfälle sich hier kreuzen.«

Roland starrte Morten ungläubig an. »Troels Mortensen«, sagte er dann mit überraschtem Gesichtsausdruck. »Troels ist Olga Halgrens geheimnisvolles Enkelkind. Sie also ist die Großmutter, bei der er als Kind gewohnt hat?«

»Ja, aber damals wohnte sie noch in Korsør auf Seeland. Beide ihrer Ehen endeten mit Scheidungen. Nach Scheitern der letzten Ehe mit Egon Mortensen nahm sie ihren Mädchennamen wieder an und hieß deswegen nicht mehr Olga Mortensen, sondern Halgrens. Vor zehn Jahren ist sie nach Jütland gezogen. Von der Großmutter abgesehen, hat Troels Mortensen alle Verbindungen zu seiner Familie bereits vor vielen Jahren abgebrochen. Die Schwester hat ihn seit über zwölf Jahren nicht mehr gesprochen.«

Kurt Olsen sah Julie Hermansen an. »Wie passt ein solches Profil zu unserem Täter?«

»Es gibt keinen Zweifel, dass wir es hier mit einer Person zu tun haben, die zu unserer dritten Kategorie gehört.« Sie nickte Roland zu. Er wusste, worauf sie anspielte. »Wütende Personen unterdrücken ihre Wut und lassen sie dann an jemandem aus, von dem sie wissen, dass er ihnen unterlegen ist, zum Beispiel an Kindern. Troels Mortensen trägt sehr viel Wut in sich – sowohl seinem Vater als auch seiner Mutter gegenüber und nicht zuletzt auch sich selbst gegenüber. Vielleicht auch seiner Schwester gegenüber. Womöglich, weil sie sich gegen den Vater nicht zu Wehr setzen konnte. Und auch weil der Vater sie statt seiner bevorzugte.«

»Also blanke Eifersucht?«, bemerkte Morten.

Julie nickte und ließ ihren Blick lange auf dem Foto von Gitte Mikkelsens totem Körper ruhen. »Aber er kann auch zur Kategorie der machtlosen Täter gehören. Wir wissen ja nicht, ob die Kinder tatsächlich sexuellen Übergriffen ausgesetzt waren – die Schwester kann auch gelogen haben, als sie beteuert hat, dass der Vater unschuldig sei. Es kommt vor, dass Kinder ein schlechtes Gewissen bekommen, wenn ihre Eltern für das bestraft werden, weswegen sie sie angezeigt haben. Dass der Vater sich das Leben genommen hat, kann bei ihr genau diese Reaktion ausgelöst haben.«

»Es scheint, dass wir unseren Mann haben«, knurrte Kurt Olsen. »Was ist mit Vivi Hansens Sohn, wissen wir über ihn mehr?«, fragte er und sah wieder Morten Holsted an.

»Der Sohn, Dennis, gehört auch nicht gerade zu den unschuldigsten Kindern Gottes. Er wurde in Grenå zweimal wegen versuchter Vergewaltigung verhaftet, aber er wurde beide Male aus Mangel an Beweisen entlassen«, informierte Morten.

»Und Troels Mortensens Frau?«, fragte Roland und rief sich ihr maskulines Gesicht wieder ins Gedächtnis.

»Vera Mortensen ist das Musterkind im Stammbaum der Familie. Kommt aus anständigem Elternhaus, ist ausgebildete Anwältin und hat einen Sitz im Stadtrat. Über sie werden wir bestimmt nichts Belastendes finden können.«

»Haben wir jetzt nicht genug für einen Durchsuchungsbefehl für Troels Mortensens Haus?«, wollte Roland wissen und sah dabei Kurt Olsen hoffnungsvoll an.

»Doch, schon, aber sollten wir ihm nicht zuerst einfach mal einen Besuch abstatten? Dass er mit Olga Halgren verwandt ist und vielleicht ihren Computer benutzt hat, macht ihn noch nicht zum Mörder«, entgegnete Kurt Olsen und kramte seine Pfeife hervor.

»Da wäre noch etwas«, sagte Roland und zog, vom Vizepolizeidirektor animiert, seine Zigarettenpackung hervor. Man musste das Rauchen genießen, bevor die Politiker vielleicht doch noch mit ihren Drohungen ernst machten.

»Nicht genug damit, dass er Olga Halgrens Enkel ist, der vom Computer der Großmutter aus Mails an Gitte Mikkelsen versandt hat ...« Roland zündete sich eine Zigarette an, sog an ihr und blies den Rauch durch die Nasenlöcher aus. »Er ist auch Gittes Vater.«

Kurt Olsen war gerade dabei gewesen, sorgfältig seine Pfeife zu stopfen, aber nun hörte er augenblicklich damit auf. Julie Hermansen blickte von ihren Papieren hoch und vor Staunen fiel ihr die Kinnlade herunter.

»Ihr meint also, dass dieser Troels Mortensen sowohl seine Großmutter als auch seine eigene Tochter ermordet hat?« Kurt Olsen gelang es, seine Pfeife anzuzünden; dabei schüttelte er den Kopf, als könne er die Geschichte nicht glauben. Der Duft seines Mac-Baren-Tabaks und der Geruch von Rolands Zigarette Marke Cecil lieferten sich ein erbittertes Duell um die Vorherrschaft.

»Wir wissen ja immer noch nicht, ob er überhaupt irgendetwas mit den Morden zu tun hat, doch er hat ganz sicher Olga Halgren gekannt, und er ist Gitte Mikkelsens biologischer Vater. Aber: Vielleicht weiß er es ja selbst nicht.« Roland wiederholte Mikkels Worte von vorhin, denn das war ein Punkt, über den er lange gegrübelt hatte.

»Lasst uns jetzt endlich diesen Troels Mortensen ausfindig machen und hierherholen!«, forderte Kurt Olsen mit fester Stimme.

»Können wir uns nicht auch gleich einen Durchsuchungsbefehl besorgen? Womöglich hatte Troels Mortensen ja Louise auf seinem Grundstück gefangen gehalten. Er wohnt nicht weit entfernt von Richter Johansens Haus, wo sie gefunden wurde, nachdem sie aus ihrer Gefangenschaft entflohen ist. In ihrem Zustand kann sie nicht weit gekommen sein«, überlegte Morten Holsted.

»Mit einer Politikerin im Haus?! Ich bezweifle doch stark, dass er sie in seinem Haus versteckt gehalten hat«, murmelte Kurt Olsen durch das Mundstück seiner Pfeife.

»Es ist bereits eine Fahndung nach Troels Mortensen draußen, wir werden ihn schon finden«, sagte Roland überzeugt. Das Telefon klingelte und er sah den Vizepolizeidirektor vielsagend an. »Vielleicht jetzt.«

Aber es war ein Anruf aus dem Krankenhaus. Dort hatte man versprochen anzurufen, sobald Louise Poulsen für ein Gespräch stabil genug sei. Das sei jetzt der Fall, meinte die Krankenschwester – wenn es nicht zu lange dauern würde. Roland versprach es.

Er mochte Krankenzimmer nicht, aber seine Arbeit brachte es mit sich, dass er immer wieder welche aufsuchen musste. Der Anblick kranker Menschen rief ihm die andere, dunkle, endliche Seite des Lebens ins Gedächtnis, auf der alle ganz plötzlich landen konnten – er selbst nicht ausgeschlossen.

Louise war noch blasser, als er es vom Foto auf der Tafel im Konferenzraum her in Erinnerung hatte. Gerda und Peter Poulsen saßen am Krankenbett der Tochter, als er eintrat. Beide hatten rotgeweinte Augen, aber die Erleichterung darüber, sie lebend wieder zu haben, schwebte fast sichtbar wie ein Heiligenschein über ihren Köpfen. Roland dachte für einen kurzen Augenblick an ihre Vorwürfe gegenüber der Polizei zurück. Sie hatten gemeint, dass von polizeilicher Seite her nicht genug getan worden sei, um ihre Tochter zu finden. Er ärgerte sich insgeheim darüber, dass es nun in der Tat nicht die Polizei gewesen war, die sie gefunden hatte. Aber Hauptsache, sie war jetzt in Sicherheit. Dass er sich das jetzt nicht selbst ans Panier heften konnte, musste da zweitrangig sein.

»Ich bin sehr glücklich und erleichtert«, sagte er und gab beiden Eltern die Hand. Sie waren aufgestanden, aber es fiel ihnen nicht ganz leicht, von ihrer Tochter wegzugehen. Gerda Poulsen hielt immer noch Louises dünne weiße Hand fest in der ihren und sah so aus, als wolle sie sie nie wieder loslassen.

»Leider muss ich einen Augenblick mit Louise allein sprechen. Es ist sehr wichtig, damit wir den Schuldigen finden können.«

Widerwillig verließen die Eltern das Krankenzimmer. Roland zog einen unbequemen Krankenhausstuhl aus Holz zum Bett hin und setzte sich. Louise sah ihn nervös aus matten Augen an.

»Ich komme von der Polizei. Wir müssen die Person finden, die das mit dir gemacht hat. Und ich werde es kurz machen, ist das in Ordnung?«

Das Mädchen nickte schweigend. Sie hatte einen durchsichtigen Sauerstoffschlauch in der Nase, der ihre Bewegungsfreiheit einschränkte.

»Wie bist du entführt worden? War es in einem Auto? Und kannst du dich an das Auto erinnern?«, fragte er.

»Es war ein großes, schwarzes Auto. Plötzlich hat er mich einfach hineingezogen. Mir ist mein Handy aus der Hand gefallen.« Louises Stimme war leise und schwach. Roland lehnte sich näher zum Bett hin, um besser hören zu können. Die Bettwäsche roch nach Krankenhaus.

»Ist es dieser Mann gewesen?« Roland zeigte ihr ein Foto von Jesper Ingemann. Sie schüttelte den Kopf. Er blätterte langsam den Katalog mit all den Fotos durch, die Amalie Bang, das von Jesper Ingemann belästigte Mädchen, auch gesehen hatte, und gab ihr Zeit, sie jeweils gründlich anzuschauen, bevor er zur nächsten Seite überging. Aber bei jedem Foto schüttelte sie den Kopf. Roland legte den Ordner weg und sah das Mädchen lange an.

»Weißt du, wo du gefangen gehalten wurdest, Louise?«

Sie sprach langsam, suchte die Wörter zusammen. »Als ich wieder aufgewacht bin, war ich gefesselt und konnte mich nicht bewegen.« Ihr Kinn zitterte, weil sie zu weinen begann. »Dann hab ich Gittes Fahrrad und ihren Rucksack gesehen, und da hab ich gewusst, dass ...« Die Tränen liefen ihr unter den Plastikschläuchen die Wangen herunter.

»Weißt du, wo das war?«, wiederholte Roland. »Kannst du dich an irgendwelche Geräusche erinnern – Kirchenglocken, einen Zug, Geräusche von einem Bauernhof oder irgendetwas anderes?«

Plötzlich heulte sie so heftig los, dass ihr Körper zitterte. Eine Maschine neben Roland fing durchdringend zu heulen an, wie eine Sirene. Er sprang von seinem Stuhl auf und wurde fast von mehreren Krankenschwestern umgeworfen, die offenbar direkt hinter der Tür Wache gestanden hatten. Gerda und Peter Poulsen standen auch an der Tür. Sie blickten ihn anklagend an.

»Ich muss Sie bitten, jetzt zu gehen. Louise schafft es heute nicht mehr«, sagte eine der Krankenschwestern zu Roland, während sich eine andere daran machte, Louise wieder zu stabilisieren. »Es war wohl noch etwas zu früh; wir hätten Ihnen die Gesprächserlaubnis noch nicht geben dürfen«, fuhr die Krankenschwester fast entschuldigend fort und legte eine Hand auf seine Schulter, während sie ihn sanft, aber bestimmt nach draußen geleitete. Eine süße, blonde junge Frau, die in der Hitze heute den weißen Kittel wahrscheinlich ein Stückchen weiter aufgeknöpft hatte, als es das Reglement vorsah. Roland ertappte sich dabei, dass er seinen Blick etwas zu lange auf den sonnengebräunten Brüsten unter ihrem Dekolleté hatte verweilen lassen.

»Ist das jetzt notwendig gewesen?«, hörte er Peter Poulsens Stimme hinter sich, als er den Krankenhausflur entlangschritt. Er entschied sich, es zu überhören. Ihm fehlte noch immer der Mörder. Dieser Gedanke hatte wahrscheinlich, zumindest jetzt, noch gar keinen Platz in den Köpfen der Poulsens. Sie hatten ja ihre Tochter nun wieder, sie war in Sicherheit. Doch er schuldete es der anderen Familie, den Täter zu finden.

78

Im Krankenhaus von Skejby im Aarhuser Norden schritt Kamilla den langen Flur entlang. Das beklemmende Gefühl war vom Magen her in ihr aufgestiegen und hatte sich jetzt in ihrer Brust eingenistet. Ihr Vater war zuletzt sehr krank gewesen und ins Krankenhaus von Horsens eingeliefert worden, lange bevor er starb. Damals hatte sie nicht verstanden, was ihm fehlte. »Kræft«, das dänische Wort hörte sich an wie etwas, wovon man mehr Kraft und Stärke bekam, trotzdem wurde er immer schwächer und schwächer und zuletzt sah er aus wie ein Skelett mit einer durchsichtigen Schicht Haut über den Knochen. Erst später verstand sie, dass es die Krankheit selbst ist, die bei Krebs immer weiter wächst und stärker wird. Er starb langsam und qualvoll und war zuletzt so vollgepumpt mit schmerzlindernden Medikamenten, dass er seine eigene Tochter nicht mehr erkannte, wenn sie an der Hand ihrer Mutter neben seinem Krankenbett stand. »So sieht Gottes Strafe aus«, hatte Mutter ihr eingeschärft, als sie wieder gegangen waren. »So werden wir alle sterben.« Seither hatte sich Kamilla von Krankenhäusern ferngehalten.

Roland Benito hatte sie am Vortag noch spät in der Nacht angerufen und über das Geschehene informiert. Aber sie hatte schon nach seinem ersten Anruf nicht mehr einschlafen können und beständig daran denken müssen, was wohl mit Anne passiert war. Eigentlich hätte sie ja todmüde sein sollen nach ihrer Fahrt hinüber auf die Halbinsel Mols, zu der sie nach dem Besuch auf dem Friedhof und der Begegnung mit Danny wie geplant aufgebrochen war. Es war ein herrliches, freies Gefühl gewesen, am Ufer bei Sletterhage auf Mols mit hochgekrempelten Hosen und nackten Füßen am Strand durchs kalte Wasser zu laufen, das nicht unbedingt dazu einlud, ganz hineinzuspringen. Sie hatte auch ihren Pullover ausgezogen und war in einem Trägertop herumgelaufen, um ein wenig Sonne an den Körper zu lassen. Während sie die Natur genoss, hatte sie die gesamte Speicherkarte ihrer Digitalkamera mit Fotos von der schönen Landschaft am Meer gefüllt. Der Leuchtturm Sletterhage Fyr, Blumen, Insekten – all das Schöne, das sie hier draußen vor Augen hatte. Dabei hatten sie gemischte Gefühle für Danny durchwogt und zerrissen, Gefühle, die völlig gegensätzlich und doch alle in ihr vorhanden waren, Hass und Liebe, der Wunsch zu vergeben, der Durst nach Rache.

Sie war erst nach Hause gekommen, als die Dunkelheit bereits einbrach, und hatte sich nach dem Abendessen gleich schlafen gelegt. Nachdem Kommissar Benitos beunruhigender Anruf mit der Bitte um Annes Adresse sie aus dem Schlaf gerissen hatte, hatte sie selbst mehrmals versucht, Anne auf ihrem Handy anzurufen, ohne sie zu erreichen oder einen Rückruf zu erhalten, und die Unruhe war in ihr gewachsen, so dass sie keinen Schlaf mehr hatte finden können. Erst als Roland sie etwa zwei Stunden später das zweite Mal angerufen und ihr mitgeteilt hatte, dass Anne im Krankenhaus und nicht mehr in Lebensgefahr sei, hatte sie eine Schlaftablette genommen und war für den Rest der Nacht in einen kurzen traumlosen Schlaf gefallen. Aber jetzt war ihr Kopf schwer und sie fühlte sich so gar nicht ausgeschlafen.

Endlich fand sie die Zimmernummer, die ihr Roland Benito genannt hatte. Ein Polizist saß ein Stück von der Tür entfernt auf einem Sofa. Er stand sofort auf, als Kamilla ihre Hand nach dem Türgriff ausstreckte.

»Haben Sie die Erlaubnis, die Patientin zu besuchen?«, fragte er und sah sie prüfend an.

Kamilla nickte und erklärte, dass sie mit Anne Larsen zusammenarbeite und dass Kriminalkommissar Roland Benito ihr die Erlaubnis erteilt habe. Der Polizist nickte, setzte sich wieder und fuhr fort, in seinem Buch zu lesen.

Annes Gesicht war kaum zu erkennen. Die Oberlippe war aufgeplatzt. Das linke Auge war komplett zugeschwollen und der gesamte Augenbereich schillerte in schwarzen und lila Schattierungen. Kamilla fragte sich, ob Anne jetzt eine neue Narbe bekommen würde. Sie hatte keinerlei Zweifel, dass sie die alte Narbe auf dieselbe Weise vom selben Mann bekommen hatte. Dann lieber ohne Vater leben, als einen wie ihn zu haben, schoss es ihr durch den Kopf, bevor sie sich auf den Stuhl neben das Bett setzte. Annes dünne Arme lagen auf der Bettdecke, sie waren von Blutergüssen bedeckt und ihre Hände auch. Jans Hände hatten ähnlich ausgesehen. Sie hatte nicht herausfinden können, was ihm passiert war. Aber Anne war zweifelsohne attackiert worden, und sie hatte sich mit den Händen verteidigt, so gut sie konnte. Kamilla traten die Tränen in die Augen. Sie nahm Annes Hand und saß einfach schweigend so da. Sie wollte sie nicht wecken; sie hatten ihr offensichtlich ein Schlaf- oder Beruhigungsmittel gegeben.

Sie hatte sehr lange dort gesessen, mit Annes Hand in der ihren, als Anne anfing, sich zu bewegen, und langsam die Augen öffnete. Sie versuchte zu lächeln, als sie Kamilla erkannte.

»Hallo. Danke, dass du da bist«, sagte sie schwach, und es wurde Kamilla klar, dass Anne wahrscheinlich außer ihr gar niemanden hatte. »Also wirklich ... Ich weiß gar nicht, was ich sagen soll«, begann Kamilla. »War es wirklich dein Stiefvater, der dich so zugerichtet hat?«

Anne nickte und erzählte. Dass es nicht das erste Mal sei, dass er sie grün und blau geschlagen habe, und dass sie aus Kopenhagen geflohen sei, als sie gehört habe, dass er auf Bewährung entlassen worden sei. Mit leiser, stockender Stimme fing sie an, von ihrer Kindheit in einem Zuhause zu berichten, wo es normaler Alltag gewesen sei, dass den Kindern und der Mutter Gewalt angetan wurde. Bis sie eines Tages von zu Hause geflohen und eine der Autonomen von Nørrebro geworden sei. Kamilla kannte diese Leute nur aus dem Fernsehen, junge Menschen, die Polizisten mit Pflastersteinen bewarfen, und sie hegte eigentlich nicht viel Sympathie für diese Menschen. Aber hinter jedem menschlichen Verhalten steckte ja immer auch ein Schicksal. Diese Jugendlichen trugen eine Wut mit sich herum, das war offensichtlich, eine Wut, die irgendwie herausmusste. Ob sie ihre Wut nun gegen sich selbst oder gegen andere richteten, war da erst einmal zweitrangig. Wut fand immer ein Ventil.

Ganz automatisch fing Kamilla nun an, von ihrer eigenen Kindheit zu erzählen. Obwohl sie nicht so offensichtlich grauenerregend und furchtbar gewesen war wie Annes Jugend, hatten ihrer beider Geschichten doch gemeinsame Züge. Anne war mit einer brutalen Gewalt unterdrückt worden, die ihre Spuren sowohl innerlich als auch äußerlich hinterlassen hatte – Kamilla war durch eine rigide religiöse Erziehung an ihrer freien Entfaltung gehindert worden; und die Prophezeiungen ihrer Mutter, dass das Leben nicht leicht werden würde, dass sie all diejenigen verlieren würde, die sie liebte, und vor allem, dass sie daran auch selbst schuld sei, hatten einen dunklen Schatten auch über ihr Leben geworfen.

Kamilla trat auf den Flur hinaus und besorgte Kaffee. Sie lächelte dem Polizisten zu, der selbst mit einer Tasse Kaffee dasaß und zurücknickte. »Hier wird gut auf dich aufgepasst.« Sie lächelte, als sie mit zwei Tassen Kaffee in den Händen in Annes Krankenzimmer trat.

»Ja, es ist unglaublich, wie lieb hier alle sind. Roland hat Angst, dass Torsten mich hier aufsuchen kommen könnte.« Der dunkle Schatten über ihrem Gesicht, die Angst, die Kamilla bereits an jenem Tag, als Anne sie besucht hatte, in ihren Augen hatte aufblitzen sehen, war für einen kurzen Augenblick wieder da; dann lächelte Anne und strengte sich an, sich im Bett aufzusetzen. Kamilla half ihr, das Kopfende höher zu stellen. Anne nippte am Kaffee. Kamilla konnte erkennen, dass ihr jeder Muskel schmerzte, wenn sie trank. Auch die aufgerissene Oberlippe tat ihr offenkundig weh.

»Wer ist dieser Esben?«, fragte Kamilla vorsichtig, als sie eine Weile schweigend dagesessen und über das Schicksal der anderen nachgedacht hatten. Anne hatte den Namen in ihrem Bericht erwähnt.

»Er war mein Freund«, sagte Anne leise und sah mit traurigen Augen in die Kaffeetasse. »Torsten hat ihn weggejagt. Einmal hat er ihn dermaßen vermöbelt, dass er so aussah wie ich jetzt.« Sie versuchte zu lächeln, aber diesmal gelang es ihr nicht.

»Ist er nie wieder zurückgekommen? Warum konntet ihr nicht zusammen abhauen?«

»Esben war ja auch noch sehr jung. Ich weiß nicht, wo er abgeblieben ist. Ich glaube, wahrscheinlich ist er mit seinen Eltern von Nørrebro weggezogen.« Sie stellte die Tasse vor sich hin. Es sah so aus, als hätte sie aufgegeben, den Rest auch noch hinunterbekommen zu wollen.

»Aber sich vorzustellen, dass genau dieser Danny Cramer ausgerechnet der betrunkene Autofahrer war, der Rasmus getötet hat. Das ist ja unbegreiflich.«

Kamilla nickte und spürte wieder, wie sich der Hass in ihr mit all den anderen Gefühlen mischte, die gerade im Entstehen gewesen waren. Aber sie konnte dem Mann nicht vergeben, der ihren Sohn umgebracht hatte. Sie wäre eine schlechte Mutter, wenn sie es könnte.

»Weißt du, wie es mit den Mordfällen weitergegangen ist?«, erkundigte sich Anne, als habe sie Kamilla angesehen, dass sie lieber über etwas anderes als über Danny reden wollte.

»Das Letzte, was ich gehört habe, ist, dass sie Olga Halgrens Enkelsohn ausfindig gemacht haben. Sie meinen, dass er etwas mit dem Mord zu tun hat. Über Gittes Mörder habe ich nichts gehört, aber Louise ist gefunden worden! Sie hat es geschafft, sich aus ihrer Gefangenschaft zu befreien, so dass sie den Mann, der das getan hat, vielleicht identifizieren kann«, berichtete Kamilla, erleichtert über den Themenwechsel.

»Gott sei Dank, dass Louise gefunden wurde! Wie geht es ihr?«

Kamilla konnte nicht antworten, da sie von dem Polizisten aus dem Flur unterbrochen wurde, der nun ins Zimmer trat und hinter sich die Tür schloss. Er sah Anne an und grinste breit über das ganze Gesicht. »Ich soll Sie von Roland Benito grüßen und Ihnen ausrichten, dass Torsten Lund in Kopenhagen verhaftet worden ist. Jetzt können Sie sich völlig entspannen.«

Anne griff nach Kamillas Hand. Ihre Augen leuchteten vor Freude, gleichzeitig liefen ihr Tränen der Erleichterung über die Wangen.

»Grüßen Sie bitte Roland Benito von mir und sagen Sie ihm, dass ich ihn liebe.« Das Schelmische war wieder zurück in ihren Augen. Der Polizist lachte und verabschiedete sich von den beiden. Hier würde man ihn nun nicht mehr brauchen.

79

Anlässlich der Hausdurchsuchung bei Troels Mortensen fand die Polizei im Angelhäuschen zwischen den Bäumen hinter dem hübschen Einfamilienhaus Gittes Fahrrad, Fahrradhelm und Rucksack. Es bestand außerdem kein Zweifel daran, dass Louise dort im Angelhäuschen gefangen gehalten worden war. Die Reste des Seils, das noch immer an Louises Handgelenk hing, als sie im Garten des Richters zusammengebrochen war, passten auch zur Struktur des Seils, das die Flecken an Gittes Handgelenk verursacht hatte. Die Kriminaltechniker konnten feststellen, dass es sich um denselben Typ Seil handelte. In einer Schublade entdeckten sie Gittes Handy, die mit Schlamm besudelte weiße Strumpfhose sowie einige Kinderslips, die wohl als Trophäen aufgehoben worden waren. Vor seinem geistigen Auge konnte Roland diesen Troels Mortensen im düsteren Angelhäuschen sitzen und daran schnüffeln sehen. Es war offenbar nicht das erste Mal gewesen, dass er sein Anglerglück auf Kinderchatseiten im Internet gefunden hatte. Aber jetzt hatten seine diesbezüglichen Aktivitäten zum ersten Mal einen Mord zur Folge gehabt. Hoffentlich zum ersten Mal. Roland wurde übel.

Die meisten Mädchen, denen etwas Derartiges passierte, trauten sich vermutlich nicht, ihren Eltern – die höchstwahrscheinlich nicht einmal wussten, dass sie im Internet chatteten – von ihren Erlebnissen zu erzählen. Aber jetzt würde vielleicht doch immer mehr zum Vorschein kommen. Wenn so ein Fall aufgedeckt und öffentlich wurde, kam es oft vor, dass eine Kette weiterer Anzeigen folgte.

Erst neulich hatte es ein paar Vorfälle mit sogenannten Date-Rape-Drogen gegeben. Nachdem die Täter ihren Opfern in diversen Diskotheken heimlich K.-o.-Tropfen in die Drinks getan hatten, war es zu einer Serie von Vergewaltigungen und Vergewaltigungsversuchen gekommen. Die Sache mit den K.-o.-Tropfen war schwer zu beweisen, da es entscheidend darauf ankam, dass die Spurensicherung spätestens vier Tage nach dem Vorfall eine Urin- oder Blutprobe nahm. Aber in der Regel konnten sich die Opfer gar nicht daran erinnern, was geschehen war, so dass die Spurensicherung nicht optimal verlief. Doch nachdem einer dieser Fälle bekannt geworden war, kamen nun immer weitere ans Licht. Die Mädchen und jungen Frauen waren auf die Gefahr aufmerksam gemacht worden.

Roland seufzte und war wieder einmal froh darüber, dass seine eigenen Töchter jetzt erwachsen und solcherlei Gefahren nicht mehr ausgesetzt waren. Er blickte auf die Fotos an der Tafel, von denen er hoffte, sie schon bald abnehmen zu können, und dachte an all das, was die Journalistin Anne Larsen zur Aufklärungsarbeit beigetragen hatte. Beim Gedanken an den Gruß, den Dan ihm ausgerichtet hatte, und daran, dass sie gesagt hatte, dass sie ihn liebe, musste er lächeln. Unwillkürlich musste er den Kopf schütteln. Wer hätte wohl gedacht, dass so ein Satz gerade von einer wie ihr kommen würde? Bei der Untersuchung des Falles Torsten Lund war er auf so manche interessante Information über ihre Vergangenheit in Nørrebro gestoßen. Sie war da nicht gerade der Liebling der Kopenhagener Polizei gewesen – aber das lag nun lange zurück. Ebenso wie es zu seinen Prinzipien gehörte, dass man einen Verdächtigen nicht verurteilen darf, bevor Beweise auf dem Tisch liegen, war er auch davon überzeugt, dass man den Menschen von heute nicht wegen seiner Sünden aus der Vergangenheit verurteilen darf. Und irgendeinen Dreck hat schließlich jeder am Stecken.

Als er die Nachricht aus Kopenhagen erhalten hatte, dass Torsten Lund verhaftet worden sei, war ihm ein gewaltiger Stein vom Herzen gefallen. Erst hatte Lund alles abgestritten und behauptet, nie in Aarhus gewesen zu sein. Als ihm dann aber Beweise vorgelegt worden waren – die Blutspuren von seinen Schuhen, die er bei der Festnahme sogar noch getragen hatte, seine Fingerabdrücke überall in Annes Wohnung, die Hautpartikel mit seiner DNA, die man unter Annes Nägeln gefunden hatte – war er eingeknickt und hatte gestanden. Die Fähigkeiten und Möglichkeiten der Kriminaltechniker hatten sich in den Jahren, in denen Torsten Lund eingesessen hatte, zweifelsohne gewaltig verbessert.

Das Klingeln des Telefons riss ihn aus seinen vergleichsweise freudigen Gedanken. Es war die kriminaltechnische Abteilung. Sie arbeiteten an der Untersuchung von Troels Mortensens Auto. An der Heckscheibe hatten sie das von Kristoffer Kjær erwähnte lustige Tier gefunden. Die Reifenabdrücke passten auch, aber sie mussten noch weitere Beweise sammeln, damit sie Troels Mortensens vor Gericht auch wirklich absolut zweifelsfrei überführen konnten.

»Wir sind mit den technischen Untersuchungen des Hondas fertig«, erklärte Gert Schmidt, der Leiter der kriminaltechnischen Abteilung.

»Habt ihr etwas gefunden?«

»Jede Menge. Beide Mädchen haben sich mit Sicherheit auf dem Rücksitz des Wagens befunden. Wir haben sowohl sehr blonde Haare als auch dunkle Locken gefunden und dazu noch einige künstliche, bestimmt von der Puppe. Wir haben da auch so einen komischen Gegenstand auf dem Rücksitz entdeckt.«

»Was für einen Gegenstand denn?«, fragte Roland neugierig.

»Ich selbst weiß nicht, was es ist. Es sieht ein wenig wie ein großer Schraubenzieher aus, mit einer blattförmigen Spitze an dem einen Ende und einer abgeschnittenen hohlen Plastikröhre am anderen. Aber einer von meinen Technikern geht angeln und er konnte mir versichern, dass es sich dabei um einen Rutenhalter für eine Angel handelt. Das Blatt wird in den Sand gesteckt, und die Angelrute wird in die hohle Röhre geschoben, so dass man die Angelrute nicht selbst halten muss, während man wartet, bis einer anbeißt.«

Roland grübelte, welche Bedeutung dieser Rutenhalter für ihren Fall haben könnte. Es fiel ihm dann auch noch gerade rechtzeitig ein, bevor Gert Schmidt ihn daran erinnerte.

»Ich stehe hier mit einem Foto von einem Fleck auf dem Rücken des Mädchens. Es besteht kein Zweifel daran, dass genau dieser Gegenstand den Abdruck verursacht hat. Sie muss dort auf dem Rücksitz auf ihm gelegen haben.«

Roland zündete sich eine Zigarette an. Seine Hand zitterte etwas. »Sicher als er das tote Mädchen zum Container gefahren hat«, murmelte er. »Die Blutansammlung um den Abdruck beweist, dass es passiert ist, als sie noch am Leben war«, wandte Gert Schmidt ein.

»Wer weiß, wie lange er mit ihr im Auto herumgefahren ist?«, meinte Roland abwesend.

»Alles, was wir gefunden haben, wird jetzt natürlich noch einer weiteren, genaueren kriminaltechnischen Untersuchung unterzogen, du hörst also bald wieder von mir«, beendete Gert Schmidt das Gespräch.

Roland bedankte sich und legte auf. Jetzt hatten sie ihn. Das lange Suchen und die schlaflosen Nächte waren vorbei. Sie mussten nur noch herausbekommen, wo er sich befand, und so schwierig dürfte das jetzt wohl auch nicht mehr sein. Troels Mortensen konnte nicht weit weg sein. Hauptsache, sie fanden ihn, bevor er noch weiteres Unheil anrichtete.

80

Sie hatte gerade die Tür abgeschlossen, als ihr der Arm auf den Rücken gedreht wurde. Ein Gewicht prallte von hinten gegen ihren Körper und drückte sie brutal gegen die Sprechzimmertür. Ihr Kiefer schlug schmerzhaft gegen das Holz. Ein spitzer Gegenstand stach durch den dünnen Stoff ihrer Bluse und berührte kalt ihre Haut an der rechten Seite.

»Mach wieder auf«, raunte er gedämpft in ihr Ohr. Sie roch den Alkohol in seinem Atem.

Sie gehorchte und schloss die Tür wieder auf. Er schubste sie hinein, folgte dann selbst, machte die Tür zu und drehte den Schlüssel um.

»Troels! Was machst du da?« Majken sah das Messer in seiner Hand. Sie wollte noch etwas sagen, aber sie brachte keinen weiteren Ton mehr heraus.

Während Troels mit dem Messer auf sie zeigte, ging er zum Fenster und spähte durch die Jalousien. »Sie suchen mich«, sagte er. Es klang, als sage er es zu sich selbst.

»Troels, setz dich. Erzähl mir, was passiert ist.« Majken war sich bewusst, dass sie jetzt all ihre Erfahrung als Psychologin einsetzen, alle Register ziehen musste. Hier hatte sie nun einen sichtlich kranken und verzweifelten Mann vor sich. Das war etwas ganz anderes als die Kinder, die normalerweise dort auf dem Stuhl in ihrer Praxis saßen und sich ihr mit ihren großen, unschuldigen Kinderaugen anvertrauten. Zugleich kamen ihr Zweifel, ob sie diese Situation würde meistern können.

»Jetzt hör mit dem psychologischen Quatsch auf. Setz dich, Fräulein Thorup«, äffte er sie nach und ging an der Wand entlang zum Medikamentenschrank, die Spitze des Messers immer noch auf sie gerichtet.

»Gib mir irgendwas Beruhigendes.« Er winkte sie mit dem Messer zu sich heran und zeigte dann damit auf den Schrank. »Mach auf! Du hast ganz sicher was da!«

Sie wagte keine andere Reaktion, als ihm zu gehorchen, und fand als Erstes ein Glas mit einem Alprazolam-Präparat – einem Schlaf- und Beruhigungsmittel. Er riss ihr das Pillenglas aus der Hand und überflog das Etikett.

»Sehr clever!« Er hob einen Finger und wedelte ihn drohend vor ihrer Nase, als sei sie ein unartiges Kind, das etwas verkehrt gemacht hatte. »So schnell muss ich auch wieder nicht schlafen. Und was würdest du dann machen, Majken? Wieder die Polizei anrufen?«

Er gab ihr einen so heftigen Schubs, dass sie auf ihren Stuhl zurückfiel, und wühlte nun selbst im Medikamentenschrank, las die Etiketten und fand ein paar Tablettengläser, die er in seine Jackentasche steckte. Sie konnte nicht sehen, worum es sich handelte. Er setzte sich ihr gegenüber und musterte eindringlich die scharfe Schneide des Messers.

»Du wirst es nicht glauben, Majken, aber ein Polizist hat mir gesagt, dass dieses Messer hier eine perfekte Mordwaffe abgeben würde.«

Majken musste mehrmals schlucken, als sie den wilden Ausdruck in seinen Augen sah. Als Ärztin würde sie jetzt eine akute Psychose diagnostizieren, doch plötzlich fühlte sie sich nicht mehr als Ärztin. Aber womöglich war er ja gerade deswegen gekommen – weil sie seine Ärztin war. Wusste er, dass er ärztliche Hilfe brauchte?

»Du hast nicht angerufen, um das Ergebnis deiner Blutprobe in Erfahrung zu bringen, Troels. Alles ist bestens.« Sie zwang sich, ganz ruhig zu klingen. Ein Versuch, die Dinge wieder auf den Boden der Normalität zurückzuholen.

»Toll«, schnaubte er. »Mir ist diese Blutprobe scheißegal. Ich weiß auch ohne sie, wie es mir geht.«

Sie reckte die Schultern und atmete tief durch. »Ist es mit dir und Vera wieder besser geworden?«, versuchte sie abermals, ein ganz normales Gespräch in Gang zu bringen. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Mit einem Lächeln, das sie nicht deuten konnte, steckte er das Messer zurück in die Scheide. Er antwortete nicht sofort.

»Es wird zwischen uns nie wieder gut werden. Ich kann ihr das Kind, das sie will, ja nicht geben!« Für einen Moment saß er mit geschlossenen Augen da. Dann öffnete er sie rasch wieder und sah Majken direkt an. Seine Augen waren blass und matt, und darin lag ein Ausdruck, den sie nie zuvor in ihnen gesehen hatte.

»Man muss ja keine Kinder haben, um eine gute Ehe zu führen«, meinte sie und bemühte sich, aufmunternd zu lächeln.

Er sprang auf und wanderte ruhelos im Sprechzimmer der Praxis umher, wobei er das Messer bei jedem Schritt nervös gegen seinen Schenkel schlug. Es war wieder in seiner Schutzhülle. Das beruhigte sie.

»Kinder ...«, schnaubte er, den Rücken ihr zugewandt. Was er damit sagen wollte, blieb ihr unklar.

»Du magst doch Kinder, nicht wahr?« Sie sagte es vorsichtig, weil sie wusste, dass es mit der scheinbaren Ruhe schnell wieder vorbei sein konnte. Aber sie musste versuchen, ihn so weit zu bringen, dass er sich ihr öffnete. Wenn er zu ihr gekommen war, damit sie ihm half, dann sollte er diese Hilfe auch erhalten.

»Ich bin nicht pädophil«, sagte er leise, immer noch mit dem Rücken zu ihr. Sie war über seine Antwort überrascht. Sie spürte mehr instinktiv als gedanklich bewusst, wie ihre inneren Alarmglocken zu schrillen begannen. Hier hatte die Situation nun eindeutig begonnen, eine Wendung zu nehmen, mit der sie nicht gerechnet hatte.

»Das habe ich auch nie behauptet.«

Er fuhr plötzlich herum und schlug mit beiden Händen und direkt vor ihr voller Wucht auf den Tisch. An seinen dünnen Armen traten bläulich die Adern unter der weißen, durchsichtigen Haut hervor.

»Warum ist es für Frauen so wichtig, diese scheiß Kinder zu kriegen? Wenn sie erst einmal geboren sind, wollen sie sowieso nichts mehr von ihnen wissen.«

»Hast du das selbst so erlebt? Hat dich deine Mutter vernachlässigt? Sich nicht um dich gekümmert und dir die kalte Schulter gezeigt?« Majken sah da plötzlich eine Möglichkeit, ihn zum Sprechen zu bringen.

»Sie sind alle verdammt noch mal gleich!«, schimpfte er verbissen.

»Wer? Die Frauen?«

Er setzte sich auf die Kante ihres Computertischs und ließ einen Finger über den Bildschirm wandern. »Nur mit Kindern kann man umgehen. Die kleinen Mädchen, die gar nicht erst erwarten, dass man ...«

Er hielt inne, saß nur noch da und starrte auf das neue Fenster, das nach dem Einbruch eingesetzt worden war.

»Dass man ihn hochkriegt?« Majken wagte es und hoffte, dass ihre freimütige Direktheit ihm den Wind aus den Segeln nahm.

»Nur du kennst mein Problem«, knurrte er.

»Erzähl mir, was passiert ist, Troels. Du kannst den Schmerz erst loswerden, wenn du alles herauslässt.«

»Den Schmerz!« Er drehte sich zu ihr um und sah sie giftig an. »Ich fühle verdammt noch mal keinen Schmerz. Dein ganzer psychologischer Quatsch. Aber wenn du es unbedingt erfahren willst, dann sollst du auch wissen, dass es ihre eigene Schuld war. Sie hat es selbst darauf angelegt. Ja, das hat sie. Verdammt noch mal, genauso wie ihre Mutter! Wie sie ihrer Mutter nur ähnelte.«

Majken überlief es eiskalt und sie begann zu frieren. Wovon redete er da? Ihr Mund war plötzlich so trocken, dass sie nicht mehr schlucken konnte. »Wie, was, ihre eigene Schuld? Von wem sprichst du?«, fragte sie mit heiserer Stimme. Er setzte sich wieder ihr gegenüber. Er hatte das Messer wieder aus der Scheide gezogen und zeichnete fast zärtlich Kreise über die Tischplatte.

»Kleine Mädchen in Blusen, die knapp über dem Nabel aufhören, und Miniröcke, so dass man die kleinen, runden Hinterbacken sehen kann. So war sie – Gitte.« Er sah sie herausfordernd an.

Majken erstarrte. Sie dachte an die Beschreibung von Gittes Mikkelsen Bekleidung in der Zeitung. Da hatte nichts von Minirock oder kurzer Bluse gestanden. »Meinst du Gitte Mikkelsen?«, fragte sie mit einer Stimme, die ihr beinahe den Dienst versagte. Er nickte schweigend und fuhr fort, sie finster anzustarren.

»Hast du sie so gesehen?« Sie wollte aufstehen, um sich ein Glas Wasser zu holen, aber er deutete gereizt mit dem Messer auf sie.

»Setz dich! Du musst etwas in meine Krankenakte schreiben, Majken. Schreib es, wie es ist; schreib, dass ich aufgrund meines psychischen Zustands nicht weiß, was ich tue.«

Sie setzte sich wieder auf den Stuhl zurück und rang darum, ihre Gedanken zu ordnen. Versuchte, die Psychologin zu sein, zu der sie ausgebildet worden war, aber gegensätzliche Antriebe kämpften in ihr um die Vorherrschaft. Da war ihre Angst, aber da war auch der Wunsch, Antworten zu bekommen, jetzt, wo sie die Möglichkeit zu haben schien, mehr Klarheit in die Dinge zu bringen – und dieser Wunsch war auf einmal stärker als der Impuls der Ärztin, ihrem Patienten zu helfen.

»Das kann ich leider nicht. Letzten Freitag ist bei mir eingebrochen worden. Meine Akten wurden gestohlen.« Bei diesen Worten sah sie ihn prüfend an. Sein Blick flatterte.

»Nicht meine. Meine wurde nicht gestohlen.«

»Dann warst du es, Troels? Warum hast du Gittes Krankenakte mitgenommen? Hast du sie einmal hier gesehen, als du zum Arztgespräch bei mir warst, oder woher hast du gewusst, dass Gitte meine Patientin war?« Troels antwortete nicht, er sah sie nicht einmal an.

»Du hattest Angst vor dem, was diese Akte verraten würde, nicht wahr? Die Polizei sollte nicht herausfinden, dass Gitte vor einem der Freunde ihres Vaters Angst hatte, stimmt’s? Bist du einer dieser Freunde ihres Vaters?« Sie fühlte, wie ihr Mut wieder zurückkehrte.

»Pflegevater!«, schrie er aufbrausend. Er zischte es mit einer solchen Wucht heraus, dass seine Spucke Majken mitten ins Gesicht traf. Erneut sprang er auf. Eine Ader an seiner Stirn trat zum Platzen gespannt hervor. Majken wusste, dass sie ihn abermals auf dem falschen Fuß erwischt hatte. Sie hatte in der Zeitung gelesen, dass Gitte Mikkelsen von Ida und Allan Mikkelsen adoptiert worden war. Jetzt war sie sich ganz sicher, dass es Gitte war, von der er sprach.

»Wie hast du sie ausfindig gemacht?«

Er drehte den Kopf zu ihr hin und grinste breit. »Ein Kinderspiel. Ich gehe mit Allan Mikkelsen angeln. Wenn man auf einer Angeltour, die nach kernigem Männerschweiß stinkt, zusammen einen Kasten Bier getrunken hat, dann kommt es schon mal vor, dass man über sich selbst zu reden anfängt. Wir sind einander sehr vertraut, Allan und ich.« Provozierend zwinkerte er ihr zu.

»Weißt du, wer der eigentliche Vater von Gitte ist?« Sie wollte dem ungeheuerlichen Verdacht, der in ihr zu keimen begonnen hatte, nicht blindlings Glauben schenken. Er sollte ihn zuerst bestätigen.

»Dich hätten sie echt bei der Polizei anstellen sollen, Majken.« Er lachte undeutbar.

Sie rechnete damit, dass sie keine weitere Antwort auf ihre Frage mehr bekommen würde. »Hast du auch Louise entführt? Wo ist sie?«

Troels wurde wieder ernst und fing erneut an, nervös hin und her zu laufen. »Die kleine Drecksau. Sie hatte mich gesehen. Sie wollte es der Polizei sagen.«

»Dann hast du auch sie ermordet?« Majkens Stimme zitterte.

»Nein, ich habe niemanden umgebracht!«, rief er.

Troels setzte sich wieder und legte seine Füße auf Majkens Schreibtisch. Er wippte mit den schwarzen Lloyd-Schuhen, während er ihr eindringlich ins Gesicht sah.

»Weißt du, wie erwachsen die Zehnjährigen heute sind, Majken? Sie präsentieren sich mit ihren kleinen unbehaarten Körpern im Internet und bitten selbst darum. Die haben verdammt noch mal schon ihren ersten Fick gehabt!«

Majken schüttelte den Kopf und lächelte nachsichtig. »Du irrst dich, Troels. Du glaubst wirklich, dass es so ist?«

Er schüttelte den Kopf, als wolle er etwas abschütteln. »Sie wollte es selbst, sie hat mich angemacht!«

Majken stand auf, ohne dass er protestierte. »Herrgott, sie hatte eine Puppe dabei. Sie war nur ein Kind«, sagte sie und schenkte sich mit zitternder Hand ein Glas aus dem Wasserkrug ein, den sie immer auf dem Tisch stehen hatte.

»Die Puppe hab ich ihr geschenkt«, antwortete er. Es kam überraschend.

»Weil sie eben ein Kind war, nicht?« Sie lehnte sich gegen die kühle Wand und trank von dem lauwarmen Wasser, das ihre Kehle befeuchtete und ihr wieder neuen Mut machte. Er antwortete nicht.

»Aber warum musste sie in einem Container enden, Troels?« Sie fühlte, wie ihr das Schluchzen in den Hals steigen wollte. Es wurde ihr bewusst, wie nah sie selbst Gitte gewesen war, ohne helfen zu können. Troels saß da und stierte versteinert vor sich hin.

»Sie hat mich erregt, meine Lust geweckt – aber ich konnte trotzdem nicht. Dann fing sie an zu schreien. Und ich wurde wütend. Ich hasse dieses Heulen! Sie hätte einfach nur das machen müssen, was ich ihr gesagt habe!« Er fing an zu schluchzen und vergrub sein Gesicht, so gut es ging, in den geballten Fäusten.

»Sie hat mich angesehen, Majken«, schluchzte er hinter seinen Händen und biss sich in die Knöchel. »Ihre toten Augen haben mich im Regen angestarrt. Und sie tun es immer noch.«

Er krümmte sich im Stuhl zusammen wie ein unglückliches Kind. Sein Körper zitterte, während er lautlos weinte.

81

Kamilla war erleichtert, dass es Anne trotz allem so gutging und dass ihr Stiefvater jetzt keine Bedrohung mehr für sie darstellte. Der laue Wind wehte durch die offenen Autofenster und ließ ihr die Haare um die Ohren flattern, als sie nun auf dem Grenåvej zurückfuhr. Sie fühlte sich innerlich frei, weil sie Anne von all den Dingen erzählt hatte, die sie schon so lange belastetet hatten. Auch von Danny. Das Schicksal griff manchmal auf eigenartige Weise ein. Ihre Mutter würde jetzt sicher sagen, dass das Geschehene eine Strafe Gottes sei. Kamilla glaubte eher an ein grausames und bösartiges Schicksal.

Ob Jan wohl dazugekommen war, sein Vorhaben in die Tat umzusetzen? Schnell scheuchte sie den Gedanken weg. Sie wollte weder an Jan noch an Danny denken. Nie mehr.

Sie schaltete das Radio ein. Es spielte gerade »Midsommersangen« der dänischen Popband Shu-bi-dua. Kamilla ließ die Töne das Auto und ihren Kopf erfüllen. Schon seit sie das Krankenhaus wieder verlassen hatte, spielte sie mit dem Gedanken, Majken zu besuchen. Sie wünschte sich, sie hätte das lange Gespräch von vorhin mit Majken haben können. Auf einmal hatte sie das Gefühl, Anne viel besser als Majken zu kennen, obwohl sie und Majken doch schon seit vielen Jahren befreundet waren. Erst wenn man Einblick in die verborgenen Gefühle, die Sorgen und Freuden der anderen bekommt, weiß man wirklich, wer sie sind. Majken hatte sich ihr nie so geöffnet, wie es Anne heute getan hatte; deswegen hatte sie wiederum auch Majken nie viel von sich selbst erzählt. Das Private war etwas sehr Intimes, so war es ihre stillschweigende Übereinkunft gewesen, und darüber sprach man nicht. Aber irgendetwas musste der tiefere Grund für Majkens seltsames Verhalten am Samstag gewesen sein. Sie hatten seither nicht mehr miteinander gesprochen. Das mussten sie schleunigst nachholen.

Niemand öffnete die Tür, als sie bei Majken klingelte. Das Haus lag in ungewöhnlicher Stille. Kamilla sah auf die Uhr. Die Sprechzeit sollte mittlerweile eigentlich zu Ende sein. Vielleicht war Majken ja noch immer in der Praxis. Sie zog sich ihren Pullover über und ging ums Haus herum. Die Praxistür war abgeschlossen. Das neue Fenster mit dem klaren Glas und dem schönen Rahmen schien nicht so recht in die ältere Mauer zu passen. Majkens Auto parkte in der Garage. Dann musste sie im Garten sein. Majken war immer im Garten, wenn das Wetter gut war. Die Jalousien am Praxisfenster waren heruntergelassen, aber als sich Kamilla auf die Zehenspitzen stellte, konnte sie durch einen schmalen Spalt hineinsehen. Um noch einen besseren Blick zu bekommen, stützte sie sich auf den Fensterrahmen, während sie mit den Füßen auf der steinernen Umfassung des Blumenbeets balancierte. Es gab dort drinnen nichts zu sehen, nur eine Kante von Majkens Computer und ein wenig vom Medikamentenschrank. Ein Wadenkrampf machte sich bemerkbar. Sie wollte gerade von den Umfassungssteinen hinunterspringen, als sie drinnen flüchtig einen Schatten zu sehen glaubte, der kurz in ihr Sichtfeld trat und wieder verschwand. Sie schämte sich plötzlich, weil sie durch das Fenster gespäht hatte. Was machte sie da eigentlich? Was hinterließ das für einen Eindruck, wenn das die Nachbarn sahen! Kamilla hüpfte von den Steinen herunter und schüttelte das Bein, versuchte den Krampf zu lösen. Dann hörte sie aus der Praxis ein Geräusch, als würde drinnen etwas umfallen und zerbrechen. War das Glas gewesen?

»Majken?«, rief sie draußen vor dem Fenster. »Ist was passiert?« Als sie keine Antwort bekam, lief sie zum Praxiseingang und hämmerte an die Tür. »Majken, mach auf. Ist irgendetwas passiert? Ich weiß, dass du da drinnen bist. Komm, mach schon auf!«

Majken sah verheerend aus, als sie endlich öffnete. Ihre Augen waren rot, als hätte sie geweint, und sie war ungewohnt blass.

»Gott sei Dank, Majken, ich habe Glas splittern hören. Ich dachte schon, dir sei etwas zugestoßen.« Kamilla lachte erleichtert auf und trat durch den Türrahmen. Da erst erblickte sie das Messer an Majkens Nacken. Und dann ihn, als er aus dem Versteck hinter der Tür hervortrat. Troels Mortensen.

»Willkommen hier bei uns im Haus«, flötete er mit aufgesetzt freundlicher Stimme und zerrte Kamilla zugleich mit einem so heftigen Ruck ins Praxisinnere, dass sie vor dem Medikamentenschrank zu Boden stürzte.

Troels knallte die Tür zu, ohne den Blick von ihnen zu wenden. Dann drehte er den Schlüssel um.

Kamilla setzte sich auf und rieb sich den Ellbogen, den sie sich an einer Schrankecke angeschlagen hatte.

»Hast du dich verletzt, Kamilla? Alles in Ordnung mit dir?«, fragte Majken besorgt und wollte zu ihr hingehen, aber Troels hielt sie mit festem Griff am Arm zurück.

»Hör mit dieser Umsorgerei auf, ihr fehlt nichts.« Er steckte das Messer in seine Schutzhülle zurück. »Und mach dich wieder an deine Arbeit. Du warst gerade dabei, in meiner Krankenakte zu vermerken, dass ich unzurechnungsfähig bin, wie du dich sicher erinnerst. Kaum dreht man dir mal für einen Moment den Rücken zu, wirfst du schon dein Wasserglas nach einem. Das war blöd von dir. Na ja, jetzt weiß ich wenigstens, woran ich mit dir bin.« Er ließ sich wuchtig auf den Stuhl fallen und sah sie wütend an.

Kamilla saß noch immer auf dem Boden. Sie schaute auf seine Schuhe. Sie waren schwarz und blankpoliert. Zwischen Socken und Hosensaum entdeckte sie am Schienbein eine große verkrustete Wunde. Plötzlich hallten Annes Worte nach der Pressekonferenz in ihr wider: »Die Polizei vermutet, dass sich der Mörder an der Öffnung verletzt hat – wahrscheinlich hat er sich eine Abschürfung zugezogen, die heftig geblutet hat. Das kann ihm zum Verhängnis werden, weil eine solche Verletzung sichtbare Spuren hinterlassen muss, bis die Wunde verheilt ist.« Sie sah auch die kleinen Klumpen von Erde, die sich unter den leicht erhöhten Absätzen seiner guten Schuhe festgesetzt hatten.

»Du also hast Gitte getötet und ihre Leiche in den Container geworfen«, sagte sie mutig. Jetzt konnte es ja egal sein. Sie mussten ohnehin sterben. Troels würde sie nie lebend gehen lassen. »Du hast dein Bein an der Öffnung verletzt, als du zu ihr hineingekrochen bist. Du bist es auch, der in mein Arbeitszimmer eingebrochen ist und alles auf meinem Computer gelöscht hat.«

Für einen Moment sah es so aus, als wolle Troels aufstehen und sie schlagen, aber es blieb beim angedeuteten Impuls; er blieb sitzen und lächelte sein krankes Lächeln. Die Augen unter seinen dünnen Brauen starrten sie an wie die toten Augen eines Hais.

»Kluges Mädchen. Die Polizei könnte dich sicher gebrauchen«, meinte er und wandte den Blick nun wieder Majken zu. »Schreibe, Majken. Vera zuliebe!«

»Warum denn wegen Vera?« Majken versuchte, die Angst in ihrer Stimme zu verbergen, aber es gelang ihr nicht.

»Jetzt schreib, zum Teufel noch mal!« Er knallte seine Handfläche so fest auf Majkens Schreibtisch, dass beide Frauen vor Schreck zusammenzuckten.

Kamilla sah in Majkens unruhige Augen und wusste, dass sie beide dasselbe dachten. Majken würde schreiben, was immer Troels verlangte. Sie wussten beide, was das bedeutete. Er würde keine lange Strafe aufgebrummt bekommen. Nach einiger Zeit in einer geschlossenen Abteilung konnte er sich gesund stellen und entlassen werden. Kälte kroch vom Linoleumboden unter Kamillas Bluse und ihren Rücken hinauf. Der Ellbogen tat ihr weh. Sie spürte, wie er anschwoll.

Troels stand hinter Majkens Stuhl, das Messer an ihrem Nacken. Seine Augen folgten mit fiebrigem Glanz ihren Fingern auf der Tastatur, während seine Lippen lautlos jedes Wort formten, das sie schrieb. Majken kann das alles wieder löschen, dachte Kamilla. Wenn es denn ein Nachher gibt, heißt das. Ist es jetzt so weit? Müssen wir jetzt sterben? Sie zitterte. Troels nahm wieder auf seinem Stuhl Platz. »Gut! Liegt es jetzt für alle Ärzte und Krankenhäuser zugänglich in der digitalen Krankenakte?«, fragte er. Majken nickte.

Plötzlich wirkte er fast apathisch und sah so aus, als wüsste er nicht, was er nun tun sollte. Sein schielender Blick wanderte von Majken zu Kamilla und wieder zurück. Schließlich blieb er an der Rolle Klebeband hängen. Majken hatte damit die Spanplatte abgedichtet, und jetzt lag sie immer noch auf dem Fensterrahmen.

Es tat weh, als er das Klebeband an Kamillas Handgelenken und Knöcheln strammzog. Sie protestierte, bis er ihr brutal den Mund zuklebte. Auch Majken leistete Widerstand. Als Troels ihr einen heftigen Schlag versetzte, der sie in den Stuhl zurückfallen ließ, gelang es Kamilla, sich ein Stück hochzukämpfen und machtlose Protestlaute zu grunzen. Doch es nützte alles nichts. Kamilla fing an, lautlos zu weinen. Sie schnaubte, um Luft zu bekommen, dem Weinen mehr Raum zu geben, und spürte nur, wie sich der Schleim in ihrem Rachen sammelte und sie fast zum Ersticken brachte. Troels verschwand ohne ein weiteres Wort.

Majken blutete aus der Nase, das Blut lief ihr über den Mund auf das Klebeband. Sie versuchten, sich mit den Augen zu verständigen, aber alles, was sie kommunizierten, war Verzweiflung. Trotz allem, er hatte ihr Leben verschont. Sie würden ganz sicher gefunden werden, wenn noch nicht heute, so spätestens morgen früh, wenn die Sprechstundenhelferin eintraf.

Dann hörte Kamilla ein Geräusch, das sie kannte, aber gerade nicht einordnen konnte. Ein Knistern. Als der Geruch durch die Tür zu ihnen drang, sah sie auch in Majkens Augen die Panik.

Das Haus brannte.

82

Roland saß unruhig auf seinem Stuhl. Die Fahndung nach Troels Mortensen war in vollem Gang. Bis sie ihn hatten, konnte Roland in diesem Fall nichts mehr tun. Das Verhör von Vera Mortensen war soeben beendet worden. Sie hatten sie wieder gehen lassen, weil sie offenbar nichts von jenem anderen »Hobby« ihres Mannes wusste, dem er neben dem Angeln noch nachgegangen war. Sie hatte aber bestätigt, dass es mit ihrer Ehe nicht zum Besten stand und dass Troels nun schon seit einigen Jahren impotent war. Julie Hermansen hatte sodann noch vertieft darauf hingewiesen, das dieses Faktum Troels nur noch eindeutiger in die Kategorie der »machtlosen Täter« rückte, aber Roland war es mittlerweile egal, zu welcher Sorte Verbrecher er gehörte. Jetzt musste er einfach nur noch gefunden werden.

Es war später Nachmittag, als er zusammen mit Henry Leander die Ergebnisse der Analyse von Troels Mortensens Auto und des Tatorts in Gammel Egå durchging. Die Beweise, dass es sich beim Mörder von Olga Halgren und von Gitte Mikkelsen um ein und denselben Mann handelte – Troels Mortensen –, waren so eindeutig, dass auch ein noch so guter Anwalt nicht ernsthaft an ihnen würde rütteln können. Auch wenn der Regen die Reifenabdrücke in Olga Halgrens Einfahrt weitgehend zerstört hatte, hatte die Untersuchung dennoch zweifelsfrei ergeben, dass es sich um die Reifen von Troels Mortensens blauschwarzem Honda handelte. Sie wollten gerade auseinandergehen, als bei der Polizei die Nachricht eintraf, dass soeben in Majken Thorups Praxis ein Brand gemeldet worden sei.

»Verdammt noch mal, warum haben wir denn nicht daran gedacht, dass Troels vielleicht seine Ärztin aufsuchen könnte?«, sagte Roland kopfschüttelnd zu Henry Leander.

»Glaubst du, er hat in der Praxis Feuer gelegt?«, fragte Leander und zog seine buschigen weißen Augenbrauen so weit nach oben, wie es nur ging. In seinen blaugrünen Augen leuchtete heute ein Ausdruck, den Roland dort nicht mehr gesehen hatte, seit Mary gestorben war.

Wenige Minuten später hatte Roland Mikkel Jensen am Telefon. Mikkel konnte berichten, dass sich sowohl Majken Thorup als auch die Fotografin Kamilla Holm in der Praxis aufgehalten hatten. Doch hatten beide weitgehend unversehrt aus dem brennenden Haus gerettet werden können. Die Ärztin war mit einer Rauchvergiftung ins Aarhuser Krankenhaus eingeliefert worden, die Fotografin hatte Verbrennungen am rechten Arm davongetragen, war aber ansonsten wohlbehalten.

»Sie gibt an, dass Troels Mortensen das Feuer gelegt hat«, verkündete Mikkel außer Atem. »Er hatte die Ärztin überwältigt und sie gezwungen, in seiner Krankenakte zu vermerken, dass er psychisch aus dem Gleichgewicht und nicht Herr seiner selbst sei. Darauf hätte er aber nun wirklich niemanden mehr extra aufmerksam zu machen brauchen«, fügte er hinzu.

Roland räusperte sich, wie er es immer tat, wenn Mikkel allzu sehr ins Unsachliche abschweifte.

»Ist der Brand unter Kontrolle?«

»Es sieht ganz so aus. Es glimmt und qualmt noch ein wenig, aber wir haben verdammtes Glück gehabt, dass die Nachbarn so schnell angerufen haben – ansonsten glaube ich nicht, dass die beiden Frauen da noch lebend rausgekommen wären.« Das Geräusch von Knacken und fernen Stimmen wurde so laut, dass es alles andere übertönte. Roland rief mehrmals »Hallo, hallo?« in die Muschel, dann kam Mikkel Jensens Stimme wieder zurück.

»Diese verfluchten Journalisten sind nicht auf Abstand zu halten. Sie sind wie die Geier, die sich über ein totes Tier hermachen.«

»Journalisten machen einfach ihre Arbeit«, meinte Roland gleichmütig.

Henry Leander warf ihm einen überraschten Blick zu, während er zwischen zwei Fingern der rechten Hand seinen gut gepflegten weißen Fahrradlenkerschnurrbart zwirbelte.

Roland hatte das Gespräch mit Mikkel kaum beendet, als das Telefon schon wieder läutete.

»Wir haben Troels Mortensen.« Es war die Stimme von Niels Nyborg.

»Gott sei Dank!«, rief Roland und gab einen lauten Seufzer der Erleichterung von sich.

»Wir haben ihn in seinem Angelhäuschen gefunden. Er muss den Hintereingang zum Garten genommen haben, so dass Dan ihn nicht hat bemerken können«, fuhr Mikkel fort.

Roland nickte, ohne Mikkels Angaben zu kommentieren. Aber er würde jetzt wirklich bald mal ein ernstes Gespräch mit dem jungen Polizisten führen müssen. Er war schließlich mit der Aufgabe betraut gewesen, Haus und Grundstück gründlich zu überwachen – für den Fall, dass Troels auf die Idee kommen könnte, nach Hause zurückzukehren. »Prima, Niels. Habt ihr ihn gleich verhaftet?«

»Leider fanden wir ihn leblos neben einigen leeren Pillengläsern liegen.«

»Selbstmord?«

»Zweifellos der Versuch dazu. Er hat seiner Schwester einen Abschiedsbrief hinterlassen.«

»Seiner Schwester? Warum nicht seiner Frau?«, rief Roland verblüfft aus und zündete sich mit der freien Hand eine Zigarette an. Jetzt war aber auch wirklich endlich eine fällig.

»Schwer zu sagen. Man schreibt wohl eher dem, dem man glaubt, seine Situation erklären zu können?«, antwortete Niels Nyborg zugleich fragend und nachdenklich.

»Ist ihm sein Versuch gelungen, oder wird er überleben?« Zu seiner Schande musste sich Roland eingestehen, dass es ihn überhaupt nicht berührte, ob Troels Mortensen am Leben blieb oder nicht. Auf jeden Fall nicht auf einer menschlich-mitfühlenden Ebene. Für einen Mann, der seiner eigenen Familie so übel mitspielte, konnte er keinerlei Sympathie empfinden. Natürlich würde es der Aufklärung nichts nutzen, wenn er starb. Ein Geständnis und ein Urteil gehörten nun einmal zu den Dingen, auf die die Leute warteten, um sie in der Tagespresse nachzulesen.

»Er wurde in das Krankenhaus Skejby eingeliefert. Sie meinen, dass er wohl durchkommen wird«, antwortete Niels.

*

Liebe Vivi,

ich habe Papa gehasst. Ich weiß, dass auch du ihn abgrundtief gehasst hast. Er war schuld, dass Mama von uns wegging. Erinnerst du dich an die Kröten am Gartenteich? Wenn ich auf sie trat und sie quälte, dann war es Papa, dem ich das Leben nahm – aber du warst es, Schwester, die ich dazu bringen wollte, mit dem Schreien und Heulen aufzuhören. Ich weiß, dass du immer noch viel darüber nachgrübelst, warum ich damals die Initiative ergriffen und ihn angezeigt habe. Mir hat er auf diese Weise ja nie wehgetan. Aber ich habe es durch die Wand gehört, wenn er nachts bei dir war, und als du ihn nicht anzeigen wolltest, musste ich es tun. Ich liebe dich ja und wollte dich nur beschützen. Aber ich weiß, dass du all das verdrängst, was er dir und Mutter angetan hat, und noch immer an Schuldgefühlen leidest, weil die Sache sich dann so entwickelt hat, wie es nun mal geschehen ist. Deshalb habe ich mich all die Jahre über von dir ferngehalten. Ich wollte dir ein gutes Leben mit deinem Mann und deinem Sohn ermöglichen. Ich bereue nichts. Vater hat für das, was er der Familie angetan hatte, seine Strafe bekommen. Er war nicht besser als die Kröten.

Aber warum nur musste ich sein krankes Wesen erben? Das, was ich so sehr an ihm verabscheute? Ich habe mir immer geschworen, dass ich, falls ich einmal werden sollte wie er, meinem erbärmlichen Leben ein Ende setzen werde.

Vergib mir Schwester.

Dein Bruder Troels

83

Zur Feier der endlich erfolgten Aufklärung der Mordfälle ließ er den Tag zusammen mit dem ganzen Team in der Brauereigaststätte »Bryggeriet Sct. Clemens« ausklingen. In den rustikalen Räumlichkeiten mit Kerzen auf den Tischen herrschte eine gemütliche Bierkellerstimmung. Er betrachtete die großen schönen, handgeschmiedeten Kupferkessel mitten im Raum, in denen das Bier gebraut wurde, und hörte mit halbem Ohr den Gesprächen der anderen zu. Aber er vermisste Irene. Er freute sich darauf, nun endlich wieder normale Arbeitszeiten zu haben. Heimlich beobachtete er Henry Leander und Julie Hermansen, die ihm gegenübersaßen.

»Fahren Sie heute noch nach Kopenhagen zurück?«, fragte er Julie.

Sie war einen schnellen Blick auf Henry, der gerade einen großen Schluck aus seinem Bierkrug genommen hatte und Schaum im Oberlippenbart hatte.

»Ich bleibe übers Wochenende. Ich werde auf die Jagd gehen.«

»Sie gehen auf die Jagd?«, wunderte sich Roland und entdeckte dasselbe Staunen in seiner Stimme, wie er es von anderen her kannte, wenn er ihnen erzählte, dass er im Winter eisbaden ging.

»Julie steckt voller Überraschungen«, bemerkte Leander und wischte sich den Bart ab. Roland hatte keinerlei Zweifel daran, dass sie zusammen auf die Jagd gehen würden. Aber allem zum Trotz glänzte immer noch Julies Ehering warnend im Kerzenlicht. Leander glücklich zu sehen überschattete indessen Rolands Sorge. So brachten die schlimmen Fälle quasi als Begleiterscheinung dann also doch noch etwas Freude mit sich. Aber er wünschte, dass so manches nicht geschehen wäre.

Ida und Allan Mikkelsen wurden gemeinsam mit Gunda Pedersen der Mittäterschaft in einem Fall von illegaler Adoption beschuldigt. So, wie sich die Umstände gestalteten, mussten sie mit einer Geldstrafe rechnen. Roland glaubte aber nicht, dass ihnen eine Gefängnisstrafe drohte. Er fühlte mit ihnen. Zum Glück hatte Ida Mikkelsen eben heute Nacht ein gesundes Mädchen geboren, wie er vernommen hatte. Was jedoch Troels Mortensen anbelangte, so hoffte er, dass ihm nach seiner Genesung eine sehr lange und schwere Strafe aufgebrummt werden würde. Oder dass er eine Behandlung erhielt, die sicherstellte, dass er so etwas nicht noch einmal tun könnte, wenn er wieder freikam.

»Schon unglaublich, dass die kleine Louise so viel Kraft hatte, dass es ihr gelungen ist, erst das Seil an der Schaufel im Angelhäuschen durchzuscheuern und dann auch noch die Tür mit der Schaufel einzuschlagen und zu entkommen.« Mikkels Stimme schälte sich laut und vernehmlich aus dem Lärm. Er wurde immer laut, sobald er etwas getrunken hatte. »Auch Kinder entwickeln in Ausnahmesituationen ungeahnte Kräfte«, antwortete Julie so laut, dass es bis zu Mikkel am anderen Ende des Tisches hinüberdrang.

»Und dass, wo sie doch schon sehr entkräftet gewesen sein muss, nachdem sie eine ganze Woche nichts zu essen und fast nichts zu trinken bekommen hatte«, ergänzte Mikkel. »Aber warum hat er wohl auch noch seine Großmutter erstickt?«, fuhr er mit Abscheu in der Stimme fort.

Roland sah zu ihm hinüber und bekam Augenkontakt. »Olga Halgren wusste zu viel. Sie war zu nahe an die ganze Sache herangekommen. Sie wusste von seinem ›Geplauder‹ im Internet und seinem Interesse an Kindern. Ihr Sohn – Troels’ Vater – hatte schließlich dieselben Neigungen gehabt. Als väterlicher Freund konnte sich Troels trotz seiner Geschenke Gitte offensichtlich nicht weiter annähern, und so hat er sich auch noch über das Internet an sie rangemacht und sich als Gleichaltriger ausgegeben; als das Mädchen erkannte, wer da in Wirklichkeit zu ihrem Date erschien, war es für sie schon zu spät. Und nach dem Verbrechen – das er wahrscheinlich gar nicht hatte begehen wollen – hat Troels Mortensen verzweifelt versucht, alle Spuren zu verwischen, und da musste eben auch die Oma dran glauben. Auch der Einbruch bei der Ärztin war ein Versuch zu verhindern, dass herauskam, dass Gitte vor einem Freund der Familie Angst gehabt hatte – bei der Fotografin hat er übrigens auch noch eingebrochen und die gesamte Festplatte ihres Computers gelöscht. Er wollte auch ganz sicher gehen, dass es keine Fotos gab, die ihn hätten auffliegen lassen können.«

»Wie geht es denn den beiden Frauen?«, erkundigte sich Niels Nyborg besorgt.

Roland lächelte. »Beide sind wohlauf. Kamilla Holm wird schon morgen aus dem Krankenhaus entlassen. Majken Thorup wollen sie noch ein wenig dabehalten.«

»Und die Journalistin?«, fragte Mikkel und stemmte erneut seinen großen Bierkrug.

»Ihr geht es besser. Es waren sehr heftige Schläge, die ihr Stiefvater ihr verpasst hat, aber sie ist ein zähes Mädchen und wird bestimmt ebenfalls bald in eine sichere Zukunft entlassen – sicher jedenfalls solange, wie Torsten Lund im Gefängnis sitzt.«

Alle waren beruhigt, und das Gerede ging munter weiter und verlagerte sich auf andere Themen. Bald würden neue Verbrechen geschehen, und die Erinnerung an diesen furchtbaren Fall würde in den Hintergrund treten. Sobald die Presse erst einmal aufhörte, darüber zu schreiben, würden auch die Menschen vergessen und sich nicht länger große Gedanken machen, wenn ihre Kinder allein zum Kindergeburtstag oder auf den Spielplatz gingen.

Roland war müde, als er in die Einfahrt zur Villa in Højbjerg einbog. Aber er war auf eine angenehme Art müde. Er lächelte erleichtert, weil heute sein Parkplatz unter der Blutbuche nicht besetzt war. Auf der Terrasse brannte Licht. Erst jetzt nahm er überhaupt den lauen Sommerabend wahr. Irene saß mit angezogenen Beinen auf der Liege. In ihrer Hand, die sie auf dem Knie ruhen ließ, ein Glas Rotwein. Auf dem Gartentisch stand eine Flasche Barolo, daneben ein zweites Glas. Für ihn. Aus den Lautsprechern in der Dunkelheit des Wohnzimmers klang gedämpft Luciano Pavarottis kraftvolle Stimme. Er schenkte sich lächelnd ein und hob das Glas in ihre Richtung.

»Glückwunsch«, sagte sie und streckte die Hand aus. Er legte ihre Hand in seine und setzte sich so neben sie, dass sie ein wenig rücken musste. »Du riechst nach Bier«, stellte sie fest. Er küsste sie und zog sie an sich. Sie saßen da und blickten in die Sterne, und eine selige Ruhe erfüllte ihn. Das Handy in seiner Tasche spielte James Bond, aber er nahm nicht ab. Heute Abend gab es nur ihn und Irene.